Eberhard Nembach

Gypsy Blues

Thriller

Originalausgabe

1. Auflage 2014

© Polar Verlag GmbH Hamburg 2014

Alle Rechte vorbehalten

Lektorat: Romy Fölck

Umschlaggestaltung: Detlef Kellermann, Robert Neth

Gesetzt aus Adobe Garamond PostScript, InDesign

Druck: Aalexx Buchproduktion, Großburgwedel

ISBN Print: 978-3-945133-01-9
ISBN E-Book: 978-3-945133-03-3

www.polar-verlag.de

1

»Ada ciganlija!«, krähte der Taxifahrer, als sie auf eine schmale Straße bogen, die in einen Wald führte. Sie holperten über einen matschigen Kiesweg, immer wieder kamen ihnen große Geländewagen entgegen, die genauso schnell und rücksichtslos waren. Der Fahrer setzte sie auf einer geschotterten Waldlichtung ab. Männer in Lederjacken standen rauchend neben schwarzen deutschen Limousinen, blondierte Frauen saugten in der kalten Nachtluft frierend an ihren Zigaretten.

Ein Junge kam auf sie zu. Er trug ein Tier auf dem Arm, ein Lamm mit sehr weißem Fell. Stumm hielt der Junge den Frauen das Lamm hin. Sie lächelten ihn an, streichelten das Tier und legten dem Kind etwas in die Hand, die er unter dem Lämmchen hervorstreckte.

Markus sah, wie Frank neben ihm in der Jackentasche wühlte und einen zerknüllten Geldschein hervorholte, den er dem Jungen hinhielt, ohne das Kind dabei anzusehen.

»Sie glauben, dass es Glück bringt, wenn man ein Lamm streichelt«, erklärte Frank und streckte die Hand nach dem Tier aus.

»Er ist ein Rom, ein Zigeuner, das ist die ada ciganlija. Sie gehört den Roma. Wir sind hier die Gäste.«

Das Lamm gab einen kläglichen Ton von sich, wie ein Weinen. Markus streckte die Hand aus, um das Tier zu streicheln. Das Fell fühlte sich rau und hart an. Der Tierkörper darunter war warm und zitterte. Markus begann, in seiner Hosentasche nach Geld zu kramen, als etwas gegen sein Bein stieß und ihn fast zum Stolpern brachte. Der Junge fiel vor ihm auf den Rücken. Ein tiefes Grollen, ein schwächliches Röcheln, das Lämmchen zuckte. Lange Fangzähne bohrten sich in seine Kehle. Es lief nur wenig Blut aus dem winzigen Körper. Irgendwo kreischte eine Frau. Markus beugte sich vor und streckte die Hände nach dem Kind aus, das regungslos und mit aufgerissenen Augen hinter dem Lamm lag, als ihn jemand grob zur Seite stieß.

»Arkan!«

Ein Mann griff den Hund am Schwanz und zerrte ihn weg. Der Köter hielt das Lamm fest im Maul und hinterließ eine blutige Schleifspur.

»Arkan! Prestani!« Ein Tritt und ein Faustschlag auf den Kopf, und das wütende Tier verwandelte sich in ein winselndes Fellknäuel, das mit eingezogenem Schwanz in die Büsche schlich.

Aus der Hosentasche zog der Mann eine Rolle mit Geldscheinen und stopfte dem Jungen einige davon in die Tasche seiner verschlissenen Trainingsjacke. Das Kind lief zwischen den Autos davon. Der Mann ging seinen Hund suchen.

»Komm!« Frank deutete auf einen Trampelpfad, der halb zwischen den Bäumen versteckt war, und ging voran. »Ein passender Name! Arkan war einer der schlimmsten Schlächter im Krieg!« Frank zog Markus zu dem Pfad.

Sie waren eine Weile schweigend gegangen, als in Markus Tasche das Handy klingelte.

Karin.

Seit er ins Flugzeug gestiegen war, um über den Mord am serbischen Ministerpräsidenten zu berichten, hatte er nicht mehr mit ihr gesprochen. Das war jetzt drei Tage her. Er drückte sie weg.

