1. Auflage 2013

Alle Rechte vorbehalten

© by Nydegg Verlag Bern, 2013

Lektorat: Anne Wieser, Zürich

Umschlaggestaltung: Renata Hubschmied

Grafische Gestaltung: SGD, Bern

Umschlagbild: Chris Müller Photography, www.chrismueller.ch

Autorenfoto: Simon Sägesser, Dotzigen

E-Book-Konvertierung: CPI – Ebner & Spiegel, Ulm

E-Book-ISBN: 978-3-905961-12-6

Nydegg Verlag, CH-3015 Bern

www.nydegg-verlag.ch

Ich widme dieses Buch

dem unbekannten deutschen Tramper, den wir anno 09 aus dem isländischen Sturm gerettet haben. Ohne ihn wäre diese Geschichte nie entstanden. Er war es, der mir von der Eishöhle erzählte und so den Grundstein der Idee gelegt hat.

Mein Dank gebührt ihm. Oder dem Schicksal. Es hat mich zur richtigen Zeit an den richtigen Ort geschickt.

Oder war es Zufall?

meinem Mann, weil du mich seit Jahren unterstützt und immer fest an mich geglaubt hast. Weil du mir zuhörst, mich tröstest, mit mir lachst und weinst, mich berätst und ab und zu beschwichtigst. Weil du seit langer Zeit der Mensch bist, der alles mit mir teilt.

Milena Moser, weil du mir Türen zu mir selbst geöffnet hast, von denen ich nicht wusste, dass sie da sind und weil du mich stets motiviertest, weiterzumachen. Erst schreiben, dann denken, nicht wahr?

dieser wunderbaren Insel Island.

Du hast mein Herz im Sturm erobert!

SCHICKSALSFÄDEN

30. Juni

Es mochte sich um einen unglücklichen Zufall handeln, dass der schwere Lastwagen ausgerechnet in dem Moment ausser Kontrolle geriet, als Christopher Gillespie ahnungslos auf der Gegenfahrbahn in den frühen Morgen des neuen Tages fuhr.

Er hatte keine Chance.

Die Feuerwehr benötigte zwei Stunden, bis sie das, was von ihm übrig geblieben war, aus dem zerquetschten Wagen geholt hatte. Und stellte fest, dass es nicht mehr viel zu identifizieren gab.

Seltsamerweise fand man einen Personalausweis beinahe unversehrt im Autowrack und die Untersuchungen der Pathologie bestätigten die Angaben: beim Toten handelte es sich um den dreiunddreissigjährigen Christopher Gillespie, britischer Staatsangehöriger.

Der Familie wurde die traurige Nachricht mitgeteilt und der Lastwagenfahrer, der zum Zeitpunkt des Unfalls sturzbetrunken gewesen war, ein paar Tage später dem Untersuchungsrichter vorgeführt.

Er gestand reumütig und bekam zwei Jahre bedingt.

Der Fall wurde als tragischer Verkehrsunfall zu den Akten gelegt und das Leben des Christopher Gillespie endete zwischen zwei Deckeln aus Pappkarton, in einem verstaubten Kellerarchiv in einer namenlosen Gemeinde irgendwo im schottischen Hochland.

Isländisches Hochland, Zeltplatz Landmannalaugar, 25. Juli, 03.42 Uhr

Das letzte, was Fred Matter in der Dämmerung dieses frühen Morgens bewusst registrierte, war das Paar Beine, das da ausgestreckt vor ihm auf dem Boden lag. Dann traf ihn etwas hart am Kopf und seine Lichter gingen aus. Alles wurde schwarz.

Als er wieder zu sich kam empfingen ihn fürchterliche Kopfschmerzen.

Dröhnende Hämmer bearbeiteten seinen Schädel und Matter stöhnte gequält. Er blinzelte die Tränen weg und öffnete die Augen einen Spalt weit.

Über ihm ein seltsam gefärbter Himmel in grau und violett, in dem die Wolken durcheinander wirbelten; vom Winde zerzaust jagten sie dahin und Matter wurde schlecht.

Er übergab sich auf die Seite und sank dann erschöpft zurück auf den steinigen Boden, auf dem er lag.

Wo war er? Was war passiert?

Er fühlte sich vollkommen orientierungslos.

Und ihm war kalt, schrecklich kalt.

Ächzend und zitternd versuchte er sich aufzurichten, doch es klappte erst beim dritten Anlauf. Sein Herz raste und er war schweissgebadet.

Verflixt! Was war los mit ihm?

In diesem Moment tauchte am Horizont die Sonne auf und beleuchtete die Gipfel einiger Berge, von denen das Tal umgeben war. Sie schimmerten wie rotes Gold.

Verwirrt starrte Matter auf dieses verblüffende Wechselspiel der Natur. Sein Gehirn allerdings war mehr damit beschäftigt, die gegenwärtige Lage in eine sinnvolle Reihenfolge zu bringen.

Er hatte den Wohnwagen wegen Schlaflosigkeit verlassen und war mangels anderweitiger Beschäftigungsmöglichkeiten zum Waschhaus gegangen, hatte dann – aus einer unerklärbaren Eingebung heraus – den langen Holzsteg weiter in Richtung heisser Quelle einschlagen wollen, die am Fusse dieser aufdringlichen, schwarzen Lavazunge lag, nur um dann doch den anderen Pfad zu nehmen, der nach links in die Berge führte.

Ja, und dann?

Denken tat weh.

Himmelherrgott, jemand hatte ihn niedergeschlagen!

Diese Erkenntnis durchzuckte ihn wie das pulsierende Klopfen in seinem Kopf und etwas kicherte irgendwo weit hinten in seinem Geist, doch er ignorierte es.

Wieso hatte man ihn niedergestreckt? Zweite und elementare Frage: wer hatte es getan?

Vorsichtig tastete er mit einer zitternden Hand an seinen Hinterkopf und zuckte heftig zusammen, als er die Stelle berührte. Er spürte verkrustetes Blut und eine riesige Beule, über der die Haut sich unangenehm spannte.

«Herrgottschtärne!», fluchte Matter laut und versuchte sich hochzurappeln, was ihn unendlich viel Mühe kostete. Schwindel erfasste ihn und er wankte gefährlich hin und her.

