Jörg Walendy

Tag der Unabhängigkeit

Thriller

Originalausgabe
1. Auflage 2014
© Polar Verlag GmbH Hamburg 2014
Alle Rechte vorbehalten
Umschlaggestaltung: Detlef Kellermann, Robert Neth
Gesetzt aus Adobe Garamond PostScript, InDesign
Druck: Aalexx Buchproduktion, Großburgwedel
Printed in Germany
Print ISBN: 978-3-945133-00-2
E-Book ISBN: 978-3-945133-02-6

www.polar-verlag.de

Meiner Familie

NICHTS ALS TREIBHOLZ und Dreck bedeckt den Strand, an dessen Ufer kalter, gerippeartiger Beton aufragt. Abdelkader rennt im Dunkeln auf die Bauruinen zu, die im Licht der weit oben an der Steilklippe stehenden Laternen liegen. Die Glühbirnen werfen Schlagschatten und gelbliche Leuchtkegel auf den Strand. Abdelkader stolpert vorwärts, versucht, das Gleichgewicht zu halten. Nasser Sand klebt an seinen Füßen.

Im Licht der Scheinwerfer kann er das alte Restaurant Château Normand mit dem spitzen Dach und den eigentümlichen Fachwerkelementen oben an der Klippe erkennen. Im Garten hinter einer hüfthohen Mauer stehen großgewachsene Palmen, die sich in der Nachtluft wiegen. Dazwischen hängt eine Kette mit gelben und flackernden Lichtern.

Im Hintergrund sieht er die angestrahlten Verladekräne von Tamenfoust, darüber den Schein der fernen Lichter von Algier. Mit aller Gewalt wuchtet er sich nach vorne, springt an aufgebrochenem Beton und Eisenstangen vorbei in den Rohbau und lässt sich auf den Boden fallen. Von dem schweren Jeep, der ihn verfolgt hat, fehlt jede Spur.

Auf den Ellbogen robbt er vorwärts und spürt, wie sich Splitt und kleine Steine schmerzhaft in seine Haut bohren. Nach ein paar Metern hält er inne und tastet hastig seine Armeehose ab. Er öffnet den Druckknopf an der Seite und zieht eine Pistole aus der Beintasche.

»Ein falscher Friede, bei Allah so ein falscher Friede, zu viel Vergessen. Zuviel falsches Verzeihen«, flüstert er.

Irgendetwas dröhnt dunkel. Er wirft sich auf den Rücken und betätigt den Abzug. Drei kurze Schüsse fallen, im Licht seines Mündungsfeuers sieht er nur Beton, ein paar Meter des Strandes und arabische Graffiti. An die Wände sind in roter Farbe Flüche und Anrufungen Allahs gepinselt, zweimal ist das Wappen Algeriens zu erkennen. Die Patronenhülsen fallen leise klimpernd hinter ihm zu Boden.

Er unterdrückt einen Fluch, springt auf und rennt noch tiefer in den massiven Rohbau hinein. Licht dringt nur durch einzelne Spalten und Fensteröffnungen. Er erkennt die Umrisse einer aus Stein gemeißelten Treppe, lässt sich erneut fallen, hält den Atem an und wartet ab, dass Stille einkehrt.

Nach einer, vielleicht zwei Minuten lädt er die Pistole nach. Er spürt, wie sich die Oberschenkelmuskulatur heftig verkrampft und sich Adern und Sehnen wie Stahlklammern zusammenziehen. Mit der linken Hand umfasst er eines der Beine und zieht es ruckartig an sich heran.

Jetzt erst gewöhnen sich seine Augen an die Dunkelheit. Er entdeckt einen Spalt in der Wand, der sich unmittelbar neben der Treppe befindet. Keine zwei Handbreit. Er späht hindurch auf den Strand. Dort ist keine Bewegung zu erkennen.

