V. S. Gerling

Das Programm

Thriller

Edition 211

Impressum

Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das Recht der mechanischen, elektronischen oder fotografischen Vervielfältigung, der Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen, des Nachdrucks in Zeitschriften oder Zeitungen, des öffentlichen Vortrags, der Verfilmung oder Dramatisierung, der Übertragung durch Rundfunk, Fernsehen oder Video, auch einzelner Text- und Bildteile.

Alle Akteure des Romans sind fiktiv, Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen wären rein zufällig und sind vom Autor nicht beabsichtigt.

Copyright © 2014 by EDITION 211, ein Imprint von Bookspot Verlag GmbH

1. Auflage 2014

Lektorat: Eva Weigl

Korrektorat: Susanna Abt

E-Book: Mirjam Hecht

Covergestaltung: Nele Schütz Design, München unter Verwendung eines Motivs von Shutterstock

Made in Germany

ISBN 978-3-95669-019-8 (EPUB)

ISBN 978-3-95669-020-4 (MOBI)

www.bookspot.de

Widmung

Für Gregor

(1964 – 1994)

Du fehlst ...

Vorspiel

»Wach auf, Nicole.«

Die Stimme, sanft und freundlich, durchbrach die nunmehr dünne Kruste ihrer Bewusstlosigkeit. Mühsam, als wären ihre Lider kiloschwer, öffnete Nicole ihre Augen, nur um festzustellen, dass sie nichts sehen konnte, da diese verbunden waren. Sie wollte die Augenbinde entfernen, aber sie konnte ihre Hände nicht bewegen.

»Wo bin ich? Was ist passiert?«, nuschelte sie undeutlich.

»Hier, trink das.« Nicole spürte, wie ein Glas an ihre trockenen Lippen gedrückt wurde. Gierig trank sie das Wasser, das herrlich erfrischend ihre Kehle hinunterlief.

»Was ist passiert?«, fragte sie erneut.

»Du warst bewusstlos.«

Nicole versuchte, ihren Kopf in Richtung der Stimme zu drehen – erfolglos. Irgendetwas hinderte sie daran.

»Warum?«

»Weil ich dich betäubt habe.«

»Wer sind Sie?«

»Wer ich bin, ist nicht wichtig. Viel wichtiger ist die Frage, was als Nächstes geschehen wird.«

»Ich verstehe nicht … hatte ich einen Unfall? Sind Sie Arzt?«

Nicole hörte, wie die Person neben ihr kicherte. Es klang wie das Kichern eines kleinen Kindes. Eines kleinen, bösartigen Kindes.

»Ich bin weder Arzt noch hattest du einen Unfall. Ich möchte ein Spiel mit dir spielen. Die Regeln sind simpel. Du hast die Wahl zwischen zwei Optionen: Entweder du bringst dich selbst um oder ich werde dich töten. Du musst allerdings wissen, dass es, wenn ich dich töten soll, lange dauern und sehr schmerzhaft für dich sein wird.«

Nicole schnappte entsetzt nach Luft und wollte sich aufzurichten, aber sie konnte sich nicht bewegen.

»Ich habe dich gefesselt. Das kann ich wirklich gut. Hast du die Regeln verstanden, die ich gerade erklärt habe?«

Nicole zerrte vergebens an den Fesseln und fing an zu keuchen. Sie hörte, wie neben ihr missbilligend mit der Zunge geschnalzt wurde.

»Hast du mir nicht zugehört? Überlege bitte, für welche Variante du dich entscheiden möchtest. Ich trinke so lange einen Kaffee.«

Gerade als Nicole schreien wollte, wurde ihr ein Knebel in den Mund gesteckt.

»Wir wollen doch deine Nachbarn nicht stören.«

Nicoles Gedanken rasten. Sie versuchte sich zu erinnern, was geschehen war, bevor sie bewusstlos wurde. Vergeblich. Alles war wie ein einziger schwarzer Nebel, der schwer auf ihren Erinnerungen lag.

Ihr Verstand konnte nicht fassen, was hier geschah. Sie hoffte auf eine irrationale Weise, dass jeden Augenblick einer ihrer Freunde ins Zimmer kommen würde, um diesen Scherz aufzuklären. Aber der rationale Teil ihres Verstandes sagte ihr, dass das hier kein Witz war, sondern furchtbare Realität. Leise fing sie an zu wimmern. Sie konnte hören, wie die Person das Schlafzimmer verließ und durch die mit billigem Laminat ausgelegte Diele in die Küche ging. Nicole hörte, wie Schränke geöffnet und wieder geschlossen wurden. Dann wurde Wasser in einen Behälter gegossen. Wenig später vernahm sie das obligatorische Gurgeln und Zischen ihrer Kaffeemaschine. Unter normalen Umständen ein vertrautes Geräusch. Heute jedoch war nichts normal, selbst diese Laute klangen bedrohlich.

Als der Kaffee durchgelaufen war, ertönte ein leises Piepen und wenig später vernahm Nicole Schritte.

Die Person ging jetzt von der Küche in ihr Wohnzimmer. Nicole hörte ein schleifendes Geräusch, dann ein Klatschen. Wenige Augenblicke später kamen die Schritte wieder näher, zu ihr ins Schlafzimmer.

