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M.S.C.T., »Zwei wie Leben und Tod / Mauern der Vergangenheit«

www.edition-winterwork

© 2016 edition-winterwork

Alle Rechte vorbehalten

Satz: M.S.C.T.

Umschlag: edition winterwork

Druck/E-BOOK: winterwork Borsdorf

ISBN Print 978-3-96014-007-8

ISBN E-BOOK 978-3-96014-045-0

Zwei wie Leben und Tod

Mauern der Vergangenheit

M. S.C.T.

edition winterwork

Kapitel ohne Nummer

Es war dunkel. Es war kalt. Man konnte in der Finsternis kaum die Hand vor Augen sehen. Der Waldboden war feucht und matschig. Es roch stark nach nasser Erde. Irgendwo in der Ferne war der Schrei eines Kauzes zu vernehmen. Sein durchdringender Ruf verschlimmerte ihren ohnehin schon unaufhaltsamen, ausweglosen Zustand von lähmender Angst und pochendem Schmerz noch zusätzlich. Auf allen Vieren tastete sie sich weiter vorwärts, ohne wirklich entscheidend voran zu kommen. Der schwache, spärliche Schein eines trostlosen Mondes war hinter einer grau-schwarzen, scheinbar alles verzehrenden Wolke hervorgetreten und flutete nun kaum merkbar an den hohen Baumwipfeln vorbei, den dichten Nadelwald. Das unscheinbare Licht war dennoch hell genug um die Rotfärbung ihrer leichten Gewänder, in welchen sie furchtbar frieren musste, erkennen zu lassen. Das Blut an ihrem Kleid war alt, die Wunden schmerzten zwar trotzdem durchdringend, aber sie bluteten nicht mehr nach. Das Blut aber, welches mit pulsierender Pein von ihrer linken Schläfe aus unaufhörlich abwärts über ihre Wange lief und sich in dicken Tropfen Richtung Kinn auf den Boden ergoss, war frisch. Abgesehen von der Dunkelheit, die ihr die Sicht fast völlig zu rauben suchte, nahm neben der schmerzenden Verletzung auch noch ein dermaßen ausgeprägtes Schwindelgefühl von ihr Besitz, begleitet von einem tiefen Dröhnen in ihren Ohren, dass sie kurz inne hielt.

Sie war vollkommen verdreckt vom feuchten Waldboden, auf

dem sie praktisch fast kroch, verschmiert mit verkrustetem und frischem Blut. Ihre Knie waren schmerzlich von scharfen

Steinen, die am Boden gelegen haben mussten, aufgeschunden, die Fingernägel bis tief ins Fleisch abgebrochen. Ihr langes rotes Haar klebte stellenweise strähnig an der blutenden Schläfe fest, war vollkommen verfilzt und es fanden sich trockene, braune Eichenblätter darin, die sich offensichtlich verfangen hatten.

Sie versuchte sich erneut aufzuraffen und sich weiterzuschleppen, ohne wirklich zu wissen wohin, bloß von dem Ort, von der Richtung, aus der sie gekommen war, wollte sie sich so schnell es ihrem geschundenen Körper auch nur irgend möglich war, entfernen.

In Fingern und Zehen hatte sie beinah kein Gefühl mehr, sie vermochte es auch nicht mehr, diese abzubiegen, die Kälte war zur Gänze in sie eingefahren und lähmte außerdem auch ihre Sinne, denn sie schien nicht mehr wahrnehmen zu können, dass das Geräusch, welches sich ihr immer mehr näherte, kein Getier im Unterholz war.

Sekunden vergingen, Sekunden, die ihr wie Minuten erschienen, in denen sie völlig starr und reglos auf den modrigen Blättern des Waldbodens lag, die Hände schützend über den Kopf haltend, ohne in diesem Moment eigentlich zu wissen warum.

Als das, was sie nun doch als Schritte wahrnehmen konnte, lauter

wurde, zuckte sie kurz zusammen, drehte sich dann langsam, am ganzen Leibe zitternd zur Hälfte nach hinten um, doch bevor sie noch etwas erkennen konnte, ertönte ihr ein derart betäubendes Dröhnen im ganzen Kopfe, vibrierend und ausstrahlend bis in den Brustkorb und weiter hinab. Betäubt fiel ihr Oberkörper auf den dreckigen Boden zurück.

Den Schmerz des harten Schlages schien sie, halb bewusstlos, nicht mehr wirklich als solchen verspürt zu haben. Sie war zwar noch am Leben, doch mehr tot als lebendig.

Ein schleifendes, raschelndes Geräusch holte sie ein letztes Mal ins Bewusstsein zurück. Das, was sie vage vernahm, war der Luftzug des Knüppels, oder was auch immer es war, das ihr den zweiten, alles beendenden Schlag aus dem Leben gab.

Er beugte sich über sie, strich mit seinen derben, schwieligen

Händen beinahe zart streichelnd über ihre blutverschmierte Wange, ihr zertrümmertes Gesicht, hielt einen Moment lang inne, als würde er eine Minute zu ihrem Gedenken einhalten, fuhr ihr sanft durch das filzige, rote Haar.

Abrupt löste er sich von seiner gebückten, mitleidig anmutenden

Haltung, schulterte grob ihren leblosen Körper und schlich sich durch die Dunkelheit der Nacht mit ihr davon.

Prolog

Das ewige Lied von Krähe und Möwe

Sehnsüchtiges Warten,

verzweifeltes Ausharren,

zerstörendes, nicht enden wollendes Hoffen...

...dass irgendwann aus der hinkenden, federlosen Krähe eine kraftvoll gleitende Möwe empor sprießt, die die Liebe der Sonne als ihre Lebensquelle ansieht und nicht den kühlen, fahlen, alles beendenden Mond, an dessen schwachem Schein sich die Krähe vergeblich zu laben sucht

... dass all der Kummer und Schmerz irgendwann vergehen

würden;

von der peitschenden Flut ins offene Meer gerissen und an den

tosenden Wellen für alle Zeiten gebrochen,

... dass sich die Flut an die Zeit der Ebbe erinnert und lernt, dass sie ohne deren weiche, den Sand liebkosende Bewegung nicht wiederkehren kann, so kraftvoll sie in ihrer ganzen Stärke auch sein mag,

... dass sich die entzweiten, verdurstenden Zwillinge Kraft und

Schwäche wieder an den Händen nehmen

... und nicht verloren geht, wovon die Erinnerung von feurigem

Leben ist, die droht im Regen zu erfrieren...

...denn die Hoffnung schwebt in Trümmern durchs Universum und die Möwe muss als winziges, funkelndes Sandkorn über den unendlichen Weiten des Firmaments dem schwarzen Loche trotzend

...die Möwe Godot,

ob die Zeit die Möwe jemals bringen mag?

...und wie wird sie im Licht der Sonne erscheinen? – gespickt mit schwarzen, brüchigen Federn, die es niemals zulassen werden, den Gedanken an die Krähe zu verlieren?

...mit hinkendem Fuße, zerfleischter Ferse, mit Wunden voller

Sand und Salz?

...aber all dies ist hinnehmbar, wenn die Hoffnung, dass sie eines Tages zurückkehren wird, nicht unaufhaltsam von der ausdauernden, beharrlichen Schwäche der nach Luft ringenden Krähe, die das Leid aller Zeiten unter ihren Flügeln trägt und doch nie Erlösung für sie erteilt wird, gebrochen werden würde...