Erst weiter oben geht die Sandfläche langsam in eine asphaltierte Straße über. Einzelne Abschnitte sind immer wieder von sandgefüllten Schlaglöchern übersät. Ganz am Ende seines Blickfelds steht eine Neubausiedlung aus niedrigen Plattenbauten. Unten am Wasser erspäht er eine windschiefe Bretterbude. Papierfetzen und Stromkabel bewegen sich im Wind. Ein Ort, an dem Großfamilien in den Sommermonaten Plastikstühle und Sonnenschirme für einen Nachmittag am Strand ausleihen.

»Allahu akbar.« Seine trockenen und faltigen Lippen sind mit Sandkörnern und Staub überzogen, sein Bein immer noch taub vor Schmerz. Sein Fehler, alles sein verdammter Fehler. Er wiederholt den Satz. Alles fühlt sich wie in den 90er Jahren an. Wie in der einen Nacht, in der seine Welt unterging. Auch damals war Matoub an seiner Seite und hatte auf dem alten französischen Schwarz-Weiß-Fernseher das Fußballspiel zwischen Mouloud Alger und JSK Kabylie verfolgt.

Abdelkader blickt an sich hinab, legt kurz die Waffe beiseite und betrachtet seine Hände. Erst die Oberseite, dann die Handinnenflächen. Er faltet sie vor seiner Nase zusammen und saugt Luft durch die Finger. Riecht er sein eigenes, getrocknetes Blut an seinen Händen, oder das seines Sohnes und seiner Frau? Von den durchtrennten Halsschlagadern im Raum verspritzt. Niemals wird er den Anblick vergessen.

Plötzlich bemerkt er eine Bewegung draußen im Halbdunkel.

»Allahu akbar«.

Abdelkader wischt die rechte Hand am Körper ab, greift wieder nach der Waffe, lädt sie durch und bringt sie in Anschlag.

Wer hat ihn verraten? Wer zum Teufel hat gewusst, dass er sich hier und heute mit Matoub trifft? Sie haben ihn verfolgt, ihm aufgelauert in den grauen Büschen und zwischen den Bauruinen. Es hätte ihm auffallen müssen, dass er bei dem Versuch beobachtet wurde, die Kameraden aus den 90er Jahren zusammenzutrommeln. Matoub hatte Recht gehabt. Mit wem hat er eine Rechnung offen, fragt er sich. Mit wem eigentlich nicht?

Irgendwo kracht und dröhnt es dumpf. Er legt den Finger an den Abzug und zieht ihn millimeterweise zurück, bis er den unmittelbaren Druckpunkt erreicht hat.

»Chikri, die Benmansour-Zwillinge . . .?«

Er späht auf die Straße, zielt dann wieder hinunter zur Holzhütte. Noch immer kann er niemanden im schwachen Licht erkennen.

Die Benmansours? Konnte es das sein? Würden seine Verfolger ihren Tod rächen wollen? All das nur wegen des Aufeinandertreffens irgendwo draußen in der Mitidja? Im Spätsommer vor über zehn Jahren.

Plötzlich erscheinen Lichtkegel am oberen Ende des Strandes. Ein gepanzertes Fahrzeug fährt vor. Grelle und leicht bläuliche Scheinwerfer kriechen aus der Neubausiedlung. Der Wagen stoppt am Ende der asphaltierten Straße zwischen zwei Schlaglöchern. Sein Licht blendet ihn. Er sieht einzelne Bewegungen, aber keine Details und wendet die Augen ab.

Eine Tür öffnet sich und fällt zurück ins Schloss. Von weiter oben ist ein helles Kreischen zu hören. Eindeutig die Stimme einer jungen Frau. Er richtet den Blick auf die Laternen an der Steilklippe und vernimmt ein zweites Geräusch. Ein hochfrequentes und elektrisches Sirren, das sich zuerst hinter dem Schrei versteckt hat und nun leise über den Strand flattert.

