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Unter dem Arganienbaum

Ein Abenteuer in Marokko

Nicole Lopez

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Impressum

Personen und Handlungen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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© 2023 – Papierfresserchens MTM-Verlag GbR

Mühlstr. 10, 88085 Langenargen

Alle Rechte vorbehalten. Hardcoverauflage erschienen 2012.

Bearbeitung: CAT creativ www.cat-creativ.at

ISBN: 978-3-86196-188-8 Hardcover

ISBN: 978-3-96074-273-9 E-Book

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Inhalt

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Al Maghrib:

Aaziza aaliya leblad o nass dialha

(Marokko: ich liebe das Land und sein Volk)

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Vorwort

Diese Geschichte handelt von den Abenteuern des Mädchens Jihane. Jihane lebte vor langer Zeit in einem weit entfernten Land. Weit entfernt? Ja! Aber nicht unbekannt. Die Geschichte spielt in Marokko, dem Königreich in Nordwest-Afrika, gegenüber von Spanien und nordwestlich von Algerien. Die Küsten liegen im Westen am Atlantik und im Norden am Mittelmeer.

Das islamisch geprägte Land ist vielgesichtig: Die Küstenregionen locken mit Sandstränden und exotischen Städten, das mächtige Atlasgebirge erhebt sich im Landesinneren mit Bergen, die im Winter mit Schnee bedeckt sind, im Süden wartet die Sahara, trocken, heiß und erbarmungslos, aber voller Schönheit, die sehenswerten Königsstädte Fes, Meknès, Rabat und Marrakech laden zu 1001 Nacht ein. Saftige Ebenen mit Obstplantagen oder Palmenhainen leuchten in sattem Grün. Auch Safran, eines der teuersten Gewürze der Welt, wird in Marokko angebaut.

Die Menschen in Marokko sind ganz besondere Menschen. Sie sind sehr herzlich, offen und zuvorkommend und heißen jeden willkommen, der ihr Land besucht. Die marokkanische Gastfreundschaft wird man nicht vergessen, wenn man einmal in ihren Genuss gekommen ist. Das Wort Freundschaft hat dort noch ein wahre Bedeutung. Wird man auf der Straße angesprochen, weil irgendjemand irgendetwas zu verkaufen hat, ist es wie überall: Bleibt man freundlich, wird man im Gegenzug auch freundlich behandelt, reagiert man aggressiv oder unfreundlich abweisend, macht man sich nicht unbedingt beliebt und kann keinen Zugang zur Bevölkerung finden. Wie man in den Wald ruft, so schallt es heraus, sagt man bei uns.

In den meisten Teilen Marokkos geht man nicht einfach in ein Geschäft, um etwas zu kaufen. Man besucht einen Markt, den Souk, und das Handeln gehört dort zum Alltag. Der zuerst genannte Preis ist noch lange nicht der, den man bezahlen muss. Manch ein Händler ist sogar beleidigt, wenn man nicht verhandeln möchte.

Die Uhren ticken in Marokko anders. Es geht nicht so stressig zu wie hier bei uns in Deutschland. Man ist entspannter und nimmt sich Zeit, sei es für einen Tee, eine Auszeit im Hammam, dem öffentlichen Bad, oder einfach nur für eine Pause oder eine Unterhaltung. Kommt ein Bus oder Zug einmal zu spät, so ist das keine Katastrophe. In Marokko wird niemand zur Verwaltung laufen und sich beschweren. Kommt der Elektriker heute nicht, kommt er eben morgen – auch gut, Hauptsache er kommt.

Besonders kulinarisch, also in allem, was essen und trinken betrifft, hat Marokko sehr viel zu bieten. Man findet unter anderem frische Datteln, Kaktusfeigen, Zitronen und Orangen; das Couscous, ein Gericht, das mit Hirse, frischem Gemüse, Rosinen und Kichererbsen zubereitet wird, zählt wohl zu den bekanntesten Delikatessen. Auch an Desserts mangelt es in Marokko nicht: Es gibt unzählige Sorten von honigsüßem Gebäck. Der Pfefferminztee gehört zum täglichen Leben. Meist sehr stark gezuckert wird er den ganzen Tag über getrunken. Über all diese Leckereien wurden schon Hunderte Bücher geschrieben ...

