In den
Weiten Tibets

Der Held dieses Buchs ist ein Hund, eine riesige Tibetdogge, ein Hütehund vom tibetischen Hochland.
Der mongolische Autor erzählt vom abenteuerlichen Leben dieses besonderen Hundes und nimmt seine Leser mit in die Welt der Nomaden und Händler, der Emporkömmlinge und der einfachen Leute in den endlosen Steppen Tibets und der Mongolei.

Kelsang

Gerelchimeg Blackcrane ist im Grasland der Inneren Mongolei aufgewachsen. Er hat mehrere Bücher geschrieben, in denen Tiere die Hauptrolle spielen und die vom Leben der Nomaden in Tibet und der Mongolei erzählen. Er wurde bereits mit zwei bedeutenden Chinesischen Jugendliteraturpreisen ausgezeichnet. Heute lebt Gerelchimeg Blackcrane in der chinesischen Provinz Heilongjiang, deren Hauptstadt das in diesem Buch beschriebene Harbin ist.

I

Eine verschneite Nacht

Es schneite zum zweiten Mal in diesem Frühling. Große schwere Flocken hatten sich hoch oben am Himmel zusammengeballt und fielen nun, soweit das Auge reichte, zur Erde. Jede einzelne Flocke versuchte, der Erde das erste bisschen Grün zu rauben. Bei Einbruch der Nacht fiel der Schnee schneller und bedeckte den Boden in sanfter Umarmung – knisternd und pfeifend, stoßend und drängend –, und fast augenblicklich merzte der frische Schnee alle Spuren des alten zum Schmelzen bereiten Schnees aus. Der Schnee fiel nun dichter und bildete vor dem Himmel einen Vorhang, in dem nicht der geringste Spalt mehr zu sehen war.

Das war auf der nordtibetischen Hochebene, die auch der dritte Pol der Erde genannt wird, denn sie thront über einer Welt des Eises. Sie lässt uns an die Entstehung des Universums denken. Sie ist wild, fern jeglicher Zivilisation und öde.

Jurten sind wie winzige Inseln inmitten der brutalen Schneestürme des Hochplateaus. So unbedeutend wie einzelne züngelnde Flammen in der unendlichen Weite der Wildnis scheinen sie Gefahr zu laufen, jeden Augenblick von Schneewehen verschluckt zu werden. Ein tibetischer Hirte kann eine Jurte in Minutenschnelle aufbauen und so unverzüglich ein warmes Heim gegen Wind und Schnee erschaffen, eines, das er immer mit sich führen kann, wenn er von Ort zu Ort zieht.

Die Do-Khyi-Mutter – ein Do Khyi ist eine Tibetdogge –, umkreiste die Jurte. Durch die Yakhaarwände hörte sie ein Kind leise weinen und den sanften Singsang seiner Mutter. Alles war, wie es sein sollte.

Sie lief nun hinter die Jurte, wo das Vieh gehalten wurde. Dort standen vielleicht ein Dutzend eingeschneite Yaks, die wie weiße Hügel aussahen, während sie das Gras, das so schwer zu finden war, wiederkäuten. Ihre Kaugeräusche ähnelten denen des Windes, wenn er durch saftiges Herbstgras bläst. Die etwa zweihundert Schafe wiederum schmiegten sich wie immer eng aneinander, um sich gegen die Kälte zu schützen.

Dies war ein neuer Lagerplatz. Einen Monat zuvor hatte Tensing, ihr Herr, das Vieh von der Winterweide an diesen Ort gebracht, um den Frühling zu begrüßen. Die Schafe und Yaks waren ausgemergelt und erschöpft vom strengen Winter, und hier sollten sie nun wieder zu Kräften kommen und an Gewicht zulegen.

