SOS Sturmflut

16. Februar 1962

Jost Müller-Bohn

Impressum

© 2017 Folgen Verlag, Langerwehe

Autor: Jost Müller-Bohn

Cover: Caspar Kaufmann

ISBN: 978-3-95893-073-5

Verlags-Seite: www.folgenverlag.de

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Autor

Jost Müller-Bohn, geboren 1932 in Berlin, ist der bekannte Evangelist und Schriftsteller von über 40 Büchern. Er studierte in Berlin Malerei und Musik. Über 40 Jahre hielt er missionarische Vorträge. Seine dynamische Art der Verkündigung wurde weit über die Grenzen Deutschlands hinaus bekannt.

Als Drehbuchautor und Kameramann ist er der Begründer der „Christlichen Filmmission“. Seine Stimme wurde unzähligen Zuhörer über Radio Luxemburg bekannt. Einige seiner Bücher wurden zu Bestsellern in der christlichen Literatur.

SOS-Sturmflut

»Heute ist Freitag, der 16. Februar 1962«, begann der Sprecher des Norddeutschen Rundfunks.

»Sie hören die Nachrichten und aktuelle Meldungen.

Zunächst den Wetterbericht, ausgegeben vom Deutschen Hydrographischen Institut Hamburg:

Ein kräftiges Tief zieht von Island her über Skandinavien nach Osteuropa. Bei Windstärken 9-10 muss mit Orkanböen gerechnet werden …«

Soweit verfolgen die Hörer Norddeutschlands im allgemeinen den Wetterbericht, wenn sie nicht direkt an der Küste mit dem Wasser und der Schifffahrt beschäftigt sind. Im übrigen brauchte man nur aus dem Fenster zu sehen und auf das Brausen des Sturmes zu hören, um zu erkennen: Es wird wieder einmal einigen Schaden durch Wind und Wasser geben, vielleicht auch mancher Fischkutter in Seenot geraten. Doch daran sind die wetterfesten Nord- und Ostfriesen ja seit Menschengedenken gewöhnt.

Ein anhaltender West- bis Nordweststurm tobte über der Nordsee. Schon seit Stunden hielt das kräftige Sturmtief mit unverminderter Heftigkeit an. Am Nachmittag des 16. Februar 1962 spürten aber auch die Bewohner der Städte von Schleswig-Holstein und Niedersachsen, wie auch die der landeinwärts liegenden Dörfer: hierbei haben wir es nicht mit einem der üblichen Stürme zu tun.

Dennoch hatte es zunächst nicht den Anschein, als ob eine besonders schwere Katastrophe daraus entstehen würde. Längst waren die Deichverbände alarmiert. Tausende Männer standen an der Küste entlang, zwischen der nördlichsten Insel Deutschlands und der südlichsten, zwischen Sylt und Borkum, in Bereitschaft, um dem eventuell einsetzenden Zerstörungswerk der Nordsee oder auch sogenannten »Mord«-see zu begegnen.

Unmittelbar hinter den Deichen legten sich am Abend die Menschen zur gewohnten Zeit in ihre Betten. Sie konnten nicht sehen, wie das tosende Wasser höher und höher stieg. Sie vertrauten den altbewährten Schutzanlagen. Sie sahen es nicht, wie die unheimlich schlagkräftigen Wassermassen bereits an den großen Deichen nagten und Grasnarbe um Grasnarbe entzweischlugen. Sie ahnten nicht einmal, mit welcher Wucht bereits donnernde Brecher über die Deichkronen schossen und wie sich die dort sammelnden Wassermassen von der Rückseite her an der Zerstörung der menschlichen Schutzwälle beteiligten. Durch die sie unentwegt überrollenden Wogen wurden die Deiche von hinten aufgeweicht und zerfurcht, so dass die Innenböschungen zu rutschen begannen. Nichts außer dem immer stärker werdenden Heulen des sich steigernden Sturmes deutete darauf hin, dass die Katastrophe ihren Anfang nahm und Millionen Menschen des norddeutschen Küstengebietes diese Nacht als eine Schreckensnacht niemals vergessen würden. Wer hörte schon regelmäßig die Wetterdurchsagen? Vielleicht einzelne Rentner, einsame Frauen, die sowieso nicht schlafen konnten und sich stets bei Sturm und Unwetter gefährdet fühlen. Kaum jemand ahnte, dass ganz Nordeuropa von der bisher größten Sturmflut des 20. Jahrhunderts heimgesucht würde.

