Table of Contents

Titel

Impressum

Erklärung:

EINS: Begegnung an der Elbe

ZWEI: Ein Franzose in der DDR

DREI: Rastlos

VIER: Wiedersehen

FÜNF: Endspurt

SECHS: Aufschub wider Willen

Gedicht und Über die Autorin

Johanna Ancke

Liebe, Leid und Grenzkontrolle

Ein Franzose in der DDR

Roman

DeBehr

neue EBOOK-Auflage 2014

Copyright by Johanna Ancke

Umschlaggestaltung: Copyright by Folia dancerP,, Buesi, Zwerchwerk

Herausgeber: Verlag DeBehr, Radeberg

ISBN: 9783957530523

Erklärung:

Der vorliegende Roman entstand nach einer Erzählung. Die Namen der Personen wurden zur Wahrung ihrer Privatsphäre auf Wunsch des Erzählers geändert, ebenso die Orte der Handlung. Etwaige Übereinstimmungen sind zufälliger Art und nicht beabsichtigt.

EINS: Begegnung an der Elbe

Die tägliche Runde mit meinem Hund war heute etwas ausgedehnter als sonst. Vermutlich hatte ich deshalb so starke Schmerzen im rechten Bein, als wir uns auf dem Heimweg befanden.

„Bis zur nächsten Bank laufe ich noch“, sagte ich zu Charlie. „Dann machen wir aber eine kurze Pause. Die Strecke war auch für dich viel zu lang, mein Alterchen“, ergänzte ich noch und fuhr ihm zur Bestätigung über seinen struppigen Kopf.

Er blaffte kurz auf, schaute mich an, als ob er mich verstanden hätte. Wir liefen die letzten zweihundert Meter, um die Bank zu erreichen.

,Sie ist besetzt, schade’, dachte ich. Beim Näherkommen sah ich ein älteres Pärchen darauf sitzen.

Der Mann war recht groß. Er überragte die Frau mindestens um Kopflänge, hatte den rechten Arm um ihre Schulter gelegt und schaute geradeaus über die vor ihm liegende Insel im Fluss zu den sanften Höhenzügen des Waldgebietes am anderen Ufer.

Die Frau hatte sich eng an ihn gekuschelt, vielleicht wirkte sie deshalb so klein. Jedenfalls waren beide sehr schlank und ziemlich betagt. Auf dem Schoß der Frau stand eine Tasche, die sie ängstlich an sich presste.

Zuerst wollte ich vorbei laufen, doch dieser Schmerz im Bein zwang mich anzuhalten. Ich grüßte freundlich: „Guten Morgen“, und fragte die beiden, ob sie etwas dagegen hätten, wenn ich mich zu ihnen auf die Bank setzte.

Ich deutete auf meinen Hund. „Wir zwei sind heute so weit gelaufen, er benötigt eine kleine Weile zum Verschnaufen. Wir sind auch nicht mehr die Jüngsten“.

Ich lächelte die beiden Leutchen an.

„Nein, nein. Setzen sie sich doch bitte!“, beeilte sich der Mann mir zu antworten, rückte noch etwas näher an seine Frau heran, grüßte freundlich und wies auf die freie Stelle an neben sich: „Es ist doch noch genügend Platz.“

Ich setzte mich, mein Hund nicht.

Er beschnupperte die beiden Personen. Schon wurde es mir peinlich, da er gar zu aufdringlich war. Plötzlich sprang er hoch, legte die Vorderpfoten auf das knappe Ende der Bankbretter an der Seite der Frau und versuchte, in die Tasche zu blicken, die sie so krampfhaft auf ihrem Schoß hielt.

„Geh weg, Hundchen!“, sagte sie zu meinem Hund und flüsterte ihm etwas ins Ohr. Ich wunderte mich, dass sie überhaupt keine Angst vor dem Tier hatte.

Mir gefiel das neugierige Gehabe meines Hundes nicht.

„Lass das, Charlie. Komm her und sitz!“

Er gehorchte augenblicklich, kam zu mir, ließ sich grollend fallen und legte den Kopf auf seine Vorderpfoten. Dabei bedachte er mich mit einem scheelen Blick und schnaufte noch einmal.

