Cover

Titel

Stefan Schenkl

Funkenflug

Roman

Wiesenburg Verlag

Copyright

Bibliographische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation
in der Deutschen Nationalbibliographie;

detaillierte bibliographische Daten sind im Internet
über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

1. Auflage 2012

Wiesenburg Verlag

Postfach 4410 • 97412 Schweinfurt

www.wiesenburgverlag.de

Covergestaltung, Bildbearbeitung und Blocklayout: Stefan Schenkl

Bildquelle: Martin Ritter

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2013

© Wiesenburg Verlag

ISBN 9783956320125

Die Gottesanbeterin im Salat

Ein Voyeur, der mehr als andere Mitglieder seiner Gattung auf seinen Gehörsinn vertraute, hätte sich am rechten Platz wähnen müssen, da die tiefen, keuchenden Laute der ächzenden Männer und das hohe, ekstatische Stöhnen ungebremst ausschreiender Frauen auf eine große Orgie schließen ließen, aber der Chor der stöhnenden Laute drang lediglich von einer Versammlung an ayers-rock-farbenen Tennisplätzen herüber auf die Terrasse, wo sich ein gerne lang schlafender Trainer mit seinem bereiten Schützling zu treffen geruhte, um sich vor dem Training mit einer Mahlzeit zu stärken.

„Ich habe uns beiden bereits Salat bestellt“, verriet der aufstrebende Tennisstar der Zukunft seinem davon enttäuschten Trainer, auf den er nun lange gewartet.

„Das ist für dich gut, daß du Vitamine und das ganze Zeug bekommst, aber ich habe meine Karriere längst beendet, ich brauche so etwas nicht mehr“, winkte der ältere der beiden Herren gleich ab. Die Unterhaltung zwischen den beiden erfuhr eine Unterbrechung, als ein Duo an Autogrammjägern herangerauscht kam.

„Unglaublich, Sie hier zu sehen! Victor Vinci, einer der erfolgreichsten Tennisspieler aller Zeiten! Würden Sie uns ein Autogramm geben!“ platzte aus dem wie berauschten Duo hervor.

„Gerne“, zückte der Angesprochene seinen Stift und kritzelte genußvoll geschwungene Buchstaben auf das gereichte Blatt; daneben dampfte der Schützling vor Wut, daß er noch immer nicht gefragt war bei jener Gilde von Unterschriftensammlern.

„Spielen Sie vielleicht wieder, weil Sie hier im Club sind?“ hofften die Freudevollen, die ihr Autogramm nun ergattert. „Nein, nein, ich bin jetzt als Trainer tätig. Das hier ist Bren, den ich trainiere- er ist der talentierteste junge Tennisspieler derzeit!“ prahlte Trainer Vinci durchaus stolz, während er auf das Talent deutete.

„Nun ja, wenn Sie ihn trainieren, wird er sicher auch einmal ein großer Star“, waren sich die Autogrammjäger sicher, aber bereits wieder verschwunden, bevor der vorgestellte Bren einen Stift an sich genommen hatte, da er auch gerne die Erfahrung des Autogrammgebens gewonnen hätte. Stattdessen schien es dann angebracht, sich zu setzen, und dem Trainer war es beschieden, einen perfekten Platz zu erhalten, während Bren sich zufriedengeben mußte mit einem Stuhl, von dem er erst nach einer Weile des Sitzens und Schaukelns mitbekam, daß jener ein lädiertes Bein besaß und in einem Tennisclub der gehobenen Klasse nichts mehr zu suchen gehabt hätte, wie er meinte.

„Daß es so viele Leute gibt, die Sie immer noch anbeten“, streute der junge, aktive Spieler ein paar Worte auf den Tisch, um seinem Ärger ein wenig Luft zu verschaffen und um sich abzulenken von den unmöglichen Manieren des Stuhles.

„Ja, ja, ich war eben ein großer Star... aber im Grunde habe ich nur Glück gehabt. Aber gut, irgendwie werde ich es schon verdient haben, daß mich immer noch jeder anbetet...“ redete Victor Vinci vor sich hin und erwartete seinen Salat, auf den er überhaupt keinen Appetit nun besaß. Nach einer Weiledie Sonne hatte in der Zwischenzeit einige Bündelvoll Strahlen vergeudet, und die Spieler auf den nahen Plätzen hatten ihren Mundvoll Schreie in die lichtdurchblinzelte Luft gewirbeltkam ein stilvoller Ober mit den Salaten, stellte einen vor den Trainer, stellte einen vor den Schützling... Letzterer wollte schon mit dem Verspeisen beginnen, als er einer Anormalität in der noch nicht angerührten Speise seines Trainers gewahr zu werden begann. Bren starrte auf das Objekt, und erst nach langer Betrachtung erkannte es auch der ältere Weltstar.

