Mike Markart

Magritte

Erzählungen

www.editionkeiper.at/buecher

© edition keiper, Graz, März 2013

literatur nr. 22

Lektorat: textzentrum graz

Covergestaltung: Tom Markart

Autorenfoto: Heide Mlekuz

e-Book-Produktion: spree-media.net Berlin

ISBN 978-3-902901-19-4

Die Printversion ist unter der ISBN 978-3-9503184-9-4 erhältlich.

Inhaltsverzeichnis

Magritte

Offensichtlich kennen diese Menschen vom Fluss eine Stelle, wo das Wasser sich anheben lässt.

Nach dem Vorbild der großen Ordnung: Die in Eichenholz eingeschlagene Familie. Frachtfertige Menschen. Jener ideale Zustand.

Zuerst er, dann die Diagonale der Leine, dann die Frau

In diesem Halbdunkel streife ich ihr das Kleid von den Schultern, es rinnt zu Boden, und in dem See, in diesen weichen, roten Wellen, gehen wir von Bord

Ich verreise, hatte ich zu ihr gesagt, ich fahre in den Norden

Mich mittels Melone, Mantel und Krawatte den Menschen anzupassen war, das muss ich mir zugestehen, sehr klug, nicht daran zu denken, ihr Gesicht anzunehmen, war jedoch eine fatale Unachtsamkeit, denn selbstverständlich hätte ich daran zuerst denken müssen

Ich bin ein Mahnmal und ein immerwährender Kalender

Im Grunde genommen bin ich zufrieden, wenn die Dinge sind, wie sie sind

An trüben Tagen erschrecke ich manchmal, wenn das Raumschiff plötzlich aus den Wolken hervorsticht. Groß wie ein Haus

Io bevo per non annegare.
(Ich trinke an gegen das Ertrinken.)

Das Duell

Das von der Piazza Navona in die Via di Tor Millina einfahrende Schiff.

Ich will nichts von den Menschen wissen

Alles grau: Ihre Buntstifte. Ihre Augen. Ihr Mund

Hilfe, Monika!

Und ihre Tränen waren Flüsse und Seen

Ceci.

Laute Schreie und gequälte Seufzer. Eine herrliche Zeit.

Levomepromazin.

Ein Fuß von mir ist mit dem Zug davongefahren, und jetzt hole ich ihn ein.

Die Großmutter

Campora 1990

Penfolds Grange 1989

Château Pichon Longueville Comtesse de Lalande 1983

Wasserköpfe. Flaches Denken

Schadenzauber

Krammer

Erinnern, ein subjektiv hergestellter Platz ohne Umgebung

Kalcher

Todesursache: Körpersubtraktion durch im Kreis gehenden Denkvorgang

Duecentosessantasettemilanovecentosessantatre

Über den Autor

Magritte.

Offensichtlich kennen diese Menschen vom Fluss eine Stelle, wo das Wasser sich anheben lässt.

(René Magritte, Die Flussbewohner, 1926)

Der laue Wind, der vom Fluss herüberweht, geht wieder durch mein Zimmer. Wie gewöhnlich bringt er es vollkommen in Unordnung. Schiebt den Tisch von der Mitte des Raumes an die Wand, kippt die Sessel und leert die blaue Vase. Dreht sie einfach um, wodurch sich das Wasser über den Boden ergießt und die Nelken sich verstreuen. Verstellt mir dadurch den Weg von der Tür zum Fenster. Hängt den Spiegel von der Wand und legt ihn unter mein Bett. Ich kann mein Notizbuch nicht mehr finden und trage jenen karierten Wintermantel, welchen angezogen zu haben ich mich nicht erinnern kann. Wenigstens verschont er meinen Koffer. Lässt ihn an seinem Platz neben dem Kasten.

An solchen Tagen kann ich bis zum Fluss hinübersehen, wenn ich mich ein wenig an die Gitterstäbe vor dem Fenster drücke. Zu den Menschen, deren Häuser unweit des Ufers stehen. Diesmal schieben sie Karren vor die Häuser, legen Kisten auf und fahren mit diesen ganz nah ans Wasser.

Irgendjemand ist ins Zimmer gekommen und beginnt mit mir zu sprechen, auf mich einzureden, ich habe jedoch den Wind in den Ohren und die Augen und die Gedanken ganz weit drüben am Fluss.

