© für die deutschsprachige Ausgabe by A1 Verlag GmbH, München, 2012

Alle Rechte vorbehalten

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Umschlagentwurf und Gestaltung: Konturwerk, Herbert Woyke

Titelmotiv: „Kokeshi doll“ von Demetrio Carrasco/gettyimages

E-Book-Erstellung: CPI – Ebner & Spiegel, Ulm

ISBN (Print) 978-3-940666-31-4

ISBN (E-Book) 978-3-940666-36-9

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel „O único final feliz para uma

história de amor é um acidente“ bei Companhia das Letras, São Paulo 2010

© João Paulo Cuenca 2010, by arrangement with Literarische Agentur

Mertin Inh. Nicole Witt e.K., Frankfurt am Main, Germany

Die Übersetzung wurde gefördert vom

Ministério da Cultura do Brasil/Fundaçaõ Biblioteca Nacional

Obra publicada com o apoio do

Ministério da Cultura do Brasil/Fundação Biblioteca Nacional

Heute Nacht kann ich sie nicht sehen

Ich muss sie aufgeben

Also werde ich Fugu essen

Yosa Buson (1716–1783)

1

Bevor Herr Atsuo Okuda die Schachtel öffnete, war alles dunkel.

Mehr noch: Es war nichts da, auf das hätte Licht fallen können, bevor Herr Okuda die Schachtel öffnete. Hätte Herr Okuda die Schachtel niemals aufgemacht, würde nichts existieren. Die Welt begann erst in dem Augenblick, als Herr Okuda die Schachtel öffnete und das Wort sagte. Er sagte: Yoshiko.

Und Yoshiko war von da an mein Name.

Nachdem Herr Okuda Yoshiko gesagt hatte, bekam ich außer diesem Namen verschiedene Anfänge und ein Ziel. Mein Anfang sind meine Fingerspitzen, meine Haarspitzen, meine Fußsohlen, meine Brustwarzen, die Haut über der Leere in meinem Körper; die ganze Oberfläche, die mich zu dem macht, was ich bin. Eine andere könnte ich nicht sein, denn diesen Körper besitze ich und nur ich besitze ihn. Ich bin dieser Körper.

Und ich habe ein einziges Ziel mit diesem Körper: Herrn Okuda zu dienen.

Herr Okuda ist mein Meister, er ist jedoch nicht mein Schöpfer. Geschaffen wurde ich von der Firma Luvdoll Inc. in 4-5-28 Nishi-Kawaguchi, in Kawaguchi (Präfektur Saitama). Meine Schöpfer folgten den genauen Anweisungen von Herrn Okuda unter Bestellnummer 2358B. Bestellung Nr. 2358B, die in fünffacher Ausfertigung fünfundsechzig Tage durch die unterschiedlichsten Abteilungen von Luvdoll Inc. lief, besagte, dass ich dunkelbraune Augen (Pantone 4975C), perlweiße Haut #5, eine Brust des Modells Sinus 220 g mit 92,5 cm Umfang bekommen sollte, einen Nabel von 0,8 cm Tiefe und eine Vagina der Größe Extra-eng #2, mit senkrechtem Schamhaar und einer Tiefe von 8 cm sowie 4 cm Durchmesser.

Weitere Details kamen dann nach Absprache zwischen Herrn Okuda und Luvdoll Inc. hinzu, da Herr Okuda sehr penibel in seiner Bestellung war, was Luvdoll Inc. veranlasste, den bestehenden Produktlinien neue Varianten hinzuzufügen. Neben anderen, bislang bei Luvdoll Inc. nicht vorgesehenen Details legte Herr Okuda akribisch die Krümmung meiner Füße fest und wie kräftig mein Schlüsselbein und meine Hüften sein sollten.

Herr Okuda wünschte, dass ich hervorspringende Knochen haben soll, also habe ich sie.

Zu keinem Zeitpunkt jedoch gab sich Herr Okuda Luvdoll Inc. gegenüber zu erkennen. Die fünfzig Millionen Yen für die personalisierte Sonderanfertigung machen mich zur teuersten jemals in Japan hergestellten Puppe.

Herr Okuda ist ein bekannter Dichter und behauptet, bereits vor Jahren mit dem Schreiben aufgehört zu haben. Das ist jedoch gelogen, denn Herr Okuda trägt mir Gedichte vor und sagt, dass er noch sehr viel mehr für mich bezahlt hätte als jene fünfzig Millionen Yen, denn ich bin perfekt, und weil ich perfekt bin, bin ich die einzige Person, die Herr Okuda an seiner Dichtung teilhaben lässt. Auch dies teilte mir Herr Okuda in einem Gedicht mit, das er zwischen die Zeilen eines anderen Gedichts schrieb.

Herr Okuda redet mit mir nur in Versen.

Herr Okuda muss die Verse nicht einmal aussprechen, damit ich sie verstehe. Ich weiß, was er sagen will, wenn er mich nur ansieht. Sein Schweigen ist mir Befehl, denn ich bin dieser Körper, und dieser Körper hat nur ein einziges Ziel: Herrn Okuda zu Diensten zu sein, und wenn es das Anhören seiner Gedichte ist, über meine Vollkommenheit, die Zypressen an einer Straße nach Shikoku, den Gesang der Vögel oder auch die Dichtung an sich, ein Herrn Okuda sehr kostbares Thema, das er ebenfalls in die Zeilen anderer Gedichte einfließen lässt. Und zwischen diese Zeilen flicht er weitere Gedichte über viele andere Dinge, von denen ich nicht immer alles verstehe, und so vervielfachen und verschränken sich die Gedichte und deren Zeilen bis ins Unendliche, und durch sie zeigt mir Herr Okuda nicht nur die schönen Gefühle, die er für mich hegt, sondern auch die Welt draußen, und was über ihr ist und darunter, denn ich bin noch nie außerhalb dieses Hauses gewesen und werde es nie sein. Denn dies ist mein Haus und das von Herrn Okuda.

