Carsten Sebastian Henn (Hg.)
Wein, Mord und Gesang

Carsten Sebastian Henn (Hg.)

Wein, Mord
und Gesang

1. Auflage November 2010

2. Auflage Dezember 2011

© KBV Verlags- und Mediengesellschaft mbH, Hillesheim

www.kbv-verlag.de

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Umschlaggestaltung: Ralf Kramp

Print-ISBN 978-3-940077-91-2

E-Book-ISBN 978-3-95441-043-9

Die 13 deutschen
Qualitätsweinbaugebiete

Ahr

Die Ahr ist sicher eines der schönsten deutschen Weinanbaugebiete – und eines der kleinsten. Auf gerade einmal 25 Kilometer Länge wird Wein angebaut, rund 500 Hektar Weinberge gibt es, vor allem mit roten Rebsorten wie Spätburgunder, Dornfelder, Portugieser oder Frühburgunder bestockt. Wobei letzterer eine lokale Spezialität ist, die sogar in die »Arche des Geschmacks« der Slow-Food-Bewegung aufgenommen wurde.

In früheren Jahren war das Ahrtal beliebtes Ausflugsziel von Bustouristen und es galt der Spruch »Wer an der Ahr war, und weiß, dass er da war, der war nicht an der Ahr.« Heute kommen die Scharen eher, um den wunderschönen Rotweinwanderweg entlang zu spazieren – und erst danach dem Roten von der Ahr zuzusprechen. Einige von Deutschlands besten Rotweinwinzern sind an der Ahr beheimatet, deren Weine durch die Schieferböden des Tals eine ganz besondere Note besitzen.

Bis(s) im Ahrtal

VON CARSTEN SEBASTIAN HENN

Der Mond strahlte am Himmel über Heppingen wie ein frisch poliertes 5-Mark-Stück. Diese Münze war zwar seit einigen Jahren nicht mehr im Umlauf, aber Gernot dachte stets im großen zeitlichen Rahmen. So schöne Nächte wie diese, mit einem lauen Windchen und einer wie entfesselt aufgeknospeten Natur, waren selten. Egal, wie viele Jahrhunderte man schon lebte.

Das Schicksal meinte es heute gut mit ihm. Denn auch das Ambiente war beim Essen von großer Wichtigkeit. Und er würde gleich hier essen, in dem Gebüsch hinter sich, das weit von der Straßenlaterne entfernt war. Wenig Licht fiel darauf, niemand würde erkennen können, wenn Gernot herzhaft zubiss. Selbstverständlich nur mit einem Zahn. So machten es alle seit dem großen Missverständnis im Jahr 1897, als der irische Theatermann, dieser Bram Stoker, einen Roman über den rumänischen Fürsten Vlad III. Drăculea veröffentlichte. Seitdem dachte jeder bei zwei Einstichen am Hals gleich an Vampire. Weswegen alle nur noch einseitig bissen. Nur keine Aufmerksamkeit erregen. Glücklicherweise vergaß Stoker das Serum zu erwähnen. Das Procedere glich dem der Stechmücken. Diese spritzen in die Saugstelle Proteine ein, um das Gerinnen des Blutes zu verhindern. Das taten Vampire auch, doch in ihrem Speichel befand sich zudem ein leichtes Narkotikum, welches das Opfer seine kurze Zeit als Nahrungsspender auf der Stelle vergessen ließ.

Die Natur war bewundernswert erfinderisch.

Gernot hatte seit einer Woche nicht gesaugt, um sich heute die Blutbahnen vollschlagen zu können. Der Durst brodelte in ihm und Gernot merkte, wie Wahnsinn sich in sein Verlangen mischte. Doch der heutige Genuss würde das Warten wert sein. Der Höhepunkt seines Lebens als Gourmet-Vampir. Niemand wusste besser als er, wo schmackhaftes Blut zu bekommen war. Zum Beispiel dieser kleine Maori-Kindergarten an Neuseelands Südost-Küste, wo der salzige Geschmack dem jungen Blut einen besonderen Kick gab. Oder diese eine, ganz besonders entlegene Ranch in Argentiniens Hochland, wo die Männer sich nur von gegrilltem Fleisch ernährten, wodurch ihr Blut eine glutige Würzigkeit besaß. Gernot berichtete regelmäßig in seinem Internet-Blog über die Funde. Natürlich passwortgeschützt.