Offensichtlich kennen diese Menschen vom Fluss eine Stelle, wo das Wasser sich anheben lässt. Dementsprechend hebt es einer von ihnen ein wenig und rollt es zur Seite. Dann steigen sie in die Tiefe, einer nach dem anderen. Die Kisten scheinen nicht besonders schwer zu sein, denn jeder klemmt sich eine unter den Arm. Bald sind alle ins Wasser hinuntergestiegen, der Letzte greift nach der zur Seite gerollten Wasseroberfläche und zieht sie über sich, streicht sie von unten glatt.

Spaziergänger kommen die Uferstraße entlang, sie schenken den ins Wasser Hinabsteigenden allerdings keinerlei Beachtung. Auch der Hund trabt unbeirrbar, hält den Kopf erhoben, da er einen Ast im Maul trägt, diesen zu balancieren hat. Jener, der ins Zimmer gekommen ist und auf mich einredet, steht nun so nahe hinter mir, dass jedes einzelne Wort seiner in meine Richtung geschickten Wortflut eingehüllt ist in warme, zähe Atemluft. Selbstverständlich ist mir klar, dass ich das Ufer und das Wasser nicht aus den Augen lassen darf, jedoch weiß ich mir nicht anders zu helfen, als mir den Mantel über den Kopf zu ziehen. Für ein paar Minuten, wie ich es empfinde. Als die Stimme hinter mir sich der Tür zubewegt, die Tür sich öffnet und demzufolge bald wieder ins Schloss fällt und die Stimme ganz verschwunden ist, kommt mein Kopf aus dem Mantel hervor. Die Häuser am Fluss jedoch sind bereits abgerissen, die Türen, die Fensterrahmen wahrscheinlich auf Karren geladen und fortgeschafft. Selbstverständlich auch der Kamin. Nur der Rauch ist geblieben.

Nach dem Vorbild der großen Ordnung: 

Die in Eichenholz eingeschlagene Familie. 

Frachtfertige Menschen. Jener ideale Zustand.

(René Magritte, Perspektive II: Der Balkon von Manet, 1950)

Ich bin ein Vogel. Mache mich leicht und flattere davon. Die aufgeregten Gesichter hüpfen zuerst an den Fenstern, in dem Käfig, in dem ich jahrelang gehalten wurde und aus dem ich endlich entkommen bin. Als sie durch die Tür ins Freie stürmen, bin ich bereits so weit entfernt, dass sie klein sind wie Sandkörner. Die schüttle ich endgültig aus meinem Gefieder.

Ich spüre bald wieder Gewicht in den Beinen, so entspannt bin ich. Um die nächste Häuserecke gehe ich bereits zu Fuß. Das Zelt im Geäst der Birke ist nun unerreichbar fern. Die an den Zweigen festgemachten Geräusche.

Auf einem der vielen Balkone sitzt eine Familie, eingeschlagen in Eichenholz. Ein schönes Bild. Die verbringen einen Sonntagnachmittag nach dem Vorbild der großen Ordnung, denke ich.

Frachtfertige Menschen.

Jener ideale Zustand.

Am Rand des von der Sonne aufgeheizten Gehsteigs verweilt regungslos eine Eidechse. Langsam schiebe ich meinen rechten Fuß nach vor. Sie trommelt daraufhin ihre kurzen Beine auf den Asphalt und entkommt so schnell, dass meine Augen ihr nicht zu folgen imstande sind.

Ich trage selbstverständlich meinen karierten Wintermantel. An einem Zeitschriftenkiosk bleibe ich stehen, stelle meinen Koffer ab. Ich wechsle niemals den Ort ohne meinen Wintermantel, den Koffer.

An den aushängenden Zeitungen wird von Unglücken berichtet. Der Jahreszeit entsprechend: Bergunfälle. Wasser- und Schlammabgänge. Auf die Hitze zurückzuführende Amokläufe.

In Bezug auf meine eigene Familie fehlt mir jede Erinnerung. Mittels Medikamenten wurde sie gelöscht. Unwiederbringlich, so die Auskunft der Ärzte.