In der kleinen Wohnung des Ehepaares Carstens im Hamburger Stadtteil Wilhelmsburg war es an diesem Abend ordentlich warm. Herr Carstens ließ es sich gerade gut schmecken. Er liebte Gemütlichkeit und hatte Humor.

»Ja, ja, so ist es«, deklamierte er mit Betonung, als wolle er etwas ganz Außergewöhnliches sagen, »gestern noch frisch und munter und: heute schmeckt’s schon wieder!«

Frau Carstens kannte diesen Satz seit Jahren.

»Im großen und ganzen geht es uns ja eigentlich recht gut«, meinte er wohlwollend und genussvoll kauend.

»Eigentlich zu gut«, hätte Frau Carstens am liebsten antworten wollen, aber sie ließ es lieber unausgesprochen.

Seit gut einem Jahr konnte sich Herr Carstens Rentner nennen. Gewiss, er hatte sich einen ruhigen Lebensabend redlich verdient. Zwei Weltkriege hatte er miterleben müssen. Als Freiwilliger war er im 1. Weltkrieg Augenzeuge geworden, wie blutjunge Söhne deutscher Mütter mit dem Lied: »Deutschland, Deutschland über alles …« in der Schlacht bei Langemark singend in den Tod stürmten. Er konnte zeitlebens diese grausigen Bilder nicht mehr vergessen. Menschen wurden wie reifes Korn durch Maschinengewehrgarben einfach niedergemäht. Verbittert im Herzen sah er die Heimat nach vier Jahren harter Kriegsgefangenschaft wieder. Das war 1920 gewesen, sein Vaterland schien aus den Fugen geraten zu sein. Sein geliebtes Deutschland lag unheilbar zerrissen, aus vielen Wunden blutend und erneuerungsbedürftig danieder.

Mit der Ära Hitler kam der 2. Weltkrieg. Die leidgeprüfte Stadt Hamburg versank in Schutt und Asche. Damals hatten die Carstens im nördlichen Randgebiet der Stadt gewohnt. Er erinnerte sich auch daran mit allzu großer Deutlichkeit!

»Fliegeralarm! – Frau Carstens, es ist Fliegeralarm!« Eine Nachbarin schrie es, während sie mit ihren Fäusten dazu wild an die Wohnungstür hämmerte. Der kleine Hans, ihr einziger Sohn, hörte den Tumult als erster. »Mutti! – Mutti! Es ist Fliegeralarm! Die Flak schießt schon!«

Dann fielen die ersten sogenannten »Weihnachtsbäume«. So nannte man die in schönen Farben schillernden Leuchtbomben.

Minutenlang segelten sie in einer bestimmten Höhe, an Fallschirmen baumelnd, über Häusern, Kirchen, Brücken, Fabriken, Kanälen und dem Hafen. Ihre weitstrahlende Leuchtkraft zeigte den Bombern, die zu Hunderten auf Deutschlands Städte anflogen, die abgesteckten Angriffsziele. Die Nacht wurde durch sie hell erleuchtet. In den Scheiben von Fenstern, an den Dachziegeln, auf den Wassern der Elbe, der Alster und den Kanälen, aber auch in den verängstigten Augen der Luftschutzwarte spiegelte sich das grelle Licht des Todes. Wer in einem solchen Bezirk wohnte, wo diese Leuchtbäume abgeworfen waren, konnte sein letztes Gebet sprechen. Zu dieser Zeit arbeitete Herr Carstens in einem militärisch wichtigen Rüstungsbetrieb. Deshalb brauchte er nicht als Soldat an die Front. Doch als Luftschutzwart, zu dem er eingesetzt war, erlebte er in der Heimat vielleicht noch Schlimmeres als mancher Frontsoldat.

