Judith Gruber-Rizy

Schwimmfüchslein

Roman

Und Rosa reist an einem verregneten Frühwintertag mit dem Zug zurück nach W., graue Regenstriche vor dem Zugfenster, Rosas Schuhe nass. Samstag 6.12., schreibt Rosa auf den Notizblock. Kein Schnee in Sicht, weit und breit nur Regen, kräftiger, ausdauernder Dezemberregen. Der Fensterplatz gegenüber von irgendjemandem besetzt gehalten durch ein sehr dickes Buch. Altmodisch eingehüllt in eine bestickte Buchhülle.

Wie seltsam, denkt Rosa, wer schützt heute noch ein Buch mit einer bestickten Buchhülle. Erinnert sich an die Handarbeitsstunden in der Volksschule. Einen Topflappen aus dünnem, weißem Garn gehäkelt, unbrauchbar und nur zum Aufheben in einer Schachtel geeignet. Bewahrt, obwohl schon etwas vergilbt, als Rosas erstes Häkelkunstwerk. Darauf gehäkelte Deckchen. So viele Kindheitsstunden mit weißem Garn verhäkelt. Unfreiwillig teilweise und doch mit einem gewissen Genuss, weil etwas Neues geschaffen, etwas zum Darauf-stolz-Sein vollbracht. Und ganz obenauf, als Deckel unter dem Schachteldeckel, eine Buchhülle. Grauer Baumwollstoff mit roten und schwarzen Fäden in langen Reihen bestickt. Immer nur eine Reihe für eine Stichart vorne und eine Reihe für eine Stichart hinten. Nach Vollendung der mit rotem Stoff gefütterten Hülle das Märchenbuch von Hans Christian Andersen darin versteckt. Rosa mochte keine Märchen mehr. Also tatsächlich in der Buchhülle versteckt, um das Buch nicht direkt vor Augen haben zu müssen im kleinen Bücherregal. Ein altes, etwas unansehnliches Buch in Frakturschrift. Aus dem Kindheitsbesitz von Rosas Mutter. Zerlesen von der Mutter und deren Geschwistern in der Kindheit, dennoch wohlbehütet und an das Kind Rosa weitergereicht. Von Rosa aber verhüllt und schließlich zurückgelassen im Kinderzimmer der Elternwohnung beim Auszug. Vergessen fast dieses Buch in der grauen Hülle, erst nach dem Tod der Eltern, beim Auflösen der Wohnung, doch mitgenommen ins Zuhause nach W., die Hülle abgenommen und in der Schachtel als Krönung von Häkeldeckchen aufbewahrt, das Buch ins Bücherregal gestellt. Geliebt nun, als Erinnerung an die Mutter.

Und jetzt ein Buch in bestickter Hülle im Zug auf dem Sitz gegenüber, lilaroter Stoff mit weißer, gelber, blauer und ganz wenig grüner Stickerei. Erinnert Rosa von den Farben her an ein Bild von Chagall. Dauernd erinnert Rosa etwas an Bilder von Chagall. Hat seit Wochen ständig das Männergesicht vor Augen, katzenartig, wie die weiße, große Katze auf dem Bild mit dem Eiffelturm im Hintergrund. Findet immer zu Lilarot oder Rotlila, selbst im Konzert tauchten diese Farben neulich so massiv auf in Rosa, ganz Chagall. Und weiß nicht warum, oder weiß es doch, will es aber gar nicht wissen, will den Gedanken nicht weiterverfolgen und fühlt sich dennoch verfolgt von diesen Farben. Jetzt also ein Buch in einer Chagall-Farbenhülle. Die Stickerei einfach, nur in Streifen. Stillstiche. Wie von einem Kind gestickt. Oder auch absichtlich diese Einfachheit.

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