Rolf Peter Sloet

Kaliber .501 T-REX

Thriller

KernVerlag | Regensburg

Impressum:

E-Book aus der 1. Auflage 2008

Copyright © 2012 by KernVerlag, Regensburg

Autor: Rolf Peter Sloet

Bilder: Fotostudio Cekon, Wörth

E-Book Herstellung: KernVerlag

Titelgestaltung: Peter Kern, Regensburg

ISBN 978-3-934983-67-0

www.kernverlag.de

Prolog

Der Schmerz tobte in seinem Leib und er hätte sich am liebsten gleich hier hinfallen lassen. Gekrümmt, wie ein alter Mann voller Gicht, schlich er nach Hause. „Zuhause“ nannte er den Ort. Dieser Ort war die Höhle des Clans. »Ich möchte nicht hier draußen auf dem nackten Boden sterben«, dachte er sich. Die anderen Jäger nannten sein Zuhause bar-u-lut, was „der warme Platz“ bedeutet.

Der Höhleneingang lag rund zehn Meter über dem Ufer des kleinen Flusses und man musste einen schmalen, ausgetretenen Pfad hinaufsteigen, um dorthin zu gelangen. Allerdings war der kaum zu sehen, denn die Bewohner hatten zwei versetzt stehende, mit Lehm verkleidete Flechtwände als Sichtschutz errichtet, die unten mit großen Steinen verstärkt waren. Davor hatten sie Wildrosen gepflanzt und Brombeer- und Himbeerstecklinge gesetzt, die ihnen im Herbst Früchte lieferten. So blieb der Eingang dem Uneingeweihten verborgen, es sei denn, er suchte direkt nach ihm. Die Bären hielten sich fern, weil der Rauch des Feuers in der Höhle ihnen unangenehm in die Nase stieg, und fremde Clans waren schon vor langer Zeit vertrieben worden. Auch der Wind und die beißende Kälte des Winters blieben draußen und drinnen ließ man das Feuer nie ausgehen.

Der Clan bestand aus vierzehn Personen: ihm selbst „Wi-lam“ dem Clanhäuptling, Ältester und verehrter Anführer, seiner jungen Frau Au’gu, seinem ältesten Sohn Pa-ul, dessen Frau Pa-ul-ma, der alten Taru’ma, Pa-uls Mutter, drei weiteren Jägern, deren Frauen und drei Kindern, alles Jungen im Alter von sechs oder zehn Wintern. Sie hatten noch drei Mädchen gehabt, aber die hatte das Fieber im letzten Sommer zu den Ahnen geholt. Zwei der Frauen waren hochschwanger und ächzten unter der Last ihrer schweren, unförmigen Leiber, die von den Sommerfellen kaum verhüllt wurden. Die Haupthöhle war gut zehn Männer lang und genau so viele Männer breit. Wenn sich zwei Männer aufeinander gestellt hätten, wären sie in der Mitte gerade an die Decke gekommen. Betrat man zwischen den Flechtwänden hindurch die Höhle, brannte direkt links in einem Kreis aus kopfgroßen Steinen ein Feuer, welches nie ausgehen durfte und an dem immer Taru’ma, die Alte, oder zwei der Jungen hockten und es bewachten und nährten. Dahinter, in der Ecke, hatten die beiden erwachsenen Hunde des Clans, ein Rüde und eine Hündin, mit ihren vier Jungtieren ihren Schlafplatz. Direkt neben dem Feuer lag ein großer Haufen trockenen Holzes, den die Jungen herbeischafften und der immer wieder aus den Holzvorräten in der Nebenhöhle rechts vom Eingang aufgefüllt wurde. Dort lag genug Holz für mehrere Monde.

Das Feuer warf rotgelbe Muster an die Wände und das Knacken des brennenden Holzes war das Schlaflied für die Menschen, die dort wohnten. Wehe, das Feuer brannte einmal runter und man hörte das vertraute Knacken der brennenden Äste nicht mehr, dann fuhren alle hoch und schauten zur Feuerstelle. Waren die Wächterin des Feuers oder die beiden Jungen eingeschlafen? War das Holz alle? Aber das kam so gut wie nie vor.

Pa-ul stand reglos neben dem Höhleneingang, den Rücken gegen die raue Felswand gelehnt und blickte zu den Schatten seiner Brüder und Schwestern hinüber. Er liebte die Menschen seines Clans und fühlte eine tiefe Verbundenheit mit ihnen, während er seine Gedanken schweifen ließ und über seine Familie nachdachte.

Die Männer des Clans waren, mit zwei Ausnahmen, mittelgroß, die Frauen kleiner, mit runden Gesichtern und breiten Hüften, aber durchaus von drahtiger Statur, mit kräftigen Armen und starken Händen. Den Männern sah man ihr Leben als Jäger an: Sie waren schlank und muskulös, hatten kräftige, sehnige Beine. Die Leistungsfähigkeit ihrer Lungen, ihre läuferische Kondition sowie ihre Körperkraft ermöglichte ihnen stundenlanges Laufen im Wolfstrab. Ihre Brustkörbe waren breit aber nicht so mächtig wie die ihrer ehemaligen Nachbarn, der Neandertaler. Sie trugen langes, oft leicht gewelltes Haar, das sie zu einem Pferdeschwanz zusammenbanden, in der Regel einen Bart und waren am Oberkörper wenig behaart. Sie bemalten ihre Gesichter mit Farben, die sie aus dunkler und heller Erde herstellten und banden sich Amulette um ihre Hälse, die ihnen Glück und Schutz vor Bösem bieten sollten.

Die meisten Clanmitglieder, auch die Kinder, hatten dunkle Haare, braune Augen und helle, leicht olivenfarbene Gesichter mit großen, kräftigen Nasen. Sehr selten kamen intensiv-blaue Augen vor und Männer und Frauen, die solche hatten, trugen in der Regel die Verantwortung für ihre Clans, denn Menschen mit blauen Augen galten als von den Eisgöttern auserwählt und man sprach ihnen besondere Kräfte zu.

