mitteldeutscher verlag

Winfried Völlger, 1947 in Halle (Saale) geboren, war ein bekannter und viel gelesener Autor in der DDR. Neben seinem hier neu aufgelegten erfolgreichsten Roman „Das Windhahn-Syndrom“ (1983) erschienen die Bücher „Verwirrspiel“ (1981), „Offene Schlösser“ (1987), „Partitur eines verlorenen Sieges“ (1988), „Die weiße Katze“ (1988) und „Wehrpflicht“ (1990), des Weiteren Kinderbücher, Essays und Arbeiten für den Rundfunk. 1991 folgten mit dem Band „Entfernung. Von der Schwierigkeit, ein Deutscher zu sein" Texte zum Umbruch. Mitte der 1990er Jahre wandte er sich jedoch vom Literaturbetrieb ab, um sich der bildenden Kunst und der Musik zu widmen. Winfried Völlger lebt in Leipzig.

2015

© mdv Mitteldeutscher Verlag GmbH, Halle (Saale)

www.mitteldeutscherverlag.de

Alle Rechte vorbehalten.

Umschlaggestaltung unter Verwendung eines Signets von Winfried Völlger

Gesamtherstellung: Mitteldeutscher Verlag, Halle (Saale)

ISBN 978-3-95462-498-0

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2015

Statt eines Vorwortes

Leider bin ich unfähig, diesen Blättern ein solides Vorwort voranzustellen, einige jener wie Brezeln gefällig in sich selbst verschlungenen Sätze, welche letztlich nichts anderes aussagen, als daß die folgenden Seiten keinesfalls die einzigen Bemerkungen zum angezeigten Problem enthielten und schon gar nicht die ersten; denn ich muß hier mit aller Unbescheidenheit nicht nur behaupten, das Folgende sei absolut originell, sondern auch, der behandelte Gegenstand, diese höchst sonderbare und geheimnisvolle Krankheit, ihr Verlauf und ihre nicht weniger merkwürdige Heilung seien von so außerordentlicher Bedeutsamkeit, daß es mir angemessen erschien, meine zunächst persönlichen Aufzeichnungen über das Windhahn-Syndrom hiermit der Öffentlichkeit zu überantworten.

Zudem bin ich leider ebenso unfähig, ein zusammenhängendes Stück Prosa zu verfassen, welches die erfolgverheißende Bezeichnung Arztroman verdienen könnte. Spätestens die Lektüre meines eigenen Textes hat mir diese bedauerlichen Grenzen meiner Begabung nachdrücklich vor Augen geführt, doch ich bin davon keineswegs überrascht, denn obzwar gerade Leute meines Faches (an dritter Stelle nach den Gynäkologen und Herzchirurgen) hierfür besonders geeignet erscheinen, hegte ich zu keinem Zeitpunkt irgendwelche Ambitionen, gleichsam mit dem Stethoskop an der Masse und mit gummibehandschuhten Händen ins volle Menschenleben hineinzugreifen; dies bleibe jenen überlassen, welche mehr davon verstehen.

Doch auch, wenn der Titel es scheinbar versprechen mag, enthalten die folgenden Seiten keinen wissenschaftlichen Traktat (welcher auf die eine oder andere Weise dazu beitragen könnte, mir endlich den akademischen Grad eines Dr. med. zu erwerben), sondern schlicht die Geschichte einer erstaunlichen Krankheit, welche aufzuzeichnen mit aller nur möglichen Sorgfalt und Detailtreue mir allzeit oberstes Gebot war, was durch die mir selbst auferlegte Konsequenz zuweilen dazu führte, mein Dasein und meine eigene Geschichte schmerzhaft tief zu analysieren und Licht auch in manche Abgründe meines Ichs hinabzulassen, so daß sich weite Strecken des vorliegenden Textes nicht mit der von mir behandelten Patientin, sondern mit mir selbst befassen, und beim erneuten Lesen konnte ich mich hin und wieder nicht des Eindruckes erwehren, die oftmals weitschweifige Ich-Bezogenheit des Verfassers lasse den Text weiter und weiter vom Thema abdriften, so daß es mich Mal für Mal um so mehr überraschte, wie diese scheinbar abwegigen Seitenpfade nicht nur mit Sicherheit zum zentralen Gegenstand zurückfanden, sondern vor allem, daß diese vermeintlich peripheren Realitätsbereiche nun, bei der Lektüre, seltsame und merkwürdige Bezüglichkeiten zum Hauptgegenstand, dem geheimnisvollen Windhahn-Syndrom, offenbarten, welche beim Aufschreiben derselben keineswegs bewußt gewesen, geschweige denn beabsichtigt waren.