»Deine Frau?« Frank grinste breit.

Ohne zu antworten, schaltete Markus das Handy aus.

Endlich gaben die Bäume den Blick auf den Fluss frei. Am gegenüberliegenden Ufer waren neonbeleuchtete Anlegestellen zu erkennen. Direkt vor ihnen schwammen ein paar selbstgebaute Hausboote auf leeren Ölfässern. Frank zeigte auf ein größeres Boot, an dessen Dachkante eine Leuchtgirlande befestigt war. Die Planken des Stegs bewegten sich, als sie darüber liefen. Über ihnen zog sich eine durchhängende Stromleitung zur Holzwand der Bootsbehausung. Alles war wacklig und unfertig. Drinnen quäkte eine Trompete schnelle orientalische Melodien, dazu stampfte ein Bass. Frank schob Markus durch die halb geöffnete Brettertür gegen dicht gedrängte Körper.

Es roch nach Schweiß und Zigaretten. Durch eine Lücke zwängte Markus sich in den Raum. Mit einer Hand strich er sich die Haare glatt. Dass er nur Turnschuhe angezogen hatte, ärgerte ihn. Alle Männer trugen Lederschuhe. Glänzende, teure Lederschuhe. Wenigstens hatte er sich im Hotel noch ein Jackett übergeworfen, als Frank ihn abgeholt hatte. »Eine Party«, hatte Frank gesagt, »auf einem Boot. Eine Zigeunerparty. Da gehen alle hin.«

In der Schlange vor der Passkontrolle hatten sie sich kennengelernt. Er freue sich immer über neue Gesichter, hatte Frank gesagt, Belgrad sei ein Dorf. Dass er dann tatsächlich anrufen würde, hatte Markus trotzdem nicht erwartet.

Zwischen den schwitzenden Menschen spielte die Band ihre endlosen, rasend schnellen Läufe, viele Halbtöne, immer wieder ein schrilles Aufkreischen der Trompete, die ein faltiger Mann mit Bartstoppeln und einem Filzhut blies. Neben ihm saß ein Junge in einem Wollpullover vor den scheppernden Resten eines alten Schlagzeugs. Dahinter ein fetter Kerl mit einem alten Kontrabass. Markus steuerte auf die Bar zu, die aus Brettern zusammengezimmert war.

Etwas abseits stand Frank und schaute sich unruhig um. »žarko!«, brüllte er schließlich durch den Raum und schob sich zur Bar, um mit einem dicken Kerl zu sprechen, der mit zwei Löffeln den Takt auf ein Holzbrett schlug, das als Tresen diente. Mit zwei Gläsern Schnaps und Bier drängelte er sich zu Markus zurück. »Erst den Schnaps, dann das Bier«, brüllte er Markus ins Ohr, »und dann die Frauen. Und was das angeht, hat Žarko mich noch nie enttäuscht! Kommst du mit?«

»Nein. Ich bleibe hier.« Markus deutete auf eine Frau, die seinen Blick erwiderte. Abschätzig, betont kühl, aber nicht ohne Neugier. Im Umdrehen hob Frank eine Hand und rief: »Na gut, du musst wissen, was du tust. Viel Erfolg! Wenn was ist, findest du mich hier hinten!« Er deutete auf eine Brettertür an der Rückwand, durch die er jetzt mit Žarko verschwand. Ein dröhnender Bootsmotor war zu hören.

»Hi!«, sagte Markus, und drängelte zwei junge Kerle in engen Jeans zur Seite. Die Frau lächelte nicht. Es gefiel ihm, dass sie kein Make-up trug. »Bist du oft hier?«

Ein angedeutetes Nicken, die Frau sah ihn regungslos an. Sie hatte helle Augen, die weit ausgeschnittene Bluse ließ die blasse Haut zwischen den Brüsten frei.

»Dass du zum ersten Mal hier bist, merkt man sofort«, sagte sie mit rauer Stimme und strich sich die dunkelblonden Haare aus dem Gesicht, auf dem etwas Schweiß glänzte. Ihre laute Stimme übertönte mühelos den Lärm. »Aus Deutschland, oder?«

Er nickte. »Ich heiße Markus.«

»Nur ein Deutscher geht im T-Shirt zu so einer Party.«

Ein spöttisches Grinsen.