Der Angriff hat begonnen. Unter dem Heulen und Krachen von Bomben, Flakgranaten und einstürzenden Häusern scheint die Erde zu zerreißen. Dazwischen tasten die grellen Lichtarme der Scheinwerfer lautlos den stürmischen Nachthimmel ab. Sie versuchten, wenigstens einige Feindbomber zu entlarven, zu blenden und sie für Flak und Nachtjäger sichtbar zu machen. Die Bomben fallen in großen Mengen. Phosphorbrandbomben entzünden an vielen Punkten gleichzeitig schaurige Feuer, die sich wie eine Höllenglut über unübersehbar lange Straßenzüge ausbreiten. Menschen werden dabei verschüttet oder kommen jämmerlich in den Gluten des Feuermeeres um. Gespenstisch spiegelt sich der Widerschein einer brennenden Millionenstadt in den tiefhängenden Wolken. Mit nassen Säcken behängt und buchstäblich in letzter Minute retten sich Menschen, indem sie in die dunklen Schächte der Untergrundbahnen flüchten. Viele irren dann stundenlang in dem Labyrinth dieser Tunnel umher, bis sie irgendeinen verschonten Stadtteil von Hamburg erreichen.

Auch in der Heimat, also nicht nur an der Front, schien die Welt unterzugehen! Es wurden von den Feindfliegern die reinsten Bombenteppiche gelegt, das heißt, man bombardierte ganze Wohnbezirke und machte sie dem Erdboden gleich. Durch die enorme Hitzeentwicklung der vielen tausend Brandbomben, die über einem Stadtteil abgeworfen wurden, brannten nicht nur die Häuser, Kirchen, Krankenhäuser und Fabriken, sondern auch die asphaltierten Straßen.

Im Frühjahr 1945, nach der bedingungslosen Kapitulation, war wohl der mörderische Krieg vorbei, und wer dieses Inferno überlebt hatte, konnte von Wunder reden, doch welch eine Mühsal erwartete die Überlebenden, die sich an den Aufbau der total zerstörten Städte heranwagten. Auch in Hamburg begann man mit Spitzhacke und Hammer. Zehntausende Frauen und Männer klopften aus den Ruinen die erhalten gebliebenen Mauersteine. Eine mühselige Arbeit, die, angesichts der ungeheuren Zerstörung, nur im Schneckentempo vorangehen konnte und kaum Hoffnung auf einen schnellen Wiederaufbau zuließ.

»Fünfzig Jahre reichen nicht aus, bis alles wieder aufgebaut sein wird!« prophezeiten die »Trümmerfrauen«, die sich oftmals vor Hunger kaum auf den Beinen halten konnten. Dennoch schoben sie unermüdlich die schwer beladenen Kipploren an den Gebirgen von Schutt und Steinen vorbei. Die Not machte erfinderisch. Spitzhacke und Hammer reichten auf die Dauer nicht aus. Mit diesen Werkzeugen allein hätten sie wirklich fünfzig Jahre und mehr gebraucht. Techniker und Ingenieure konstruierten in ihren Berufssparten für die mancherlei verschiedenen Aufbauarbeiten großartige Spezialmaschinen, mit deren Hilfe man zügiger vorankam. Zehn Jahre nach Kriegsschluss waren die meisten Trümmer beseitigt und einige Jahre weiter viele Stadtteile moderner und neu aufgebaut. Man begann, vom sogenannten »Wirtschaftswunder« zu sprechen.

Doch da gab es noch andere Versprechen, die viele in größter Todesangst und Not unserem Gott gegeben hatten. Wie stand es mit den Gelübden, die man ausgesprochen hatte, als man um eine Errettung durch Gottes Hilfe bat? Hatte man nicht versprochen, dem Herrn von ganzem Herzen zu dienen, wenn man aus der Todesgefahr, aus Hunger, Krankheit und schwerer Verwundung lebend herauskommen würde?

