Inhaltsverzeichnis

Kapitel I

Kapitel II

Kapitel III

Kapitel IV

Kapitel V

Kapitel VI

Kapitel VII

Kapitel VIII

Kapitel IX

Kapitel X

Kapitel XI

Kapitel XII

Kapitel XIII

Kapitel XIV

Kapitel XV

Kapitel XVI

Kapitel XVII

Kapitel XVIII

Kapitel XIX

Kapitel XX

Kapitel XXI

Kapitel XXII

Der Tod der Armen

Glossar

FETZER

UND DER TROST DES TODES

Susanne Wiegele

Impressum

Die Handlung und alle Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit realen Personen, Handlungen und Schauplätzen sind nicht beabsichtigt und unterliegen dem Zufall.

eISBN: eISBN: 978-3-902900-40-1

E-Book-Ausgabe: 2014

2013 echomedia buchverlag ges.m.b.h.

Media Quarter Marx 3.2

A-1030 Wien, Maria-Jacobi-Gasse 1

Alle Rechte vorbehalten

Produktion: Ilse Helmreich

Layout: Brigitte Lang

Fotomontage Cover: Brigitte Lang

Lektorat: Christine Wiesenhofer

Herstellungsort: Wien

E-Book-Produktion: Drusala, s.r.o., Frýdek-Místek

Besuchen Sie uns im Internet:

www.echomedia-buch.at

Für meine Weiber

Kapitel I

Wie soll man die Augen offen halten, wie sich selbst am Einschlafen hindern, so am Schreibtisch sitzend und Akten studierend? Ka offener Mordfall, ka Schlägerei mit Todesfolge, ned amal a gefährliche Drohung mit dem Messer. Fad is dei Leben, Fetzer. Wenn man nicht herumrennen konnte zwischen Naschmarkt und Innenstadt, um zu ermitteln oder einfach Leuten beim Leben zuzuschauen, dann war es fad. Todfad beinahe.

Wobei man darüber nachdenken konnte, ob die Aufregungen vom letzten Jahr nicht besser von ein wenig Fadesse abgelöst werden sollten. Die Gschicht im Konviktsgymnasium war ja wahrlich nicht lustig gewesen – und gelegentlich schlich sich so was wie Gewissen in seine Gedanken. Der Gabriel lief ja weiterhin frei herum, war noch immer Stricher, aber wenigstens war er nicht mehr aufgefallen – was nur eine Frage der Zeit sein konnte. Irgendwann derklatschen sie den Buben wegen Beischlafsdiebstahls oder wegen eines Drogendeliktes. Und irgendwann kehren auch die neuen Besen im Konvikt nicht mehr gut, das ist so sicher wie das Amen im Gebet.

Fetzer verzog das Gesicht. Die Theres würde ihm, wenn er das jetzt bei ihr zu Haus gesagt hätte, wegen des hatscherten Vergleichs maßregeln. Sicher. Als ob er nicht Maßregelung genug hätte durch den Herrn Kriminaldirektor, der ihn zwar wieder eingesetzt hatte als Kommissar, aber nur provisorisch, mit einer Beobachtungsfrist. Und die Lichtblau war wieder nur Mitarbeiterin. Was eh gut war, denn wenn das einreißen tät mit den Weibern in einer Führungsposition, tät ma schön schaun, alle miteinander!

Nur gut, dass er das hier dachte und nicht bei der Theres. Die hatte so eine Art, ihn anzuschauen, wenn er so was von sich gab, da wusste man nicht, sollte man sich jetzt genieren vor sich selber oder einfach den Kopf senken, die Hände auf den Rücken geben und sie so besänftigen – ein Mittel, das immer half. Denn dann stellte sie sich vor ihn, verband ihm die Augen, fesselte ihm die Hände und begann, ihn liebevoll und konsequent zu quälen. Bis er nicht mehr konnte. Außerhalb des sexuellen Kontextes aber war sie ihm meist unergründlich – und unerträglich. A hoffärtiges Weib. Genau. Das war das richtige Wort. Dauernd am Naserümpfen über seine Aussagen und Ansichten. Gestern zum Beispiel hatte sie ihn in eine Bar verschleppt, in der die Gläser vom Vortag noch auf dem Tresen gestanden waren. Und nicht nur das. Lauter Kongoneger als Personal. Na, mehr hatte er nicht gebraucht! Kaum war ihm das Wort entschlüpft gewesen, hatte sie ihm einen elendiglich langen Vortrag gehalten über Gewalt in der Sprache, über Ethnozentrismus und darüber, was er sich selbst und seinem Bildungsniveau schuldig sei. Ha! Und das von der Frau Klassendünkel schlechthin! Aber er hatte nicht einmal passend drauf reagieren können, wegen der Unordnung auf dem Tresen – die hatte ihn so nachhaltig unruhig gemacht, dass er alles an Beherrschung aufbringen hatte müssen, um sich den Kongoneger hinter der Bar nicht höchstpersönlich zur Brust zu nehmen. Neben der Theres auszucken – das ging gar nicht. Stark und souverän wollte er sein in ihrer Gegenwart, zumindest bis sie allein waren. Und intelligent und orientiert. Mühsam war das. Und lästig. Wie ein Schulbub fühlte man sich.