»Nächstes Mal bügele ich mein weißes Hemd. Und du? Aus Schweden?«

Sie wiegte leicht den Kopf. »Ich bin Greta. Hier sind fast nur Ausländer.«

»Wollen wir uns setzen?«

Sie ging zu einer der rohen Holzbänke. »Du bist auch nicht zum Spaß in Belgrad, oder?«

Er deutete ein Nicken an.

Sie sah ihm prüfend ins Gesicht. »Du bist sicher kein Tourist. Lass mich raten. Der Mord an Djindjic?«

Markus hielt ihrem Blick stand. »Ja, ich schreibe darüber.« Markus nannte den Namen seiner Zeitung, den Greta mit einem anerkennenden Nicken quittierte.

»Noch ein Journalist. Es sind viele in der Stadt. So viele waren es noch nie. Die werden sicher auch schnell wieder weg sein. Was ist mit dir?«

»Ich weiß noch nicht. Aber mir gefällt es hier.« Markus sah auf die Tanzenden. »Solche coolen Parties hatte ich gar nicht erwartet. Ein Bekannter hat mich mitgenommen. Man lernt hier ja schnell neue Menschen kennen.«

Greta erwiderte sein verschmitztes Lächeln. »Ja, ist es nicht super, das Leben hier?« Mit einer kreisenden Handbewegung schien sie auf die schwimmende Kneipe, die ganze Stadt und das Land dahinter zu weisen.

Der Junge war hinter seinem Schlagzeug hervorgekommen und wieselte zwischen den Gästen umher. Mit einer kleinen Verbeugung streckte er Markus seine hohle Hand hin. Mit dem ersten Schein war er noch nicht zufrieden. Er ging erst weiter, als Markus einen zweiten in seine Hand gelegt hatte.

»Die meisten sind Roma«, sagte Greta. »Sie sammeln Müll statt zur Schule zu gehen. Wir versuchen, ihnen zu helfen, aber es ist schwer.«

Ein Knall vor der Tür, ein heiserer Schrei, das Licht ging aus. Die Band spielte noch einen Augenblick weiter. Dann war es still.

Einen Moment lang lauschten alle, dann begannen mehrere Frauen zu kreischen. Männer riefen mit hohler Stimme durch den Raum, Handys leuchteten im Dunkeln auf. Türen und Fenster der Bretterbude wurden aufgerissen. Greta und Markus wurden von einer Taschenlampe direkt geblendet.

Ein Mann in Tarnuniform wies auf Markus: »Passport!«

Aus der Jackettasche kramte Markus seinen weinroten EU-Pass hervor. Die Männer, die in den Crni Panter eingedrungen waren, trugen Uniformen, Kampfstiefel und Schlagstöcke. In Zweiergruppen gingen sie durch den Raum und stellten den Gästen Fragen. An der Tür standen Soldaten mit kugelsicheren Westen und schweren Gewehren. Einige Gäste wurden zur Seite gezogen und mit den Händen hinter dem Kopf abgeführt.

»Djindjics Leute!«, flüstere Greta in Markus Ohr und wies mit dem Kopf auf die Wachen an der Tür. Sie zog Markus in Richtung Ausgang, als er von hinten gepackt wurde. Er drehte sich um, sah ein hartes Gesicht mit scharfen Falten, kurz rasierte Haare.

»Come with me!«, befahl der Mann. Er drückte Markus eine Pistole an die Schläfe und hielt ihn am Oberarm fest. Ohne den Kopf zu drehen, an dem er den kühlen Stahl fühlte, suchte Markus mit den Augen Gretas Blick.

»Sag ihnen, wo du herkommst!«, rief sie und wurde von einem Uniformierten in Richtung Eingang gedrängt.

