Vollständige EPUB-Ausgabe April 2013

Edition Ecrilis, Weil der Stadt

© 2013 Edition Ecrilis

Alle Rechte vorbehalten

Covergestaltung/Einband:Anja Schönberger

Bildnachweis: Pixelio/Eva Kalidowa

Redaktion/Satz: Michael Derbort

ISBN 978-3-944554-01-3

http://www.ecrilis.de

Für Bärli und Mephisto

Vorwort

Frauen und Männer –eine unendliche Geschichte voller Peinlichkeiten, Irrtümer, kleiner Katastrophen und großer Emotionen. Der Weg zum Happy End ist ein steiniger, von Dornen übersät und wird meist aus weiblicher Sicht geschildert. In diesem Buch erfährt der Leser, wie manche Männer ticken und wird feststellen, dass sich die Geschlechter mitunter ähnlicher sind als man ahnt. Schlussendlich zählt aber nur eines: für jeden Topf gibt es einen Deckel, es gilt nur, den richtigen unter den vielen unpassenden zu finden. Diese Geschichte ist eine von vielen auf der Suche nach dem Glück. Handlung und Personen sind frei erfunden, trotzdem werden Sie sich vielleicht in der ein oder anderen Szene wiederfinden. Wenn Sie selbst noch auf der Suche sind, bedenken Sie: Es gibt nichts, das es nicht gibt, aber es gibt immer einen Weg.

Kapitel 1

Als Oberschwester Brigitte am 31. August 1967 ihren Dienst auf der Säuglingsstation antrat, ahnte sie nicht, dass ihr eine unvergessliche Nacht bevorstand. Der Abend begann ruhig, der Dienst habende Arzt Dr. Ferdinand Pell begab sich um zweiundzwanzig Uhr auf eine Tasse Kaffee in den Bereitschaftsraum.

Oberschwester Brigitte, die in drei Jahren in den Ruhestand treten würde, saß hinter ihrem Schreibtisch in der Empfangshalle, und hatte soeben die Schreibarbeit erledigt. Zufrieden legte sie ihre Akten beiseite und griff nach einem Kreuzworträtsel, als sie die Eingangstür hörte. Brigitte blickte auf und sah eine junge Frau eintreten. Sie war keine dreißig Jahre alt, hatte hüftlange, schwarze Haare, und trug Jeans mit handtellergroßen Löchern in Kniehöhe. Ein ausgewaschenes, gelbes T–Shirt mühte sich vergeblich ihren Bauch, der an einen kurz vor dem Start stehenden Fesselballon erinnerte, zu verbergen. Auf ihrer Nase saß eine bunte, glaslose Brille, ein ziemlich verwelkter Blumenkranz baumelte um ihren Hals, und sie verströmte einen süßen, harzigen Duft.

„Kann ich Ihnen helfen?“, fragte Brigitte freundlich und drehte sich kurz zur Seite, um Luft zu holen.

„Ja, kannst du“, antwortete die junge Frau. Sie ließ sich ächzend in einen Stuhl vor dem Schreibtisch fallen, pflückte eine halb verdorrte Rosenblüte von ihrem Blumenkranz, und reichte sie lächelnd der Oberschwester. „Gott liebt dich. Und zwar besonders, wenn du mir ein Zimmer gibst. Ich brauche es auch nur für eine Nacht.“

„Wie bitte? Ein Zimmer?“

„Ja natürlich, ein Zimmer, der Portier meinte, ihr habt jede Menge frei.“

„Ja, aber – wir sind doch kein Hotel!“

„War ja klar“, schimpfte die junge Frau, „überall dasselbe. Wenn man nicht im Anzug oder Abendkleid im Foyer erscheint, bekommt man kein Zimmer. Verdammte Spießer!“ Sie warf die Rosenblüte über ihre Schulter, kramte einen vergilbten Geldschein aus der Gesäßtasche, und knallte ihn auf den Tisch. „Hier, ich kann bezahlen, also will ich auch ein Zimmer!“

„Aber das geht doch nicht!“

In diesem Moment kam Dr. Pell aus dem Bereitschaftsraum, und baute sich in voller Größe von einem Meter fünfundsechzig neben dem Schreibtisch auf.