Und eigentlich ist mein wirkliches, einziges Haus Herr Okuda. Er ganz allein.

2

Unter den sich im nassen Asphalt spiegelnden rötlichen Lichtern gleitet das nächtliche U-Boot durch die Fundamente der Häuser, hindurch zwischen Stromkabeln, Abwasserkanälen und U-Bahn-Schächten. Es besteht aus angezapften Telefonleitungen, aus Kameras und Mikrofonen, die überall in der Stadt in Wohnungen und hinter durchsichtigen Spiegeln in Badezimmern verborgen sind. Unsere Taucher, Arbeiter, die jede Bewegung all jener aufzeichnen, die es verdienen, beobachtet zu werden, verstehen sich darauf, Postfächer zu knacken oder jemanden so lange zu verfolgen, wie Herr Okuda es für notwendig hält.

All diese Gerätschaften speisen die Monitore und Lautsprecher eines kleinen Kellerraumes im Haus meines Vaters, den er als Periskopraum bezeichnet. Er ist das Herz seines anonymen Beobachtungspostens. Von der Tür aus wirkt diese Ansammlung übereinandergestapelter Fernseher wie das Auge einer riesigen Fliege.

Das ist es, was ich mein Leben lang von meinem Vater, Herrn Atsuo Okuda, gelernt habe: das Sehen. Zu sehen und nicht gesehen zu werden.

Da für Herrn Okuda die Tage stets länger und länger werden und er die meiste Zeit in den Armen der Puppe Yoshiko verträumt, habe ich die Aufgabe, das Periskop zu bedienen. Es ist mein Erbe, würde er sagen. „Das wird von mir bleiben, mehr noch als meine Bücher“, würde er sagen.

Dieses Periskop des Herrn Languste Okuda, meine Erbschaft, funktioniert nicht ohne die Hilfe von Herrn Suguro Shibata, Professor der Vereinigung des Harmonischen Fugu von Tsukiji. Herr Suguro steht bei meinem Vater in der Schuld und wird außerdem fürstlich dafür entlohnt, dass er ihm wilden Fugu liefert und die Drecksarbeit bei der Spionage erledigt. Ein Wort übrigens, das mein Vater verachtet – er nennt es lieber „Beobachtung“.

Ich habe Suguro Shibata nur ein einziges Mal gesehen, als Kind, vor fast dreißig Jahren. Ich erinnere mich nur noch an seinen Geruch. Herr Shibata riecht nach fauligen Algen.

Dass ich Herrn Shibata nur ein einziges Mal gesehen habe, bedeutet nicht, dass ich in den letzten Jahrzehnten nicht bei zahllosen Gelegenheiten von ihm beobachtet wurde. In den Schränken des Periskopraums befinden sich Tausende gestapelte Betamax- und VHS-Cassetten, später dann silbrige DVDs mit Aufnahmen aus meinem Leben, von meiner Jugend bis zu dem Moment, in dem diese Geschichte zu Ende sein wird. Ich habe mich von klein auf an diese Überwachung gewöhnt, habe gelernt, selbst zu überwachen und überwacht zu werden – von meinem Vater.

Den Periskopraum im Keller entdeckte ich wenige Jahre, nachdem meine Gefühle begonnen hatten, sich auf Frauen zu konzentrieren. Dort befinden sich, geordnet nach Datum und Uhrzeit, die heimlichen Aufzeichnungen meiner ersten sexuellen Begegnungen in den Stundenhotels in Shibuya sowie von Gesprächen, Streits und Versöhnungen bei Abendessen, von diversen Spaziergängen und ganzen Nachmittagen aus meiner Jugend.

Mit der Zeit stieg ich mit meinem Vater ein in das U-Boot, und wir steuerten es gemeinsam auf der Jagd nach unserem Studienobjekt durch die Stadt der unsichtbaren Menschen, die Stadt, in die von überall her Leute aus unserer großen japanischen Nation kommen, um hier vergessen zu werden, diese asymmetrische Stadt, die alle anderen in sich trägt und doch keine von ihnen.

In diesen Momenten sagt Herr Languste Okuda in seinen Träumen Worte, die in meine eindringen:

„Eines Tages wirst du verstehen, dass das einzig mögliche glückliche Ende einer Liebesgeschichte ein Unfall ohne Überlebende ist. Ja, Shunsuke, du Versager, mein kleiner blöder Fugu: ein Unfall ohne Überlebende.“

3

Der Zug hlt.

Die Landschaft, die wir durch das Fenster sehen, hrt auf, ein Gewirr waagrechter Striche zu sein, und gefriert zu beleuchteten Umrissen hinter dem Regen. Neben der Brcke, ber die die Yamanote-Linie fhrt, steht eine Mauer aus Gebuden und Einkaufspassagen. ber allem wirbt eine groe Reklame aus Neonrhren fr Suppe. Die einzigen Fenster, deren Gardinen nicht zugezogen, deren Scheiben nicht verdunkelt sind, befinden sich im fnften Stock des geschwungenen Gebudes rechts. Dort probt in der Mitte des Raums eine Gruppe kleiner Tnzerinnen eine Choreografie, whrend andere ihre Beine an einer Metallstange dehnen. Die Bewegung der Mdchen ist so rein, dass ich Deine Schulter berhren will, um den Anblick der Tnzerinnen mit dir zu teilen. Doch der Weg meiner Hand zu deinem Krper wird unterbrochen von der Explosion.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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