gerd haehnel

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günter wülfrath

michael zeller

paternoster

vom auf und ab des lebens

herausgegeben von

christian oelemann

mit bildern
von malte roß

Verlag 3.0

Herausgeber: Christian Oelemann

Paternoster

Vom Auf und Ab des Lebens

Anthologie

ISBN-Print: 978-3-95667-206-4 Softcover

ISBN-eBooks: 978-3-95667-207-1 ePub

978-3-95667-208-8 mobi

© 2015 Verlag 3.0 Zsolt Majsai,

50181 Bedburg, Gartenstr. 25 | http://buch-ist-mehr.de

Sollten Sie Fragen oder Anregungen haben, können Sie gerne eine E-Mail senden an service@verlag30.de

Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das Recht der mechanischen, elektronischen oder fotografischen Vervielfältigung, der Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen, des Nachdrucks in Zeitschriften oder Zeitungen, des öffentlichen Vortrags, der Verfilmung oder Dramatisierung, der Übertragung durch Rundfunk, Fernsehen oder Video, auch einzelner Text- und Bildteile sowie der Übersetzung in andere Sprachen.

Lektorat: Sabrina Lim, 71404 Korb

Coverbild und Grafiken: Malte Roß

Satz und Layout: Annekatrin Ilk | buch-ist-mehr.de

eBook-Erstellung: Verlag 3.0 | buch-ist-mehr.de

Printed in EU

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.ddb.de abrufbar.

Zugedacht all den Menschen,

die sowohl des Lebens Auf wie auch

sein Ab erfahren

Vorwort des Herausgebers

Die Idee zu diesem Buch stammt zwar von mir, beflügelt wurde sie jedoch von anderen, von denen nämlich, deren Beiträge ich lesen, bestaunen und auswählen durfte. Monika Holstein war zu meiner Freude sofort bereit, ihre Geschichte „Paternoster“ als Titel für das ganze Projekt freizugeben, ein Projekt, in dem Prosa versammelt ist, Geschichten, die teils direkt, teils indirekt vom Paternosterfahren handeln, vom Auf und Ab des Lebens also, allesamt aus den Federn von Schriftstellern, deren „Sound“ ich ungeheuer schätze. – Da geht ein Traum in Erfüllung. Zunächst war erst einmal spannend, was jeder einzelne unter Auf oder Ab verstand, und tatsächlich erwies sich, dass der Ansatz kaum unterschiedlicher sein könnte. Mir ist das recht, sogar mehr als recht. Wie froh war ich, als alle meine Schriftstellerfreunde, die ich um einen Beitrag bat, ohne zu zögern zusagten; wie froh war ich erst recht, als auch Malte Roß mir zusagte, in seiner unvergleichlichen Art nicht nur ein Cover beizusteuern sondern darüber hinaus Bilder, die meine Idee von einer Anthologie zum Thema „Paternoster – Vom Auf und Ab des Lebens“ kongenial abrunden.

Allen, die beim Entstehen von „Paternoster“ mitgewirkt haben, danke ich auf das Herzlichste und hoffe, dass die Wirkung nachhaltig sein wird, sowohl bei den Lesern dieser schmucken Anthologie als auch beim Kinderhospiz Burgholz, dem der Erlös aus dem Verkauf zugutekommen wird.

Sämtliche Beiträge in diesem Band, also sowohl Graphiken als auch Texte, wurden von den Künstlern mit Freuden und honorarfrei zur Verfügung gestellt, übrigens mit einer Begeisterung, die mich enorm verblüfft hat. Nicht eine Geschichte, nicht ein Bild in diesem Buch möchte ich missen.

Ganz besonders gilt mein Dank deshalb meinem Verlag 3.0, der mir dieses Buch in meiner Eigenschaft als Herausgeber nicht nur zugetraut hat, sondern auch in kürzester Zeit seine Verwirklichung in jeder erdenklichen Weise unterstützte. Alles hat von Anfang an gestimmt.

