Michael Storm

2022

und das elfte Gebot

Thriller

© 2015 AAVAA Verlag

Alle Rechte vorbehalten

1. Auflage 2015

Umschlaggestaltung: AAVAA Verlag

Coverbild: AAVAA Verlag

Printed in Germany

AAVAA print+design

Taschenbuch:  ISBN 978-3-944223-57-5

eBook epub:   ISBN 978-3-944223-58-2

eBook PDF:   ISBN 978-3-944223-59-9

AAVAA Verlag, Hohen Neuendorf, bei Berlin

www.aavaa-verlag.com

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Alle Personen und Namen innerhalb dieses eBooks sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Diesen Roman widme ich all jenen,

die gerne gute Krimithriller genießen möchten.

Euer Michel B.

Prolog:

Obwohl es schon vorkam, dass die Japaner mit Südkorea zusammen eine Sport-WM austragen durften, war es diesmal anders. Katar 2022 wurde aus Kriegsgründen kurzfristig abgesagt, da das Land am Persischen Golf Mitte Januars in einem Bürgerkrieg steckte. Die UEFA-Städte-EM-2020 war ein wahrer Erfolg. Michel Platini läutete die Ära des gesamteuropäischen Fußballturniers ein. Dies wollte die FIFA mit ihrem Präsidenten aus der Notlage heraus ebenfalls erreichen.

Außer Frankfurt, dem Mainhatten Deutschlands zugleich Finanz- obendrein Flugreisen- Mittelpunkt Europas sind folgende Städte mit ihren wunderschönen, hochmodernen Stadien von den EU-Vertretern Brüssels aus kurzfristigen Gründen auserwählte Austragungsorte der WM-2022:

Die Stadien:

Estadio da Lùz   (Lissabon)   Gruppenspiele / Achtelfinale

Dragao    (Porto)       Gruppenspiele / Achtelfinale

Camp Nou   (Barcelona)  Halbfinale

Santiago Bernabeu  (Madrid)    Halbfinale

Emirates    (London)   Gruppenspiele

Wembley    (London)   Gruppenspiele 

Amsterdam Arena  (Amsterdam)  Gruppenspiele

Parc de Princes   (Paris)    Gruppenspiele / Achtelfinale

Commerzbank Arena  (Frankfurt)  Gruppenspiele / Achtelfinale

Allianz Arena   (München)   Finale 

San Siro    (Mailand)   Gruppenspiele / Viertelfinale

Olympiastadion Rom  (Rom)  Viertelfinale

Alle Städte erfüllen die Richtlinien der FIFA in allen vorgegebenen Punkten, wie z.B. nur Sitzplätze in den Stadien. Genug Hotelbetten sowie genügend Sicherheitskameras in den Stadien, Bahnhöfen, Flughäfen sowie Innenstädten. Es besteht kein Nährboden für terroristische Aktionen der europäischen Terrorzellen, wie die IRA, die ETA und die Ordine Nuovo ( Gladio ).

Irgendwo in den Katakomben eines verwahrlosten Bezirks im Norden Frankfurts.

„Roman, habt ihr an alles gedacht?“

„Ja!“

„Der gierige Prinz muss sterben!“ Sie nickten.

„Zudem wäre Sergey enttäuscht, wenn ihr ihn nicht vor seiner Projektvorstellung zur Strecke bringen und das Gebot eingravieren würdet.

„Jakob, wir sind dran! Dennoch ist es sehr schwer, ihn zu beschatten. Er kommt nicht aus seinem Präsidentenloch im Steigenberger.“

„Ihr müsst alles versuchen, gleichgültig ob die Sicherheitsmaßnahmen der Saudis schwer zu knacken sind!“

„So wie wir es von unserem Informanten gehört haben, spielt er sehr gerne Call of Duty. Er ballert stundenlang begeistert herum und hat Spielfreunde. So können wir uns in seinen Computer hacken.“

„Ihr habt fünf Tage Zeit! Wer ist es überhaupt?“

„Ein Junge aus dem Oman und der Andere komischerweise ein Jude aus Frankfurt.“

„Wie heißt er?“

„David Prinz von Isenburg.“

„Ich kenne ihn.“

„Was sollen wir tun?“

„Besucht ihn und legt ihm einen eingeölten Schweinekopf zu Füssen, während er schläft. Er wird es verstehen. Somit wäre der Weg frei, über seinen Namen mit dem Prinzen zu spielen obendrein mit ihm manipulierend zu chatten.“

„Wo soll er sterben?“

„Malik, wie abgemacht in der Börse! Die Nutten Vitalis werden ihn rauslocken. Mirinda ist mit einem Peilsender ausgestattet, welchen keiner der Sicherheitsleute erkennen kann.

„Wo steckt er?“, fragte Roman und legte seine Rechte an die Schulter Maliks.

„Na wo schon!“, antwortete Malik lüstern.

„Ihr Schwachköpfe, in der Schuhsohle, wo denn sonst! Er ist vollkommen aus Plastik“, sagte Jakob und zog mehrmals an der Havanna.

„Was bringt uns der Sender, wenn er nicht vor die Tür geht!“

„Roman, sie wird es schaffen. Also, ihr habt verstanden!“

„Ja!“ Beide nickten und der Rauch strömte erneut über den Tisch.

„Der LKW mit der Arbeitsbühne?“

„Ist umlackiert“, antwortete Roman.

„Die Reifen und der Rest?“

„Alles vorbereitet!“

„Eure Komplizen!“

„Eingearbeitet und austrainiert!“

„Roman, ihr wisst, dass es Montag früh geschehen muss!“ Roman nickte und der beleuchtete Tisch mit Plänen, Skizzen und Materialauflistung wurde ausgeschaltet.

Das Zusammentreffen zweier Schulfreunde aus alten Tagen

Sonntag, 1. Mai, 11.21 Uhr,  klingelte das Telefon.

„Rezeption Marriott-Hotel, Herr Banson!“ Ein Raunen stieß durch den Hörer.

„Ja.“

„Herr Banson, ein Herr mit amerikanischem Akzent steht neben mir. Er möchte Sie unbedingt sprechen.“

„Was ist los?“, fragte er auf Deutsch.

„Herr Banson, verzeihen Sie. Es half auch kein Vorwand, da Sie mir wie vereinbart sagten, dass Sie auf gar keinen Fall so früh gestört werden wollen.“

„Frrau Fortune, hat er Sie verbal bedrrängt?“

„Im Gegenteil Herr Banson, dieser wortkarge Casper Harris ist, so maße ich es mir mal an, der sturste Bock, den ich kennenlernen durfte!“ Noch halb im Schlaf im Kingsize Bett versunken zudem die Augen zu schwarzen Schlitzen zusammengezogen, schenkte J.R. Banson dem Gesülze ohnehin keine Beachtung.

„Sagen Sie ihm, dass ich in fünf Minuten in der Lounge bin. Ach so, jaja genau! Sagen Sie ihm außerdem, dass ich ihn sehnlichst vermisst habe.“ Die letzten Worte des Autors und Schriftstellers deuteten in ihm wahre Freudensprünge auf, denn Jahre war es her, dass er seinen Freund nicht mehr gesehen hatte.