Kapitel 1

Feuerholz

Es dämmerte bereits, als Varg nach längerem Fußmarsch endlich die Haustür aufschloss. Das Wetter ließ gehörig zu wünschen übrig – Nieselregen begleitet von einem schaudernd-kalten Herbstwind, der geradewegs darum bemüht schien, alles, was sich zu dieser späten Stunde noch nach draußen getraute, mit klirrender Kälte in die Häuser zu scheuchen. Er entzündete die Petroleumlampe, die am Küchentisch stand, nachdem er sich vergewissert hatte, dass diese noch genügend Flüssigkeit aufwies und ließ sich dann erschöpft auf den schäbigen weißen Holzstuhl fallen, den er tags zuvor neben dem Herd hatte stehen lassen. Wirklich warm war es drinnen auch nicht, zwar windstill – trotz des notdürftig reparierten Fensters –, aber eine wärmende Atmosphäre konnte der Raum nicht ausstrahlen, weder durch seine momentane Optik, noch durch die Tatsache des mangelnden Feuerholzes, welches Varg schon vorgestern hatte besorgen wollen, was die Umstände der letzten Tage jedoch zeitlich nicht zugelassen hatten. Wäre er vorhin etwas schneller gegangen, hätte ihn wohl auch die Bewegung nicht mehr wärmen können, wenn man neben dem Herbstwind an seine vollkommene Übermüdung dachte. Er hielt die Hände vor das Glas der Petroleumlampe und spürte, wie die Wärme in seinen vor Kälte tauben Fingern ein wohliges Kribbeln hervorrief. In dieser Position verharrte er noch eine Weile, raffte sich dann schließlich doch auf und zündete mit seiner Notration an Brennholz, die er sich stets fürs Kochen aufsparte, den uralten Herd an, um sich eine Kanne Kaffee zuzubereiten. Zwar hatte er bei Strömborg vor seinem Heimweg bereits zwei Tassen Getreidekaffee getrunken, aber noch etwas zusätzliche, warme Flüssigkeit im Magen konnte gewiss nicht schaden.

Varg war unschlüssig, ob er heute überhaupt noch in der Lage war, über alles nachzudenken, ob er überhaupt noch imstande war, sich einen Reim auf die Ungereimtheiten der letzten Tage zu machen. Er süßte den Kaffee mit einem Stück grobem, würfelförmigem Traubenzucker, den Strömborg ihm an der Tür im Gehen noch zugesteckt hatte. Erst hatte Varg den Zucker nicht annehmen wollen, für etwas Derartiges würde er selbst nie Geld ausgeben – Traubenzucker diente genau genommen dem reinen Genuss, folglich wies er keine wirkliche Notwendigkeit im Speiseplan auf. Strömborg hingegen hatte sogleich das Gesicht verzogen als er Vargs Zögern erkannte und hatte in nicht überhörbarem, vehementem Ton hinzugefügt: „Junge, du brauchst mehr auf den Rippen, draußen ist es kalt – und es wird noch kälter. Manchmal hab ich so eine Ahnung, als würdest du jeden Tag nur an einem einzigen Leberknödel lutschen!“ Er hatte an sich hinabgesehen, mit der Hand stolz um seinen wohlgeformten Bauch gekreist und ergänzt:

„Beeindruckend, dass du mit deinem mageren Gestell noch nicht erfroren bist.“ Ein breites Grinsen hatte sich über seinen Zwirbelbart hinausgezogen, als sich Varg, der sich mit Händen und Füßen gewehrt hatte, nicht von Strömborgs Kutsche gefahren zu werden, zu Fuß auf den Heimweg machte.

Freilich wäre die Heimfahrt in der Kutsche unvergleichlich angenehmer gewesen, wäre da nicht Vargs Unbehagen, schon wieder die Hilfestellung des alten Grafen in Anspruch genommen zu haben. Die Anspielungen Strömborgs auf seine Figur nahm Varg schon lange nicht mehr ernst, er war weder krankhaft dünn noch dem Hungertod nahe, doch bei Herrschaften wie Strömborg hatte es manchmal den Anschein, als würde sich der Tagesablauf unter anderem geradezu um die Aufrechterhaltung sowie die Weiterentwicklung des Wohlstandsbauches drehen.

Der Kaffee war fertig. Langsam goss ihn Varg in eine

unansehnliche Keramiktasse, an der bereits eine Ecke ausgeschlagen war und wartete, bis der Zucker sich aufgelöst hatte. Mit wenig Hoffnung kramte er in der wurmstichigen Schublade des alten Küchentisches und fand zu seinem eigenen Erstaunen noch drei etwas verbogene, trockene Zigaretten zwischen einem Haufen von Papieren und Holzspänen – Holzmehl vielmehr, welches darauf hindeutete, dass das letzte Mahl der Holzwürmer noch nicht allzu lange zurückliegen mochte.

Er machte sich lang, streckte den Arm aus und suchte eines der

Kissen vom grün-karierten Diwan zu fassen zu bekommen. Der Stuhl begann zu wippen, dann zu knirschen und mit einem lauten Ächzen gab das morsche Holz schlussendlich nach und Varg setzte nun, das Kissen in der Hand haltend, hart auf dem Dielenboden auf. Eine dicke Falte, die seinem Ärger Ausdruck verlieh, zog sich über seine Stirn. Mühsam raffte er sich hoch, nahm Kissen, Tasse und eine der Zigaretten in die Hand und setzte sich schwungvoll auf den Diwan – all dies nur, um erneut aufstehen zu müssen, als er bemerkte, dass er die Zündhölzer hatte liegen gelassen. Endlich zog er sich die nassen Stiefel aus,

schob sie mit dem rechten Fuß unachtsam in die Ecke und zündete sich die Zigarette an.

Da lag er nun – es war eigentlich kein Liegen, eher eine Mischung aus Liegen und Sitzen, wobei diese Haltung unmöglich bequem sein konnte – schlürfte eilig seinen Kaffee und rauchte. Es war keine gute Idee gewesen, sich gleich auf den Diwan zurückzuziehen – wenn es auch keine andere Möglichkeit mehr gab, denn der einzige Stuhl, den Varg besaß, war soeben lautstark unter ihm zusammengebrochen – denn dies ließ ihn nur noch mehr ermüden. Kurzum beschloss er, den Kaffee auszutrinken, an der vertrockneten Zigarette zu ziehen und sich dann schlafen zu legen. Was hatte es denn heute auch noch für einen Sinn weiter über alles nachzudenken, konnte er doch ohnehin keinen klaren Gedanken mehr fassen. Er drückte die Zigarette in einer erloschenen Kerze, die auf dem Beistelltischchen stand und in deren Wachs bereits mehrere verbogene Zigarettenstummel steckten, aus, stand noch einmal kurz auf, um sich das Gesicht zu waschen und löschte schließlich das Licht der Petroleumlampe am Küchentisch. Wieder am Diwan angelangt, zog er sich laut gähnend eine garstig kratzende Wolldecke bis knapp unter die Nase.

Endlich war es still, endlich war es finster, endlich konnte er sich

für ein paar Stündchen Ruhe gönnen. Er fiel in einen traumlosen Schlaf.

