Bertel O. Steen

Roman

Koĩos Verlag

Copyright © 2014 by Bertel O. Steen

Copyright © 2014 dieser Ausgabe by

Koῖos Verlag

in der Gruppe Praesens VerlagsgesmbH

Umschlaggestaltung: Praesens VerlagsgesmbH

Umschlagillustration: shutterstock.com | Mikhail/Maugli

ISBN 978-3-902837-27-1

http://www.koios-verlag.com

Buch

2. Jahrhundert vor Christus: Ein der Nachwelt nicht weiter bekannter Schriftsteller aus Karthago namens Mago verfasst ein Werk über die Landwirtschaft. Es ist das einzige Buch, das die Römer nach der Vernichtung Karthagos im 3. Punischen Krieg retten und durch eine Übersetzung ins Lateinische weiter bestehen lassen.

150 v. Chr.: Marcus Porcius Cato beschließt wieder einmal eine seiner Reden im Senat mit den berühmten Worten »Ceterum censeo Carthaginem esse delendam«. Er möchte einen ganzen Staat vernichtet sehen – und mit ihm seinen Führer Hasdrubal.

Über 2000 Jahre später: Der tunesische Präsident Zine el-Abidine Ben Ali treibt durch seine bürokratischen Schikanen den jungen Gemüsehändler Mohamed Bouazizi in den Selbstmord. Kurz darauf stürzt er und sein Land erfährt grundlegende Umwälzungen.

Was haben Cato, Hasdrubal, Bouazizi und Ben Ali gemeinsam? Was ist das Geheimnis, das diese Personen miteinander verbindet? Und: Wie hängt das alles mit dem Buch des Mago zusammen?

Autor

Bertel O. Steen, geboren 1967 in Wien, ist ein Pseudonym. Der Autor ist seit vielen Jahren auf einem ganz anderen Gebiet tätig, wo er auch publizistisch auftritt. Dem Gebiet von Fantasy und Sciencefiction ist er schon seit seiner Zeit als Jugendlicher eng verbunden.

Im Koῖos Verlag ist bisher von ihm erschienen:

Der Großkanzler von Ostár (Zeiten der Wandlung, Band 1)

KAPITEL 1:
Incognito (alias Priscus), Mare Nostrum, 181 v. Chr.

»Cum dubia et fragilis sit nobis vita tributa,

in morte alterius spem tu tibi ponere noli.«

Cato, Disticha 1,19

Das Schiff krängte immer wieder nach backbord. Obwohl das Wetter nicht so schlecht war, wurde die römische Bireme stets aufs Neue von kräftigen Wellenbewegungen zur Seite gedrückt. Mehrmals schon hatte der Passagier, der incognito mitreiste, den kleinen Mann, der gerade an der Reling stand und seinen Blick über die bewegte Wasserfläche gleiten ließ, angesprochen und gefragt, ob der nicht bei der Ladung etwas falsch gemacht, die Lasten ungleichmäßig verteilt habe. Der Beneficarius trirarchi, die rechte Hand des Schiffskommandanten, der sich nicht oft an Deck sehen ließ, hatte beim ersten Mal noch höflich geantwortet, je häufiger der Reisegast aber seine Frage wiederholte, desto brummiger wurde der Offizier. Er bemühte sich sehr, nicht unhöflich zu werden, von zu hohem Rang war der Gast, den er auf seinem Schiff hatte mitnehmen müssen, aber man konnte ihm ansehen, dass es ihn viel Überwindung kostete, der Landratte nicht an den Hals zu springen und ins Gesicht zu brüllen, sie solle sich nicht inDinge einmischen, von denen sie nichts verstünde. Schließlich fuhr er schon seit mehr als fünfzehn Jahren zur See.

Hätte der Beneficarius auch nur ein wenig mehr Ahnung gehabt, wen er da auf seinem Schiff transportierte, er hätte sich gehütet, dem Mann Unkenntnis zu unterstellen. Nicht sonderlich groß von Gestalt, aber auch nicht schmächtig, das Haar schon stark von Grau durchsetzt und, wenn man auf den Hinterkopf blickte, deutlich auf dem Weg, schütter zu werden, stand der Mann neben dem Seefahrer. Seine Nase war knollig und der Nasenrücken klassisch gekrümmt, das Kinn kräftig und nicht unauffällig. Für viele war er eine gefürchtete Persönlichkeit, die schon manche Existenz vernichtet hatte in ihrem gnadenlosen Bestreben nach politischer Moral. Anständigkeit im Imperium Romanum und sein unantastbarer Zusammenhalt waren ihm die Hauptaufgabe seines Lebens. Und seit drei Jahren war er in der Position, diese Ziele besonders effektiv verfolgen zu können.

Bereits im Alter von 17 Jahren war der inzwischen respektvoll mit dem Beinamen Censorius versehene Mann in die Armee eingetreten. Er hatte die Schlachtfelder erlebt, das Bluten und Töten gesehen und selbst getan, doch nie hatte er Freude an dem Kriegshandwerk empfunden, stets war es ihm nur ein übles Mittel zum Zweck gewesen. Und genauso betrachtete er die Dinge auch heute noch. Schließlich war er aus dem Dienst ausgeschieden, um sich intensiver seiner politischen Karriere widmen zu können. Doch seine Nähe zu den Militärs hatte er nie verloren.

Der Passagier reiste incognito. Außer dem Schiffskommandanten wusste niemand, wer der kräftig gebaute Mitvierziger war. Auch der Beneficarius war diesmal ahnungslos, denn obwohl sein Kommandant noch nie ein Geheimnis vor ihm hatte bewahren können, war er diesmal eisern schweigsam. Der Beneficarius hatte seinen Vorgesetzten bedrängt, hatte versucht, in ihn zu dringen, auf die alte Vertrautheit und Freundschaft gepocht, ja sogar gemeinsame Erinnerungen hervorgekramt, wie sie einen Beinaheschiffbruch in den Gewässern der griechischen Kykladen überlebt hatten, doch nicht einmal das Angebot eines Schlauches feinsten Weines, den er von seinem Schwager besorgen wollte, einem exzellenten Vinarius, der auf den besten Plätzen Roms seinen Handel trieb, vermochte das Schweigen des Kommandanten zu brechen. Das Imperium verlangte ihm ab, das Geheimnis zu bewahren, das Schriftstück, das der Passagier mit sich führte, trug das Sigel des Senats in Rom. Kein vernünftiger Soldat hätte es gewagt, sich darüber hinwegzusetzen.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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