Christian Oelemann

Geleitwort des Kinder- und Jugendhospizes
Burgholz zum Paternoster

Das Leben ist ein Auf und Ab, in dem jeder Mensch sich zurechtfinden muss. Das gilt ganz besonders für den Alltag der Gäste in einem Kinder- und Jugendhospiz. Das Bergische Kinder- und Jugendhospiz Burgholz ist ein Ort, an dem Leben und Tod oft nur eine Türe voneinander trennt. Mitten im Bergischen Städtedreieck liegt unser Haus. Es bietet zehn Plätze für lebenszeitverkürzt erkrankte Kinder und Jugendliche bis 27 Jahre sowie Zimmer für deren Eltern und Geschwister. Die Betroffenen sollen hier ein Zuhause auf Zeit in familiärer Atmosphäre finden. Ab dem Zeitpunkt der Diagnose mit Lebenszeitverkürzung unterstützen wir mit unserem Team die ganze Familie, damit sie möglichst lebensbejahend den letzten Weg gemeinsam mit dem Kind gehen können.

Hier geht es nicht nur darum, das erkrankte Kind zu versorgen, sondern auch die Bedürfnisse der Eltern und Geschwister in den Mittelpunkt zu stellen. Zentraler Bestandteil unseres Betreuungs- und Pflegeangebotes ist die Erhaltung einer höchstmöglichen Lebensqualität des Kindes sowie die ganzheitliche Unterstützung und Stärkung der Familie, auch über den Tod hinaus.

Jeder einzelne Gast in unserem Haus hat seine eigene Geschichte und seinen eigenen Blick auf das Leben. Im Empfangsbereich des Kinderhospizes findet sich unser Leitspruch von Cicely Saunder, der Begründerin der modernen Hospizbewegung: „Du zählst, weil Du du bist. Und du wirst bis zum letzten Augenblick deines Lebens eine Bedeutung haben … und für uns darüber hinaus.“

Das Leben lebenswert zu machen, Erinnerungen zu schaffen, den Moment zu genießen und als Familie gemeinsam die Höhen und Tiefen zu erleben - darum geht es im Alltag unseres Kinderhospizes, ähnlich wie in den Geschichten, die in diesem Buch zu finden sind.

Diese Anthologie unterstützt unsere Arbeit, die leider nur zu einem kleinen Teil von den Kassen und zum großen Teil über Spenden finanziert werden muss. Darum sind wir den Schriftstellern um Christian Oelemann besonders dankbar für ihren Einsatz. Das Auf und Ab des Lebens, ähnlich dem ‚Paternoster‘ mit seinen Geschichten im Buch, widerfährt auch und vor allem unseren Familien nach der Diagnosestellung der Erkrankung des Kindes. Ein herausforderndes Auf und Ab, das die ganze Familie betrifft.

Im Kinderhospiz sollen Eltern und Geschwister Entlastung finden und aufgefangen werden, um vor allem die Konfrontation mit dem Tod aushalten zu können. Denn ihr Leben muss über den Tod hinaus gelebt und die Hoffnung darin festgehalten werden können. Hoffnung, die auch in den Erzählungen zu finden ist.

Das Kinderhospiz, ein Ort des Hoffens und des Lebens: Hier wird gelacht, gespielt, getobt, geweint und getrauert. Denn nach Cicely Saunder geht es nicht darum, dem Leben mehr Tage zu geben, sondern den Tagen mehr Leben.

Kerstin Wülfing, Geschäftsführung der Kinderhospiz-Stiftung Bergisches Land

Gerd Haehnel

Winnetou

Behäbig klapperte der Vorortbus die Haltestellen ab: Bald würde ich nach langer, langer Zeit meinen alten Volksschul-Freund wiedersehen. Denn nach der 4. Klasse war er in das naturwissenschaftliche Gymnasium verschwunden, und ich in das altsprachlich-humanistische; so gegensätzliche Systeme damals, dass sie Sendepause bedeuteten, selbst für beste Freunde!

Aber jetzt war er plötzlich wie aus dem Nichts im World Wide Web aufgetaucht. Zunächst schwärmten wir von unseren Indianerlagern, doch als ich Marie erwähnte, brach Uwe den Chat ab. „Das geht mir zu nahe: mehr per Post.“

Hallo? Noch immer zu nahe? Seine Kinderliebe? Nach beinahe 50 Jahren? Ich öffnete den zartblauen Umschlag:

„Mein lieber Blutsbruder!