Dann traf sein verschwommener Blick auf zwei Beine, die hinter einem Gesteinsbrocken hervorschauten und jetzt fiel ihm alles wieder ein.

Nach zehn atemlosen Sekunden wurde ihm klar, dass er einen Toten gefunden hatte, und nach weiteren zehn, dass es sich um ein Verbrechen handeln musste. Der Mann war eindeutig erschlagen worden.

Er benötigte allerdings etwas Zeit, bis er sich endlich aufraffen konnte, irgendetwas zu unternehmen, doch schliesslich torkelte Matter über den tückisch steinigen Boden zurück in Richtung Zeltplatz.

Dort schlief noch alles tief und fest. Keine Menschenseele begegnete ihm auf seinem Weg, nicht einmal Badende, die sich sonst zu jeder Tages- und Nachtstunde an und in der heissen Quelle aufhielten; er schien vollkommen allein auf der Welt zu sein.

Nur das entfernte tiefe Brummen des Stromgenerators war zu hören und vereinzelt das misstönende Reklamieren eines Schafes, ansonsten herrschte Stille.

Der Mann verstand ganz offensichtlich kein Wort von dem, was Fred Matter ihm zu sagen versuchte.

Mit grossen Augen starrte er auf den verdreckten, blutbeschmierten Mann, der da plötzlich vor ihm aufgetaucht war und nun unverständliches Zeug von sich gab. Er umklammerte den Besen ein bisschen fester. Er war gerade daran, die Duschen und Toiletten sauber zu machen, bevor der erste frühmorgendliche Touristenansturm einsetzte und stand wie immer unter Zeitdruck. Der Kerl da vor ihm hatte seine Routine jäh unterbrochen.

Misstrauen schlug Matter entgegen und er wurde allmählich wütend.

Donner und Doria, verflixte Sprache, der Mensch verstand kein Wort Deutsch und Matters Englisch war haarsträubend schlecht.

Ich hätte Caro wecken sollen, dachte er verzweifelt. Seine Tochter sprach fliessend vier Sprachen und hätte bestimmt ohne Probleme erklären können, was los war. Aber Caro lag im Camper und schlief friedlich.

Ein erneuter Schwindelanfall liess ihn wanken und er streckte den Arm aus, um sich irgendwo fest zu halten, und da endlich schien der Mann zu kapieren.

Er warf den Besen weg, packte Matter am Arm und half ihm, sich zu setzen, dann murmelte er etwas Unverständliches und hastete davon.

Matter konnte nur hoffen. Erschöpft und mit Schmerzen lehnte er an der Holzwand des Waschhauses und wartete mit geschlossenen Augen auf die Rückkehr des Angestellten. Er hatte keine Ahnung, was er sonst hätte tun sollen, seine Energie reichte jedenfalls nicht mehr aus, um zurück zum Wohnwagen zu kommen. Immerhin hatte er ja einen Toten gefunden.

Einen Toten.

Mitten auf einem Zeltplatz.

Er stöhnte leise. Haguschtärne. Ausgerechnet.

Leichen. Tod. Trauer.

Sein Metier. Er seufzte, öffnete die Augen.

Sein Nacken wurde allmählich steif und in der Wunde bohrte unaufhörlich der Schmerz. Das Licht in der Hütte, wo Toiletten und Duschen wie Soldaten in einer Reihe standen und die wenigen Heizungen vollständig mit nassen Kleidern behängt waren, kam ihm unnatürlich grell vor. Eine Vielzahl von Insekten flatterte aufgeregt um die vergitterten Lampen, um bald darin zu verbrennen.

Ihm ging es nicht gut, er sah nicht mehr scharf. Alles schien zu verschwimmen, sobald er etwas fixierte und dann überfiel ihn wieder Übelkeit.

Er wusste nicht, wie lange es gedauert hatte bis der Mann zurückkam aber er kam und zwar in Begleitung zweier Frauen. Die ältere musste um die sechzig sein, die jüngere um die vierzig, sie war blond, auffallend hübsch und reichlich zerzaust. Ihr Blick verriet Verwirrung. Und Angst.

«Sprechen Sie Deutsch?», murmelte Matter schwach und hoffnungslos, «ich brauche jemand, der Deutsch spricht, oder meine Tochter. Bitte.»

Jedes Wort kam ihm nur mühsam über die Lippen, er fühlte sich wie ein Betrunkener mit schwerer Zunge, lallend, nach Atem ringend. Ihm war, als würden die Schatten der Bewusstlosigkeit im Hintergrund lauern, um zuzuschlagen, sobald er ihnen die Möglichkeit dazu gab.

«Die Polizei», nuschelte er kraftlos, «wir brauchen die Polizei. Drüben am Berg liegt ein toter Mann. Unten, nahe am Weg.»

Die blonde Frau sah ihn erst ratlos, dann entsetzt an.

Sie schüttelte langsam den Kopf, als wollte sie einen schlechten Traum loswerden und als Matter seine Worte wiederholte, wurde sie kreidebleich.

Sie sagte etwas zu dem jungen Mann, der Matter einen seltsamen Blick zuwarf, nickte und verschwand, während sich die ältere der Frauen Matter zuwandte, der zusammen gesunken an der Wand kauerte.

Wie im Nebel bekam er mit, wie jemand ihm die Hand tätschelte und beruhigend zusprach, während er langsam wieder abglitt in die Tiefen der Dunkelheit.

Es war kurz nach halb fünf Uhr morgens.

Island

Bis noch vor drei Wochen war dies nichts als ein Name gewesen, der Name einer Insel, die irgendwo hoch im Norden lag. Für den Berner Kriminalbeamten Alfred Matter völlig belanglos.

Nie im Leben wäre ihm in den Sinn gekommen, dorthin reisen zu wollen, denn für gewöhnlich bevorzugte er eindeutig wärmere Gegenden, um seine (ohnehin ungern genommenen) Ferien zu verbringen.

