Voodoo Press
Leseproben

Copyright © 2015 Voodoo Press, c/o Michael Preissl

Copyrights der einzelnen vorgestellten Bücher sind am Anfang jedes Buches zu finden.

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.
eISBN: 978-3-902802-99-6

Stand: Oktober 2015

Der Verlag

VoodooPress, der unabhängige Spezialverlag für Horror, Mystery, Apokalypse, Sci-Fi & Zombies, wurde 2009 in Österreich gegründet. Seit 2014 ist VP auf Malta ansässig. Unser Ziel ist es, unseren Lesern auch abseits des Mainstreams einen hohen Unterhaltungswert zu bieten. Besonderen Wert legen wir auf ungekürzte und werkgetreu übersetzte Bücher. VP Titel erscheinen als Taschenbücher, limitierte Sonderausgaben und eBook Editionen. Neben Bestsellerautoren, deren Werke bei VoodooPress als deutsche Erstveröffentlichung erscheinen, fördern wir auch Newcomer. Unsere Bücher sind speziell in der Fantastik angesiedelt und bedienen verschiedene Genres.

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Aus dem Amerikanischen von

Julia Hecht

TEIL 1

-1-

Elkwood, Alabama

15. Juli 2004

Alles ist tot.

Nackt, blutig und benommen, ihre schweißnasse Haut von der hoch am wolkenlosen Himmel stehenden Sonne verbrannt, konnte Claire Lambert trotzdem noch wahrnehmen, dass der verkrüppelte, knochenweiße Baum im Feld zu ihrer Rechten derselbe war, zu dem sie schon vor ein paar Tagen, Monaten oder Jahren eine Bemerkung abgegeben hatte, auch wenn das, was sie damals sagte, ihr nun vollkommen schleierhaft war. Sie blieb stehen – falls sie überhaupt je gelaufen war und verspürte das Gefühl, als ob die Straße unter ihren zerschundenen, dreckigen Füßen wie ein granitbedecktes Fließband ihren gekrümmten, bewegungslosen Körper immer weiter beförderte. Dann blickte sie auf den knorrigen Stamm, eine ausgezehrte Mutter mit einem kunstvollen, vom Wind zerstörten Kopfschmuck, die verdrehten Gliedmaßen beschützend um ihren Schoß geschlungen, die Knie angewinkelt, die gespreizten Füße schauten unter einem zu oft gewaschenen, zu oft getragenen Rock hervor.

Claire war fasziniert. Und auch wenn sie so sehr schwankte, als ob sie gleich fallen würde, konnte sie den Blick nicht abwenden. Ihre Beine fühlten sich schon seit endlosen Kilometern wie eigenständige Kreaturen an, die nur dazu da waren, ihr Gewicht zu tragen. Feuer leckte mit kalten Zungen an ihrer Leiste; das Blut in ihren Haaren wurde hart, und die widerliche Substanz, die nun wie ein eisiger, erstarrender Klumpen in der Höhle lag, die einst ihr rechtes Auge enthielt, pochte, als ob jemand es durch eine Uhr ersetzt hatte, um die Zeit zu messen, die ihr noch blieb. Trotzdem sah sie, trotzdem starrte sie. Die erbarmungslose Sonne färbte ihre Kopfhaut pink und briet das Fleisch auf ihrem Rücken. Schweiß, kühler in dem kargen Schatten unter ihren Brüsten, tropfte wie Tränen hinab. Schließlich fuhr ein Ruck durch ihren Körper, und ihre Beine schleppten sie zu dem Stacheldrahtzaun, der das Feld von der Straße trennte. Die Baumwolle flüsterte in der Brise, als ihr Bauch den Draht berührte. Stacheln bohrten sich tief in ihre Haut; sie fühlte nichts als einen unfreiwilligen Schauder. Ein aufgeschreckter Vogel schoss aus dem Baumwollfeld hervor, mit einem Schrei, der ihre Aufmerksamkeit auf seine zwitschernde Silhouette lenkte. Er schnellte in die Höhe und verlor sich schließlich im grellen Mantel der Sonne. Claire senkte den Blick, leckte ihre trockenen, aufgesprungenen Lippen mit einer Zunge wie aus Sandpapier und drückte nochmals gegen den Zaun, außerstande zu verstehen, warum sie nicht weiter vorwärts kam. Sicherlich würde niemand ihr das Treffen mit dem Baum missgönnen – dem Gefühl mütterlichen Trostes, das er ihr spenden könnte. Wieder drückte sie nach vorne, und wieder wurde sie aufgehalten. Diesmal durchdrangen die Stacheln ihre Haut. Beunruhigt wich sie einen kleinen Schritt zurück. Der schwarze Draht surrte wie eine vom Wind angeschlagene Gitarrensaite. Ein einzelner Tropfen ihres Blutes perlte an der eisernen Spitze eines Stachels und hing dort wie eingefroren, widersetzte sich dem Sonnenschein, bis er schließlich herunterfiel und ein kleines Stück Gras purpurrot färbte. Langsam blickte sie mit gerunzelter Stirn vom Stacheldraht zum Baum, als ob die Schuld daran bei der verhutzelten Frau läge. Sie versuchte zu sprechen, zu flehen. Ein dünnes Pfeifen war alles, was ihrer ausgetrockneten Kehle entwich. »Hilf mir!« Dann schluckte sie. Es fühlte sich an, als ob sie eine handvoll heißer Steine schluckte.