Kapitel 2

Strömborg

Varg hatte am nächsten Morgen das Gefühl, von dem Zeitpunkt an, als er die Augen geschlossen hatte, direkt in eine dunkle, leere Tiefschlafphase gefallen zu sein und diese Tiefschlafphase endete abrupt mit seinem jähen Erwachen, als er auffuhr, weil er ein unregelmäßig klopfendes Geräusch an der Tür vernommen hatte. Schlaftrunken und doch aufgeschreckt fuhr er sich von der Stirn aus, einen Kamm nachahmend, durch sein langes schwarzes Haar. Anzukleiden brauchte er sich nicht mehr, weil er gestern Abend ohnehin in seiner kompletten Kleidung eingeschlafen war; behutsam bewegte er seine Füße so leise, wie es der alte Dielenboden zuließ, in Richtung Tür, lauschte und zuckte erschrocken zusammen, als das Klopfen plötzlich wieder ertönte, bevor er den Türspion hatte öffnen können.

Als er dann hindurchsah zog er den linken Mundwinkel etwas

ärgerlich nach unten und öffnete schließlich die Tür.

„Guten Morgen der Herr, auch schon munter?“, ertönte eine

trällernde Stimme.

„Mathilde!“, stieß Varg etwas verdutzt aus, „Warum klopfen Sie pausenlos an meine Tür?“

„Also der Herr mit der zerrupften Frisur beliebt wohl zu spaßen,ich habe nicht geklopft, sehen Sie denn nicht, dass ich hier den Boden aufkehre?“

„Ja Mathilde, gut, wenn Sie das nächste Mal etwas weniger schwungvoll mit dem Besen vor meiner Tür kehren würden… danke!“

„Ihr jungen Leute, könnt ja mal aufstehen wenn sogar die Messe

schon zu Ende ist.“

Sie drückte sich gerne in einem forsch-fröhlichen Ton aus, aber Varg hatte heute Morgen keine Lust sich in eines von Mathildes Gesprächen verwickeln zu lassen, aus dem man so schnell nicht mehr ausbrechen konnte, bemühte sich nur noch um ein freundliches Lächeln und zog die Tür hinter sich zu, wobei sich das Lächeln sogleich in einen grimmig anmutenden Ausdruck wandelte. Durch die Tür hörte der Untermieter Mathilde noch quirlig murmeln, wie sie sich mit sich selbst über die Jugend unterhielt, wozu Varg sich freilich schon lange nicht mehr zählte. Er mochte es ohnehin nicht, in irgendeine Verallgemeinerung gepresst zu werden, schon gar nicht wollte er mit Jugend bezeichnet werden.

Varg bewohnte seit einem knappen Jahr die Erdgeschosswohnung in Mathildes Haus; eigentlich konnte man seine Behausung nicht Wohnung nennen, es waren zwei kleine Räume, ein Hauptraum und ein winziger Nebenraum mit einer Waschgelegenheit. Mathilde war irgendwo zwischen fünfzig und höchstens sechzig Jahren einzuordnen und ständige Strohwitwe, ihr Gatte arbeitete bei der Bahn und war oft wochenlang nicht zu Hause.

Vargs Räumlichkeiten hatte Mathilde seit jeher vermietet, zumeist an Studenten, da sie sich so weniger einsam fühlte und die Miete ein kleines Zubrot gab. Varg hatte durch einen Kollegen von der Wohnung erfahren, dieser gab ihm jedoch den guten Rat mit auf den Weg, die Hausherrin nicht zu sehr in sein Privatleben vordringen zu lassen und sie von Anfang an „knapp zu halten“, sonst wäre sie kaum mehr abzuschütteln, so liebenswert sie auch war, so aufdringlich und belehrend konnte sie weiters sein; vielleicht war dem auch so, weil sie nie eigene Kinder gehabt hatte und nun meinte, sie könnte ihren Untermietern noch etwas Erziehung beibringen.

Doch die Wohnung war günstig und wenn Varg nett darum bat, hatte er auch noch jedes Mal eine warme Mahlzeit von Mathilde gekocht bekommen und das um ein Entgelt, das nicht der Rede wert war. Natürlich war die Bezahlung zumeist günstiger als das Gespräch mit Mathilde beim Essen, das konnte nämlich je nach ihrer momentanen Laune auch von null auf nichts in eine ungünstige, forsch-fröhliche Standpauke übergehen.

Was Varg am meisten schätzte, war Mathildes kleiner Garten im Hinterhof, wobei dieser jetzt im Herbst außer Kürbissen und Äpfeln nicht mehr viel hergab; was Mathilde nicht rechtzeitig eingelegt hatte, wurde vom unaufhaltsamen Laufe der Jahreszeit mit einem eisigen Kuss an die kahlen Bäume gefroren.

Varg griff in seine Hosentasche und zog an einem dünnen Metallbändchen eine goldene Taschenuhr hervor, das heißt, sie war nicht nur goldfarbig, sondern wirklich aus Gold und damit der einzig wirkliche materielle „Reichtum“, den er besaß. Die Uhr war ein Erbstück des Großvaters, der schon vor langer Zeit an einem Lungenleiden kläglich versiecht war, so hatte man es ihm erzählt. Natürlich war sie nun so viel auch nicht wert, aber sie konnte Varg eine Rettung sein, wenn er durch unausweichlichen Grund in eine finanziell schwierige Situation geraten sollte.

Er blickte auf das Zifferblatt, schon zehn Uhr früh vorbei, um zwölf musste er bei Strömborg sein und davor musste er noch das Postamt aufsuchen, um die Abschrift des „Dokumentes“ entgegenzunehmen, die Strömborg hatte anfertigen lassen, um diese an einen befreundeten Poeten schicken zu lassen, bevor der Originaltext aus Vargs Wohnung entwendet wurde. Besagter Poet hatte sich zeitlich bislang noch nicht so weit frei machen können, als dass er sich die Verse hätte durchsehen und eine Interpretation bzw. Deutungsversuche anstellen können. Varg hätte sich des Textes ohne der Abschrift nicht zu erinnern vermocht, war er doch zu geheimnisvoll und geradezu verschnörkelt-kryptisch in seiner poetischen Ausdrucksweise; ihn zu deuten würde auch mit der Abschrift kein leichtes Unterfangen sein.

Die plötzlichen Umstände, dass Varg dieses Schriftstück fein säuberlich auf seinem Diwan vorgefunden hatte – nicht einmal die neugierige Mathilde getraute sich ungefragt Vargs stets verschlossene Haustür aufzusperren – und keinerlei Spuren von unbefugtem Eindringen vorzufinden waren, war ebenso rätselhaft, wie die erneute, weniger säuberliche Entwendung des Schriftstückes von dem kleinen Beistelltischchen, nachdem das Fenster eingeschlagen worden war.

