Marga Lemmer

Der Inseltraum

Teneriffa. Story einer Aussteigerin

Über das Buch

Zwei Frauen, zwei Generationen und ein Schicksal, das sich auf Teneriffa erfüllt. 1967. Die deutsche Frauenbewegung steckt noch in den Kinderschuhen, als Marianne Vocke sich entschließt, nach Teneriffa auszuwandern und noch einmal von vorn anzufangen. Sie lässt ihr bisheriges Leben zurück: Mann, Kinder, Geschäft, Freunde, Elternhaus. Auf der Kanaren-Insel findet sie eine neue Liebe und auch ihre persönliche Freiheit. Doch Heimweh und Schuldgefühle plagen sie... Als sie die Urlauberin Kerstin aus Leipzig kennenlernt, kann sie gut verstehen, als die Jüngere beschließt: »Hier will ich für immer leben«. Marianne hat den Inseltraum, der oft zum Alptraum geriet, mit allen Konsequenzen gelebt. Kann sie ihrer neuen Gefährtin die eigenen, oft bitteren Erfahrungen ersparen? Die Geschichte einer Aussteigerin: ehrlich – ungeschminkt – lebensnah

Die Autorin

Marga Lemmer, geboren 1938 in Nürnberg, schreibt Kurzgeschichten, Romane, Reisebeschreibungen und Mundartgedichte. 1987 gewann sie den Ersten Preis im Mundart-Autorenwettbewerb in Heiligenstadt, seit 1999 veröffentlicht die Hersbrücker Zeitung regelmäßig ihre zeitkritischen, humorigen Beiträge. Der hier vorliegende Roman erschien erstmals 1998 im Selbstverlag unter dem Titel »Jenseits des Käfigs«.

www.editorial-zech.es/de/marga-lemmer

*

»Sie sprechen Spanisch und so fließend wie eine Einheimische. Wunderbar!«

Ich schaue die Frau am Nebentisch, die mich da so unerwartet anspricht, an, will eigentlich unwirsch sein. Aber als ich das freundliche, erwartungsvolle Gesicht sehe, sage ich verträglich: »Wenn man so lange hier lebt wie ich, lernt man es.«

»Sie leben hier? Sie Glückliche, wie ich Sie beneide.«

Ich lächele und schaue auf José, der mir meinen Cortado und den für mich obligatorischen Brandy 103 negro serviert. Wir wechseln ein paar freundliche Worte. Die Urlauberin sieht und hört fasziniert zu.

»Sie leben also schon lange hier?«, bohrt sie weiter.

»Lange? Ich weiß nicht, was in Ihrem Alter lang oder kurz bedeutet. In meinem Alter hat Zeit nicht mehr so viel Bedeutung.«

»Darf ich fragen...?«

»Natürlich dürfen Sie. Wenn Sie’s nicht sollten, hätte ich nicht darüber geredet. Rücken Sie zu mir herüber. Ich hasse diese deutsche Unsitte, dass sich jeder separat an seinen eigenen Tisch setzt, so als hätte er ihn für die Dauer seines Hierseins erworben und er dann beleidigt ist, wenn es jemand wagen sollte, sich dazu zu gesellen. Na ja, und nun raten Sie mal. Wie alt bin ich?«

Kaum habe ich das gesagt, ärgere ich mich über dieses altweiberhafte Kokettieren mit der längst vergangenen und vergessenen Jugend. Nun kommt es auf zehn Jahre hin oder her doch wirklich nicht mehr an, sollte man meinen. Aber in welchem Weib ist nicht, solange es lebt, die Sehnsucht nach ewiger Jugend und Schönheit verborgen? Und wenn es manche auch nicht zugeben wollen, das Ich-möchte-schön-sein, das Begehrt-werden-wollen wurde uns allen in die Wiege gelegt. Und dies trotz mannigfaltiger Verleugnung, die uns die Selbstachtung diktiert. Wir machen es wie jener Fuchs, dem die Trauben zu hoch hängen, und als er merkt, dass sie unerreichbar für ihn sind, sagt er, er möge sie nicht, weil sie ihm zu sauer seien.

»Ich warne Sie«, lächelt mein Gegenüber in mein verbiestertes Gesicht, »ich bin Psychologin, und in meinem Beruf beobachtet man gut.«

»Psychologin«, sage ich mit mäßiger Begeisterung und füge in Gedanken hinzu: »...auch das noch.«

Sie lächelt immer noch, aber ein bisschen spöttisch, und sie verunsichert mich dadurch, weil ich merke, dass sie mich durchschaut. Sie ist ja so clever, meine Nachfolge-Generation, und so cool. Diese Frauen dürften die Probleme meiner Generation nicht haben. Sie sind selbstbewusst und haben es nicht mehr nötig, die Sklavin eines Mannes zu sein. Sie fordern und bestimmen und leben ihr eigenes Leben... Sie beziehen einen Mann ein, aber sie sind nicht mehr abhängig von ihm. Meinte ich!

»Fünfundsechzig!«, sagt die Fremde und schaut mich abwartend an.

Natürlich bin ich sauer. Wenn auch nur ganz tief im Innern verborgen. Doch mein Lächeln ist liebenswürdig, ich hin erhaben über jegliche Kleinlichkeiten, über Äußerlichkeiten sowieso. Habe ich das noch nötig? Ich doch nicht! Ich weiß, dass meine Hülle in relativ gutem Zustand ist. Meine rotblonden Haare, schulterlang und brav hochgesteckt, haben nur wenige graue Strähnen. Seit ich nicht mehr fresse und saufe, sondern mir Genuss speise und trinke, bin ich von Kleidergröße 46 wieder bei normaler, meiner Statur entsprechenden 42 gelandet. Jedenfalls ist mein Körper in einer wesentlich besseren Verfassung als meine Seele. Da ist etwas gestorben, da fehlt ein Stück. Ich lebe nicht mehr. Ich überlebe nur noch.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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