Ein Geräusch.

Sie drehte sich um. Nur widerwillig konnte sie ihren Blick von dem Baum lösen. Jedoch wurde sie von dem allerersten Geräusch angezogen, das man weder der Natur noch dieser leisen Stimme in ihrem Kopf, die unaufhörlich und mit unermüdlicher Entschlossenheit sang, dass alles tot sei, zuschreiben konnte. Eine Strähne ihres Haares verfing sich an ihrer Unterlippe und blieb dort in einem Riss in der Haut hängen.

Ein rasendes, weißes Licht donnerte auf sie zu. Dies war ihr aber kaum bewusst, da sich zwischen dem Licht und der Stelle, an der sie taumelnd stand, ein Mann ohne Gesicht und Hände befand. Nein, das war nicht ganz richtig. Daniel besaß noch immer Hände, jedoch ohne Haut, und sie sahen unglaublich dunkel und roh aus. Sie machte sich aber keine Gedanken darüber, weil Daniel und sie sowieso kaum Händchen gehalten hatten – ein Mangel an Zuneigung, von dem sie einst gehofft hatte, ihn überwinden zu können.

Warum hältst du nie meine Hand?

Weil wir keine Kinder mehr sind, Baby.

Aber beim Anblick des gehäuteten Schädels widersetzte sich eine Träne dem Sonnenschein, wie das Blut am Stacheldraht, und ergoss sich aus ihrem einen unversehrten Auge.

»Wir könnten trampen«, sagte er ihr, obwohl seine Lippen sich nicht bewegten. Die rohe, zerfetzte Wunde, die sein Gesicht war, von einem Nest aus zerzaustem braunem Haar gekrönt, drehte sich und nickte in Richtung der grellen Lichter hinter ihm. Sie waren bereits näher gekommen. Die gespiegelte Sonne schwebte über schimmerndem Metall, die Räder zermahlten die dichten senffarbenen Wolken.

Sie öffnete ihren Mund, um zu antworten, um ihrem Freund zu sagen, dass sie wirklich noch auf die anderen warten sollten. Aber selbst wenn sie die Stimme gehabt hätte, um die Worte hervorzubringen, riss ein jäher Blitz grellen Schmerzes sie fast auseinander und zwang sie, sich vornüber zu beugen und zu übergeben.

Alles ist tot.

Ihr Kopf schwoll an, als sie beobachtete, wie ein dunkelroter Fluss aus ihrem Mund schoss, den Staub in Rost verwandelte und ihre Knöchel bespritzte. Die Venen in ihrem Nacken traten als dicke Stränge hervor, ihr ruiniertes Auge fing zu brennen und zu pulsieren an. Sie fühlte sich, als ob ihr Gehirn sich seinen Weg aus ihrem Schädel bahnte und sich weiter von der verwirrenden Realität entfernte, als sie es bisher selbst geschafft hatte.

Geschwächt fiel sie auf die Knie und fühlte, wie der Boden ihre Haut aufschürfte. Aber sie spürte keinen Schmerz. Ihr Fleisch war zu einem dicken, schweren Mantel geworden und die vielen Risse im Futter störten sie schon gar nicht mehr. Ihre Handflächen glitten in den Dreck.

Das Quietschen hätte auch von alten Scharnieren sein können, die zu einer Tür in der Erde gehörten, um sie einzulassen; auch ihr eigener Kampf hätte es sein können, der Kampf zu atmen, obwohl ein Strom an abscheulicher, wiederaufkeimender Panik und Trauer auf sie einstürzte. Oder vielleicht waren es auch die Bremsen des Autos, das sie gesehen hatte, denn nun erreichte eine neue, eine fremde Stimme ihre sonnenverbrannten Ohren, als eine Figur sich vor die Sonne schob und ein kühler Schatten wie eine Decke über ihren nackten Rücken geworfen wurde.

