Rainer Güllich

FLASCHENPOST

Das Ende einer Sucht

Roman

© 2015 AAVAA Verlag

Alle Rechte vorbehalten

1. Auflage 2015

Umschlaggestaltung: AAVAA Verlag

Coverbild: Nora Margraf

Printed in Germany

AAVAA print+design

Taschenbuch:  ISBN 978-3-95986-009-3

eBook epub:   ISBN 978-3-95986-010-9

eBook PDF:   ISBN 978-3-95986-011-6

Sonderdruck: Großdruck und Mini-Buch ohne ISBN

AAVAA Verlag, Hohen Neuendorf, bei Berlin

www.aavaa-verlag.com

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Alle Personen und Namen innerhalb dieses eBooks sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Für Maria

1979

1. Kapitel

Ich saß im Bahnhofsrestaurant meiner Heimatstadt. Vor mir stand ein erstes Bier. Gefrühstückt hatte ich schon. Zwei Brötchen, Butter, Marmelade, Wurst, Ei. Und Kaffee. Na ja, was die hier so Kaffee nannten. Ich hatte mir die schwarze Brühe in den Hals gekippt, ohne mich übergeben zu müssen. Eine echte Leistung. Mir war nämlich so was von schlecht, ich kann es gar nicht sagen. Ich hatte mir, sozusagen zur besseren Tarnung, eine Tageszeitung gekauft. Heinz Erhardt, der Komiker und Filmschauspieler, war gestorben, und die Alliierten waren heute vor fünfunddreißig Jahren in der Normandie gelandet. Ich konnte mich an einen Kriegsfilm erinnern, der das zum Thema hatte: Der längste Tag. Dass dieser Tag heute für mich mein längster Tag werden sollte, wusste ich da noch nicht.

Das Frühstück war nur ein Alibi. Eigentlich wollte ich trinken. Alkoholisches natürlich. Um besser drauf zu sein. Deswegen jetzt auch das Bier vor mir. Bier schmeckte mir zwar nicht, es war mir zu bitter. Außerdem störte mich der Schaum. Er blieb meist an der Nasenspitze kleben. Aber Bier war das, was alle Leute tranken, wenn sie was Alkoholisches wollten. Wenigstens die Leute, die ich kannte.

Im Lauf der letzten Jahre hatte ich mich an den Genuss von Alkohol gewöhnt. Ich hatte angenommen, das Trinken von Alkohol würde mir eine herb-männliche Ausstrahlung verleihen. Als ich noch kleiner war, hatte meine Großmutter väterlicherseits zu meinem Vater gesagt, ich sei kein richtiger Junge, da ich nur lesen würde, statt mit anderen Jungs Fußball zu spielen. Die Aussage hatte sich schmerzhaft bei mir festgesetzt und kam immer wieder hoch.

Ich war heute nicht zur Arbeit gegangen. Der Job als Verkäufer in dem kleinen Lebensmittelladen, der den nostalgisch-freundlichen Begriff Tante-Emma-Laden nicht verdiente, hing mir schon lange zum Hals raus. Die Regale waren nach einem undurchschaubaren System eingeräumt, überall standen ungeöffnete Kartons herum. Das hinterließ bei mir den Eindruck totaler Lieblosigkeit. Ich kam diesem Chaos nicht bei, obwohl das mit zu meinen Aufgaben zählte.

Der Chef, ein kleiner aufgeregter Springball, nervte den ganzen Tag über. Seine Frau, die noch spießiger als er war, überwachte mich misstrauisch mit ihren blassen, wässrigen Augen. Als ob es für mich in dem Schuppen was zu holen gäbe.

Ich fühlte mich saumies. Irgendwie hoffnungslos. Das Gefühl kannte ich. Zur Genüge. Ich wusste, was ich dagegen tun konnte: saufen! Deswegen saß ich hier. Ich wollte mir diese Hoffnungslosigkeit einfach vom Leib saufen. Aber etwas war anders heute. Ich hatte da so eine dumme Ahnung, dass diese Niedergeschlagenheit nicht verschwinden würde.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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