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Michael Schröder

Jeder Tag endet mit dem Tod

-Roman-

1. Auflage

Copyright © EPIDU Verlag GmbH, Aachen 2011

Lektorat: Melanie Kaesler

Umschlagsgestaltung: Emil Zenon Bartlomiejczak

Printed in Germany

ISBN Print 978–3–942584–08–1

ISBN E-Book 978–3–942584–09–8

Prolog

Über der menschenleeren Straße waberte das diffuse Licht einer Straßenlaterne. Der zuckende Schein der defekten Lampe störte das ruhige Bild. Träge ließen sich die schattenhaften Wolken über den Nachthimmel treiben. Abendkühle legte sich mit ihrem feuchten Kleid über die Fahrzeuge am Straßenrand. Nebel verharrte regungslos und dicht über dem Asphalt.

Ein plötzlicher Luftzug verwirbelte die Schwaden. Ein Auto rollte am Bordstein aus. Die Scheinwerfer waren dunkel, der Motor summte leise; erstarb schließlich knisternd. Die Autotür öffnete sich. Hastig stieg er aus. Ihm blieb nicht viel Zeit.

Er prüfte seine Waffe und ging los.

In der Schumannstraße wollte er nicht gesehen werden. Stattdessen wählte er den Weg über die Parallelstraße, sprang über den kleinen Zaun des Hauses hinter Königs Anwesen, schlüpfte leise durch den Garten und hielt sich im Schatten außerhalb des Lichts. Eine weitere Begrenzung stoppte ihn. Für einige Sekunden verharrte er, lauschte auf Geräusche.

Es blieb still. Die Lichter der Häuser waren gelöscht, die Menschen schliefen. Er überwand den Zaun, landete im weichen Sand und durchquerte zielsicher Königs Garten bis hin zur Kellertreppe. Sicher glitt er die Stufen hinab.

Die Tür ergab sich seinem Schlüssel beinahe lautlos. Er trat ein, wartete, atmete ruhig und sah sich gründlich um. Doch es blieb alles still. Er war alleine und niemand hatte ihn gehört.

Durch einen kurzen Flur und eine offene Tür gelangte er zur Treppe in den ersten Stock. Seine Schuhe waren feucht vom Gras. Daran musste er denken. Aber nicht jetzt. Für die Spuren würde es anschließend noch genügend Zeit geben.

Oben angekommen, ging er ins Wohnzimmer und handelte. Er musste sich beeilen.

»U D O!!!!«, rief er und zog dabei seine Waffe.

Es polterte.

Jemand stand auf, gab aber keine Antwort.

»Udo König, komm runter. Ich will mit dir reden«, bellte der Mann, von Wut getrieben.

Es polterte erneut, schnelle Schritte folgten. Das Licht flammte auf, es blendete ihn, doch er gewöhnte sich schnell daran.

Udo König stand vor ihm.

»Mein Gott!«, König prallte zurück, verharrte, und sein Anblick ließ die Überraschung erkennen. »DU?«

»Ja, ich.« Er gab ihm Zeit, die Situation zu erfassen. »Du weißt, warum ich das tue, oder?«, fragte der Mann mit der Waffe.

König brauchte ein wenig Zeit. Die Waffe, der Mann vor ihm. Das alles ... Der Schlaf ließ sich nicht so schnell vertreiben. Doch er verstand.

»Bitte! Lass uns reden! Bitte!!«

Der Mann mit der Waffe lachte. Es lag kein Humor in dem Lachen.

»Wozu? Worüber? Willst du jetzt versuchen, es mir zu erklären? Jetzt, da ich eine Waffe auf dein Herz richte?«

König nickte panisch; er wagte einen Schritt nach vorne. Die Pistole war auf ihn gerichtet, erinnerte König an ihre Aufgabe.

»Dazu ist es zu spät. Verstehst du? Viel zu spät. Du hättest dir früher Gedanken darüber machen sollen, darüber, was du damit anrichtest. Welche Konsequenzen das alles haben wird. Alles, was ich will, ist Rache, Udo König. Rache und dem hier ein Ende bereiten.«

Der Mann lachte, König wich einen Schritt zurück.

Zu spät.

Es klang wie ein Klopfen, doch es schlug zu wie ein Hammer. Zweimal drückte er ab, zweimal zuckte König auf. Daraufhin verließ ihn jede Kraft und sein lebloser Körper sackte zu Boden – wie eine Marionette, deren Fäden brutal abgeschnitten worden waren.

Die Pistole sank zu Boden, im Licht der Deckenlampe stiegen kleine Rauchwolken auf. Er steckte die Waffe ein, rieb sich die juckende Nase und sah auf den Mann am Boden. Blut kroch unter diesem hervor. Es war nicht viel.

König war tot.

Er hatte nicht viel Zeit. Zuerst die Dinge hier oben, dann die Spuren im Keller; auch die Treppe außen würde er nicht vergessen. Das Gras vergaß ihn leicht, und seine Lautlosigkeit würde die Menschen in der Nachbarschaft weiterschlafen lassen.

Er würde nach Hause fahren und warten. Warten, was passieren würde.

Er ließ sich sein Leben nicht nehmen. Nicht von Udo König.

1. Kapitel

Elmar trifft Lisa

An der Haltestelle Wagnerstraße stoppte der Bus mit quietschenden Bremsen. Auspuffgas zog um sein Heck. Hinter den Dunstschwaden wirkten die Bremslichter diffus und fremdartig. Die Türen öffneten sich zischend. Durch die vordere Tür stiegen eilig Menschen ein. Der Bus schwankte merklich. Aus der hinteren Tür sprang ein Mädchen mit leichtem Schritt auf den Bürgersteig.

Sie sah sich um. Die Türen schlossen mit lautem Zischen. Mit einer neuen Abgaswolke fuhr der Bus an und beschleunigte zügig auf die nächste Ampel zu.

Das Mädchen sah ihm nach. Schließlich löste sie ihren Blick, um sich am Schild der Haltestelle zu vergewissern, dass sie richtig ausgestiegen war.

Sie war recht klein gewachsen und sehr jung. Ihre auffällig großen Augen blickten sich unsicher um, so, als suche sie einen weiteren Punkt, an dem sie sich orientieren konnte. Das lange Haar war zu einem strengen Zopf gebunden, der mit jeder ihrer Kopfbewegungen hin und her wippte. Einige Haarsträhnen hatten sich dennoch gelöst und hingen ihr ins Gesicht. Sie strich sie vorsichtig hinter ihre Ohren. Das Mädchen kramte einen Zettel aus seiner Jackentasche, las, schaute erneut zu dem Schild und las wieder. Erst jetzt schien sie sicher, richtig angekommen zu sein.

Lisa König war erst kürzlich 13 Jahre alt geworden. Ihre zierliche Gestalt steckte in zu großen Kleidern, in einer Jacke, die fast bis an die Knie reichte, und die sie kindlicher wirken ließ. Ein rundliches Gesicht, in dem die Augen wie Magnete jeden Blick anzogen, wandte sich unsicher der Straße zu.

Die große Stadt mit den vielen Menschen und den lärmenden Autos um sie herum, in der sie zum ersten Mal in ihrem Leben war, erdrückte sie. Autohupen zerrissen den Tag mit ungewöhnlicher Lautstärke. Die Passanten, die an ihr vorbeihetzten, würdigten sie kaum eines Blickes. Sie spürte, wie einsam man in einer Stadt sein konnte, obwohl sie sich unter so vielen Menschen befand.