Dass wir uns nach so langer Zeit wiedergefunden haben! Nur du wirst mich verstehen. Natürlich ist es mir altem, grauhaarigem Esel peinlich, dass ich mich immer noch mit den Gedanken an Marie quäle. Dabei war sie in Peter verliebt! Aber vielleicht auch in mich? Kannst du für mich endlich Frieden finden? Du warst doch der beste Spurensucher von allen.“

Ich straffte meine Schultern, während die Bustüren sich ratternd öffneten. Urplötzlich lag unsere Grundschulidylle wieder vor mir: ich als Winnetou und Uwe als einer der Old Shatterhands in unserer 3c. Und als solcher natürlich unsterblich verliebt in Nscho-tschi, Winnetous Schwester, deren Name bei den Apachen „Schöner Tag“ bedeutet.

Wie hatten wir die Karl-May-Filme geliebt!

Obwohl wir sie nicht sehen durften: freigegeben erst ab 12. Als wir uns trotzdem ins Kino schmuggelten, flogen wir achtkantig raus; unter Androhung von Polizeigewalt. „Kommt wieder, wenn Bambi läuft!“ Doch wir waren keine Rehkitze, sondern Westernhelden und schlichen uns an die Notausgänge, um wenigstens ein paar Fetzen des Filmsoundtracks zu erbeuten.

Der Bus zockelte über die Landstraße, ich las weiter:

„Erinnerst du dich noch, wie sich eines Tages in das miefige Bohnerwachs vor unserem Klassenraum Frühlingsgerüche mischten? Unser Klassenlehrer, Herr Mänsch, hatte aus Waschpulvertonnen einen Marterpfahl gebaut. Der duftete aprilfrisch, den durften wir im Kunstunterricht verzieren, den umheulten wir in den Pausen. Und mit welcher Freude wir aus Sackleinen unsere Westernkleidung nähten, um sie anschließend zu bemalen.

Dann ging es mit der Parallelklasse ins Schullandheim: Für 14 abenteuerliche Tage verwandelte es sich in ein Apachen-Pueblo, in unser Indianerdorf. Und wenn wir dort von der stillgelegten Kiesgrube in die Tiefe blickten, wähnten wir uns in der Filmkulisse des kroatischen Karstgebirges: Old Shatterhand und seine Gefährten an den Marterpfählen – wie auf den Sammelbildern. Todesmutig stürzten wir uns in die Sandkuhle und kämpften als Apachen gegen die Santer-Bande. Immer und immer wieder.“

Die Bremsen quietschten, und ich fiel nach vorne. „Glück gehabt, verdammtes Bambi!“, hörte ich den Fahrer fluchen.

Meine Gedanken glitten in den Schullandheim-Unterricht. Vormittags büffelten wir Indianerkunde, Deutsch und Rechnen: Nie wieder habe ich so viel und so gerne gelernt. Denn Herr Mänsch ließ unsere Träume Wirklichkeit werden, und diese Lernfreude nahmen wir mit, zurück in den Schulalltag. Zumal weitere zwei Wochen Indianerlager bereits für die vierte Klasse geplant waren. Unser Glück hätte nicht größer sein können, wäre nicht das größte, je nur denkbare Unglück über uns gekommen. Uwe betrauerte es noch immer:

„Natürlich litten wir unter dem Tod von Winnetous Schwester, Nscho-tschi. Und wenn jemals ihr Mörder, dieser verfluchte Santer, aus dem Jenseits auferstehen und mir vor die Flinte laufen sollte: Dann würden ihm die 25 Schüsse meines Henrystutzens den Rest geben. Als Old Shatterhand war ich unbesiegbar. Zum Glück blieb uns Nscho-tschi wenigstens als Bravo-Starschnitt erhalten: die lebensgroße Marie Versini aus dem ersten Winnetou-Film; auf Pappe geklebt aus 18 Bravo-Folgen und gut hinter dem Kleiderschrank versteckt. Denn die Bravo konnte man sich nur heimlich besorgen.

Doch plötzlich stand eines Tages ein leibhaftiger Engel vor uns. Zwar bedeutend jünger als unser Filmidol und auch nicht mit schwarzen, sondern mit blonden Zöpfen! Aber allen Old Shatterhands war sofort klar: Die neue Schülerin der Parallelklasse konnte nur eine Schwester von Nscho-tschi sein. Zumal sie nicht nur lächelte wie Winnetous Filmschwester, sondern sogar ihren Vornamen trug: Marie! Welch ein Erdbeben unter den Jungen! In beiden Klassen! Kinderliebe kann voller Leidenschaft sein, was Erwachsene meist vergessen haben.