»Jesus«, sagte die Figur. »Was ist passiert, Miss?«

Sie sind es, dachte sie kraftlos. Einer von denen ist gekommen, um mich zurückzubringen. Um mir weiter wehzutun. Der Gedanke entsprang demselben Wissen, das sie so weit hatte laufen lassen; das untrügliche Gefühl, beobachtet zu werden, belauert, gejagt, für den Tod bestimmt zu sein, aber noch zu atmen.

Sie schüttelte den Kopf, um sich ihm zu verweigern, öffnete die Lippen, um zu sprechen, aber nur Blut kam heraus. Der Strom von Erbrochenem ließ ihre Kehle anschwellen. Sie versuchte weiterhin zu kämpfen, aber als sie schützend die Hände erhob, geschah dies nur in ihren Gedanken. Ihre Glieder gehorchten ihr nicht. Das Paar staubiger Stiefel, das sich in ihr Blickfeld geschoben hatte, entfernte sich wieder.

Gut. Geh weg. Lass mich in Frieden. Du hast schon genug angerichtet. Alles ist tot. Du hast sie alle umgebracht.

»Um Gottes willen, Pete, schaff mir schnell die alte Hundedecke und den Flachmann her. Beweg dich!«

Schließlich endete der schwindelerregende Strom und sie fand die Kraft, ihren Kopf zu heben. Der Mann war ein drahtiger Knoten aus Schatten unter einem verbeulten Hut, eine Vogelscheuche mit einem goldenen Heiligenschein, die versuchte, sie zu täuschen, sie denken zu lassen, er sei ihre Rettung. Furcht hämmerte in ihrer Brust und entfesselte weitere schmerzende Knoten, die aus ihrem Inneren ausstrahlten.

Ein weiterer Schatten wuchs aus der Schulter des Mannes, genauso dünn, aber ohne Hut, nur mit einem Wuschelkopf.

Sie sind hier, um mich zu töten.

»Oh Gott, schau dir mal ihr Auge an!«

»Halt dein dummes Maul, Junge.«

»Was ist der denn passiert? Die ist ja ganz nackt.« Die Stimme war von nervöser Erregung erfüllt.

Der hutlose Schatten wurde zur Seite gedrängt. Der Dünne schlug mit den Armen, bis sein Brustkorb zu Flügeln wurde, die zu Claire heruntergriffen und sie einwickelten.

»Hilf mir, sie zu tragen.«

Sie öffnete ihren Mund, um zu stöhnen, da eine plötzliche, fürchterliche Hitze sie einhüllte, und sie fühlte, wie eine andere Wärme zwischen ihren Beinen hervorsickerte. Der Boden wurde schnell dunkel.

»Pa, die hat sich nassgem–«

»JETZT.«

Bevor die Arme ihre Schwingen noch enger um sie schließen konnten, schluckte Claire schnell ein paar Mal, trocken und schmerzhaft. Dann holte sie Luft – es klang wie ein Fingernagel, der die Tafel entlang kratzte – und schrie nach Daniel. Doch selbst als dieses gequälte, entsetzliche Geräusch aus ihrem Inneren herausquoll, und obwohl sie von Schatten umgeben war, die sie hochhoben und zurück zur Hölle trugen, erkannte sie, dass sie wirklich und wahrhaftig allein war, zum ersten Mal in ihrem Leben, und dass sie keine Hilfe zu erwarten hatte, weder jetzt noch irgendwann.

-2-

Der Geruch von verbranntem Fleisch, wenn auch nur ein Produkt seiner Fantasie, ließ Luke das Wasser im Mund zusammenlaufen. Er war hungrig. Sein Abendessen wurde vor einer knappen Stunde von Matthews Wehklagen aus dem Holzschuppen unterbrochen. Es hatte ihn an jenen Tag erinnert, als sie noch Kinder waren. Luke hatte seinen jüngeren Bruder dabei beobachtet, wie er versuchte, einen Hirsch zu häuten, den sie mit Pfeil und Bogen erlegt hatten. Luke wusste damals, das die Aufregung und der Wunsch sich zu beweisen, Matt dazu verleiten würde, einen Fehler zu begehen. Und er lag damit richtig. Mit einem breiten Grinsen im Gesicht und Schweiß auf der Stirn hielt Matt mit einer Hand losgelöstes Fell hoch. In der anderen Hand hielt er immer noch das Bowie-Messer und stach damit auf den Kadaver ein, auf der Suche nach Lukes Anerkennung.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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