Doch über sein heutiges Festmahl würde er nichts schreiben. Es sollte sein Geheimnis bleiben. Schließlich war es ihm auch als solches anvertraut worden.

Trat da schon jemand aus dem Restaurant »Zur alten Eiche«? Ja … aber nur zum Telefonieren. Und zum Rauchen. Raucher würde er heute nur zur Not aussaugen. Das ganze Nikotin war schlecht für seinen Blutkreislauf. Es gab allerdings Vampire, die schreckten trotzdem nicht davor zurück. VIP-Sauger zum Beispiel. Die bissen nur Berühmtheiten. Und wer Altkanzler Helmut Schmidt in seiner Sammlung haben wollte, der musste eben ein gerüttelt Maß an Teer in Kauf nehmen.

Der Mensch beendete sein Gespräch und ging zurück ins hell erleuchtete Sternerestaurant des berühmten Julius Eichendorff. Einem Mann mit exquisitem Geschmack, dem Gernot vermutlich auf ewig dankbar sein musste.

Und ewig konnte man in diesem Fall wörtlich nehmen.

Gernot trat näher an den Glaskasten mit der aktuellen Menükarte. Ein marmoriertes Blatt kündete vom heutigen Event. »Frühburgunder-Abend« stand dort. Einmal im Monat veranstalteten sie einen solchen. Es gab nichts anderes Alkoholisches als diese Rebenspezialität des kleinen Ahrtals, alle Gerichte waren so konzipiert, dass sie perfekt dazu passten.

Und nichts vermählte sich dermaßen gut mit Menschenblut wie Frühburgunder.

Es war, als würden einem Teufelchen auf die Zunge pieseln.

So hatte sein Onkel Friedensreich es beschrieben. Ein Nenn-Onkel, der Gernot in seinen ersten Jahren als Vampir ab und an zur Seite gestanden hatte. Friedensreich hatte im Ahrtal gelebt. Bis er vor Kurzem gestorben war. Es musste fürchterlich gewesen sein. Geschwollene Zunge, blutunterlaufene Augen, Pusteln auf der eisigen Haut. Mit seinen letzten Worten hatte er einen Brief an Gernot diktiert und ihm von diesem Restaurant erzählt. Er wollte etwas gutmachen, sie hatten sich zerstritten. Gernot war mit Friedensreichs Gefährtin durchgebrannt, jugendlicher Hitzkopf, der er damals noch war. Danach hatten sie nie mehr miteinander gesprochen, obwohl Gernot es mehr als einmal versucht hatte.

Frühburgunder-Blut, hatte Friedensreich geschrieben, ist der Beweis, dass Gott den Vampiren ihre Schuld vergibt. Doch nur im Ahrtal sei es so köstlich, wegen des Devonschiefers, auf dem die Trauben hier reiften.

Heute Abend würde Gernot das Elixier endlich kosten.

Seine Arterien und Venen waren mittlerweile so vertrocknet, dass er sie bei jeder Bewegung knistern hören konnte. Seine letzten, verbliebenen Bluttropfen kratzten durch die Bahnen.

Die große, gusseiserne Tür des Restaurants öffnete sich wieder. Ein einzelner Mensch trat heraus, männlich, knöpfte sich den Mantel zu – und zündete keine Zigarette an.

Abendessen war fertig.