„Was ist denn los?“

„Diese – Dame möchte –“

„Ich will ein Zimmer“, sagte die Frau bestimmt, und quälte sich aus dem Sessel.

„Und warum geben Sie ihr dann keines, Schwester?“

„Aber – aber wir sind doch kein Ho–“

Dr. Pell schaute sie eindringlich an, deutete kurz auf den übergroßen Bauch der jungen Frau, und zwinkerte Brigitte zu.

„Ach so“, begriff sie, „selbstverständlich, wenn Sie es sagen, bekommt die Dame natürlich ein Zimmer.“

„Na also“, sagte die Frau strahlend, „warum nicht gleich so.“ Sie wandte sich Dr. Pell zu. „Du bist wohl der Page, Kleiner. Ich möchte ein Zimmer mit Balkon. Und Dusche.“

„Der – ähem.“ Brigitte konnte ein Lachen nur schwer unterdrücken und sah gespannt zu, wie Dr. Pell mit der Situation umging.

„Natürlich. Ein Zimmer mit Balkon. Wenn Sie mir bitte folgen?“ Dr. Pell ging voraus, die Frau stolzierte, eine muntere Melodie summend, hinterher.

Fünfzehn Minuten später kam er wieder in die Empfangshalle, begleitet von zwei kichernden Nachtschwestern.

„Und?“, fragte Brigitte vorsichtig.

„Also ich weiß nicht, was diese junge Dame zu sich genommen hat“, begann er kopfschüttelnd, „aber sie ist definitiv nicht ganz sie selbst. Sie ist der festen Überzeugung, soeben in ein Hotel eingecheckt zu haben. Von einer Schwangerschaft will sie nichts wissen. Sie hält ihren Bauch für die Folgen eines üppigen Mahls, und meint allen Ernstes, er werde sich demnächst mit einem mächtigen Darmwind entleeren.“

Die beiden Nachtschwestern lachten, auch Brigitte konnte ein Schmunzeln nicht unterdrücken.

„Papiere hat sie auch keine bei sich“, setzte Dr. Pell hinzu. „Immerhin konnte ich ihr den Namen entlocken. Sie heißt Jaqueline Meyer.“

„Ist Fräulein Meyer denn gesund?“ Brigitte nahm einen Patientenbogen zur Hand und begann ihn auszufüllen.

„Soweit ich das sagen kann, ja.“ Dr. Pell wirkte etwas nachdenklich.

„Sie redet unentwegt, erzählt aus ihrer Kindheit, und wartet auf – äh – ein Raumschiff, das sie abholen und ins Land des Friedens bringen soll.“

„Aha“, sagte Brigitte, „dann hat sie mit Sicherheit etwas genommen. Die jungen Leute heutzutage probieren ja allerhand aus. Letzte Woche wurde ein Fünfzehnjähriger eingeliefert, der sich eine Zigarette aus Kamillentee und Pfeffer gedreht hatte. Er übergibt sich immer noch mehrmals täglich.“

„Vielleicht ist sie morgen früh ja wieder klar“, drückte Dr. Pell seine Hoffnung aus, „wir werden sehen. Jedenfalls fühlt sie sich in ihrem Zimmer offenbar wohl. Sie hat mir sogar Trinkgeld gegeben!“

Die beiden Nachtschwestern prusteten los.

„Ich bin im Bereitschaftsraum“, sagte Dr. Pell und schritt bedächtig los, „und Sie beide hören auf zu gackern. Machen Sie einen Kontrollgang!“

Die Schwestern huschten davon. Brigitte wandte sich wieder ihrem Kreuzworträtsel zu und begann den Kampf gegen den Schlaf. Nach einer Weile verlor sie ihn, und schlummerte sanft ein. Als ein süßlicher Geruch ihre Nase umschmeichelte, öffnete sie die Augen. Sie blickte in das Gesicht ihrer neuen Patientin und fuhr hoch.