Die Do-Khyi-Mutter blickte hinüber und sah ein kleines Begrüßungslächeln über Tensings Gesicht huschen, das von der ungefilterten Hochlandsonne knallrot war – das hieß, er war guter Dinge. In Zeiten wie diesen konnte es sogar geschehen, dass er auf sie zuging und ihr liebevoll über den Kopf strich. Die unbarmherzigen Wintertage lagen unwiderruflich hinter ihnen. Es war eine Maiennacht auf dem tibetischen Hochplateau, und alles war, wie es sein sollte: ruhig und still.

Nachdem sie ihr Territorium in Augenschein genommen hatte, begab sich die Do-Khyi-Mutter zu einem Haufen Schaffellen hinter der Jurte. Mit einer ihrer Vorderpfoten schob sie vorsichtig eines der Felle beiseite, und sofort ließ sich das leise Winseln von Welpen vernehmen. Die drei wohlgenährten Welpen erkannten ihre Mutter am Geruch und kletterten ihr mit wackelnden Köpfen entgegen. Ein tiefes Knurren entsprang ihrer Kehle, sie schüttelte die nassen Schneeflocken aus ihrem Fell und ließ sich auf die Schaffelle fallen. Die Welpen drängten sich ungeduldig an ihren Bauch, während sie schubsend in ihrem dicken Fell nach einer Zitze suchten. Hatten sie eine gefunden, hielten sie sie mit ihren zarten Pfoten fest und saugten gierig daran.

Die Do-Khyi-Mutter blickte noch einmal aufmerksam umher. Es war vollkommen ruhig. Sicherlich war sie unnötig wachsam, aber ein tibetischer Hirtenhund lässt niemals nach in seiner Wachsamkeit.

Die Welpen waren fast einen Monat alt, und ihre Mutter wusste, dass ihr Herr sie bald holen und an Hirten abgeben würde, deren Weideland weit entfernt lag, denn so hatte er es bereits zuvor getan. Aber sie war nicht traurig. Die Welpen hatten nun schon Zähne und bissen in ihre Zitzen, während sie den nachlassenden Milchstrom in sich hineinsaugten. Meistens ertrug sie ihr forderndes Beißen klaglos, aber wenn es zu sehr schmerzte, gab sie ein tiefes gedämpftes Heulen von sich und bettete ihren Körper vorsichtig in eine andere Position.

Die drei reinrassigen Tibetdoggenwelpen waren wie kleine Bälle, bedeckt von einem dicken Flaum in der Farbe von Krähenflügeln; durch das lackschwarze Fell schimmerte ein metallisch glänzender blauer Ton. In ihren Adern floss edles Blut, und sie waren durchdrungen von dem furchtlosen Lebenshunger, der allen Tieren auf der sauerstoffarmen Hochebene zueigen ist.

Die Nacht wurde dunkler und der Schneefall heftiger. Obwohl Schnee die Eigenschaft hat, alle Geräusche zu schlucken, wehten vom Vieh Laute herüber, die die Do-Khyi-Mutter alarmierten. Sie hob ihren massigen Kopf, doch sie konnte nichts sehen – und es war windstill. Ihre feuchte Nase konnte keines der Warnsignale aufnehmen, die normalerweise mit diesen Lauten einhergingen. Doch nichtsdestoweniger verstummten die Laute nicht – Laute, die sie in solch einer friedlichen verschneiten Nacht nicht hören wollte.

Irgendetwas stimmte nicht.

Sie erhob sich, doch der Welpe mit dem größten Kopf, der immer die Zitze mit der meisten Milch fand, wollte nicht loslassen. Er hing fest an der Zitze vom Bauch seiner Mutter herab. Das verzweifelte Blöken eines Schafes war aus der Herde zu vernehmen, und sie konnte hören, wie die Yaks gereizt mit den Hufen im lockeren Schnee stampften.