Die Menschen des Clans konnten überdurchschnittlich gut sehen, hören und riechen. Sie waren den Lebensumständen ihrer Umwelt perfekt angepasst. Sie trotzten auch der größten Kälte, konnten tagelang ohne Nahrung auskommen, um dann, wenn ihnen das Jagdglück hold gewesen war, Unmengen von Fleisch zu verzehren und anschließend zwanzig Stunden am Stück zu schlafen. Als Waffen nutzten sie Steine und primitive Speere, Schleudern und das Feuer. Sie legten Fallgruben an, trieben großes Wild über Klippen, nahmen Vogelnester aus und aßen die Eier, auch wenn sie schon angebrütet waren, lebten von dem, was ihre Umwelt ihnen bot. Sie waren nicht wählerisch bei der Nahrung, tranken Wasser und Blut, kauten frische Blätter gegen den Durst, zeigten sich abgehärtet gegenüber dem Klima, sammelten Beeren, Grassamen und essbare Früchte. Sie nahmen auch einem Wolfsrudel das erlegte Wild weg, wenn es lohnend erschien, die Wölfe mit Schreien, Feuer und Steinwürfen zu vertreiben.

Pa-ul erinnerte sich daran, wie sie in Notzeiten auch Neandertaler getötet und gegessen hatten. Diese waren zwar viel stärker als sie, ihnen aber an Anpassungsfähigkeit und Intelligenz unterlegen. Ihre nahen Verwandten trafen sie aber nur noch selten. Deren Zeit lief ab, sie kamen mit der gerade beginnenden Warmperiode nicht zurecht, zumal ihr bevorzugtes Jagdwild sich weit in den Norden zurückgezogen hatte.

Innerhalb des Clans zeigten die Menschen ihr wahres Gesicht: Da waren die Männer, die immer zu ihren Frauen zurückkehrten, die ihre Kinder liebten und ihnen Jagdgeschichten erzählten, die unter Einsatz ihres Lebens das Bestehen ihres Clans verteidigten und ihrem Clanchef bedingungslos folgten. Zuhause, in ihren Höhlen oder Hütten, warteten die Frauen, die die Kinder gebaren und dem Clan so die zukünftigen Jäger und Frauen gaben, die das Feuer beherrschten, die Felle gerbten, geschickt die Sehnen aus den Beinen der erlegten Tiere lösten und sie als Fäden zum Nähen der Winterkleidung nutzten. Die Frauen, die auf die Männer warteten und diese, nach erfolgreicher Jagd, mit ihren Körpern belohnten. Alle Sorgen galten den Kindern, die die Jäger bewunderten, ihren Geschichten gespannt zuhörten und von einem Leben als Jäger träumten. Aber nur die Jungen träumten davon, Mädchen und Frauen durften nicht jagen und Waffen nur zur Verteidigung in die Hand nehmen. Kämpfte eine Frau mit einer Waffe, wurde diese vom Schamanen in einer Zeremonie wieder gereinigt. Aber das kam selten vor.

An diesem Abend herrschte in der Höhle eine merkwürdig gespannte Stille. Alle hockten eng zusammen, die Männer und Knaben rechts, die Frauen auf der anderen Seite. Nur ab und zu kratzte sich jemand geräuschvoll, wenn einer der Flöhe ihn an einer empfindlichen Stelle gebissen hatte. Zwei der Jungen waren in sich zusammengesunken, die Augen geschlossen, sie atmeten ruhig im Schlaf. Unter ihren geschlossenen Lidern rollten die Augen und zeugten von lebendigen Träumen.

Der Häuptling lag auf seiner Lagerstatt direkt neben dem zweiten Feuer, weiter hinten im Raum, dort wo die Höhlendecke wieder niedriger wurde. Er stöhnte gequält, seine Augen huschten umher, als wollte er noch einmal den Ort in sich aufnehmen, an dem er fast fünfundzwanzig Jahre verbracht hatte. Dann starrte er auf die dunkle Felswand gegenüber seiner Schlafstelle, auf der sich die Jäger seines Clans mit den Abdrücken ihrer rechten Hände verewigt hatten. Sie glaubten es so: Wenn man die rechte Hand, die Hand, mit der man den Bogen spannte oder den Speer schleuderte und so das Wild tötete, auf die Wand legte und aus dem Mund weiße Kalkfarbe darüber blies, so sah man die Hand – dunkel und von der heiligen weißen Farbe umgeben. Und sie erhielt große Kraft, Kraft vom Feuer und den Menschen, die um das Feuer herumsaßen. Auch wenn der Jäger starb, seine Hand blieb dem Clan erhalten und damit auch sein Mut, seine Jagdkunst und sein Bemühen, für alle zu sorgen. Die Kinder sahen dort immer hin, wenn die Jäger unterwegs waren und die Weiber um das Feuer hocken und über der Arbeit miteinander redeten, und sie wünschten sich nichts mehr, als auch ihre rechte Hand dort abzubilden. Aber bis dahin würden noch viele Sommer und Winter vergehen.

Der kranke Häuptling fand den Abdruck seiner eigenen Hand, ganz links war er, gut in Augenhöhe. Er konnte ihn leicht erkennen, denn seine Hand war etwas länger und deutlich schmaler als die der anderen Jäger. Da durchfuhr ihn wieder der Schmerz wie ein Messer. Er krümmte sich zusammen und riss seinen Mund auf, aus dem ein dumpfes Stöhnen drang. Sein Leib verkrampfte sich erneut und er presste die gekreuzten Arme gegen seinen Unterleib. Dann erbrach er sich und würgte grünen Schleim aus. Mehr kam nicht mehr, sein Magen und seine Eingeweide waren leer. Er wusste, dass er sterben würde. Eine Blinddarmentzündung war immer tödlich, es stellte sich nur die Frage, wie lange seine Qual dauern würde.

Pa-ul, der junge Jäger, erschien an seinem Lager, kniete nieder. Er war schlanker als die anderen, deutlich größer und besaß blonde, schulterlange Haare, die er am unteren Ende mit einer Dachssehne zusammengebunden hatte. Seine blauen Augen zeugten vom Schmerz und der Verzweiflung, die ihm das Sterben seines Clanführers zufügten.

»Atu, Vater«, flüsterte er. Dann lauter: »At’manu, mein Vater, was soll ich tun?«

Leise bewegten sich nun seine Lippen und er sprach die heiligen Worte, die sich jeder Jäger erwählte, wenn ein Wesen starb. Die Jäger sprachen sie, wenn das Wild ihnen erlaubt hatte, es zu jagen und zu töten. Sie ehrten so das Wesen, das ihnen Nahrung für sich und den Clan gab. Sie sprachen auch die heiligen Worte, wenn einer der ihren zu den Ahnen ging, aber niemand durfte sie hören oder nachsprechen. Schon gar nicht die Frauen und Kinder. Der Gequälte würgte wieder und stöhnte seinen Schmerz hinaus, seine Zähne gruben sich in die Unterlippe, bis sie blutete. Aber diesen Schmerz bemerkte er nicht mehr, das glühende Eisen in seinem Bauch war stärker. Für einen Moment ließ der Schmerz nach und er nahm die Hand seines Sohnes.