Den Norden verband er mit Kälte, Schnee und Eisbären und dafür brauchte er wirklich nicht so weit zu gehen. Das konnte er alles auch kostenlos in Bern bekommen, selbst die Eisbären, die fanden sich bestimmt im Tierpark Dählhölzli. (Nein, in diesem Punkt irrt F.M.)

Inzwischen hatte er aber herausgefunden, dass es in Island überhaupt keine Eisbären gab (höchstens mal ein Gestrandeter, der dann Gefahr lief, erschossen zu werden, wie Caro ihm empört erklärt hatte), dafür aber eine ganze Menge Schafe. Die spazierten überall frei herum und campierten teilweise frech auf den Strassen, so dass man sie hupend wegscheuchen oder sogar aussteigen musste um sie zu vertreiben.

Wie auch immer.

Jedenfalls hätte Fred Matter niemals Bekanntschaft mit Island geschlossen, wenn Marias eigensinnige alte Tante nicht beschlossen hätte, kurz nach ihrem neunzigsten Geburtstag den Löffel abzugeben.

Mitten in der Ferienzeit, damit ja alle etwas davon hatten.

Die Beerdigungsfeierlichkeiten waren selbstverständlich in Sizilien eine Pflicht und wer sich verweigerte, den traf der Blitz.

Maria, Matters geschiedener Frau, war also nichts anderes übriggeblieben, als dem streng katholischen Ruf der Familie zu folgen – jedenfalls wenn sie das Silber und die Ikone des verstorbenen Tantchens haben wollte – und ihrem Exmann den schwarzen Peter zuzuschieben. Er sollte an ihrer Stelle mit den beiden gemeinsamen Kindern die Reise nach Island antreten.

So hatte alles angefangen.

Sein Chef, Polizeikommandant Kurt Häberli, war beinahe vom Stuhl gefallen, als Matter knurrend mit der Bitte um kurzfristige Ferien an ihn heran getreten war. Danach hatte er ihm zehn Minuten lang vorgejammert, wie er ihn darum beneide. Island, mein Gott, was für ein Privileg!

Privileg. Matter hatte sich jeglichen Kommentar verkniffen, Hauptsache, die drei Wochen wurden bewilligt.

Das wurden sie.

«Du hast so viele Überstunden, dass du ein Jahr lang Urlaub nehmen könntest, Fred», war Häberlis witzige Antwort gewesen, die Matter gründlich geärgert hatte.

«Erzähl das den Verbrechern, Kurt. Wenn’s nach mir ginge, bräuchte man überhaupt keine Polizei, doch die andere Seite hat scheinbar etwas dagegen.»

«Nicht doch, Fred, so war das doch gar nicht …», aber Matter war bereits hinaus gepoltert und missgelaunt in sein Büro verschwunden.

Bereits eine Woche später fand sich Ferienmuffel Matter in Begleitung seiner energischen Tochter Carolina und Sohn Alexander auf dem Euro-Airport in Basel wieder, wo sie auf die Maschine der Iceland-Air warteten.

Für Matter war es der reinste Horror gewesen, denn da gab es ein klitzekleines Problem, von dem niemand etwas wusste. Er litt unter extremer Flugangst. Allein der Gedanke daran, in eines dieser fliegenden Ungeheuer zu steigen trieb seinen Puls in die Höhe und bereitete ihm schlaflose Nächte.

Trotzdem hatte er sich seinen Kindern zuliebe in die Höllenmaschine gesetzt, aus der er vier Stunden später in Keflavík aschfahl und mit einer ordentlichen Alkoholfahne heraus getorkelt war. Sehr zum Ärger seiner Tochter, die mit Kommentaren nicht hinter dem Berg gehalten hatte.

Matters jahrelang gut gehütetes Geheimnis war aufgeflogen und das hatte seinem Ego einen gehörigen Knacks verpasst. Weder Alex noch Caro waren später weiter auf dieses Thema eingegangen aber Matter war sich schrecklich dumm vorgekommen.

Wie übrigens einige Male in letzter Zeit.

Noch niemals in seinem Leben war Matter seinen Kindern so nahe gewesen, im wahrsten Sinne des Wortes, denn der hochlandtaugliche Camper, den sie für drei Wochen gemietet hatten, bot nicht gerade viel Platz.

Also waren drei völlig unterschiedlich funktionierende Menschen, davon einer in der Pubertät, gezwungen, tagtäglich, mehr oder weniger vierundzwanzig Stunden lang, eng aufeinander zu leben, was selbstverständlich zu Problemen führte, auf die Matter, in seiner unglaublich naiven Ahnungslosigkeit nicht vorbereitet gewesen war.

Maria Bertani und Fred Matter lebten seit ihrer Scheidung vor sieben Jahren zwar unter getrennten Dächern – Maria und die Kinder waren im Haus geblieben, Matter hatte sich in der Berner Altstadt eine Wohnung genommen – und trotzdem waren sie irgendwie eine Familie geblieben.

Seltsam eigentlich, denn Maria und er hatten sich oft gestritten, hauptsächlich wegen seiner Arbeitszeiten, die jedes Jahr länger geworden waren und wegen seinem mangelnden Interesse an Familienangelegenheiten.

Was immer sie auch damit gemeint haben mochte.

Dann war irgendwann eines zum anderen gekommen und nach vielen Diskussionen, Heul- und Schreikrämpfen Marias, derem Temperament so einiges an Geschirr zum Opfer gefallen war, hatten sie sich scheiden lassen. Ab diesem Zeitpunkt der räumlichen Distanz hatten sie eine neue Basis schaffen können.

Sie waren Eltern geblieben, vernünftig im Umgang mit den Kindern, denen nie anhand eines Wochenplanes vorgeschrieben worden war, wann sie bei wem zu sein hatten, sie waren stets frei gewesen, zwischen Vater und Mutter zu wählen.

Darauf war Matter ein bisschen stolz, nicht überall verlief der ohnehin schmerzhafte Prozess einer Scheidung so friedlich ab wie bei Maria und ihm. Dafür war er dankbar.

Aber sie hatten nach wie vor ihre Differenzen und wenn Matter seine Kinder nicht so geliebt hätte, wäre er sicherlich in Versuchung geraten, Marias Befehl nach Island zu reisen schlichtweg zu verweigern.