„O.k. Herr Banson, wird erledigt!“ J.R. Banson sprang buchstäblich mit einem einzigen Satz aus dem Bett in die Dusche. ‚Das gibt´s doch gar nicht, dass er früher da ist, wie ich gedacht habe‘, sinnierte er, wusch sich die Haare und stieg ebenso flott aus der Dusche.

„Mensch, das ist rekordverdächtig! Ich habe noch drei Minuten für Hemd und Hose“, sagte er, spähte mit funkelnden, heroischen Augen in den Spiegel und nahm anschließend die Zahnpasta in die Hand.

„Herr Harris, was möchten Sie gerne trinken?“, fragte Sabine Fortune auf Englisch, die sich von der Lobby in die Lounge begeben hatte.

„Ein Martini!“, schoss es aus dem trockenen Munde.

„Geschüttelt oder gerührt?“

„Wir sind hier doch nicht bei James Bond oder? Machen Sie nur, wie Sie es für richtig halten. Ich bin ein bescheidener Mensch, müssen Sie wissen“, erwiderte Harris, der von ihrer Schönheit geradezu überwältigt war.

„Eine Kleinigkeit zu Essen dazu?“

„Nein danke, aber etwas wissenschaftliches zu lesen, hätte ich gerne!“

„O.k. Herr Harris wird gemacht!“, sagte sie und begab sich zur Bar.

John Robert Banson lief gemächlich einige Schritte zum Fahrstuhl und wenn er nicht im fünfzehnten Stockwerk seine Bleibe gehabt hätte, dann wäre er wie ein Ungestümer die Treppen herunter gestürzt. Die Neugierde sowie seine triebhaften Gene als Autor taten das Ihrige dazu, denn hinter einem Bestseller war er her und Casper sollte ihn als Co-Autor unterstützen. Falls er erneut vor Gericht ziehen müsste, um sein Recht einzuklagen, dann wäre er nicht alleine. Harris wäre sozusagen die gutsagende Garantie für Bansons Zukunft. Die schrille Antwort des Fahrstuhls weckte in ihm Gefühle aus Tagen in New York. Kaum ging die Tür auf, rannte er wie ein Geburtstagskind in die Lounge.

„John, John, hier“, sagte Harris vor Freude.

„Herr Banson, darf ich Ihnen etwas anbieten?“ Sein starrer Blick brachte die Fortune dazu augenblicklich zu gehen.

„Casper, mein Freund, wie viele Jahre ist es her, dass wir uns nicht gesehen haben?“, fragte er, während er ihn leidenschaftlich auf den Rücken klopfend umarmte. Die Blicke im Raum fokussierten die beiden Amis so sehr, dass sogar den Einhundert-Euro-Drinks buchstäblich keine Aufmerksamkeit geschenkt wurde.

„Bestimmt zwanzig Jahre!“ Sie setzen sich.

„Neunzehn um genau zu sein! ...Wie geht es dir?“

„Gut! Was mich aber sehnlichst interessiert, ist die Tatsache, warum du mich nach Frankfurt geordert hast?“, fragte Harris und trank einen Schluck.

„Du weißt doch, dass ich letztes Jahr mit dem Science-Fiction-Roman der ‚Exodus-Rider‘ mit dem Untertitel ‚Der heldenhafte Menschensohn im Bann der letzten Minderheiten auf Erden‘ einen weltweiten Bestseller gelandet habe“, sagte er mit lauter Stimme, sowie kreisenden Blicken und zog sich dabei bequem aus der Affäre, da die Blicke im Raum sich nunmehr abwendeten.

„Ja, ich hatte es aus den Medien erfahren, aber vergebens versucht dich an den Hörer zu bekommen. Aber was hat dies nun mit mir zu tun?“

„O.k. Herr Harris, ich will Sie nicht länger auf die Folter spannen!“

„Hmeh, ...nun sag schon!“

„Aber nur, wenn du mir einen Schluck von diesem Gesöff gibst!“

„Hier!“

„Wie du weißt, trennten sich unsere Wege nach dem College. Ich fing zu schreiben an, doch es kam kein erfolgreicher Roman dabei zustande. Ein makelloser Mark Twain ersehnte ich zu werden und wäre dabei an meinen zu hochgesteckten Zielen buchstäblich für alle Zeit verstummt.“ Banson schaute um sich.

„Und weiter!“

„Obwohl ich bereits vier Romane veröffentlicht hatte, musste ich meinem Job in der Firma meines Vaters nachgehen. Die gesamten Auflagen brachten mir lediglich fünfzigtausend Dollar ein. Kein Brot um meine Familie in Würde ernähren zu können.“

„John, worauf willst du hinaus?“

„Doch mit dem ‚Exodus-Rider‘, der weltweit die zehn Millionen Marke erreicht hat und weiterhin verkauft wird, hab ich mir einen Kindheitstraum verwirklicht. Ich will...“

„John Robert, du spannst mich ja auf die Folter! Wie du so schön schilderst, hast du mit diesem Exodus-Roman reichlich Dollars gescheffelt. Also John, was willst du von mir?“, fragte er erzürnt, weil Banson sein Glas geleert hatte.

„So lass mich doch nur ausreden! Ich Blödmann habe mich selbst in die Zwickmühle getrieben, weil ich dem Vertrag mit der Random-Society of interstellar Authority, dem Verleger meines Romans mit Hauptsitz in Boston und New-Orleans nicht gänzlich meine Aufmerksamkeit...“

„Versteh ich nicht?“ Er legte seine Hand auf die National-Geographic.

„Casper, natürlich war es mein Fehler, dessen bin ich mir bewusst.“

„Und das heißt?“

„Ich bekomme laut Vertrag erst dann das Geld, wenn ich einen neuen Bestseller herausbringen lasse.“

„Mein Part?“

„Du wirst mir helfen einen Thriller über die WM-2022 zu schreiben. Natürlich teilen wir das Geld, denn du bist der einzige Freund, dem ich Vertrauen kann. Außerdem bleibt mir nur ein Jahr, um den Bestseller auf den Markt zu bringen.“

„Aber warum diese Hetze?“

„Sonst verfällt laut Vertrag 90% meines Honorars aus dem Exodus-Rider.“

„Aha!“

„Casper, genau deshalb brauche ich deine Unterstützung als Co-Autor.“

„Wie lange hast du am Exodus-Rider geschrieben?“

„Vier volle Jahre!“ Banson ließ seine Stirn für einen kurzen Moment in die Hände fallen. Harris packte ihn mit seiner Hand an die Schulter und bat ihn sein Antlitz zu erheben. Nach kurzer Überlegung kam Harris zu dem Entschluss, ihm dahingehend zu helfen. Obwohl er einen guten Job bei der NASA hatte, fiel es ihm nach der E-Mail dennoch schwer, das Geld für das Ticket nach Frankfurt zu organisieren. Harris war ein Zocker vorm Herrn, denn er verbrachte mehr Zeit mit den Einarmigen Banditen in Las-Vegas, wie mit seiner Sue-Allen in Houston.

„John, was bleibt mir denn anderes übrig. Wie du weißt, habe ich überhaupt keinen Cent und kann von Glück sagen, dass sich meine Frau um die finanziellen Angelegenheiten kümmert. Außerdem bin ich beurlaubt worden.“

„Ist es denn so schlimm?“

„Bei Gott, ja! Also John, ich bin dabei“, sagte Harris und winkte zu Sabine rüber, die zufällig vorbei kam.