Zur gleichen Zeit hatte die alte Frau einen Satz von sich gegeben, der mich verwundert aufhorchen ließ. Sie sagte in die plötzliche Stille: „Nicht so laut, Philippe will schlafen“, und schaute dabei zu ihrem Mann, der sie nun besänftigte.

„Oh“, sagte ich entschuldigend zu ihm, „Habe ich zu laut gesprochen?“

„Nein“, er blickte mich an, musterte mich aufmerksam. Sein Blick war klar, blau wie der Sommerhimmel über uns. Die Wimpern waren sehr dunkel und sehr lang. Zu seinem schneeweißen Haar entstand dadurch ein eigenartiger Kontrast. Er hatte kluge, wissende Augen. Als er mich mit diesen schönen Augen betrachtete, leicht lächelnd, hatte ich den Eindruck, er könne in mein Innerstes sehen.

„Ein interessanter Mann“, dachte ich, etwas verwirrt.

Sein Kopf ging zurück in die Richtung seiner Begleiterin.

Mein Blick glitt abwärts auf seine linke Hand, die ruhig auf dem Oberschenkel seines Beines ruhte. Er hatte schöne, lange, gepflegte Hände. Am Ringfinger trug er einen einfachen, schmalen, goldenen Ring.

Ich lehnte mich zurück und schaute hinter seinem Rücken auf die Frau an seiner Seite. Welch liebevolle Geste! Wie er den rechten Arm schützend um sie hielt, zeigte mir, dass sie wohl sehr vertrauensvoll und zärtlich miteinander umgingen.

Sicherlich kannten sie sich schon sehr lange, wollten wohl nach einem Spaziergang nun diese Minuten der Ruhe und Erholung genießen.

Beide waren sehr gepflegt und gut gekleidet.

Müde betrachtete die Frau den Inhalt ihrer Tasche vor sich. Sie erwiderte den Augenaufschlag ihres Gefährten mit trüben Augen.

Die Erkenntnis traf mich unvermittelt. ,Sie ist krank’, dachte ich erschüttert. Ihr Blick wirkte eigenartig stumpf, wie erloschen.

Ihre Tasche bewegte sich plötzlich. Ich beobachtete, wie sich der winzige Kopf eines Hündchens ans Tageslicht drängte.

Es war eines dieser Minihündchen, die man wirklich bequem in einer Handtasche unterbringen konnte. Den Kopf des Hündchens zierten zwei blaue Schleifchen, mit denen man das Fell aus dem Gesicht des Tieres zurückgebunden hatte. Daher die Aufregung meines Hundes, als er an dieser Tasche geschnuppert hatte.

Die Frau sprach zärtlich zu dem Tier. Der Mann streichelte ihr liebevoll die rechte Schulter, um welche immer noch sein Arm lag.

Er bemerkte wohl meinen verblüfften Blick, denn plötzlich sagte er sehr leise zu mir: „Meine Frau ist etwas verwirrt. Unser Sohn ist im Frühjahr tödlich verunglückt, das hat sie bis heute nervlich noch nicht verkraftet. Wir werden im Herbst 87 und 91 Jahre alt. Dieses Hündchen hatte ihr unser Sohn im vergangenen Jahr zu Ostern geschenkt. Philippe war Tierarzt. Das Hündchen ist 19 Jahre alt, nach einer Operation wollte es keiner mehr haben. Er brachte es zu uns.

Es ist ein Mädchen, deshalb sicherlich das Interesse ihres Hundes.

Für meine Frau ist dieser Hund wie unser Sohn.

Nach dem schrecklichen Unfall sind ihre Nerven nicht mehr in Ordnung. Es ist traurig. Außerdem hat sie ein sehr schwaches Herz, und ...“

Er hielt inne, zögerte, als wenn er noch etwas sagen wollte, doch dann schwieg er. Ich rätselte über seine Bemerkung.

Ein wenig noch blieb ich sitzen.

Dann entdeckte mein Hund etwas für ihn Interessantes, stand auf, stupste mich an und hob seine Nase in die Richtung, in die wir seiner Meinung nach weiter laufen sollten.