»Ich habe dir etwas mitgebracht, Nicole.«

Sie hörte, wie etwas auf den Boden gelegt wurde, dann wurde ein Reißverschluss geöffnet. Es raschelte und sie spürte, dass die Person neben ihr stand. Sie spürte unmittelbar neben sich eine Bewegung, dann wurde ihr behutsam die Augenbinde entfernt. Nicole öffnete langsam die Augen und blinzelte. Sie nahm alles wie durch einen milchigen Schleier wahr.

»Kannst du erkennen, was ich hier in der Hand halte?«

Nicole bemühte sich, etwas zu sehen, schüttelte dann aber den Kopf.

»Das sind die Nebenwirkungen des Betäubungsmittels. Tut mir leid.« Die Person hielt den Gegenstand gegen das Licht und sah ihn bewundernd an. »Ich halte hier in meinen Händen eine Knochensäge. Sie ist wunderschön.«

Nicole riss entsetzt die Augen auf, aber die Person war schon nicht mehr neben ihr. Nicoles Kopf zuckte zur Seite, fast hätte sie aus lauter Verzweiflung angefangen zu schnuppern, um den Standort ihres Peinigers zu erriechen. Von rechts unten vernahm sie das Geräusch von Klettverschlüssen, die geöffnet wurden. Dann ein leises Klirren, als Metall an Metall schlug.

»Ich wünschte, du könntest diese Klingen sehen«, sagte die Person fast andächtig. »Es sind Messer, die nach alter, japanischer Schmiedekunst hergestellt wurden. Wusstest du, dass das Anfertigen eines echten Samuraischwerts mehrere Wochen dauert? Ja, tatsächlich. Besonders wichtig ist der Stahl. Die Schmiedemeister benutzen noch heute Tamahagane, weil dieser Stahl einen besonders hohen Anteil von Kohlenstoff hat und wenig Schwefel und Phosphor enthält. Beim Schmiedevorgang wird der Stahl bis zu fünfzehn Mal gefaltet, sodass am Ende fast dreißigtausend Lagen übereinanderliegen. Faszinierend, oder?«

Nicole antwortete nicht. Ihr Verstand verweigerte seinen Dienst. Alles, woran sie denken konnte, waren Knochensägen und scharfe Klingen.

»Und, hast du dich entschieden?«

Nicole zerrte an den Fesseln und grunzte.

»Ich nehme dir jetzt den Knebel aus dem Mund. Wenn du schreist, werde ich dir wehtun. Sehr wehtun. Wenn du verstanden hast, dann nicke.«

Nicole nickte. Der Knebel wurde aus ihrem Mund entfernt. Gierig schnappte sie nach Luft. »Warum tust du mir das an?«, flüsterte sie heiser. »Ich habe dir nichts getan.«

»Darauf kommt es nicht an. Du verschwendest unnötig Zeit. Lass mich dir eines erklären: Du wirst heute sterben, Nicole. Das ist eine Tatsache, die nicht verhandelbar ist.«

Nicole fing an zu weinen.

»Aber du hast die Wahl, wie es enden wird. Kurz und schmerzlos oder langsam und qualvoll. Und du musst dich jetzt entscheiden.«

Nicole schluchzte nun hemmungslos. Ein kleiner Teil von ihr hoffte immer noch, dass alles nur ein böser Traum war. Plötzlich spürte sie kalten Stahl an ihrer Kehle. Entsetzt riss sie ihre Augen weit auf und keuchte.

»Deiner Reaktion nach zu urteilen gefällt dir das Gefühl nicht, eine solch scharfe Klinge an der Kehle zu haben. Das ist wirklich schade, denn das Messer ist ein Meisterwerk. Und so überaus nützlich.« Der sanfte Druck der Klinge verschwand wieder. »Ich gebe dir eine letzte Hilfe. Solltest du dich nicht entscheiden können, würde das dazu führen, dass ich dich töte. Aber bevor ich das tue, werde ich dich langsam in Stücke schneiden. Erst werde ich dir die Gesichtshaut abziehen. Dann werde ich deinen Bauch aufschlitzen und dir die Eingeweide rausreißen. Und du wirst das alles bei vollem Bewusstsein miterleben.«

Nicole würgte und verdrehte die Augen. Dann entleerte sich ihre Blase. All das nahm die Person vollkommen unbeeindruckt zur Kenntnis.

»Es wird Zeit, sich zu entscheiden.«

»Oh Gott«, wimmerte Nicole. »Oh mein Gott.«

»Gott ist tot, meine Liebe. Schon seit langer Zeit.«

»Ich will nicht sterben«, flüsterte Nicole.

»Ich habe dich nicht verstanden.«

»Ich will nicht sterben!«, rief Nicole verzweifelt.

Statt einer Antwort hörte Nicole eine Art Schnaufen, das in ein kindliches Kichern überging.

»Du Monster!«, schrie sie verzweifelt. »Du gottverfluchtes Monster!«

»Aber, aber«, mahnte die Person sie leise. »Wir wollen jetzt doch nicht die Beherrschung verlieren und Dinge sagen, die alles noch schlimmer machen. Viel schlimmer.«

Nicole hörte ein Rascheln und die Stimme der Person war ganz nahe, als sie wieder sprach.

»Wie viel Schmerz kannst du aushalten, was meinst du?«

Nicole schluchzte. Ihre immer noch fast blinden Augen waren weit aufgerissen.