Ihre Reise hatte am frühen Morgen begonnen und jetzt, kurz nach Mittag, war ihr bereits alles zu viel geworden. Lisa hatte sich alles viel einfacher vorgestellt. Aber der Bahnsteig in Mannheim, der Busbahnhof in Karlsruhe, die vielen Dinge, auf die man achten musste, hatten ihr zu schaffen gemacht. Trotz ihrer offensichtlichen Unsicherheit hatte ihr niemand geholfen, auch wenn sie vor der Anzeigetafel im Bahnhof so sehr darauf gehofft hatte.

Aber sie war angekommen, und sie war fast an ihrem Ziel. Diese eine Straße musste sie noch entlanggehen und zwei Querstraßen passieren. Schon vor Beginn ihrer Reise hatte sie den Stadtplan lange studiert und versucht, ihn sich einzuprägen – am Ende war sie bei der ersten, weitreichenden Entscheidung ihres Lebens angelangt. Hierher zu kommen, ihn zu suchen und ihm ihr Schicksal in die Hände zu legen – wenn er es haben wollte.

Sie holte tief Luft, vergewisserte sich, dass alles an seinem Platz war, schulterte den Rucksack erneut und lief los, die Straße entlang zur Polizeiwache Ost in Karlsruhe.

Elmar Kreuzer starrte, auf die Ablage seines Fensters gestützt, die Straße hinunter. Er genoss das Privileg eines Eckbüros, das in zwei Richtungen entlang der Straße Fenster besaß. Durch das eine sah er den Weg bis zur Haltestelle Ecke Wagnerstraße, und durch das andere bog sich die Einbahnstraße bis hinunter zu dem kleinen Park, in dem er ab und an auf einer Bank seine Pausen verbrachte.

Die Uhr an der Wand stand auf halb zwei. Er fühlte sich müde, ausgelaugt.

Heute konnte er sich keine Mittagspause gönnen, zu viel Papierkram, zu wenig Zeit dafür. Ende der Woche begann sein verhasster Urlaub. Bis dahin musste er elf abgeschlossene Fälle protokolliert und zur Archivierung gegeben haben. Hierzu reihten sich noch drei offene Akten an, deren Bearbeitung dringend anstand.

Vor einem Monat war er 42 Jahre alt geworden. »Zweiundvierzig«, leise sprach er die Zahl aus, als hätte sie etwas Magisches an sich. Mit nun 42 Jahren vermisste er mal mehr, mal weniger den jugendlichen Elan. Es empfahl sich, Dinge häufiger aufzuschreiben anstatt zu versuchen, sich alles zu merken. Das hatte er lernen müssen, und auch die Tatsache, dass es schwerer geworden war, drei Stockwerke zu Fuß zu gehen. Die Arztbesuche wurden häufiger, die Brille von Jahr zu Jahr stärker. So verlief die Spirale des Alterns immer weiter unweigerlich bergab.

Auch, wenn er es nie offen zugeben würde: Die Spuren seines Alters bemerkte er sehr wohl – wie er innerlich zähneknirschend zugeben musste.

Begann so das Alter? Musste man jetzt Gedanken an den eigenen Tod zulassen? Reichte es nicht aus, sich um den Tod anderer zu kümmern?

Elmar rieb sich die Stirn und beobachtete weiter die Straße.

Er sah das Mädchen, wie es an der Haltestelle ausstieg. Etwas an ihr zog seine Aufmerksamkeit auf sich.

Was für Probleme konnten Kinder schon haben, über die sie so vertieft nachdenken mochten? Sie wirkte in der Menge verloren, wie eine verlassene Insel auf einem riesigen Ozean. Sie stand eine Spur zu lange dort, schaute eine Sekunde zu lange dem Bus hinterher und bewegte sich zu langsam, um wirklich ein Ziel haben zu können. Sie war nicht auf dem Weg nach Hause oder zum Klavierunterricht, wollte keine Freundin besuchen oder hatte sonst irgendeinen Termin. Ihr Blick glitt zum Straßenschild. Sie schien zum ersten Mal hier zu sein und suchte nach dem Weg. Auf einmal beschlich ihn das ungutes Gefühl, dass dieses Mädchen da unten eine Last trug; eine Last, die sie zur Polizei tragen wollte.

Neun Jahre war er Streife gefahren, vier Jahre hatte er im Innendienst gearbeitet, bevor er sich für den Kriminaldienst entschieden hatte. Er hatte genug gesehen, um sie erkennen zu können – die Gesichter von Männern, die ihre Frauen schlugen, die Gesichter der Frauen, die das Leid erleben mussten, er hatte sie alle gesehen. Vor ihm saßen Drogenabhängige, die schworen, logen, versprachen und bettelten oder ihn nur einfach ankotzten. Da waren Männer und Frauen, die betrogen, gestohlen, gemordet, vergewaltigt und geschossen hatten.

Elend einer Gesellschaft und deren Krankheiten, für die es nie ein Medikament geben würde.

Auch ganz andere Gesichter brannten sich in sein Gedächtnis ein. Wie diese Art von Bildern, die in Träumen hochkochten, als wären sie zu heiße Milch in einem Topf, um mit viel Schaum das Leid zu bemalen, das sie hinter sich verbargen. Bilder von Kindern, die litten, wie sie nicht leiden sollten.

Kinder, die ihren Vater ansahen wie das Monster einer Geisterbahn, die zusammenzuckten, berührte man sie an der Schulter, die zu still waren, um wirklich noch Kinder zu sein. Er konnte ihnen ansehen, dass ihnen ein Teil – ein sehr schöner Teil, oder einer, der hätte schön sein können – des Lebens, den man später so vermisste, genommen worden war.

So ein Gesicht sah er dort unten auf der Straße. Eine bittere, brüchige Entschlossenheit breitete sich auf dem jungen, hübschen Gesicht aus, als sie losging.

Da unten auf der Straße rannten, eilten, gingen und spazierten jeden Tag, jede Stunde, jede verdammte Minute zig Leben und Lebensgeschichten an ihm vorbei. Warum hatte er nicht einen anderen Menschen angesehen, einen, der so ein langweiliges Leben besaß wie er selbst?

Stattdessen verfolgte ihn der Anblick des Mädchens wie ein zu helles Bild, das auf seiner Netzhaut nur träge verblasste.

Das Klingeln des Telefons riss ihn brutal in sein Büro zurück.

Der Eingang zur Polizei lag genau an der Hausecke des alten, aus der Vorkriegszeit stammenden Gebäudes. Über die halbrunde Treppe mit acht Stufen gelangte Lisa an eine alte Tür. Diese schwang auf, als sie davor stand. Ohne Eile ging sie hindurch und stellte fest, wie riesig die Tür war. Viel höher als gewöhnliche Eingangstüren, wirkte sie wie ein Portal. Ihr Blick glitt über den Raum dahinter, der mit einer erschreckenden Nüchternheit alles an Alter wegwischte, was das Gebäude von außen präsentiert hatte.