»Ich komme aus Deutschland!«, brachte Markus heiser hervor. »Germany!«

Durch die Hintertür stolperte er auf einen Bootssteg, der an der Rückwand der Kneipe entlanglief. Beinahe wäre er über das Absperrseil ins Wasser gekippt. Der Rasierte mit der Lederjacke hielt ihn fest.

Frank lehnte mit verschränkten Armen an der Brüstung und grinste ihm spöttisch ins Gesicht. Er deutete auf Markus Bewacher. »Ein Freund von mir, er sollte dich da herausholen. Sveti! Možeš da ga pustiš!«

Der Rasierte ließ die Pistole hinten im Hosenbund verschwinden.

Frank schob Markus auf eine kurze Leiter, die auf ein Motorboot führte, auf dem der Rasierte mit einer Hand ins Steuerrad griff und mit der anderen einen Hebel nach vorn schob. Der Motor heulte auf. Markus spürte die Bewegung des Bootes im Magen. Er hielt sich an der Reling fest.

»Was war da drinnen los?« Mühevoll schrie Markus gegen den schneidenden Fahrtwind an. Niemand antwortete. Aus dem Augenwinkel musterte er den Rasierten, der ein enges Jackett trug, unter dem sich das Pistolenhalfter abzeichnete.

»My name is Svetozar. Sveti.«

Markus erschrak, aber Sveti sah ihn gar nicht an. Im fahlen Schein der Strahler eines vorbeifahrenden Schleppers sah er eine tätowierte Rose, die sich am Hals des Rasierten entlangschlängelte.

»Don’t worry. You are safe.«

Schweigend glitten sie nah am Ufer entlang, wo dunkle Industriekulissen zu ahnen waren.

»Wohin fahren wir?« Markus wandte sich direkt an Frank, der die ganze Zeit still nach vorne geschaut hatte.

»Das ist die Save-Mündung, da drüben ist die Donau!«, brüllte Frank endlich durch das Dröhnen des Motors, den Fahrtwind und die spritzende Gischt. Als Markus sich neben Frank an die Reling stellen wollte, stolperte er. An die Bootswand gelehnt, kauerte jemand zwischen den Schwimmwesten.

»Ein Mann mit sehr speziellen Vorlieben«, sagte Frank. »Wir freuen uns, dass er jetzt bei uns ist.«

Die Hände waren auf dem Rücken gefesselt, der Kopf steckte in einer Art Sack. Der Mann trug nur einen Schuh. Auf dem Bootsdeck war ein Blutfleck.

Der Rasierte stoppte den Motor und stellte den Scheinwerfer ab. Frank zog den Sack weg. Im Mund hatte der Mann ein Stück Stoff, an dem er würgte. Das graue Haar fiel strähnig und blutverkrustet ins Gesicht. Eines der runden Brillengläser in der schmalen Metallfassung hatte einen Sprung, ein Bügel hing neben dem Ohr. Das Jackett war am Ärmel zerrissen.

»Sein Name ist Eusebio Bisonte«, sagte Frank ungerührt und ohne den Mann anzusehen.

»Was wollt ihr von ihm?«, brüllte Markus.

Frank zuckte mit den Schultern.

2

Bevor er die Augen öffnete, hörte Markus Geschirrklappern und roch frischen Kaffee. Ihm war kalt, obwohl ihn eine Wolldecke am Kinn kratzte. Als er in die Frühlingssonne blinzelte, spürte er seine Kopfschmerzen.

»Dobar dan! Kako si?«

Die Frau, die gerade das Fenster öffnete, war dick und fröhlich. Beim Lächeln zeigte sie einen Goldzahn, um ihre formlosen Hüften war eine speckige Schürze gebunden. Auf einem kleinen Wagen, zu dem sie sich jetzt herunterbeugte, lagen Putzutensilien und ein Müllsack.

Markus schloss die Augen. Durch das Fenster wehte kalte Luft. Ein Hauch von Algen und Fisch. Markus Magen zog sich zusammen. Unter sich hörte er Wasser glucksen, der Raum bewegte sich leicht. Wieder ein Boot. Ihm wurde übel, als die Putzfrau jetzt einen Aschenbecher in den Müllsack leerte. Was hatte er getrunken?