Eine weitere Besonderheit ist das Arganienöl, ein Öl, das aus der Frucht des Arganienbaumes gewonnen wird. Daher auch der Titel der Geschichte. Arganienbäume wachsen im Süd-Westen des Landes. Es gibt diese Bäume nur noch in Marokko, nirgends sonst auf der Welt. Außer den Menschen, die das Öl herstellen, lieben auch Ziegen diese Bäume! Die Bäume mit ihren niedrigen Stämmen und weit verästelten, aber dornigen Zweigen sind so gewachsen, dass die Ziegen darauf klettern und so die für sie leckeren Früchte abknabbern können. Das Öl wird sowohl in der Küche als auch für kosmetische Zwecke benutzt.

Ich habe auch ein paar marokkanisch-arabische Begriffe in der Geschichte verwendet. Diese stehen in Kursivschrift hinter dem entsprechenden deutschen Wort. Lasst euch jetzt entführen in das Land, an das ich mein Herz verloren habe. Viel Spaß auf dieser neuen Reise!

Nicole Lopez, 2012

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Das schlafende Mädchen

Omar erwachte früh an diesem Morgen. Die Sonne war noch nicht einmal aufgegangen, aber irgendein Geräusch vor seiner Hütte hatte ihn geweckt.

Er gähnte herzhaft und streckte sich. Hatte er geträumt? Er drehte sich wieder zur Seite, um noch ein wenig schlafen zu können. Nein, da war das Geräusch wieder. Etwas scharrte vor seiner Tür. Omar erhob sich und ging vorsichtig zur Tür.

„Ist da jemand?“, rief er.

Außer einem weiteren Scharren bekam er keine Antwort. Vorsichtig öffnete er die Tür und fing an zu lachen.

„Ach du bist es nur, Charda“, lächelte er die Ziege an, die vor seiner Tür stand. „Was gibt es denn so früh am Tag?“ Die Ziege stupste ihn am Bein und gab ein kräftiges Mäh hinzu. „Was ist denn?“, fragte Omar. „Hast du etwa Hunger?“

Ein weiterer Stupser am Bein veranlasste Omar, der Ziege nach draußen zu folgen.

„Wo läufst du denn hin?“, fragte er nun mürrisch, während Charda zielgenau in Richtung der Arganienbäume auf dem weiten Feld lief.

Mittlerweile war Omar nicht mehr zum Lachen zumute. Er war unausgeschlafen, hatte noch nicht gefrühstückt, sein Morgengebet noch nicht verrichtet und er hatte gewiss anderes im Sinn, als einer sturen Ziege zu folgen.

Wütend trabte er der Ziege hinterher.

„Der Tag fängt ja gut an“, dachte er sich. „Ich laufe dieser Ziege hinterher, als hätte ich nichts Besseres zu tun. Wahrscheinlich ist ihr nur langweilig. Aber was macht man nicht alles für seine Lieblingsziege?“

Kaum hatte er diesen Gedanken zu Ende gedacht, war seine anfängliche Wut auch schon verflogen.

Omar liebte seine Ziegen. 17 Tiere zählte die Herde, aber Charda, die kleinste, die weiß-schwarz gefleckt war, war sein Lieblingstier. Sie war ihm vor vielen Jahren zugelaufen, völlig verdreckt und ausgehungert. Sie war klein und wuchs auch nicht mehr, gab keine Milch und er hatte viel Arbeit mit ihr, weil sie ab und an die Herde verließ und einfach durch die Gegend streunte. Aber abends, wenn die Herde vor Omars Hütte graste, durfte Charda dennoch zu ihm hinein, um noch bei ihm zu liegen und gekrault zu werden. Die kleine Ziege war ihm sehr ans Herz gewachsen.

Kaum waren die beiden bei den Arganien angekommen, sah Omar auch schon, warum Charda ihn hierher geführt hatte. Unter dem größten der Bäume lag ein schlafendes Mädchen. Während Omar sich ihr leise näherte, war Charda bereits in einen Baum geklettert und begann, die leckeren Arganienfrüchte zu essen.

Der Junge betrachtete das Mädchen, das sich sichtlich frierend zusammengekauert hatte und schlief.