»Ich kann diese Frage nicht beantworten. Aber was ich weiß, ist, wie viel Schmerzen ich dir bereiten kann. Möchtest du das herausfinden? Möchtest du, dass ich dich an deine Grenzen führe?«

»Warum tust du das? Was habe ich dir denn getan?«, schrie Nicole. »Bitte, geh doch einfach!«

»Vergiss es. Es gibt nur zwei Optionen: Du tust es selbst, oder ich töte dich. Alles andere ist Wunschdenken, glaube mir.«

»Ich tue es selbst«, flüsterte Nicole undeutlich.

»Ich habe dich nicht verstanden. Sag das bitte noch einmal.«

»Ich tue es selbst!«, Nicole brach erneut in Tränen aus.

»Eine gute Wahl. Ich werde dir jetzt deinen rechten Arm losbinden. Solltest du auf die Idee kommen, mich mit dem Messer anzugreifen, machst du alles nur noch schlimmer. Ich hoffe, das ist dir klar.«

Nicole nickte mechanisch.

Sie spürte, wie sich die Fessel von ihrem rechten Handgelenk löste. Sekunden später wurde ihr etwas in die Hand gedrückt. Plötzlich fühlte sie den Druck eines kalten Fingers links oberhalb ihres Kehlkopfes.

»Da musst du die Klinge ansetzen. Dann drücke fest zu und ziehe die Klinge mit einer schnellen Bewegung von links nach rechts.«

Nicole riss entsetzt die Augen auf.

»Das … das kann ich nicht …«, stammelte sie.

»Doch. Ganz sicher kannst du das. Denke einfach an all die Dinge, die ich mit dir anstellen werde, wenn du es nicht schaffst.«

»Du Monster!«, schrie Nicole verzweifelt auf. Die Hand, die das Messer hielt, zitterte. Langsam näherte sich die Klinge der Stelle, die ihr gezeigt worden war. Nicole gab unnatürliche Laute von sich und Speichel floss aus ihrem Mund. Vorsichtig setzte sie die Klinge an und drückte zu. Ein roter Strich erschien auf Nicoles Kehle und etwas Blut tropfte ihren Hals hinunter. Die Hand, die das Messer hielt, fing stärker an zu zittern, und Nicole würgte.

»Ich … ich schaffe es nicht …«, schluchzte sie.

»Macht nichts. Dafür bin ich ja hier.«

Und als sich die Person über Nicole beugte, um das Messer an sich zu nehmen, konnte Nicole sehen. Die Tränen hatten ihre Augen gereinigt und sie erkannte, wer sie töten würde.

Sie würgte erneut.

»Oh mein Gott, was bist du?«

Das Wesen lächelte und hob die Hand mit dem Messer.

»Ich bin viele.«

Phase I

»Ein erstes Zeichen beginnender Erkenntnis ist der Wunsch zu sterben.«

Franz Kafka, Schriftsteller

Kapitel 1

»Ich werde Sie versetzen.«

Kriminaldirektor Schranz

Es hatte durchaus Vorteile, in Ausübung seiner Pflicht angeschossen zu werden. Man bekam eine Menge Blumen geschenkt, die man weiterverschenken konnte. Leute, von denen man gar nicht wusste, dass sie für einen arbeiteten, schenkten einem Kuchen ohne Ende und alle lächelten einen aufmunternd an.

Als ich nach einem zweimonatigen Krankenhausaufenthalt nebst weiteren zwei Monaten Rehabilitation wieder zur Arbeit erschien, glich mein Büro einem kleinen Regenwald. Es stand so viel Grünzeug herum, dass ich das Gefühl hatte, in meinem Zimmer herrschte ein anderes Klima als im Rest des Gebäudes – irgendwie feuchter und wärmer. Und es stand jede Menge Kuchen herum. Schade nur, dass die Kollegen einen vorher nicht fragten, welchen man mag. Ein Kuchen hatte es mir besonders angetan: Jemand hatte mir eine Torte gebastelt, deren Verzierung aus abgetrennten Köpfen von Gummibärchen bestand, die zu einem Fadenkreuz arrangiert waren. Großer Gott, was für ein Mensch sitzt zu Hause am heimischen Herd und trennt harmlosen Gummibärchen die Köpfe ab? Das Fadenkreuz fand ich dagegen ganz lustig – irgendwie passend. Aber essen würde ich das verfluchte Ding bestimmt nicht. Wer wusste schon, womit es gefüllt war 

Irgendwie fand ich es beunruhigend, dass sich unter meinen Kollegen jemand befand, der in seiner Freizeit Gummibärchen verstümmelte.

Es klopfte an meiner Tür und eine mir vollkommen unbekannte Frau mittleren Alters und unscheinbaren Aussehens betrat mein Büro. Sie sah sich um und fixierte mich dann mit einem misstrauischen Blick.

»Wer sind Sie?«

»Das ist eine ausgezeichnete Frage«, lobte ich sie, »mein Therapeut und ich sind gerade dabei, die verschiedenen Möglichkeiten gegeneinander abzuwägen.«

Sie zwinkerte irritiert.

»Wie bitte?«

»Heute bin ich zum Beispiel Kriminalhauptkommissar Eichborn.«

»Also, Herr Eichborn …«

»Kriminalhauptkommissar Eichborn, wenn ich bitten darf. Um diesen Dienstgrad zu erreichen, musste ich viele Ganoven erschießen.«

»Also … ich …«

»Na ja, ein paar habe ich auch überfahren.«

Sie warf mir noch einen letzten, verstörten Blick zu und verschwand so schnell, wie sie gekommen war. Meine Assistentin Nina steckte ihren blonden Kopf in mein Büro.