Er setzte sich endlich aufrecht hin und starrte aus dem Fenster. Nebel überall.

Nicht nur draußen, wo man die Gebäude auf der anderen Straßenseite bestenfalls erahnen konnte, sondern auch drinnen. Er konnte sich nicht konzentrieren. Zwanzig Akten der anderen Abteilung, und alle mussten durchgearbeitet werden. Was gehen auch die Leut mit einem Burn-out in den Krankenstand? Weicheier, allesamt. Was konnte er dafür, dass dieser Trottel von Hofer sich eine Auszeit nahm und seine Akten herrenlos auf seinem Schreibtisch zurückgeblieben waren, von wo sie endlich, nach Monaten, durch eine Dienstanweisung den Weg in eine andere Abteilung gefunden hatten. Also zu ihm. Das war sicher eine der perfiden Strafen vom Oprieschnig. Für seine Insubordinationen ihm gegenüber. Oder für den Nasenbeinbruch vom letzten Herbst. Fetzer lächelte bei der Erinnerung. Der erste befreiende Gedanke heute! Und das Anti-Aggressionstraining war ein Witz gewesen, außerdem hatte er das sowieso nie gebraucht!

Halb im Aufstehen begriffen, setzte er sich wieder. Nein. Jetzt in den „Roten Hund“ zu gehen, kam nicht infrage. Er hatte der Theres versprochen, pünktlich bei ihr zu sein. Wie war ihm die überhaupt passiert? Ja gut, als Frau war sie der reinste Wahnsinn, und als Gesprächspartnerin war sie fast ein Mann. Aber dauernd stellte sie Fragen und wollte auch noch Antworten. Und wehe, wenn er keine Lust hatte, eine in ihren Augen gscheite Antwort zu formulieren. Dann kam sie ihm mit so Sachen wie, dass man als erwachsene Person eine gewisse Reflexionsfähigkeit voraussetzen dürfe und dass er bitte jetzt nicht ihre Intelligenz beleidigen solle!

Fetzer, du bist ein Gefangener. Ein Gefangener deines Polizeipräsidenten, des Staates und eines Weibsbildes. Das geht alles nicht. Wer keine Gewalt hat über seine Zeit und seine Wünsche, ist keine Person, sondern Personal. Sagt dieser Management-Trainer, der Sprenger. Recht hat er. Ich bin Personal. Kann herumkommandiert werden. Über mich kann verfügt werden. Geht’s doch scheißen, allesamt!

Mit einem Ruck stand er auf, nahm seinen Mantel und streifte ihn über. Im Stehen ordnete er die Aktendeckel und die Bleistifte, danach den Rest des Schreibtisches.

Als er durch das Büro von der Lichtblau und dem Navratil ging, versuchte die Lichtblau, seine Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, indem sie einen Zettel hochhielt, überlegte es sich aber unmittelbar, als sie seine Hand mit dem erhobenen Mittelfinger sah.

Dann war er draußen. Der Navratil sah nicht einmal auf von seinem PC, sondern zuckte nur die Achseln, während die Lichtblau sich ein „Ach weh!“ verkniff, kurz den Kopf in die Hände legte und dabei das Wort „Arschloch!“ mit den Lippen formte. Unhörbar. Sicher war sicher. Immerhin hatte er sich geradezu rührend um sie gekümmert, als die Sache mit den missbrauchten Zöglingen an ihre Nerven und an ihre Eingeweide gegangen war. Und sofort damit aufghört, als sie sich wieder gefangen hatte.

Fetzer entspannte sich erst, als er auf dem Naschmarkt ankam und die Tür zum „Roten Hund“ öffnete. Es war zu früh. Nichts los.

Der Kellner stand mit dem Rücken zu ihm hinterm Tresen und sortierte Flaschen ins Regal. Wie nebenbei verfertigte er einen weißen Spritzer und stellte diesen vor ihn hin. Er hatte sich nicht umgedreht. Fetzer nickte anerkennend.