„Wer du wohl bist?“, fragte sich Omar. „So alleine hier auf dem Feld. Und so feine Kleider hast du an. Also, eine Bauerntochter bist du nicht ...“

Während er grübelte, bewegte sich das Mädchen und öffnete die Augen.

„Friede sei mit dir! Salam Aleikum!“, begrüßte Omar das Mädchen höflich, doch anstatt einer Antwort sprang es auf und schrie: „Hilfe, Hilfe, man will mich überfallen, so hilf mir doch jemand!“

Omar machte große Augen und schaute sich rasch um, um den vermeintlichen Angreifer zu entdecken und dem Mädchen helfen zu können.

„Welchen Angreifer meinst du denn?“, fragte er nach einer Weile hilflos. „Ich sehe gar niemanden.“

„Na, dich meine ich, du Schurke“, fauchte das Mädchen ihn an. „Ich sehe doch, wie ungepflegt du bist. Schleichst dich heimlich an mich heran. Was sollst du anderes sein als ein Dieb?“

„Ungepflegt? Heranschleichen?“, fragte Omar „Denk mal daran, wie früh es noch ist. Meine Ziege, die kleine Charda, hat mich aus dem Bett geholt und mich zu dir geführt. Für Schönheitspflege blieb da wohl kaum Zeit. Zudem wollte ich keinen Lärm machen, um dich nicht zu erschrecken. Ich will dir bestimmt nichts Böses! Eine etwas nettere Begrüßung hätte ich mir dennoch erhofft! Aber wie du meinst, dann bleib halt hier liegen, was soll es mich kümmern. Komm, Charda, wir gehen wieder.“ Omar machte auf dem Absatz kehrt und ging wieder in Richtung Hütte.

„Warte bitte!“, rief ihm das Mädchen einlenkend nach. Der Junge blieb stehen und wartete, bis das Mädchen zu ihm aufgeholt hatte.

„Was ist denn noch?“, fragte Omar. „Willst du wieder losschreien, mich beschimpfen oder gleich mit einem Knüppel auf mich losgehen?“

„Nein“, antwortete das Mädchen ein wenig verschämt. „Es tut mir leid, dass ich so garstig war. Ich war eben ein wenig erschrocken. Lass uns bitte von vorne anfangen. Salam Aleikum, ich heiße Jihane, und du?“

„Und der Friede sei auch mit dir. Wa Aleikum o salam. Omar ist mein Name.“

„Gut, dann haben wir das ja mal geklärt. Wohnst du hier?

Was arbeitest du? Ist das deine Ziege dort drüben?“

„Du hast ja ganz schön viele Fragen auf einmal“, lachte Omar.

„Dabei wäre es doch wohl an mir, dir ein paar Fragen zu stellen.“

„Gut“, sagte Jihane. „Was willst du denn wissen?“

„Na ja, zunächst einmal möchte ich wissen, was ein Mädchen alleine in feinem Zwirn schlafend unter meinem Arganienbaum macht.“

„Wie wäre es, wenn du mir einen Pfefferminztee anbietest und ich dir alles in Ruhe erzähle?“

„Oh – natürlich, wo bleibt meine Gastfreundschaft? Komm mit mir, meine Hütte ist gleich dort hinten.“

„Allah wird es dir danken“, sagte Jihane und folgte ihrer neuen Bekanntschaft Richtung Hütte.

*

Jihanes Geschichte

In der kleinen Hütte entfachte Omar zunächst ein Feuer, um Tee zu kochen.

„Entschuldige mich bitte einen Moment“, sagte der Ziegenhirt. „Bis das Wasser kocht, gehe ich noch nach draußen, um mein Morgengebet zu verrichten.“

Omar nahm den kleinen Gebetsteppich, der in der Ecke seiner Hütte stand, und ging nach draußen. Nachdem er sich Gesicht, Mund, Nase, Kopf, Ohren, Hände und zuletzt die Füße am Brunnen vor der Hütte gewaschen hatte, richtete er den Teppich nach Osten in Richtung Mekka aus, der Stadt des Propheten Mohammed in Saudi Arabien, und begann sein Gebet.