»Hast du kurz Zeit?«

»Klar. Komm rein. Aber nur, wenn du gegen Malaria geimpft bist.«

Sie runzelte die Stirn und betrat mein Büro.

»Gegen Malaria kann man sich nicht impfen lassen«, klärte Nina mich auf und sah sich um. »Schöne Blumen«, meinte sie dann und setzte sich.

»Stimmt. Such dir welche aus.«

»Nicolas, das sind deine. Die kannst du nicht einfach weiterverschenken.«

»Es sind meine Blumen, ich kann damit machen, was ich will«, stellte ich klar. Ich schnappte mir die Torte mit dem Fadenkreuz. »Ein Stück Kuchen?«

Sie beäugte das Werk misstrauisch und schüttelte dann den Kopf.

»Lieber nicht.«

Ich zuckte mit den Schultern, holte aus einer Schublade eine Plastiktüte heraus, stopfte den Kuchen hinein und warf ihn in den Papierkorb.

»Du bist unmöglich«, meinte Nina, grinste aber.

Ich lehnte mich in meinem Sessel zurück und strahlte sie an.

»Was gibt’s?«

Nina sah mich sorgenvoll an.

»Der Chef will dich sprechen.«

Mit Chef war Kriminaldirektor Rainer Schranz gemeint, der diese Abteilung – oder, um die genaue Bezeichnung zu benutzen, dieses Referat – leitete. Referat TB 23 ZF, wobei das ZF für Zielfahndung steht. Was das TB 23 bedeuten soll, wusste hier niemand so genau. Polizist bin ich seit vierundzwanzig Jahren, Zielfahnder seit acht. In Ausübung meiner Tätigkeit habe ich nur drei Mal meine Schusswaffe einsetzen müssen. Und ich wurde nur ein einziges Mal angeschossen: vor vier Monaten im Jemen. Fast wäre es aus mit mir gewesen. Wenn es stimmt, was die Ärzte sagten, dann war ich für zwei Minuten klinisch tot. Da ich das Gegenteil nicht beweisen kann, nehme ich das mal so hin.

Der Tag fing ja gleich beschissen an. Die Kollegen versuchten, mir irgendeine tropische Krankheit zu verpassen oder mich mit Kuchen zu vergiften, und jetzt wollte mich auch noch Schranz sprechen. Schlimmer konnte es nicht kommen. Außer meine Ex-Frau würde mich anrufen.

»Wann?«

»So schnell wie möglich.«

»Großartig.«

Ich verließ mein Büro, nahm die Glückwünsche zur Wiedergeburt von Kollegen entgegen, denen ich bislang noch nicht begegnet war, und ging ein Stockwerk höher in das Reich der Bürokraten.

Das Büro von Kriminaldirektor Schranz war so groß wie mein Haus. Okay, ich übertreibe etwas. Die Wände hingen voller Originalgemälde von Picasso und Matisse, neben seinem Schreibtisch stand eine riesige Skulptur von Michelangelo. Na gut, die Bilder waren Kunstdrucke und die Skulptur in Wahrheit eine Stehlampe von Ikea. Aber ich mochte den Typen einfach nicht.

Schranz war klein. (Kleine Männer sind immer die schlimmsten. Ich denke da zum Beispiel an Napoleon. Der war so groß wie ein Spielzeugteddy und hat nur Mist gebaut.) Er hatte einen leichten Bauchansatz und fast keine Haare mehr. Mein Chef, nicht der Teddy. Ständig trug er dunkle Anzüge, die er mit dunklen Hemden kombinierte. Irgendwie sonderbar, dieser Typ. Ich trug am liebsten Jeans, Sneakers und Poloshirts. Wenn jemand Geburtstag hatte, trug ich auch mal ein Sakko zur Jeans. Die Anzüge, die in meinem Kleiderschrank hingen, stammten aus einem anderen Jahrzehnt und passten mir bestimmt schon lange nicht mehr.

Mit einer knappen Geste, die auch Sie können mich mal am Arsch lecken hätte bedeuten können, forderte er mich auf, Platz zu nehmen.

»Wie geht es Ihnen?«, fragte er ohne großes Interesse.

»Ausgezeichnet«, erwiderte ich. »Ich habe jede Menge Blumen und Kuchen bekommen.«

»Aha. Schön«, meinte er sichtlich irritiert über meine Bemerkung. Vielleicht war er auch nur sauer, weil ich ihm nichts davon mitgebracht hatte.

Er hob den Blick und sah mich fest an.

»Wie laufen die Gespräche mit dem Psychologen?«

Tja, da wären wir bei den Nachteilen, wenn man in Ausübung seiner Tätigkeit fürs Vaterland angeschossen wird. Die nehmen dir die Dienstwaffe weg und schicken dich dann zu einem Hirndoktor, der versucht herauszufinden, ob du noch Herr deiner Sinne bist.

»Fantastisch«, versicherte ich ihm.