Betreten stand ich auf, sagte freundlich „Auf Wiedersehen“ zu den beiden Leutchen, schaute sie noch einmal aufmerksam an und lief in Gedanken versunken nach Hause.

Voller Mitleid dachte ich den ganzen Tag an diese Begegnung. Mir ging das Alter dieses Paares durch den Kopf. Ich sinnierte darüber, wie kurz das Leben eigentlich war. Irgendwann erwischte es jeden, es war nur eine Frage der Zeit. Die Jahre flogen dahin. Was würde mir das Alter bringen? So jung war ich auch nicht mehr.

Später rissen mich meine Enkelkinder aus diesen traurigen Überlegungen. Sie kamen aus der Schule, hatten Hunger, und ich wurde abgelenkt. Aber ich nahm mir vor, morgen zur gleichen Zeit mit meinem Hund den gleichen Weg abzugehen. Vielleicht würde ich ihnen wieder begegnen.

Dieses alte Paar hatte mein Interesse geweckt. Ich wollte mich zu gern noch ein wenig mit den beiden unterhalten.

Vier Wochen ging ich täglich zur gleichen Zeit den Weg. Ich sah sie nicht wieder. Ich war traurig darüber, doch dann sagte ich mir, dass sie vielleicht nur zu Besuch in dieser Gegend gewesen waren, hatte ich sie doch vorher auch nie entdeckt. Oder waren sie mir nur nicht aufgefallen?

Dann sah ich eines Tages den alten Herrn wieder auf dieser Bank sitzen, allein. Er trug eine dunkle Hose und ein dunkles, kurzärmliges Sommerhemd. Ohne Frau, ohne Hund. Mir schnürte ein entsetzlicher Gedanke das Herz zusammen.

Er saß zurückgelehnt, wie damals, aber dieses Mal hatte er seine Hände gefaltet. Sie ruhten zwischen seinen Knien. Er blickte über den Fluss, wie vor Wochen.

Als ich an der Bank anlangte und ihn grüßte, erkannte er mich sofort und grüßte freundlich zurück. Seine Augen signalisierten mir Kummer und Schmerz. Er lud mich zu sich ein. „Setzen Sie sich doch ein Weilchen zu mir.“

Beklommen nahm ich neben ihm Platz.

„Sie haben mich verlassen, alle beide“, begann er plötzlich.

Seine Stimme schwankte leicht, seine Hände zitterten unmerklich. „Zuerst starb unser kleines Hündchen. Es war ganz friedlich und still über Nacht in seinem Körbchen eingeschlafen. Meine Frau konnte es nicht fassen. Ihr schwaches Herz verkraftete diesen neuerlichen Schmerz nicht mehr. Sie schlief fünf Tage später in meinen Armen ein. Und sie war plötzlich wieder ganz klar in ihren Gedanken! Es war wie ein Wunder, wie ein letztes Aufflackern ihres Geistes. Sie hat sich bei mir für unser wundervolles Leben bedankt. Sie war wieder ganz da, bis zum letzten Moment, meine Karolina.“

Dieser große, alte Mann weinte plötzlich hemmungslos. „Sie war die Liebe meines Lebens, diese wunderbare Frau, meine Karolina.“

Bevor wir uns an diesem Tag trennten, liefen wir gemeinsam ein Stück des Weges am Fluss entlang. Ich begleitete ihn noch die wenigen Meter bis zur Endhaltestelle einer Straßenbahn, in der Annahme, er würde dort einsteigen. Doch er setzte sich erneut auf eine Bank in der Nähe dieser Haltestelle mit der Bemerkung, dass er hier noch etwas ausruhen wolle. Ich verabschiedete mich von ihm und ging mit meinem zotteligen Begleiter heimwärts.

Unterwegs dachte ich an seine Worte und die große Liebe zu dieser seiner Frau, die aus ihnen sprach. Wie konnte ein Mensch, der die meisten Jahre seines Lebens mit einem geliebten Menschen verbracht hatte, allein weiter leben? Ich erschauerte. Doch geschah nicht dieses Elend tagtäglich auf der Welt? Einer ging immer voran.