Währenddessen sah sich Jihane in der Hütte um. Großen Luxus gab es hier wahrhaftig nicht. Ein einfaches Bett, ein runder niedriger Holztisch mit zwei Sitzkissen auf dem Boden, eine Feuerstelle, ein kleines Regal aus Zedernholz mit Geschirr sowie ein weiteres Regal, auf dem Omar den Koran aufbewahrte.

„Dieser Omar scheint wirklich nett zu sein“, dachte Jihane bei sich. „Seine Hütte ist zwar ärmlich, aber sauber. Er ist nett zu seinen Tieren und verrichtet das Gebet, wie es sich gehört. Ich kenne ihn zwar erst kurz, aber ich glaube, ich kann ihm vertrauen.“

„Hier bin ich wieder“, sagte der Junge, als er wieder in die Hütte trat. „Möchtest du auch noch meinen Teppich benutzen? Draußen ist Wasser, damit du dich reinigen kannst.“

„Gerne. Danke, Shukran“, sagte Jihane und ging ebenfalls vor die Tür, um das Morgengebet zu verrichten.

Zwischenzeitlich gab Omar schwarzen Tee in das kochende Wasser, ließ die Pfefferminzblätter darin ziehen, brach eine Zuckerpyramide in zwei Teile und löste eine Hälfte im Tee auf.

„Du magst deinen Tee doch schön süß, oder?“, fragte er, als Jihane wieder in die Hütte kam.

„Je süßer, desto besser“, lächelte Jihane, räumte den Teppich an seinen Platz und setzte sich auf das freie Kissen an Omars Tisch.

„Na, dann fang mal an“, sagte der Ziegenhirt. „Was hat dich hierher verschlagen?“

„Omar, was ich dir jetzt erzähle, darf wirklich niemand außer dir wissen. Kannst du mir versprechen, dass du es geheim hältst?“

„Nun, wenn es nichts Gesetzwidriges ist“, antwortete Omar skeptisch, „dann will ich dir versprechen, dein Geheimnis zu wahren.“

„Gegen das Gesetz ist es eigentlich nicht, aber nun ja, wie soll ich anfangen? Also, ich sag’s einfach geradeheraus. Ich bin die Tochter des Kalifen Hicham.“

Omar sprang erschrocken von seinem Sitzkissen auf. „Was?

Die Tochter des Kalifen? Allah hilf mir!“

„Keine Bange, es weiß ja niemand, dass ich hier bin. Lass mich es dir erklären.“

Jihane atmete tief ein, bevor sie zu erzählen anfing. „Mein Vater, der Kalif, fand es an der Zeit, mich zu verheiraten. Also rief er im ganzen Land dazu auf, dass sich gebührende Anwärter mel

den sollten. Er veranstaltete einen Wettkampf, der Sieger sollte dann meine Hand erhalten.“

„Ein Wettkampf um die Hand seiner Tochter?“, fragte Omar ungläubig. „Dass es so etwas noch gibt! Was ist dann passiert?“

„Ich habe mehrmals versucht, meinen Vater von dieser Idee abzubringen. Ich versuchte ihm zu erklären, dass ich an die wahre Liebe glaube und nicht irgendjemanden heiraten möchte, nur um die Thronfolge zu sichern. Stundenlang habe ich auf ihn eingeredet, aber er blieb stur.

Der Wettkampf fand also statt. Zwei Bewerber kamen in die Endrunde, ein Prinz aus Mauretanien, der ein netter Mann war und mit dem ich mich notgedrungen hätte abfinden können, und ein Mann aus dem Drâa-Tal, ein überheblicher, arroganter Schönling, der sich seiner Sache ach so sicher war.

Zu meinem großen Leidwesen gewann der Schönling den Wettkampf und eine Welt brach für mich zusammen. Jeden Tag ging ich zu meinem Vater und bat ihn, mich nicht mit diesem Widerling zu verheiraten, aber sein Herz ließ sich nicht erweichen. Also fasste ich den Entschluss, auszureißen. Weiter als bis unter deinen Arganienbaum bin ich allerdings noch nicht gekommen.“

„Oh mein Gott! Ya Allah!“, sinnierte Omar. „Und was hast du jetzt vor?“

„Ich weiß es nicht“, antwortete Jihane betrübt. „Ich bin ohne einen einzigen Dirham losgezogen, die Kleidung, die ich am Leib habe, ist alles, was mir bleibt.“ Das Mädchen begann leise zu weinen.