„Auch das noch!“ schimpfte Bren regelrecht, „Da ist eine Gottesanbeterin in Ihrem Salat!“

Die Gottesanbeterin hatte sich in ihren Tarnfarben auf eines der Blätter des Salates gekniet, und sie schaute empor zu Victor Vinci, hatte die Hände gefaltet und wirkte wahrhaftig wie das vergötterndste Wesen, das man jemals erschaut. Bren war außer sich und brodelte vor Zorn, denn er hätte es auch einmal verdient gehabt, glaubte er, nach den vielen, langen Jahren des harten Trainings und dem Gewinn zahlreicher Juniorenturniere. Aber noch betete ihn niemand an, und der Trainer, der schon genügend Lobpreisungen erhalten, um selbstbewußt durch die Welten zu wandeln, hatte die einzige Gottesanbeterin erhalten, die hier und in den Lokalen des Landes in einem Zeitraum von Jahren serviert worden sein mochte, und dabei hatte der Trainer gar keinen Salat sich gewünscht.

Wieso kann ich nicht auch einmal eine Gottesanbeterin in einem Salat bekommen, wenigstens eine Gottesanbeterin in einem Salat? flehte Bren nun empor und faltete selbst seine Hände, als er gen Himmel starrte, aber in seinem Salat, da waren nur Salatblätter und war etwas Öl und waren Gewürze, aber nichts, gar nichts, betete ihn an von dem, was ihm serviert worden war.

„Was soll’s“, schnippte Trainer Vinci mit seinen Fingern, „lasse ich den Salat eben zurückgehen, da habe ich jetzt wenigstens einen guten Grund dafür, wenn ein Insekt darin sitzt!“

Das Schnippen erhört habend, kam gleich ein schuldbewußter Ober herangedackelt, dem sich einige Momente danach, als ihm die Anwesenheit eines Tieres im Salat beigebracht worden war, eine Entschuldigung für eine Gottesanbeterin entlockt sah, was der Ober professionell vollführte, als würde es in jeder Schule für Gastronomiepersonal endlos lange geübt werden, sich für eine Gottesanbeterin zu entschuldigen.

„Wir sind untröstlich und bringen Ihnen natürlich sofort einen neuen Salat sowie eine Aufmerksamkeit des Hauses, um Sie für die Unannehmlichkeit zu entschädigen“, quollen Angebote aus dem Munde des beschämten Obers.

„Ach nein, keinen Salat, davon will ich jetzt nichts mehr sehen. Bringen Sie mir doch eine Schüssel Croissants... und solche Brötchen mit Schokoladenfüllung, ich kann das vertragen, ich habe meine Karriere ja bereits beendet...“ gab der Trainer seine Bestellung auf und sich sein Schützling alle Mühe, sich nicht zu ärgern- aber da bekam Victor Vinci die Avancen einer Gottesanbeterin und wurde auch noch entschädigt dafür, während sein hart trainierender Nachwuchsspieler noch von niemandem angebetet wurde und noch nicht einmal ein Autogramm geben durfte. Eine Gottesanbeterin im Salat-Bren schaute sich um zu den anderen Tischen, zuckte mit den Achseln und erwartete von allen Seiten Zustimmung, daß dies nun wirklich der Gipfel war, aber die anderen Gäste interessierten sich gar nicht weiter dafür. Mit einem Berg Croissants, einem Berg Schokoladenbrötchen und einem, wenn auch anders angeordneten, Berg aus Weinflaschen war Trainer Vinci nun rasch entschädigt, und er freute sich auf genüßliche Momente, den Weinberg abzutragen und sein Innenleben damit zu beschenken. Bren speiste, appetitlos, seinen Salat, und er wartete noch auf eine Entschuldigung und Entschädigung, daß die Gottesanbeterin bei seinem Trainer gelandet war und nicht bei ihm, sosehr er dies für sein Selbstwertgefühl auch hätte gebrauchen können; Victor Vinci aß auch, aß viel, aß mehr, blinzelte in die Sonne und philosophierte über das Leben, gerade dann, als er gemerkt zu haben geruhte, daß seinem Schützling der Dämon des Neides in die Glieder gefahren...