Varg eilte ins Bad, wusch sich, kämmte sich die Haare, überlegte einen Moment lang, ob er sich rasieren sollte, verwarf diese Möglichkeit aber noch mit demselben Gedankengang, griff nach einer der Zigaretten, die er gestern Abend noch in der Schublade des Küchentisches gefunden hatte, warf sich seinen Rock über die Schulter und verließ schnellen Schrittes die Wohnung. Mathilde, die noch immer mit Fegen beschäftigt war und dem jungen Mann, der vorbeieilte zuwinkte, murmelte erstaunt zu sich selbst:

„Vor fünf Minuten hat er noch im Bett gelegen und jetzt läuft er mir im Stechschritt zum Tor hinaus! Verstehe einer diese jungen Leute!“

Die Luft war frisch, frisch vor Kälte, aber auch frisch um tiefen Atem zu nehmen und klarer denken zu können. Varg beflügelten der Sonnenschein des Vormittages und die Tatsache, dass es fast windstill war; hie und da waren alte Mütterchen zu sehen, die das Laub des gestrigen Sturmes von den Bordsteinen vor ihren Häusern fegten. Ein betagter Herr nickte Varg freundlich zu, als dieser an seinem Zeitungsstand vorbeilief. Irgendwie schien das Städtchen heute friedvoll, mit sich selbst im Reinen, als hätte der Sturm tags zuvor etwas weggetragen, was ihm auf der Seele lag. Varg mochte das Zentrum der kleinen Altstadt, die Straßen bestanden ausnahmslos aus Pflastersteinen, auf den Holzbänken im nahegelegenen Park saßen zumeist Frauen mit ihrer Strickarbeit, die feinen Herren drehten, mit Pfeife im Mundwinkel hängend, eine Runde um die andere mit den kleinen verwöhnten Tölen, die sie Hunde schimpften, Kinder standen um die Droschken und streichelten die Pferde. Eigentlich war Mathildes Wohnung gut gelegen um alles Nötige auch ohne weitere Mühe zu Fuße erledigen zu können, allein Strömborgs Anwesen war etwas abgelegener, aber solange es nicht tiefster Winter war, stellte auch dieser Fußmarsch kein weiteres Problem für Varg dar.

Er bog um die Ecke, ging entlang des großen

Bibliotheksgebäudes, dessen Fassade, dem Verfall überlassen, einen immer traurigeren Anblick bot, je öfter man daran vorbeiging und war zwei Minuten später vorm Postamt angekommen.

Drinnen herrschte reger Betrieb, als wäre den Leuten dies der letzte Tag, an dem sie ihre Postsendungen aufgeben konnten. Nachdem Varg zehn Minuten angestanden hatte und gekonnt den Versuch einer alten Dame, die heimlich damit beschäftigt war sich vorzuschwindeln, vereitelt hatte, erhielt er nach Vorzeigen seines ausgeblichenen Ausweises den Umschlag, der die Abschrift jenes Schriftstückes beinhaltete, dessen Original ihn auf ebendie seltsame Weise verlassen hatte, wie es ihm zugeflogen war. Erleichtert stecke er den Umschlag in die Rocktasche und hakte gedanklich ab „Postamt erledigt“.

Schlendernden Schrittes machte er sich nun zu Strömborg auf.

Er kannte den Grafen seit knapp vier Jahren, eigentlich hieß dieser von Strömborg und war zur Verwunderung der meisten Leute, die ihn bloß flüchtig kannten, noch nicht lange Graf.

Auch Mathilde war eine von denen, die beim Namen „Graf von Strömborg“ erst mal nachfragten, welcher Graf das denn sei und nach kurzem Nachdenken leicht mürrisch hinzufügte:

„Achso, den alten Revieroberinspektor meinen Sie, sagen Sie das doch gleich, junger Mann.“

Die Sache mit Strömborg war folgende: seit Zeiten gedenken war er hierortiger Revierinspektor gewesen, die letzten dreizehn Jahre hatte er den Posten des Revieroberinspektors im hiesigen Polizeiamt bekleidet, und Graf wurde er praktisch über Nacht. Strömborg hatte nie wirklich guten Kontakt zu seiner Familie gehabt, den Vater hatte er gar nicht gekannt, noch weniger natürlich bestand Kontakt zu den weiter entfernten Verwandten. Als dann der Großonkel väterlicherseits, von dessen Existenz Strömborg erst nach Ableben selbigen erfahren hatte, an Schwindsucht verstorben war, war ihm nicht nur ein ordentlicher

Batzen Geld zugesprochen worden, es war auch die „Entdeckung“ gemacht worden, dass in Strömborgs Adern blaues Blut zu fließen schien.

Strömborg, mit Herz und Seele Inspektor, war dieser Neuerung anfangs völlig überdrüssig gewesen und war ihr sogar skeptisch gegenübergestanden, hieß weiter, dass das plötzliche Erbe für ihn definitiv kein ausreichender Grund gewesen war, um den Dienst zu quittieren, wenn er sich dies auch hätte leisten können. Anderthalb weitere Jahre lang hatte er rein gar nichts an seinem bisherigen Tagesablauf geändert, war weiterhin in gleichem Maße seiner Arbeit und Berufung nachgekommen. Das Einzige, was er sich ab und an zugestand, war das exquisite Dinieren in einem der gehobenen Restaurants am Stadtrand. Das war auch schon alles was er geändert hatte, er verfluchte weiterhin die Nachtschichten, in denen ihn die Junggendarmen oft verzweifelt aus dem Schlaf rüttelten, weil sie seinen Rat benötigten, er quälte sich weiterhin vor dem Morgengrauen aus dem warmen Bette und bewältigte weiterhin die sich türmenden Stapel von Papierkram. Als er dann letzten Oktober einen Herzschlag erlitten hatte, hatte ihm sein Vorgesetzter mit freundlichem Nachdruck nahegelegt, nun im Alter von dreiundsechzig Jahren doch den wohlverdienten Ruhestand anzutreten und sich mit dem geerbten Geld einen schönen, sorgenlosen Lebensabend zu gestalten. Den ersten Gedanken, den Strömborg mit der auf ihn „bedrohlich“ wirkenden Pensionierung verbunden hatte, war das blanke Entsetzen, welches ihn völlig unerwartet zu packen schien. Nach ausgiebigen, stundenlangen Gesprächen mit dem Oberst, hatten sich die beiden Herren schlussendlich darauf einigen können, dass Strömborg sich zwar pensionieren ließ, aber nicht ganz von der Bildfläche verschwand; anstatt abzudanken konnte er auf Lebzeiten – nicht zuletzt auf Grund der von ihm zu vollster Zufriedenheit des Obersts geleisteten Arbeit – Ehrenoberinspektor der Polizeiwache des Städtchens bleiben; zwar wurde der Posten neu nachbesetzt, doch wurde Strömborg die Befehlsgewalt nicht gänzlich entzogen und er erledigte nun vieles von zu Hause aus, war Berater und Ermittler bei kniffeligen und zeitfordernden Aufgaben; sein Sprachrohr und Kurier, sowie die Verbindung zur Wache war in diesen Fällen zumeist Varg.

Als Varg die Abkürzung durch den Wald eingeschlagen hatte, zuckte er erschrocken zusammen, da er durch sein Erscheinen eben einen Schwarm schwarzer Vögel aufgeschreckt hatte, der sich daraufhin durch das verzweigte Geäst der Fichten geräuschvoll in die Luft erhob. Er griff nach seiner Taschenuhr, zog sie an ihrem Band aus dem Hosensack stellte fest, dass diese ihm im Eigentlichen nicht die Zeit zugestand, sich auf dem dicken Baumstumpf gegenüber der Stelle, an der die Vögel gerade eben verschwunden waren, für ein Weilchen niederzulassen, doch er verspürte ein entschiedenes Bedürfnis nach kurzer Rast und so tat er es gegen die Empfehlung, welche das Ziffernblatt ihm auszusprechen suchte. Varg steckte sich die Zigarette an, die er aus der anderen Hosentasche gezogen hatte und spuckte angewidert einen undefinierbaren Krümel, der am Filter klebte, auf den feuchten wohlriechenden Waldboden. Genüsslich streckte er sich nach allen Richtungen und gähnte vollkommen ungeniert mit weit aufgerissenem Munde, als wäre er gerade eben aus einem monatelangen, kräftezehrenden Winterschlaf erwacht. Die dicken Waldameisen, die sich an Vargs Schuhen vorbeibewegten, kümmerten sich nicht weiter um seine Anwesenheit und auch sein Betragen suchten sie nicht bemerkt zu haben.

