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Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie.

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© 2012 novum publishing gmbh

ISBN Printausgabe: 978-3-99026-167-5

ISBN e-book: 978-3-99026-169-9

Lektorat: Silvia Zwettler

Umschlagfoto: Viatcheslav Dusaleev | Dreamstime.com

Gedruckt in der Europäischen Union auf umweltfreundlichem, chlor- und säurefrei gebleichtem -Papier.

www.novumverlag.com

Anmerkung

Die Namen der Personen und der Firma Rovex sind von mir rein intuitiv gewählt. Jede Ähnlichkeit bzw. Namensgleichheit der Personen dieser Geschichte mit Menschen oder Firmen gleichen Namens ist daher unbeabsichtigt und entspricht nicht der Realität.

1993 – Raimanns Welt

Es ist dunkel. Die Sonne hat sich hinter die Giebel im Westen versenkt. Gegen das dunkelrote Feuer zeichnet sich im Gegenlicht das schwarze Zickzack der Dächer ab – wie ein Scherenschnitt. Im Zimmer ist nur mehr Restlicht. Das Fenster scheint diesen letzten Überrest des Tages hinauszusaugen in die abendliche Weite. Raimann sitzt bewegungslos auf seinem Stuhl.

Ich könnte das Licht anmachen. Dann wäre die Dunkelheit nicht so besitzergreifend. Besitzergreifend, das ist das richtige Wort. Ein Zauberwort. Es ist, wie wenn Finger aus den Raumecken sich langsam auf dich zubewegen, um dich zu umarmen. Das Licht würde sie vertreiben. Andererseits umhüllen diese Finger dich mit Barmherzigkeit, lullen dich förmlich ein, helfen dir in die Welt der Träume.

Raimann steht auf. Es kostet Überwindung, den Körper in Bewegung zu setzen. Nicht Müdigkeit behindert ihn, sondern Antriebslosigkeit. Er tappt nach dem Lichtschalter und der Raum verändert sich mit einem Schlag. Eine kleine Welt umschließt ihn, das Licht wird im Fenster reflektiert und verschluckt das Außen: kein roter Himmel mehr, kein schwarzes Zickzack. Das Glas ist tintig und sein eigenes langes Gesicht blickt ihn an. Das Gesicht, das er so sehr hasst. Die dunklen Finger, die ihn gerade noch umschließen wollten, sind hinter die Möbel zurückgezuckt. Das Licht bedeutet Realität. Die hätte sich Raimann gerne erspart. Doch sie holt ihn immer wieder ein.

Raimund, deine Realität heißt Einsamkeit. Sie verhöhnt dich schon dein ganzes Leben lang. Nur im Traum kann ich sie besiegen. Ich müsste mein ganzes Leben träumen. Jetzt bin ich dreiundzwanzig und finde mich immer noch nicht zurecht. Ich komme mir vor wie Don Quijote beim Kampf gegen die Windmühle. Der Unterschied ist nur, dass ich nicht einmal einen Sancho Pansa habe. Rai-Rai, so haben sie mich immer genannt. Allein das macht mich schon lächerlich. Warum sagt niemand Raimund zu mir? Rai-Rai, das ist wie Blabla. Blabla ist mein ganzes Leben. Ich glaube, ich sollte schlafen gehen. Vielleicht träume ich wieder von Moni oder vielleicht von Anna. Vielleicht sucht mich aber auch nur Pia wieder heim, oder, noch schlimmer, Mutter. Aber was soll es? Morgen werde ich sie wiedersehen, ob ich will oder nicht.

Raimann hat sich entkleidet. Es stört ihn nicht, dass er die Vorhänge nicht zugezogen hat. Vielleicht steht jetzt irgendwo im Dunkel draußen ein Mädchen, starrt in das erleuchtete Fenster und ist beim Anblick seines nackten Körpers so heiß geworden, dass sich ihre Finger zwischen ihre Beine verirren. Das sind so die geheimen Wünsche des Raimund Raimann, in denen er sich so gerne verliert. Wenn er dann das Licht ausknipst, stellt er sich vor, wie sie ans Fenster klopft, zu ihm will. Manchmal onaniert er dann oder trinkt aus der Schnapsflasche, die er auf seinen Dienstfahrten immer mit sich führt. Wodka ist drin, denn den riecht man nicht.