„Frrau Fortune, zwei Martini à la James Blond“, sagte John schäkernd. Die Hände wurden sich gereicht. Dahin war es mit der geschäftlichen Auseinandersetzung, da Banson seinem Freund die Metropole zu zeigen begehrte. Womöglich auch nur, um all seine Strapazen um das Verfehlen seiner sechs Millionen Euro aus dem erfolgreichen Bestsellerroman erst einmal zu vergessen.

Der Gierige mit seiner Sippschaft

Der Minutenzeiger quälte sich im Steigenberger Frankfurter Hof, wo die Zeit schier stehen geblieben zu sein schien, auf 12.00 Uhr, dem sogenannten High Noon des Wilden Westens. Das komplette vierte Stockwerk wurde im Vorfeld für eine interessante Person aus Saudi-Arabien geräumt. Und alle Reichen dieser Welt mussten sich dem fügen, denn der Prinz zahlte das Fünfzigfache von dem, was der Frankfurter Hof im Mai eines außergewöhnlichen Jahres verdient. Im Jahr des Publikumsmagneten, der Fußball-WM, die seit 1974, 2006, aber auch der Städte-EM-2020 nicht mehr in Deutschland stattgefunden hatte, mietete sich der Prinz schon Monate im Voraus ein. Die Freundschaft des Öl Moguls zum Oberhaupt Frankfurts, Hessens, Deutschlands und dem vereinten Europa, spornte den Öl Mogul an, sein Projekt durchzusetzen.

Eine gigantische Nachbildung einer Palme (Araboy Stuff Superior Style Corporatian Inc.: Das Baby des Prinzen)  inmitten der Nordsee auf der Linie Newcastle-Kopenhagen soll entstehen. Zig Pump-Schiffe sollen den von vier Ländern freigegebenen Sand der Nordseestrände zur Landgewinnung nutzen und somit die Fläche nach Geröll und Kies auffüllen. Außerdem werden von allen Wüsten der Welt Lastkraftwagen triumphierend losziehen. Dann wird das schmale Bauland, das eine Seemeile breit werden soll, logistisch gesehen mit dem aller besten Glas überdacht werden. Mit bester Ingenieurstechnik überspannte Solarzellen und am Saum der Insel betonierte Windräder werden den benötigten Strom für die drei Millionen eingerechneten Inselbewohner aus dem eigenen Inventar liefern. Falls das von seinem professionellem Meteorologen-Team kalkulierte trockenheiße Klima, ein sogenanntes Halbwüsten-Klima, mit weniger als 400 Liter Niederschlag pro Kalenderjahr bis zum Jahre 2030 nicht wie berechnet eintreffen sollte, musste insofern Plan B. mit Beginn 2036 angewendet werden. Erst wenn die Kunden in den internationalen Geschäften seines Inselstaats gemütlich zum Einkaufen schlendern könnten, und die Straßen fahrbereit wären, ja dann, genau dann wäre seine Mission in Erfüllung gegangen.

Stahlbeton-Pfeiler mit insgeheim eleusinischen Sonderlegierungen sollen den von zwei Seiten mit Betonabschnitten angehenden Stamm und anschließend die weit schmalere Krone als Verzierung bilden. Danach sollte es aufgefüllt werden, damit die Inselfläche weit höher als das Meer ragen kann. Zwar brauchte der Prinz für sein Vorhaben über 24.000 Stück dieser exorbitanten Pfeiler für den Stamm und weitere 10.000 für die Verzierung der Krone, doch blieb ihm bis zur endgültigen Entscheidung auch hier mehr als ein Jahrzehnt Bedenkzeit, wenngleich schon augenblicklich fristend.

Obwohl nur fünf Prozent des gesamten Bauvolumens als Privataktien freigegeben werden sollen, macht es trotzdem 200 Milliarden Euro aus. ‚Die Menschen werden sich darauf stürzen, wie Fliegen auf wohl temperierte Scheiße‘, sagte der Verwaltungschef des Scheichs. Seine Majestät will Appartements mit zwanzig Stockwerken für die Bourgeoisie bauen. Einfamilienhäuser für Millionäre obendrein Villen für Superreiche. Mit einem ultramodernen X49-Virgin kann man ihre Pracht dann vom Weltall in 100.000 km Höhe für eine Millionen Dollar pro Luxuspassagier bewundern. Sie soll eine Fläche von 50.000 Quadratkilometern bedecken und nahezu so groß wie die Niederlande werden.

Wer sich zum Islam bekennen wird, so sagt es der Verwaltungschef des Prinzen, bekommt sehr starke Vergünstigungen beim Kauf von Immobilien. Wenngleich die Dänen es einst mit der Mohammed-Karikatur der gesamten muslimischen Welt äußerst schwer gemacht hatten, ging die Zahl der Christen, weiterhin unter Papst Franziskus, dennoch von 1,9 Milliarden weltweit minimal zurück.

Nur eines Scheichs würdig, schreibt die ZAZ.

Inşallah stimmt Allah zu und ist uns dabei gnädig gesonnen, sendet Al Muzrina.

Nutzen sie ihre Chance, der Scheich meint es nur gut mit Europa, schreibt der Geldfokus Deutschland. 

Irgendwo an der in dezentem Beige kolorierten Rezeption des Frankfurter Hofs, welcher unter Denkmalschutz steht obendrein zu den besten zehn Adressen der Welt gezählt wird.

„Mensch, das ärgert mich unheimlich“, sagte Jimmy zu seinem Kollegen und schaute auf seine I-Swatch. Er vergaß wer hinter ihm stand.

„Trotz des guten Rufs unseres Frankfurter Hofs muss ich dennoch alle drei Monate in die Hotelfachschule nach Heidelberg fahren, und in mancher Hinsicht so viele Strapazen auf mich nehmen, dass ich vor Wut bald kotzen könnte.“

„Jimmy, was bedrückt dich? Wir haben doch nicht so viel zu tun wie sonst.“

„Johann, obwohl das mit der hin und her Fahrerei mich ankotzt, kommt mir dieser blöde Name ständig in die Quere. Prinz Omar Abdallah und was weiß ich!“ Die Blicke des Personalchefs musterten Jimmy Rengstdorf mit all ihrer strengen Routine des Hotel Business, angefangen in einfachen Hotels bis zum berühmten Fünfsternehotel Frankfurter Hof, das nur wenige Schritte hinter der meist besuchten Flaniereinkaufsmeile Deutschlands, der sogenannten Zeil, lag.

„Meen Jung, ich verbitte mir diese Töne! Konzentriere dich gefälligst und wenn du den ganzen Tag den Namen unseres Gastes samt seiner Belegschaft aus Helfern und Helfershelfern aussprechen musst.

„Aber warum?“

„Jimmy, halte dich an meine Anweisung, sonst kannst du was erleben!“, heischte der Personalchef, als Johann sich vom Geschehen abwendete.