Diese und andere Beobachtungen von erstaunlichen Vorgängen innerhalb meines Erlebens lassen mich nicht länger zögern, den individuellen Leidensweg einer Patientin mitzuteilen, wobei ich darauf verzichte, ihren vollen Namen und damit ihre ganze Identität dem Licht der Öffentlichkeit preiszugeben; sie sei hier, wie sie es selbst am liebsten hatte, mit ihrem klangvollen Vornamen benannt: Claudia, für ihre Familie stehe die Initiale M. Einen Namen für sie zu erfinden erscheint mir nicht sinnvoll, ja geradezu irreführend und gefährlich, denn obzwar in der gesamten mir zugänglichen psychiatrischen Fachliteratur der letzten Jahre kein ähnlicher oder vergleichbarer Fall beschrieben wird, wage ich dennoch die – zugegeben: sehr spekulative – These, daß diese eigentümliche Krankheit nicht selten ist. Für eine statistisch fundierte Untersuchung fehlte es vor allem an einer hinreichend breiten Population, jedoch erlaubten einige besondere Umstände dem Verfasser, im Krankheitsfalle der Dr. Claudia M. die Analyse bis in außerordentliche Tiefe vorzutreiben.

Versuch einer Anamnese

Wir wuchsen gemeinsam auf, diese Tatsache war der chronologisch gesehen erste, wenngleich nicht der wichtigste, besondere Umstand. Beide waren wir Kinder des Jahrganges achtundvierzig, und wir wohnten in der gleichen schmalen stillen asphaltierten Vorstadtstraße, die mit ihrem einen Ende die Hauptstraße und damit die Großstadt berührte, mit dem anderen Ende aber gegen einen karbolgetränkten, dunklen Bretterzaun stieß, hinter dem die Stadt schlagartig zu Ende war: hier lag ein Gärtnereibetrieb, und hinter den Spargelwällen, Gewächshäusern und Rosenhecken begannen Äcker und Wiesen, auf denen wir im Herbst Feldmäuse jagten, Kartoffeln stoppelten und Drachen steigen ließen, es war ein schier endloses Gelände von atemberaubender Weite, das sich für uns öffnete, wenn wir auf dem Umweg über die Hauptstraße und die dritte zur unsrigen parallele Straße zwischen Gärtnerei und Laubenpiepern hindurch aufs freie Feld gelangten. Dort, wo der kleine und der große Gartenbau die Straße an das Land übergaben, endete der Asphalt, die ehemals gerade Trennlinie war ausgebröckelt, rötlicher Schotter lag zutage, dahinter begann ein meist schlammiger Feldweg, zu beiden Seiten besäumt von Gräben und Apfelbäumen. Der erste Baum der linken Reihe aber war eine uralte Weide, die eines Tages vom Blitz getroffen wurde und ausbrannte. Ich kann mich nicht mehr an das Gewitter erinnern, wohl aber an den hohlen, innen völlig verkohlten Stamm, der noch tagelang vor sich hin qualmte: ein Schornstein an sich. Auch nach dem Brand war der verbliebene Rest des Baumes so gewaltig, daß ich ihn aus unserer im zweiten Stock gelegenen Wohnung über die Gärtnerei hinweg sehen konnte: er markierte den Stadtrand. An dem hölzernen Schlot war noch jahrelang das rechteckige gelbe Schild befestigt, das den über den Feldweg nahenden Reisenden den Namen unserer Stadt präsentierte, bis man es eines Tages entfernte. Unter dem Namen der Stadt stand Land Sachsen-Anhalt. Trotzdem bezeichnete der hohle Baum weiterhin für uns die Nahtstelle zwischen Stadt und Wildnis, er blieb der Punkt aller Verkleidungen und aller Zauberei. Zu ihm ging man als Knirps und verließ ihn als Indianer, man kam als Jäger zurück aus den Wiesen mit den Taschen voll toter Mäuse, die man ergeben zu Füßen des brandigen Obelisken opferte, um alsdann brav zurückzukehren ins Kinderzimmer. Der Baum bewahrte Geheimnisse, bot Versteck für verbotenes Spielgerät: Katapulte, Streichhölzer, den stäbchenförmigen graugrünen Inhalt von gefundener Munition. Ich kann mich nicht an den Baum erinnern, wie er noch ein richtiger Baum war; immer steht vor mir die kohlschwarze riesige Höhlung. Es gibt ein Foto, das mich am Fuße dieses grünenden Riesen zeigt, im Hintergrund Gärtnerei und Silhouette der Stadt, und ich weiß noch den rauchigen Geruch des Feuers in meiner Nase, aber ich habe kein lebendiges Bild in mir von der intakten, grünen Weide– es scheint, als setzte meine Fähigkeit, mich zu erinnern, ruckartig mit dem Blitzschlag ein: das Gewitter selbst verdämmert in der Wärme des kindlichen Laufstalles, das schwelende, brenzlige Nachspiel glüht im Gedächtnis, als sei es erst gestern gewesen.