Aber ahnen durfte Marie von meiner Liebe nichts! Oder doch? Ich war so schüchtern und traute mich kaum näher als zehn Meter an sie heran. So blieb ich bald der einzige Old Shatterhand ohne ihre Unterschrift. Wir sammelten ja nicht nur Karl-May-Bilder, sondern auch Autogramme. Aber zum Glück hatte ich ja dich als tapferen Blutsbruder.“

Ich legte den Brief nieder und lächelte. Marie um eine Unterschrift für den verschämten Uwe bitten? Ich war nicht nur Winnetou, der beste Spurensucher von allen. Sondern auch der beste Freund von Old Shatterhand, allzeit bereit, ihm aus jeder nur denkbaren Patsche zu helfen. Denn schon damals quälte sich Uwe; ähnlich wie jetzt in seinem Brief:

„Und dieser eine Moment lässt mir keine Ruhe. Erinnerst du dich, wie Marie dir mein Autogrammheft zurückgab? Und mir dann lange in die Augen schaute? Unschuldig! Sehnsuchtsvoll …

Ach, hätte ich doch bloß zurückgelächelt: Alles wäre gut geworden! Oder galt dieser Blick gar nicht mir?

Voller Zweifel überließ ich Peter kampflos das Feld. Diesem alten Faulenzer! Der war zwar kein Old Shatterhand! Dafür jedoch Klassenclown! Deshalb erwählte ihn Marie. Uns Shatterhands stürzte das in tiefste Verzweiflung. Ganz besonders mich! Nur noch im Traum durfte ich ihr nahe sein. Aber zum Glück hattest du einen Plan.“

Der Bus ruckelte und ich rückte mein Kreuz zurecht. Ja, im Wilden Westen braucht man immer einen Plan! Und der beruhte auf Peter. Denn durch seinen Sieg in der Liebe hatte der Faulenzer Auftrieb bekommen. Und wenn ein Klassenclown Auftrieb bekommt, wird es eng für ihn. Verdammt eng! So eng, dass er vom Schullandheim ausgeschlossen wurde.

Eine neue Chance für Uwe: zwei endlos lange Wochen allein mit Marie, ganz ohne Peter. Da konnte alles passieren, da musste alles passieren.

Zumal mein Plan von Karl May selbst stammte. Denn der hatte im ersten Winnetou-Band dafür gesorgt, dass der Indianer seinen späteren Freund Old Shatterhand mit einem Messer verletzte. Doch Nscho-tschi widmete sich mit unendlicher Hingabe der Genesung des Vermessungsingenieurs. Und mit der gleichen aufopfernden Liebe würde Marie auch Uwe im Schullandheim gesund pflegen. Jetzt mussten wir Uwe also nur noch so verletzen, dass er pflegebedürftig würde. Das war der Plan.

Als Marie eines Tages endlich einmal solo auf dem Fußballacker auftauchte, galt es zu handeln. Ich rief über den Bolzplatz: „Hey Marie, ein Abzählvers für dich!“ Natürlich fiel der mir schwer, aber später würde sie verstehen, dass er nur ihrem Lebensglück diente: „Catarina Valente hat ’n Arsch wie ’ne Ente, hat ’n Bauch wie ’ne Kuh, genau wie du!“

Langsam befeuchtete Uwe aus einer Wasserflasche seinen Fasson-Schnitt und strich sich die Haare nach hinten, wie Lex Barker im Film. Ich hingegen nahm mir lauthals den Mundgeruch von Maries Mutter vor. Den verglich ich mit den Ausdünstungen einer furzenden Kuh; und zwar unter Einbeziehung aller nur denkbaren Schimpfwörter.

Das gab Uwe die Gelegenheit, vor Wut zu platzen. Breitbeinig stapfte er auf mich zu. Dann schrie er die vereinbarten Wörter: „Duell! Für die Ehre von Marie! Wähle die Waffen!“

„Einverstanden, du Weichei!“, spottete ich wie abgesprochen. „Ich nehme: Fahrrad!“

Im nächsten Moment rasten wir aufeinander los: mit unseren Drahteseln und unter dem Geheul der anderen. Wie die Bekloppten krachten wir zusammen. Warum Uwe sich dabei, wie geplant, nicht wenigstens den Arm brach, ist mir bis heute unerklärlich. Jedenfalls gellten seine Schmerzensschreie über den ganzen Acker bis in die Nachbarsiedlung, während ich die Zähne zusammenbiss: Ein Indianer kennt keinen Schmerz. Wie auch immer! Gleich würde sich Marie tröstend auf ihn stürzen. Dachten wir! Aber es kam anders, wie Uwe in seinem Brief schrieb:

„Der Plan funktionierte nicht. Wortlos verließ Marie den Fußballacker und blieb auch im Schullandheim ihrem Peter treu.