Auch so a seltsames Exemplar Mensch. Intelligent, eigentlich, aber a verhaute Existenz. Von Null auf Hundert in Sekunden und dann völlig unberechenbar. Vor zwei Jahren erst hatte er ihn, weil er eines Tages einfach nicht mehr erschienen war, aus einem anderen Lokal abführen lassen und ihn hier, wo er schließlich hingehörte, wieder in den Dienst gestellt. Nachgetragen hatte er ihm das scheinbar nicht. Und letztes Jahr, als er ihn, etwas an den Vorschriften vorbei, aus der Untersuchungshaft holen wollte, war ihm dessen Alte durch ein Gefälligkeitsalibi zuvorgekommen – um gleich wieder an seinem Arbeitsplatz zu fehlen, weil ihn dieselbe aufgschlitzt hatte gleich danach. Na, so an Zirkus muss ma beinand haben wolln, oder?

Schweigend verfolgte er das Ordnen und ordnete in Gedanken mit. Ordnungen stoßen andere Ordnungen an, und so sortierte er gleichzeitig Flaschen und Gedanken. Zwanzig Akten. Leistenstiche, Bauchstiche, Morddrohungen, Betrugsfälle, soweit sie mit Gewalt verbunden waren, Morde. Die üblichen Gschichten halt. Finden sich alle irgendwann im Landl wieder und bekommen einen längeren Erholungsaufenthalt in einer der Strafanstalten des Landes verschrieben. Zur Besserung. Wobei man sich natürlich fragen muss, ob einen das Herumsitzen oder das Arbeiten um einen Bettel wirklich bessert. Oder ob man dort nicht unter Seinesgleichen lernt, dass nur eine noch gewaltsamere Tat, ein noch gefinkelterer Betrug oder die geglückte Anstrengung, noch mehr zu verrohen, einem Respekt und Achtung – und damit Vorteile – einbringt.

Als der Kellner die vordere Reihe des Regals zu beschlichten begann, wie immer makellos, sodass er es selber nicht besser hätte machen können, legten sich vor Fetzers innerem Auge die Bilder der Opfer übereinander. Ebenso die Berichte. Mühelos katalogisierte er die Tathergänge. Bauchstich nach Barbesuch, Leistenstich beim Heimgehen von der U-Bahn, Bauchstich beim Durchqueren eines Parks zu Mittag. Im Takt des Geräusches, das die Flaschen beim Aufsetzen machten, bewegte er die linke Hand.

Wieso beweg ich die Linke und nicht die Rechte? Schlagartig war er hellwach. Der Kellner, der die Änderung der von Fetzer ausgehenden Energie offenbar – mittels eines jedem anderen Menschen unbekannten Sinnes – mit dem Steißbein wahrnehmen konnte, stellte ihm einen weiteren Spritzer hin und schlichtete stoisch weiter.

Fetzer aber hatte das Lokal bereits verlassen. Ha! Die Theres konnte heute warten, bis sie schwarz würde!

Er fuhr zum Kommissariat zurück. Die Zeit in der U-Bahn nutzte er, um den Spitz, den Navratil und die Lichtblau per SMS zu verständigen: „Fünf. Büro. Pünktlich. Scheiß Schlamperei. Lauter Trotteln!“

Der Theres schickte er keines.

Kapitel II

Als er im Büro ankam, warteten schon alle. Er nickte nicht einmal, sondern begann umgehend mit einem Vortrag über die allgemeine Schlamperei in den Abteilungen, der himmelschreienden Unfähigkeit der Gerichtsmedizin und der grenzenlosen Blödheit der Ermittlungsbeamten. Die Lichtblau sah stur auf den Tisch, während der Spitz sich am Kopf kratzte und einen Mauerriss an der Decke studierte. Navratil befleißigte sich seiner neuesten Attitüde: Er lächelte buddhagleich und verzeihend. Die Therapeuten in Kalksburg mussten einen neuen Spleen haben, sicher so einen fernöstlichen Scheiß mit Verzeihung für alle Lebewesen. Wenn er in drei, vier Wochen bemerken würde, dass den lebenden Kreaturen, mit denen er es zu tun hatte, nicht zu verzeihen war, würde er wieder saufen. Dann wäre das mit der Verzeihung erledigt, denn der Alkohol würde seinen Geist in einem angenehm gedämpften Zustand halten, gerade so, dass er präzise arbeiten, aber keinen Gedanken an die Motive und vielfältigen seelischen Schmerzen aller anderen Menschen verschwenden konnte. Gut so.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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