„Der Text, den du vorhin vorgelesen hast, der war noch besser als sonst.“

„Inwiefern?“

„Ich weiß nicht, ich kann es nicht in Worte fassen. Ich spreche noch mal mit Uwe, vielleicht weiß der weiter. Ich komme dann nach der Show noch mal zu dir.“

Nach der Show:

„Also, ich weiß jetzt, was den Text von heute so besonders macht. Sonst bist du in vielen deiner Texte das Opfer. In dem vorhin war aber jemand noch mehr Opfer als du. Das macht den Text so reizvoll.“

Werner B., Stammgast bei den Brauseboys

ROBERT RESCUE:

„Eimerduschen – Ein Opfer packt aus“

1. Auflage, August 2012, Periplaneta Berlin, Edition MundWerk

© 2012 Periplaneta - Verlag und Mediengruppe
Inh. Marion Alexa Müller, Postfach: 580 664, 10415 Berlin, www.periplaneta.com

Alle Rechte vorbehalten. Nachdruck, Übersetzung, Vortrag und Übertragung, Vertonung, Verfilmung, Vervielfältigung, Digitalisierung, kommerzielle Verwertung des Inhaltes, gleich welcher Art, auch auszugsweise, nur mit schriftlicher Genehmigung des Verlags.

Lektorat und Projektmanagement: Marion Alexa Müller
Fotosession: Nadine Heßdörfer, Marion Alexa Müller
Satz, Layout, Konvertierung: Thomas Manegold
E-Book-Version: 1.0
Dieses eBook wurde unter digital rights management im Jahr 2012 veröffentlicht. Es handelt sich um eine digitale Version der Printausgabe.

print ISBN: 978-3-943876-52-9
epub ISBN: 978-3-943876-32-1

www.ebook.periplaneta.com

Robert Rescue

EIMERDUSCHEN

Ein Opfer packt aus

periplaneta

Bettina und ich

Seit einiger Zeit rufen mich lauter Leute an. Das ist ein positiver Anfang für eine Geschichte, denn es könnte bedeuten, dass ich viele nette, fürsorgliche Menschen kenne. Leider aber rufen die Leute nicht an, um mich zu sprechen, sondern Bettina. Doch da kann ich ihnen nicht weiterhelfen, denn hier lebt keine Bettina. Oft muss ich den, meist männlichen Anrufern erklären, dass ich nicht Bettinas Mitbewohner bin, auch nicht ihr Bruder und in seltenen Fällen protestiere ich energisch, wenn ich für ihren Freund gehalten werde.

Die meisten Gespräche verliefen so:

„Hallo, kann ich Bettina sprechen?“

„Hier wohnt keine Bettina.“

„Sie hat mir aber im Club diese Nummer gegeben und gemeint, ich solle mal anrufen.“

Mit meiner Antwort ließ ich mir einen Moment Zeit. Bettina war für mich ein Phantom und für den Anrufer eigentlich auch. Es schien mir jedes Mal nötig, die mutmaßliche Wahrheit zu sagen, vor allem um den Anrufer vor weiteren, trügerischen Hoffnungen zu schützen.

„Hör zu, ich sagte doch, hier wohnt keine Bettina. Ich denke, sie hat mit dir geflirtet, dann die Lust verloren und sich einen kleinen Scherz mit dir erlaubt. Nimm es locker, Kump …“

Der Anrufer hatte aufgelegt. Wie so viele schon zuvor. Sonntags und montags bekam ich diese Art von Anrufen. Samstags ging Bettina tanzen und mindestens einem Typen gab sie die Telefonnummer. Ich erinnere mich an Tage, wo bis zu vier Männer angerufen hatten. Manchmal blieben diese Anrufe aus und dann machte ich mir sogar Sorgen, dass Bettina krank sein könnte.

Ich wohnte noch nicht lange in Berlin und kannte kaum jemanden, abgesehen von den Leuten, die anriefen, um nicht mit mir sprechen zu wollen. Ich machte mir viele Gedanken über Bettina und somit war sie stets bei mir. Ich wusste nichts von ihrem Äußeren und wenig über ihre Lebensumstände, denn die Telefonate dauerten meist nicht lange genug, um darüber etwas herauszufinden. Sie gab meine Telefonnummer an Männer heraus, die sie entweder in Clubs, in Cafés, an der Uni (Bettina studierte also …) oder mitten auf der Straße kennenlernte. Wollte sie damit die Typen verarschen oder mich? Warum mich? Ich kannte sie doch nicht einmal.