„Nun weine nicht, kleine Jihane“, sagte Omar vorsichtig. „Wir werden eine Lösung für dich finden. Zunächst kannst du hier bei mir in meiner Hütte bleiben. Du kannst mir ja helfen, die Ziegen zu hüten. Dabei haben wir viel Zeit, um über deine Situation nachzudenken.“

„Oh Omar, ich bin dir so dankbar. Wir kennen uns erst ganz kurze Zeit, aber ich vertraue dir vollkommen.“

„Du kannst mir vertrauen, Jihane, wir finden eine Lösung, so Gott es will, Inch’Allah.“

*

In der Moschee

Jihane und Omar verbrachten viele Tage und Nächte zusammen. Tagsüber half Jihane Omar beim Hüten der Ziegen. Sie sammelte die Arganienfrüchte ein, die von den Bäumen gefallen waren, um abends, während Omar die Ziegen molk, Arganienöl herzustellen. Die Herstellung des Öls erforderte viel Geschicklichkeit und Omar war sehr glücklich, eine solch gute Hilfe gefunden zu haben.

Zunächst musste Jihane die Früchte schälen. Um es von der Nuss zu trennen, zerquetschte sie das getrocknete, für den Menschen ungenießbare Fruchtfleisch zwischen zwei Steinen. Das Fruchtfleisch lagerte sie ein, damit Omar es während der Trockenzeit als Kraftfutter an die Tiere verfüttern konnte.

Die so gewonnenen hellbraunen Argannüsse wurden nun in mühevoller Kleinarbeit zwischen zwei Steinen geknackt, wobei Jihane streng darauf achtete, die in den Nüssen enthaltenen Mandeln nicht zu beschädigen. Im Anschluss röstete sie die Mandeln vorsichtig und unter ständigem Rühren über einem sanften offenen Holzfeuer, ohne dass die Mandeln in direkten Kontakt mit der Flamme kamen. Nachdem sich die Arganmandeln abgekühlt hatten, trug Jihane sie nach draußen vor die Hütte, um sie in einer handbetriebenen Steinmühle zu mahlen. Dem Brei, der langsam aus der Mühle lief, trieb sie durch ständiges Kneten und Zugabe von lauwarmem Wasser das Öl aus. Zurück blieb dann noch ein brauner Presskuchen, den Omar wiederum als Tierfutter auf dem Souk verkaufen konnte. Selbst die Nussschalen wurden nicht entsorgt, sondern dienten als Heizmaterial.

Ein wenig Öl behielt sie jedoch immer zurück, um damit zusammen mit Mandeln, Nüssen und Honig das leckere Amlou zuzubereiten. Das war Omars Lieblingsspeise und er freute sich jedes Mal wie ein kleines Kind, wenn er sein Fladenbrot mit dem süßen Aufstrich bestreichen konnte. Charda, die kleine Ziege, bekam auch immer ein wenig Amlou zum Naschen. Sie hatte Jihanes Herz längst erobert.

Ihre feinen Kleider hatte Jihane mittlerweile gegen einen einfachen Kaftan eingetauscht, den Omar ihr aus dem Souk der Altstadt Marrakechs mitgebracht hatte.

Die beiden verstanden sich sehr gut. Sie ergänzten sich in der täglichen Arbeit, unterhielten sich lange und ausgiebig über alle möglichen Themen und lachten viel zusammen. Aber bei all den Gesprächen waren sie immer noch nicht zu einer Lösung für Jihanes Problem gekommen.

Eines Abends, während Jihane gerade an einem Teppich knüpfte, sprach Omar das Thema erneut an:

„Jihane, wir müssen langsam auf eine Lösung kommen. Ich genieße das Leben hier mit dir, aber du bist und bleibst die Tochter des Kalifen. Du kannst dich nicht dein Leben lang hier verstecken! Sie suchen dich bestimmt immer noch und irgendwann werden die Soldaten deines Vaters auch hier auftauchen!“

„Aber was soll ich denn tun, Omar?“, fragte Jihane bekümmert. „Wenn ich in den Palast zurückgehe, wird mein Vater mich umbringen wollen!“

„Na na, nicht so voreilig. Schließlich bist du ja sein Kind. Ich schlage vor, ich gehe morgen zum Imam in die große Moschee und bitte ihn um Rat. Was hältst du davon?“

„Von Imam Abderrahmane habe ich schon viel Gutes gehört.