„Es war bei mir auch nicht immer so“, erwähnte er in aufmunterndem Tonfall, „aber jetzt bin ich alt und weiß, wie die Funken des Lebens so fliegen, da gelingt eben einiges und das Glück fliegt einem leichter zu als noch zu Beginn...“

Bren gab sich Mühe, dies als hilfreichen Trost anzusehen, und dann durchaus eine sehr gute Figur ab, als er unter Aufsicht seines Trainers einen der ayers-rock-farbenen Tennisplätze beehrte, um Aufschläge über das Netz zu hämmern und dann auch ein Trainingsspielchen gegen einen erfahrenen Landsmann klar zu gewinnen.

Zu klein, um schon flügge zu sein

Das Flugzeug erschien Bren beinahe zu klein, um schon flügge zu sein; mit ihm durch die Nacht zu fliegen, das erschien wie eine Bootstour in einer Nußschale auf dem Ozean. Die Befürchtungen schienen sich zu bestätigen, als die Düsenmaschine heftig ins Wackeln geriet, gerade kurz nach einer Begegnung mit einem anderen Flugzeug, das entgegengekommen und düsenstrahlschwanger durch die Sternennacht geschossen in erschreckend geringer Distanz von dem bullaugenseligen Fenster. Kein Grund zur Besorgnis, erschallte es aus den Lautsprechern, und Victor Vinci, der nicht von der Seite seines Schützlings wich, war gänzlich beruhigt und fühlte sich sicher.

„Daß Sie bei mir sind“, begann Bren seinem in Halbschlaf getunkten Trainer zu erläutern, „scheint mir eine Garantie dafür, daß das Flugzeug nicht abstürzt-Sie haben immer soviel Glück, und dann kann ja nichts passieren.“

„Solche Inlandsflüge habe ich auch schon ewig oft mitgemacht- das ist besser und bequemer und vor allem viel schneller, als wenn man tagelang im Bus sitzen würde, und du mußt schließlich gleich in der ersten Runde topfit sein“, murmelte der beruhigte Vinci, der sich gemütlich zurückgelehnt hatte und die Nacht über die Tragfläche hinwegziehen ließ. Er schaffte es, den Anschein zu erwecken, als wären die Sitzlehnen im Düsenflugzeug die bequemsten Betten der Welt, gelegen in dem ruhigsten Luxusappartement, das man sich träumen konnte; und obwohl die Luft keine Balken hatte, begann der Trainer bald Holz zu sägen, und je glücklicher sein Gesichtsausdruck währenddessen wurde, desto griesgrämiger quittierte die Miene des Schützlings das Schnarchen, das die Kabine mit langgezogenem Röcheln erfüllte.

„Es beschäftigt mich sehr, daß ich noch nicht weiß, was die Auslosung ergeben hat“, erzählte Bren seinem Trainer, obgleich er genau wahrgenommen, daß jener nichts anderes tat, als längst bereits schon zu schlafen, „auf die besten Spieler bei dem Turnier kann ich am Anfang noch nicht treffen, aber ich mache mir Sorgen, was mache ich, wenn es wieder dieser Monsun ist wie beim letzten Mal... Der steht in der Weltrangliste zwar deutlich hinter mir, aber ich komme mit seinen Returns einfach nicht zurecht, und ich muß einfach das Aufschlagspiel durchbringen, und das Problem, das ich beim letzten Mal mit ihm hatte, das haben wir immer noch nicht gelöst...“

„Du machst dir zu viele Gedanken, Junge“, schnarchte der Trainer weiter und murmelte aber im Halbschlaf, „Mit der richtigen Einstellung kommt man immer automatisch weiter, ohne etwas zu tun, schau’ mich an, ich habe es dann ja auch immer geschafft, ich habe einfach Erfahrung, wie man mit Situationen umgeht...“

Bren war mehr als verwundert; es kam ihm vor, als rede er mit einem Murmeltier im Winterschlaf, aber Ratschläge erhielt er doch weiterhin, so schwer es ihm auch fiel, diese umzusetzen, denn er hielt es für besser, seine Fertigkeiten im Sport zu verbessern, als nur zu erwarten, daß er automatisch die nächsten Runden erreichte- aber es machte ihm zu schaffen, daß er vielleicht einfach zu unerfahren war, um ohne eigenes Zutun vom Erfolg angesprungen werden zu können, wie es Victor Vinci offensichtlich immer geschafft. Er selbst war noch nicht der große Tennisspieler, obwohl man ihm das größte Talent zuzusagen geruhte; aber war er zu unerfahren, um das Erfolgsrezept seines Trainers zu begreifen, das ihm nicht begreifbar war?