Ruckartig setzte er sich auf, hielt den Schmerz im Kopf aus und den Schwindel.

»Bisonte!«, sagte Markus. »Scheiße!«

Erschrocken sah die Putzfrau zu ihm herüber, dann wandte sie sich schnell wieder den Aschenbechern zu.

Er saß in der Unterhose auf einem großen Sofa in der Ecke eines Raums, der wie ein Speisezimmer aussah. Mehrere Tische mit fleckigen Tischtüchern standen herum. Die Putzfrau rückte gerade die Stühle zurecht und begann die Tücher einzusammeln. Schwärzliche Brandflecken auf dem Teppichboden, an der Wand Schifffahrtsgerätschaften, verknotete Tauenden, Kupferstiche mit Seekarten, Helme, Militärmützen. Auf eine Offiziersmütze mit goldenen Tressen war ein Zifferblatt mit Zeigern montiert. Schon halb zehn. Aus dem Jackett, das zerknüllt vor dem Sofa lag, wühlte Markus sein Handy und sein Portemonnaie hervor. Franks Nummer war gespeichert. Von Greta hatte er sich keine Nummer geben lassen.

Vier verpasste Anrufe von Karin.

Markus atmete langsam, massierte mit einer Hand seine Schläfe.

»Toilette? WC? Toilet?«, fragte er laut.

Ein Loch im Boden des Hausbootes. Durch die Öffnung konnte er das dunkle Flusswasser sehen. Ein Zigarettenstummel schwamm vorbei.

Er drehte sich um, ging rückwärts mit einem Schritt über das Loch und platzierte seine nackten Füße auf den beiden Absätzen neben der glucksenden Öffnung. Mit angespannten Oberschenkeln ging er in die Hocke und spürte den Wind vom Fluss am Hintern, als in der heruntergelassenen Hose sein Handy klingelte.

»Warum meldest du dich nicht? Ich dachte schon, dir ist etwas passiert«, sagte Karin.

»Nein, alles in Ordnung.« Er räusperte sich.

»Hast du getrunken?«

»Ich habe viel Arbeit.«

Das Handy hielt er zwischen Schulter und Ohr eingeklemmt, als er die Hose hochzog. Gegen den Schwindel biss er die Zähne zusammen. Über dem Loch war ein Wasserhahn, den er jetzt aufdrehte. Er hielt einen Fuß darunter, genoss die Kühle und sah, wie das Wasser durch das Loch in den Fluss strömte.

»Ich bin schwanger!«, sagte sie.

Markus legte sich ein Stück Käse auf eine Weißbrotscheibe und biss hinein. Er kaute gierig. Gut, dass die Putzfrau das Frühstück hier draußen serviert hatte. »Habe ich viel getrunken?«, fragte er.

Frank gähnte. »Du hast mir auf die Schuhe gekotzt!«

»Warum Bisonte?«

Frank hatte seine Augen hinter einer breiten Sonnenbrille versteckt, seine Stimme klang rau und matt. »Er hat es verdient. Dieser Bisonte ist ein Schwein! Er fickt Kinder. Roma-Kinder! Die sind billig und die vermisst auch keiner. Er wird jedenfalls eine neue Brille brauchen.«

»Warum war er auf deinem Boot?«

»Er ist ein Arschloch! Aber er weiß viel. Er ist ein nützliches Arschloch. Er kennt die Leute, die die Kinder verkaufen.«

»Arbeitest du für die Polizei?«

Frank grinste und drehte sein Gesicht in die Sonne, die jetzt ganz zwischen den Wolken hervorkam.

»Du wusstest, dass die Razzia stattfinden würde, oder?«, fragte Markus.