Sie wusste nur zu gut, wie sehr er die Kälte verabscheute.

Und Sturm.

Der brauste jeden Tag ungehemmt über die Insel, rüttelte am Wagen und an den Kleidern, fuhr durch Kapuzen und stahl Mützen, kurz, er riss einfach alles fort, dessen er habhaft werden konnte. Matter hatte auf diese Weise seinen besten Hut verloren, der, unter herzlichem Gejohle der anderen Augenzeugen, majestätisch gleitend in der aufspritzenden Gischt eines Wasserfalls verschwunden war.

Der stetige Wind verhinderte zudem ein einigermassen sparsames Fahren, der Benzinverbrauch war immens und kostete ein Vermögen.

Dazu kamen all die anderen Umstände; das Ein- und Aussteigen zum Beispiel hatte sich als sehr heimtückisch entpuppt, da es schnell passieren konnte, dass man sich seine Extremitäten in zuschlagenden Türen einklemmte.

Ebenso ungeschickt war es, wenn man alle Türen gleichzeitig aufriss, da das Wageninnere danach im wahrsten Sinne des Wortes leergefegt zurückblieb. Sie hatten sich auch bereits zweimal eine neue Strassenkarte kaufen müssen, weil die alte entweder zerrissen oder davon geflogen war.

Und dann diese elende Kälte. Es war Ende Juli, Hochsommer, und trotzdem kletterte das Thermometer so gut wie nie über zwölf Grad Celsius.

Da tröstete Matter die Tatsache, dass dieser Sommer selbst für isländische Verhältnisse ungewöhnlich tiefe Temperaturen aufwies, nicht im Geringsten.

Wenn es nach ihm gegangen wäre, sässe er jetzt irgendwo in einem Restaurant am Lago Maggiore bei einem guten Tröpfchen Chianti und einem dazu passenden Gericht, liesse sich die Sonnenstrahlen ins Gesicht scheinen und würde ab und zu ganz diskret seine Blicke über all die spärlich bekleideten Damen wandern lassen, die überall herum staksten.

Stattdessen trank Matter literweise heissen Tee zu aufgewärmten Spaghetti mit Tomatensauce, sass im Permafrost und anstelle attraktiver Menschen sah er sich tagtäglich mit dick eingepackten, unter Schals und Kapuzen verborgenen Individuen konfrontiert, deren Nasen rot waren und tropften.

Einschliesslich seiner eigenen.

In dieser knappen Woche, die er nun schon hier verbracht hatte, war ihm die Insel nicht gerade ans Herz gewachsen, doch er tat sein Möglichstes, um dies zu verbergen.

Matter liebte seine Kinder über alles und er wollte, dass es ihnen gut ging. Wenn das bedeutete, drei Wochen lang schüttelnd auf Schotterpisten und Sandstrassen durch eine stürmische, unfreundliche Landschaft zu reisen, dann war das halt so.

Gestern also waren sie in Landmannalaugar angekommen, einem Gebiet im südlichen Hochland, das Caro unbedingt hatte besuchen wollen und Matter hatte widerwillig zugeben müssen, dass er beeindruckt war.

In seinem ganzen Leben hatte er noch niemals eine derart ausserplanetarisch anmutende Landschaft gesehen. Bizarr geformte, wie von gewaltigen Händen zusammengedrückte Bergketten in allen Farben reihten sich aneinander, tief eingeschnittene Täler, blaue Seen, dazwischen schwarzgraue Lavafelder, die sich über weite Flächen ausbreiteten.

Darüber die vom Sturm vorwärtsgepeitschten Wolken und das Spiel von Licht und Schatten, welches den Ort in einen seltsam apokalyptisch wirkenden Surrealismus hüllte.

Wunderschön. Beängstigend. Erdenfremd.

Es hatte Matter verwirrt, berührt und etwas in ihm geweckt, das für lange Zeit geschlafen hatte. Doch er wusste nicht, was es war.

Der einzige Zeltplatz, der ihnen in diesem Gebiet zur Verfügung gestanden hatte lag in einem breiten Tal eines Gletscherflusses, dessen Name ebenso unaussprechlich war wie alle anderen Bezeichnungen auf der Insel. Er war umgeben von diesen unfassbaren Bergen in tiefem Schwarz, Dunkelbraun, Ocker, Rot, Grün und Gelb, über deren Entstehung sein Sohn bei der Hinfahrt eine gute halbe Stunde lang referiert hatte.

Der Zeltplatz war nur durch eine Furt zu erreichen und er erstreckte sich in beeindruckender Weise über eine riesige Fläche aus niedrigem Gras, Steinen und Sumpfflächen, was das Aufstellen der Zelte vermutlich nicht gerade erleichterte.

Und Zelte gab es hier viele.

Matter hatte einmal einen Bericht über den Mount Everest im Fernsehen gesehen und seltsamerweise erinnerte ihn dieser Ort genau an das Bild eines Basislagers am Fusse des Himalayas.

In allen Farben und Formen standen die Zelte verteilt auf der Ebene und eine Vielzahl von Wäscheleinen spannten sich dazwischen, an denen Kleider flatterten wie Gebetsfahnen in den Höhen von Tibet.

Ein Platz der Harmonie und des vollkommenen Friedens.

Bis heute Morgen, als ihm jemand eins über den Schädel gezogen und er einen Toten gefunden hatte.

Den Toten von Landmannalaugar.

Karíns Büro, Hauptgebäude, 05.23 Uhr

Die blonde Frau, die Matter trotz seiner zeitweiligen Ohnmacht sehr deutlich wahrgenommen hatte, hiess Karín Jónsdóttir und war die Hauptverantwortliche des Zeltplatzes Landmannalaugar.

Eine sehr vernünftige Frau, wie Matter fand, denn sie wurde weder hysterisch, noch ohnmächtig und verlor auch sonst nie die Kontrolle über sich. Nachdem sie den Notruf alarmiert hatte brachte sie Matter mit Hilfe der älteren Frau, einer Angestellten vermutlich, in ihr Büro, wo er sich hinsetzen konnte. Sie holte den Erstehilfekoffer aus dem Schrank und versorgte Matters blutverkrusteten Schädel so gut es ihr mit den vorhandenen Mitteln eben möglich war.