„Oha, Schwester, habe ich dich erschreckt?“ Jaqueline Meyer lachte.

„Aber nein“, heuchelte Brigitte mit heftig pochendem Herzen, und atmete ein paar Mal tief durch, „keineswegs. Geht es Ihnen nicht gut? Brauchen Sie Medikamente?“

„Nein, nein, Schwester, ich bin doch nicht so eine.“ Jaqueline schüttelte energisch den Kopf. „Ich brauche nichts zu nehmen, um gut drauf zu sein, ich kann bloß nicht schlafen. In meinem Bauch rumort es gewaltig, ich habe wohl zu viel und zu scharf gegessen. Ein wenig Gesellschaft, das brauche ich.“

„Soll ich den Dok– den Pagen holen, damit er nach Ihnen sieht?“

„Nein, das lass mal ruhig bleiben, wenn es eins gibt, wozu Männer mit absoluter Sicherheit nicht taugen, so ist es ein vernünftiges Gespräch. Ich plaudere lieber mit dir.“ Sie lehnte sich entspannt zurück.

„Sag mal, was hältst du von Che Guevara? Der Typ hat doch echt was zu sagen, finde ich.“

„Bedaure“, meinte Brigitte, „aber ich hab’s nicht so mit den modernen Sängern.“

„Che? Ein Sänger?“ Jaqueline lachte auf, wurde aber schnell wieder ernst. „Aber wenn ich es mir recht überlege, warum eigentlich nicht? Na klar, der hätte alles, was ein Sänger heutzutage braucht, sieht gut aus, schwingt große Reden. Und ob er wirklich singen kann, interessiert keine Sau. Keine schlechte Idee, Schwester. Vielleicht kann er ja Protestlieder singen oder bei den Rolling Stones mitmachen und den hässlichen Kerlen ordentliche Texte schreiben.“

Sie strahlte Brigitte an, die sich redlich abmühte, ein Lächeln auf ihre Lippen zu zaubern.

„Aber ich sehe schon“, fuhr Jaqueline fort, „Musik ist wohl nicht deins. Ha! Ich weiß ein Thema. Kennedy! Was meinst du, wer hat den Johnny auf dem Gewissen?“

Brigitte dachte einen Moment nach, dann hob sie zu einer Antwort an. Doch bevor sie etwas sagen konnte, fuhr Jaqueline mit offenkundigem Enthusiasmus fort.

„Die Russen. Ich sage dir, die Russen waren es. Die Russen und der Kubaner, der mit den dicken Zigarren, wie heißt er doch gleich? Jedenfalls war der mächtig sauer auf den Kennedy Johnny und Amerika, von wegen fortschrittliches Land und so. Der wollte den Strahlemann der Amis ein bisschen ärgern, und hat den ollen Niki Chruschtoschow angestiftet, ihm Raketen zu schicken. Und dann –“

Brigitte hörte geduldig zu, während Jaqueline eine Theorie nach der anderen entwickelte, von obskur bis haarsträubend. Hin und wieder nickte die Schwester oder lächelte gequält, wartete aber geduldig auf ihre Chance. Irgendwann musste schließlich jeder einmal Luft holen. Doch alle Versuche, Jaquelines erstaunlich kurze Atempausen zu nutzen, um selbst das Wort zu ergreifen, scheiterten kläglich. Jaqueline war nicht zu bremsen, redete und redete, bis die ersten Sonnenstrahlen Brigittes Nase kitzelten.