Ein Weilchen verharrte er in völliger Entspannung und sah zu den Baumkronen empor; der Himmel aber wurde zusehends von dunklen, unfreundlichen Wolken durchzogen und es wurde Zeit, dass er sich wieder auf den Weg machte, würde er nun nicht etwas an Schrittgeschwindigkeit zulegen, konnte es nicht nur passieren, dass er sich verspätete, was Strömborg gar nicht leiden konnte, sondern auch, dass er nass wurde.

Strömborg hatte ihn um zwölf Uhr zu sich bestellt:

„Morgen um zwölf Uhr zum Essen, also wir sehen uns um fünf vor zwölf“, hatte Strömborg ihm gestern an der Tür gesagt.

Der Graf hatte die Angewohnheit stets fünf Minuten vor der ausgemachte Stunde vor Ort zu sein, und dies erwartete er auch von all jenen, die er zu sich bestellte, oder mit denen er anderswo einen Treffpunkt vereinbart hatte.

Varg eilte nun doch immer schneller durch das Wäldchen, Strömborg hätte es als Respektlosigkeit empfunden, wenn er hätte warten müssen. Da konnte der Graf ihm noch so viel Traubenzucker zustecken, wenn dieser erst mal gekränkt war, kostete es einiges an Zeit und zu unnütz verbrauchter Energie, die Nichtigkeit wieder einzurenken; freilich war auch Strömborg kein Unmensch, wenn es einen triftigen Grund für eine Verspätung gab, war er leicht zu besänftigen, ja sogar verständnisvoll und nachsichtig, aber Varg hatte diesen Grund im Moment nicht und war außerdem kein geübter Lügner.

An die fünfzig Meter noch, dann war er angekommen, ein erneuter Blick auf die Uhr sagte Varg, dass er sogar überpünktlich sein würde, wenig später kam er fünf vor fünf vor, mehr als zeitgerecht, bei Strömborg an. Die breiten Steinstufen hatte er im Laufschritt genommen, wobei ihm das schmiedeeiserne Geländer sehr zu Gute gekommen war, denn Varg konnte es gerade noch mit der rechten Hand umfassen, als er zu stolpern begann.

Vorm Tor angekommen „polierte“ er die Kappe seiner bereits

leicht brüchigen Lederstiefel an der Rückseite seiner Hosenbeine und betätigte dann den übertrieben großen Türklopfer – Nichts. Er wartete ein Weilchen und klopfte dann noch zwei weitere Male etwas energischer mit dem schweren eisernen Ring, den der Löwenkopf im Maule tragen musste.

Kapitel 3

Attila der Hunnenkönig – der Einfachheit halber

Nach etwa einer Minute wurde ihm dann doch geöffnet und in schweren Tönen nahm er die geradezu bedrohlich anmutenden Klänge eines ihm unbekannten, klassischen Werkes wahr, was erklärte, warum sein Klopfen anfangs vergeblich erschien. Varg hatte für diese Art von Musik nicht viel übrig, es gab einige wenige Stücke, die er sich gelegentlich anhören konnte, ohne gleich angewidert die Stirn in Falten zu legen; selbstverständlich wusste er nicht, wer sie komponiert hatte, geschweige denn, wie die Stücke hießen, doch seine Unwissenheit auf diesem Gebiet empfand Varg als nicht weiter störend.

Das borstige Tatarengesicht von Strömborgs Hausdiener erschien in der sich öffnenden Eingangstür:

„Der Herr verzeihen, dass ich nicht sofort geöffnet habe, aber Euer Erlaucht beliebt gerade in vollen Zügen dem Grammophon zu lauschen und ich habe Ihr Klopfen nicht sofort vernommen.“ Für Varg war der Tatar die Widersprüchlichkeit in Person: stets gut gekleidet, aber niemals glatt rasiert, er suchte sich immer in der gehobendsten Sprache auszudrücken, die er zu verwenden vermochte und bot doch von seinem Erscheinungsbild her das vollkommene Gegenteil zu seiner Ausdrucksweise. Varg belustigte Strömborgs Hausdiener jedes Mal aufs Neue; da hat es schon Situationen gegeben, in denen Varg so sehr darum bemüht war, nicht laut loszulachen, dass er fast an einem Stück Weißbrot erstickt wäre und der Graf schon bleich vor Angst um ihn war; ein anderes Mal prustete er dem Tataren einen Mund voll Suppe vor die glänzenden Lackschuhe und auch Strömborg konnte sich des Lachens bei dem verdutzten Gesichtsausdruck des Tataren kaum erwehren.

„Guten Tag Attila“, erwiderte Varg grinsend dem Hausdiener, „ja, es ist nicht zu überhören.“

Der Tatar hieß nicht wirklich Attila, Strömborg war es, der ihm diesen großen Namen gegeben hatte und zwar deshalb, weil er sich dessen richtigen Namen nicht hatte merken können, war dieser doch zu lange und zungenbrecherisch für den alten Grafen.

Attila fühlte sich geehrt mit dem Namen des großen Feldherren behaftet zu werden und so waren alle zufrieden.

Der Tatar war seit etwa fünf Jahren mit Strömborg bekannt und seit dessen „Ruhestand“, der für den ehemaligen Revieroberinspektor eigentlich kein wirklicher Ruhestand war, vielleicht mehr ein „Ruhigerstand“, bei diesem zu Dienste. Attila war früher Mittelsmann und Informant in einem verworrenen Fall gewesen, an dem das Revier ein ganzes Jahr lang zu tüfteln gehabt hatte, bis sich ihnen schließlich die Rätsel gelöst hatten. Der gute Attila stand seit Anbeginn seiner Informantentätigkeit unter ständiger Lebensgefahr, bedankte sich nach Lösung des Falles bei Strömborg für dessen Schutz mit einem von ihm selbst zubereitetem, zünftigem, tatarischen Mahl, welchem Strömborg dermaßen verfallen war, dass er dem Mittelsmann eine Anstellung bei ihm anbot, worauf dieser ohne zu zögern erfreut einwilligte.

„Darf ich den Herren in die Speisezimmer geleiten?“, trötete Attila in seiner übertriebenen Ausdrucksweise und machte eine einladende Handbewegung. Varg schritt voran, ging aber nicht geradewegs ins Speisezimmer, sondern äugte für einen kurzen Moment im Vorbeigehen in Strömborgs Kabinett.

„Varg, komm herein, steh da nicht im Korridor umher, komm rein, komm rein“, winkte ihn Strömborg zu sich. „Das Stück ist gleich zu Ende, aber pssst, hör dir jetzt den Einsatz der Geigen an, hör genau hin!“, der Graf hob beide Arme, ahmte einen Dirigenten nach und gab den Takt an, schwenkte energisch mit dem Kopfe, und es machte den Anschein, als zwirble sich sein Zwirbelbart noch weiter nach oben. Varg zog sich ein immer breiter werdendes Schmunzeln übers Gesicht und als der Graf sich mit roten Bäckchen um sich selbst drehte, ging das Schmunzeln in ein freudig schallerndes Lachen über. Wenig später war das Stück zu Ende, Strömborg wischte sich die kleinen Schweißperlen von der Stirn und begab sich mit Varg ins Speisezimmer.

Als sie am lieblich gedeckten Esstisch Platz genommen hatten, holte Varg den Umschlag mit der Abschrift, die er eben beim Postamt abgeholt hatte, aus seiner Rocktasche.