Heute entscheidet sich Raimann für den Wodka. Er holt den Flachmann aus dem Handkoffer, macht einen tiefen Zug. Sorgfältig verschließt er ihn wieder. Er löscht das Licht, legt sich auf das Bett und rollt sich auf die rechte Seite mit dem Gesicht zur Wand. Mit der rechten Hand streichelt er ganz zart seinen linken Oberarm und stellt sich vor, es ist Moni, die ihn streichelt. So schläft er ein.

1980 – Raimanns Kindheit

„Rai-Rai, was hockst du schon wieder so lange auf dem Klo?“ Mutters Stimme klingt gereizt. „Willst du dort im eigenen Gestank anwachsen?“ Nein, Mama, ich mag dich bloß nicht sehen. „Ja, Mama, ich komme schon, ich bin nur – eingenickt.“ Der Abort ist sein Refugium, seine uneinnehmbare Festung. Hier ist er unbehelligt vom Geschehen da draußen, unbehelligt von den Eltern, unbehelligt von der Schule. Aber nur so lange, bis die Stimme seiner Mutter ihn aufstört. Die Stimme, die so honigsüß sein kann und die andererseits so keuchend stöhnen kann. Immer wieder steht das Bild vor ihm, fixiert im Hirn wie die Stickereien im Bettzeug.

Der Tag, der diese Veränderung in sein Leben brachte, war damals trüb und grau. Kopfschmerzen und Übelkeit. „Raimund, geh nach Hause, du siehst erbärmlich aus!“ (Wenigstens die Lehrerin nennt ihn Raimund.) Zwei Stunden früher erreicht er die Wohnung. Die Tür ist unversperrt, gibt beim Öffnen merkwürdige Geräusche preis: abgehacktes, rhythmisches Keuchen, unterbrochen von kurzen, wimmernden Lauten. Vor der Tür zum Speisezimmer bleibt Raimund Raimann stehen. Etwas hemmt ihn, die Ursache der Laute zu ergründen, aber dieses Stakkato der Regelmäßigkeit fesselt ihn. Einen Schritt macht er nach vorne und der Türrahmen wird für ihn zur Guckkastenbühne. Auf dem Esstisch sitzt der Briefträger, seine Hosen sind bis zu den Knien heruntergezogen, bilden ein wildes Stoffbündel um die hilflos baumelnden Unterschenkel, die mit ihren beschuhten Enden den Teppichboden nicht erreichen können. Die zu lange Uniformjacke verhüllt gnädig sein auf dem Tischtuch ruhendes, nacktes Gesäß. Vor ihm sitzt Mutter auf einem der gepolsterten Stühle. Sie ist nackt. Ihr Kopf bewegt sich wie ein Uhrpendel zwischen den Schenkeln des Briefträgers auf und ab. Ihre weißen, großen Brüste wippen im Takt. Auf und nieder fahren ihre Lippen und der Briefträger quittiert das mit jenen Lauten, die Raimann wegen ihrer Ungewöhnlichkeit so magisch angezogen haben. Etwas wie ein Peitschenhieb fährt ihm durch den Kopf. Oder ist es ein greller Blitz? Er wendet sich ab, läuft zurück zum Eingang, verlässt die Wohnung, wendet sich noch einmal um und zieht die Tür hinter sich zu.

Wohin? Wohin nur, wenn der Kopf zu platzen droht? Raimann springt die Stiege hinunter, zwei Stufen auf einmal nehmend. Er sperrt die Kellertür auf und taucht in die Finsternis. Nur kein Licht! Nur nichts sehen müssen! Am Ende des Ganges ist der kleine Raum, nein, eigentlich mehr eine Nische, ein Überbleibsel der Kellereinteilung. Er tastet sich hinein. Da drinnen ist eine alte Kiste, das weiß er. Seine Hand streift die kühle Mauer entlang, bis er das Holz fühlt. Er setzt sich in die Finsternis. Nicht mehr zurück, nichts mehr sehen müssen. Zusätzlich Augen schließen – zur Sicherheit. Er steckt die Zeigefinger beider Hände in seine Ohren. Auch nichts mehr hören müssen. Eingefangen werden in der absoluten Stille und Finsternis.