Sprich bei ihm vor, vielleicht weiß er ja Rat.“

Am nächsten Morgen machte sich Omar auf den Weg in die Stadt Marrakech, um bei Imam Abderrahmane vorzusprechen. Es war ein Freitag, der heilige Tag im Islam, und der Vorplatz zur Moschee war zum Bersten gefüllt mit Gläubigen, die dem Ruf des Muezzin folgten und zum Gebet kamen. Von allen Minaretten ertönte fünfmal am Tag der Gebetsruf des Muezzins – kurz vor dem Morgengebet bei Sonnenaufgang, vor dem Mittagsund Nachmittagsgebet, vor dem Frühabendgebet bei Sonnenuntergang und vor dem Spätabendgebet.

„Salam Aleikum“, sagte Omar zu einem Mann, der an der Eingangspforte der Moschee stand. „Weißt du, wo ich Imam Abderrahmane treffen kann?“

„Aleikum salam“, antwortete der Alte. „Er ist noch in der Koranschule, der Medersa Ben Youssef nebenan.“

„Shukran“, antwortete Omar und lief los.

Im Innenhof der Koranschule angekommen stand Omar vor lauter Staunen der Mund offen. Er war vorher noch nie dort gewesen und bestaunte die Schönheit des Gebäudes. In den oberen Etagen konnte man 133 kleine Fenster zählen, hinter denen die Schlafräume der Studenten lagen. Wunderschöne Holzschnitzereien zierten die Fensterrahmen.

In der Mitte des Innenhofes war ein marmornes Wasserbecken mit einem Springbrunnen, sodass auch im heißen Sommer immer ein wenig Kühle vom Wasser ausging. Die Wände waren

zum einen mit wunderschönen weißen Stuckarbeiten verziert, zum anderen sah man bunte Mosaiken, die nur Meister ihres Handwerkes hatten herstellen können.

„Salam Aleikum, Abderrahmane“, sagte der Ziegenhirt, als er den Imam im Innenhof der Koranschule traf. „Mein Name ist Omar. Darf ich dich um einen Rat bitten?“

„Aleikum salam, junger Freund. Wie kann ich dir helfen?“, fragte der Imam, dessen langer weißer Bart bis zu seinem dicken Bauch hinunter ging.

„Ich habe einen guten Freund, der keine Antwort auf ein schweres Problem findet“, begann Omar.

„So, so, einen Freund. Welches Problem hat der Freund denn?“, lächelte Abderrahmane.

„Also“, druckste Omar herum, „mein Freund hat da eine Freundin. Sie ist ein ganz tolles Mädchen. Ihre langen schwarzen, seidig glänzenden Haare, ihre rosa Wangen, ihr zauberhaftes Lächeln ...“

„Nun, dass es ein tolles Mädchen sein muss, habe ich verstanden“, unterbrach Abderrahmane Omar ein wenig ungeduldig. „Wo liegt denn das Problem?“

„Also“, fuhr der Junge mit hochrotem Kopf fort, „dieses Mädchen ist von edler Herkunft. Sie ist aber von zu Hause ausgerissen, weil ihr Vater sie vermählen wollte. Jetzt ist sie bei meinem Freund untergekommen, aber die beiden wissen nicht, wie es weitergehen soll.“

„Mein lieber Omar“, sagte der Imam. „Mir scheint, du hast dich selbst in eine unmögliche Situation katapultiert. Dieser ominöse Freund – den gibt’s doch gar nicht, oder?“

„Nein, Imam“, gab der Ziegenhirt beklommen zu. „Aber was sollen wir tun? Jihane vertraut mir. Ich konnte sie nicht verraten.“

„Jihane?“, rief der Imam erschrocken. „Um Gottes willen, Omar, du meinst doch nicht die verschwundene Kalifentochter?“