Gernot wurde eins mit den Schatten, mit dem Flüstern des nächtlichen Windes, mit dem Geruch feuchter Blätter. Er erschien mehr hinter dem gesättigten Mensch, als dass er dorthin ging. Ein letztes Mal blickte er sich um. Niemand zu sehen, alle Gardinen zugezogen. Ein kurzer Schubs und sein Opfer fiele ins Gebüsch, rasch würde sich sein Zahn in die Halsschlagader senken, pumpend würde das warme Blut in seinen Schlund schießen. Gernot konnte nicht anders, er musste hier und sofort, mitten auf dem Gehweg, einen kleinen Bissen nehmen. Einen Snack. Für den kleinen Hunger zwischendurch. Geschwind senkte er den Kopf zum Hals des Menschen.

Und hielt inne.

Von der Haut des Mannes ging eisige Kühle aus. Jetzt erst fiel ihm der edle Zwirn auf, in den er gewandet war. So etwas gab es nur in Mailand.

Im Mailand des späten 19. Jahrhunderts.

Und mit einem Mal erkannte er auch den Haarschnitt. Seit 78 Jahren der gleiche.

»Holger?«

Der Mann drehte sich um. Es war tatsächlich Holger. Eigentlich hieß er Wilhelm, wie der deutsche Kaiser zu seiner Geburt. Aber er gab sich alle paar Jahrzehnte einen neuen, modischen Namen.

»Gernot! Was für eine Freude, dich hier zu sehen. Du wolltest mich doch nicht etwa beißen?«

»Nein.«

»Nein? Sah aber so aus.«

»Dann sah es falsch aus. Was machst du hier?«

»Na, wahrscheinlich dasselbe wie du! Zuerst hab ich drinnen ein Rinderhüftsteak gegessen, schön blutig. Und jetzt gibt es hier den Nachtisch. So’n fettes Ehepaar aus Ennepetal saß einen Tisch neben mir, die haben eben schon das Dessert bekommen. Ich nehm das Weibchen, steh halt auf süßes Blut, in Ordnung?«

Gernot spürte die Wut in sich brodeln wie einen zu stark geschüttelten Champagner. »Woher weißt du von diesem Restaurant?« Das ist mein verdammtes Geheimnis, wollte er hinzusetzen. Aber was für ein Geheimnis war das, von dem andere wussten? Ein beschissenes.

»Von wem ich das weiß?«, fragte Holger zurück. »Na, von Gabi. Der aus dem Osten. Die du nach der Wende gebissen hast, als Begrüßungsgeschenk. Die Gabi mein ich. Deine Gabi!«

Seine Gabi. Der einzige Vampir, dem er vom Ahrtaler Frühburgunder-Blut berichtet hatte. Sie hatte ihm Verschwiegenheit geschworen. Hoch und heilig. Gernots Wut vermischte sich mit seinem mittlerweile unfassbaren Hunger, der ihm fast die Sicht vernebelte und er biss Holger in die Kehle. Das gehörte sich natürlich nicht. Untereinander beißen war verpönt. Außerdem schmeckte es auch nicht wirklich lecker. Das Blut war einfach zu kalt und irgendwie … tot. Gernot spuckte alles wieder aus und warf Holger ins Gebüsch. Diese blöde Gabi! Die Liebe seines Lebens – hatte er damals gedacht. Doch sie war ein flatterhaftes Wesen, kam und ging, wie es ihr gefiel. Doch Gernot konnte nicht von ihr lassen, war ihr ausgeliefert. Sie spürte, wenn er eine neue kulinarische Entdeckung gemacht hatte und kitzelte diese aus ihm raus. Gabi wusste genau wie.

Das Ehepaar aus Ennepetal ließ sich Zeit. Gernot entschied, einen Blick durchs Fenster zu wagen. Die zwei sahen wirklich schmackhaft aus, und ihre Augen waren schon glasig vom Frühburgunder. Ein Festmahl. Vielleicht wäre danach sogar noch ein Nachschlag drin. Er ließ seinen Blick schweifen.

Und das wenige, kühle Blut, das in seinem Körper floss, begann zu kochen.

Der ganze Raum war voll.

Voll mit Vampiren.