Das hatte Größe: Wer angesichts zweier Westernhelden, die sich vor Schmerzen auf dem Boden krümmen, eine solche Treue beweist, war einer Apachen-Squaw mehr als würdig.

Doch es nagte weiter in mir: Hatte es einstmals in Maries Herzen nicht wenigstens ein winziges Eckchen für mich gegeben?

Eine Aufgabe für den besten Spurensucher aller Zeiten! Ich zähle auf dich und stell schon mal das Feuerwasser kalt.

Dein Uwe-Old-Shatterhand“

So lange her, das alles! Trotzdem musste ich Uwe retten. Denn ich spürte: Die Spur war heiß, sogar nach 50 Jahren noch. Ich konzentrierte mich auf den einen Moment, den Moment, als ich Marie gebeten hatte, in Uwes Heft zu schreiben. Damals hatte sie sich ein wenig von mir abgewandt. Wohl, um ihren Text vor mir zur verbergen. Warum bloß? Was hatte sie schon anderes zu kritzeln als ihren Vornamen? Verwunderlich nur, dass sie für diese fünf Buchstaben einen Tick zu lange brauchte. Andererseits – daran erinnerte ich mich jetzt genau – kam mir ihr Nachname viel zu kurz vor. Eine Spur, der ich damals nicht nachgegangen war, weil ein Blick folgte, der selbst Winnetou umhauen konnte: ein Blick mit der Lizenz zum Träumen, den sie schelmisch direkt in Uwes Augen warf.

Doch heute, über 50 Jahre später, würde mich nichts und niemand daran hindern, die Spur erneut aufzunehmen. Schlagartig erkannte ich: Nur der Name des Mädchens, also „Marie Bootsmann“, konnte nicht in Uwes Autogrammheft stehen!

Der Bus war angekommen, und ich stürzte an Uwes Haustür.

„Keine Zeit für lange Worte“, begrüßte ich ihn und warf meinen alten Ami-Parka auf die Garderobe. „Wo ist das Heft?“

„Welches Heft?“ Uwe war ein wenig verdattert und stopfte sich das blaukarierte Hemd in seine knatschgelbe Cordhose.

„Das Autogrammheft. Die Lösung für all deine Probleme befindet sich im Autogrammheft!“

„Ich habe mich nie wieder getraut, da reinzuschauen. Vielleicht in einem der alten Umzugskartons?“

Einen Augenblick später zerrten zwei sechzigjährige Kinder Karton für Karton unter der Dachschräge hervor; ohne Rücksicht auf Knie- oder Rückenschmerzen und mit einem gelegentlichen Glas Wein gegen den Staub.

Und dann das Indianergeheul, als wir ihn endlich gefunden hatten, unseren Schatz im Silbersee: einen Karton mit alten Schulbüchern; ganz zuunterst ein schwarzes Schulheft mit Fadenbindung, 80 Gramm, holzfrei. „Autogramme“ entzifferte ich die unbeholfene Kinder-Druckschrift auf dem weißen Etikett.

„Will Winnetou seinem weißen Bruder die Schriftzeichen der blonden Squaw deuten?“, flüsterte Uwe aufgeregt und schon ein wenig weinselig.

Gerührt schlug ich das Heft auf. Zunächst die Unterschriften unserer 4c; sauber aufgelistet, eine nach der anderen: Vorname – Nachname. Ich blätterte weiter zur 4a, der Klasse von Marie; die Liste wies Lücken auf, aber auch dort: Vornamen und Nachnamen, sonst nichts.

Sonst nichts? Eine winzige Unregelmäßigkeit im Schriftbild ließ mich stutzen. Da war sie endlich, die Lösung aller Probleme. Als Einzige hatte Marie die Vornamen-Nachnamen-Regel durchbrochen: für Uwe!

