Impressum

„Hilflos in Handschellen“ von Kira Saphyr

herausgegeben von: Club der Sinne®, Pankgrafenstr. 7, 13187 Berlin, Dezember 2013

zitiert: Saphyr, Kira: Hilflos in Handschellen, 1. Auflage

© 2013

Club der Sinne®

Inh. Katrin Graßmann

Pankgrafenstr. 7

13187 Berlin

www.Club-der-Sinne.de

kontakt@club-der-sinne.de

Stand: 01. Dezember 2013

Gestaltung und Satz: Club der Sinne®, 13187 Berlin

Coverfoto: © Sundraw Photography, www.shutterstock.com

Covergestaltung: Tatjana Meletzky, www.imprintdesign.de

ISBN 978-3-95604-010-8

eBooks sind nicht übertragbar!

Es verstößt gegen das Urheberrecht, dieses Werk weiterzuverkaufen oder zu verschenken!

Weitere eBooks von Kira Saphyr finden Sie hier:

http://www.club-der-sinne.de/index.php?manufacturers_id=99

Weitere erotische Literatur zum Sofortdownload finden Sie unter

www.Club-der-Sinne.de oder www.Dirty-Talk-Stories.com

Sämtliche Personen dieser Ausgabe sind frei erfunden und volljährig.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind rein zufällig.

Erfundene Personen können darauf verzichten, aber im realen Leben gilt: Safer Sex!

Kira Saphyr

Hilflos in Handschellen

Als Kate den vollen Melkeimer aus dem Stall schleppte, ging bereits die Sonne auf. Schon jetzt war ihr grobes Arbeitshemd von Schweiß durchtränkt. Es würde wieder ein heißer Tag werden. Vorsichtig stellte sie den randvollen Eimer ab und streckte ihren Rücken, während sie ihre Augen mit der Hand gegen die Sonne abschirmte. In der Ferne konnte sie den Mais auf dem hinteren Feld glänzen sehen. Es würde eine gute Ernte werden. Aber in das beruhigende Gefühl, diesen Winter genug Futter für das Vieh zu haben, mischte sich auch Besorgnis. Die Ernte würde viel Arbeit bedeuten und sie wusste nicht, ob sie es auch dieses Mal alleine schaffen würde. Sie dachte an die altersschwache Erntemaschine, die schon zu der Zeit, als die Farm noch ihrem verstorbenen Vater gehört hatte, ein Museumsstück gewesen war. Vielleicht könnte sie sich dieses Jahr eine moderne Maschine von der Farmervereinigung leihen. Bei dem Gedanken verzog sich ihr Mund unwillkürlich. Die Farmervereinigung war eine Ansammlung von großspurigen Bauerntölpeln, die schon lange darauf warteten, dass sie ihnen in den Hintern kroch. Sie nannten sie die Studierte aus der Stadt, weil sie erst vor drei Jahren die Farm übernommen hatte und allen, die sie ihr nach Vaters Tod abkaufen wollten, die kalte Schulter gezeigt hatte. Sie erinnerte sich noch an die gutmütig grinsenden Gesichter, mit denen sie ihr einzureden versucht hatten, dass eine schwache Frau wie sie, noch dazu eine Studierte aus der Stadt, niemals alleine mit all dem fertig werden würde. Gleichzeitig hatten sie ihr für die Farm einen Spottpreis geboten und noch so getan, als würden sie ihr damit einen Gefallen tun. Nun, zumindest seit drei Jahren hatte sie ihnen bewiesen, dass sie nicht in die Knie gehen würde. Die Zeit war zwar hart gewesen, aber die Farm stand noch und die Bank bekam pünktlich ihren Wechsel für Vaters Kredit. Ein paar ganz Schlaue hatten auch versucht, die Farm quasi kostenlos zu bekommen. Eine ganze Weile war sie von den Söhnen der umliegenden Farmer förmlich belagert worden. Sie schüttelte sich bei dem Gedanken an die Scharen von heiratswilligen Bauerntölpeln, die versucht hatten, sie mit lässig ins Genick geschobenem Cowboyhut und einem Strohhalm im Mundwinkel zum Tanzvergnügen am Samstagabend einzuladen. Mehr aus Interesse als aus Lust zu tanzen, hatte sie einmal die Einladung von Nash, dem örtlichen Hilfssheriff und anerkanntem Schwarm aller jungen Mädchen, angenommen, um sich das Ganze mal aus der Nähe anzusehen. Eine derartige Ansammlung von jungen Möchtegern-Cowboys, die mit dem, was sie da über die Weiden trieben, vor allem den IQ gemeinsam hatten, war ihr noch nie unter die Augen gekommen. Staunend hatte sie zugesehen, wie Bill, Joe und Hank ihre Peggy Sues und Dollys kreischend zum stampfenden Takt der Musik über die Bühne geschwenkt hatten. Das Ganze war nichts anderes als ein Balzritual gewesen, dessen Krönung daraus bestanden hatte, dass ein Pärchen nach dem anderen in den umliegenden Heuschobern oder Gebüschen verschwunden war. Auch Nash hatte dies offenbar auf dem Plan gehabt. Der Kerl hatte doch tatsächlich den Nerv besessen, ihr nach einer halben Stunde auf den Hintern zu hauen und anschließend zu versuchen, sie zu küssen. Erst nach der dritten, mit aller Kraft ausgeführten Ohrfeige hatte er begriffen, dass es diesmal wohl nicht nach Plan laufen würde. Wutentbrannt hatte er sie dann stehen lassen, und sie hatte den Weg zurück nach Hause laufen müssen. Sie war dafür nicht undankbar gewesen, denn sie hätte den Kerl keine fünf Minuten länger ertragen können. Sicherlich, er sah wirklich nicht schlecht aus. Eins neunzig groß, schlank und sehnig mit strohblonden Haaren war er ein geradezu lächerliches Paradebeispiel für einen Herzensbrecher. Wäre er nicht hier in Texas, sondern in Kalifornien zur Welt gekommen, würde er garantiert als Surflehrer den jungen Urlauberinnen reihenweise den Kopf verdrehen. Wenn sie ehrlich war, hätte sie ihm schon gerne einmal die muskulöse Brust unter seinem Hemd, das er immer weit offen trug, gestreichelt. Es wäre sicher herrlich, unter ihm zu liegen und sich dabei in seine Schulter zu krallen. Aber sie brauchte nur an sein selbstgefälliges dummes Grinsen zu denken und schon verging ihr alle Lust.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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