Eine weitere Tür, deutlich niedriger, aus rostfreiem Edelstahl, mit dickem Glas und schweren Griffen, trennte den Vorraum vom dahinter liegenden, dämmrigen Flur. Am rechten Rand stand eine alte Holzbank, auf der ein Mann, halb wach und halb schlafend, zu warten schien. Zwei Polizisten traten gleichzeitig mit Lisa in den Vorraum. Der Mann am Empfang erkannte beide, nickte ihnen zu. Ein lautes Summen gab ihnen freien Eintritt und unterbrach ihre Unterhaltung. Ihr folgendes Lachen wurde von der sich schließenden Tür abgeschnitten. Der Mann hinter der Glaswand wandte sich Lisa zu und ihre Blicke trafen sich. Nach einer Sekunde krächzte ein billiger, in die Jahre gekommener Lautsprecher:

»Ja?!«

Angefangen hatte ihre Reise mit einer Zeitung, die in einem Wartezimmer ausgelegen hatte und auf der sie das unscharfe Bild eines Mannes fasziniert hatte. Er kniete mit einem Bein auf dem Boden, neben ihm die abgedeckte Leiche einer kleinen Person. Einen Ellenbogen hatte er auf das andere Knie gestützt; in der Hand hielt er etwas, das Lisa nicht erkennen konnte. Den Kopf hatte er zur Kamera gedreht. Volle, kurze Haare, über den Ohren leicht grau, und eine Brille, die seinen Augen diesen kräftigen Ausdruck aus Entschlossenheit und Verbitterung verlieh. Sein fast rundes Gesicht lieferte ihr kaum Anhaltspunkte, um sein Alter bestimmen zu können. Kein Lächeln, nur eine Spur Überraschung mit Wut und deutlicher Trauer gepaart. Lange Zeit blieb ihr Blick in dem Bild gefangen. Es war ein Gesicht, das man mögen konnte. Sie hatte es sofort gemocht, schon lange bevor sie den Text daneben gelesen hatte.

Neben dem großen Bild, im Fluss des Textes, wirkte die zweite Aufnahme verloren. Es zeigte ihn neben einem Mann mit gesenktem Kopf, dessen Hände versteckt unter einer Jacke in Handschellen steckten, fest im Griff des Kommissars. Das Bild war offensichtlich ein Schnellschuss, hastig geschossen und daher unscharf. Jetzt, drei Wochen später, trug sie genau diesen Zeitungsausschnitt bei sich. Ein Artikel, über dem in großen Lettern geschrieben stand: »Kreuzer gibt nicht auf: Robert S. verhaftet – der Erfolg langer Ermittlungsarbeit!«

Kreuzer! Mit diesem Namen verband sie seitdem all ihre Hoffnungen.

In der Bibliothek hatte sie den Computer genutzt, um die ganze Geschichte zu recherchieren. Mit jener Faszination, die schrecklichen Verbrechen anhaftet, hatte sie die Bilanzen der Polizei verfolgt. Sie war fasziniert gewesen. Nicht so sehr von der Geschichte als vielmehr von dem Mann, von dem sie handelte – Elmar Kreuzer.

»Kreuzer gibt nicht auf.«

Er hatte nicht aufgegeben – weder seinen Fall, noch die Opfer. Kreuzer war nicht berühmt, berüchtigt oder besonders. In dem einen Fall hatte er es in die Zeitung geschafft. Ohne sich dessen bewusst gewesen zu sein, war er plötzlich in Lisas Leben getreten. Zu einem Zeitpunkt, an dem sie einen Menschen brauchte, der nicht aufgeben würde. Carmen, Lisas Tante, wäre nie ein Freund ihrer Idee geworden, und so hatte Lisa sie belogen, ihr einen Vorwand gegeben, um in die Stadt zu kommen. Sie hatte sich ein Ticket am Schalter der Bundesbahn, gekauft, fast alles an Taschengeld ausgegeben, was sie gespart hatte. Seit Paps Tod war ihr Taschengeld karg geblieben. Lisa hatte nur ein Ticket gelöst. Entweder er half ihr und fuhr sie zurück, oder Tante Carmen musste kommen. Ihr Plan hatte Schwächen.

Der erste Donnerstag der Schulferien war für ihr Vorhaben so gut wie jeder andere Tag. Sollte ihr Plan nicht gelingen, nun gut – es war ihr einerlei, wie so vieles in den letzten Monaten ohne Paps. Die Strafe konnte nicht schlimmer sein als das Gefühl, ohne eine Antwort leben zu müssen.

Natürlich hatte sie nicht nur den Weg geplant. Jede Nacht, seit die Fahrkarte versteckt in ihrem Buch erwartungsvoll pulsierte, hatte sie sich das Gespräch vorgestellt, hatte sie versucht, dem Mann ein Wesen, einen Charakter zu geben, der zu den Bildern und der Geschichte passte. Jeder möglichen Frage war sie mit einer möglichen Antwort begegnet, hatte sie abgewägt, hin- und hergeschoben, hatte gewollt, dass ihre Vorstellung perfekt war. Am Ende war sie vom Schlaf eingeholt worden, und in ihren Träumen glaubte sie an die Worte von Paps.

»Angst verhindert!«

In ihren Träumen stand Paps an ihrer Seite und gab ihr Mut. In ihren Träumen schaffte sie alles, was sie sich vorgenommen hatte.

Lisa atmete tief ein und setzte ihr bestes Lächeln auf. »Mein Name ist Lisa König«, mit einer einzigen Bewegung legte sie den Zeitungsausschnitt auf die hohe Ablage und strich sie glatt, »und ich will zu dem Mann hier!«

Elmar legte entnervt den Hörer ab. Einen Augenblick starrte er den Zettel vor sich an, ergänzte einige Worte und wühlte aus einem Stapel eine weitere Akte nach oben. Hastig blätterte er Bilder und Dokumente durch, bis er den Zettel am richtigen Ort ablegen konnte. Die Akte verschwand im Stapel.

Er nippte an seinem Kaffee und stellte die Tasse auf den kleinen Untersetzer, bevor er den Bildschirmschoner der Polizei Karlsruhe wegschnippte. Die Eingabemaske mit seinem Fall erschien. Vor der Tastatur lag die Akte dazu. Kreuzer begann, ein paar Dinge an verschiedenen Stellen einzutragen. Wie sollte er damit fertig werden, wenn immer wieder Kollegen anriefen und ihm tausende von Fragen wie Steine in den Rucksack legten? Er wollte heute fertig werden, damit der Freitag, der letzte Arbeitstag vor seinem Urlaub, nicht zu hektisch wurde.

Das Ganze forderte ihn nicht. Doch gelegentlich bot diese Arbeit, bei der er abschalten konnte, etwas Erholsames. So schaffte er sich Abstand für das Leben, das er ab Samstag drei Wochen führen musste, fernab vom Alltag, in dem er Verbrechen bekämpfte.

Elmar Kreuzer war nicht verheiratet, vermutlich musste das so sein, wenn er in seinem Beruf mit der gleichen aufopfernden Hartnäckigkeit erfolgreich bleiben wollte, die ihn in letzter Zeit auszeichnete. Die Zahl seiner Beziehungen blieb überschaubar; neutral betrachtet war sie sogar lächerlich klein. Nur mit Vanessa, einer Kollegin aus Karlsruhe West, hatte er eine längere Freundschaft gepflegt, die ihm mehr geboten hatte als kleine, gemeinsame Essen oder Kinobesuche. Doch irgendwann war diese Beziehung einfach eingeschlafen. Nach dem letzten Date war keines mehr gefolgt. Er wollte sie immer wieder fragen, hatte es schon lange vor, aber nie die Zeit dafür gefunden.

Und Vanessa? Er vermutete, sie beide teilten sich ein gemeinsames Schicksal: Verliebt in den gleichermaßen verhassten Beruf, unmöglich davon loszukommen.

Elmar konnte sich ein Leben mit Kindern und einer Familie schwer vorstellen. Er besaß eine Wohnung in der Stadt, ein paar unbedeutende Freizeitbeschäftigungen wie Lesen, ins Kino gehen und gelegentlichen etwas Sport treiben, um in Form zu bleiben. All das und sein Beruf ließen einen Tag schnell vergehen. Nur die Urlaubstage schufen eine schwer überbrückbare Lücke.