„Aber Herr Niederberger...“

„Ruhe jetzt! Morgen Mittag hat er seinen Auftritt auf dem Börsenparkett und bis dahin keinen Mucks, sonst fliegst du im hohen Bogen raus und kannst wieder ganz unten in einer schäbigen Herberge anfangen!“ Jimmy musste das Nachsehen haben, da er Jahre gebraucht hatte, um überhaupt eine Ausbildungsstelle in diesem sehr begehrten Sternehotel zu ergattern. Seit den Tagen der Frankfurter-Plakette ist die Innenstadt eines der Schönsten weltweit. Der Prinz liebte Gold…

Frankfurt, am Main gelegen,

von seiner schönsten Seite

 „Also, einer für alle und alle für einen!

„Hmeh!“

„Ich meine unsere Familien.“

„John, du sagst es!“

„Casper, lass uns doch geschwind auf mein Zimmer gehen, uns ein wenig ausruhen, um gestärkt feiern zu können. Doch kein Wort zu Lisa-Marie!“

„John, du kennst mich doch. Was soll ich bloß darauf antworten: Nein du Gauner hör auf, sonst sage ich es deiner Frau und deinen Kindern Matthew und Sarah.“

„Na dann, auf geht‘s“, sagte Banson und zog ihn dabei zu sich.

Harris war ein Verlierer! Schon auf dem College war er seiner Spielsucht verfallen. Während seine Altersgenossen in der Freizeit auf der Jagd nach hübschen Mädchen waren, suchte Harris lediglich den Schalter für sein Ego. Er war geradezu der geborene Versager, dem keiner mehr Beachtung, geschweige denn Aufmerksamkeit schenken wollte. Niemand interessierte sich für ihn, sogar sein Hund Sparky, außer er gewann ein paar Dollar für ein saftiges Eisbein. Loser, Loser, kann nicht einmal seinen Hund füttern! Loser, Loser! Der Widerhall seiner Gefühlswelt wurde dialektischer und ließ ihn nunmehr innerlich zweifeln.

„Casper, was ist bloß los mit dir? Willst du nicht aussteigen? Dem Fahrstuhl macht es nichts aus, ob er mit oder ohne dich vom Fünfzehnten hinunter saust. Ach so, jetzt verstehe ich“, sagte John, als er den aschfahlen Harris in letzter Sekunde aus dem Fahrstuhl zog.

„Du denkst immer noch an deine blamablen Collegetage“, fuhr er gezielt fort.

„John, hör auf damit!“

„Darf ich fragen, ob Linda im Spiel ist?“ Doch er schwieg. Loser, Loser, echote es weiterhin in Harris, der Dank seines Vaters Burt seit seinem siebten Lebensjahr der Sucht verfallen war.

„Nun komm schon rein und lass diese düsteren Tage beiseite! Merkst du denn nicht, was sie mit dir anrichten?“ Banson Blick fiel hinaus auf die lebhafte Stadt.

„Aber wie soll?“ Banson drehte sich um und lief auf ihn zu.

„Befreie dich von dieser inneren Ablehnung.“

„Ja, du hast wohl Recht.“

„Casper, ich schenke dir meine Hochachtung, dass du als notorischer Spieler keine Schulden hast. Ist doch so oder irre ich mich?“

„Nein habe keine Schulden! Auch was meine Spielsucht angeht, lässt mich Sue-Allen mit ein paar Dollars gewähren. Doch nun will ich dir erklären, warum ich so reagiert habe.“ Banson beseitigte kurzweilig das Chaos seiner Klamotten, damit sich Harris geschmeidig auf den Sessel setzen konnte.

„Du John, es ist die Erwähnung Lindas, die mich so gekränkt hat. Nun ist sie schon neunzehn Jahre tot und ich kann sie immer noch nicht vergessen! Le.., Le.., Linda“, stammelte Harris. Als Banson eine Träne über die Wange rieseln sah, nahm er ihn rasch in die Arme, stieß mit seinem rechten Bein die Tür der Minibar auf und reichte ihm schließlich ein kühles Bier.

„Da Casper, trink einen Schluck! Wir alle wissen doch, dass dich an diesem Unfall keine Schuld trifft.“

„Nein! Ich bin an allem Schuld. Hätte ich damals nicht alles verspielt, dann hätte ich mir einen großen Schlitten gekauft und keineswegs so eine Schrottkarre, die letztendlich zum Tode Lindas führte.“

„So wach doch endlich auf! Dieser irre Mörder fuhr euch mit hundertzwanzig Meilen obendrein mit 2,7 Promille seitlich in die Beifahrerseite.“ Er schwieg.

„Es tut mir heute noch in der Seele weh, doch so ist nun mal der Lauf des Lebens.“ Nach einigen guttuenden Schlucken obendrein Blicken.

„Casper, wir haben fünf vor zwei!“ Ein Raunen stach durch die 25 Quadratmeter.

„Herr Harris, nun ist es aber genug! Besinnen Sie sich auf das hier und jetzt“, sagte er und setzte sich ihm gegenüber.

„John, es ist sehr schwer, sie zu vergessen.“

„Was denkst du, würde deine Linda, möge sie im Himmelreich ihr edles Wesen weiterführen“, lenkte Banson nun andächtig kreuzigend ein.

„Na, was würde sie von dir wollen? Doch nur, dass du glücklich weiter lebst!“

„Ja John ja, verdammt noch mal!“

„Casper, stell deine Uhr ein! Wir machen bis 17.00 Uhr ein kleines Nickerchen. Anschließend werde ich dir die Stadt zeigen, denn Morgen vollenden wir meine Recherchen, um so schnell wie möglich mit der Niederschrift unseres Vorhabens zu beginnen. Das Konzept ist so gut wie fertig!“ Anfängliches Schnarchen outete sich vorübergehend als ein Versuch einer Mozartchen Symphonie auf beiden Seiten. Ihre Augen zogen sich zu sträubenden Schlitzen zusammen, als ein Sonnenstrahl seinen Weg fand, die Gardinen im wahrsten Sinn des Wortes zu überrumpeln. 16.57 Uhr, beide wachten synchron auf, der eine lag auf der Couch und der andere im Bett.

„Was hast du vor?“, fragte Harris, den auf ihn Zugehenden.

„Diskobesuch oder nur eine Party, die jedoch gebührend gefeiert werden sollte.“

„Ich lass mich mal überraschen.“ Harris stand auf, um den Wecker abzustellen.

„Hier Casper trink! Du musst wissen, ich hab so einiges für die WM gesammelt. Ein deutscher Regisseur, namens Wortmann, du weißt schon, der, der die WM 1954 gedreht hat, wo die Deutschen die favorisierte Mannschaft Ungarns in Bern mit 3:2 besiegt hatten. Übrigens, sehr guter Film! Zuschauerrekord!“

„John, sprich keine Bände“, sagte Casper, gurgelte den Rest der zweiten Flasche hinunter und setzte sich dann hin.

„Also, Wortmann hat vor, nach 2006 und der Städte-EM-2020 einen Film über die WM-2022 zu drehen. Dafür begleitet er alle Spieler mit dem Trainerstab von Stadt zu Stadt, wie auch von Land zu Land und hat so seine massenhaften Liveaufnahmen, falls sie im Turnier weiterkomm...“

„Meinst du, wir werden Erfolg mit unserem Buch haben?“

„Ich denke schon.“

„Apropos was ist nun mit der Feierei? Wie ich sehe, ist das Bier ausgegangen.“ Harris Augen funkelten wie die von gierigen, römischen Bluthunden.