Nur wenige erinnerten sich an das, was sie Gott gelobt hatten in den schrecklichen Bomben- und Kriegsnächten daheim oder an der Front im Einsatz gegen den Feind. –

Auch Herr Carstens war einer von denen, die sich nicht mehr erinnerten. »Im großen und ganzen geht es uns eigentlich gut«, hatte er bemerkt und sich dabei mit gesundem Appetit sein Abendbrot schmecken lassen.

»Bei diesem frischen Wetter bekommt man einen ordentlichen Hunger«, sprach er wie zu sich selbst und goss sich ein Schnäpschen ein. Das Ehepaar war erst bei Anbruch der Dunkelheit nach Hause gekommen. Sie hatten einen Besuch bei ihren Kindern gemacht, bei ihrem Sohn, der Schwiegertochter und den drei Enkelkindern Elke, Olaf und Uwe. Von den letzteren wurden sie stets mit großem »Indianergeheul« empfangen, da jene wussten, dass es »süße Beute« geben würde, Bonbons, Kaugummis und andere Naschereien. Die Eltern waren weniger erfreut darüber, doch was half es, Großeltern schienen dazu verpflichtet zu sein, immer, wenn auch unvernünftiger Weise, mit übermäßig viel Süßigkeiten anzureisen. Enkelkinder waren zum Verwöhnen da.

Seit Tagen hatte es nun schon sintflutartig geregnet. Das Wasser in den Flüssen und Kanälen stieg zusehends. An diesem Abend kam aber schwerer Sturm auf. Ein anhaltend starker West- bis Nordwestorkan tobte über der Nordsee. Bei Island hatte sich ein Sturmtief zusammengebraut, das nun mit Windstärken von 9 bis 10, teilweise sogar bis 12, in Richtung auf die deutsche Nordküste heranbrauste.

Wind und Sturm sind den Bewohnern der Küsten von Nord- und Ostsee nicht unbekannt. Doch heute, am Freitag, dem 16. Februar 1962 spürten es selbst die Hamburger, dass es diesmal ein ungewöhnlich starkes Unwetter war.

Schon über 45 Stunden tobte der Sturm über der deutschen Bucht mit einer Windgeschwindigkeit von 160 km/St. Aber alles wird zur Gewohnheit. Man vertraute zudem den technischen Anlagen, hielt die Deiche für hoch und stark genug, um jeder Flut widerstehen zu können. Was sollte denn auch in Hamburg, das heißt fast 100 Kilometer landeinwärts, Schlimmes passieren? Wie konnten sich aufgeklärte und moderne Bewohner einer Großstadt furchtsam oder abergläubisch zeigen? Man gehörte doch nicht zu Leuten von anno dazumal, zu solchen aus den vorigen Jahrhunderten.

Vater Carstens saß also behaglich bei Tisch.

»Trink bitte nicht so viel Alkohol!« ermahnte ihn seine Frau. Auch an diese Worte hatte er sich schon gewöhnt, er überhörte sie geflissentlich. Ein paar Flaschen Bier und ein paar Schnäpse werden einem Rentner an seinem Lebensabend doch vergönnt sein!

Das Heulen und Brausen des Sturmes schien an Heftigkeit zuzunehmen. Die Dachpfannen schepperten. Krachend fielen hier und da Ziegel von den Dächern. Trockene Äste wirbelten wie Papier durch die Luft. Der Sturm pfiff und peitschte durch die Straßen des Hamburger Stadtteils Wilhelmsburg.

»Na, da bekommt die Feuerwehr aber wieder ordentlich zu tun! Da wird unser Hans bestimmt keine ruhige Nacht haben!« stellte Carstens fest. »Gib mir noch von den Bratkartoffeln«, bat er und hielt seinen leeren Teller über den Tisch seiner Frau entgegen, die am Herd stand.

Besorgt horchte sie auf den Lärm des Unwetters. »Hoffentlich passiert nichts an der Küste«, meinte sie und füllte ihrem Mann den Teller.