Mindestens an vier Tischen. Gernot kannte sie alle. Sämtlich Freunde von Gabi. Wie vielen Vampiren hatte es dieses schwatzhafte Weib erzählt? Vampirinnen waren doch alles Schlampen! Und selbst nach über achthundert Jahren fiel er immer noch auf sie rein. Das Untotsein brachte irgendwie das Schlechte in Frauen hervor.

Die Vampire in der »Alten Eiche« würden ihm alles kaputtmachen, würden alles aussaugen, bevor er auch nur einen Tropfen abbekam.

Und regelmäßig wiederkehren.

Er musste sie loswerden. Sofort.

Gut, man tötete eigentlich keine anderen Vampire. Aber jetzt hatte er eh schon Holger ins endgültige Jenseits befördert, da kam es auf ein paar zusätzliche Morde auch nicht mehr an. Außerdem verwandelten sich tote Vampire zu Staub, da blieb nichts zurück. Würde ihm keiner was beweisen können.

Doch Gernot hatte keine Lust, sie alle auszusaugen. Also brach er in die nächstgelegene Kirche ein, zwang einen Passanten, den seine Frau gerade mit dem Hund zum Gassi gehen rausgeschickt hatte, ihm Weihwasser in eine Thermosflasche abzufüllen, und riss ein paar spitze Pfähle aus einem alten Jägerzaun.

Gut. Konnte losgehen.

Es war nicht schön. Wirklich nicht. Kein Spaß. Dieses ganze Herzendurchbohren und mit Weihwasser besprenkeln. Eklig war das. Und ganz schlecht für den Appetit. Mit einigen Vampiren sprach er vorher noch ein paar Sätze. Sie alle bestätigten Holgers Geschichte. Gabi hatte ihnen begeistert vom Frühburgunder-Blut berichtet.

Man sah nicht jeden Tag alte Freunde zu Staub zerfallen. Wobei zerfallen das falsche Wort war. Zuerst schien sich das Innere nach Außen zu stülpen, also die ganzen Gedärme, dann sank alles zusammen und sah aus wie eine verunglückte Portion überbackene Cannelloni, bevor es zischend und brodelnd zu Staub wurde.

Es schlug Gernot gehörig auf den Magen, aber Durst hatte er trotzdem noch.

Wahnsinnigen Durst.

Das Ehepaar aus Ennepetal saß immer noch drinnen. Der Chefkoch machte gerade seine Runde und stand schon eine ganze Weile an ihrem Tisch. Sie unterhielten sich blendend. Wenn die Beiden nicht bald rauskämen, käme Gernot rein. Er hielt es einfach nicht mehr aus. Gab es vielleicht in irgendeiner Ecke des Raumes jemanden, der gerade aufbrach? Es musste doch einen Gast geben, der nach Hause wollte. Schließlich war es schon nach zwölf! Gernot lehnte sich weiter vor und trat zur Seite des Fensters, so dass er den ganzen Raum in Augenschein nehmen konnte. Dort stand tatsächlich eine Frau auf! Er konnte sie nur von hinten sehen, eine attraktive Blondine, kurzer Rock, hochhackige Schuhe. Sie drehte sich um.

Gabi!

Dieses verdammte Miststück.

Gernot hob die Thermosflasche prüfend hoch. Noch genug Weihwasser drin. Er würde ihr zuerst die Beine wegätzen, damit sie nicht wegrennen konnte, dann die Arme, einen nach dem anderen, einfach aus Spaß an der Freude. Und dann … mal sehen. Man musste Freiräume für spontane Eingebungen lassen.

Das Ehepaar aus Ennepetal kam vor ihr heraus. Gernot ließ sie zurück nach Ennepetal fahren. Er wollte Gabi um nichts in der Welt verpassen. Wenn er sie nicht tötete, wäre alles umsonst gewesen.