Er versuchte erst um 11 Uhr aufzustehen, auch wenn er sich sicher war, um kurz nach sieben hellwach dazuliegen. Vielleicht in eine andere Stadt fahren, gut essen, viel lesen und auch versuchen, auf seiner Gitarre zu spielen. Die hatte er sich in einem Anfall von »Jugend, ich vermisse dich« im Internet gekauft. Dabei konnte er kein Instrument spielen, oder noch besser, keine Noten lesen. Lernen wollte er es aber schon immer. Die Disziplin, die dafür notwendig war, konnte man allerdings nicht im World Wide Web bestellen. Mit der Hoffnung, dass es eines Tages klappen könnte, ließ es sich leider gut leben.

Nicht, dass er Angst vor freien Tagen gehabt hätte. Bislang vergingen sie stets ohne nennenswerte Ereignisse. Das würde auch dieses Mal so sein und bis in alle Ewigkeit so bleiben, was sollte schon dazwischenkommen? Er empfand dabei keine Wehmut, das gehörte einfach zu ihm. Trotzdem spürte er im Urlaub stets eine seltsame Leere. Vielleicht war es doch Neid, den er spürte, wenn Eltern an ihm vorbeiliefen, Erholung ausstrahlten und deutlich erkennbar in Urlaubsstimmung waren – Kinder, Frau, das alles ... Elmar Kreuzer tippte, trank von dem lauwarmen Kaffee, bis sein Telefon zum zwanzigsten Mal nach dem Mittag klingelte. Wieder ein internes Gespräch.

Elmar schloss die Augen. Er wollte es einfach klingeln lassen, doch schließlich entschloss er sich pflichtbewusst, das Gespräch anzunehmen.

»Ja?!«

»Hey, Elmar. Ich hab hier was für dich!«

Die Stimme gehörte dem Polizisten an der Pforte.

»Richard ... komm schon. Ich hab weder Anzeigendienst noch bin ich im Außendienst eingeteilt. Also schick mir keinen hoch, hörst du?«

Schweigen.

»Richard?«, Elmar prüfte vorsichtshalber, ob seine Stimme schärfer geklungen hatte als es seine Absicht gewesen war, doch der Mann auf der anderen Seite meldete sich wieder.

»Hmm, dann solltest du runterkommen. Ich weiß nicht, wie ich das sagen soll, aber du hast Besuch. Ich würde sie ja abwimmeln, aber ... Mann, komm doch einfach runter, bitte!«

Kreuzer zögerte. Sein Blick bohrte sich in die Schreibtischunterlage, als stünde dort etwas Wichtiges. Die Stimme des Mannes klang anders als sonst. Elmars Neugierde schubste ihn an.

»Um was geht es denn?«, fragte er und wandte den Blick zum Fenster hinaus.

»Na ja, hier steht ein kleines Mädchen, das zu dir will.«

Sie ist da! Elmar setzte sich auf, rieb sich verwirrt die Stirn, versuchte den plötzlichen Gedanken abzuwischen.

»Zu mir?«

»Sie heißt Lisa König. Und ich glaube, du solltest dir ihre Geschichte anhören.«

Seltsamerweise wusste Elmar sofort, dass es das Mädchen war, das er noch vor einigen Minuten draußen gesehen hatte.

Eine Geschichte – ihre Geschichte, egal, was sie erzählen würde, er war dafür nicht zuständig. Er hatte keinen Dienst. Etwas in ihm sträubte sich, der Aufforderung zu folgen und etwas ganz anderes beförderte ihn aus dem Stuhl.

»Explizit zu mir?«

Richard Drollinger, ein netter, ruhiger und gelassener Mann, lachte.

»Wenn du Elmar Kreuzer bist. Der, der nicht aufgeben will. Dann ja.«

Kreuzer zuckte zusammen. »Nicht aufgeben« erinnerte ihn, ließ ihn sich unausweichlich erinnern, an Dinge, an die er nicht denken wollte. Genau das war es, was ihn das Folgende sagen ließ, ohne dabei wirklich an das Mädchen zu denken.

»Ich komme!«

Lisa saß auf der Kante der alten Holzbank. Sie hatte die Hände unter ihre Beine geschoben, die in der Luft schaukelten. Der Mann neben Lisa schlief, hatte den Kopf an die Wand hinter sich gelehnt, den Mund halb geöffnet.

Ihre Gedanken kreisten um das Bild, das sie sich von Elmar Kreuzer gemacht hatte.

Ein Paar betrat das Gebäude. Beide wurden eingelassen. Gleich darauf kam ein alter Mann herein, der keifend Beschwerden vortrug und zur Anzeigenannahme geschickt wurde, was ihn aber in keiner Weise beruhigte. Dann eine junge Frau, die erst Lisa, und schließlich dem Polizisten einen düsteren Blick schenkte, bis sie durchgelassen wurde, um in der Dunkelheit der Gänge zu verschwinden. Die Tür wurde von innen geöffnet. Lisas Herz hüpfte einen langen, nervösen Satz nach vorne, rutschte aber ernüchtert wieder an die richtige Stelle, als ein junger Polizist durch die Tür kam und den Vorraum verließ, ohne sie eines Blickes zu würdigen. Gerade, als sie wieder den schlafenden Mann betrachtete, wurde die Tür erneut geöffnet.

Ihre Blicke trafen sich.

Einen Moment verharrte Kreuzer, die Tür halb offen, den Blick neugierig zu ihr gewandt. Es war, als blickte sie in die Augen eines Mannes, den sie bereits kannte. Dennoch wirkte Kreuzer auf sie anders; anders als auf dem Foto, das sie so lange studiert hatte – er wirkte größer, er wirkte freundlicher.

»Lisa?«

Sie stand eilig auf und ging ihm entgegen, streckte die Hand aus. Er ergriff sie mit einer Ruhe, die sie innerlich aufatmen ließ.

»Ja! Das bin ich«, war alles, was sie herausbrachte. Sie war angekommen, sie war am Ziel. Nicht endgültig, aber an einem wichtigen Punkt. Jetzt kam es auf ihn an, und darauf, wie sie ihre Situation verkaufen konnte.

»Elmar Kreuzer!«

»Ich weiß«, entgegnete Lisa.

Ein Lächeln umspülte seine Mundwinkel, wie eine kleine Welle das Ufer.

»So?«, Kreuzer musterte das Mädchen. »Na, dann. Willst du mit reinkommen?«

»Ja, bitte.«

Er deutete durch die offen gehaltene Tür, und mit schnellen, kleinen Schritten lief sie an ihm vorbei.

»Zur Treppe hier rechts. Mein Büro ist im dritten Stock.«

Ohne weitere Worte zu wechseln, trabte er vor, sie folgte ihm, bis er ihr die Tür zu seinem Büro aufhielt und sie eintreten ließ. Elmar schloss die Tür und zeigte auf einen einfachen Metallstuhl, der mit einem dünnen Polster bezogen war.

»Hier, nimm ruhig Platz. Willst du was trinken?«

»Nein!«

Sie sagte das zu schnell. Elmar warf ihr einen verwunderten Blick zu und zuckte mit den Schultern. Er setzte sich an seinen Schreibtisch, rückte mit dem Stuhl vor und faltete die Hände. Lisa beobachtete ihn aufmerksam, als wollte sie jede seiner Bewegungen werten. Es störte ihn nicht, kam ihm aber ungewöhnlich vor.

Er erwiderte ihren forschen Blick und setzte ein breites Lächeln auf. Innerlich verschwand jedoch die Hoffnung, an diesem Tag rechtzeitig Feierabend machen zu können.

»Was kann ich für eine junge Dame wie dich tun?«, brach er schließlich das Schweigen.

Sie zuckte zusammen und versuchte, es sich nicht anmerken zu lassen. Elmars Neugier erwachte. Das Kind kämpfte mit sich.

»Mein Name ist Lisa König.«

Er grinste ohne Spott oder falsche Freundlichkeit.