„Nein, nein, nach dem Essen, mir dreht sich schon der Magen vor lauter Hunger“, klagte Strömborg.

„Ja, das sieht man Ihnen an“, dachte Varg sarkastisch und freundlich lächelnd.

„Attila, gib dem lieben Jungen doch zwei Klöße mehr in die Suppe, er kann es wohl gut vertragen!“, setzte Strömborg hinzu.

„Heute steht ihm also wieder ganz der Sinn danach, mich zu mästen“, ging es Varg durch den Kopf.

„Attila hat einen wunderbaren Hammelbraten zubereitet und erst die Sauce; ich bin heute Vormittag schon in den Genuss gekommen, davon zu probieren und seitdem habe ich die Mittagsstunde kaum mehr erwarten können.“

Varg beobachtete unauffällig den Hausdiener, beobachtete wie sich dieser im Ohr kratzte und das mit dem ganzen Zeigefinger seiner linken Hand im Ohr steckend – so sah es zumindest von hinten aus – mit der rechten rührte er die Sauce um. Da war sie auch schon wieder, die Widersprüchlichkeit, die den Tataren ausmachte, Varg räusperte sich um des Grafen Aufmerksamkeit zu bekommen; als dieser von seinem Teller aufsah, machte Varg eine Kopfbewegung in Richtung des Hausdieners, der sich weiterhin unbeobachtet fühlte, und beide begannen verhalten zu lachen.

Sie saßen noch etwa eine halbe Stunde beim Essen; der Hammelbraten war wirklich vorzüglich und das, obwohl Varg eigentlich kein Freund von Hammelfleisch war.

„Mit vollem Magen lässt es sich leichter Arbeiten“, meinte der Graf, als sie sich in dessen Kabinett begaben. Varg war da eher anderer Ansicht, er war über alle Maße satt, sodass eine immer stärker werdende Trägheit von ihm Besitz ergriff und am liebsten hätte er sich unverzüglich auf den großen, mit rotem Samt bezogenen Diwan gelegt, der in Strömborgs Arbeitszimmer stand.

Kapitel 4

Glühende Köpfe

„So, nun kannst du die Abschrift aus der Tasche holen, mein übereifriger Junge, will mich da sogar schon vor dem Essen behelligen“, Strömborg streckte die Hand nach dem Schriftstück aus.

„Von Behelligen kann leider noch nicht die Rede sein“, meinte Varg, „ich muss mir das alles auch erst Mal in Ruhe durchsehen, es ist in einer sehr poetischen, in einer künstlerischen Sprache verfasst, wir werden versuchen müssen zwischen den Zeilen zu lesen, um uns einen Reim daraus zu machen, wenn es uns überhaupt gelingt. Ich bin in solchen Sachen nicht geübt und zu wenig erfahren; was allerdings sicher ist, es will uns hier jemand etwas mitteilen, was nicht eindeutig auf den ersten Blick aus dem Schriftstück hervorgeht oder besser hervorgehen soll, warum auch immer. Nun stellt sich unweigerlich die Frag nach dem Urheber, wer hat mir dieses Schriftstück in die verschlossene Wohnung gelegt, warum hat er das getan und wie können wir den Inhalt am besten deuten.“

„Also gut“, seufzte Strömborg, sah sich das Schriftstück nochmals eingehend an und las es leise und langsam durch.

Hier stand Folgendes:

*

Die Taube, die wiederkehrte und doch verloren war

mit der beißenden Kälte des Frühlings, wie eine unberührte Blume mit unnahbarer Wärme, sanft die beharrliche Traurigkeit des Schnees schmelzend…

mit der verzehrenden Wüste des Sommers, zugleich als die süßeste Frucht aus einer anderen Wirklichkeit, wie auch als das unwiderstehlichste Gift unter

der liebreizenden Schale…

mit dem kostbarsten Trank die zerschundenen Überreste der gepeitschten Seele betäubend, sie im gleichen Moment durch den lieblichen, süßen Nektar von neuem zerstörend…

mit dem unaufhaltsamen Sterben des Herbstes, die Taube sich selbst überlassend, in die trostlosen Weiten der grausamsten Freiheit führend…

mit dem zerstörerischen Ende des Winters, versucht die schwache Taube im dichtesten Schneesturm nachhause zu fliegen, in ein Zuhause, das sie niemals hatte…

wäre sie auch ans Ende der Welt geflogen und ins eiskalte Meer gestürzt, sie hätte den unwirklichen Versuch niemals gescheut, einmal noch diese wundervolle Frucht zu kosten…

das Gift in ihrer Seele zu spüren, jeden Schluck davon in ihren Sinnen zu verankern, weil sie liebend gern in alle Zeiten vergiftet werden möchte, als dieses Gift zu missen…

doch soweit sie auch mit letzten Kräften geflogen sein mag, nur von den Gedanken an das liebevolle Gift am Leben erhalten, wird sie ihr Zuhause finden, wird sie die Katze durch die Scheiben beobachten, doch das Fenster wird sich nicht öffnen…

es wird immer kälter, die Taube kann sich nicht mehr an den kahlen Ästen festhalten und fällt herab in den rauen Schnee, wo sie langsam zu sterben beginnt…

doch weil die Erinnerung lebendig ist wie glühende Kohlen, die Vergangenheit nur einen Atemzug vorbei zu sein scheint und die Momente in Gedanken für immer die kräftigsten Farben tragen werden…

stirbt sie mit den tröstendsten Bildern vor ihren fahlen Augen und auch in dem Moment des Sterbens ist der Tod weitaus nicht so schlimm, wie das Fenster, das verschlossen bleibt.

*

„Was fällt uns hier also auf, hmmm…“, grübelte Strömborg. Varg war sich nicht sicher, ob dies eine Frage an ihn war, denn der ehemalige Revieroberinspektor sah, seinen Ausspruch murmelnd, immer noch auf das etwas zerknitterte Blatt Papier.

„Darf ich es mir noch einmal ansehen?“, fragte Varg. Strömborg

drehte das Schriftstück um und nun war es an Varg sich den Kopf zu zerbrechen.

Nachdem er etwa zehn Minuten wortlos auf den Text gestarrt hatte, begann Varg langsam mit den ersten Deutungsversuchen:

„Also, was einem gleich ins Auge sticht, dieser Text scheint irgendwie aus zwei Teilen zu bestehen, die ersten vier Absätze sind anders geschrieben als der Rest, sie sind rätselhafter, schwerer verständlich, mit eigenartigen Informationen behaftet… hmmm, vielleicht sind sie eine Art „Einleitung“, eine Art „Vorgeschichte“ für die folgenden Zeilen.