»Ich wollte Señor Bisonte gern einmal unter vier Augen sprechen, aber er hatte leider nie Zeit für mich. Er ist Diplomat. Er fühlt sich sicher bei seinen feinen Spielchen mit kleinen Roma-Mädchen.«

»Warum zeigst du ihn nicht an?«

»Wer sollte denn gegen ihn aussagen? Er würde vielleicht versetzt, in irgendeine andere hässliche kleine Hauptstadt, in irgendein anderes beschissenes kleines Land. Wäre nicht das erste Mal.«

»Die Razzia war seinetwegen?«

»Die Typen von der Gendarmerie gehen im Augenblick überall rein, weil sie die Djindjic-Mörder suchen.« Frank stand auf, warf ein paar Scheine auf den Tisch und klappte sein Handy auf. »Ich rufe dir ein Taxi.«

»Kennst du Greta? Sie war gestern Abend auch auf der Party.«

Ohne von seinem Handy aufzusehen, antwortete Frank: »Die NGO-Tussi aus Dänemark? Die kennt hier jeder. Willst du sie wiedersehen?« Er grinste. »Sie arbeitet in der Fußgängerzone, neben dem Café Snežana. Aber pass auf, sie ist eine Raubkatze. Ich weiß, wovon ich rede!«

3

Mindestens zwei Stunden saß er schon hier auf der Bank. Die Schatten der Bäume im Park waren länger geworden und dann ganz verschwunden. Aber endlich kam der Mann. Er war allein und zu Fuß. Die Augen hinter einer Sonnenbrille versteckt, bewegte er sich die Hauptstraße entlang. Ab und an sah er sich aufmerksam um. Auf der anderen Straßenseite hielt der Mann sich dicht hinter den parkenden Autos.

Er nahm die Verfolgung auf. Vor einem Haufen Bauschutt bog der Mann schließlich ab. Als er sich der Stelle vorsichtig näherte, wäre er beinahe über ein rostiges Moniereisen gestolpert, das direkt vor ihm aus dem Boden ragte. Vorsichtig sah er sich um.

Gähnend dunkle Höhlen aus brüchigem Beton. Verbogene Stahlträger, wie abgebrochene Fangzähne. Reste eines Treppenhauses zwischen leeren Fensterrahmen und löchrigen Ziegelmauern. In der Mitte der Ruine war immer noch die Schneise zu sehen, die der NATO-Marschflugkörper in das allmächtige jugoslawische Verteidigungsministerium geschlagen hatte.

Langsam tastete er sich weiter. Putz bröselte ihm auf den Kopf, ein Stück Metall schepperte, als er drauftrat.

Er blieb stehen, lauschte.

Stimmen. Männer, mindestens zwei. Eine Stimme, die sich überschlug. Ein harter Befehl. Stille. Ein Knirschen, wie von einem schweren Gegenstand, der über den Boden geschleift wird.

Staub überall. Auf den Mauerresten, auf dem brüchigen Boden, auf den Stahlträgern. Als er ein Husten unterdrückte, stieß er gegen ein Mauerstück. Das Bröckeln der Steine hallte von den Wänden.

Er lauschte angestrengt. Sein kahler Schädel wurde kalt vom Luftzug, der durch die Ruine zog. Auf einen Moment der Stille folgten erregtes Flüstern und Vorwürfe. Jetzt waren schnelle Schritte zu hören, jemand schleifte etwas über den Boden. Als die Geräusche verstummt waren, blieb er noch eine Weile regungslos stehen.

Er lauschte konzentriert, bewegte sich dann leise in die Richtung, aus der die Stimmen gekommen waren. Er sicherte sich nach allen Seiten ab, wie er es im Krieg gelernt hatte. Zwischen den brüchigen Wänden der Ruine waren immer wieder lange Schatten zu sehen, wenn Autoscheinwerfer hereinleuchteten. Er musste die Stelle, wo die Männer gestanden hatten, längst erreicht haben, als er stolperte. Etwas Weiches lag an seinem Fuß. Er leuchtete den Boden mit seinem Handy aus. Große Augen, leer und tot, in einem blassen Gesicht mit bläulichen Flecken. Ein Kindermund, schwarzrot, dunkel geronnenes Blut auf den vollen Lippen. Ein grüner Kittel auf dem kalten, nackten Körper, wie in einem Operationssaal. Kleine Rippen unter feiner Haut. Eine offen klaffende Wunde, ein langer, sehr gerader Schnitt.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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