»Okay!«

»Ich komme aus Eisenberg. Wissen Sie, wo das ist?«, fuhr sie fort.

Er schüttelte den Kopf.

»Nein, das weiß ich nicht. Wo liegt denn Eisenberg?«

»In der Nähe von Kaiserslautern. Viel genauer kann ich es auch nicht sagen.«

Elmar sah kurz zur Decke.

»Wow, das liegt in der Pfalz, wenn ich mich nicht irre. Du bist weit weg von zu Hause, oder nicht?«

»Ja, aber das muss ich auch. Zur Polizei bei mir zu Hause kann ich nicht mehr gehen.«

Kreuzer lehnte sich zurück. Sein Blick erfasste jedes Detail ihrer Mimik.

»Okay!?«

Sie schwieg. Resigniert breitete Elmar die Arme aus. In der Art konnte das hier nicht weitergehen.

»Warum fängst du nicht von vorne an, junge Dame. Ich höre erst mal zu und dann sehen wir, wie ich dir helfen kann, einverstanden?«

Sie nickte, blieb aber weiterhin still. Stattdessen schaute sie sich um, als suchte sie etwas und versuchte nur, seinem offenem Blick auszuweichen, der sie daran hinderte zu denken. Dann, ohne ihn erneut anzusehen, dafür ihre Schuhe fest im Visier, flüsterte sie:

»Mein Vater ist tot. Er wurde ermordet.«

Unvermittelt sah sie ihn an. Elmars Gesicht veränderte sich schlagartig. Kurz dachte er daran ein »Tut mir leid!« vor sich hinzumurmeln, ließ es jedoch sein, weil es ihm noch nie so fehl am Platz vorgekommen war. Er wartete einfach ab.

»Alle sagen, dass er ermordet wurde, weil er zur falschen Zeit am falschen Ort war. Es war ein Einbruch, nachts. Paps hat etwas gehört und ging hinunter ins Wohnzimmer. Dort hat er den Mann vermutlich erwischt und der hat sofort geschossen. So soll es gewesen sein, auch wenn die, die das sagen, alle nicht dabei waren. Ein Schuss ins Herz. Der zweite Schuss dicht daneben. Er war sofort tot. Etwas, das mich wohl trösten soll – tut es aber nicht.«

»Wann ist das passiert?«, fragte Kreuzer ohne nennenswerte Betonung. Was sollte das? Was wollte sie von ihm – und was hatte das mit seinem Fall ‚nicht aufgeben‘ zu tun?

»Vor drei Monaten, neun Tage vor meinem 13. Geburtstag. Ich habe nie erfahren, was Paps mir schenken wollte.« Ihr Blick glitt zum Fenster. »Komisch oder nicht?«

Er hätte fast gelacht, weil ihn der Sarkasmus unerwartet traf.

Bitter trifft es eher, Mädchen, schoss es Kreuzer durch den Kopf.

»Ja, vermutlich.« Er blieb auf Distanz.

»Ich war nicht zu Hause, hab’ bei einer Freundin übernachtet. Wer weiß, was passiert wäre, wenn ich an dem Tag zu Hause gewesen wäre. Aber ich war es nicht. Er starb alleine.«

Kreuzer hob die Augenbrauen. Ihm war immer noch nicht klar, was sie von ihm wollte. Er legte die Hände rechts und links auf seinen Bauch.

»Man hat den Einbrecher nie gefunden?«, fragte er neugieriger.

Sie nickte nur.

»Man hat aufgehört, nach ihm zu suchen?«, vermutete er, da ihm langsam dämmerte, was sie von ihm wollte. Lisa holte fast schon erleichtert Luft. Sie nickte und fügte hinzu:

»Ja. Aber sagen tun sie das nicht. Lisa, sagt er immer, wir tun unser Bestes, wir gehen allem nach. Aber das Beste von denen ist nicht gut, so sieht es nun mal aus.«

Es entstand eine kleine Pause, bevor Kreuzer weitersprach.

»Und ich soll ihn finden, den Mörder?«

Er stellte seine Fragen gerne auf dem direkten Weg und spürte zugleich, dass er heute keine Akten mehr in den Rechner tippen würde – und schon gar nicht früh nach Hause kam. Es war sein Job, Mörder zu finden – ganz gleich von wem oder für wen. Und es wäre auch nicht das erste Mal, dass er auf Zuständigkeiten pfeifen würde. Aber ihm war plötzlich, als verberge sich hinter der unscheinbaren Gestalt weitaus mehr Größe als er im ersten Augenblick zu erkennen vermochte. Die Situation fühlte sich durch und durch seltsam an.

Lisa schwieg.

»Soll ich das, Lisa?«, hakte er nach.

Sie wich seinem Blick aus. Natürlich. Sein damaliger Fall hatte ihn durch die Presse gerollt, und auch er erinnerte sich an die harten Schlagzeilen, die eine fast schon ekelhafte Überzeichnung seiner Aktivitäten darstellten. Die Worte Held, Besonderheit, mehr als ein normaler Einsatz, und so weiter, waren gefallen. Er hatte nur seine Arbeit getan – war vielleicht wirklich nur hartnäckig dran geblieben, und sie hatte es gelesen und genau den Helden gesucht, den Dilliger, dieser Zeitungsfatzke, so perfekt aus seinen Zeilen hatte emporsteigen lassen. Das hatte er nun davon – ein Mädchen, das sich auf den Weg machte und 100 oder mehr Kilometer zu ihm rannte, vermutlich noch ohne das Wissen ihrer Mutter und dem er nun erklären musste, wie der deutsche Polizeiapparat funktionierte.

»Wissen Sie was?«, zerbrach sie seine Gedanken.

Ihre Blicke trafen sich.

»Ich bin erst 13. Aber es war ja mein Paps. Also, ich war einmal im Büro dieses ...«, sie schluckte und verzog das Gesicht, als hindere sie einen Schwall Magensäure daran, hochzukommen, »... faulen Dummkopfs. Er war weg und holte sich einen Kaffee oder so. Also habe ich die Akte gelesen, die von meinem Paps. Ich bin zwar erst 13, aber ich kann genug verstehen. Ich verstand nicht alles, aber da stand auch nicht viel drin. Ich war danach im Haus, zusammen mit meiner Tante und habe meine Sachen holen müssen, Schulkram und so weiter, Kleider. Ich habe das Wohnzimmer gesehen, ich habe die Bilder gesehen, und ich habe den Blutfleck auf dem Teppich gesehen, hab gesehen, wo er erschossen wurde. Und ich habe schon viele Krimis im Fernsehen gesehen, Herr Kreuzer, und da hab ich auch gesehen, wie sowas passiert.«

Sie wirkte trotzig, dennoch den Tränen nahe – er ließ ihr Zeit.

»Ich weiß, was passiert ist und dass es passiert ist, und dass es kein Fernsehkrimi war, das hab ich auch verstanden, aber ich weiß auch, dass noch etwas fehlt, es ist noch nicht fertig.«

Elmar konnte seine Verwunderung nicht verbergen.

»Fertig?«, fragte er und beugte sich nach vorne. »Wie meinst du das?«

»Nehmen wir einmal an, ein Mistkerl erschießt einen anderen, weil der vielleicht viel Geld hat. Dann kommt die Polizei und findet bei ihm das Geld des anderen Mannes. Der Mistkerl wird verhaftet. Ende der Geschichte. Das ist eine runde Sache. Das ist dann fertig. Abgeschlossen.«

»Du meinst, weil in deinem Fall der, der es getan hat, noch frei ist, ist es nicht abgeschlossen?«

Sie schüttelte langsam den Kopf, als sei Kreuzer zwar auf der richtigen Spur, aber diese immer noch zu kalt und zu weit weg.