„Keine Sorge, keine Sorge“, schnarchte der Trainer weiterhin, und Bren versuchte zu erraten, ob Victor Vinci wirklich etwas wahrnahm oder nur im Traum etwas faselte, „mit der Zeit wirst du es auch lernen... Mit der Zeit, da bekommt man die Erfahrung, wohin die Funken fliegen...“

Dies begann, und zwar rasch, für Unruhe zu sorgen.

„Funken? Haben Sie eben Funken erwähnt?“ beugte sich ein verängstigter Fluggast zum schlafenden Victor Vinci und musterte mit Blicken aus zu regelrechten Quallen aufgeblähten Augen die Tragflächen und, soweit er es zu erahnen vermochte, das Triebwerk.

„Keine Sorge, das werde ich alles noch erläutern, sobald wir in Farmford gelandet sind“, winkte der schlafende Trainer ab.

„Und wenn wir dort niemals landen werden? Wo haben Sie Funken gesehen?“ kratzte der sich nesselnde Quallenmann nervös überall, und Bren war leicht amüsiert von dem Zwischenspiel und gespannt darauf, was ihm am Rande des Turniers von Farmford so erläutert werden würde dazu. Die Angst entwich nicht aus dem vor Panik strotzenden Antlitz des inzwischen aufgesprungenen Fluggastes, der aber von einer Flugbegleiterin zur Ruhe aufgefordert wurde; der Flug hielt sich nicht daran und war zeitweise unruhig, bis die Landung bei erfreulichem Wetter in tiefer Nacht souverän und glücklich vonstatten ging, und da hatte sich Bren auf die Anwesenheit und das Glück seines Trainers verlassen, daß dieser nicht abstürzen konnte und ihm damit auch nichts geschah. Victor Vinci seinerseits hatte die Landung auf den Punkt perfekt verschlafen und war punktgenau aufgewacht, als die sichere Position auf dem Flughafen eingenommen war. Es war ein kleiner Flughafen, zu dessen Boden die Stufen und Stiegen hinabglitten, und angekommen am Grund mit den eigenen Füßen, da blinkte der allerschönste Sternenhimmel über dem Areal, das sich schlafen zu legen geruhte. Trainer Vinci blickte hinauf, als ob all die Sternlein nur für ihn erfunkelten, und Bren fühlte sich eifersüchtig wie bei der Gottesanbeterin, die nicht er erhalten, sondern nur sein Trainer. Natürlich leuchteten auch für ihn die Sterne, konnte Bren am Rande noch feststellen, aber er vermochte sich schlicht und einfach nicht angesprochen zu fühlen, zumindest solange nicht, bis er in die Geheimnisse des Funkenflugs eingeweiht war, wovon er sich erhoffte, daß es bald geschah, und Victor Vinci hatte es ihm schon angekündigt an Bord des zu kleinen Fliegers, dessen Passagieren ein solcher angehörte, der noch immer nicht die Erwähnung der Funken verkraftet und wie das Häuflein eines Nahtodpanikers über das Rollfeld zu taumeln begann...

Spielerinnen in weißen Röckchen und ohne

Die Würfel waren gefallen und wurden wiederaufgenommen, um von neuem aufs Tablett gestürzt zu werden, damit sie anderes ergaben; die Organisatoren des Turniers schienen lange zu würfeln und stießen ihr Ergebnis immer wieder um, als es um den Terminplan für die nächsten Tage dann gingam Ende konnte sich Bren damit zufriedenschlagen, daß er erst übermorgen sein erstes Spiel würde bestreiten müssen, und er hatte sich außergewöhnlich erfreut zeigen können, was die Auslosung anging, und um so größer war seine Hoffnung, dieses Turnier zu gewinnen.

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