„So hab doch Geduld!“ Banson rieb sich auf Beinen stehend die Augen.

„Wie lang denn noch?“

„Casper, der Roman wird über das Spiel der Spiele schlechthin handeln und bedarf, so rasch wie der digitalisierte Ball zu fliegen vermag, ebenso einer weichen Landung.“

„Was meinst du damit?“

„Entführung der besten Spieler, durch Wettmanipu... Na ja, schauen wir mal!“

„Nun komm schon zum Wesentlichen, alter Schulfreund!“

„O.k. Casper, ich verstehe. Also kein Wort zu meiner Ehefrau. Ist das klar! Außerdem könnten wir unsere Zeit nutzen, um uns Gedanken über die endgültige Aufstellung der Nationalmannschaft zu machen, von der ich felsenfest überzeugt bin, dass sie als Weltmeister vom Platz gehen wird, allerdings nicht wie 2006, 2010 und Russland 2018 bloß als Weltmeister der Herzen.“

„Das wird sich noch zeigen!“

„Casper, bei der EM-2012 und der WM-2014 in Rio gab es Verrat in den Reihen des DFB. Die Gegner waren ein Tag vorm Halbfinale über die Aufstellung der deutschen Nationalmannschaft informiert.

Tor: Manuel Neuer

Abwehr: Gerome Boateng, Marcel Jansen, Benedikt Höwedes, Mats Hummels

Mittelfeld: Toni Kroos, Mesut Özil, Mario Götze, Thomas Müller

Sturm: Marko Reuss, Mario Gomez

Unangefochtene Ersatzspieler sind: Rene Adler, Sammy Khedira, Toni Draxler, Lars und Sven Bender, und eine Handvoll guter Spieler mehr.

Frankfurt am Main gelegen, von seiner reellsten Seite

Am frühen Abend in der Präsidentensuite saß dieser steinreiche mit einem halben Dutzend Namen geadelte Saudi und fragte den Hauseigenen Butler Harald von Eich nach weiblicher Gesellschaft. Der Prinz hatte sein weißes Gewand an und spielte sein Computerspiel. Der Butler wiederum hatte vor Ankunft seines sehr reichen Gastes im Frankfurter Hof einen weit ausgedehnten Korridor der Isolation für den Prinzen und sogar für sich selbst geschaffen. Denn dieser Kunde war schier die Ausnahme unter den vielen Prominenten, die von Eich seinerzeit erleben durfte.

Und so lag es doch auf der Hand, dass sich dieser 24-Stunden-Butler sehr gut in Frankfurt, ja sogar auf provinzweiter Deutschland-Ebene auskannte. Er vermochte im wahrsten Sinne des Wortes alles anzuschaffen: Vom Rauschgift zum Kugelfisch und vom Hummer bis zum feinsten Beluga-Kaviar. Von einem Besuch beim Kanzler bis zum Einlass in die edelsten Lusthäuser Deutschlands. Sozusagen Pandoras Box.

„Harald, listen to me!“, heischte Omar.

„I want some wife, but nobody should know about this night. Here my friend, 20.000 Euros! I prefere Russian Women!“ Die starre Haltung wurde augenblicklich von forschen Blicken überflügelt. Sie umsäumten den Deal und untermauerten dabei die königlichen Vorrechte des adligen Wüstenbewohners. Der Butler nahm das Geld dankend an, neigte sein Haupt ehrenvoll zu Boden und versicherte dem Prinzen beim rückwärtigen Hinaustreten, dass seine Majestät binnen dreißig Minuten seinen Sportübungen nachkommen könnte. Eine rustikale Mobiltelefonnummer später.

„Gregor, hier Harald! Magst du zwei große Higherrmänner verdienen?“

„Setz auf den Baden-Badener Hengst Barbeidos.“

„Dann schick mir doch deine drei besten Stuten in den vorgewärmten Stall“, hallte es zum Frankfurter Zuhälter mit ukrainischen Wurzeln hindurch, der auch des Öfteren auf Deutschland- sowie Europa-Ebene agierte und sich insofern in einer weit verbreiteten, mächtigen russisch-ukrainischen Zuhälterkette bereits kurz nach dem Mauerfall verbunden und verewigt hatte.

„Das Futter ist bereitgestellt!“

„Die Quoten sind verlässlich“, tönte es im Zimmer des Butlers.

„Wie du weißt, würde ich sogar Katharina die Große, die zuletzt mit einem Hengst Geschlechtsverkehr hatte, aus ihrem Sarg holen und sie anschließend umgehend in deine Dienste stellen!“

„Ist schon gut Gregor! Wie immer, …sagen wir in zwanzig Minuten.“ Das Mobiltelefon glitt in den feinen Anzug und die Damen wurden zu ihren Diensten befehligt. Keine zwei Minuten später war alles im Lot, um der Begierde des reichen Arabers Herr zu werden. In und um Frankfurt gibt es 2022 8500 Taxis...

Der moderne, schwarze Mercedes mit den getönten Scheiben aus dem eigenen Inventar rollte gemächlich vom Westend durch den ruhigen Verkehr.

„Na ihr Schnecken, was hüpft ihr denn so gierig und quicklebendig zugleich auf dem Rücksitz herum. Geiler Chauffeur gefällig?“

„Halt bloß dein Maul du Null von Mann! Dein Monatslohn würde noch nicht einmal für Eine von uns Dreien ausreichen.“

„Mirinda, das denkst auch nur du!“

„Her mit der Kohle!“, verlangte die älteste der drei Edelnutten.

„War nicht so gemeint!“

„Ruhe jetzt!“, fügten die beiden anderen hinzu.

„Außerdem fahre ich euch ohne Plakette zur Innenstadt.“

„Wie jetzt! Hast du keine zur Hand“, sagte die Älteste spottend.

„Ach was, sind eh keine Bullen unterwegs! Alle beim Frankfurt Spiel in der Commerzbank-Arena. Also, was ist jetzt mit uns Vieren?“, fragte der Chauffeur, der sich flink umgedreht und die Nase arrogant hoch gezogen hatte.

„Niemals“, sagte Mirinda.

„Das reicht jetzt, sonst schmeiß ich euch raus!“

„Wehe, sonst bist du Tod!“ Der Fahrer musste schlucken und seine Rechte am Lenkrad zitterte.

„Mirinda, so kennen wir dich“, sagten beide synchron und so fuhr der Grieche mit gesenktem Haupt durch den Verkehr, bevor er dann unweit der Hauptwache hinterm Kaiserplatz anhielt. Menschenmassen tummelten sich am Sackgassenvorplatz der Hauptwache, wo immer wieder unter der Woche Star-Doubles in die Zeilgalerie gemietet wurden. Dann warteten Kinobesucher auf ihre ersehnten Filme und viele schauten den Skatern und Rollerbladern zu.

Die eigens in der Schweiz und Amerika ausgebildeten Prinzipal-Securitys, alle dreizehn an der Zahl, warteten am Hintereingang auf die drei Damen.

„Hier nehmt eine Marlboro-Fulllight. Pss, …der Hübsche darf nichts mitkriegen!“ Und so kam es, dass im silbernen Etui außer Zigaretten auch eine Isoptera-Hundertschaft drin war. Es sind gefährliche Termiten und sie können...