Die übrigen Zeilen sind von der gewählten Schreibweise her bei weitem leichter zu lesen, sie sind verständlicher, weniger gebunden, auch wenn mir das Begreifen des Inhalts ziemliche Probleme macht, muss ich zugestehen.“

„Bravo“, lobte der Graf, „nun stellt sich uns allerdings die Frage, ob das eine Botschaft für den Leser sein soll, der diese zu entschlüsseln hat, oder ob es von keiner gewollten und beabsichtigen Bedeutung ist, dass der Text offensichtlich diese Zweiteilung aufweist. Varg, kannst du dich noch an das originale Schriftstück erinnern? Ich meine, was war das für eine Schrift? Irgendwelche Besonderheiten?“ Varg antwortete ohne zu zögern:

„Es war eine sehr schöne Schrift, die Worte waren mit schwarzer

Tinte geschrieben, ich weiß noch, dass das Wort Taube stets

größer geschrieben war, als die restlichen Wörter, mit der Feder schien allerdings etwas nicht in Ordnung gewesen zu sein, es waren immer wieder kleine Tintenspritzer am Papier zu sehen, sie musste wohl gekratzt haben, sonst kann ich mich an nichts Auffallendes oder Ungewöhnliches erinnern.“

„Du überraschst und beeindruckst mich immer wieder aufs Neue mein Freund, alle Achtung vor deinem Erinnerungsvermögen!“ Varg überhörte das Kompliment, er überlegte wieder ein Weilchen, die Augen auf dem Text haftend, und meinte dann zu Strömborg:

„Wenn wir das Ganze nun nicht bis ins kleinste Detail zu interpretieren versuchen, sondern einfach mal ganz grob hervorheben, was uns am Inhalt entscheidend erscheint, hätten wir vorerst einen guten Einstieg in die bevorstehende Arbeit.“

„Ich höre“, sagte Strömborg in neugierigem Ton; er sah an Vargs Ausdruck, dass dieser gleich etwas Wichtiges anführen würde und man konnte ihm die Anspannung nur zu gut anmerken.

„Also, beginnen wir mit der Taube!“, sprach Varg langsam und grübelnd, „Die Taube ist seit jeher ein Symbol für Frieden und Freiheit, wir müssen herausfinden, was, oder womöglich sogar wer die Taube ist, ob es sich hier um eine Sache handelt, um irgendeinen Gegenstand, oder eventuell sogar um eine Person. Ist dem so, dann ist der- oder diejenige, wer auch immer, jemand, der das Gute, das Positive verkörpern soll. Folglich müsste dann die Katze…“, Varg stockte: „Moment!“ „Sprich! Was ist dir eingefallen?“

Strömborg war ungeduldig vor Anspannung, brennend darauf, Vargs Deutungsversuche zu hören, nervös wippte er mit dem rechten Bein unter dem dunklen rötlichen Kirschholztisch.

Varg begann leicht zögernd zu sprechen:

„Wenn wir die Taube nun nicht in ihrer alten, also in ihrer ursprünglich typischen Verkörperung sehen, nicht mit den Attributen behaften, die ich eben genannte habe, wenn es sich nicht um das Symbol der Taube mit seiner üblichen Charakteristik dreht…“

„Was meinst du Junge, worauf willst du hinaus? Ich kann dir nicht folgen!“

„Wenn es sich nun um eine Brieftaube handelt?“, Varg erklärte

seinen Gedankengang weiter: „Eine Brieftaube kehrt immer an den Ort zurück, wo sie aufgewachsen ist, sie kehrt zu demjenigen zurück, der sie gefüttert hat, zu demjenigen, wo sie ihren Verschlag hat. Daran hätte ich aber auch schon früher denken können, Mathilde besitzt schließlich fünf Tauben, sie hält sie im Hinterhof, in ihrem kleinen Garten.“

„Eine interessante Vermieterin hast du Junge, was tut sie mit dem Federvieh?“

Strömborgs Blick schien verdutzt und fragend, vielleicht hätte man ihn auch als etwas ablehnend deuten können.

„Ich habe Ihnen doch erzählt, dass Mathildes Gatte bei der Bahn arbeitet“, Strömborg nickte stumm, „wenn er länger unterwegs ist, nimmt er immer ein oder zwei Tauben mit und schickt Mathilde ein paar Zeilen. Die Nachricht steckt er in ein winziges Röhrchen, das am Fuß der Taube befestigt wird.“

„Und das funktioniert wirklich so gut?“, fragte Strömborg erstaunt.

„Doch, doch“, bestärkte Varg seine Erzählung, „sie sind noch jedes Mal zurückgekommen, es ist wirklich erstaunlich. Wenn nun in unserem Text von einer Brieftaube die Rede ist, weist diese wiederum andere Attribute auf: da wäre beispielsweise das ständige Zurückkehren in ein Zuhause, also etwas wie Treue, vielleicht in weiterem Sinne sogar Freundschaft und Liebe.“

„Richtig Varg, das ist eine sehr interessante Hypothese, in dem Schriftstück wird ja auch erwähnt, dass die Taube keine Mühen und Anstrengungen gescheut hat um nach Hause zu fliegen, in ein Zuhause, das sie niemals hatte, Junge und du hast gesagt, du hättest keine Erfahrung vom Interpretieren solcher Texte, Unfug, wir haben eben erst begonnen uns mit dem Text zu beschäftigen und es funktioniert wunderbar!“

„Bitte nicht zu viel Euphorie nach der ersten Möglichkeit“, Varg hob die Hand und schüttelte den Kopf, „ich möchte nur sehr ungern enttäuschen! Lassen wir die Taube einmal Taube sein und überlegen wir weiter, wofür die Katze stehen könnte, also“, er fuhr sich durch den Bart, „die Katze ist für mich ein...“

„Euer Erlaucht und Herr Varg belieben den Kaffee nun hier im Kabinett zu sich zu nehmen, oder pflegen Sie dem Speisezimmer vorzuziehen, Euer Erlaucht?“

Attila war an der Tür erschienen um wieder mit seinen sprachlichen Übertreibungen, sowie der gehäuft fälschlichen Artikelwahl um sich zu werfen.

„Ja, wunderbar Attila, braue uns eine große Kanne starken Kaffee und serviere ihn uns hier!“

„Mir hat es bereits gedunkt, dass Euer Erlaucht Kaffee wünschen und deshalb habe ich bereits welchen zubereitet, darf ich anrichten?“

„Varg, Varg beherrsch dich, Junge“, befahl Strömborg in strengem Tone, während er selbst über den Tataren lachen musste.

„Attila, es heißt mir dünkt mit ü! So sprich doch in einer weniger anstrengenden Sprache, sieh dir doch den Jungen an, dem stehen schon die Tränen in den Augen vor verhaltenem Lachen und im Hals hat er gewiss einen Kloß, weil er es zu unterdrücken sucht!“ Attila war wirklich sehr gutmütig, ein anderer, sei es auch ein Hausdiener gewesen, hätte wohl nicht mitgelacht, sondern empört den Raum verlassen.

Der Tatar mit Behelfsnamen schenkte den dampfenden Kaffee in die edlen Keramikschalen, die in roter Glasur den Schauplatz einer Jagd darstellten, machte danach eine vage angedeutete Verbeugung und entfernte sich sogleich in Richtung Hof, wahrscheinlich um noch einmal nach den Pferden zu sehen.

Nur bei den drei Rössern fühlte er sich wirklich zu Hause, sie gaben ihm ein Stück Heimat zurück, ein Gefühl von Weite und Glück. So etwas wie Glück hatte er wohl bei Strömborg, in dessen Diensten er nur zu gerne stand, gefunden, die Weite und das Nomadentum aber, konnte ihm der Graf freilich nicht bieten. Die zwei edlen Rappen pflegte Strömborg vor die Kutsche zu spannen, das dritte Pferd, ein quirliger scheckiger Hengst, war Attilas. Der ehemalige Revieroberinspektor hatte ihn am Pferdemarkt unweit von seinem Anwesen erstanden, er war ein Geburtstagsgeschenk für den Hausdiener gewesen, der eigentlich gar keinen Geburtstag hatte, was hieß, er kannte das Datum nicht.