Die Do-Khyi-Mutter schüttelte sich. Der Welpe ließ endlich los, rollte über den Boden und gab Laute des Protests von sich, weil er von der nahrhaften Zitze getrennt worden war. Die Do-Khyi-Mutter schob ihn mit ihrer Schnauze unter die schützenden Schaffelle, bevor sie sich im weichen Schnee, der ihr halbwegs die Beine hinaufreichte, auf den Weg machte. Sie stürmte durch die Dunkelheit dem Schaf entgegen. Gleichzeitig gab sie als Warnung für ihren Herrn in der Jurte das für Tibetdoggen typische tiefe gleichmäßige Bellen von sich. Es klingt wie der Ton eines Steins, der auf eine mit Rindsleder bezogene Trommel trifft.

Als sie die Herde erreicht hatte, waren alle Yaks aufgestanden, und ihr zu Eis- und Schneeklumpen gefrorenes Fell umgab sie wie eine Rüstung. Sie sahen aus wie große weiße bewegliche Felsen.

Die Schafe waren noch fester aneinandergepresst – eine einzige Masse.

Ein ungewohnter Geruch. Die Do-Khyi-Mutter hatte ihn auf Anhieb wahrgenommen, er war anders als der von Schafen – er roch nach Wildnis. Ein Geruch ebenso stark wie der nach Angst, der von den Schafen ausging. Er kam aus der Mitte der Herde.

Sie gab ein wütendes Heulen von sich und warf sich mit all ihrer Kraft gegen eines der Schafe, doch trotz des harten Schlags in den Magen blickte das Schaf weiter stumpfsinnig vor sich hin. Es stand völlig bewegungslos da, nur seine teilnahmslos blickenden Augen verengten sich, und seine vom Frost überkrusteten Wimpern flatterten wie Schmetterlingsflügel. Schafe sind so. Wann immer etwas passiert, besteht ihre einzige Reaktion darin, sich enger aneinanderzupressen. Die Do-Khyi-Mutter versuchte noch mehrmals, in die Schafherde einzudringen, aber die Schafe reagierten nicht. Da sie nichts tun konnte, jagte sie wild bellend um die Herde herum, in der Hoffnung, eine Lücke zu entdecken, durch die sie zu dem Schurken, der sich inmitten der Schafe versteckte, gelangen konnte.

Sie bellte sich heiser in Richtung Jurte, damit der Herr herauskam. Sie hatte keine Möglichkeit, in die Herde einzudringen, und das erzürnte sie. Ihr ungezähmtes Temperament drängte sie, den Räuber zu stellen, der sich zweifellos unter den Schafleibern versteckte und heimlich über sie lachte. Sie würde ihn in Stücke reißen. Wieder warf sie sich gegen die zitternde Herde, deren Blöken an fernes Rauschen erinnerte. Sie wusste: Wer auch immer sich dort verstecken mochte, für immer konnte er dort nicht bleiben.

Und wie sie es vorhergesehen hatte, tauchte das Tier auf.

Doch die blitzartige Geschwindigkeit des Angriffs hatte sie nicht vorausgesehen. Sie hörte etwas brüllend auf sich zukommen, und dann spürte sie einen schweren Schlag gegen ihre rechte Seite, der sie fast zu Boden gehen ließ. Sie musste ihr Gewicht verlagern, um wieder festen Stand zu gewinnen; ihre nicht unbeträchtliche Größe kam ihr dabei zustatten.

Der geisterhafte Schemen stand nun still im Schnee vor ihr. Es war ein Schneeleopard. Das Gebell der Do-Khyi-Mutter hatte seine Mahlzeit unterbrochen. Er hob sich glänzend wie Satin vom Schnee ab, sein Schwanz, den er hinter sich herzog, war so dick und stark wie eine Python. Der Schneeleopard betrachtete sein Gegenüber mit lässigem Blick. Das Schaf war eine einfache Beute gewesen; er öffnete sein Maul, das noch von frischem rotem Blut verschmiert war, und gab ein Brüllen von sich, das an das Krachen von Eis erinnerte.

In der Schulter der Hündin klaffte eine Wunde, und warmes Blut sickerte in ihr langes Fell. Der Blutgeruch machte sie noch wütender. Aber gleichzeitig entspannte sie sich auch, denn die physische Anwesenheit des Schneeleoparden war beruhigender als ein versteckter Gegner. Langsam begann sie, ihren Kopf hin- und herzuwiegen, während ihre Augen die Katze fixierten.