»Dann verstehe ich das nicht, Lisa.«

»Es ist nicht rund!«, mit beiden Händen deutete sie in die Luft und formte Kreise.

»Rund?«, wiederholte er, so stupide, dass der Klang seiner Stimme wie blöd nachhallte.

Lisa zog hörbar die Luft ein.

»Wie ein Rad, das eiert, wenn es rollt, ein Zahnrad, das einmal pro Umdrehung springt, weil ein Zacken abgebrochen ist, was weiß ich – ein Zwerg mit Anorak, ein Auto mit Elefantenbeinen, sechs Finger an einer Hand, eine Fahne, die gegen den Wind flattert. Nicht glatt, aber nicht rau, nicht eckig, aber auch nicht rund – sowas. Etwas, das aussieht wie etwas anderes, es aber nicht ist. Ich bin mir sicher, dass Papa wegen etwas sterben musste und keiner will danach suchen. Keiner!«

Ein Mord aus Habsucht, der nicht rund war? Lisas Vater war nicht aus Habsucht ermordet worden, war nicht erschossen worden, weil er das Pech gehabt hatte, zum falschen Zeitpunkt am falschen Platz gewesen zu sein. Es musste einen anderen Grund gegeben haben. Das wollte sie damit ausdrücken. Er verstand.

Einen Moment schwiegen beide.

»Was soll ich für dich tun, Lisa? Etwas finden, das nicht passt? Wie meinst du das? Und woher weißt du, dass es nicht richtig ist?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen. Vielleicht, weil es nicht rund aussieht, auch wenn es rund aussehen soll. Weil ich mich nicht rund fühle? Aber ich sollte mich rund fühlen. Drei Monate sind vorbei und ich habe das Gefühl, dass es immer noch passiert, und es nicht zu Ende ist. Mein Vater ist tot und der Grund, weswegen er gestorben sein soll, ist ein anderer als der, den die Polizei darzustellen versucht. Aber da sind auch Dinge.«

»Dinge?«, griff er das letzte Wort auf.

»Ich weiß nicht, aber ich bin mir sicher, sie werden es auch sehen.«

Fast trotzig schob sie sich im Stuhl zurück, schlug die Beine übereinander und fixierte ihn.

Teenager, dachte er verwirrt.

Kreuzer erhob sich, den Blick auf das Mädchen geheftet. Er schüttelte innerlich den Kopf, nach außen lächelte er. Wenigstens war sie interessanter als seine Akten.

»Ich hole mir erst mal ein Wasser. Nicht doch was, Lisa?«

»Kaffee mit Milch! Viel Milch.«

Er hielt inne und starrte sie an.

»Kaffee???«

»Ja, ich bin heute Morgen schon um sechs aufgestanden und bin müde. Paps sagte immer, Kaffee würde helfen, wenn man müde ist, meine ich. Hab ich schon oft getrunken!«

»Okay, dann einen Kaffee. Das wird aber einen Moment dauern«, entgegnete Elmar schulterzuckend.

Sie nickte nur.

Als er mit einem Becher und einem Glas wiederkam, stand sie am Fenster und sah hinaus. Ohne ihn zu beachten, fragte sie:

»Haben Sie mich gesehen, vorhin, meine ich?«

»Ja.«

»Ich Sie nicht.«

Einen Augenblick fühlte sich Kreuzer schuldig.

Er stellte den Kaffeebecher vor ihr ab. Der Löffel stand in der Tasse. Sie nahm ihn, rührte um und schaute Kreuzer unverwandt an.

»Warum ich, Lisa? Ich meine, das ist ein langer Weg, hierher zu mir. Du sagst, die Polizei bei euch glaubt dir nicht?«

»Paps sagte immer: Bringe das Auto nie in eine schlechte Werkstatt, nur weil sie billig ist oder um die Ecke liegt.«

Elmar hob eine Braue. Ihm gingen Bilder von einem Dorfpolizisten durch den Kopf, der keine Lust hatte, der Sache nachzugehen. Warum? Darauf konnte er sich keinen Reim machen.

»Okay, aber warum ich?«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Weil du so einen Blick hast. Ich habe ihn in einer Zeitung gesehen. Und der Blick hat mir gesagt, was darüber stand.«

Nicht aufgeben! dachte Elmar, sagte es aber nicht laut. Ihm war aufgefallen, dass sie nahtlos in das vertraulichere »Du« gewechselt war.

»Ein Blick? Und du setzt dich ...?«, er runzelte die Stirn, »in einen Zug? Du kommst hierher? Was, wenn ich nicht da gewesen wäre?«

Nur ein Schulterzucken, das viel selbstsicherer wirkte als es gemeint war.

»Du bist aber da, oder?«

»Und wenn nicht?«

»Ich hätte vielleicht gewartet, bis irgendwann ... wer weiß das schon?«

Kreuzer leerte sein Glas in einem Zug und stellte es unsanft ab. Es war an der Zeit, die Sache sinnvoll abzuschließen.

»Okay, kleine Lisa. Das soll jetzt nicht spöttisch klingen, aber ich fasse mal grob zusammen. Du bist also von zu Hause ausgerissen, vermute ich mal. Und hierher gekommen, um mir zu sagen, dass du ein ungutes – unrundes – Gefühl hast, was den tragischen Tod deines Vaters betrifft. Ich soll die Sache in die Hand nehmen und so lange dran bleiben, bis es rund geworden ist? Bis ich den wahren Grund für den Tod deines Vaters gefunden habe. Ach ja, und dich natürlich wieder nach Hause bringen, denke ich mal? Ist das so in etwa richtig?«

Sie nickte nur.

»Nun, ich bin zwar noch da, aber ich habe ab morgen Urlaub. Das mal vorweg.« Elmar tippte eine Akte an.

»Selbst, wenn ich das tun würde, was würde der Polizist bei euch zu Hause denken? Meinst du, es ist so einfach, die Akte zu bekommen oder einfach so in einem anderen Bezirk zu ermitteln, ohne sich Ärger einzuhandeln?«

Lisa stand unvermittelt auf, zog den Reißverschluss ihrer Jacke herunter. Sie holte einen dünnen, grünen DIN-A4-Hefter heraus, den er nur zu gut kannte. Eine Ermittlungsakte. Sie legte ihm die Akte auf den Tisch und setzte sich wieder.

Elmar ergriff die Akte, schlug sie auf und erschrak. Er hatte das Bild des Opfers erwartet, sah aber stattdessen sich selbst ins Gesicht. Er, auf dem Bild einer Zeitung, und darüber »Kreuzer gibt nicht auf«.

Das wirkte.

»Die haben nicht einmal bemerkt, dass sie fehlt, bis heute nicht. Ich habe sie schon seit fast einem Monat. Wenn du mich so fragst, dann merken die auch nicht, wenn du bei uns bist und mir hilfst, den Mörder meines Vaters zu finden. Und den Grund, warum er hat sterben müssen.«

Er schaute sie an. Taff und frech, klug und selbstsicher, dachte er und senkte den Blick in die Akte.

»Aber es gibt Vorschriften, die man einhalten muss.«

Lisa erhob sich erneut. Kreuzer bemerkte an ihrem Tonfall und der Geste, mit der sie aufstand, dass sie verärgert war.

»Im Urlaub auch? Gibt es da auch Vorschriften, die man einhalten muss? Ich gehe jetzt auf die Toilette. Die war doch da vorne an der Treppe, oder? Und wenn ich wiederkomme, dann kannst du mir ja sagen, wie ich nach Hause komme oder was ich machen soll, wenn ich nicht schlafen kann, weil ich Angst habe, weil ich nicht weiß, ob Paps wirklich dort ist, wo er sein soll.«

Kreuzer sah sie überrascht an.