Nach ein paar Wochen und mehr als vierzig Anrufen hatte ich inzwischen den Verdacht, der einzige Mann in Berlin zu sein, dem sie meine Nummer noch nicht gegeben hatte.

Vor ein paar Tagen klingelte wieder mal das Telefon.

„Hallo, kann ich Bettina sprechen?“

„Sie ist an die Ostsee gefahren“, erklärte ich sofort.

Ich hatte mir inzwischen ein Repertoire an Orten zugelegt. Je nach Laune war sie an der Ostsee, an der Nordsee, am Wannsee, in den Bergen, bei ihrer Mutter oder einfach im Urlaub. Ein paar Tage zuvor hatte ich mir selbst ein Bein gestellt und behauptet, sie wäre mit ihrem Mitbewohner verreist. Auf die Frage, wer ich denn sei, hatte ich dann zögerlich geantwortet, ich sei der Freund. Der Anrufer hatte sofort aufgelegt und ich hatte mir eine Menge Gedanken wegen meiner Antwort gemacht. Um einen erneuten Fehltritt zu vermeiden, schob ich gleich hinterher: „Mit ihrem Freund.“

„Oh, das wusste ich nicht“, entgegnete der Anrufer langsam. „Und wer bist du?“

„Der Mitbewohner“, antwortete ich.

„Kann man denn Bettina mal sprechen, wenn ihr Freund nicht da ist?“

Eine Frage unter Männern, dachte ich gleich.

Er wollte also von mir als Mitbewohner, der ja so die Lebensumstände seiner Mitbewohnerin kennen müsste, vertrauliche Informationen. Er erwartete von mir so eine Antwort wie „Morgen um drei ist es günstig“, aber dann müsste ich ja wieder mit ihm telefonieren.

„Wo hast du sie kennengelernt?“, fragte ich ausweichend.

„Beim Tanken“, kam die Antwort.

Das war neu. Ich hatte bislang keinen am Hörer gehabt, den sie an einer Tankstelle getroffen hatte.

„Mal unter uns gesagt“, fing ich verschwörerisch an. „Es ist besser, wenn du nicht mehr anrufst. Ihr Freund ist Karatelehrer und sehr, sehr eifersüchtig. Er lässt selbst mir gegenüber – dabei bin ich der Mitbewohner – oft so Sätze fallen wie »Wenn mir einer unterkommt, der die Bettina nur anguckt, den matsche ich zu Brei.« Du verstehst, was ich meine?“

„Okay, danke für den Hinweis“, sagte er. „Tschüss.“

Manchmal gab ich mich der Vorstellung hin, Bettina und ich würden uns kennen oder wären sogar mal zusammengewesen. In Momenten extremer Einsamkeit kannte ich mich selbst nicht mehr, wenn ich zum Hörer griff und prophetisch wusste, wer da etwas von mir nicht wollte.

„Hallo, kann ich Bettina sprechen?“

„Ich wünschte mir, Bettina wäre hier. Ich weiß, ich kann nicht mit einem Menschen zusammenleben, schon gar nicht in dieser kleinen Einzimmerwohnung. Aber ich habe die Zeit mit ihr genossen, jede einzelne Minute steht mir so sehnsüchtig in den Gedanken. Du musst wissen, ich bin sehr eigenbrötlerisch, aber dennoch umgebe ich mich gerne mit Menschen. Das ist sehr widersprüchlich, nicht wahr? Jeder von uns hat so seine Widersprüche. Das macht uns so angreifbar. Bettina ist gegangen, von mir gegangen und ich habe sie gehen lassen, weil ich allein sein wollte. Was ist denn mein armseliger Wunsch nach etwas Einsamkeit gegen ihr glockenhelles Lachen, ihr positives Wesen, ihre Anmut …“

Ich stockte. Der Anrufer hatte längst aufgelegt.