Zudem verabreichte sie ihm eine ordentliche Dosis in Wasser aufgelöster Tabletten, die ihn ausser schmerzfrei auch noch high machten und ihn in einen recht angenehmen Dämmerzustand verfallen liessen.

Nur, er wollte jetzt nicht schlafen!

Die Frage nach dem Warum beschäftigte ihn und obwohl die Schmerzmittel allmählich ihre Wirkung zeigten arbeiteten seine grauen Zellen auf Hochtouren.

Begannen, nach Erklärungen zu suchen.

«Ich kann es einfach nicht glauben! Ein Mord, auf unserem Zeltplatz! Unfassbar!»

Karín Jónsdóttir war gerade in Begleitung des jungen Angestellten, der offenbar Sergej hiess, vom Tatort zurückgekommen und ihren bleichen Gesichtern nach zu schliessen, war der Gang dorthin nicht einfach gewesen. Aber sie hatte vehement darauf bestanden, da sie es als ihre Pflicht ansah und sie sich der Verantwortung, wie sie es ausdrückte, nicht entziehen wollte.

Fred Matter wusste, dass der Anblick eines toten Menschen nicht jedermanns Sache war und er zollte Karín Jónsdóttirs Entschlossenheit insgeheim Respekt.

Jetzt blubberte Wasser in einer altmodischen Kanne auf dem Miniatur-Gaskocher und fünf Minuten später hielten sie alle eine Tasse starken Kaffees in der Hand und kamen sich vor wie vier Verschwörer.

«Was kann nur geschehen sein? Und wieso sind Sie niedergeschlagen worden? Ich meine – glauben Sie, dass es der – Mörder – gewesen sein könnte?» Karín Jónsdóttir unterdrückte ein Schaudern, doch für Matter ergab dies durchaus einen Sinn. Er musste den – oder die – Täter bald nach dem Mord überrascht haben und aus lauter Angst erkannt zu werden, hatte man ihn kurzerhand ausser Gefecht gesetzt.

Der Tote hatte jedenfalls bereits auf dem Boden gelegen als Matter ankam, denn die Beine waren das Letzte gewesen, an das er sich erinnerte.

«Das ist ziemlich wahrscheinlich», murmelte er mit leichter Verspätung auf Karín Jónsdóttirs Frage, «ich habe ihn wohl erschreckt und in Panik hat er mir eins verpasst. Sicher ist er danach geflüchtet. Er oder sie, Einzahl oder Mehrzahl, wohlverstanden.»

«Sie denken, es könnte auch eine Frau gewesen sein?» Karín Jónsdóttir wirkte bestürzt und Matter brummte: «Warum nicht? Es ist doch alles möglich, oder nicht?»

«Schrecklich», flüsterte sie erschüttert und strich sich erschöpft über die Stirn, «was wird denn jetzt mit unserem Zeltplatz? Wir können doch nicht einfach schliessen!»

Sie wirkte verunsichert und hilflos und sie tat Matter leid.

«Wie lange, denken Sie, wird es dauern bis die Polizei hier ist?», wollte er wissen und stellte sich vor, dass Stunden vergehen konnten bei diesem holprigen Verkehrsnetz.

Karín Jónsdóttir zuckte die Schultern. «Eine Stunde, vielleicht zwei, schwer zu sagen. Vermutlich kommen diejenigen als erste, die sich gerade irgendwo in der Nähe befinden. Oder einer der Ranger, die ebenfalls unentwegt ihre Bezirke überwachen. Keine Ahnung.»

Als sie Matters skeptischen Blick erkannte, lächelte sie leicht.

«Das wundert Sie, nicht? Sie kommen woher? Aus der Schweiz? Nun, das lässt sich einfach nicht vergleichen, bei uns ticken die Uhren in einem etwas anderen Takt als bei Ihnen. Man braucht Zeit, schon aus geologischen Gründen, wie Sie sicher bereits selber festgestellt haben. Die Insel gibt den Rhythmus an, und nur sie.»

«Und das Wetter», brummte Matter und sah argwöhnisch aus dem Fenster. Es nieselte schon wieder. Und – oh Wunder – stürmte.

Ihm war leicht schummrig zumute, obwohl sich das Pochen in seinem Kopf relativ ruhig verhielt, doch das flaue Gefühl im Magen wollte nicht verschwinden. Karín Jónsdóttir hatte ihm den klappbaren Liegesessel, den sie für Notfälle in einer Ecke aufbewahrte, zur Verfügung gestellt und ihm eine Decke gegeben, damit er nicht fror.

«Wer ist dieser Tote? Ich frage mich die ganze Zeit. Wenn es ein Gast ist, dann wird hier ganz schön der Teufel los sein.»

Sie sinnierte laut vor sich hin, während Matter schweigend aus dem Fenster schaute und Sergej und die ältere Frau in ihren Tassen rührten.

Beide sprachen nicht viel, nur manchmal tauschten sie Blicke aus, die deutlich ihr Unbehagen zum Ausdruck brachte.

«Sie können sich nicht erinnern, ihn schon mal gesehen zu haben?», begann Matter nach kurzem Überlegen vorsichtig, «als er sich bei der Rezeption angemeldet hat, zum Beispiel?»

Verzweifelt schüttelte sie den Kopf und Matter fragte nicht weiter.

Inzwischen war es kurz nach sechs Uhr und von den isländischen Kollegen fehlte noch immer jede Spur; dafür aber regten sich die ersten Frühaufsteher draussen vor den Zelten.

Und das bereitete ihm Sorgen.

Aus langjähriger Erfahrung wusste Matter, dass Menschen sehr unterschiedlich mit dem Thema Tod umgingen und es deshalb unmöglich war abzuschätzen, wie jemand in einer bestimmten Situation reagierte.

Beim Auffinden einer Leiche zum Beispiel.

Vermutlich würde es eine Massenpanik geben und dann – herzlichen Dank auch.

«… weiss nicht, wo die bleiben», hörte Matter Karín Jónsdóttir nervös neben sich sagen, doch da hatte er sich bereits entschlossen.