»Ka-u, Sohn«, sagte er mit erstaunlich fester Stimme. »Ka’manu, mein Sohn. Ich werde sterben, noch heute gehe ich zu den Großen Jägern. Beschütze den Clan, bete um das Wild und jage, damit sie alle zu essen haben.«

»Ja, at’manu. Ich werde für alle den Hirsch jagen und mit den Hunden die schnellen Pferde in die Schlucht treiben. Alle werden viel Fleisch essen und abends satt vor dem Feuer sitzen. Meine Lenden sind stark und ich werde viele Jäger zeugen.«

Sein Blick schweifte zu seinem Weib rüber, die neben den Jägern saß und mit den Händen ihren Bauch umklammert hielt. Bald würde das neue Kind geboren werden. Schon sehr bald.

»Zeuge nicht nur Knaben, wir brauchen auch die Frauen!«

Sein Vater würgte wieder. Plötzlich bäumte sich sein Körper auf, rund wie die Sehne des Bogens, der Waffe, die Wi-lam seinen Jägern gegeben hatte. Seitdem fiel die Jagd viel leichter, denn der Pfeil flog fünfmal so weit wie der Speer und die anderen Clans waren weiter gezogen, als sie die Wirkung dieser neuen, fürchterlichen Waffe am eigenen Leib erfahren hatten.

Der Köper des Häuptlings fiel auf das Lager aus Mammutfellen zurück, die blauen Augen des Sterbenden waren weit aufgerissen, sein Mund geöffnet wie zu einem Schrei. Schweiß rann ihm von der Stirn, floss seitlich an den Augen vorbei, über die Ohren und nässte das lange, dunkle Haar. Sein Atem ging stoßweise, erstarb, das Leben entwich.

»Atu-atu, unser aller Vater, ist zu den Ahnen gegangen.«

Pa-ul erhob sich, wandte sich den anderen zu, blickte sie an.

»Schlagt die Trommel! Malt eure Gesichter an! Die Frauen sollen aus Trauer ihre Brüste ritzen! Die Knaben ans Feuer!«

Einer der Jäger begann, die große Trommel zu schlagen: Ponng, Ponng. Dieser Rhythmus würde die ganze Nacht zu hören sein. Pa-ul drehte sich wieder zu seinem Vater um. Er löste den Knoten der Sehne in seinem Haar, das nun über sein Gesicht fiel und seine Tränen verbarg.

»At’manu, At’manu«, murmelt er.

Der männliche Hund, Wi-lam hatte ihn Do-ug genannt, war hinzugekommen und legte sich neben den Toten, jaulte leise und leckte ihm eine Hand. Der Hund trauerte, genau wie die Menschen.

Der neue Anführer nahm die heiligsten Dinge, die der Clan besaß, vom Körper seines Vaters. Vom Handgelenk zog er den Zauber, den sein Vater „urr“ genannt hatte. Danach löste er den Knoten der Schnur aus kräftigem, gegerbtem Hirschleder, an der ein seltsamer konischer Gegenstand hing, den der Tote um seinen Hals getragen und als „penn“ bezeichnet hatte. Es war die Hülse einer großkalibrigen Munition, zirka zehn Zentimeter lang, mit einem Durchmesser von gut zwanzig Millimeter im hinteren Teil und von fast fünfzehn Millimeter in dem Teil, wo einst das mächtige Geschoss gesteckt haben musste. Ein alter Soldat hätte sie sofort erkannt: Es war eine Hülse vom Kaliber .50 BMG.

Er war nun der neue Clanälteste, der atu-atu, der Große Vater. Er trug das Allerheiligste des Clans, er beerbte seinen Vater, dem er so ähnlich sah. Er, der die anderen Jäger um Haupteslänge überragte, würde den Clan leiten, beschützen und die Jagd anführen. Viele Kinder sollten seinen Lenden entspringen.

Der neue Clanchef drehte sich um und schaute alle der Reihe nach an.

»Ich bin euer atu-atu.«

»Mmmmm!«, brummten sie und wippten auf ihren Hacken auf und nieder, so ihre Zustimmung signalisierend.

»Morgen führen wir ihn zu unseren Ahnen. Dort wird er in den ewigen Jagdgründen jagen. Morgen. Jetzt wollen wir ruhen.«

Dann hockte er sich wieder neben den Toten. Er nestelte aus einem hohlen Knochen etwas Bienenwachs, schob die Lider der Augen nach unten und versiegelte sie mit dem Wachs, das in seinen Händen weich geworden war.

Erstes Buch:

Farbcode LILA

Die Akte

Der Fahrer des unauffälligen blauen Dodge Stratus setzte den Blinker rechts, bremste ab und bog in die Einfahrt ein. Er hatte das weiße Schild mit der Aufschrift „St. Patrick Retirement Home“ früh genug gesehen, und außerdem wusste er relativ genau, wann er abbiegen musste. Sein brandneues, tragbares GPS-Navigationssystem hatte ihn an der letzten Kreuzung durch einen Pfeil darauf hingewiesen, dass sie bald da sein würden.

»Wir sind da, Sir«, sagte er zu seinem Passagier, der auf der ganzen, knapp dreistündigen Fahrt nichts zu ihm gesagt und nur in seinen Akten gelesen hatte.

»Lackierter Affe«, dachte der Corporal. »Offiziere meinen immer, sie sind etwas Besonderes!«

John McCallon saß in seinem Büro über dem täglichen Papierkram und schaute auf die Uhr. Vierzehn Uhr dreißig, noch früh am Nachmittag. Dann schweifte sein Blick aus dem Fenster und er sah den blauen Wagen mit dem Army-Nummernschild kommen. Er konnte den Fahrer nur schemenhaft erkennen, da sich die Sonne in der Scheibe spiegelte. Ob eine zweite Person im Fond saß? Das würde er schon sehen. Er hörte durch das aufgeklappte Fenster die Reifen auf dem Kies knirschen. Der Wagen umrundete den Brunnen vor dem Eingang und kam vor der Tür zum Stehen. Ein Corporal in der üblichen grünen Uniform stieg aus, ging schnellen Schrittes um den Wagen herum und öffnete die rechte hintere Tür. Ein Mann in Zivil saß auf dem Rücksitz und verstaute gerade etwas in einer Tasche. Dann stieg er aus und der Corporal nahm Haltung an.