»Aha«, meinte er wieder und warf einen Blick in die Akte, die vor ihm lag. »Hier steht, dass Sie zwei Gespräche haben ausfallen lassen …« Er warf mir einen missbilligenden Blick zu. »Das sollten Sie wirklich nicht tun, Herr Eichborn. Sie wollen doch möglichst schnell wieder in den aktiven Dienst zurück.«

»Ich dachte, da wäre ich schon.«

Während er weiter die Akte studierte, schüttelte Schranz langsam den Kopf.

»Nein«, meinte er leise. »Nicht wirklich.«

»Aber ich fühle mich gut«, protestierte ich.

»Herr Eichborn. Sie sind vor nicht einmal vier Monaten angeschossen worden und waren für fast zwei Minuten klinisch tot. Erzählen Sie mir nicht, dass das keine Spuren hinterlassen hat«, meinte er seltsam milde.

»Es geht mir gut«, beharrte ich stur.

Schranz seufzte eine Spur zu theatralisch und lehnte sich zurück.

»Ich werde Sie versetzen.«

Ich schluckte. Hatte das Arschloch endlich einen Grund gefunden, mich loszuwerden.

»Wohin und für wie lange?«, fragte ich tonlos.

»Das Wohin ist leicht zu beantworten: Aufgrund Ihrer herausragenden Erfahrung im Bereich Zielfahndung werden Sie eine Art Berater für andere Dienststellen, die von Ihren Kenntnissen ganz sicher profitieren werden. Das Für wie lange hängt auch davon ab, wie das Gutachten des Psychologen ausfällt. Sie sollten also keine Gesprächstermine mehr versäumen.«

Das war es also mit meiner Karriere als Zielfahnder. Einmal nicht aufgepasst, und schon werden vierundzwanzig erfolgreiche Jahre reduziert auf zwanzig Sekunden Unaufmerksamkeit. Na ja, ich musste zugeben, dass ich etwas in der Art schon befürchtet hatte. Ein Zielfahnder agiert ähnlich wie ein verdeckter Ermittler. Da ist es eher von Nachteil, wenn sein Foto in mehreren deutschen Zeitschriften abgedruckt wurde. Ich hasste meine neue Aufgabe jetzt schon.

Wie so oft fragte ich mich, wie es hatte passieren können, dass ich Polizist geworden bin. Denn ich war doch eigentlich ein vollkommen normales Kind gewesen. Für meine Eltern war ich ein Wunschkind. Das hat sich zwar im Laufe der Jahre ein klein wenig relativiert, aber ich wuchs wohlbehütet auf und fühlte mich geliebt. Meine Eltern waren beide berufstätig. Mein Vater war Lokomotivführer. Heute sagt man dazu staatlich geprüfter Zugführer oder so. Meine Mutter arbeitete halbtags in einem kleinen Krämerladen an der Kasse. Diese kleinen Läden gibt es nicht mehr, daher kann ich nicht sagen, wie ihre Berufsbezeichnung heute wäre.

Von der ersten bis zur dritten Klasse wollte ich das machen, was mein Vater machte. Ab der vierten Klasse wollte ich alles machen, nur nicht das, was mein Vater machte. So ändert sich schon in jungen Jahren die Meinung. Ich war zwölf, da wusste ich, dass ich Polizist werden wollte.

Grund dafür war nicht irgendein traumatisches Erlebnis, sondern die Wiederholung einer Folge von Stahlnetz. Diese in den Sechzigerjahren entstandene Krimiserie basierte auf tatsächlichen Ereignissen. Und darauf wurde am Anfang auch immer hingewiesen. Jede Folge fing damit an, dass die Straftat nachgestellt wurde. Dann wurde folgender Text eingeblendet:

Dieser Fall ist wahr!

Er wurde aufgezeichnet nach den Unterlagen der Kriminalpolizei.

Nur Namen von Personen, Plätzen und die Daten wurden geändert, um Unschuldige und Zeugen zu schützen.

Ich war fasziniert.

Also nahm ich mir vor, Polizist zu werden. Natürlich kein normaler Polizist. Ich wollte zur Kriminalpolizei. Zur Mordkommission. Dafür brauchte ich Abitur, also machte ich mein Abitur. Dann bewarb ich mich für den gehobenen Polizeivollzugsdienst. Damals musste man, um in den gehobenen Dienst zu gelangen, nicht studieren. Obwohl, abgeschreckt hätte mich das auch nicht.

Jedenfalls schickte ich meine Bewerbung ab und erhielt einige Wochen später eine Einladung zum Eignungstest. Dieser bestand aus einem schriftlichen, einem mündlichen und einem sportlichen Teil. Besonders der schriftliche brachte eine Menge Spaß. Die Fragen waren zum Teil so bescheuert, dass ich dachte, die wollen mich verarschen. Ich glaube, die eine oder andere Frage habe ich auch so beantwortet. Trotzdem erzielte ich genügend Punkte, um angenommen zu werden. Meine erste Amtsbezeichnung lautete Polizeikommissar-Anwärter. Ich war stolz wie Oskar. Und hoch motiviert.

Das war jetzt fast fünfundzwanzig Jahre her. Auf einmal fühlte ich mich alt, meine Laune sank auf ein Rekordtief. Da es gerade so gut zu meiner Stimmung passte, dachte ich an das Gespräch mit einem Bekannten, der mich ein paar Wochen zuvor in der Klinik besucht hatte. Zuerst hatte ich mich über seinen Besuch gefreut. Das änderte sich, als ich merkte, dass er eigentlich nicht wegen mir in die Klinik gekommen war. Vielmehr hatte er ein Problem, über das er reden wollte. Und da ich nicht aufstehen konnte, um abzuhauen, hielt er es wohl für eine günstige Gelegenheit.