„Guten Morgen!“, rief Dr. Pell ausgeschlafen, als er gegen sechs Uhr in die Empfangshalle trat. „Oh, Sie sind ja schon auf“, sagte er zu Jaqueline. „Wie fühlen Sie sich?“

„Gut, danke.“ Jaqueline beugte sich über den Tisch und flüsterte Brigitte zu. „Euer Page, der ist ja wirklich ausgesprochen zuvorkommend. Und gar nicht mal so hässlich.“

Brigitte wollte loslachen, doch sie konnte nicht. Sie hatte einen vierstündigen Monolog über Weltreligionen, politische Verstrickungen im Hause Kennedy, und moderne Musik über sich ergehen lassen, ohne auch nur einmal selbst zu Wort gekommen zu sein. Sie wollte nur noch eines: schlafen.

„Guten Morgen, Dr. Pell“, brachte sie mühevoll hervor.

„Meine Güte, wie sehen Sie denn aus?“ Er musterte sie besorgt. „Ihre Augen sind arg gerötet. Sind Sie in Ordnung?“

„Die ist schwer in Ordnung“, sagte Jaqueline, klopfte Brigitte auf die Schulter und lächelte. „Sie hat sich die ganze Nacht über mit mir unterhalten, weil ich nicht schlafen konnte. Ich kann nur sagen, das Personal in diesem Hotel ist wirklich einzigartig. Und jetzt werde ich mal frühstücken gehen. Wo ist denn das Buffet?“

Sie stand auf, um gleich wieder mit weit aufgerissenen Augen in den Stuhl zu fallen. „Aua! Oha! Was – ist denn jetzt kaputt? Meine Wampe!“ Sie fuhr mit der Hand den Bauch entlang nach unten. „Upsala, ich werd mich doch nicht – Leute, ich muss mal dringend –“

„Brigitte, rufen Sie die Nachtschwestern aus, schnell!“ Dr. Pell nahm Jaquelines Hand. „Junge Frau“, sagte er mit sanfter Stimme, „es ist nun so weit.“

„Das kannst du laut sagen“, entgegnete sie, „und wenn ich nicht umgehend aufs Töpfchen komme, ist’s vorbei mit der Herrlichkeit.“

„Ihre Fruchtblase ist geplatzt. Ihr Kind will heraus.“

„Meine – was?“

Dr. Pell lächelte sie an, während es ihr allmählich dämmerte. Sie sank

in ihrem Stuhl zusammen und warf einen skeptischen Blick auf ihren Bauch.

„Verdammt, dann war es kein Albtraum? Ich bin wirklich –“

„So was von schwanger“, sagte Brigitte müde.

In diesem Moment sah sie die Nachtschwestern herbeieilen. Sie hoben Jaqueline vorsichtig aus dem Stuhl, und führten sie langsam in den Kreißsaal.

„Ha! Ich kriege ein Baby!“ Endlich begriff Jaqueline, was mit ihr passierte, und mit einem Mal waren die Schmerzen vergessen. „Ich bekomme tatsächlich einen kleinen Radaumacher. Ha! Jetzt brauche ich nur noch einen Vater dafür. Mädels, sagt mal, der Page, ist der noch zu haben?“

Brigitte sah die drei im Kreißsaal verschwinden.

„Nun, dann wollen wir mal, es wird ernst“, sagte Dr. Pell und folgte ihnen.

In der Empfangshalle kehrte Ruhe ein. Brigitte genoss die plötzliche Stille, atmete tief durch und wartete darauf, in ihrem Bett aufzuwachen. Eine halbe Stunde später vernahm sie fröhlichen Gesang aus dem Kreißsaal, begleitet von Babygeschrei und rhythmischem Klatschen. Sie kniff sich in den Arm. Als sie Dr. Pell erschöpft aus dem Kreißsaal treten sah, einen wohlbekannten Blumenkranz um seinen Hals, wusste Brigitte, dass Jaqueline Meyer kein Traum gewesen war.

„Sie möchte sie sehen.“ Dr. Pell wischte sich den Schweiß von der Stirn. „Was für eine Plaudertasche! Sie hat unentwegt geredet, selbst während der Geburt. Jetzt weiß ich alles über Kennedy und die Kubakrise. Reden und pressen, das geht normalerweise nicht gleichzeitig, wissen Sie? Bei dieser Frau allerdings schon. Was muss die für Lungen haben!“ Er ließ sich in einen Sessel fallen und schnaufte durch. „Gehen Sie nur, ich halte hier die Stellung.“

Brigitte stand auf und ging zögernd in den Kreißsaal.