Mit einmal vernimmt er Schritte auf der Straße. Es scheinen Stiefel zu sein, vielleicht auch Schuhe mit einer schweren Ledersohle. Nicht mehr als fünfzig Meter von ihm entfernt. Abdelkader reißt die Waffe nach vorne und gibt ungezielt vier Schüsse in Richtung der Schritte ab. Direkt in das Licht hinein.

»Mon fils!«

Eine dunkle Stimme donnert über den Strand. Neben der Panzerlimousine baut sich eine Gestalt auf und hebt beide Arme in die Höhe. Die Handflächen sind in den Nachthimmel gestreckt, ganz offen und leer. Abdelkader kennt Stimme und Silhouette. Unmittelbar erinnert er sich an gemeinsame Kampfeinsätze draußen in den Bergen des Atlas und der Kabylei.

»Fils!«

Wieder ein Ruf mit einem harten, aber auch fürsorglichen Unterton. Dieses Mal kann er die Worte fast aus nächster Nähe hören.

»Na‘am!«, ruft jetzt auch Abdelkader auf den Strand hinaus.

Er lässt die Waffe sinken, presst das Wort erneut aus seinem Hals, legt sein Gesicht an den Spalt und atmet aus. Sollte seine Flucht hier und jetzt enden?

»Yalla, aghoua ilal baba!«

Abdelkader kneift die Augen zusammen. Das kann alles kein Irrtum sein.

»Abutuk! Yalla.«

Tränen der Erleichterung schießen ihm in die sandverschmierten Augen. Er will glauben. Er will nicht länger fliehen müssen. Er will zurück nach Algier, um in der Casbah am Grab des Marabou zu beten, den rituellen Weg um den großen und stoffbespannten Holzsarg abzuschreiten und Steine am Grab seines toten Sohnes und seiner Frau niederzulegen. Ganz so, wie es sich für einen gläubigen Muslimen und einen treuen kabylischen Familienvater gehört. Er will endlich Frieden mit sich machen.

Abdelkader lässt die Pistole auf den trockenen Beton fallen. Er dreht sich zur Seite, zieht sich am Treppenabsatz mühsam in die Höhe und verlässt den Rohbau langsam, hinkend und mit weit von sich gestreckten Händen.

Am Ende der asphaltierten Straße steht unbewegt die große Gestalt. Die Arme immer noch nach oben gestreckt und weit geöffnet. Ein Fuß steht fest auf dem Asphalt, der andere ist zur Hälfte in den Sand gesunken.

Im Scheinwerferlicht der Limousine kann er erstmals das Gesicht seines Gegenübers erkennen. Den zurechtgestutzten Schnurrbart, die Tränensäcke und die tiefe Vernarbung entlang der Halsschlagader. Ein freundliches und gewinnendes Lächeln, wie nach dem Feuergefecht oben in den Gorges de Paléstro im Sommer 1961.

Etwas Stahlhartes bohrt sich plötzlich in ihn hinein. Ein weiterer Schuss folgt. Er spürt die Eiseskälte, die sich in seiner Brust ausbreitet, sackt zusammen und kippt nach hinten in den Sand. Er hustet angestrengt und schluckt Blut und Rotz hinab. Alles verschwimmt vor seinen Augen und vermischt sich mit dem Gefühl, in Blut zu ersaufen.

Das flatterhafte, elektrische Sirren endet abrupt. Er sieht eine massive Gestalt, die an ihn herantritt und ein Nachtsichtgerät absetzt. Mit einem scharfen und schneidenden Geräusch zieht die Person ein Messer aus der Jacke und beugt sich zu ihm hinab. Abelkader spürt, wie sich die Spitze eines Lederstiefels in seine Brust bohrt, und sieht, wie eine Klinge sich seinem Gesicht nähert.

Hoch oben auf der Steilküste kauert ein kleiner, drahtiger und fast dunkelhäutiger Tuareg in einem abgewetzten Kampfanzug ohne Schulterstücke oder Abzeichen. Die Füße stecken in alten Armeestiefeln, um die Hüfte hat er einen breiten Gurt aus grobem und rissigem Leder geschlungen. Seine linke Hand umfasst einen Stein, in der rechten hält er einen dicken Stoß Akten. Er presst seine gelben Zahnstümpfe aufeinander und drückt sich mit Gewalt gegen den rauen Fels.