„Rai-Rai“, etwas schüttelt seinen Arm in seiner freiwillig gewählten, völligen Abgeschiedenheit. Die von außen verursachte Bewegung lässt seinen Zeigefinger schmerzlich in das Ohr stechen. Etwas dringt so rot wie glühendes Eisen durch seine geschlossenen Augenlider. Widerwillig öffnet er die Augen, nur um sie gleich wieder vor dem blendend weißen Licht, das ihn anspringt, zu schließen. Das Weiß wird wieder zu Rot. „Rai-Rai“, das ist Vaters Stimme. Der Griff, der an seinem Oberarm sitzt wie ein Schraubstock, zieht ihn von der Kiste hoch. „Was treibst du da, Mutter und ich suchen dich seit über einer Stunde, wir haben die Schule angerufen und gehört, dass du gegangen bist.“ Langsam begreift sein Geist, was sein Körper längst erkannt hat: Er steht wieder auf seinen Beinen, am Arm von Vater gehalten, der ihm mit der Taschenlampe ins Gesicht leuchtet. Er wird fortgezogen durch den Kellergang, zur Stiege, hinauf in das Tageslicht, das über ihn herfällt wie ein hungriges Tier. Weiter nach oben in die Wohnung, die er in wilder Flucht verlassen hat.

Übelkeit befällt ihn vor dem Türrahmen zum Zimmer. Mutter sieht, dass er herumwürgt (um das Erbrechen zu vermeiden). „Rai-Rai“, ihre Stimme wärmt ihn, „wo warst du, was ist los? Ist dir schlecht?“ Er blickt nach ihr, sie trägt ein Hauskleid.

In seinem Hirn ist das wie ein Brandzeichen auf einem Rind: klar lesbar und unauslöschlich. Wenn er ihre Stimme hört, sieht er das nackte, wippende Fleisch, den Kuddelmuddel der Briefträgerhosen und er hört die keuchenden, abgehackten Laute. Die Gegenwart kehrt zurück:

„Rai-Rai, verdammt noch mal, bist du eingeschlafen? Ich muss aufs Klo!“ Das ist das Ende seines Refugiums, das Ende der Belagerung, die Eroberung seiner Trutzburg. „Ja, Mutter, ich komme ja schon!“ Er zieht die Hosen hinauf, was er ja schon vor einer halben Stunde hätte tun können, und verlässt das WC. Im Vorzimmer bleibt er stehen, während Mutter im WC verschwindet. Wenn er die Augen schließt, sieht er Mutter, wie sie sich nackt niederhockt, nicht auf das Klo, nein, auf den Briefträger. Und der grinst blöde und lässt seine heraushängende Zunge hin und her rollen. Es sieht aus, als wäre seine Zunge ein Lebewesen, das er nicht kontrollieren kann.

Er hört die Spülung und Mutter erscheint. Jetzt, wo sie gerade „dort“ nackt war, nackt wie an jenem Tag. Ich muss es wissen. „Darf ich dich was fragen?“ „Natürlich, Bub.“ „Was ist denn Liebe?“ Seine Mutter lächelt. „Da hast du noch etwas Zeit“, sagt sie, „du bist erst zehn.“ „Liebe gibt es erst, wenn man erwachsen ist?“ „Nein, Dummkopf“, sie lächelt, „ich liebe dich und du bist noch lang nicht erwachsen.“ „Wie ist das, ich verstehe es nicht. Ich habe noch Zeit für die Liebe, aber gleichzeitig sagst du, dass du mich liebst.“ Ich liebe sie und sie sagt, ich bin noch zu jung. Lügen sind das, nichts als Lügen. „Weißt du, Rai-Rai, es gibt verschiedene Arten der Liebe. Die Liebe zwischen Kindern und Eltern, die Liebe zwischen Geschwistern, die Liebe zwischen Freunden und schließlich die Liebe zwischen erwachsenen Leuten, wenn sie ihr Leben miteinander verbringen wollen.“