Im Wörterbuch einer Tibetdogge existiert kein Wort für Angst. Diese Hunde haben schlicht keinerlei Furcht vor Raubtieren. Nichtsdestoweniger hatte die Do-Khyi-Mutter in all der Zeit, die sie den Lagerplatz des Herrn und sein Vieh bewacht hatte, niemals gegen einen Schneeleoparden gekämpft.

Die fünfundsechzig Kilo schwere Tibetdogge und der Schneeleopard standen sich in vollkommener Stille gegenüber. Kein Laut war zu hören, während der Schnee immer dichter auf die Erde fiel.

Die Schafe hatten sich jetzt zu einer noch kompakteren Masse zusammengedrängt, als könnten sie nur sicher sein, wenn sie so fest wie möglich aneinandergepresst waren.

Lautlos flog die Do-Khyi-Hündin auf den Schneeleoparden zu. Auch dieses Mal reagierte der Schneeleopard unvorhergesehen. Statt sich auf seine Reaktionsschnelligkeit zu verlassen und ihrem Angriff auszuweichen, traf er die Entscheidung, ihrem Angriff standzuhalten. Und just als die Tibetdogge ihre Zähne in die nach verschneiten Berggipfeln duftende Schulter des Leoparden versenkte, hieb eine Pfote des Leoparden in ihren Rücken wie ein Stahlhaken.

Sie wich sofort zurück, und mit einem Brüllen biss sie nach der Pfote des Schneeleoparden, dessen Krallen sich immer tiefer in das Fleisch ihres Rückens bohrten. Ihre Zähne prallten auf die schärferen Zähne des Leoparden, die noch immer vom Blut des Schafes bedeckt waren, und dieser Zusammenprall erzeugte ein Geräusch wie von klirrendem Metall.

Nach diesem Gefecht spürte die Do-Khyi-Mutter nur ein leises Pochen in ihrem Rücken. Eine andere Verletzung hatte sie nicht erlitten. Der Leopard, der sein Letztes gegeben hatte, stand in kurzer Entfernung von ihr im zertrampelten Schnee. Die Tibetdogge näherte sich langsam, und der Schneeleopard brüllte mit aller Kraft und verriet dadurch – trotz seiner furchteinflößenden Erscheinung – seine Schwäche. Verzweifelt suchte er, einen seiner Vorderläufe zu verbergen, der schwer verwundet war. Auch wenn die Do-Khyi-Mutter nicht das knackende Geräusch brechender Knochen vernommen hatte, als sie in die Pfote des Leoparden biss, genoss sie noch immer zufrieden das Gefühl, seine Muskeln und Sehnen verletzt zu haben.

Es hatte aufgehört zu schneien. Fast augenblicklich war der nachtblaue Himmel von Sternen bedeckt, und der verschneite Boden glitzerte blendend im Mondlicht, während die letzten Schneeflocken nur noch zögernd vom Himmel fielen, auf der Suche nach einem Platz, wo sie sich niederlassen konnten.

Nach dem Verlust der schützenden Dunkelheit war der ausgewachsene Schneeleopard offensichtlich beunruhigt. Das Haar an seinem Schwanz hatte sich aufgerichtet; er wirkte dadurch noch dicker als sonst und schwang sanft hin und her wie eine Schlange zur Flöte des Schlangenbeschwörers, wie angetrieben von einer geheimen Absicht. Der Leopard hatte die Zeit, in der sich die zwei gegenüberstanden, genutzt, um kurz seinen Rückweg in Augenschein zu nehmen.

Die Hündin wusste, dass der Leopard nur deshalb noch da war, weil er Hunger hatte. Bei dem schlechten Wetter ließ sich nicht jeden Tag Futter auftreiben, daher würde er das Fleisch, das er sich gesichert hatte, nur ungern zurücklassen.