»Was soll schon passieren? Einige Inseln werden überschwemmt, die Leute dort sind darauf eingestellt.«

»Ja schon, aber die Kühe und Schafe auf den Weiden!«

»Die werden die Bauern bald im Stall haben. Mach dir doch darüber keine Sorgen.«

In aller Gemütsruhe aß Carstens weiter, während draußen die Hölle los war. Seine Frau verschwand im Nebenzimmer. Ihr Mann kannte das schon, und in diesem Punkt verging ihm sein Humor. Nun fängt sie wieder an zu »murmeln«, wie er das Gebetseiner Frau zu nennen pflegte. Wenn sie ihn nur nicht immer wieder mit diesem religiösen Quatsch belästigen würde. Er erhob sich und ging zum Fenster, um die Läden zu schließen. Doch kaum hatte er den rechten Flügel geöffnet und die Klammer an dem einen Holzladen gelöst, da riss ihm der Wind auch schon den Laden aus der Hand und donnerte ihn mit Macht gegen die Wand. Das Fenster schlug nach innen, so dass die Splitter der Scheibe durch den Raum flogen.

»Elender Mist«, fluchte Carstens. Ihm war dabei ein Finger verletzt worden. Ein zweiter Windstoß riss die Tür auf, wobei Gläser und Porzellan im Schrank klirrten. Uber ihren Köpfen ächzten die Balken am Dachfirst, als wolle der Sturm das ganze Dach von den Mauern reißen. »He, komm lieber her und hilf mir! Hör auf zu beten!« schrie Carstens. Im selben Augenblick, als Frau Carstens ihre Tür öffnete, riss sie ihr der Sturm aus der Hand. Die Gardinen wehten durchs Fenster in die dunkle, regenschwere Nacht hinaus.

»Verflucht nochmal, der Wind ist umgesprungen nach Nordwest!«

»Fluche nicht immer!« rief Frau Carstens ihrem Mann entgegen.

»Lass mich in Ruh! Stopf lieber eine alte Matratze zwischen Laden und Fenster!« schrie er sie an. »In Teufels Namen, solchen Sturm haben wir noch nicht erlebt!« brüllte er weiter. Sich schwer gegen den Sturm stemmend, ging er nach draußen, um von da die Läden schließen zu können. Als er zurück ins Zimmer kam, war er durch und durch nass. Er wischte sich das Wasser vom Gesicht und ordnete die zerzausten Haare.

Frau Carstens war erneut in ihrer »Betstube« verschwunden.

»Elende, ängstliche Weiberfurcht«, dachte Carstens, »diese Weiber können nichts anderes als Beten und Flennen.« In seinem Ärger schaltete er das Radiogerät ein. Er brauchte dringend Ablenkung.

»Das kräftige Tief von Island her dringt über Skandinavien nach Osteuropa vor. Bei Windstärken von 10 bis 12 droht den Küsten an der Nordsee eine ungewöhnlich starke Sturmflut. Die gemessenen Wasserstände haben bereits mit 1,50 m den mittleren Hochwasserstand in Cuxhaven, Hamburg- St. Pauli und Wilhelmshaven überschritten. Durch anhaltend starke Orkanböen wird ein weiteres Steigen des Hochwassers erwartet. Vorsorglich haben die Deichämter für den technischen Notdienst und die Feuerwehren Katastrophenalarm gegeben. Die nächste Wettermeldung hören Sie nach den 23-Uhr-Nachrichten. Bis dahin unterhalten wir Sie mit leichter Tanzmusik vor Mitternacht.«

Er stellte das Radio wieder ab. Dieser Katastrophenalarm beunruhigte ihn kaum, denn an der Küste wurde öfter Katastrophenwarnung gegeben. Was bedeutete das schon hier im Hinterland, etwa 100 Kilometer vom Meer entfernt?