»Verdammt, verdammt!«, schießt es ihm durch den Kopf.

Matoub lässt die Papiere auf den Boden fallen und nestelt in den Taschen nach der Waffe. Er muss sie auf der Flucht verloren haben. Mühsam zieht er drei Geschosshülsen hervor und küsst sie. Glücksbringer aus alten Zeiten. Die Kugeln hat er vor über 10 Jahren selbst in das Holz einer dunklen Atlaszeder geschossen.

Der Mann am Strand beugt sich immer noch über Abdelkader. Matoub vernimmt Spuren kratzender Laute und Wortbrocken auf Arabisch, die er nicht versteht. Langsam dreht er sich um und zieht sich an einer Säule nach oben auf einen Absatz, der an eine pechschwarz gestrichene Stahltür grenzt.

Er streicht über seinen kahlrasierten Schädel und wickelt sich ein Stück Stoff um die Hand. Vorsichtig schlägt er gegen die Tür. Wieder dröhnt es dumpf und metallisch. Er reißt den Kopf herum und blickt auf den Strand. Abdelkader und der Mann sind verschwunden. Die kalte Angst kriecht ihm den Rücken hinauf.

»Mach auf, mach verdammt nochmal die Tür auf«. Mit der zur Faust geballten Hand schlägt er erneut gegen das Metall. Ein drittes, ein viertes Mal. Sofort ist das Sirren wieder in der Luft zu hören.

»Yasmin!« Matoub brüllt jetzt den Namen. »Yasmin, der Scheißkerl ist immer noch da. Mach die Tür auf.«

Sie öffnet sich einen Spalt breit. Matoub sieht nur Schwärze, dann den Fuß einer jungen Frau. Mit rot lackierten Fußnägeln und einem glitzernden Fußkettchen.

»Ich kann nicht. Ich kann dich nicht reinlassen. Die bringen mich sonst um«, sagt sie.

Als ihn kaltblaues Licht erfasst, wuchtet er seine Schulter gegen die Tür, öffnet sie für einen Sekundenbruchteil und presst den schmalen Oberkörper in den Hohlraum zwischen Rahmen und Tür. Yasmin drückt von der Innenseite dagegen. Er schreit, spürt einen kurzen Anflug von Schwindel und legt sein ganzes Gewicht in die Bewegung. Mit einem Ruck presst er die Tür auf und wirft sich dahinter zu Boden.

Yasmin kreischt los. Sie ist nach hinten umgekippt und starrt auf die Öffnung. Das kalte Licht blendet sie, sie drückt sich die Hände an die Ohren. Überall ist das elektrische Sirren zu hören.

Matoub greift nach den Akten und tritt mit dem Fuß die Tür ins Schloss. Schlieren aus Tränen und schwarzer Schminke ziehen sich quer über Yasmins Gesicht.

»Scharmuta!«, zischt er sie an und hebt den Arm. »Weißt du, wer das unten am Strand ist? Verdammt noch einmal, weißt du es?« Yasmin krümmt sich zusammen. »Er wird uns umbringen, er wird uns einfach umbringen.«

DURCH DAS ENGE TREPPENHAUS des Redaktionsgebäudes rennt Wahiba nach oben. Die Holzstufen knarzen unter jedem ihrer Schritte. Ein Mann mit dunkler Hornbrille und dichtem Bart weicht zur Seite aus und blickt ihr mürrisch hinterher. An ihrer linken Schulter baumelt eine Tasche aus geflochtenem Leder. Um ihren Hals eine dünne Silberkette. In der einen Hand hält sie ein Fax, mit der anderen tippt sie eine Nummer ins Handy ein. , schreibt sie.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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