Rainer Juriatti

Strandschatten

Roman

Alles Vergängliche

ist nur ein Gleichnis;

das Unzulängliche,

hier wird’s Ereignis.

Johann Wolfgang von Goethe

Faust. Der Tragödie zweiter Teil.

Prolog

1

Eine winzige Welle schlägt gegen ihre Zehen. Nicht größer ist sie als die höchste Erhebung ihres Ristes. Winzig eben, eine Bonsaiwelle, denkt Marisa. Sand bleibt in der kleinen Bucht zwischen großer und zweiter Zehe hängen. Feine Kristalle, glitzernd im Morgenlicht. Sie zählt sieben, acht davon, dann erfasst der nächste salzige Schlag ihre Füße. Als sie an der Zigarette zieht, bemerkt sie, wie sehr sie vor Aufregung zittert. Er sitzt dicht hinter ihr, lehnt sein Gesicht an ihr Ohr, flüstert, dass es sie kitzelt, im Trommelfell, hinter dem Stirnlappen, tief im Schädel, im Nacken, im Herzen schließlich. Ein einziger kitzelnd vibrierender Zustand.

„Marisa, Marisa, Marisa.“ Ihr Name klingt schön aus seinem Mund. Sie zieht ihre Schultern hoch. Ihr Kichern klingt fast kindlich. Das Kitzeln, denkt sie amüsiert, das Kitzeln ist schuld daran. Der Zeigefinger ihres Mannes wandert von einer zur anderen Schulter, während er So Far Away von den Dire Straits in ihr Ohr summt; Stunden zuvor hat sie ihm euphorisch davon erzählt. Noch ist er nicht ihr Mann. Sie kennt ihn kaum. Noch ist er nur Grund ihrer Aufregung. Seine Fingerspitze kitzelt zwischen den Schulterblättern, sein Summen kitzelt, sie kichert – kichert und zieht den Hals ein. Dieses Vibrieren!, schreit es in ihr. Ihre Nackenhaare stellen sich auf. Sie spürt seine Blicke auf ihrer Haut, mag diese Blicke. Mag die feinen Finger, mag seine dunklen Augen, die wilden schwarzen Haare. Mag, was er erzählt, mag, dass er Fotograf werden möchte und die Welt bereisen, mag, dass er in allem nur das Beste sehen will. Marisa mag alles an ihm. Alles, alles, alles!, schreit es in ihr.

Zitternd freut sie sich. Freut sich und studiert die glitzernden Sandkörner zwischen der großen und der zweiten Zehe, fühlt sich großartig und – vollständig, während sein Zeigefinger mit ihrem Rücken spielt. Weit hinten am Horizont zeichnen sich aufgetürmte Wolkenbänke gegen das sanfte Orange des anbrechenden Morgens ab. Der Tag sucht seinen Weg, entdeckt Risse in den Cumulustürmen. Der Finger ihres Mannes, ihres künftigen, erkundet die Haut zwischen ihren Brüsten, bleibt am weiß gepunkteten Bikini hängen, überwindet das Bändchen auf ihrem Brustbein und landet in ihrem Bauchnabel. Immer noch kichert sie wie ein Kind, als er sie unvermittelt küsst. Sie vergisst den Sand zwischen ihren Zehen und weiß nicht, wohin mit der Zigarette und dem vielen Rauch in ihrem Mund.

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