„Ah, Schwester“, sagte Jaqueline mit leuchtenden Augen, als sie eintrat, „hier, sieh mal. Ist das nicht allerliebst?“ Sie hielt Brigitte ihr Neugeborenes entgegen, das in weißes Tuch gewickelt, selig schlummerte. Ein dichter, schwarzer Haarschopf zierte sein Köpfchen. „Du darfst ihm einen Namen geben“, sagte Jaqueline und lächelte, „es ist ein Er.“

„Ein Er? Ich?“ Brigitte wurde ganz warm ums Herz.

„Erich, sagst du? Ja, das klingt ganz gut“, meinte Jaqueline darauf, „ist mir aber zu bieder. Besser ist Eric. Das wirkt schnittiger. Was meinst du?“

„Wunderschön.“ Brigitte streichelte dem Baby sanft das Köpfchen. Dieser kurze Moment des Glücks ließ sie die anstrengende Nacht vergessen.

„Schwester, ich brauche Sie dringend!“, hörte sie Dr. Pell aus der Empfangshalle rufen.

„Entschuldigen Sie.“ Brigitte legte das Neugeborene vorsichtig in die Arme der Mutter. „Ich muss gehen.“

„Schon klar, geh nur“, sagte Jaqueline und lächelte. „Danke. Danke für alles.“

Brigitte ging zurück an ihren Schreibtisch und widmete sich ihren Aufgaben, nun wieder hellwach, mit vollem Elan und einem inneren Lächeln. Jaqueline Meyer hatte nach dieser seltsamen Nacht aus ihrer eigenen Welt zurück in die Realität gefunden, dessen war sie sich sicher. Wenigstens so lange, bis sie einen Blick auf den Patientenbogen warf, den Jaqueline nach der Geburt unterschrieben hatte. Die Unterschrift lautete: Janis Joplin.

„Gott sei mit dir, kleiner Eric“, sagte Brigitte zu sich selbst, „du kannst seine Hilfe wahrlich gebrauchen.“ 

Kapitel 2

„Ich schaffe das nie.“

Eric Meyer seufzte tief, während er vor der Polizeikaserne stand und einen ehrfurchtsvollen Blick auf den Eingang warf. In einen engen weißen Anzug gezwängt, musste er mit seinen normalerweise ansehnlichen knapp zwei Metern und neunzig Kilo wie die Statue eines griechischen Leichtathleten wirken, die ein betrunkener Modedesigner als Schneiderpuppe missbraucht hatte.

„Aber was soll’s. Eric, du hast es bis hierher geschafft, du wirst es auch weiter schaffen.“

Er zog zweimal an seinen zu einem langen Zopf gebundenen schwarzen Haaren, atmete ein paar Mal tief durch, bedacht darauf, den Anzug nicht zu sprengen, und öffnete die Tür.

„Wir schreiben September 1997“, murmelte er vor sich hin, während er mit weit ausladenden Schritten losmarschierte. „Dies sind die Abenteuer eines dreißigjährigen Polizeibeamten, der des Innendienstes müde, losgezogen ist, unbekannte Welten im Außendienst zu erforschen. Welten, in die nie zuvor ein Polizist vorgedrungen ist. Und wenn Captain Kronk mit seinem alten Weltraumklipper furchtlos durch das Universum schippert und allen Gefahren erfolgreich trotzt, wird Eric Meyer wohl diese Aufnahmeprüfung überstehen. Wäre ja gelacht.“

Er schritt wie ein Gardesoldat einen hell erleuchteten Gang entlang. An den Wänden hingen Porträts, die mit zahlreichen Orden behängte Mitarbeiter der verschiedensten Abteilungen zeigten. Zwei junge Frauen standen vor einem Bildnis und betrachteten es.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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