«Hören Sie, wenn ich Ihnen einen Rat geben darf, dann sperren Sie den Tatort am besten ab. Grossräumig, damit niemand auf dem Gelände herumtrampelt, denn ich könnte mir vorstellen, dass die Polizei nicht gerade erfreut sein wird, wenn sie alle verwertbaren Spuren verwischt oder verfälscht vorfindet. Und das sind schliesslich die einzig möglichen Hinweise auf den oder die Täter. Oder nicht?», fügte er etwas verlegen hinzu, als er Karín Jónsdóttirs erstaunten Blick bemerkte.

«Mein Gott, wie – daran habe ich überhaupt nicht gedacht! Sie haben natürlich vollkommen Recht. Herrje, ich fühle mich total überfordert.»

«Nein, nein», brummte Matter leicht nuschelnd, «Sie machen das ausgezeichnet, keine Sorge, aber wir möchten doch nicht, dass auf einmal Hysterie ausbricht auf dem Zeltplatz, das wäre nicht sehr hilfreich, denke ich.»

«Natürlich nicht», pflichtete ihm Karín Jónsdóttir bei und wechselte in dieser harten, trotzdem irgendwie singenden Sprache, ein paar Worte mit Sergej, der sofort aufstand und hinaus eilte. Gefolgt von der älteren Frau mit Namen Sigriður, die bisher kaum ein Wort gesagt hatte.

Das Mobiltelefon auf dem sauber aufgeräumten Tisch in der Ecke begann zu klingeln und Karín Jónsdóttir zögerte leicht bevor sie es abnahm.

Erst hörte sie zu, dann redete sie, wartete wieder und sprach erneut.

Nach ungefähr einer Minute legte sie auf und sagte:

«Das war jemand aus der Polizeizentrale Reykjavík. Die Kollegen sind unterwegs und sollten eigentlich in der nächsten Viertelstunde hier eintreffen. Mein Gott, bin ich froh.»

Seufzend sank sie auf einen Stuhl und schloss für kurze Zeit die Augen.

Matter musterte sie verstohlen.

Sie war in der Tat sehr hübsch. Volles blondes Haar, welches ihr in einem langen Pferdeschwanz über den Rücken fiel, ein feines, ebenmässiges Gesicht mit leicht vorspringenden Wangenknochen und schmalen, schön geschwungenen Augenbrauen. Schwarze Wimpern, wohlgeformter Mund.

Dazu eine gute Figur.

Ein amüsiertes Grinsen hallte in seinem Kopf wider, das Matter jedoch sogleich abwürgte. Es gelang ihm nur halb, dafür meldeten sich wieder die Schmerzen, die seinen Nacken hinaufkrochen.

«Der arme Sergej», murmelte Karín Jónsdóttir müde und sah Matter an, «schreckliche Aufgabe, eine Barrikade um einen Toten errichten zu müssen.»

«Hoffentlich ist er auch verschwiegen», rutschte es dem Berner heraus aber er bereute es zutiefst, als er die Kerbe bemerkte, die sich über Karín Jónsdóttirs Nasenwurzel bildete.

«Sergej ist ein guter Mann, sehr zuverlässig und vertrauenswürdig», sagte sie mit leiser Schärfe, «vertrauenswürdiger als manch anderer, den ich kenne und das, obwohl er aus der Ukraine stammt.» Sie betonte das zweitletzte Wort sarkastisch und Matter schämte sich ein bisschen.

«Tut mir leid, Frau Jónsdóttir, da haben Sie mich missverstanden.» Er hob abwehrend die Arme und hätte sich am liebsten auf die Zunge gebissen.

«Ich wollte damit nur sagen …»

«Karín.»

«Äh, wie bitte?»

«Ich bin Karín. In Island sind alle per Du. Das ist Tradition. Bei uns stehen nur die Vornamen im Telefonbuch.»

Matter war verblüfft.

«Hm – wie? Tatsächlich, interessant – äh, also, freut mich – ähm –, Fred. Eigentlich Alfred, aber trotzdem lieber Fred. Das ist mein Name.»

Karín nickte knapp, Matter kam sich vor wie ein Trottel und geriet völlig aus dem Konzept. Diese Frau, die er gerade mal eine gute Stunde kannte, verwirrte und verunsicherte ihn aber gleichzeitig fühlte er sich unglaublich zu ihr hingezogen.

Und das war ihm schon seit einer Ewigkeit nicht mehr passiert.

Seit Maria eigentlich nie mehr.

Sein Puls ging etwas schneller und gleichzeitig ergriff ihn eine seltsame Leichtigkeit, die allerdings auch mit der hohen Dosis Schmerzmittel zusammenhängen konnte.

Matter, Halleluja. Schmetterlinge im Bauch? Sein alter Freund, der seit Lebzeiten in seinem Kopf wohnte, kicherte spöttisch.

Halt die Klappe, knurrte Matter lautlos und die Stimme verschwand leise gackernd zurück in die Schatten seines Gehirns.

«Was hast du gedacht, Fred, als du den Toten gefunden hast?», fragte Karín unvermittelt und Matter zuckte zusammen.

«Ich habe gewusst, was mich erwartet, als ich vorhin mit Sergej zum Tatort gegangen bin und trotzdem ist mir schlecht geworden. Allein dieses dunkle, verkrustete Blut war fürchterlich genug. Ich hätte bestimmt geschrien oder wäre in Ohnmacht gefallen, wenn ich allein gewesen wäre.»

Sie erschauderte und Matter schluckte. «Nun, ich bin ja auch in Ohnmacht gefallen, wenn man’s genau nimmt, oder nicht? Vielleicht mein Glück, ich hatte solche Kopfschmerzen, dass alles ein bisschen verschwommen war», er räusperte sich leicht, «aber sicher, so etwas geht einem durch Mark und Bein. Kein schönes Gefühl, man ist so hilflos.»

«Ich hoffe bloss – vielleicht ist es ja keiner unserer Gäste? Ein zufälliges Opfer, ein – ein, ach ich weiss auch nicht.»

Abrupt stand sie auf und begann in dem kleinen Büro auf und ab zu gehen wie ein Tier im Käfig, wobei sie manchmal innehielt und aus dem Fenster sah.