In den nächsten Tagen sah ich ihn öfter in unserer Gegend. Einmal traf ich ihn, er saß auf einer Bank vor einer Kaufhalle und unterhielt sich mit einem älteren Mann im Rollstuhl.

Ein anderes Mal verließ er gerade die Fähre, die, von der gegenüberliegenden Elbseite kommend, angelegt hatte. Ein Raddampfer verschwand elbaufwärts, eine dunkle Rußfahne am ansonsten hellen klaren Himmel hinterlassend, er grüßte mit einem in die Ferne fliehenden Brummton.

Der Mann freute sich, als wir uns begegneten, erzählte mir begeistert von diesem herrlichen Park und dem Schloss auf der anderen Seite des Flusses, welche er besucht hatte.

Zweimal traf ich ihn vor dem kleinen Friedhof in unserer Wohngegend. Hier hatten seine verstorbene Frau und der Sohn ihre letzte Ruhestätte gefunden. Einmal begleitete ich ihn an das wundervoll gestaltete Grab seiner Lieben.

Auf meine verwunderte Frage, wieso ich ihn in letzter Zeit so oft träfe, lachte er, etwas traurig, wie ich fand und er erzählte mir, dass er in dem neu gebauten Seniorenheim am Bach ein altersgerechtes Appartement bezogen hätte. „Kommen Sie mich doch einmal besuchen!“, bat er mich freundlich, bevor er sich vor dem Friedhof von mir verabschiedete. „Und fragen Sie einfach nur nach Hendrik Dupont. Wenn ich da bin, wird man Sie gern zu meiner Wohnung bringen, und wenn ich in der Gegend umherstreune...“, nun lächelte er, „…dann haben Sie eben Pech gehabt.“

Dann schwang er seinen Spazierstock, mit dem ich ihn in letzter Zeit häufig gesehen hatte, und lief, ziemlich forsch und elegant, in Richtung Seniorenheim davon.

Ich besuchte ihn tatsächlich in den folgenden Tagen.

Es war sehr heiß, Ende Juli. Wieder dieser klare, helle Himmel, wieder wehte der Geruch des geruhsam strömenden Flusses herüber, vermengt mit einem Hauch von Schiffsdiesel.

Ich traf Herrn Dupont bereits in der geräumigen, von Licht durchfluteten Eingangshalle des Heimes. Hier war es angenehm kühl. Die großen Türen zur Außenterrasse standen weit offen.

Er saß in einem bequemen Korbstuhl und schaute verträumt über den Bach, der nicht weit vom Grundstück entfernt vorbeifloss.

Dahinter lagen saftige, mit Blüten bunt gesprenkelte Wiesen. ,Wo wird er mit seinen Gedanken sein?’, rätselte ich, während mein Blick seinen lässig ruhenden Körper betrachtete.

,Ob er an seine Frau denkt, an sein zurückliegendes Leben? An das, was er alles so erlebt hat, in diesen über neunzig Jahren?’

„Herr Dupont“, sagte die Leiterin freundlich zu ihm, „Sie bekommen Besuch.“

Er fand aus seinen Träumen zurück zur Gegenwart, bemerkte mich und freute sich sehr. „Sie halten ja tatsächlich Wort.“

Er stand auf und gab mir die Hand.

Ich hatte gedacht, dass er mich zum Sitzen auffordern würde, aber er sagte stattdessen: „Hier gibt es einen wunderschönen Weg am Bach entlang, bis hinab zum Fluss. Würden Sie mich ein Stück begleiten? Weiter unten finden wir auch noch eine Bank. Dort können wir in Ruhe plaudern. Natürlich nur, wenn Sie möchten.“

Charmant und galant wies er mir den Weg über die Terrasse zu einem schmalen Gartenpfad durch dieses parkähnliche, riesige Areal. In seinen späten Jahren war er noch immer ein schöner Mann. In Gedanken stellte ich mir ihn vierzig Jahre jünger vor, mit einer ebenso schönen Frau an seiner Seite.