In den Landratsämtern, den Marschenbauämtern und vor allem in den Deichämtern von Schleswig-Holstein und Niedersachsen versammelten sich allerdings die verantwortlichen Männer, obwohl auch sie zu dieser Zeit noch nicht ahnten, welches Ausmaß die Katastrophe in wenigen Stunden entlang der gesamten Nordseeküste annehmen würde. Die ebenfalls ahnungslose Bevölkerung hatte sich größtenteils bereits ins Bett gelegt und schlief trotz des tosenden Unwetters bei größter Gefahr. Wer gedachte, dass in dieser Nacht Zehntausenden Hab und Gut verlorenginge und Hunderte sogar ihr Leben einbüßen würden?

Frau Carstens hatte sich im Wohnzimmer in ihre Bibel vertieft und las folgenden Text: »Denn wie der Blitz oben vom Himmel blitzt und leuchtet über alles, was unter dem Himmel ist, also wird des Menschen Sohn an seinem Tage sein. Zuvor aber muss er viel leiden und verworfen werden von diesem Geschlecht. Und wie es geschah zu den Zeiten Noahs, so wird’s auch sein in den Tagen des Menschensohnes: sie aßen, sie tranken, sie freiten und ließen sich freien bis auf den Tag, da Noah in die Arche ging und die Sintflut kam und brachte sie alle um.«

»O mein Gott, hilf uns! Bewahre uns und unsere Stadt! Bewahre meine Brüder und Schwestern und alle Menschen an den bedrohten Küsten!« betete sie. Während sie still verharrte, sah sie vor ihrem geistigen Auge, wie die tosenden Fluten immer höher stiegen, wie sie die Deiche mehr und mehr unterspülten, wie Grasnarbe um Grasnarbe herausgebrochen wurde. Sie sah donnernde Wasserfontänen über die Deichkronen schießen. Zum Fürchten große Löcher wurden in die Deiche gerissen, bald war das ganze Hinterland vom Wasser überschwemmt. Sie sah ein Bild des Grauens und der Vernichtung. Die reißende Flut des entfesselten Meeres hatte die Marschen, die Wiesen und Äcker, einzelne Gehöfte und Ortschaften, ja sogar Vororte von Städten überflutet. Entsetzt schrie sie auf: »O Herr, hilf. Rette, warne alle Menschen! Mein Gott, erbarme dich unser! Gib deinen Kindern Gnade!«

»Bist du bald fertig mit deinem Gemurmel?« rief ihr Mann aus dem Schlafzimmer. »Komm lieber ins Bett und schlaf dich aus! Deine Nerven drehen noch gänzlich durch!«

Nach einigem Zögern in banger Verzweiflung über die Bilder, die sie im Geiste gesehen hatte, ging sie ebenfalls ins Schlafzimmer und legte sich nieder. Ihr Mann begann zu schnarchen, ein Zeichen, dass er dem draußen tobenden Unwetter keine besondere Beachtung schenkte. »Wie er nur bei diesem Lärm schlafen kann?« dachte Frau Carstens. Wahrscheinlich hat der Alkohol seinen Teil dazu beigetragen.

Angestrengt lauschte sie in die Höllennacht hinaus. Das Brüllen des Sturmes verstärkte sich weiter von Minute zu Minute. Es donnerte und rauschte, als solle die ganze Welt im ungeheuren Tosen untergehen. Frau Carstens blickte auf die Uhr, es war bereits 5 Minuten vor 11 Uhr. Gleich würden die Nachrichten kommen. Sie schaltete das kleine Transistorradio ein. Gerade wurde die Sendung unterbrochen. Eine allgemeine Katastrophenmeldung folgte für die Bevölkerung des gesamten Küstengebietes. Aus einigen Küstenstreifen sollte die Bevölkerung evakuiert werden, in anderen Landesteilen mussten sich die Bewohner in die oberen Stockwerke ihrer Häuser begeben. Darüber erschrocken, richtete sich Frau Carstens in ihrem Bett auf. In der Aufregung hatte sie sich leider nicht die Bezirke gemerkt, die besonders gefährdet waren und wohin sich die Einwohner flüchten sollten. Sie versuchte nun, ihren Mann zu wecken. Dieser knurrte nur unwillig: »Lass mich doch endlich in Ruhe! Es wird alles nicht so heiß gegessen wie gekocht!«

»Wir könnten doch aber zurück in die Stadt fahren, zu unseren Kindern! Wenn nichts Ernstliches passiert um so besser, dann kommen wir morgen wieder hierher zurück.«

»Geh du, wohin du willst, aber lass mich in Ruhe!« fauchte er sie an.