Von hier aus konnte man einen grossen Teil des Zeltplatzes überblicken; das Waschhaus, das sich ein paar Meter weiter weg befand, den Grillplatz direkt vor dem Fenster, sowie diese einzigartigen Berge, die unter dem aufgewühlten Wolkenhimmel, durch den immer wieder ein Sonnenstrahl schlüpfen konnte, hell orange-rot leuchteten.

«Es ist wundervoll, nicht wahr?» Sie sprach zu ihm ohne sich umzudrehen, «gestern noch hielt ich es für das Paradies. Für das Vollkommenste, Eindrücklichste und Faszinierendste, das es geben kann, eine Erholung für Körper und Geist.» Matter erkannte ein trauriges Lächeln auf ihrem Gesicht, was sie seiner Meinung nach noch schöner machte.

«Und jetzt scheint alles anders. Bedrohlich und irgendwie falsch. Beschmutzt.»

Erst jetzt wandte sie sich um, mit diesem melancholischen Lächeln auf den Lippen. «Das hört sich sicher bescheuert an, doch ich kann es nicht besser beschreiben.»

Sie zuckte hilflos mit den Achseln aber Matter wusste genau, was sie meinte: «Ja, es ist eigenartig, dass man an einem Ort, der voller Schönheit ist und der einen in der Seele rührt, die hässlichen Dinge noch weniger erträgt als anderswo. Es ist für uns eine unüberwindbare Diskrepanz. Oder so …»

Dieses vermaledeite Hochdeutsch! Wie soll man da ordentlich einen Satz hinbekommen?

Karín schien auch etwas ratlos zu sein und nicht ganz zu verstehen, was Matter sagen wollte und dem blieb nichts anderes übrig, als sich verlegen zu erklären.

«Nun, äh, der Mensch ist naturgemäss ein Ästhet, oder nicht? Wir lieben das Schöne und Aussergewöhnliche und streben stets nach einer Vollkommenheit, die wir von Natur aus nun einmal nicht haben. Wir setzen uns ungern mit den eigenen Schwächen auseinander und schaffen uns lieber utopische Vorstellungen, wie etwas zu sein hat. Und diese werden dann zu ausgeprägten Illusionen, die sich in unseren Köpfen festsetzen, und jegliche Abweichung der selbst gewählten Norm bringt Unruhe ins System. Wie ein Virus im Computer … verstehst du …?»

Matter brach ab und seufzte tief. «Tut mir leid, ich bin Schweizer, diese Hochsprache liegt mir einfach nicht.»

Als Karín ihm leicht schmunzelnd zublinzelte, nahm er sich zum wiederholten Male vor, endlich etwas gegen seine unzulänglichen Sprachkenntnisse zu unternehmen. Egal, ob Englisch, Deutsch, Französisch, er schämte sich jedes Mal den Mund aufzumachen, was dazu geführt hatte, dass er in der letzten Woche hier beinahe vereinsamt wäre.

Es wimmelte zwar von Landsleuten aus allen Kantonen mit denen er sich im Prinzip problemlos hätte verständigen können, doch irgendwie hatte es ihn immer eher abgeschreckt, in einem fremden Land nur mit Schweizern zu kommunizieren.

Da sprach er lieber mit niemandem. Caro hatte ihren Kommentar dazu bereits abgegeben.

«Ich glaube», unterbrach Karín seine Gedanken, «ich weiss, was du meinst. Es macht einen Unterschied, ob der Tod uns in Gold oder Schmutz gehüllt begegnet, oder? Etwas salopp ausgedrückt: Eine Leiche im Bahnhofsklo schockiert uns vermutlich weniger als eine an einem Ort wie diesem. Voller Feriengäste, Naturfreunde, Kinder, Wanderer.» Sie hielt einen Moment inne und strich sich ein paar Haare hinters Ohr. «Man erwartet so etwas einfach nicht, es passt nicht nach Landmannalaugar, nicht in diese Schönheit, nicht in unsere Ferienplanung. Ist es das, was du meinst? Dass es Orte gibt, an denen wir den Tod nicht haben wollen?»

Sie betonte das letzte Wort und Matter schaute sie überrascht an.

Orte, an denen wir den Tod nicht haben wollen?

Nachdenklich setzte er sich in eine etwas aufrechtere Position, mit der Decke auf den Knien, wie sein Vater damals im hohen Alter auf dem Schaukelstuhl.

«Das ist wirklich gut gesagt», murmelte er und seine Sympathie für Karín Jónsdóttir wuchs noch mehr. Sie schien jemand zu sein, der die Gabe besass, ein ganzes Universum in einen kurzen, klaren Satz zu packen.

Er starrte sie eine ganze Weile unverwandt an und auf einmal begann sie zu verschwimmen. Nicht nur Karín, sondern der gesamte Raum, inklusive Mobiliar und die erleuchteten Berge wurden zu einem orangefarbenen Streifen; Matter drohte das Bewusstsein zu verlieren.

Erneut begann er zu schwitzen während seine Finger sich um die Lehne des Liegestuhles krampften.

«Weisst du, was ich denke?», hörte er aus der Ferne Karíns Stimme, die verzerrt und undeutlich klang, «ich denke, dass der Mörder sich noch hier aufhält, in Landmannalaugar, irgendwo in einem Zelt oder einem Camper.

Verrückt, findest du nicht?»

Überhaupt nicht, wollte er antworten aber er brachte keinen Mucks heraus, während sein Herz raste und ein plötzlicher Schmerz durch seinen linken Arm fuhr.

«Und ich sag dir auch, wieso ich das glaube, Fred, nämlich weil …»

Sie brach ab und erreichte Matter gerade noch rechtzeitig, um zu verhindern, dass er aus dem Stuhl kippte.

Die Ohnmacht dauerte nicht einmal eine halbe Minute, doch danach war er nicht in der Lage, auch nur einen Schritt zu gehen.

Karín drückte ihn auf die klappbare Liege zurück, deckte ihn zu und betrachtete ihn dabei mit besorgter Miene.