Wir gingen langsam den schattigen Weg entlang, das leise Plätschern des Baches zu unserer Linken, und gelangten an einen Platz, den man hier für die Bewohner des Heimes und ihre Besucher angelegt hatte. Unter riesigen, alten Laubbäumen standen bequeme Bänke. Einige wenige waren besetzt, die meisten standen einsam und verlassen und harrten derer, die Erholung suchten. Hin und wieder ertönte das aufgeregte Gezwitscher der Vögel durch die dichten Zweige, welche wohligen Schatten spendeten.

Zwei Eichhörnchen huschten über den Weg. Sie sausten zu einer etwas entfernt stehenden Bank, auf der ich drei Personen sitzen sah, die eifrig Gebäck an die zahlreichen Vögel hier verfütterten. Idylle pur.

„Heute gibt es bestimmt noch ein Gewitter“, sagte mein Begleiter.

Er steuerte eine Bank unter einer riesigen Robinie an, wartete, bis ich Platz genommen hatte und setzte sich ebenfalls. Er schwieg.

Ich fasste mir ein Herz und stellte ihm die Frage, die bereits in mir kribbelte.

Ich wollte erfahren, wie es sich mit ihm und seiner großen Liebe verhalten hatte. Mich dürstete nach einer Geschichte. In mir gärte der Gedanke, ihm ein Buch zu widmen.

Erst schaute er mich erstaunt an mit seinen schönen blauen Augen. Dann lachte er. „Meinen Sie ernsthaft, dass sich jemand dafür interessiert, welchen Unfug meine Frau und ich so getrieben haben?“

„Na, ja“, entgegnete ich. „Erstens bin ich der Meinung, dass Sie bestimmt keinen Unfug getrieben haben, und zweitens wage ich zu behaupten, dass es Leute gibt, die sich dafür interessieren, wie das Leben anderer Menschen war. Wir wüssten doch sonst überhaupt nicht, was seit der Entstehung der Menschheit alles so passiert ist, wenn unsere Vorfahren ihre Gedanken nicht zu Papier gebracht hätten! Und drittens: In unserer schnelllebigen Zeit, in der alle nur von Trennung oder Scheidung reden, wo tragische Schicksale von Kindern keinen mehr aufhorchen lassen, sollte man diese Menschen, die mit ihrer Liebe Meilensteine setzen, doch würdigen. Wir könnten es doch probieren?“, bat ich ihn.

Er war sehr nachdenklich. Der Gedanke arbeitete in ihm, etwas preiszugeben, womit eventuell seine verstorbene Frau nicht einverstanden gewesen wäre. Das sagte er mir auch unumwunden.

Dann meinte er: „Na, gut. Ich erzähle Ihnen unser Leben, und Sie versuchen, ein Büchlein daraus zu machen, aber ich sage Ihnen gleich, dass Sie von mir auch Dinge zu hören bekommen, die Ihnen vielleicht nicht so richtig zusagen.

Sie dürfen nicht zimperlich reagieren. Ich war Arzt, nämlich Frauenarzt, und Geburtshelfer. Ich kann Ihnen nicht nur von Rosensträußen, Pralinengeschenken und Händchenhalten berichten. Die menschliche Art der Fortpflanzung ist nicht immer nur im romantischen Sinne zu sehen, und das Auf-die-Welt-Kommen gleich gar nicht! Verstehen Sie mich? Aber, ich werde mich bemühen, die traurige Seite meines Berufes nicht so oft zu streifen.“

Er musterte mich kritisch und prüfend. Vor ihm konnte man sicherlich nichts geheim halten!

Diese Frau, die er so geliebt hatte, musste etwas Besonderes gewesen sein, überlegte ich mir. Gerade wollte ich diese Meinung kundtun.

Auf einmal wischte er seine eventuellen Einwände weg und meinte zu meiner völligen Überraschung, sehr leise, sehr traurig:

„Ich mache das nur, weil mich das etwas von meinem Schmerz ablenkt und ich gleichzeitig an das schöne, gemeinsame Leben mit meiner Frau denken kann. Übrigens haben Sie die gleiche Augenfarbe, wie meine Frau sie hatte. Diese eigenartige Grünmischung aus Moos, Smaragd und Meerwasser, eine Farbe, die man nicht richtig beschreiben kann, und die ich wunderschön finde. Diesem Grün kann ich einfach nichts abschlagen.“ Ich errötete leicht.