Frau Carstens konnte einfach nicht einschlafen. Unruhig warf sie sich auf ihrem Bett hin und her. Sie stellte wieder den Rundfunk an und hörte eine weitere, äußerst dringende Katastrophenwarnung. Sie sprang aus ihrem Bett und rief: »Höre, Vati, steh auf! Laufend kommen Warnungen durchs Radio. Lass uns bitte zu den Kindern in die Stadt fahren, bitte, sei so gut!«

»Jetzt hör doch endlich damit auf! Bist du denn schon ganz von Sinnen? Geh dahin, wo der Pfeffer wächst! Mich kriegen keine zehn Pferde aus dem Bett! Hier mitten auf dem Festland, was soll denn da passieren? Ich mache mich doch nicht lächerlich, du kannst ja gehen, dann habe ich endlich meine Ruhe!«

Mit einem Ruck drehte er sich auf die andere Seite und schlief wieder ein. Der Regen trommelte mit unverminderter Heftigkeit gegen die Fensterläden. Von Unruhe gepackt, zog sich Frau Carstens an, griff nach ihrem Mantel und band sich ein Kopftuch fest um. Noch einmal ging sie ins Schlafzimmer und bat ihren Mann, doch noch mitzukommen, aber er antwortete nicht mehr. »Also, Gott behüte dich!« waren ihre letzten Worte an ihn. Schnellen Schrittes ging sie zur Tür, die ihr beim öffnen fast aus der Hand gerissen wurde. Der Sturm tobte fürchterlich, in sein Heulen hinein hörte man die Geräusche herabfallender Dachziegel. Einen Augenblick lang war sie versucht, doch noch ihren Mann zu holen, dann aber trieb sie die Angst davon. Sie musste sich unter größter Kraftanstrengung gegen den Sturm stemmen, um überhaupt voranzukommen. Regen und Hagel prasselten ihr eiskalt ins Gesicht. Der schmale Weg, den sie einzuhalten versuchte, hatte seine feste Gehfläche verloren, denn der seit Tagen anhaltende Regen hatte ihn in Schlamm verwandelt. Es war kein forsches Voranschreiten möglich. Sie kam an entwurzelten Bäumen vorbei, die wie abgeknickte Streichhölzer über der Straße lagen, so mächtig hatten die Orkanböen gewütet. »Großer Gott, erbarme dich unser!« war ihr Gebet. Der tosende Wind raubte ihr den Atem, so dass sie nur flüstern konnte. Am Himmel trieben düstere Wolken. Sie wurden gejagt vom Wind, es sah aus, als würden die apokalyptischen Reiter über das Land dahinbrausen. Eine Sekundenspanne lang konnte man den Mond erkennen, und vor ihr lag die weite Marsch, eine von Wasser erfüllte Wüste. War es Täuschung? Glitzerte das weite Land nur durch das Mondlicht so seltsam? Oder war wirklich alles ringsumher von Wasser überflutet? Angst erfasste ihr Herz und sie versuchte, schneller voranzukommen, doch es war kaum möglich. Nur taumelnd und unter größter Kraftanstrengung gelang es ihr, Stück um Stück weiterzugehen. Meter um Meter erkämpfte sie sich. Weit in der Ferne leuchteten einige Lichter. Erschöpft blieb sie an einer erloschenen Straßenlaterne stehen. Nur für Augenblicke ebbte das Brüllen des Sturmes ein wenig ab. Irgendwo schien sie Menschenstimmen zu vernehmen, dazwischen ein verlorenes Hundegebell.