Doch von dem, was Marie ihm geschrieben hatte, war er tief enttäuscht. „Bootsmann Teddy. Mehr nicht?“

„Also hast du das schon damals nicht verstanden, du Vollblut-Naturwissenschaftler!“, murmelte ich, und lauter: „Mein weißer Bruder muss lernen, die Zeichen zu deuten. In der Sprache der Apachen steht das Bild des Teddys für den Wunsch nach Nähe. Maries Wunsch nach Nähe zu dir!“

Uwe schossen die Tränen ins Gesicht. Er stotterte: „Du meinst tatsächlich: ein Liebesbrief … von Marie … für mich?“

Es dauerte einen Moment, bis er sich wieder gefasst hatte. „Wenn ich sie nur noch einmal treffen könnte. Hast du sie je wiedergesehen?“

„Ja, in der siebten Klasse.“ Ich druckste herum, denn ich wollte meinen alten, neuen Freund nicht verletzen.

Uwe merkte sofort, dass etwas nicht stimmte. Er hüstelte nervös. „Und war sie immer noch ... so hübsch?“

„Schüttest du mir ein wenig Wein nach? Der ist wirklich lecker. Wo hast du den her?“, versuchte ich abzulenken.

Aber ein Old Shatterhand ließ niemals locker. „Blutsbrüder haben keine Geheimnisse voreinander! Oder doch?“ Uwe wurde erst leichenblass, dann schrie er mich an. „Sag, dass das nicht wahr ist. Schwöre mir den heiligsten aller Indianereide, dass du nicht etwas hinter meinem Rücken mit Marie angefangen hast. Bei Peter hätte ich das verstanden, aber niemals bei dir. Raus mit der Sprache, welche Art von Beziehung hattet ihr?“ Uwe hatte sich von seinem Umzugskarton erhoben und tigerte in seiner gelben Cordhose angriffslustig vor mir auf und ab.

„Beziehung? Welche Beziehung? Ich habe Marie nur ein einziges Mal wiedergesehen. Zufällig. In der Stadt. Sie hat mich gar nicht erkannt, und ich sie um ein Haar auch nicht.“

Erleichtert ließ sich Uwe wieder auf den Karton plumpsen. „Vermutlich, weil sie noch hübscher geworden war als damals! Habe ich recht?“ Er nahm einen kräftigen Schluck aus der Flasche.

„Von wegen hübsch! Mich traf beinahe der Schlag! Ihr süßes, unschuldiges Gesicht war mit Schminke zugekleistert, ihre lustigen blonden Zöpfe zu einer Haarsprayfrisur aufgedonnert, und, was das Schlimmste war: Sie trug ein Leopardenfell aus Plastik, das nach billigem Parfüm stank.“

Uwe sackte in sich zusammen. „Ich wusste, dass ihr Peter nicht guttut. Doch das ist nicht mehr meine Sache. Nun kann ich endlich Ruhe finden.“ Dann dachte er einen Augenblick nach. „Nur: Was ist der Sinn von alledem? Warum musste ich altes Grautier so lange den Kinder-Gefühlen nachjagen? Reichlich kindisch, oder?“

„Ja, reichlich kindisch! Jedoch nur, wenn du mit kindisch meinst, dass wir nie unsere Kindheit vergessen dürfen! Nie, nie, nie! Wie sollen wir denn sonst die heutigen Kinder verstehen? Wie sollen wir denn sonst uns selbst verstehen?“

Uwe prostete mir zu. „Der große Häuptling der Apachen spricht weise Worte. Aber wird er ihnen auch Taten folgen lassen? Raus mit der Sprache: In wen warst du verliebt?“

Ich zögerte einen Moment. „Winnetou war nicht verliebt, Winnetou hat nur geschwärmt!“

Uwe schaute mich ratlos an.

„Na, für unseren Klassenlehrer. Seine Pädagogik hat mich nie wieder losgelassen, nur seinetwegen bin ich Lehrer geworden.“

Doch das interessierte Uwe nicht. „Keine Unterschrift von damals? Keine einzige?“ Er raufte sich die Haare. Dann wankte er zu einem alten Schrank. „Hier, damit mein Blutsbruder auch ein Autogramm hat!“

Gespannt überreichte er mir ein Buch. Dabei glänzten seine Augen, ähnlich wie der Titel, von dem mir die Autorin in fransiger Indianerkleidung treu entgegenlächelte; hinter sich das Karstgebirge aus den Karl-May-Filmen; darunter der Titel: „Ich war Winnetous Schwester“.

„Aufschlagen!“, lallte Uwe.

Quer über die erste Seite prangte ein Autogramm: Marie Versini.