„Schnell Mädels, kommt mit euren Köpfen her!“, heischte sie flüsternd. Binnen kurzem waren sie auf ihrem Haupt und sie fraßen zunächst die Schuppen auf.  Gerade eben wollten die Prostituierten nach der Zimmernummer ihres Kunden fragen, als der Oberste der Bodyguards mit einem brachialen: „Hold, hold, we must control all of you!“ Die Damen regelrecht aufhielt. Der Metalldetektor, eine gründliche Leibesvisitation, wie auch die abschließende Handtaschendurchsuche, brachte jedoch keinerlei Waffen ans Licht. Sie steckten ihre Haare zurecht und liefen geradewegs den Treppen entgegen, als plötzlich einer der Männer auf Arabisch seinem Kollegen zurief.

„Lasst uns doch auf die Haarnadeln der Frauen spähen! Womöglich könnten sie als rasierscharfe Messer getarnt sein.“

„Woher hast du diesen Schwachsinn?“, fragte Rasul, der oberste der Bodyguards, dem das Leben des Prinzen während seiner Europareise in Händen gelegt wurde.

„Das Leben unseres Herrn ist zu gewichtig, als dass wir uns augenblicklich in Diskussionen einlassen sollten.“ Die Damen wurden auf der Treppe aufgehalten und dazu gebracht ihre langen Mähnen zu öffnen. Aber nichts dergleichen wurde bei ihnen gefunden. Zwei Männer führten sie vor die Präsidentensuite und hielten vor der Tür Wache. Drinnen aber gab es zwei Türen.

„Na ihr Hübschen“, begrüßte Omar die Damen und warf ihnen jeweils einen Hundert Dollar Schein in Form eines Papierflugzeugs zu. Dann deutete er auf das 30 qm große Badezimmer. Sie gingen hinein und tauchten nach und nach auf.

„Mister Omar, Question?“

„Ja meine Liebste!“

„Können Sie mal?“ Der Prinz wusste überhaupt nicht was nun folgen würde. Als Helena Omar weiteres sagen wollte, brach er mit einer Handgeste ab. Nun setzte sich der Prinz wieder hin. Helena deutete auf ihre zugespitzten Lippen und Omar verstand die Geste des Stummbleibens. Dann aber ging Helena mit beiden zu einem kleinen Miniaturglobus in der Leseecke. Sie schüttelten ihr Haar. Die Termiten fielen auf den Globus.

„Prinz Omar, schauen Sie doch, wie schnell die fressen können.“ Auch hier blieb der Prinz stumm. Mirinda beruhigte die Beiden. Dann rief er über seinen Daumen beide Wachleute herein, als die beiden Prostituierten tuschelten. Mirinda aber ließ ihre Blicke nicht von ihm ab. Rasul packte den angefressenen Globus mit seinem Lederhandschuh und lief vor. Während der andere Bodyguard die Damen musterte, schmiss Rasul ihn in den brennenden Kamin. Nun lief Omar umher, nahm Mirinda in die Arme und schaute auf seinen aufgepimpten Spielecomputer mit 200er Bildschirm, ehe er zurückging.

„Herr, was ist, sollen wir sie rausschmeißen?“, fragte Rasul.

„La, tamm am!“, verneinte Omar auf seiner Muttersprache. Sie gingen hinaus und zogen beide Türen zu, ehe sie wieder im Flur Wache hielten. Er küsste allen dreien auf die Backen und setzte sich auf den mitgebrachten Diwan, d.h. Königsstuhl. Nun lachte er ausgiebig. Die Edelnutten sprangen den Papierfliegern hinterher. Als sie weitere dreihundert Dollar aufgefangen hatten, setzten sie sich auf die Couch, so als ob nichts geschehen wäre, bis Omar ihnen die Regeln nannte.

„Meine Damen, sie haben Wohl oder Übel etwas missverstanden!“ Die Damen waren der englischen Sprache nicht mächtig und wenn der Prinz nicht so begabt in Gebärdengesten gewesen wäre, hätte er womöglich seinen Butler von Eich in die Runde mit einbeziehen müssen. Doch dem war nicht so und so blieb der Butler unten in der Lobby, um seinen Kollegen behilflich zu sein, denn die komplette leibeigene Mannschaft des Arabers musste ebenso exquisit bedient werden. Sie saßen drinnen mit Blick auf die Ehrenhofterrasse, über der die deutsche, europäische, saudische und zuletzt die blaue Steigenberger Fahne am Eingang mit den Säulen und den Rundportalen im blauschimmernden Licht wehte.

Verdutze Blicke, die von weit geöffneten Mündern umsäumt wurden, brachten Omar erneut dazu buchstäblich Kohle regnen zu lassen. Für jeden weiteren hundert Dollar Schein verlangte der Prinz, indem er auf die Blusen der Edelprostituierten zeigte, dass sie sich für jede aufgefangene Geldnote unverzüglich ausziehen sollten. Die Damen verstanden auf Anhieb und der reiche Freier amüsierte sich sehr. Man hörte das einseitige Gelächter von oben aus den offenen Fenstern bis hinunter zu der am Gebäude stehenden Wache. Jimmy Rengstdorf war wegen dem Mahl kurzzeitig mit der Wachablöse draußen, um den Wachleuten am und um das Gebäude Bescheid zu geben. Er stolzierte hinein und versuchte es von Eich sowie einigen Angestellten zu erzählen. Er würgte ihn jedoch ab, ließ Stillschweigen bewahren und ging kaum auf die unwissenden Fragen seiner Kollegen ein, denn das war der Diener seinem Herrn als diskrete Geste schuldig.

Während sich die Bodyguards, die Wachleute, die eigens mitgebrachten arabischen Friseure, Masseure und viele mehr willkürlich durch die Fünfsterne-Menükarte kämpften, gingen die frivolen Spiele weiter. Die Augen aller Huren funkelten und bei jedem aufgefangenen Hunderter zogen sie sich zu engen, gierigen Schlitzen zusammen. Omar saß in seinem Fauteuil und faltete einen Papierflieger nach dem anderen, bis er fünftausend Dollar in die Lüfte abheben ließ und die Damen mit Slips und oben ohne vor ihm standen.

„Helena, Maruschka, seid einfach ruhig und lasst alles über euch ergehen! Oh Mann, dass glaubt uns ja doch keiner! So einen Freier hatten wir noch nie, also tut, was ihr nicht lassen könnt.“, flüsterte sie. Ihr Antlitz war es wert angelächelt zu werden. Dachte Omar.

„Auf Baby, setz dich nun mit all deiner Muse auf mich und reite mich, bis ich nicht mehr kann!“, verlangte seine Hoheit von Mirinda. Rasul hörte vor der Tür  alles mit. Danach nahmen die Beiden mit dem Rücken zu ihm, ohne dass er es bemerken konnte, für die unnachgiebige Ausdauer Kokain-Kapseln aus ihrem Mund, huldigten in einem kurzen, nasalen Drogenritual der Vorarbeit ihrer Kollegin und schmissen sie in die Handtaschen, ehe sie ihre eigene Schicht übernahmen.