«Du brauchst einen Arzt, Fred, hörst du? Ich vermute mal, die Zentrale in Reykjavík hat einen gerufen und wo zur Hekla bleiben die denn eigentlich?»

Sergej trat in demselben Augenblick durch die Tür, als sich Matter fragte, wer Hekla war und draussen Motorenlärm ertönte. Nach einem kurzen Wortwechsel mit seiner Chefin, sagte die zu Matter: «Ich muss ihnen entgegengehen, schliesslich bin ich die Verantwortliche des Zeltplatzes. Bleib hier liegen, wenn du willst, kann Sergej bei dir bleiben.» Matter winkte ab, Karín lächelte nervös und verliess mit ihrem Angestellten das Büro.

Matter war jetzt allein. Sein Kopf schmerzte wieder, ein Flattern in der Magengegend, seltsame Lichtreflexe in der Luft.

Herrgott nochmal!

Was für ein erbärmlicher Zustand! Wie ein Krüppel lag er da und bald würden seine isländischen Kollegen erscheinen und ihn befragen. Natürlich. Er hatte den Toten ja gefunden, er war greifbar.

Der Täter nicht. Noch nicht.

War es möglich, dass der sich tatsächlich noch auf dem Zeltplatz befand?

Kaum, oder? Der müsste ja schön blöd sein!

Er ballte die Hand zur Faust.

Es war wirklich eine Gemeinheit.

Erst fand er eine Leiche, dann wurde er hinterhältig niedergeschlagen und trotzdem durfte er nichts tun. Nichts!

Jetzt würde er einmal erfahren, wie es sich anfühlte, auf der anderen Seite zu sitzen und nicht zu befragen, sondern befragt zu werden. Nicht zu verdächtigen, sondern verdächtigt zu werden.

Das, mein Lieber, wird ein Spass werden, kicherte die Stimme in seinem Kopf hämisch und Matter seufzte.

Jaja, das wird es wohl.

Zehn Minuten später traf er den ersten isländischen Kollegen.

Eine Frau, eine sehr junge Frau.

Herrje. Erneut stiess er einen Seufzer aus, was seine klopfenden Hämmer mit Gelächter quittierten.

In einem Camper ganz in der Nähe vollendete der fünfjährige Levin gerade mit Feuereifer und der Zunge zwischen den Lippen sein Meisterwerk, welches den vielversprechenden Titel ‹Der Riese mit dem kaputten Bein› tragen sollte und der kleine Junge war sehr zufrieden mit dem Ergebnis.

Mit leuchtenden Farben setzte er die letzten Striche, machte den Bart buschiger und die Augen blauer und drückte schliesslich den Stempel, auf dem der Name Levin stand, in die untere rechte Ecke.

Ein Künstler unterschreibt meistens in der unteren rechten Ecke, hatte sein Vater ihm einmal erklärt und seitdem handhabte Levin dies eben so.

Stolz betrachtete er das fertige Bild und dann seine noch schlafenden Eltern, die unter der Decke begraben keinerlei Anstalten machten, sich endlich zu erheben.

«Es ist noch früh, Schatz, geh wieder ins Bett», war die verschlafene Antwort seiner Mutter gewesen, als er sie geschüttelt hatte. Und dann hatte sie sich umgedreht und war wieder eingedöst.

Levin seufzte tief und zog die Vorhänge auf.

Dabei war es draussen hell, eine ganze Weile schon, der Tag wartete auf einen kleinen Jungen, der viel lieber herumgerannt wäre als ruhig drinnen zu sitzen und auf das Erwachen seiner Eltern zu warten.

Levin hatte im Prinzip nichts gegen Ferien in einem Camper einzuwenden. Er fand es spannend, ständig in Bewegung zu sein und immer wieder neue Dinge zu entdecken aber manchmal hatte er auch ganz schön die Nase voll.

Es war ihm verboten den Wagen zu verlassen ohne Bescheid zu geben, was er gemein fand, denn wie sollte er Bescheid geben, wenn sie schliefen?

Dabei hätte er ihnen gerne von dem Riesen erzählt, den er zufällig in der Nacht draussen vor dem Wohnwagen gesehen und daraufhin gemalt hatte. Er bezweifelte zwar, dass sie ihm seine Geschichte glauben würden.

Levin war befugt, Elfen, Trolle, Zwerge, Feen und all das zu malen, wenn er denn wollte, allerdings nicht ohne dauernd hören zu müssen, dass es sich dabei um Fantasiewesen handelte.

Fantasiewesen! Das zeigte doch, dass die Erwachsenen ein bisschen dumm waren, denn woher wollten die das wissen?

Und weshalb war dann der Weihnachtsmann echt?

Obwohl … seit letztem Jahr war er sich darüber nicht mehr sicher.

Seit er Papa’s besten Freund in einem Kostüm vor ihrer Haustüre gesehen hatte, beschlich ihn auch, was den Weihnachtsmann anging, ein seltsames Gefühl.

Aber, dass es Riesen gab, konnte er beweisen! Er hatte einen gesehen. Echt! Ohne zu flunkern! Direkt vor dem Fenster war er humpelnd vorbei gegangen, und er hatte einen langen Bart und eine Brille.

Was Levin komisch fand, denn seit wann trugen Riesen Brillen?

Wieder seufzte er und riss deprimiert ein neues Blatt aus seinem Heft.

Hanna, 06.04 Uhr

Es war nicht die erste Leiche, mit der Hanna Björnsdóttir konfrontiert wurde aber es war das erste Mal, dass sie es mit Mord zu tun hatte.

Und der junge Mann, der da zwischen schwarzen Felsen vor ihr auf dem Boden lag war eindeutig das Opfer eines Verbrechens geworden, das konnte selbst eine junge, unerfahrene Polizistin wie Hanna ohne grosse Probleme erkennen. Diese tiefe, blutverkrustete Wunde an seinem Hinterkopf konnte er sich ja unmöglich selbst zugefügt haben.

Hanna und ihr Kollege Sigurður Albertsson hatten den Funkspruch der Zentrale um kurz vor fünf Uhr empfangen und da sie sich am nächsten zu Landmannalaugar befanden, war ihnen die «Ehre» zuteil geworden, sich per sofort am Tatort einzufinden.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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