„Nun bist du aber schließlich auf dieser Welt mein Guter, das lässt sich nicht bestreiten, dann werden wir diesen heutigen Tag zu deinem Geburtstag machen und ihn im Kalender eintragen um ihn jedes Jahr zu feiern.“

Das waren die Worte des Grafen am Pferdemarkt gewesen, mit Sicherheit konnte er sich des damals gewählten Datums nicht mehr entsinnen, es war ihm auch nicht weiter von besonderer Wichtigkeit, Strömborg hatte die Eintracht zwischen dem Tataren und seinen Kutschenpferden schon lange bemerkt und geschätzt. Weil der Tatar aber das Geschenk nicht ohne Grund angenommen hätte, hatte der Graf sich die Sache mit dem Geburtstag einfallen lassen.

Ein vortreffliches Pferd hatte er für Attila ausgesucht, dieses strotzte vor Kraft und Ausdauer, doch der Tatar war dem kleinen scheckigen Wallach und dessen Anmut vollkommen verfallen gewesen. Neben dem imposanten Traber hatte er ein wenig kläglich gewirkt… Attila allerdings auch und so waren sie dann zu dem Entschluss gekommen, dass der Schecke der Richtige sein musste, im Preis auch deutlich niedriger, aber er spiegelte die Wildnis, die verlockenden Weiten und die Sprunghaftigkeit wieder, die Attilas Seele unterdrückt hielt, seit er bei Strömborg in den Dienst getreten war.

Varg, dessen Blick sich an irgendetwas gefangen zu haben schien, fuhr leicht auf, als der Graf in lautem triumphierend-fröhlichen Tone „Weiter!“ rief.

„Ja, die Katze, wir waren bei der Katze stehengeblieben“, sprach Varg in gedehnten, langsamen, sichtlich nachdenklichen Worten und kratzte sich am Hinterkopf.

„Wenn die Taube nun den guten Teil, von wem oder was auch immer, widerspiegeln soll, dann steht die Katze gewiss für den schlechten Teil, für das Negative, die Boshaftigkeit, den Feind, den Verrat, kurzum für das Böse.“

„Ganz meine Rede Varg, der Katze ist allerdings etwas ganz Wesentliches geglückt: sie sitzt hinter dem Fenster, also in der Stube, jemand muss sie hineingelassen haben, ob er nun von ihren Eigenschaften wusste, oder nicht; das Böse kann im Warmen sitzen, während das Gute vor dem Fenster im Schnee erfriert; tragisch ist dieses Schauspiel, tragisch!“

„Mir gefällt der Inhalt und die Sprache in der das Gedicht

verfasst ist eigentlich sehr gut“, widersprach Varg.

„Ja, mein Junge, das kann ich mir gut vorstellen, du und deine Melancholie, dein Hang zum Dramatischen, man könnte fast meinen, du hättest einer jungen Dame das unschuldige Herz gebrochen und sie hätte dann einen solchen Brief an dich geschrieben, wohlwissend, dass sie dich damit treffen würde… Varg, du hast doch nicht etwa…?“

„Himmel, nein!“, rief Varg laut aus, etwas zu laut, denn Strömborg entschuldigte sich auf übertriebene Art und Weise, hob die Hände und streckte, den Kopf schüttelnd, beide Handflächen senkrecht in die Höhe, als würde er sich ergeben, trotzdem konnte er das Schmunzeln, welches sich ihm in die Mundwinkel gelegt hatte, unmöglich einstellen.

Varg sprach nicht gerne über Privates, noch weniger über

Liebeleien und dergleichen, worüber es allerdings auch nie wirklich viel zu erzählen gegeben hätte. Er war zwar nicht der Einzelgänger aus Überzeugung, aber doch eher in sich gekehrt, nicht etwa schüchtern, dass durfte man nicht falsch verstehen, bei der Arbeit mit Strömborg glänzte er durch seinen Sinn für gute Zusammenarbeit, aber im Grunde war er doch ein Einzelkämpfer, hatte es in seinem Leben auch nie wirklich jemanden gegeben, der ihn das Gefühl von Nähe und Wärme gelehrt hatte. Er war bedacht in seiner Wortwahl, nicht aber wortkarg, schwieg jedoch bescheiden, bevor er unüberlegt zu sprechen begann. Außerdem hatte er zu meist einen Gesichtsausdruck aufgesetzt, der ihn sehr gleichgültig wirken ließ, wenn dem auch nicht so war; so nahmen es die Leute dennoch von ihm an und begegneten ihm dann oft sehr kühl und reserviert, was Varg sichtlich wenig störte. Das dies derselbe Varg war, der bei Strömborg vor Lachen Tränen in den Augen hatte, schien dem Außenstehenden gänzlich unmöglich. Varg hatte des Weiteren eine Fähigkeit, wofür ihn wohl keiner beneidete, nämlich, in einer extrem monotonen Tonlage zu sprechen, den Ton stets zu halten und in seinen Sätzen weder Wörter hervorzuheben, noch in Tonhöhe oder Lautstärke zu wechseln, was für sein jeweiliges Gegenüber aufs Äußerste verwirrend und befremdlich war.

Mathilde hatte anfangs ihre Schwierigkeiten damit gehabt, weil sie sich nie sicher war, ob Varg sich nun darüber freute, dass sie ihm eine Mahlzeit zubereitet hatte oder nicht; nun ja, zumeist war dem so, und er war wohl in der Lage, seine Freude auszudrücken, wenn er bemerkte, von seinem Gegenüber nicht wirklich verstanden worden zu sein, doch war es ihm nicht eigen Emotionen an die große Glocke zu hängen, unabhängig davon, ob diese vorhanden waren oder nicht, er blieb für gewöhnlich sachlich-neutral bis ernst.

Das Schlimmste an der ganzen Sache: Varg spielte die Rolle des

Gleichgültigen, des Gefühlslosen auch noch mit Begeisterung, wenngleich er dies nur bedingt war.

Den Fehler, Mathilde in eine Schwärmerei einzuweihen, würde

Varg gewiss so schnell nicht wieder machen, Mathilde trötete

damals durchs ganze Haus, sang beim Fegen alte Liebeslieder, natürlich mit Absicht so laut, dass sie bis in Vargs Räumlichkeiten vordrangen, wollte ihn neu einkleiden und ihm seine langen Haare abschneiden, seine langen, schwarzen Haare, das, was Varg am meisten an sich mochte.

Würde es also etwas zu erzählen geben, was er nicht für sich alleine behalten hätte wollen, er würde sich mit Sicherheit Strömborg anvertrauen und nicht der energischen, überdrehten Vermieterin.

Kapitel 5

Zwei wie Leben und Tod

„Varg, Varg! Schließen Sie auf, Ihr Oberinspektor ist gerade mit der Kutsche eingetroffen.“ Mathilde brüllte dermaßen dringlich und klopfte so vehement an Vargs Haustür, dass selbiger aus dem Schlaf gerissen wurde und noch bevor er die Augen geöffnet hatte, verdrehte er diese genervt.

„Varg! Ist alles in Ordnung? Nun schließen Sie doch auf!“,

Besorgnis war aus Mathildes lauthalsem Geschrei zu vernehmen.

„Ja, ja, Mathilde ich bin noch am Leben, nun warten Sie doch

kurz!“

Strömborg stand nun neben der energischen Vermieterin und blickte diese fragend an.

„Sie, Sie, Herr Strömborg, Sie bringen das Kind noch um, können Sie ihm nicht einmal ein wenig Muße gönnen? Immer nur Arbeit, Arbeit bis spät in die Nacht!“

„Ich wünsche auch einen schönen guten Morgen Gnädigste!“

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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