»Wie meinst ...«, begann er, doch sie unterbrach ihn sofort.

»Oma hat mal gesagt, wenn Menschen sterben und noch nicht fertig sind mit dem, was sie im Leben vorhatten, dann müssen sie noch so lange unsichtbar auf der Erde herumlaufen, bis es eben erledigt ist. Und weißt du was, ich träume fast jede Nacht davon, dass Paps an meinem Bett steht. Er ist noch nicht fertig mit dem Leben hier. Er will, dass ich weiß, warum er sterben musste. Ich kann nichts dafür. Es ist einfach so. Und als ich dein Bild gesehen hab, da wusste ich, dass ich zu dir kommen muss und es zumindest versuchen muss. Ich will wissen, warum Paps gestorben ist, und ja, ich will auch, dass er gefunden wird, der, der ihn umgebracht hat, und ich will vor allem eines: Ich will an seinem Grab stehen und spüren, dass er da unten liegt und schläft, wie er schlafen soll. Dass er weiß, dass ich wieder schlafen kann.«

Sie hatte sich ihm genähert, wirkte böse, enttäuscht, traurig und verbittert. Alles in einem, alles zugleich. Und das erschreckte ihn. Es traf ihn wie ein Schlag in den Magen.

Doch Lisa verschwand einfach zur Tür hinaus.

Lisa drückte sich an die Tür und presste die Lippen so fest zusammen, dass nur weiße, dünne Striche übrig blieben. Tränen kullerten ihre Wangen hinunter. Sie ließen sich nicht aufhalten. Eine Sekunde länger und sie hätte vor ihm geweint. So schnell sie konnte, rannte sie durch den langen Flur und schleuderte die Tür zur Damentoilette auf. In der Kabine setzte sie sich, schloss ab und zog die Knie bis hoch ans Kinn. Dann schluchzte sie und gab sich den Tränen hin.

Lisa war sich sicher, er würde sie nach Hause bringen, das vielleicht noch. Aber er hatte bald Urlaub, hatte gebucht und konnte nicht absagen, hatte keine Zeit mehr. Sie war an einem der dümmsten Zeitpunkte auf die Idee gekommen, hierher zu kommen. Heimbringen würde er sie, ja, mit der Tante reden, ja, sie solle besser aufpassen, ja, die Akte zurück bringen, natürlich. Er würde tun, was alle guten Polizisten taten, sich an Regeln halten.

Und dann? Was war dann?

Er würde wieder fahren und sie alleine lassen. Wie Paps. Alleine in einer Welt lassen, die nicht gewillt war, ihr Antworten zu liefern.

Nach einer Weile fasste sie sich wieder. Sie starrte auf ihre nassen Knie. Er würde sehen, dass sie geweint hatte. Was soll’s, dachte sie verbittert. Sie war ein Kind, sie hatte ein verfluchtes Recht zu heulen.

Tausendmal war sie alles durchgegangen und zu dem Entschluss gekommen, tapfer wirken zu müssen, nüchtern, gelassen, Herr der Lage, nicht wie eine 13-Jährige, sondern älter, erwachsener.

Hätte sie sagen sollen: Bitte, bitte helfen Sie mir. Ich glaube nicht, dass mein Paps so einfach erschossen worden ist, weil er zur falschen Zeit am falschen Ort war. Der Einbrecher – Gott, was soll ich sagen – war ein Meisterschütze. Denn das sind ja alle Einbrecher, die mit einer Waffe einbrechen. Die schießen einem Mann, der im Dunkeln die Treppe herunter kommt, immer genau zweimal fast an die gleiche Stelle ins Herz. Und bitte, ja, die guten Einbrecher stehlen alles, was nicht niet- und nagelfest ist. Auch Gipsfiguren, die nur mit Goldfarbe übermalt sind. Ein Geschenk, von einem Kind, um Paps zum Vierzigsten eine Freude zu machen. Vier völlig wertlose Kunstdrucke nehmen sie mit, aber den DVD-Player lassen sie stehen und die Stereoanlage von Gold Sound rühren sie nicht einmal an.

Wenn er sich doch nur einen Moment Zeit nähme, würde er es auch sehen.

Hätte sie zu einem anderen gehen sollen? Nein, sie war sich sicher, weil sie es deutlich spüren konnte ...

»Sehen Sie doch hin. Wir hatten ein Haus, mitten in einem Wohngebiet, das noch nie Ziel eines Einbruchs gewesen war, in dem es nichts zu holen gab. Wir waren nicht reich, aber auch nicht arm. Wer wollte das Risiko eingehen und nichts finden, was man gebrauchen konnte? Aber bitte, ein Einbrecher. Er zerschlug das größte Fenster im Erdgeschoss, das am lautesten zerbersten musste, sodass die Scherben bis in die Mitte des Wohnzimmers fielen. Er hat nicht die Kellertür genommen, die vielleicht lautlos zu öffnen gewesen wäre. Er hat nicht einmal das offene Gästeklofenster gesehen. Und warum lag Paps auf dem Boden im Wohnzimmer, mitten in seinem Blut und mitten im Glas der Terrassentür? Nicht auf dem Glas, das so weit in den Raum geflogen war, denn das lag um seine Leiche herum. War das nicht seltsam genug?« Lisa hatte ihren Vater nicht dort liegen sehen, aber sie hatte die Umrisse gesehen, die die Polizei dorthin gezeichnet hatte, wo er gelegen haben musste. Innerhalb dieses Umrisses hatten keine Scherben gelegen.

Von dieser seltsamen Tatsache fand sie keine Zeile im Untersuchungsbericht, keine im Bericht der Spurensicherung. Die Kriminalbeamten hatten es nicht gesehen. Nicht gesehen? Oder hatten sie es nicht sehen wollen, nicht sehen dürfen?

Lisa kletterte von der Toilette herunter. Einen Moment starrte sie die Tür an. Dann holte sie tief Luft, schloss auf und trat nach draußen, wo ein helles Neonlicht brannte. Sie ging zum Spiegel. Darin erkannte sie sich nicht gleich. Sie hatte geweint, das erwartete sie auch zu sehen, aber da war noch etwas, etwas Erschreckendes. Sie war keine 13 mehr.

»Also, Lisa König – fahren wir zurück nach Hause. Du hast es versucht!«, sagte sie sich leise und drückte die Schultern nach hinten, nahm den Kopf nach oben und reckte das Kinn nach vorn, um zurückzugehen.

»Geh wenigstens stolz!«, flüsterte sie.

Elmar Kreuzer starrte die Tür an, die sie so fest und schnell geschlossen hatte. Die Akte hielt er geöffnet in der Hand. Sein Kopf fühlte sich für einen Moment wie ausgeräumt und erfrischend leer an. So, als könnte er ihn völlig neu einrichten, alles vergessen und von vorne anfangen. »Was für ein seltsames Mädchen, das muss ich schon sagen«, murmelte er vor sich hin.

Die Ermittlungsakte ließ ihn grübeln. In zweierlei Hinsicht. Zum einen war sie viel zu leicht für einen Mordfall dieser Art. Zu dünn, selbst, wenn Eisenberg ein Provinzdorf sein sollte. Moderne Medizin und Forensik allein lieferten dicke Akten. Ausdrucke voller Bilder, Auswertungen, Analysen und Diagramme. Faserspuren, Blutproben, Haaranalysen – und was sonst noch alles. Doch davon befand sich nichts in der Akte. Zum anderen schienen die Seiten handgeschrieben. Handgeschrieben?