Sie fing an zu schreien: »Hilfe! – Hilfe! – Helfen Sie mir!«

Angestrengt lauschte sie in die Nacht hinein, doch kein Echo war zu hören. Dann kam das Brausen mit erneuter Wucht und Wut zurück. Das Heulen von Sirenen konnte man hören, weit entfernt, und auch das jämmerliche Blöken und Brüllen der Schafe und Rinder.

»Eile, rette deine Seele!« durchfuhr es ihre Gedanken. In einer der letzten Predigten hatte sie diese Aufforderung wiederholt gehört. Heute schienen ihr himmlische Mächte diese Worte zuzurufen. Auf einmal spürte sie ihre Füße, die im knöcheltiefen Wasser standen. Nach wenigen Schritten nur versank sie bis zu den Hüften in der Flut. Erschreckt drehte sie sich um und versuchte, irgendein Stück erhöhten Boden zu erreichen. Es gelang ihr, als sich gerade der Mond in der zerrissenen Wolkendecke sehen ließ. So weit ihre Augen in dem kurzen Moment blicken konnten: ein heimtückisches Meer, unübersehbare Wassermassen. Sie war hoffnungslos von ihnen umgeben und eingeschlossen. »Himmlischer Vater, errette mich aus dieser Not! Allmächtiger Gott, hilf mir! Hilf mir doch!« schrie sie in die eisige Luft hinaus. Drei Bäume standen auf der kleinen Erhebung, die sie erreicht hatte. Sie kamen ihr wie die Kreuze von Golgatha vor. Es gab für sie keinen Ausweg aus dieser Situation, denn sie war weithin von Wasser umgeben.

Wasser – Wasser – Wasser, und nirgends eine Rettungsmöglichkeit zu sehen. Es gab nur eins, sie musste auf einen der Bäume klettern. Aber wie sollte sie als betagte Frau da hinaufgelangen? Ihre kleine Insel wurde langsam aber zusehends kleiner, die schmutzigen Fluten würden auch sie verschlingen, wenn es ihr nicht gelänge, einen Baum zu erklimmen. Die Todesfurcht, von der sie jetzt stärker als zuvor ergriffen war, verlieh ihr ungeahnte Kräfte. Das Brausen des Sturmes schlug betäubend gegen ihre Ohren. Sie wusste es dann später selbst nicht mehr, wie sie auf den Baum hinaufgeklettert war. Mit blutigen Händen und zerschrammten Beinen kauerte sie in den Ästen des Stammes, etwa drei Meter über dem Wasserspiegel. Würde das Wasser weiterhin steigen? Würden die Baumwurzeln unterspült und die Bäume ebenfalls zu Fall gebracht werden? Konnte sie überhaupt bei dieser Kälte in den nassen Kleidern bei Sturm und Regen überleben? Wer würde sie am Morgen suchen gehen und irgendwo, von der Flut hinweggeschwemmt, finden? Wie weit war es wohl bis zu den nächsten Gehöften? Wäre es vielleicht doch besser gewesen, bei ihrem Mann zu Hause geblieben zu sein? Man hätte ja auch dort aufs Dach steigen können. So kreisten ihre Gedanken unentwegt, und Hoffnungslosigkeit ergriff ihre Seele. Da kam ihr ein in der Jugend gelernter Psalm in den Sinn, in dem es heißt:

»Gott, hilf mir; denn das Wasser geht mir bis an die Seele. Ich versinke im tiefen Schlamm, da kein Grund ist; ich bin im tiefen Wasser, und die Flut will mich ersäufen. Ich habe mich müde geschrien, mein Hals ist heiser; das Gesicht vergeht mir, dass ich so lange muss harren auf meinen Gott.« Sie betete unentwegt.

Ja, so mancher Mann lernte in dieser Nacht des Grauens wieder beten. Aber mancher schlief auch ungerettet hinüber in die Ewigkeit.

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Er bat darum, diesen Vers auf seinen Sarg und auf den Grabstein zu schreiben. Die Verteidigung der Festung Kolberg 1806-1807 war ein Meisterstück, an dem die gesamte Bürgerschaft der Stadt beteiligt und bereit war, diesem Kampf um die Freiheit alles zu opfern oder unterzugehen.