„Doch, von der spreche ich.“

„Omar, Omar – in was für eine Lage hast du dich gebracht? Der Kalif sucht mit allen Mitteln nach seiner Tochter, die vor der Hochzeit geflohen ist. Er ist wirklich wütend und hat sogar ein Kopfgeld auf sie ausgesetzt. Er akzeptiert nicht, dass seine Tochter unfolgsam ist, und will sie im Kerker einsperren, sobald er sie gefunden hat. Nach allem, was damals mit der Erstgeborenen passiert ist, ist sein Herz hart wie Stein.“

„Die Erstgeborene?“, fragte Omar. „Er hatte noch eine Tochter? Wie hieß sie denn? Was ist mit ihr geschehen?“

„Den Namen will ich dir nicht nennen. Aber kennst du die Geschichte nicht?“, fragte der Imam erstaunt. „Nun, gehe heute Abend zum Marktplatz und lausche den Geschichten von Samir. Ich selbst kann sie dir jetzt nicht erzählen, denn das Gebet beginnt gleich. Du kommst doch mit zur Moschee?“

„Natürlich komme ich mit. Aber, Imam, wie heißt Euer Rat?“

„Finde die verlorene Tochter, denn sonst ist auch Jihane verloren. Ich habe sehr wohl bemerkt, dass dir sehr viel an dem Mädchen liegt. Lausche der Geschichte Samirs heute Abend.“ Mit diesen Worten ging der Imam zur Moschee.

Omar blieb noch einen Moment unschlüssig in der Medersa stehen, folgte dann aber dem Imam. Vor dem Eingang der Moschee entledigte sich der Junge seiner Schuhe und vollzog die rituellen Waschungen am Springbrunnen.

Nach dem Gebet lief er schnell nach Hause, um Jihane von seinem Gespräch mit dem Imam zu berichten.

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Die verschwundene Kalifentochter

„Die Erstgeborene?“, fragte Jihane. „Das war meine ältere Schwester. Sie starb ein Jahr, bevor ich geboren wurde. Mein Vater hat nie über sie geredet. Alles, was ich weiß, weiß ich von Bediensteten, die in den Fluren flüsterten. Ich kenne noch nicht einmal ihren Namen. Mein Vater wurde immer ganz wütend, wenn ich nach ihr gefragt habe. Ich denke, er hat seine Trauer nie überwunden. Trotzdem, ich verstehe nicht, was der Imam uns sagen will.“

„Ich auch nicht“, gab Omar zu. „Aber wir werden es herausfinden. Möchtest du heute Abend mit mir zum Marktplatz gehen, um Samir zuzuhören? Ziehe am besten ein Kopftuch an, damit du nicht erkannt wirst.“

„Bist du sicher, dass ich mitkommen soll?“, fragte Jihane ängstlich. „Was ist, wenn mich doch jemand erkennt?“

„Jihane, vertraue mir. Dort sind so viele Leute, dass niemand auf dich achten wird. Es tut dir bestimmt auch gut, mal wieder aus der Hütte rauszukommen.“

Während Jihane sich am Abend fertig machte, um mit Omar in die Stadt zu gehen, wirkte Charda, die kleine Ziege, ganz unruhig. Immer wieder stupste sie Jihane am Bein und ihre Mähs wollten nicht enden.

„Was ist denn los, kleine Charda?“, fragte das Mädchen und streichelte die Ziege. „Willst du etwa auch in die Stadt mitkommen?“

„Määääääääh“, antwortete die Ziege und nickte mit dem Kopf, als wolle sie Ja sagen.

Jihane und Omar lachten. „Aber Charda, das geht doch nicht. Du passt auf die Hütte auf! Wir werden auch nicht zu spät wiederkommen.“ Sie gaben ihr noch ein extra Schüsselchen Amlou und Wasser, banden sie vor der Hütte fest und machten sich auf den Weg in die Stadt.

Wie jeden Abend herrschte auf dem Marktplatz Marrakechs buntes Treiben. Der Djmâa-El-Fna, wie der Platz auch genannt wurde, betörte durch die tausend verschiedenen Gerüche aus den Garküchen und die bunten Farben der Kleider der Akrobaten und Tänzer.