»Sir«, sagte er, während er die Wagentür weit aufhielt.

McCallons Hand fing wieder an zu zittern. Seit gut einer Woche zitterte sie nicht nur morgens, wenn er nach einer schlechten Nacht wieder aufstand, sondern plötzlich auch tagsüber. Immer, wenn er unter Stress stand oder sich ärgerte, machte sie sich selbstständig und gehorchte ihm nicht mehr. »Verfluchte Kralle. Hör auf!«

Er starrte auf seine Linke, als wollte er sie mit seinen Blicken wieder zur Ruhe bringen. Er atmete tief durch und das Zittern hörte auf.

Der Zivilist stieg aus und McCallon hörte ihn knapp und bestimmt „Danke“ sagen. Interessiert schaute er sich den Besucher an: relativ jung, wahrscheinlich um die dreißig, maximal vierunddreißig, schlank, gerade Haltung, präzise und ökonomische Bewegungen. Man sah ihm den Offizier schon von Weitem an.

McCallon hörte die Glocke an der Eingangstür, an seiner Telefonanlage leuchtete ein gelbes Licht auf. Er drückte den Knopf darunter. »Bitte drücken, dann nach links. Mein Büro ist die zweite Tür auf der linken Seite.«

Er hörte das Knarren der Eingangstür und dann Schritte auf dem Flur. Draußen hatte der Corporal die hintere Autotüre geschlossen und sich wieder auf den Fahrersitz gesetzt. Er würde das machen, was ein guter Soldat macht, wenn er warten muss: schlafen. John McCallon hatte auch gelernt zu schlafen, wann immer er dazu Gelegenheit gehabt hatte. Aber das war lange her und es war eine andere Geschichte.

Ein paar Sekunden später klopfte es an der Tür. »Herein«, knurrte McCallon. Normalerweise hasste er es, bei der Erledigung des ungeliebten Papierkrams gestört zu werden. Aber der Besucher war angekündigt worden und er hatte eigentlich selber um den Besuch gebeten. Der Mann kam herein, schloss die Tür hinter sich, ging auf McCallon zu, der sich hinter dem Schreibtisch aus seinem Sessel erhoben hatte, und schüttelte ihm die Hand. Ein kräftiger, warmer Händedruck.

»Ich bin Major Burns, US Army Corps of Engineers.«

»Schön Sie kennen zu lernen, Major. Ich bin John McCallon, der Heimleiter.« Er betrachtete den Offizier. Tatsächlich so um die dreißig. Gut passender, teuerer und konservativer blauer Anzug, weißes Hemd, einfarbige, hellblaue Krawatte, auf Hochglanz polierte schwarzer Schuhe. Kurz geschnittenes, links gescheiteltes Haar, leicht gebräuntes Gesicht. Wäre er am Sonntagmorgen vor seiner Türe gestanden, hätte er ihn für einen Mormonen auf seiner Missionstour gehalten.

»Bitte nehmen Sie Platz, Major.« Er deutete auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch. Der Major nahm Platz und legte einen dünnen, braunen Schnellhefter vor sich auf dem Tisch. Dann reichte er McCallon eine schlichte Visitenkarte.

»Danke, Major. Oder Dr. Burns?« McCallon schaute den Offizier fragend an. Er legte die Visitenkarte vor sich auf den Tisch.

»Major ist O.K. Als ehemaliger Master Sergeant sind Sie ja mit den Dienstgraden vertraut.« Burns lächelt ihn an.

Jetzt hat er mir durch die Blume gesagt, dass er über mich Erkundigungen eingezogen hat, dachte sich McCallon.

»Stimmt«, antwortete er laut und lachte. »Aber die Anrede ‚Sir‘ ist für Sie gestrichen. Mit ‚Sir‘ rede ich nur den Vorsitzenden der St.-Patrick’s-Stiftung an. Der zahlt nämlich mein Gehalt. Und um dieses muss ich jedes Jahr kämpfen.«

Es herrschte einen Moment Stille.

»Einen Major mit Doktortitel habe ich noch nicht oft getroffen. Sind Sie Arzt?«

Major Burns überlegte einen Augenblick, als wolle er sich darüber klar werden, ob er die Frage beantworten sollte.

»Nein, ich bin kein Arzt. Ich bin Physiker.«

»Physiker? Die Army nimmt Physiker mit einem Doktortitel und macht sie zum Major, mit Verlaub gesagt, zu einem ziemlich jungen Major?«

»Tut sie, Mr. McCallon. Das tut sie. Im MIT rennen ein paar Typen rum, die weniger studieren und mehr nach Nachwuchs für diverse Regierungsdienste schauen. Und so einer hat mich zur Army gebracht.«

»Und dann geht ein promovierter Physiker zur Army? In der Wirtschaft würde er doch viel mehr verdienen.«

»Promoviert habe ich als Offizier an der AMU. In zwei Jahren war das geschafft und mit dreißig bekam ich den Major.« Er sah den Heimleiter an, der mit einem Lineal spielte. »Und bald werde ich Lieutenant Colonel. Nicht schlecht mit vierunddreißig. Oder?«

»Stimmt«, meinte McCallon. »Für meinen Master Sergeant habe ich fünfzehn Jahre gebraucht.«

»Kommen wir nun zur Sache«, meinte Burns nach ein paar Sekunden. »Was wissen Sie über Captain Pensson?« Er öffnete den braunen Schnellhefter, warf einen Blick hinein und schaute McCallon wartend an. Dieser blätterte seinerseits in einem Aktenordner, der bereits auf dem Tisch gelegen hatte. Aber er kannte die Daten auswendig.

»Captain Jonas Pensson, Jahrgang 1946, kam vor drei Jahren zu uns ins Heim. Er litt an den Folgen der schweren Rückenverletzung, einer Verwundung aus dem Golfkrieg, und musste die meiste Zeit im Rollstuhl sitzen.« McCallon bemerkte, wie Burns wohl die Angaben mit denen in seinem Schnellhefter verglich.