Der erweckte Teufel

Einige Stunden zuvor, in einem kleinen Badezimmer im Marriott.

„Wie wär‘s, wenn wir uns zunächst ein Fußballspiel anschauen würden?“

„Nein, denn am heutigen Tag ist keine Champions League Übertragung und ich habe keine Lust mir das Frankfurt Spiel…“, erwiderte Banson und nahm die Mundspülung in Angriff.

„Na dann, können wir doch Zocken gehen. Ich habe gehört die Automaten kosten nicht so viel pro Spiel. Oh, sieh doch nur, dass reimt sich sogar.“

„We, we, was!“, stammelte er. Nein mein Freund, nicht mit mir! Dachte Banson. Das Wasser vermischt mit Zahnpasta zischte in den Waschbecken.

„Casper, ich glaub du spinnst! Hast keine Kohle und willst hier einen auf reich machen.“ Zornige Laute des Autors, die gleichwohl sein mussten, denn Harris gab ab diesem Zeitpunkt keine gewichtige Silbe mehr von sich und hielt sich dicht an dessen Fersen. Ein fester Fingerdruck auf die LCD-Diode und es ging rasch in die Tiefen der profanen Welt. Eine Welt, die aus Gottesgleichnissen bestand, wie: Ein Fünfhunderter ist ein Engel und Gott eine Millionen oder Gott ist ein DJ und Elvis sein Sohn!

„Wir sind da!“ Endlich ist diese Tortur zu Ende! Dachte Harris, der mit sechs Jahren in einem Fahrstuhl im Houston Tower stecken blieb. Vergeblich schrie er um Hilfe.

Quälende Stunden! Zerrendes Hungerleiden! Angsterfüllte Träume! In die Hose hatte er sich gemacht. Vierzehn Stunden musste er ausharren, bis ihn jemand mit einem Brecheisen raus geholt hatte.

„John, nun sag schon, was machen wir heute Abend?“

„Lass dich überraschen“, sagte Banson, blieb vor der Pendeltür des Marriott stehen und schaute Harris tief in die Augen.

„Wie überraschen! Ich denke, wir...“

„Nun frag doch nicht so viel nach! Hab ich denn nach meiner Äußerung über Linda Forsythe, noch einmal diesen Schicksalsschlag erwähnt oder gar andere Andeutungen gemacht!“ Eine zerstörerische Antwort. Harris lief es eiskalt den Rücken hinunter und von da ab war Harris ein Anderer, der nur zur Tarnung nickte, um mit Banson draußen zu sein. Er wollte nur einen schönen Abend erleben und dennoch staute sich in Harris der sogenannte Suchtdruck auf.

Eine zufällige Reihe von Taxis schmückte das breite Glaswabendach vor der Hotelanlage in der Hamburger Allee mit ihrem schimmernden Weiß weiter aus. Banson wählte amüsanter Weise den Dritten Benz aus der Reihe, obwohl ein ungeschriebenes Gesetz besagt, dass stets der Erste in der Reihe genommen werden soll. Einige Fahrer ärgerten sich ungeheuer, jedoch kaum wegen den beiden Kunden, sondern wegen der frechen Aktion ihres Kollegen.

„Wo doll ed bitte hindehen?“, fragte der Pakistaner.

„Bitte, what?“

„Oh, excuse me, American? “

„Yeah, drive wherever you want. I have fifty Euro for you.“

Es ging am ehemaligen höchsten Gebäude Europas, dem Messeturm und dann am Bahnhofsviertel vorbei, wo sich ein bedeutendes Szenario in Harris abspielen würde. Die vielen Crackraucher und Heroinspritzer vertieften sich in seine Gedanken. Das Taxi fuhr die Straßen entlang und Banson, der schon seit Tagen in der Metropole verweilte, lallte seinen Informationshaufen geschwind herunter, ohne dabei zu ahnen, dass Harris innerlich schon längst mit Frankfurt abgeschlossen hatte.

„Casper, nun will ich dich nicht länger auf die Folter spannen! Wir drehen noch eine Runde und begeben uns dann zur Zeilgalerie, wo wir von oben die frische Luft mit einem Cocktail genießen können.“

„Ja John, ist in Ordnung.“

„Hey Sie, haben Sie das gehört!“ Elegant machte sich der Benz in einer grazilen Umdrehung bemerkbar.

„Casper, siehst du, alles im Lot! Wir haben erst 18.15 Uhr. Den ganzen Abend haben wir noch vor uns.“

„Was hast du eigentlich nach dem Cocktail vor?“

„Wie du weißt,  bin ich ein spontaner Mensch und deshalb will ich an meiner Spontaneität festhalten und die Wahl unseres nächsten Abenteuers ebenfalls diesem Umstand überlassen oder hast du einen besseren Vorschlag?“

„Nein, auf welchem Weg auch! Bin zum ersten Mal in Deutschland.“

„Das wird sich bestimmt noch ändern.“

„Kannst du mir wenigstens sagen, bis wann unser Ausflug gehen soll?“

„Erst gegen Mitternacht hatte ich vor, mich aufs Zimmer zurück zu ziehen. Ist es denn so bedeutend für dich, wann wir uns zu Schlafe legen?“

„Ach, ich weiß nicht.“

„Casper, während wir uns hier vergnügen, wird ein Notbett für dich bezogen.“ Ein einseitiges Lachen umrundete diesen Abstecher, der kurz nach der Kaiserstraße und dem Roßmarkt an der Hauptwache sein Ende fand.

„So, meine Herren, wir dind da!“ Die Beiden begaben sich anschließend auf direktem Weg in Richtung Zeilgalerie. Die belebte Sackgasse wurde vom Pakistaner hinter sich gelassen. Harris sträubte sich, erzählte aber nicht die düstere Geschichte seiner Kindheit.

„Na gut, was soll’s, dann laufen wir eben“, sagte Banson nachgebend, denn er sah, wie Harris schon weit vor ihm herlief.

„Hey Sie, so passen Sie doch auf!“, bemerkte ein Passant beim Rauslaufen.

„Casper, nun warte doch auf mich!“ Oben angekommen genossen Beide die umwerfende Aussicht, die vermischt mit der klimatisierten Luft und beginnend mit einem leckeren Nespresso, über ein Glas Bier, bis sie den hausgemachten Cocktail für sich entdeckten, ihren Gemütern ein Gutes tat.

„Casper, nun hab dich doch nicht so! Trink erst mal das Warsteiner aus, damit du zu dir kommst und du wirst sehen, alles wird besser!“

„Na dann, warum nicht!“

„So will ich dich hören! Herr Ober, hier!“

„Ja bitte!“

„Ich hätte da eine Frrage in Sachen Nachtkultur.“

„Ja bitte der Herr, wie kann ich Ihnen weiter helfen?“

„Können Sie uns beiden sagen, da wir uns im Frrankfurter Nachtleben kaum auskennen, wo wir ein amüsantes Tanzlokal finden können, welches jedoch unserem Alter entsprechen sollte?“ Harris Augen öffneten sich schlagartig und voller Erwartung schaute er dem Ober ins Gesicht.