Sein totes Herz schlug ihm hart in der Brust, als ihr goldenes Haar aus der sich öffnenden Eingangstür hervorlugte. Wie liebte er dessen Duft nach Vergissmeinnicht, wie wundervoll war es, in der Nacht daneben zu erwachen …

Doch jetzt hasste er nichts so sehr wie dieses Aroma. Es widerte ihn an. Genau wie die Frau, die es jeden Tag auflegte.

Gernot machte keine Anstalten sich zu verstecken. Er stand mitten auf dem Weg, der von der Hauptstraße zur »Alten Eiche« führte.

Sie erkannte ihn sofort. Und lächelte. »Wusste ich doch, dass ich dich hier finden würde! Ich hab dich so vermisst. Das ist jetzt auch schon wieder drei Wochen her, oder? Dass wir uns … gesehen haben.« Sie zwinkerte ihm zu. »Hast mich auch vermisst, was? Tierisch, oder?« Sie trat näher, ihre ausladenden Hüften schwenkend. »Du bist keinen Tag gealtert.« Ein schon historischer Vampirwitz, doch Gabi brachte ihn betörend keck. Das Mondlicht verlieh ihren Haaren einen magischen Glanz und Gernot stieg der Duft von Vergissmeinnicht in die Nase. »Soll ich dich heute wieder zum Heulen bringen, als wärst du mein kleiner Werwolf?«

»Nein«, sagte Gernot. »Heute sollst du nur eins für mich tun.«

»Was denn, mein Wilder?«

»Sterben.«

Er warf sie in den Busch, der bereits von den Aschen etlicher Vampire gedüngt worden war. Gabi erkannte den Geruch. Jeder Vampir erkannte den Geruch.

»Was ist hier …?«

Gernot ließ einen Tropfen Weihwasser auf ihr Schienbein fallen. Er fraß sich zischend hindurch.

»Kein Wort mehr«, befahl Gernot. »Du hast allen vom Frühburgunder-Blut erzählt, dabei habe ich dir von diesem Geheimnis im Vertrauen berichtet. Aber du konntest deinen schönen Mund ja nicht halten, und deshalb wirst du nun sterben. Aber erst nachdem du mir berichtet hast, wer noch alles davon weiß.« Er hob die Thermoskanne über ihren Kopf. »Oder soll ich dich vorher noch ein wenig begießen?«

»Warte!« Gabi hob die Arme schützend empor. »Sie haben mich gezwungen! Ich wollte nichts sagen, ums Verrecken nicht. Aber sie haben gespürt, dass da was war, weil ich so glänzende Augen nach unserem letzten Treffen hatte, sie haben die Vorfreude gesehen und wollten die Wahrheit aus mir rausprügeln – aber ich habe standgehalten und nichts verraten! Da haben sie mich gefesselt und hungern lassen, haben vor meinen Augen Blut gesaugt und mich schließlich zur Ader gelassen, bis ich keine Kraft mehr hatte. Erst da habe ich geredet, das musst du mir glauben! Ich liebe dich doch! Nur dank dir bin ich doch zum Vampir geworden!«

Und Gabi war gerne Vampir, das wusste Gernot. Sie liebte es Blut zu saugen. Er betrachtete sie schweigend. Sie hatte wirklich wundervolle mahagonifarbene Augen, die im Mondlicht glänzten wie ein perfekt polierter Sarg.

»Glaub mir doch, Gernot! Denkst du, ich hätte es weitererzählt, obwohl ich wusste, wie wichtig dir das Frühburgunder-Blut ist? Für was hältst du mich denn?«

Hatte er vorschnell geurteilt? Aufgrund des Hungers ganz vergessen, was er an Gabi hatte?

»Ich liebe dich, du dummer Junge«, hauchte sie. Mit diesem Augenaufschlag, den selbst ein Nachtfalter nicht eleganter hinbekommen hätte.

»Hilfst du mir hoch?«

Gernot reichte ihr die Hand.

