Ruth Gogoll

SIMONE

Die Fortsetzung des Romans
»Die Schauspielerin«

Originalausgabe:
© 2002
ePUB-Edition:
© 2013

édition el!es

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ISBN 978-3-95609-040-0

Simone schlenderte selbstvergessen durch den Garten der Villa und blieb dann an der Balustrade stehen, die zu dem blau unter ihr schimmernden Meer wies. Gedankenverloren strich sie mit den Fingern über die porige Steinstruktur, streifte die eine oder andere Ritze der Brüstung und lächelte leise vor sich hin. Zum Schluss hob sie den Blick und betrachtete immer noch versonnen den Horizont, an dem sich Meer und Himmel trafen, kaum zu unterscheiden in ihrer Bläue, wenn nicht gerade eine Wolke beschlossen hätte, den Himmel als solchen zu kennzeichnen.

Das Lächeln auf ihrem Gesicht vertiefte sich, als sie dem langsamen, kaum wahrnehmbaren Zug der Wolke mit ihren Blicken folgte. Ein leichter Wind kam auf, nein, eine Brise, korrigierte sie sich in Gedanken. Hier am Meer hieß das ja Brise. Sie konnte immer noch nicht glauben, dass sie hier war. An diesem Ort, in Lilian Harveys ehemaligem Besitz am Cap d’Antibes in Südfrankreich, an der Côte d’Azur, in diesem Haus, das sie sich seit ihrer Kindheit erträumt hatte und das jetzt ihr gehörte. Sie hatte oft davon geträumt, hatte sich weggeträumt vom Alltag, von allem, was sie belastete, von schlimmen Dingen... Sie brach ab und sah sich um. Pia kam zärtlich lächelnd durch den Garten auf sie zu, zwei Gläser mit einer rötlichen Flüssigkeit, die aber sicher keinen Alkohol enthielt, in Händen. Pia–wenn sie nicht gewesen wäre...

Sie hatte Simone erreicht und hielt ihr immer noch lächelnd ein Glas entgegen. »Alkoholfreie Cocktails, eigentlich nur gemischter Fruchtsaft mit ein paar weiteren Zutaten, ganz profan ausgedrückt. Magst du?«

»Sicher.« Simone lächelte zurück und nahm Pia das Glas aus der Hand. »Danke.«

Pia suchte kurz ihre Augen und stellte sich dann neben sie, um das Meer zu betrachten. »Es ist immer wieder schön«, sagte sie leise.

»Ja.« Simone konnte nicht mit Worten ausdrücken, was sie empfand. Es war so viel, so unglaublich überwältigend. Nie hatte sie sich hilfloser gefühlt als in den letzten Tagen, seit sie hier angekommen waren, beim Anblick des Meeres, beim Erlauschen der Ruhe, die doch keine war, weil das Meer immer rauschte, Tag und Nacht–mal mehr, mal weniger. Aber man hörte es nicht mehr, wenn man erst einmal eine Weile hier war. Es schien, als seien alle Geräusche verschwunden, und nur die Stille einer Welt ohne Hektik und Stress, ohne Termine und Ansprüche umgab sie. Worte waren viel zu wenig, viel zu ungenau oder genau, um dem gerecht zu werden–um so viel Schönheit zu beschreiben.

In ihrem Beruf hatte sie zwar immer mit Worten zu tun, oder eher wohl mit Wörtern, aber es waren nicht ihre eigenen, sie lernte nur auswendig, was ein anderer ihr in den Mund legte, und da sie sich so sehr angewöhnt hatte, sich auf die Wortschöpfungen Fremder zu verlassen–zu etwas anderem hatte sie ja auch gar keine Gelegenheit–war es ihr selbst fremd geworden, ihre eigenen Worte zu finden. Normalerweise hatte sie das ja auch nicht nötig. Aber nun, in diesem Augenblick und in vielen Augenblicken vor und gleich diesem in den vergangenen Tagen, vermisste sie diese Fähigkeit, die sie einmal besessen hatte, sehr. Es fehlte ihr an Übung, eigene Gedanken und Empfindungen auszudrücken, jedoch fremde wollte sie nicht zitieren, die ihr so wenig bedeuteten, und so tat sie es lieber gar nicht–was Pia irritierte, das merkte sie wohl.

Aber Pia hielt sich mit Kommentaren zurück. Sie sagte nichts, wenn Simone schwieg, und wartete nur ab. Sie wollte ihr wohl Zeit lassen, sich an alles zu gewöhnen. Oh, Pia war so verständnisvoll, so rücksichtsvoll ihr gegenüber, es war fast schon nicht mehr zum Aushalten. Sie konnte sich nicht erinnern, jemals so vorsichtig behandelt worden zu sein; nicht einmal in der Klinik. Sie fühlte sich wie ein rohes Ei. Manchmal regte es sie geradezu auf. Aber auch das ließ sie nicht nach außen dringen.

Plötzlich kamen ihr Worte in den Sinn, Sätze, Schilderungen, viele Dinge, die sie hätte sagen können, um die Situation zu beschreiben, sie in den Griff zu bekommen. Aber es waren erneut nicht ihre Worte, es waren Teile von Texten, die sie einmal auswendig gelernt hatte, für ein Theaterstück oder einen Film, sogar für ein Vorsprechen, bei dem sich dann herausgestellt hatte, dass nicht Worte vonnöten gewesen waren, um die Rolle zu bekommen, sondern etwas anderes... Sie schüttelte sich innerlich. Was war das Gedächtnis doch für eine merkwürdige Einrichtung. An manches erinnerte man sich sofort, selbst wenn man gar nicht wollte, und anderes war verschwunden, nicht mehr aufzufinden, ausgelöscht für alle Ewigkeit. Vielleicht war es gut so.

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