Er müsse eine Entscheidung treffen, sagte er mir. Seine Freundin, mit der er nun seit vier Jahren zusammenlebte, wolle ein Kind. Er aber nicht. Er war der Meinung, die Welt stecke voller Zeitbomben und es wäre unverantwortlich, ein Kind in eine Welt zu setzen, die im Begriff war unterzugehen. Das Klima spiele verrückt, meinte er. In Indien schneit es und in Deutschland gibt es seit Kurzem Tornados. Darüber hinaus verschieben sich die Jahreszeiten. Er schlug vor, Weihnachten in den Februar zu legen, da es dann wirklich winterlich war, vermutete aber zu Recht, dass die katholische Kirche wohl etwas dagegen hätte. Und wenn uns das Klima nicht killte, dann würden es die islamistischen Terroristen tun. Bin Laden war zwar tot und seit dem elften September hatte es keinen vergleichbaren Anschlag mehr gegeben, aber es sei nur eine Frage der Zeit, bis es wieder irgendwo knallte. Die Muslime hassten die Christen und die wiederum hassten die Muslime. Ein Teufelskreis, aus dem es seiner Meinung nach kein Entkommen gab. Aber vielleicht erwischte uns auch ein Supervirus, der in irgendeinem Labor von wahnsinnigen Wissenschaftlern entwickelt worden war. Irgendeine Mischung aus Ebola und Vogelgrippe, die dazu führte, dass wir uns die Eingeweide auskotzten, und innerhalb von wenigen Stunden wäre das Thema Menschheit erledigt. Am wahrscheinlichsten jedoch waren die Varianten, dass entweder die Wissenschaftler in Genf mit ihrem Teilchenbeschleuniger ein schwarzes Loch erschufen, das uns alle verschlang, oder aber dass der Iran eine Atombombe baute und auf Israel abfeuerte. Das hätte eine nukleare Kettenreaktion zur Folge, die uns alle vernichten würde.

Ich fragte ihn, ob es nicht möglich wäre, dass er einfach Panik hatte, weil es jetzt so richtig ernst wurde mit seiner Beziehung. Er dachte einen Augenblick darüber nach und zuckte dann mit den Schultern.

»Das kann natürlich auch sein«, sagte er.

Ich tat so, als hätte ich fürchterliche Schmerzen und drückte die Ruftaste der Schwester. Er dankte mir für das tolle Gespräch und verließ fluchtartig das Krankenzimmer.

Ich dachte über meine eigene Weltanschauung nach und zum ersten Mal war ich fast ein wenig enttäuscht, dass ich die Schusswunden überlebt hatte.

Kapitel 2

»In meinen Plänen spielt er eine bedeutende Rolle.«

Kriminaldirektor Schranz

Kriminaldirektor Schranz betrachtete aufmerksam seine Gesprächspartnerin. Helen Wagner war dreiunddreißig Jahre alt, groß und schlank, mit langen blonden Haaren, die sie mit einem Haargummi zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden hatte, was ihrem attraktiven Gesicht eine gewisse Strenge verlieh. Ihre grünen Augen verrieten Intelligenz und blickten ihn neugierig an.

»Ich habe einen etwas … äh … heiklen Auftrag für Sie«, begann Schranz.

»Nur zu«, ermunterte ihn Wagner.

»Kennen Sie Nicolas Eichborn?«

»Nein, nicht persönlich. Gehört habe ich natürlich schon von ihm. Er ist erst kürzlich schwer verletzt worden, richtig?«

Schranz nickte.

»Richtig. Im Jemen. Er kann von Glück reden, dass er noch lebt.«

»Ich verstehe.«

»Sie kennen die Vorschriften. Wenn ein Beamter in Ausübung seiner Tätigkeit von seiner Schusswaffe Gebrauch macht und eine Person tötet oder wenn ein Beamter angeschossen wird, dann muss er zur psychologischen Nachbetreuung.«

Helen nickte.

»Das ist mir bekannt.«

»Nun, Herr Eichborn war für kurze Zeit klinisch tot und musste wiederbelebt werden. Ich möchte ganz sicher sein, dass er diensttauglich ist, verstehen Sie?«

»Natürlich. Aber ich dachte, dass er schon einen Psychologen zugewiesen bekommen hat?«

»Richtig. Aber leider erweist sich Herr Eichborn als … wenig kooperativ.«

»Aha. Was heißt das?«

Schranz lehnte sich zurück.