»Und jetzt trinken wir endlich Frühburgunder-Blut«, sie strahlte. »Oh, wie ich mich darauf gefreut habe, das kann ich dir gar nicht sagen. Ich habe in den letzten Tagen viel anderes Wein-Blut ausprobiert, ich war in Württemberg wegen Trollinger und an der Mosel für Riesling, bin sogar nach Frankreich, um Bordeaux auszuprobieren. Und ich hab mich umgehört, worauf die anderen schwören. Das Burgund ist ganz vorne, und die Rebsorte da, der Spätburgunder, ist ja mit dem Frühburgunder verwandt. Holger meinte, wenn einer Coq au Vin gegessen und dazu ordentlich Gevrey-Chambertin getrunken hat, das sei unglaublich. Hab ich dann auch probiert. Und was soll ich sagen? Groß! Wirklich! Danach fühlst du dich, als hättest du Wimbledon gewonnen.«

Sie kicherte, Gernot brach ihr das Genick. Und drehte den Kopf ab.

Liebe hin, Liebe her. Sie redete zu viel. Ganz einfach. Gabi würde niemals ihre Klappe halten. Das wäre gegen ihre Natur. Da konnte sie gar nichts für. Er nahm ihr das nicht übel, aber sterben musste sie trotzdem.

Drinnen wurden bereits die Tische neu eingedeckt, den letzten Gast geleitete der Chefkoch höchstpersönlich zur Tür. Diesen Menschen würde er bis zum letzten Tropfen aussaugen, egal ob es auffiel oder nicht. Er hatte jetzt so lange gewartet. Gernot war alles egal. Seit seinem ersten Tag als Vampir, bei dem er bis zum letzten Moment gewartet hatte, bis er sich endlich traute einen Menschen zu beißen, hatte er nicht mehr dermaßen nach Blut gelechzt. Wahrscheinlich würde ihm jetzt sogar das Blut eines alten Dackels köstlich erscheinen – wie überwältigend musste da erst Frühburgunder-Blut sein?

Der letzte Gast der »Alten Eiche« torkelte, ja er schien wie von selbst den Weg zum Gebüsch zu finden, an dessen Wurzeln sich nun ein kniehohes Häuflein Asche befand. Er mochte um die 50 sein und war mit dem Bauchvolumen eines strammen Walrosses ausgestattet. Gernot musste ihm nur noch einen kleinen Stups geben, da lag er schon.

Prima, am liebsten aß Gernot eh im Liegen. Wie ein Römer.

Spontan beschloss er, beide Zähne zu nehmen. Denn aus seiner Zeit als Mensch erinnerte er sich daran, dass man Champagner stets in großen Schlucken trank.

Butterweich senkten sich seine scharfen Reißzähne in das Fleisch, der Mann stöhnte nur kurz auf, bevor das Narkotikum zu wirken begann.

Oh, Gott, war das wundervoll, warm und seidig strömte das Blut über seinen Gaumen, von köstlichen Aromen nach Erdbeere, Sauerkirsche und Vanille durchsetzt, dazu kam die kristalline Klarheit des Schiefers, alles verbunden mit dem Eisen des Blutes. Niemals, weder als Mensch noch als Vampir, hatte Gernot etwas so Köstliches genossen.

Doch mit einem Mal konnte er seine Zunge nicht mehr spüren, sie war taub, wurde immer dicker, klebte schließlich am Gaumen, seine Augen tränten, er konnte die Äderchen darin platzen hören, und seine ganze Haut kribbelte, als vergrüben sich tausende Feuerameisen darin. Gernots Körper bestand nur noch aus Schmerzen, und er spürte, wie die Hitze in ihm aufstieg, die ihn verbrennen, ihn zu Asche werden lassen würde.

Onkel Friedensreich, du alter Drecksack. Hast mir also doch nicht vergeben! Sondern mich umgebracht, so wie du selbst gestorben bist. Frühburgunder-Blut war für Vampire scheinbar so etwas wie Nüsse für Nussallergiker.