»Er war mit seinem Jeep auf eine AF-Mine gefahren. Ausgerechnet in dem Bereich, den sein Bataillon geräumt und für sicher erklärt hatte.«

»Das kommt vor«, fügte Burns hinzu. »Diese Minen sind sehr schwer zu entdecken und extrem schwierig zu räumen.«

»Habe schon selber damit zu tun gehabt«, fuhr McCallon fort. »Und genau eine dieser Minen erwischte ihn. Der Captain hat mir mal, als er nachts wieder nicht schlafen konnte und ich noch im Büro war, von der Geschichte erzählt.«

»Was war mit den anderen?«

»Der Fahrer und der Beifahrer, ein junger Lieutenant, waren sofort tot. Der Sergeant links neben Captain Pensson starb drei Stunden später, nur er selber überlebte.«

»Und wie kam er in ihr Heim?«

»Nun, unsere Bewohner sind ausschließlich Damen und Herren, die in der Army gedient oder im öffentlichen Dienst gearbeitet haben. Die Verwandten fragen bei uns an und wir nehmen sie gerne auf, denn die Versicherungen zahlen gut und vor allem pünktlich.«

»Sind viele Bewohner stark behindert?«, wollte Burns wissen.

»Wir haben alle möglichen Fälle hier. Einen 86-jährigen Ex-Marines Colonel, der noch jeden Tag zweimal fünf Meilen marschiert.«

»Und das bei Wind und Wetter«, unterbrach ihn der Major. »Typisch Marines.«

McCallon grinste. »Wirklich typisch. Aber der alte Herr ist richtig fit. Aber dann haben wir eine 47-jährige Offizierin, eine CW4, die im Golfkrieg einen Hubschrauber flog, und als sie notlanden musste, schnappten sie die Scheiß-Araber. Sie vergewaltigten sie zwei Tage, bis unsere Marines sie befreiten. Nach sechs Monaten Hospital kam sie zu uns. Sie spricht nicht, starrt nur aus dem Fenster und muss gewaschen werden.«

»Sie meinen Erica Mandill? Die ist bei Ihnen?«

»Kennen Sie den Fall?«

»Sie war eine Zeitlang auf der Offutt Airbase stationiert gewesen. Die Hubschrauber ihrer Einheit haben dort Nachtflugübungen gemacht. Ein Bild von ihr hängt in der Offiziersmesse.«

McCallon lehnte sich in seinem Sessel zurück. »Die Marines erwischten die Schweine alle. Keiner hat überlebt. Aber kommen wir zum Thema.«

»Kommen wir zu Captain Pensson. Was haben Sie für uns?«

McCallon stand auf und ging zu dem nüchternen braunen Wandschrank, der links von der Eingangstür stand. Er öffnete eine der beiden Schranktüren, hinter der ein gut ein Meter hoher Tresor stand, steckte einen Schlüssel, den er aus der Hosentasche holte, in das Schloss und tippte eine längere Zahl in ein Tastenfeld ein. Die Tresortür schwang auf. McCallon entnahm dem Tresor einen ganz normalen Aktenordner, verschloss den Tresor wieder sorgfältig, ging zurück hinter seinen Schreibtisch, legte den Aktenordner auf den Tisch und setzte sich.

»Schauen Sie sich das mal an.« Er reichte seinem Gegenüber den Aktenordner. Dieser öffnete ihn und stutzte kurz. Rasch blätterte er die ersten Seiten durch.

»Jede Seite ist mit TOPSECRET gekennzeichnet. Das hätte eine Dienststelle der Army nie verlassen dürfen!«

»Ich weiß«, erwiderte McCallon. »Darum schrieb ich den Brief an Ihren Colonel. Lesen Sie mal den Titel der Arbeit. Pensson schrieb übrigens bis zwei Tage vor seinem Tode jeden Tag auf seiner alten elektrischen Schreibmaschine. Die Unterlagen heftete er abends in den Aktenordner ein. Ich fand den in seinem Schrank.«

Major Burns öffnete den Aktenordner. Auf der ersten Seite war nur ein Satz vermerkt:

Diese Ausarbeitungen sind nach meinem Tode unverzüglich dem US Army Corps of Engineers auf der Offutt AFB, Nebraska zu übergeben.

»Sie haben uns noch am Tages seines Todes informiert, Mr. McCallon«, meinte Major Burns. »Ich soll Ihnen Grüße von Colonel Hitchman ausrichten und Ihnen danken. Colonel Hitchman und Pensson kannten sich gut.«

»Auch das weiß ich.«

Burns schaute wieder in den Ordner und blätterte um. Es handelte sich um ganz normales weißes Papier wie man es für jeden Fotokopierer nutzen konnte. Auf der zweiten Seite stand der Titel der Arbeit:

Captain Jonas Pensson, US Army Corps of Engineers

Konstruktionsbeschreibung zum Bau einer Maschine zur kurzzeitigen Zerlegung von belebter und unbelebter Materie in ihre Molekularstruktur und einer verlustfreien Wiederzusammenfügung unter besonderer Berücksichtigung einer zeitversetzten Ortsveränderung.

Major Burns las den Titel noch einmal. Er blickte den Heimleiter an und fragte: »Wissen Sie, was das bedeutet?«

»Ich habe als Junge das Buch von H. G. Wells ‚Die Zeitmaschine‘ gelesen. Ich denke, das hier geht in diese Richtung. Habe auch weiter geblättert, aber nichts verstanden.«

Er lehnte sich vor und stützte seine gekreuzten Unterarme auf dem Schreibtisch ab.

»Sie können sicher mehr damit anfangen!«

Major Burns bemerkte jetzt, dass die linke Hand des ehemaligen Master Sergeants angefangen hatte, stark zu zittern. McCallon schaute ihm fragend in die Augen.

»In einem halben Jahr werde ich oben in einem der Zimmer im Rollstuhl sitzen und noch ein halbes Jahr später bin ich tot. Erstickt.«

»Sie machen Witze!«

»Nein Major. Irgendeine Nervenkrankheit. Hab’ wohl in Vietnam als junger Sergeant zu viel von dem Mist eingeatmet, den unsere Jungs aus den Flugzeugen versprüht haben. Unser Doc kennt das Krankheitsbild.«

Burns war sichtlich geschockt. »Mittlerweile muss es doch ärztliche Hilfe geben.«

McCallon schüttelte seinen Kopf. »Gibt’s nicht. Man hat den Verlauf aber gut erforscht. Vom ersten Zittern bis zum Tod vergeht in der Regel ein Jahr. Zwei Monate sind bei mir rum.«

Der Major schloss den Aktenordner und blieb gut eine Minute stumm. Er schüttelte den Kopf.