Kreuzer war klar, dass er etwas in der Hand hielt, das er nur mit Anträgen, vier Wochen Wartezeit, drängenden Gesprächen, vielen Bitten und Millionen von Rückfragen bekommen hätte. Selbst dann wäre es nicht sicher gewesen, dass er die Akte tatsächlich bekommen hätte. Dieses kleine Mädchen hatte sie ihm einfach so gegeben, wie Richard ihm heute Morgen die Zeitung in die Hand gedrückt hatte. Wenn sie die Akte hatte, was hatte dann die Polizei vor Ort, und warum vermissten sie diese hier nicht? Oder taten sie das?

Ganz langsam klappte er den Zeitungsausschnitt zur Seite. Erfassungsbögen, die am Tatort und später im Büro ausgefüllt werden mussten. Er überflog die Details und blätterte weiter. Auch die Bilder vom Tatort sah er sich nur flüchtig an, denn eine innere Stimme sagte ihm, dass er noch viel mehr Zeit mit dieser Akte verbringen sollte.

Der Bericht der Forensik fehlte. Die Gerichtsmedizin war so knapp, dass er glaubte, einen Witz zu lesen. »Mann starb an zwei Schüssen in die Brust.« Nicht zwei Schüsse ins Herz, Lunge oder »durchtrennten ... bla, bla, bla.« Kein Fachchinesisch, so als hätte der Verfasser zwei schlechte Folgen Emergency Room gesehen oder keine Lust gehabt, die Akte sorgfältig zu führen.

Damit war die Akte auch schon fertig.

Kreuzer klappte sie zu und legte sie auf den Tisch. Er sah zur Tür. Das Mädchen würde wieder hereinkommen, das stand fest, und sie würde von ihm eine Entscheidung, Antworten wollen. Da würde sie stehen und ihr klarer Blick würde auf ihm ruhen.

Was also wollte er tun?

Elmar stand auf. Er ging zum Fenster. Sein Hirn arbeitete wie der Motor eines Sportwagens, mit hoher Geschwindigkeit, als habe er das Gaspedal voller Lust bis aufs Bodenblech getreten, nur um zu sehen, was 300 PS auf die Straße brachten. Er wägte nicht irgendwelche Dinge ab, er dachte nicht nach, was er machen könnte, sondern eher, wie er es machen konnte.

In seinem Auto lag immer eine Tasche mit Dingen, die man für ein oder zwei Tage in einem Hotel gebrauchen konnte. Unterwäsche, ein Pulli zum Wechseln, eine Tasche mit Toilettenartikel, eine Hose und ein Paar Schuhe. Er hatte sich das irgendwann einmal angewöhnt und beibehalten, um auf Überraschungen des Lebens gefasst zu sein. Er konnte das Mädchen heimbringen. Er konnte dort ein Zimmer nehmen, und er konnte doch einfach mal eine Nacht bleiben, sich am nächsten Tag die Sache in aller Ruhe vor Ort ansehen.

Ja, das konnte er.

Zu Hause wartete niemand auf ihn. Selbst für den Urlaub würde es noch reichen, wenn er nur einen Tag blieb. Wenn sie Recht haben sollte und wirklich mehr dahinter steckte – was möglich war –, dann würde er ihr helfen und ihr für eine gewisse Zeit etwas Hoffnung schenken, die vielleicht am Ende nichts brachte, die aber etwas von der Unsicherheit nehmen würde, in der das Mädchen lebte. Und die mittlerweile auch in ihm zu keimen begann.

Sie war immer noch ein Kind, ein Mädchen. Hatte sie nicht ein Recht darauf, beim Suchen nach Antworten Hilfe zu bekommen, dass da jemand war, der ihr zuhörte? Und wenn das nicht die Menschen taten, die um sie herum lebten, wenn sie dazu über 100 Kilometer fuhr, welche Rolle spielte es, was für Ausreden er aufbrachte, um ihr nicht zu helfen?

Die Schlagzeile »Nicht aufgegeben ...« ging ihm durch den Kopf.

Als er sich vom Fenster wegdrehte, ging seine Bürotür auf. Viel langsamer und zaghafter als vorher. Sie trat ein.

Er konnte sehen, dass sie geweint hatte. Auf einmal war sie viel mehr ein 13-jähriges Mädchen als vorhin auf der Straße, wo sie unsicher, aber entschlossen gewirkt hatte. Fast wirkte sie wie neun oder zehn. Er musste etwas sagen. Irgendetwas, etwas Wichtiges, Gescheites und vielleicht auch Tröstendes. Einen Satz, der es schaffte, alles auf einmal zu sein: Hoffnung und Zuversicht, Entschlossenheit und Mut, das zu tun, was getan werden musste. Was er tun musste. Nur gab es so einen Satz nicht.

Elmar ging zu ihr, beugte sich hinunter. Ihre Augen waren auf einer Höhe. Er reichte ihr seine große, klobige Hand. Sein Vater hatte immer gesagt, er hätte Hände wie ein Hammer aus dem Steinbruch.

»Okay, Lisa König, dann lass uns mal Partner werden. Ich werde dich nach Hause bringen und sehen, was ich machen kann.«

Weiter kam er nicht, denn sie packte seine Hand nicht an. Sie sprang vor, fiel ihm um den Hals und weinte, schluchzte und lachte in einem. So wie es nur Kinder fertigbrachten.

»Danke!«, sagte sie mit erstickter Stimme. Kreuzer lächelte innerlich. Ein warmes, echtes Gefühl packte ihn. Das Gefühl, etwas Richtiges zu tun.

»Kein Danke, Lisa. Warten wir erst mal ab.«

Sie erwiderte nichts, ließ seinen Hals los. Ein knappes Nicken, bei dem sie die Tränen wegwischte.

»Okay, dann bringe ich dich erst mal nach Hause und dort sehen wir weiter!«

2. Kapitel

Der letzte Abend

Nach Hause, das hieß nach Eisenberg. Der Ort lag tatsächlich vor Kaiserslautern. Sie passierten einen Ort namens Hettenleidelheim. Am Ortseingang von Eisenberg navigierte Lisa ihn um den Ort herum.

Die Uhr am Armaturenbrett seines Autos zeigte kurz nach sechs, als er in die Straße einbog, in ein kleines, älteres Wohnviertel, etwas vom Stadtkern entfernt. Lisa bat ihn, rechts anzuhalten. Der Motor erstarb. Das Mädchen blieb reglos sitzen.

Die Fahrt über hatte sie kaum etwas gesagt. Seine Bitte, die Tante anzurufen, damit sie sich keine Sorgen machen musste, lehnte sie energisch ab – ohne ihm eine Erklärung zu geben. Er versuchte sich vorzustellen, wie Lisa König lebte. Der Vater tot, die Mutter nicht mehr im Haus, wie er annahm, vielleicht auf Dauer oder nur bis zur letztendlichen Klärung bei der Schwester des Vaters untergebracht? Hatte diese das Mädchen überhaupt haben wollen? Oder war es am Ende nur Mitleid gewesen? Waren noch andere, eigene Kinder da? Alles, was er an Gespräch hatte aufbauen können, waren die oberflächlichen Themen Schule, Hobby und halbfertige Zukunftsaussichten, Beruf oder Freunde. Ihre Antworten waren knappe, höfliche Formulierungen, die genau so wenig oder viel Inhalt herausgaben, dass es ihm schwerfiel, eine Lüge darin zu erkennen oder die Wahrheit zu sehen. Daher akzeptierte er sie zunächst als Antworten. Alles, was dann noch blieb, war der Radiosender, der die vorbeihuschende Landschaft mit alten Popsongs musikalisch begleitete. Elton John, die Beatles, Supertramp und zweimal dazwischen, wie störende Ablenkung, die Nachrichten, waren unterhaltsamer als Lisa.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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