Uwe freute sich wie ein Schneekönig. „Nun schau nicht so erstaunt. Die ist echt. Und ich war dir noch eine Unterschrift schuldig, oder? Von damals!“

Er erhob sein Glas.

„Auf meinen Blutsbruder Winnetou, den besten Spurensucher von allen!“

Ich prostete zurück.

„Und auf Old Shatterhand, den besten Kindheitserinnerer!“

*

Gerd Haehnel

Die Feuerzangenbowle

Zum hundertsten Mal glitt mein Blick in den Neonlicht-Tunnel, der sich zurückschlängelte in das Grenzlabyrinth der Deutschen Demokratischen Republik. Nach der überstandenen Tortur wäre alles so einfach: nur einsteigen in den Zug hinter uns, keine Grenzschikane mehr, wenig später wieder westdeutschen Boden unter den Füßen. Doch wir wollten Michael nicht im Stich lassen. Unser Kumpel war bislang nicht wieder aufgetaucht vom Tagesausflug nach Ostberlin. Die Nerven lagen blank, frei waren wir noch lange nicht. Denn der Bahnhof Friedrichstraße lag komplett auf DDR-Gebiet. Das erkannte man schon an den vergitterten Ausgängen und den vielen Grenzposten, von denen einer sogar im Dachgewölbe über den Gleisen strammstand. Und ein unscheinbarer Passant konnte sich jederzeit als Stasi-Offizier entpuppen, mit einem schneidenden „Folgen Sie mir!!!“ So wie wir es bei einem Ausreisenden in der Zollabfertigung erleben mussten, jenseits des trüben Ganges.

Doch Michael blieb verschollen. Also hieß es warten, in Angst und Kälte, bis auch er als Letzter von uns zurück war. Dabei hatte er während der ostdeutschen Grenzkontrolle direkt hinter uns gestanden, im Gänsemarsch der Endlos-Schlange ohne Sitzgelegenheiten: ausspioniert von riesigen Überwachungskameras, Spiegelsystemen und Beobachtungsschlitzen; vorgecheckt, eingruppiert, immer und immer wieder befragt und kontrolliert, durchgeschnüffelt. Noch nie in meinem Leben hatte ich so viele Verbotsschilder gesehen.

Bis in einem schmalen Gang hinter mir plötzlich eine Tür zufiel. Man hatte mich von meinen Freunden isoliert. Nun war ich mutterseelenallein mit den Uniformierten. „Reichen Sie Ihren Pass unter der Glasfront durch!“ Ohne Ausweispapiere konnte man mit mir machen, was man wollte. „Drehen Sie den Kopf zur Seite, nehmen Sie die Mütze ab, blicken Sie in diese Richtung!“ Viel zu lange starrten sie durch ihre dicken Brillen auf mein Foto und dann angewidert auf meine Mähne. Über mir Kontrollspiegel, alles stank nach Desinfektion und Angstschweiß; der Ausgang ohne Klinke, ich war ein Niemand, gefangen im Nichts.

Wer derart gedemütigt worden war bei der Ausreise aus Ostberlin, der brauchte nie wieder eine Geisterbahn zu besuchen! So grauenvoll hatte man das Horrorkabinett inszeniert, dass im Laufe der Jahre 200 meist ältere Menschen starben, in dieser Stressmaschine: an Herzversagen, Aufregung und Erschöpfung. Nur, weil sie legal in den Westen zurückwollten.

Endlich hatte mir in der Isolationskabine der Stasi-Beamte den gelb-grünen Ausreisestempel in den Pass geknallt und mit einem lauten Summton die Ausgangstür in den stickigen Untergrund des Bahnhofs freigegeben.

Aber wo blieb Michael? Hatte man ihn am Ende sogar verhaftet? „Folgen Sie mir ...!“

Da fiel mir Tante Irmgard ein, bei der ich während unseres Berlin-Urlaubs für eine Woche untergekommen war. Ahnte sie, dass ich ihren Umschlag schon am gleichen Tag benötigen würde? Beinahe zärtlich hatte sie ihn mir in aller Herrgottsfrühe zugesteckt, zum Abschied. „Hier, mein Gedicht. Eine Ermutigung, falls du in Not gerätst!“

Daran mangelte es keineswegs. Also öffnete ich den Umschlag, eingepfercht zwischen NATO und Warschauer Pakt am Bahnhof Friedrichstraße, und las das Gedicht, ihr Gedicht:

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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