Ich hätte mir niemals gedacht, lange Jahre durch die vergitterten Fenster nach draußen in den Park und auf die Straße hinunterblickend, dass die Welt so sehr meiner Vorstellung, meinem Idealbild entsprechen würde: Vor einem Café sind Tische aufgestellt. Die an ihnen sitzenden Menschen, eine Tasse Kaffee, viele auch ein Stück Kuchen vor sich, sind in Eichenholz eingeschlagen.

Frachtfertige Menschen.

Ebenso die Kellner, die Besitzerin des Lokals, an der Tür lehnend. Der Zeitungsverkäufer. In Eichenholz eingeschlagen.

Ein idealer Zustand.

Mir fehlt die Zeit, denke ich, zum Fußballspiel zu gehen.

Ins Stadion. Schade eigentlich.

Jene meiner Vorstellung entsprechende Welt: Jemand betritt mein Blickfeld und er ist in Eichenholz eingeschlagen, also tot und frachtfertig und in einem idealen Zustand.

Zuerst er, dann die Diagonale der Leine, dann die Frau.

(René Magritte, Der Befreier, 1947)

Ich bin niemals zuvor in dieser Stadt gewesen. Ich steige aus dem Zug, da sich eine unangenehme Person zu mir ins Abteil gesetzt hat. Sie hat ihre Tasche sowie zwei Plastiksäcke auf den Sitz neben mir gestellt, und schon in der ersten Kurve haben sich sowohl Tasche als auch die Säcke in meine Richtung geneigt. Ich hasse es, wenn so etwas passiert. Ich bin ein Stück weiter zum Fenster gerückt. Natürlich habe ich meinen Mantel angelassen, selbstverständlich, und mich dementsprechend und zwangsläufig beengt gefühlt. Ich habe nach draußen schauen wollen, um mich ein wenig zu entspannen dadurch. Um meine Gedanken abzubringen von jener Person und ihrer Tasche sowie den Plastiksäcken. Doch die Person hat begonnen, auf mich einzureden. Unaufhörlich. Uninteressante, nebensächliche Dinge hat sie mit abstoßender Stimme in meine Richtung gespuckt. Selten hat eine Stimme mich so sehr abgestoßen wie die Stimme jener Person. Darüber hinaus hat sich durch ihre Anwesenheit ein seltsamer Geruch im Abteil verbreitet. Ich habe diesen Attacken nichts entgegensetzen können, so bin ich aufgestanden, habe meinen Koffer genommen, mich den schmalen Gang entlanggezwängt und mich zur Waggontür gestellt, um auf die nächste Station zu warten.

Dort steige ich nun aus.

Kommt man aus einem Bahnhofsgebäude, weiß man im selben Augenblick, in welche Richtung man zu gehen hat, um ins Ortszentrum zu kommen. Mein Koffer ist nicht besonders schwer. Wenn ich aufbreche, habe ich manchmal sehr wenig Zeit, meine Sachen zu packen. Dann nehme ich nur jene Dinge, die ich im Nachttisch aufbewahre.

Ich komme an einem Weinlokal vorbei und überlege hineinzugehen und mich an einen der Tische zu setzen. Doch in diesem Moment sehe ich das Haus und weiß, dieses Haus habe ich mir vorgestellt. Monatelang bin ich am Fenster gestanden, habe hinuntergesehen auf den Park, den Zaun. Und jenseits des Zauns habe ich mir dieses Haus vorgestellt.

Ich stelle nun meinen Koffer ab, setze mich neben dem Bäckergeschäft auf einen Mauersims und wende meine Augen nicht mehr von der Eingangstür des Hauses ab. Es dauert Stunden, bis die Tür sich zum ersten Mal öffnet: Zuerst kommt der Hund, dann die gespannte Leine, die von seinem Hals in einer Diagonale zu einer Hand führt, welche aus einem hellbraunen Mantelärmel hervorgeht, dann ist die Frau schon vollkommen aus dem Haus getreten, zieht die Tür hinter sich ins Schloss und folgt dem Hund. Bald sind sie verschwunden. Ich bleibe auf dem Mauersims sitzen. Es dauert lange, bis der Hund am entgegengesetzten Ende der Straße ins Bild kommt. Zuerst er, dann die Diagonale der Leine, dann die Frau.