Der Geräuschpegel des Treibens war atemberaubend. Viele verschiedene Musikgruppen zogen über den Platz und boten ihr Können dar. Ob Gnaoua-Musik mit schwarzafrikanischem Ursprung mit den typischen Klängen der Schellen oder Rif-Musik der Berber – die Ohren fanden für jeden Geschmack etwas.

Durch das Gewirr der Menschen tönte das Glockengeläut der Wasserverkäufer. In ihren roten Gewändern mit einem großen, mit Bommeln verzierten Hut und unzähligen Messingtassen, die am Gürtel befestigt waren, gehörten sie zum Bild des Platzes wie die Sterne zur Nacht. Schlangenbeschwörer und Affendresseure zeigten ihre Künste, Männer, die als Bauchtänzerinnen verkleidet waren, tanzten zu den rhythmischen Klängen der Trommeln.

Omar und Jihane spazierten gemächlich über den Platz. Sie gönnten sich ein Glas frisch gepressten Orangensaft und eine Tüte mit noch heißen, gebrannten Mandeln. In der Mitte des Platzes hatten sich viele Menschen um einen großen Sonnenschirm gescharrt. Unter dem Schirm saß ein alter Mann. Er hatte fast keine Zähne mehr, seine dicke Brille, die ihm schief auf der Nase saß, war schmutzig und wahrscheinlich nur zur Zierde gedacht, denn seinen Augen konnte man ansehen, dass auch sie alt und krank waren.

„Sieh doch!“, rief Omar. „Dort ist Samir, der Geschichtenerzähler. Lass uns hingehen und zuhören, was er zu erzählen hat.“ Die beiden setzten sich zu den anderen Zuhörern rund um den Schirm.

Samir wurde gerade mit einer Geschichte fertig, die mit den Worten schloss: „Wie sagte bereits unser Prophet Mohammed: Die Planer planen, und das Schicksal lacht darüber.“ Die Menge nickte zustimmend und applaudierte.

„Lasst mich nun die Geschichte des eisernen Herzens erzählen“, fuhr der Erzähler fort. „Der Kalif eines fernen Landes hatte eine wunderschöne Tochter. Sehnlichst hatte er sich auch einen Sohn gewünscht, der die Thronfolge sichern sollte, aber dieses Glück ward ihm nicht gewährt. So kam die Zeit, dass er seine Tochter vermählen wollte. Der Kalif rief im ganzen Land dazu auf, dass sich gebührende Anwärter melden sollten. Er veranstaltete einen Wettkampf, bei dem der Sieger die Hand seiner Tochter erhalten sollte.“

„Hörst du das, Omar?“, flüsterte Jihane. „Samir erzählt tatsächlich meine Geschichte! Natürlich sagt er, es spiele in einem fernen Land. Er kann ja schlecht meinen Vater bloßstellen.“

„Psst!“, flüsterte Omar zurück. „Still, die Geschichte geht weiter.“

„Und so fanden sich viele Anwärter in der Stadt ein, um den Wettkampf auszutragen. Doch bevor der Wettkampf begann, verliebte sich die schöne Kalifentochter in einen der Anwärter, Latif aus dem Hohen Atlas. Überglücklich, ihre wahre Liebe gefunden zu haben, berichtete sie dem Vater von ihrem Glück. Der Wettkampf könne abgesagt werden, der Bräutigam wäre gefunden. Der Vater aber wollte davon nichts wissen. Er könne sich diese Blöße nicht geben, die anderen Anwärter heimschicken zu müssen. Zudem wäre Latif bestimmt nicht seine erste Wahl gewesen.

Der Wettkampf fand also trotzdem statt. Er war sehr hart und ging über viele Tage. Am Ende waren nur noch zwei Anwärter im Spiel: Latif aus dem Hohen Atlas und Mustafa aus Algerien.

Die schöne Kalifentochter flehte ihren Vater an, dem grausamen Spiel doch nun ein Ende zu bereiten, aber der Vater gab nicht nach.

Mustafa, der letzte Konkurrent Latifs, war der Sohn einer bösen Hexe. Diese hatte davon Wind bekommen, dass die Tochter des Kalifen ihren Sohn nicht haben wollte.

---ENDE DER LESEPROBE---