»Wenn mir das geschehen würde, nähme ich die 45-er.«

Er stand auf und verbeugte sich kurz. Dann streckte er McCallon seine Rechte hin zu einem trockenen, kräftigen Händedruck. Beide Männer drückten sich die Hände, fester als es eigentlich notwendig gewesen wäre.

»Sie waren lange genug Soldat, Sarge. Sie werden es durchstehen.«

»Werde ich, Major, werde ich. Zwölf Monate im Dschungel von ‚Nam‘ habe ich auch durchgestanden«, antwortete ihm McCallon.

»Ich muss zurück, muss mich abends noch beim Colonel melden. Machen Sie es gut.«

Er grüßte trotz seiner zivilen Kleidung militärisch, drehte sich um und ging hinaus.

McCallon lehnte sich in seinen Sessel zurück und schaukelt leicht hin und her. Er hörte die Eingangstür zufallen, die Autotür öffnete und schloss sich, der Fahrer stieg wieder ein und fuhr los. Das Knirschen der Räder wurde leiser, dann bog der Wagen wohl auf die Hauptstraße ab.

Es war wieder ruhig im Heim. Soweit es in einem Altenheim ruhig sein kann. Irgendwo ging eine Toilettenspülung, einer der Bewohner hatte das Fernsehgerät zu laut aufgedreht, der Aufzug bewegte sich rumpelnd abwärts und auf dem Gang oben waren Schritte zu hören. Gut zehn Minuten saß McCallon in seinem Sessel hinter dem Schreibtisch und blickte auf das Kreuz, das über der Tür hing. McCallon erinnerte sich genau an die Zeremonie: »Gott segne dieses Haus und alle, die darin leben und arbeiten.« Pater Andretto versprühte mindestens einen halben Liter Weihwasser in seinem Büro, kassierte eine Zwanzig-Dollar-Spende von ihm und verschwand danach. Das war nun fünf Jahre her.

»Fuck!«, fluchte McCallon laut. »Der Major hat Recht.«

Er stand auf, öffnete den Tresor und nahm seine alte .45 ACP raus. Er ließ die Tresortür geöffnet und ging zurück zu seinem Sessel. Er drehte ihn zum Fenster um und schaute hinaus. Es war ein ruhiger, schöner Tag im Frühherbst. Die ersten Blätter waren bunt gefärbt und ein Windstoß ließ sie von den Bäumen segeln. McCallon betrachtete seine Waffe. Es war eine typische Armeewaffe, eine Colt M 1911, aber mit verlängertem Magazin, sodass sich die Kapazität auf neun plus einen Schuss erhöhte. Relativ grobes Finish, deutliche äußere Gebrauchsspuren, aber innen tadellos in Ordnung, mit einem passgenauen, innen hoch glänzenden Lauf und wenig Spiel zwischen Schlitten und Griffstück. Die Waffe war erstklassig gepflegt und mit einem Hauch Öl überzogen.

»Hallo alte Lady«, murmelte er.

Er dachte an First Lieutenant Rodriguez, der ihm diese Waffe bei seinem Abschied geschenkt hatte. Die Szene erschien so vor seinen Augen, als wäre es erst gestern gewesen und nicht vor fünfundzwanzig Jahren.

Rodriguez warf damals seine Sachen in den Hubschrauber, setzte sich auf den Kabinenrand und zündete sich eine Zigarette an.

»Nimm dir auch eine, John.« Er warf Staff Sergeant McCallon die Schachtel zu.

»Danke, Mann.«

»Ich habe noch etwas für dich.« Er öffnete sein Regencape und zog seine M 1911 raus.

»Du bist der Platoon-Sergeant und darfst sie tragen.« Rodriguez zog die Pistolentasche vom Gürtel und nahm aus seinem Seesack eine Schachtel .45-er Munition und eine zweites Magazin, das längere für zwei zusätzliche Patronen.

»Du kannst sie sicher noch brauchen. Und den Schreibtischhengsten in Da Nang erzähle ich, ich hätte sie im letzten Gefecht bei ‚Hill 344‘ verloren.«

»Danke, Lieutenant, Sir!« Er salutierte korrekt.

Mit einem Grinsen grüßte Rodriguez übertrieben zurück. »Halte deine Eier trocken!«

»Du auch! Komm gut zurück nach Florida.«

»In zweiundsiebzig Stunden denke ich an dich, John. Dann liege ich am Strand und halte zwei Kubanerinnen im Arm.«

Der Hubschrauber hob ab.

Zwei Stunden später waren Rodriguez und die zehn anderen an Bord tot. Im Anflug auf Da Nang hatte sie „Charlie“ mit einer der neuen Flugabwehrraketen runtergeholt. Alle verbrannten bis zur Unkenntlichkeit, sogar die Hundemarken schmolzen. Man verteilte einfach irgendwelche menschlichen Reste auf elf Blechkisten und schickte diese, verlötet und mit einer amerikanischen Flagge bedeckt, nach Hause. Staff Sergeant McCallon hatte zehn Monate hinter sich und noch zwei vor sich. Zwei fucking lange Monate. Vor zehn Monaten war er als 20-jähriges Bübchen hier angekommen, ganz stolz auf seine neuen Corporal-Streifen. Drei Tage später machte er sich zum ersten Mal seit seiner Kindheit wieder in die Hose, als ihn der Vietcong drei Stunden lang mit Mörsergranaten bepflasterte und beide Soldaten, die mit ihm im Graben hockten, tötete. Er bekam zwei Splitter in den Oberschenkel, schiss sich die Hose voll und schoss dann seine Waffe so heiß, dass sie Ladehemmung bekam. Fluchend nahm er die Waffen seiner toten Kameraden, schoss auch deren Magazine leer und töte einige der kleinen, grünen Männer mit den flachen Helmen.

»Gut gemacht«, lobte ihn der Platoon-Sergeant, »und gut geschossen.«

Alle schauten auf seine Hose und lachten, denn ihm kam die eigene Brühe aus den Stiefeln heraus. Drei Monate später beförderte man ihn zum Sergeant und er wurde der Stellvertreter des Zugführers. Er bekam den Bronze Star, zwei ehrenhafte Erwähnungen und zehn Tage Urlaub in Thailand. Dort holte er sich einen ausgewachsenen Tripper.