»Schauen Sie, Eichborn arbeitet seit acht Jahren in meiner Abteilung. Ich leite dieses Referat seit zehn Jahren. Er ist einer der besten Ermittler, denen ich bislang begegnet bin. Er ist willensstark, kreativ, besitzt Durchsetzungsvermögen und ist sehr intelligent. Aber er ist auch störrisch wie ein Esel, aufsässig und eigenbrötlerisch.«

»Ich verstehe.«

»Er hat bereits zwei Termine beim Psychologen platzen lassen. Wenn das so weitergeht, dann muss ich ihn als dienstunfähig betrachten. Und das wär’s dann. Sie wissen von meiner zukünftigen Aufgabe. In meinen Plänen spielt er eine bedeutende Rolle.«

»Was soll ich tun?«

»Bauen Sie Kontakt zu ihm auf. Sorgen Sie dafür, dass er sich Ihnen gegenüber öffnet. Dann kann ich in meinem Bericht schreiben, dass er erfolgreich mit einer Psychologin gesprochen hat und ohne Vorbehalte dienstfähig ist.« Schranz reichte Helen eine dicke Mappe. »Das ist seine Personalakte. Darin steht alles, was Sie über Eichborn wissen müssen. Morgen reist er zum LKA nach München. Ich hoffe, der Rest des heutigen Tages reicht Ihnen, um die Akte zu studieren. Sie werden nämlich ebenfalls nach München reisen.« Er legte einen Umschlag auf den Tisch und sah sie an. »Ihr Flugticket und Ihre Hotelreservierung. Viel Erfolg.«

***

Helen machte sich sofort auf den Weg in ihre Wohnung, um die Akte zu lesen und für die Reise nach München zu packen. In der Diele schleuderte sie ihre Pumps von den Füßen und ging barfuß in die Küche, um sich einen Kaffee zu kochen. Während dieser blubbernd durch den Filter lief, schaute sie aus dem Küchenfenster in den kleinen Garten. Ihre Nachbarin aus der Wohnung über ihr lag, nur mit einem Bikini bekleidet, auf einer Sonnenliege und versuchte, von der noch schwachen Junisonne etwas Bräune zu ergattern. Seit Monaten schon versuchte sie Helen zu überreden, mal so richtig einen draufzumachen. Sie konnte sich lebhaft vorstellen, was ihre Nachbarin darunter verstand: Alkohol, Männer und noch mehr Alkohol.

Das war nun wirklich nicht ihr Ding. Nicht mehr.

Wann habe ich eigentlich aufgehört zu leben?, fragte sie sich plötzlich.

Seit mehr als zwei Jahren führte sie nunmehr ein Leben als  ja, als was eigentlich? Alte Jungfer? Arbeitstier? Ganz sicher irgendetwas dazwischen. Auf jeden Fall sehr langweilig und unbefriedigend. Vielleicht sollte sie einfach auf das Angebot ihrer Nachbarin eingehen. Sie musste ja nicht mittrinken. Aber mal wieder raus unter Menschen, das täte ihr bestimmt gut. Und vielleicht lernte sie ja wirklich einen netten Mann kennen, der nicht gleich die Flucht ergriff, wenn er erfuhr, was sie beruflich machte. Sie sehnte sich nach einem Partner in ihrem Leben. Nach Zärtlichkeit, Aufmerksamkeit und diesem Gefühl, jemand gehörte zu ihr. Sie sollte wirklich auf das Angebot eingehen. Nadja hieß sie. Oder Lydia? Frustriert schüttelte Helen den Kopf. Natürlich, das war ja klar. Sie wusste nicht einmal, wie ihre Nachbarin hieß.

Mit einem letzten gequälten Glucksen meldete ihre Kaffeemaschine Vollzug. Helen füllte eine Tasse, schnappte sich die Mappe und ging in das Wohnzimmer. Dort stellte sie die Tasse auf dem Wohnzimmertisch ab, ging zur Fensterfront und öffnete die Balkontür, um frische Luft hereinzulassen. Dann setzte sie sich auf die Couch und öffnete die Personalakte von Nicolas Eichborn. Zuerst studierte sie das Foto. Dunkles, kurzes Haar. Helle Augen, wahrscheinlich blau oder blaugrau. Glatt rasierte, markante Gesichtszüge. Nicht wirklich gut aussehend, aber auf eine besondere Art attraktiv. Er hatte ein energisches Kinn und wirkte sehr selbstbewusst.

Dann begann sie zu lesen: Nicolas Eichborn, geboren am 17. August 1970. Eintritt in den Polizeidienst 1988, da war er gerade einmal achtzehn Jahre alt. Er hatte den Einstellungstest als einer der zehn Besten abgeschlossen. Sie las den psychologischen Auswertungsbogen, der auf Grundlage der schriftlichen und mündlichen Tests von jedem Bewerber erstellt wurde. Eichborn hatte einen IQ von 130, was beachtlich war. Ihm wurde eine sehr gute Auffassungsgabe bescheinigt, gepaart mit einer außerordentlichen Kreativität. Weiter hieß es, er wäre eigensinnig mit potenziellem Hang zum Jähzorn. Darüber hinaus neigte er zur Aufsässigkeit gegenüber Vorgesetzten, die nicht seinen Qualitätsstandards entsprachen.

Helen musste schmunzeln. Früher galt ein solches Urteil als eine Art Gütesiegel. Man suchte starke Persönlichkeiten. Heute sah das sehr häufig ganz anders aus. Schwache Chefs suchten sich noch schwächere Führungskräfte, die wiederum noch schwächere Mitarbeiter um sich scharten. Eine besondere Art des Inzests, der jedes Unternehmen und jede Behörde von innen heraus zersetzte. Sie warf einen Blick in Eichborns psychologischen Fragebogen und brach nach einer Weile in helles Gelächter aus.