„Na wenn das so ist, weiß ich gar nicht, wo ich anfangen soll!“

„So fangen Sie, schlichtweg gesagt, nur an!“

„Zum einen haben wir die Hip-Hop-Diskothek Funkedelyk, sie ist ganz in der Nähe. Falls diese negroamerikanische Einrichtung ihnen nicht zusagt, kann ich ihnen noch das Light-House empfehlen, denn die spielen ein Crossover aus den Siebzigern und Achtzigern, wie auch stets angesagte, neuzeitliche Musik. Sie ist ebenfalls in der Nähe. Oder Sie amüsieren sich im City- youngster and oldster -Delight in Nähe der Konstablerwache, meinem haushohen Favoriten zudem die Lieblingsdiskothek meiner Arbeitskollegen.“

„Vielen Dank! Wir werden es uns durch den Kopf gehen lassen. Ach so, bevor ich es vergesse. Können Sie mir eine grroße Thunfischpizza brringen, gleichgültig was sonst drrauf ist. ...Und du Casper, verspürst du denn keinen Hunger?“, fragte Banson und schaute kurzzeitig in die gesellige Runde der Gäste. Ein schlichtes „No“ schloss die Runde und der Ober ging seines Weges.

„Was meinst du, sollen wir einen Abstecher in dieses City-Delight machen?“

„Warum nicht, wir haben sowieso nichts vor!“

„Dann sei mir wenigstens behilflich bei der Pizza.“ Zehn Minuten später kam das Ufo ähnliche Gebilde auf einem Ikea-Holzbrett schwebend durch den Raum.

„Guten Appetit der Herr! Darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?“

„Ja gerne, brringen Sie uns doch eine Flasche ihres besten Rotweines!“ Die funkelnden Augen des Obers schwappten prompt auf Harris über. Der Commis-Sommelier kam im Nu stolz daher geschritten und öffnete eine Flasche, welchen Banson nach der Probe akzeptierte.

„Na endlich John! Darauf habe ich sehnlichst gewartet.“

„Ist schon gut mein Freund“, sagte Banson und deutete mit seiner freien Hand auf die Unmengen an Pizza, die vor ihm lagen. Harris hielt sich bedeckt. Obgleich er nun geselliger wurde, kreisten seine Gedanken dennoch stets um den Rückfall. Der Rotwein brachte Banson dazu melodischer in der Sprache, als auch in Gebaren zu werden. Ein schimmerndes Rot umsäumte seine Wangen. Sie machten ihn jugendlicher. Er genoss förmlich jeden Happen seines abgekühlten Mahls und wurde von Augenschlag zu Augenschlag müder.

„John, was ist los mit dir? Du scheinst ja an Ort und Stelle einzuschlafen.“ Banson sackte auf dem Stuhl ein. Er rutschte weiter runter, bis Harris ihn aufhielt, seinen Arm unter alsdann um ihn legte und mit dem halb Schlafenden die Bezahlung vorbereitete.

„Das macht dann einhundertsechzig Euro!“ Harris griff in die Tasche seines Freundes, nahm das Portemonnaie heraus und überreichte dem Ober zweihundert Euro. Das Restgeld wurde dankend angenommen und in die eigene Tasche befördert. Die Mäuse könnte ich sehr gut gebrauchen. Ausnahmsweise zerrte Harris ihn zum Fahrstuhl.

„Siehst du John, das mache ich bloß für dich“, flüsterte Harris und stemmte dabei den Dösenden mit schierer Muskelkraft einige Zentimeter hoch. Kurze Zeit später.

„Sieht du John, alles nur für dich“, wisperte Harris und deutete dabei auf die vielen auf sie spähenden Passanten hinüber, die in einer schier endlosen Reihe vor dem Kino inmitten der Hauptwache standen. Seine Blicke den Passanten gegenüber versteiften sich in Harris insofern, als dass er sie nunmehr musterte. Da kam der Taxifahrer, der sich sehr bedächtig der Hauptwache näherte, sehr gelegen.

„Hallo, wo soll’s hingehen?“ Harris deutete mit seiner freien, linken Hand zunächst in Richtung Skyline, ehe er dann mit dieser die Tür öffnete und seinem Freund zum Einstieg verhalf. Harris stieg vorne ein. Er deutete auf den blinkenden Tankanzeiger.

„Drive to the Marriott Hotel!“, verlangte Harris und spürte die auftretende Scham des Fahrers, der sich für die Tankblamage entschuldigte, obgleich er bei diesen Spritpreisen nichts dafür konnte. 1 Liter Super (4.42 Euro) 1 Liter Diesel (4.39 Euro) bei einem Verdienst von 2300 Euro. Das vereinigte Europa ist das teuerste Fleckchen der Erde.

Der Nachtverkehr war bei weitem nicht so verstopft wie es Frankfurt eigentlich nur zu gut kennt und so kamen die Drei in dem eleganten Benz flott vor der Hotelanlage des Marriott an. Die erholsamen Minuten ließen in Banson neue Lebenskraft erwecken und er bezahlte den Taxifahrer, der sich über das spendable Trinkgeld ausnehmend freute. Die wenigen Meter zum Fahrstuhl schaffte Banson ohne große Mühen. Harris jedoch weigerte sich.

„Nein John, wir sehen uns später auf dem Zimmer“, sagte er und verschwand im Nu hinter der breiten Treppe. Die Beine des sportlichen Amis wurden nach Erreichen des zehnten Stockwerks schwerer. Auf den letzten Metern ergriff Harris nur ein einziger Gedanke. Was soll ich bloß machen? Soll ich warten bis John schläft und mich dann in Richtung Bahnhofsviertel begeben? Oder soll ich morgen rüber gehen? Die schier endlosen Fragen beunruhigten Harris so sehr, dass er beinahe am Fünfzehnten vorbei gelaufen wäre.

„Klopf, Klopf!“

„Ach, du bist es. Komm rein!“, heischte Banson und drehte Harris den Rücken zu. Wie im Zeitraffer flog der matte Korpus des Autors auf das Kingsize-Bett.

„Casper, mach es dir vorm Fernseher gemütlich oder leg dich schlafen. Morgen fangen wir in meinem Büro in der Innenstadt zu schreib…“, sagte er, ehe er einschlief. Eine Blockade stieß durch seine Organe. Die Minuten vergingen sehr schleppend und Harris war seinem angeborenen Schwermut ausgeliefert.

Die Säuberung

Montag, 5.17 Uhr, im FES-Aufenthaltsraum in der Weidenbornstraße in Bornheim. Süleymann Küçuk, der Schichtleiter, war als erster vor Ort. Bevor die Kollegen eintreffen sollten, aß Süleymann einen kleinen Happen, gönnte sich einen Milchkaffee und dachte über die Worte seines Abteilungsleiters Hoffmann nach: Süleymann, Montagmittag erwartet die Frankfurter Börse sehr hohen Besuch aus dem Orient. Es ist der Sohn des reichen Saudi-Scheichs und er wird sein Projekt 2050 vorstellen. Sogar die Oberbürgermeisterin rief der Ordnung und Sauberkeit willen an. Echote es in dem jung gebliebenen Türken. Seine verantwortungsvollen Gedanken wurden prompt vom Arbeitskollegen Marco, dem draufgängerischen Italiener ins Abseits gedrängt. Die Begrüßung war nur von kurzer Dauer, denn nach und nach trafen alle ein.

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