Gut zwei Monate später schickte man den Platoon-Sergeant nach Hause. In einem zugelöteten Blechsarg, bedeckt mit einer amerikanischen Flagge. Reine Routine. Ein Colonel beförderte McCallon zum Staff Sergeant, ernannte ihn zum Stellvertreter des jungen Lieutenants, eines völlig überforderten Jungen aus Miami, und schickte ihn mit seinen Leuten zurück in den Dschungel.

McCallon versuchte sich an seine Leute zu erinnern: Bride, Berger, Greenzweig und der schwule (... wie hieß er noch mal?) Fitzgerald starben beim Angriff auf Bô Pa, Kamynski fiel in eine Grube. Die Bambusspitzen waren mit Scheiße bestrichen und würden ihn töten – so oder so. Weitere Namen fielen ihm ein: Captain Sommersault stürzte mit der Bell ab, Synert, Thollerten, John Running Horse. Und Private Meyers spritze sich zu viel Scheiß in seine Venen…

Ihm liefen die Tränen die Wangen runter, aber er wischte sie nicht weg.

»Alte Lady«, sagte er wieder, lud sie durch, steckte den Lauf in den Mund. Mal gut, dass die Rechte ihm noch gehorchte.

Der Schuss klang in dem Raum wie eine Explosion. In ihrem Zimmer schrie Erica Mandill gellend auf und keiner vermochte sie zu beruhigen. Sie kreischte bis ihre Stimme versagte.

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Das Pensson-Dossier

Es klopfte an der Tür von Colonel R. Hitchman III. Der blickte von den „Stars and Stripes“, seiner bevorzugten Morgenlektüre, auf. »Kommen Sie herein, Burns.«

Das Büro war ein mit typischen Army-Möbeln ausgestatteter kleiner Raum, nicht mehr als vielleicht sechzehn oder achtzehn Quadratmeter groß. Zwei doppeltürige, graue Blechschränke standen zur Rechten, ein kleiner brauner Tisch mit zwei Sesseln links. Auf dem runden Tisch steckten in einem Ständer drei Flaggen, jede ungefähr fünfunddreißig Zentimeter hoch. In der Mitte der Stars and Stripes, links die blaue Nebraska State Flag mit dem runden, gelben Emblem in der Mitte und rechts die rote Flagge des US Army Corps of Engineers mit dem Adler im Zentrum und dem gelben Band darunter. Gegenüber der Tür stand schräg zum Fenster der Schreibtisch des Colonels. Das Möbelstück war ein braunes Army-Modell, das schon viel bessere Tage gesehen hatte.

Colonel Hitchman war ein großer, kräftiger Offizier mit Übergewicht. »Das macht nur der beschissene Bürojob«, pflegte er immer zu sagen. »Als ich noch mit Staudämmen und Brücken beschäftigt war, sind das alles Muskeln gewesen.«

Dabei schaute er in der Regel an sich runter und dann seinem Gegenüber direkt ins Gesicht. Wehe, dieser ließ sich etwas anmerken oder äußerte sich gar dazu! Ein »Ja, Sir!«, war das Einzige, was er akzeptierte. Seine Frau passt zu ihm wie ein Schlüssel zum Schloss. In einer Wagner-Oper wäre sie als Walküre die ideale Besetzung gewesen.

Einer der Standardwitze unter den Engineers lautete folgendermaßen:

»Was meinst du, was die für klasse Titten vor sich herschob, als sie auch noch mit Staudämmen und Brücken zu tun hatte...« Weiter kam in der Regel keiner, wenn unter den jungen Offizieren zu fortgeschrittener Stunde an der Bar dieser Spruch die Runde machte. Ein First Lieutenant wäre dabei beim Lachen beinahe erstickt. Das fünfte Bier, eine Hand voll Erdnüsse im Mund und der Spruch passten einfach nicht zusammen. Zumindest nicht gleichzeitig.

»Ich habe den Ordner durchgearbeitet, Sir.«

»Und?« Hitchman trank einen Schluck Kaffee aus seiner überdimensionierten Tasse.

»Wollen Sie auch einen Kaffee, Major?«

»Nein danke, Sir. Ich habe in den letzten drei Tagen nur von Kaffee gelebt. War eine wirklich anspruchsvolle Sache, die Pensson in den letzten fünf Jahren schrieb. Hätte einen dieser neuen Pentium-II-Rechner brauchen können, die jetzt auf dem Markt sind.«

»Der Kongress würde jetzt sagen ‚Wozu brauchen Sie einen Pentium-II, wenn Sie noch nicht einmal einen Pentium-I haben?‘, Burns«, lästerte der Colonel.

Burns verdrehte die Augen. »Man sollte fast meinen, die sind zum Stricken im Capitol zusammengekommen und nicht zum Denken.«

Hitchman lachte laut. »Guter Spruch! Was ist jetzt mit der Maschine?«

Major Burns wurde auf einmal ganz ernst. Er nahm wieder Haltung an.

»Sir, wenn Sie mich fragen, die Maschine funktioniert. Man muss sie nur bauen, Sir.«

Colonel Hitchman sah seinen Stellvertreter durchdringend an, aber der hielt seinem Blick stand.

»Wenn Sie mich auf den Arm nehmen wollen, degradiere ich Sie zum Private, Major, und Sie schälen Kartoffeln in der Küche.« Er wartete einen Augenblick.

»Setzen Sie sich!« Er deutete auf einen der beiden Sessel an dem kleinen Tisch. Major Burns setzte sich. Hitchman nahm seine Tasse, füllte sie an der Kaffeemaschine auf und nahm auf dem anderen Sessel Platz. Der ächzte hörbar unter der Masse des Colonels, hielt sein Gewicht aber aus. »Dann schießen Sie mal los, Major Burns«, meinte er interessiert und nahm einen Schluck Kaffee. Es sollte nicht der letzte an diesem Tag sein.

Am nächsten Morgen bestieg Colonel Hitchman eine Militärmaschine nach Denver und nahm von dort aus einen Linienflug nach Washington. Am späten Nachmittag war er im Pentagon. Er erzählte einem Vier-Sterne-General, einem hohen Beamten des Weißen Hauses und einem Zivilisten im dunkelgrauen Anzug – CIA nahm er an – das Gleiche, was ihm Major Burns erzählt hatte. Man erteilte ihm seine Befehle und er war zwei Tage später wieder in seinem Büro.