Erfahrungsgemäß gab es drei Arten von Bewerbern: Die einen versuchten, alles perfekt zu beantworten. Sie glaubten fest daran, dass es auf jede Frage eine richtige Antwort geben musste. Etwa vierzig Prozent aller Bewerber gehörten dieser Gruppe an. Die anderen versuchten krampfhaft, die Fragen so zu beantworten, wie sie glaubten, dass es erwartet wurde. Sie teilten also nicht ihre eigene Meinung mit, sondern versuchten zu gefallen. Zu dieser Gruppe gehörten weitere vierzig Prozent. Die letzte Gruppe beantwortete die meisten Fragen intuitiv. Diese Minderheit erkannte die Fragen, auf die es keine richtige Antwort gab. Im Falle von Eichborn führte das dazu, dass er eine mit dem Satz Wenn Sie die Antwort auf diese bescheuerte Frage wissen, dann rufen Sie mich an kommentierte. Eine andere beantwortete er mit Zu dieser Frage verweigere ich die Antwort, da sie mich selbst belasten könnte. Wenn diese restlichen zwanzig Prozent nicht beim sportlichen Test durchfielen oder sich einen anderen Schnitzer erlaubten, wurden sie zu einhundert Prozent eingestellt.

Nicolas Eichborn wurde eingestellt. Wie alle Frischlinge, so kam auch er zunächst zu Ausbildungszwecken in eine Abteilung der Bereitschaftspolizei. Hier erhielt er auch seine erste Auszeichnung. Als Helen las, wofür, musste sie schmunzeln.

Die Hundertschaft, der Nicolas angehörte, wurde als Verstärkung zu einer Großdemonstration gebracht. Sie sollte im Hintergrund bleiben und nur für den Fall einer Eskalation zum Einsatz kommen, die auch relativ rasch eintrat. Die Polizei versuchte, militante Vermummte, bewaffnet mit Steinen, Molotowcocktails und Messern, von den friedlichen Demonstranten zu trennen, worauf es zu gewalttätigen Auseinandersetzungen kam. Nicolas beobachtete, wie zwei der gewaltbereiten Männer einen Kollegen in die Enge trieben und auf ihn einschlugen. Er eilte dem auf dem Boden liegenden Kollegen zur Hilfe, schlug einen der Angreifer k. o. und verfolgte den zweiten über eine Distanz von drei Kilometern, bis er den vollkommen erschöpften Mann stellte und festnahm.

Nach fünf Jahren wurde Nicolas auf eigenen Wunsch zur Kripo versetzt. Dort blieb er, bis er schließlich 2004 vom BKA angeworben wurde und ins Referat Zielfahndung kam. Hier blühte er regelrecht auf und erzielte einige der spektakulärsten Verhaftungen der letzten Jahre. Unter anderem gelang es ihm, einen international agierenden Kinderpornoring zu zerschlagen.

Helen klappte die Mappe zu. Sie war beeindruckt. Und neugierig.

Kapitel 3

»Ich könnte noch viel mehr für Sie tun.«

Nicolas Eichborn

Meine Reise sollte nach München gehen, was meine Laune nicht unbedingt verbesserte. Weder mag ich Berge noch kann ich mich für bayerische Volksmusik begeistern. Meine Stimmung hob sich allerdings etwas, als ich erfuhr, dass ich eine Reservierung im Westin Grand Hotel hatte. Das hatte wenigstens Stil.

Meine erste Aufgabe bestand darin, potenziellen neuen Zielfahndern des LKA Bayern aus dem Alltag meines Jobs zu berichten. Wahrscheinlich hoffte die Amtsführung, dass die meisten der Teilnehmer nach meinem Bericht ihre Bewerbung wieder zurückzogen.

In München erwarteten mich ein stahlblauer Himmel und warme Temperaturen. Ich war viel zu dick angezogen und als ich anfing, mir im Taxi den Pullover auszuziehen, beäugte mich der Fahrer misstrauisch durch den Rückspiegel. Wahrscheinlich hielt er mich für einen Exhibitionisten. Am Hotel angekommen, ging ich direkt zur Rezeption, nannte meinen Namen und verlangte die Präsidentensuite.

»Herzlich willkommen im Westin Grand Hotel, Herr Eichborn. Wir hoffen, Sie hatten eine angenehme Anreise?«

»Unsere Anreise war ausgezeichnet.«

Er schenkte mir einen merkwürdigen Blick, schob mir dann den Meldeschein zu und bat mich, nach Überprüfung meiner Daten zu unterschreiben. Nachdem wir alle Formalitäten erledigt hatten, begab ich mich zu den Aufzügen.

»Wir wünschen Ihnen einen angenehmen Aufenthalt«, rief mir der Typ hinterher.

Ich ignorierte ihn und konzentrierte mich darauf, die richtige Etage zu drücken. Kurz bevor sich die Tür des Aufzuges schloss, drängte sich eine Frau zu mir in die Kabine. Sie war atemberaubend. Ich schätzte sie auf Anfang dreißig. Sie war recht groß, was aber auch an den Absätzen ihrer Schuhe liegen konnte. Sie trug ein helles Kostüm mit kurzem Rock und schenkte mir ein herzliches Lächeln. Jedenfalls glaubte ich, dass sie lächelte. Ich war zu sehr damit beschäftigt, ihre schlanken Beine anzustarren. Ihre Haare waren lang und blond und ihr Gesicht mit den ausgeprägten, hohen Wangenknochen einfach göttlich.

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