Als die Hündin sich vorwärts warf, war sie sich bewusst, dass dies ihr letzter Angriff war, denn sie hatte ihre letzte Kraft hineingesteckt. Sie war zuversichtlich, der Pranke, die sich ihr entgegenstrecken würde, ausweichen und ihre Zähne im Hals des Leoparden versenken zu können, um ihn dann zu Boden zu pressen und darauf zu warten, wie sein warmes Blut in den Schnee lief. Dann würde sie ein hohles Tropfen hören, ähnlich dem Geräusch, dass ihre Herrin machte, wenn sie mit der hölzernen Kelle Wasser aus dem Fluss schöpfte. Und wenn sie danach ihr Maul öffnete, würde der Kopf des Leoparden sanft auf den verschneiten Boden gleiten, gerade so wie bei den beiden gierigen Wölfen, die sie erst kürzlich bezwungen hatte.

Als sie auf den Schneeleoparden zusprang, tat sie, als habe sie es auf seine Pfote abgesehen. Davon getäuscht, senkte der Leopard seinen Kopf, um sie abzuwehren.

Alles lief nach Plan. Erfahrung ist wichtig bei diesen Dingen, und die hatte die Do-Khyi-Mutter im Laufe der Jahre bei der Abwehr der wilden Tiere, die ihre Lagerplätze bedrohten, reichlich sammeln können.

Doch plötzlich hörte sie ein Zirpen, wie von einem aufgeschreckten kleinen Vogel. Getrieben vom Mutterinstinkt blickte sie zu den inzwischen schneebedeckten Schaffellen. Und als ihr bewusst wurde, dass das ein Fehler war, war es bereits zu spät. Der Leopard hatte die kurzzeitige Ablenkung blitzschnell ausgenutzt und versenkte nun seine scharfen Zähne in den ungeschützten Bauch der Tibetdogge.

Was folgte, war ein nicht enden wollender Alptraum. Das Gebrüll war entsetzlich. Es hörte sich an, als zerbrächen Dinge und rollten auf dem Schnee in der Nähe der Jurte herum. Tensing war benommen, denn er hatte in der Nacht hohes Fieber bekommen, und erst, als alles wieder ruhig war, erwachte er aus seiner koma-haften Starre. Er kletterte unter seiner Decke hervor, ignorierte die Proteste seiner Frau und torkelte ins Freie. In seiner rechten Hand hielt er ein langes tibetisches Schwert und in seiner linken eine Taschenlampe. Die Wolken waren einem saphirblauen Himmel gewichen. Alles war ruhig, als habe sich nichts zugetragen. Zu ruhig. Und die Yaks standen, ebenso die Schafe, eng aneinandergepresst, anstatt auf der Erde zu liegen – ein klares Anzeichen dafür, dass etwas nicht stimmte.

Tensing bemerkte, dass der Schnee auf einer Fläche von etwa zehn Metern um die Schafe herum zertrampelt war und sich einzelne Grasbüschel darin zeigten, und dass der Schnee übersät war mit Tropfen geronnenen Blutes. Außerdem lag etwas, das aussah wie eine weiche Plüschdecke auf dem Boden. Mit seinem Schwert und der Taschenlampe fest im Griff ging er vorsichtig auf die blutüberströmte Decke zu. Als er sie erreicht hatte, ließ er vor Staunen fast die Taschenlampe fallen.

Es handelte sich um einen Schneeleoparden. Er hatte einen furchtbaren Riss im Hals, der rote Muskeln und ein Durcheinander von Adern und Röhren freilegte. Seine Augen standen weit offen. Tensing fuhr mit seinem Schwert über den Brustkorb des Leoparden, aber der bewegte sich nicht. Er war tot. Sein prächtiges Fell war mit Blutstropfen geschmückt, und er war von solcher Schönheit, dass Tensing fröstelte.