Herr Dupont lächelte mich an. Seine Augen glänzten tränennass. Die Erinnerung an seine Frau hatte ihn wieder überwältigt. Ich war sehr verlegen.

Einige Minuten vergingen wortlos. Dann begann er mit seiner Erzählung.

ZWEI: Ein Franzose in der DDR

„Zuerst einmal möchte ich Ihnen etwas zu meiner Person erzählen. Sie müssen wissen, dass ich der Geburt nach kein deutscher, sondern ein französischer Staatsbürger bin.

Ich bin im September 1915 in Elsass-Lothringen geboren, jenem Teil von Frankreich, um den es in der europäischen Geschichte immer sehr viel Krach und Krieg gegeben hat. Meine Mutter ist im Elsass geboren, während mein Vater aus dem Saarland stammte. Er war aber auch ein Franzose, von Geburt an.

Kennen Sie dieses Hin und Her zwischen Deutschland und Frankreich, speziell um diese zwei Gebiete?“, fragte er mich freundlich und sah mich fragend an.

„Ein bisschen“, sagte ich vorsichtig, „Mein Mann versucht immer, mich geschichtlich etwas aufzupäppeln. Uns hat man in der damaligen DDR ja nicht so viel davon erzählt“.

„Das habe ich gespürt“, bemerkte er nachdenklich, „aber das ist ja auch nicht weiter wichtig. Jedenfalls bin ich ein waschechter Franzose und erlernte trotzdem die deutsche Sprache von Geburt an. Meine Großeltern väterlicherseits, also die aus dem Saarland, waren noch echte Deutsche, während mein Vater mit seiner Geburt zwei Staatsbürgerschaften besaß. Meine Mutter ist eine echte Französin.“ Er lachte, als er das sagte. „Dieser fortwährende Wechsel der Nationalitäten in dieser Gegend hing mit den ständigen Änderungen von Abkommen und ihren Grenzen zusammen. Einmal war alles deutsch, dann wieder französisch, und all das hing wiederum mit dem Versailler Vertrag zusammen.

Erst nach dem 2. Weltkrieg wurde es ja nun endgültig geregelt.

Mein Vater war übrigens auch Frauenarzt, meine Mutter war Hebamme. Sie hat in diesem Beruf bis zur ihrer Hochzeit gearbeitet.

Weil ich von Kind an dauernd mit diesen Begriffen von Empfängnis, Niederkunft oder Unterbrechung konfrontiert wurde, blieb mir nichts anderes übrig, als ebenfalls meinen Beruf in Sachen Geburtshilfe zu ergreifen. Das war mir in die Wiege gelegt.“

Ich schaute Herrn Dupont fragend an, weil seine Stimme jetzt etwas spöttisch klang, aber er berichtigte sofort das Gesagte:

„Nein, das ist nicht ganz richtig. Mir stand jeder Beruf offen. Ich konnte lernen, was ich wollte. Nur weil mein Vater eine kleine Privatklinik leitete, ergab sich schon automatisch sein Wunsch, dass ich diese einmal weiterführen sollte.

Es kam dann alles anders als geplant. Als ich endlich soweit war, um die Klinik zu übernehmen, befanden wir uns mitten im

2. Weltkrieg. Frankreich war bereits seit 1940 von den Deutschen besetzt. Da war ich gerade 25 Jahre jung, und an eine Übernahme der Klinik durch mich war überhaupt nicht zu denken. Ich war nach der Besetzung von Frankreich bis zum Ende des Weltkrieges als Militärarzt in England tätig und konnte dort nebenbei meine Ausbildung zum Facharzt für Frauenkrankheiten beenden. Ein Zusatzstudium in der Fachrichtung Psychologie begann ich auch. Dabei hatte ich großes Glück. Millionen Männer in der Welt in meinem Alter, jünger und älter, fielen diesem wahnsinnigen Krieg zum Opfer, wurden verstümmelt und mussten ihren Wunsch nach Berufsausbildung oder Studium völlig begraben.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!