Natürlich kam ich irgendwann auch auf die Vermutung, dass die Sache mit der Telefonnummer eine technische Ursache haben könnte. Möglicherweise hatte die Telekom bei der Vergabe der Nummer einen Fehler gemacht, nämlich mir ihre gegeben, obwohl diese nicht frei war. Natürlich würde Bettina das nicht merken, wenn sie nicht irgendwann mal auf die Idee kam, ihre eigene Nummer zu wählen. Aber dann müssten ja nicht nur Männer anrufen, die sich mit ihr treffen wollten, sondern auch Studienkolleginnen oder Freundinnen.

Oder hatte Bettina keine Freundinnen?

Gestern erreichte mich dann wieder ein Anruf.

„Hallo, kann ich Bettina sprechen?“

„Hier wohnt keine Bettina.“

„Das glaube ich nicht. Hier spricht ihre Mutter.“

Es herrschte ein paar Sekunden Pause und ich begriff allmählich, dass dieser Anruf anders war als alle zuvor. Das war die Gelegenheit, die Sache aufzuklären.

„Hören Sie, wo ich Sie schon mal spreche, muss ich Ihnen etwas sagen. Genauer gesagt, muss ich Ihnen zwei Dinge sagen. Das erste ist, Ihre Tochter wohnt hier nicht oder nicht mehr, ihre Telefonnummer hat sich geändert, soll heißen, ich habe jetzt ihre und das zweite ist – ihre Tochter ist dämlich. Um es deutlich zu sagen: rotze doof dämlich. Seit zwei Monaten bekomme ich Anrufe für sie, von Männern, die sie auf der Straße anspricht und denen sie meine Nummer gibt, meine Telefonnummer, verstehen Sie? Sie denkt vielleicht, dass diese Leute sie dann anrufen, vielleicht, weil sie sich auf einen Kaffee mit ihr verabreden wollen oder um …, was weiß ich denn? Aber niemand wird sie zurückrufen, weil all diese Leute mit mir sprechen, ein einziges Mal mit mir sprechen und dann Bescheid wissen. Vielleicht ist ihre Tochter umgezogen und glaubt, sie hätte ihre alte Nummer mitgenommen, aber dem ist nicht so. Und jetzt, als wäre dies alles ein abgekartetes Spiel, rufen Sie auch noch hier an. Ich muss Ihnen das mal deutlich zu verstehen geben, weil …“

Die Leitung war tot. Ich hatte einen Fehler gemacht. Ich hätte auf das technische Problem hinweisen sollen. Nun hatte ich die einzige Person, die mir bei der Lösung des Rätsels hätte helfen können, verärgert.

Da saß ich nun und erwartete einen klärenden Rückruf der Mutter. Oder wenigstens ein Verehrer, der nach Bettina fragte. Aber nichts geschah.

Zehn Minuten saß ich da und starrte auf das Telefon, bis es endlich klingelte.

Meine Hand zitterte, als ich den Hörer abnahm.

„Eh … hallo, eh … ich bin doch richtig hier, nicht? Hier spricht Bettina.“

Nein, dachte ich und geriet in Panik, das ist mir jetzt zu viel.

Ich legte auf.

Sie sind dran, Herr Rescue

1. Szene: Prokrastination deluxe

Als ich vor einigen Jahren den „Club der Verdammten“, eine abstruse Bewerbungsunterlagen-Optimierungsmaßnahme in Kreuzberg besuchte, wusste ich danach, dass ich längst schon alles hätte tun sollen, um nicht vom Jobcenter erneut zu so etwas – sage ich es mal freundlich – „eingeladen“ zu werden. Dass ich alles Erdenkliche hätte tun sollen, um nie wieder so etwas Schreckliches zu erleben, daran muss ich denken, als ich den Brief vom Jobcenter in den Händen halte, der mich zur einer weiteren Coachingveranstaltung auffordert. Da habe ich es wohl verpasst, mir einen Job zu suchen, geht es mir durch den Sinn. Oder ich hätte meine bescheidenen Einkünfte als Autor aufdecken sollen, um fortan als „Hartz-IV-Aufstocker“ mein Dasein zu fristen. Oder ich hätte als Autor weltberühmt werden sollen. Sterben wäre auch eine gute Möglichkeit gewesen.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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