Bald wird es Abend. Der Bäcker versperrt sein Geschäft, viele der Fahrzeuge ziehen ab. In jenem Haus, das ich beobachte, brennt bereits Licht. Ich nehme meinen Koffer, überquere die Straße und stelle mich an jenes Fenster, das in den Essraum hineinschaut. Die Frau sitzt am Tisch, isst, zu ihren Füßen liegt der Hund. Ich weiß, ich sollte mich beeilen, denn mein Warten könnte jemandem auffallen, jetzt, wo die Straße sich geleert hat. Ich trete also an die Tür und klopfe.

In diesem Halbdunkel streife ich ihr das Kleid von den Schultern, es rinnt zu Boden, und in dem See, in diesen weichen, roten Wellen, gehen wir von Bord.

(René Magritte, Die Liebenden, 1928)

Ich habe nie wirklich unter Menschen gelebt. Ich wurde beaufsichtigt, versorgt. Verwahrt.

Und ich kann mich nicht erinnern, ob ich jemals ein Haus betreten habe. Ich über die Schwelle stieg, nachdem mir geöffnet worden war, und die Tür danach hinter mir ins Schloss schnappte. Hin und wieder wurde ich, daran denke ich manchmal, von einer Anstalt in eine andere transportiert. Verlegt. Oftmals nicht ohne Gegenwehr.

Dementsprechend und selbstverständlich.

Was soll ich nun anderes tun, als durch den Vorraum zu gehen, ins Esszimmer, und mich an den Tisch zu setzen? Das wird wohl von mir erwartet, denke ich. Ich strecke die Beine aus, an diese lehnt sich sofort der Hund. Die Folgerichtigkeit dieses Vorgangs beeindruckt mich. Offensichtlich gibt es natürliche Muster im alltäglichen Ablauf, und ich habe ein solches erraten. Demzufolge fahre ich in ähnlicher Weise fort: Ich ziehe meinen Mantel aus und hänge ihn über den Sessel. Den Koffer schiebe ich unter den Tisch. Dann gehe ich auf die Frau zu, lege meine Arme um sie und küsse sie auf den Mund.

Ich habe nicht gedacht, muss ich gestehen, dass das Leben außerhalb jenes Käfigs, in dem man mich gehalten hatte, wahrscheinlich mein ganzes bisheriges Leben lang, so einfach funktionieren würde.

Der Erfolg meiner bisherigen Aktionen könnte mich natürlich zu übereilten und demnach und zwangsläufig fatalen Handlungen ermuntern, deshalb pfeife ich mich selbst zurück. Das scheint mir im Moment angebracht. Und auch das erweist sich als die genau richtige Entscheidung. Da denke ich: Das wird meine Nacht.

Aus der Küche hole ich eine Orange und Zimt. Selbstverständlich.

Ich stelle meine Schuhe ins Badezimmer, um sie später zu säubern, denn ich habe tagelang keinen Gedanken daran verschwendet.

Als ich ans Regal trete und ein Buch herausziehe, einen Band über Käfer, steht die Frau hinter mir und ich rieche ihren Atem, ihr Haar. Kardamom, Kandis und ganz wenig Pfeffer. Eine Spur.

Ich schiebe das Buch zurück ins Regal.

Ich überlege, ob ich mir nicht endlich freien Lauf lassen soll, denn ich bin gierig wie ein Hund und die Leine zum Zerreißen gespannt. Jenes Bild noch, denke ich: Ein weißes Tuch über beide Köpfe gezogen. In diesem Halbdunkel streife ich ihr das Kleid von den Schultern, es rinnt zu Boden, und in dem See, in diesen weichen, roten Wellen, gehen wir von Bord.

Ich verreise, hatte ich zu ihr gesagt, ich fahre in den Norden.

(René Magritte, Der bedrohte Mörder, 1926)

Natürlich weiß ich von ihren Liebschaften.

Sie hat den Wagen vor dem Haus gelassen, denn ich sagte ihr vor Tagen, dass ich verreise. Ich muss zum Bahnhof, sagte ich zu ihr. Ich fahre hinauf in den Norden.

Seit mehr als einem Jahr fahre ich regelmäßig, ja wöchentlich, hinauf in den Norden, um jener Situation, welche ich vorbereite, die notwendige Normalität zu geben.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!