Wie der ausgekohlte Baum gehörte auch Claudia M. in die Bilderwelt meiner Kindheit: mir scheint, als habe es sie immer gegeben, als sei sie nirgends hergekommen, so, wie ich das eigenartige, irreale Gefühl habe, als sei auch ich schon immer vorhanden. Wie ich inzwischen erfuhr, wurde ich mitten in der Altstadt geboren, und meine Eltern zogen mit meiner älteren Schwester und mir in die Vorstadtstraße, als ich anfing zu laufen. Glückliche Umstände, sagten sie, ermöglichten damals den Umzug.

Claudia dagegen wurde hier geboren, die Hebamme kam ins Haus, und Claudia hat dann mehr als zwei Jahrzehnte in dieser Straße gewohnt. Die Häuser zu beiden Seiten stammten aus jenen dreißiger Jahren, als man neben Beton für Autobahnen auch noch etwas Mörtel für Wohnhäuser hatte, immerhin von soviel politischem Weitblick geplant, daß die Kellerräume bereits mit Stahltüren versehen waren, auf die man nur noch die drei Buchstaben LSR aufpinseln mußte, um sodann hinter verschlossenen Türen und auf gepackten Koffern den Endsieg abzuwarten. An diesen drei Buchstaben lernte ich lesen, und als man endlich überall im Land genügend Ölfarbe hatte, um auch in unserem Keller die Schrift an der Stahltür zu überpinseln, konnte ich schon so gut lesen, daß ich eine in der Schule gratis verteilte Broschüre innerhalb einer Stunde verschlang; der Titel: Wie verhalte ich mich beim Einsatz von Kernwaffen? Aber keineswegs deshalb benannte man unsere Häuser mit der widersprüchlichen Wortfügung Altneubau; es war ein Qualitätssymbol, fast gleichbedeutend wie Vorkriegsware, statt dessen man bald nur noch das weit angenehmer klingende Wort Friedensware benutzte. Für eine Wohnung der frühen fünfziger Jahre hieß das: solide gebaut, geräumig ohne unheizbare Weitläufigkeit, und ein gewisses Maß Luxus, wie Bad und Balkon.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!