Eine unregelmäßige Blutspur führte zu dem Haufen mit Schaffellen hinter der Jurte. Der Anblick, der sich Tensing dort bot, erschütterte ihn. Das Blut, das aus dem verwundetem Bauch der Hündin geströmt war, hatte bereits einen großen Flecken Schnee rot gefärbt.

Sie hörte ihn und versuchte ungelenk ihren Kopf zu heben, bevor sie einen der Welpen, der zur Seite geschoben worden war, zurück an ihre Brust stupste. Die drei Welpen saugten jetzt wieder an den Zitzen ihrer Mutter ohne zu verstehen, was sich zugetragen hatte.

Das Mondlicht war verschwunden. Jetzt begann der dunkelste Teil der Nacht, kurz vor der Morgendämmerung. Die Do-Khyi-Mutter blickte plötzlich um sich. Sie lag in einer Ecke der Jurte. Verwirrt schnüffelte sie an dem mit Yakbutter getränkten Tuch, das um ihren Bauch gewickelt war, bis sie zu ihrer Erleichterung entdeckte, dass der Herr auch ihre Welpen in die Jurte gebracht hatte, die nun in ihrer Nähe auf einem Schaffell schliefen. Vorsichtig leckte sie ihnen das Blut aus dem kohlrabenschwarzen Fell; sie seufzten dabei nur einige Male im Schlaf. Das hieß, dass sie Milch getrunken haben mussten und satt waren.

Nachdem sie sie saubergeleckt hatte, richtete sie sich mühsam auf, schwankte wie eine Gebetsfahne im Wind und stand endlich etwas sicherer. Sie lehnte sich kurz nach vorn und beschnüffelte ihre Welpen. Dann stolperte sie auf den Filzvorhang am Eingang zu. Mit dem Kopf schob sie ihn zur Seite und schlüpfte aus der Jurte.

Tensing hielt sie nicht auf. Die erste Tibetdogge, die er aufgezogen hatte, war auf dieselbe Art verschwunden, als sie begriffen hatte, dass die Flamme ihres Lebens zu verlöschen drohte. Alle Tibetdoggen schreiten gefasst aus dem Leben, wenn sie merken, dass die Zeit zu sterben gekommen ist. Und wenn sie wählen können, sterben sie nicht auf ihrem Lagerplatz.

Tensing zog den Filzvorhang beiseite und sah hinaus in den durchscheinenden Schnee. Die Tibetdogge lief langsam auf die riesigen Gebirge in der Ferne zu – erste blaue Pinselstriche am Himmel verkündeten den nahenden Morgen. Als ihr schwarzer Schatten am Horizont verschwand, war die Sonne aufgegangen.

II

Kelsang

Kelsangs erste Erinnerung war die an einen glitzernden schneebedeckten Berggipfel, der sich vor der unendlichen Weite eines azurblauen Himmels abzeichnete. Die kristallene Bergkuppe glitzerte im Sonnenlicht und blendete seine jungen Augen. Zögernd senkte er seinen Kopf und leckte die Milch auf, die in seiner Stahlschüssel bereits gefror.

Er war ein ganz besonderes Exemplar einer Tibetdogge. Er hatte herzförmige Ohren, die seitlich am Kopf hingen, und sein Fell war, nachdem er sein Welpenhaar verloren hatte, rabenschwarz mit einem metallisch blauen Glanz. Und obgleich er erst drei oder vier Monate alt war, konnte man schon erkennen, dass er furchteinflößend kräftig würde.

Auch wenn es im Hochland kaum Kommunikationswege gibt, verbreitete sich die Geschichte von der Tibetdogge, deren Kraft der eines Schneeleoparden gleichkam, innerhalb weniger Wochen. Eine Reihe von Hirten erreichte nach tagelangen Ritten auf ihren Pferden durch die Tensings Lagerplatz, in der Hoffnung, einen der Welpen zu erstehen. Sie waren fest davon überzeugt, dass solche Furchtlosigkeit und solcher Mut mit dem Blut weitergegeben werden.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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