»Corporal, holen Sie sofort Major Burns von zu Hause ab! Er weiß, dass Sie kommen.«

»Ja, Sir!« Der Corporal war sauer, weil ihn ein MP am Samstagmorgen aus seinen Bett geholt hatte. Er war frisch verheiratet und das Pärchen war gerade dabei gewesen, sich gegenseitig aufzuwecken.

»Und schlafen Sie nicht ein, sonst schieben Sie am nächsten Wochenende Wache. Haben Sie mich verstanden?«

»Ja, Sir!« Der Corporal salutierte und zischte ab wie eine Rakete.

Rekord verdächtige fünfundzwanzig Minuten später klopfte der Major an die Tür, wartete aber das Herein gar nicht erst ab.

»Wie war es in Washington, Sir?« Er setzte sich unaufgefordert in den Sessel.

Der Colonel bemerkte das und runzelte seine Stirn.

»Nächstens warten Sie ab, bis Sie die Aufforderung zum Hinsetzen bekommen!«

Burns wurde leicht rot.

»Sorry, Sir«, meinte er. »Ich bin auf Samstag eingestellt.«

Colonel Hitchman sah mürrisch aus. Seine Hose trug deutliche Spuren des langen Fluges und richtig ausgeschlafen wirkte er auch nicht aus. Er goss sich seinen zweiten Kaffee ein.

»Die schwarze Brühe bringt mich noch um!«

Er wandte sich an den Major, starrte ihn einen Moment an und setzte sich ihm gegenüber. »Washington ist Washington. Ein Haufen Hohlköpfe, gelackte Affen und viele Sterne.« Mit dem nächsten Schluck leerte er die Tasse fast zur Hälfte.

»Kurz und bündig. Die Befehle sind klar und eindeutig. Das Pensson-Dossier, so heißt es offiziell, kommt ins Archiv. Geheimhaltungsstufe TOPSECRET, Farbcode LILA. Zugang zum Dossier haben nur der Archivar und wir beide. Ansonsten ist immer ein schriftlicher Befehl des Pentagons notwendig, wobei auf jeden Fall einer von uns beiden anwesend sein muss. Verstanden, Major?«

»Lila? Hatten wir ja noch nie! Ich hätte gerne noch daran gearbeitet, aber Befehl ist Befehl. Jawohl, Sir!«

Burns wollte aufstehen.

»Noch zwei Sachen, Lieutenant Colonel.«

Burns stutzte. »Soll das heißen ...?«

»Ja, das soll es. Glückwunsch zu Ihrer Beförderung! Machen wir es informell.«

Er schüttelte ihm im Sitzen über den Tisch hinweg die Hand, knöpfte seine Brusttasche auf und nahm ein kleines, flaches Etui heraus. Burns kannte diese flachen Schachteln. Darin befanden sich seine neuen Dienstgradabzeichen.

»Danke, Sir. Kommen Sie nach dem Mittagessen mit auf einen Drink ins Kasino?«

»Gerne, Lieutenant Colonel. Meinetwegen auch auf zwei.«

Hitchman trank seine Tasse leer.

»Zur zweiten Sache. Wie macht sich Sergeant Windham?«

»Ausgesprochen gut, Sir. Der Sergeant ist ein echter Glücksfall für uns. Bei seiner Ausbildung und seinen Fähigkeiten müsste er eigentlich Warrant Offizier werden. Er ist eine wandelnde Registratur.«

»Über einen WO-Lehrgang für ihn können wir im Januar nachdenken, wenn die neuen Lehrgangslisten kommen. Sie dürfen den Sergeant am Montag zum Staff Sergeant befördern. Die Unterlagen können Sie gegen 0900 beim Master Sergeant abholen.« Er sprach das 0900 militärisch als null–neunhundert aus.

»Tue ich gerne, Sir. Hat er verdient.«

»Übrigens«, fragte Hitchman. »Wo ist die Akte?«

»Im Vorzimmer im Tresor. Ihr Lieutenant hat sie vorgestern gegen Quittung von mir erhalten und eingeschlossen. Den Schlüssel habe ich – wie immer am Wochenende.«

»Ich will sie sehen!«, befahl der Colonel.

Burns öffnete den Tresor und sein Vorgesetzter überprüfte die Akte, die mittlerweile mit „Pensson-Dossier“ in dicken lilafarbenen Buchstaben und mit TOPSECRET auf dem Rücken des Aktenordners versehen war. Eine neue erste Seite war eingefügt worden, ein Formular, in das sich jeder, der diese Akte in die Hand nahm, mit Datum, Namen, Dienstgrad und Unterschrift einzutragen hatte. Hitchman war der Erste, der dies tat. Dann kam die Akte wieder in den Tresor, Burns schloss ab und steckte den Schlüssel ein. Der Colonel zog einige Formulare aus einer Schublade.

»Das müssen wir noch erledigen – wie üblich.«

Nach dem Papierkram, den ein Farbcode LILA verursachte, gingen beide zum Essen und dann an die Bar des Kasinos. Es blieb nicht bei zwei Drinks.

Das Archiv

Kaum jemand außerhalb der Offutt AFB weiß, dass dort auch eine kleine Einheit des US Army Corps of Engineers stationiert ist. Auch die Soldaten der Air Force wissen in der Regel nichts davon. Es laufen ständig eine Menge Soldaten der Army auf der Airbase umher und für die Jungs in den blauen Uniformen sind die alle nur „Grasshoppers“. Selbst auf der Homepage der 55th Wing findet man keinen Hinweis auf das Archiv, welches die Engineers dort unterhalten. Es befindet sich in einem kleinen, weißen, sehr unauffälligen Gebäude im hinteren nordwestlichen Teil der Airbase. In dem Gebäude sind die Dienstzimmer von Colonel Hitchman und Lieutenant Colonel Burns, ein Büro für drei weitere Offiziere, ein Staff Room, in dem Master Sergeant Berryl mit einem weiteren Sergeant und zwei Corporals sitzt, zwei Schulungsräume, ein Aufenthaltsraum für Fahrer und Gäste und die üblichen Sanitäreinrichtungen. Zwei weitere Räume sind möbliert, werden aber nur bei Bedarf genutzt.

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