„Du meinst, so wie du und Vater?“ Sie lächelt. Sie fährt mit der Hand in ihre Haarmähne und streift sie zurück. Das tut sie immer, wenn sie nicht weiß, was sie sagen soll. So wie damals, als sie nicht wusste, wie sie Oma klarmachen sollte, dass ihr Besuch nicht erwünscht war. „Ja, Rai-Rai, so wie ich und Vater.“ „Was tut ihr da miteinander?“ „Rai-Rai“, ihr Blick scheint durch ihn durchzugehen, als stünde er nicht da, „warum willst du das wissen?“ „Rebecca hat mir in der Schule gesagt, dass sich die Leute dann mitsammen ins Bett legen und Sachen tun, die sie nachher beichten müssen“, lügt er. Rebecca hat bloß gesagt, sie streicheln einander dann. Und sie muss es wissen, denn sie schaut am Sonntag immer durch das Schlüsselloch des Elternschlafzimmers. „Unsinn“, sagt Mutter mit Augen, die plötzlich so eng sind wie Schlitze, „wenn man verheiratet ist und man sich liebt, tut man nichts Unrechtes. Was kann unrecht sein, wenn du dann ein Kind dieser Liebe bist?“ „Wenn Papa und du im Bett dann lieb zueinander seid und ich geboren werde, dann ist das in Ordnung? Mit dem lieben Gott und dem Pfarrer und so?“ „Natürlich, Rai-Rai, aber warum das Ganze? Was willst du eigentlich?“ Er holt tief Luft. Das, was jetzt kommen soll, ist für ihn so mühsam, als müsse er etwas auspressen, etwas Hartes durch eine viel zu kleine Öffnung, die hier sein Mund ist. Nochmals tief Luft holen und dann: „Und wenn das nicht im Bett, sondern im Speisezimmer geschieht, ist das auch richtig? Ist das auch Liebe? Erlaubt das der liebe Gott? Kommt dann auch ein Kind?“

Die Erde steht still. Alles Hörbare ist verstummt. Nur das Blut rauscht in den Ohren. Mutter sieht aus wie eine Karikatur ihrer selbst. „Was meinst du?“ Ihre Stimme ist weit weg, wie hinter einer Nebelwand. Er hört sich selbst, als wäre nicht er es, der spricht: „Ich bin da, weil du Papa lieb hast?“ Es dauert fast eine Ewigkeit, bis die Antwort kommt, und sie klingt, als käme sie aus einem fremden Mund, nein, aus einem Lautsprecher: „Ja, Rai-Rai, ja, verdammt, so ist es.“ Und liebst du den Briefträger? Aber diese Frage stellt er besser nicht mehr. Er sieht plötzlich, wie aus den Augen der Mutter zwei Tränen langsam über ihre Wangen rinnen, sie erreichen die Mundwinkel und bleiben dort hängen. Mit einer schnellen Zungenbewegung lässt sie sie im Mund verschwinden.

1993 – Raimanns Umfeld

Der Morgen ist hereingebrochen. Raimann ist seit einer Stunde wach, aber er ist – mit dem Gesicht zur Wand – liegen geblieben. Das Licht ist fahl. Unwillig dreht er sich um. Er verabscheut das Kommen des Tageslichts, denn es nimmt ihm jede Illusion der Geborgenheit. Über Nacht ist der Regen ins Land gezogen. Er wälzt sich herum und blickt zum Fenster. Draußen herrscht ein Grau der Eintönigkeit und Regentropfen suchen auf der Scheibe ihren Weg, der Schwerkraft folgend. Nicht immer geradlinig, manchmal in grotesken kleinen Kurven und mit Unterbrechungen, an denen sie anhalten, bis sie so dick werden, dass ihr Gewicht sie weitertreibt. Es könnte – was das Licht betrifft – genauso gut mittags oder nachmittags sein und nicht sieben Uhr morgens. „Morgengrauen“, das ist das Wort, das ihm einfällt, das Grauen vor dem Morgen.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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