Aber geschmeckt hatte es trotzdem …

Würde überall auf der Welt Frühburgunder angebaut, dachte Gernot mit den letzten Zuckungen seines sich verflüssigenden Hirns, gäbe es innerhalb kürzester Zeit keine Vampire mehr.

Wie gut, dass das Ahrtal nur so klein war.

Und sie ihren Wein hier fast komplett allein tranken.

Baden

Viele Weingenießer verbinden Baden vor allem mit dem Kaiserstuhl, dieser mächtigen Erhebung, die heute aussieht wie die Trittleiter eines Riesen – doch da gibt es noch viel, viel mehr. Das Markgräfler Land zum Beispiel, berühmt für seinen Gutedel, den Tuniberg, die Ortenau, wo der Riesling noch Klingelberger heißt. Baden ist das ausgedehnteste (400 Kilometer Länge) und vielseitigste aller deutschen Weinbaugebiete. Rund 16.000 Hektar Weinberge gibt es hier, das ist Platz drei in Deutschland. Im Vergleich zu nördlicheren deutschen Anbaugebieten auch enorm heiß, weswegen es als einziges deutsches Gebiet zur Weinbauzone B zählt (so wie das Elsass, die Champagne oder das Loiretal). Als heißeste Weinlage Deutschlands gilt übrigens der Ihringer Winklerberg am Kaiserstuhl.

Berühmt ist Baden vor allem für seine Burgunder, doch auch mancher Riesling oder Silvaner zählt zu Deutschlands besten. Der Spätburgunder bedeckt mehr als ein Drittel der Fläche, wobei badische Weine dank der vielen Sonne sehr kräftig und häufig auch hoch im Alkohol ausfallen. Nichts für Warmduscher also.

Vergessen

VON RALF H. DORWEILER

Werner starrte auf die große Eisentür, hinter der die Freiheit auf ihn wartete. Nur einen Meter davor hatte er sich auf den Boden des kargen Ganges sinken lassen, um nachzudenken. Ein unbestimmtes Gefühl, etwas vergessen zu haben, ließ ihm keine Ruhe. Er wandte den Blick von der Tür ab. In der kalten Notbeleuchtung wirkte die Haut seiner faltigen Hände noch fahler und fleckiger als sonst. Er stellte sich vor, dass sie schon bald den schlanken Stiel eines Weinglases zu fassen bekommen würden. Endlich wieder. Er stand mühselig auf.

Natürlich hatte Werner die Franzosen bevorzugt, aber seine Heimat war Baden. Schon als Kind ging er mit zum Herbsten in die Reben. Mama, Papa, der Bruder, der Onkel, die Kusine, alle waren sie um ihn herum, schufteten und stimmten gemeinsam Lieder an im sonst so stillen Weinberg. Je länger der Tag währte, umso ruhiger wurde es, bis schließlich jeder für sich konzentriert seiner Arbeit nachging. Werner hatte diese Momente geliebt, wenn er eine Traube nach der anderen mit seiner Rebschere abgeschnitten hatte und sich der Korb ein ums andere Mal füllte. Dabei vergaß er alles andere um sich herum – bis zur Vesper.

Was hatte er nur vergessen? Die Ungewissheit nagte an ihm. Hatte er an den Schlüssel gedacht? Hektisch tastete er nach der Brusttasche seines Schlafanzugs. Sofort spürte er den kleinen, metallischen Gegenstand und atmete auf. Er zog den Schlüssel hervor, schaute ihn kurz liebevoll an und küsste ihn. Er wollte ihn schmecken, dieses kleine Ding, das ihn endlich wieder in den Genuss eines Glases Wein bringen würde, des köstlichsten aller Getränke, des Tranks der Götter. Er führte den Schlüssel an den Mund und schloss die Augen. Metall, ein wenig Erde, keine Fruchtnote. Scharfe Kanten statt der samtweichen Flüssigkeit, die eigentlich seine Zunge umschmeicheln sollte. Er musste hier raus. Und zwar schnell!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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