DANIEL I. RUSSELL

Aus dem Englischen von

Michael Preissl

Deutsche Erstveröffentlichung

Titel der Originalausgabe:
COME INTO DARKNESS
© 2011 by Daniel I. Russell

By arrangement with the author

© für die deutschsprachige Ausgabe 2014 by Voodoo Press

Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie,
Mikrofilm oder andere Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Alle Akteure dieses Romans sind fiktiv, Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

Titelbild: © Voodoo Press

ISBN: 978-3-9502701-8-1

eISBN: 978-3-902802-80-4

www.voodoo-press.com

Danksagung

Ich möchte mich bei meinem Lektor Jerrod Balzer und S.D. Hintz für die Veröffentlichung dieser Novelle bedanken. Außerdem bei Michael Preissl, der die deutsche Ausgabe verlegt. Das bedeutet mir wirklich viel.

Weiters danke ich den Porno-Schauspielern, die immer Zeit für meine Recherchefragen hatten, selbst wenn diese ziemlich langweilig waren (die Öffentlichkeit weiß ja nur wenig über die Pornoindustrie). Ich danke dem verrückten, alten Mann in Southport, mit dem schlecht platzierten Kolostomiebeutel (in der Theorie).

Ich danke dem SAW Franchising, für die vielen, vielen Fortsetzungen, die geschrieben wurden und von denen ich die Ideen stehlen konnte (lol!).

Ich danke meiner Familie, die viel Geduld aufgebracht hat, während ich diese schrecklichen Dinge schrieb, und schlussendlich danke ich dir, Leser.

Willkommen im Metus Haus. Für heute Abend werde ich dein Gastgeber sein.

1

Im Schein der Taschenlampe blätterte Mario auf die nächste Seite des Comics. Er starrte auf den grellen Farbdruck, auf dem ein Astronaut von schwarzen, kauernden Aliens aufgefressen wurde. Schnauzen wie die von Ameisenbären beugten sich vornüber und bissen den unerschrockenen Helden. Mario blätterte schnell weiter, vorsichtig, er wollte die Kreaturen nicht berühren, da die Gefahr bestand, dass sie der Tinte und dem Papier entkommen und sich ein Stück von seinem Finger krallten.

Ein schwerer Schritt klang von der Treppe her.

Er holte tief Luft und zog die Decke straffer. Sein Blick war durch die offene Schlafzimmertür auf die cremefarbene Tapete im Flur gerichtet. Er hatte Albträume. Albträume von Dingen im Dunklen, Albträume von Figuren im Licht. Er ließ den Comic fallen.

»Mar-io!«

Ein weiterer Schritt, gefolgt von einem harten »Rums«.

Er stellte sich die Gestalt auf der Treppe vor, wie sie sich schwankend aufwärts schleppte und sich mit ihrer riesigen Hand hart auf die Wand stützte, damit sie nicht aus dem Gleichgewicht geriet.

Bitte, betete er. Nicht heute Nacht. Bitte nicht heute Nacht.

»Mar-io!«

Er kniff die Augen zusammen. Das Blut hämmerte und pochte in seinen Ohren. Der Comic rutschte vom Bett und landete aufgeschlagen auf dem Boden.

Bitte. Geh ins Bett. Geh ins Bett!

Ein weiterer schwerer Schritt.

***

Das Taxi rumpelte über ein Schlagloch.

»Die Straßen in diesem Stadtteil sind eine Zumutung. Der Stadtrat sollte mal irgendetwas dagegen unternehmen. Eine verfluchte Schande ist das!«

Mario blinzelte, er wurde aus seinen Erinnerungen gerissen.

Regen strömte herab und trommelte auf das Dach des Wagens.

»Hatte schon alle möglichen hier auf dem Rücksitz sitzen«, sagte der glatzköpfige Fahrer mit altem Londoner Akzent. Er erinnerte Mario an Bob Hoskins, der derzeit für die British Telecom warb. Es tat gut sich zu unterhalten, und der Fahrer schien damit auch nicht aufhören zu wollen.

»Jeden erdenklichen Job. Wir müssen alle etwas tun, um über die Runden zu kommen, nicht wahr? Hatte diese Frau – wie war ihr Name noch gleich –, diese Sängerin? Sie wissen schon, die eine. Immer besoffen und ständig in den Medien. Letzte Woche hatte ich sie als Gast. Übergab sich auf dem einen Sitz, wurde danach gleich gereinigt. Was arbeiten Sie, wenn ich fragen darf?«

Mario rieb sich die Hände, um etwas Wärme zu erzeugen. Er wünschte, die Heizung würde ebenso schnell laufen, wie das Mundwerk des Fahrers.

»Wie bitte?«

»Was arbeiten Sie?«

»Oh, ich bin ein …« Mario räusperte sich. »Ich bin Schauspieler.«

Der Fahrer lachte und blickte in den Rückspiegel.

»Schauspieler, ja? Irgendwas, was ich schon gesehen habe? Sie wissen schon, Filme und so was.«

»Vielleicht«, antwortete Mario gleichgültig. Er wollte das Thema so gut es ging vermeiden. »Wie weit ist es noch?«

»Seltsam, dass Sie fragen.« Der Fahrer hielt das Taxi an einer Ecke an. »Da sind wir. Metus Haus.« Er knipste das Licht an. Die kleine schwarze Box auf dem Armaturenbrett zeigte in glühend roter Schrift 25 Pfund an. »Macht 25 Pfund.«

Mario wischte über die beschlagenen Scheiben und blickte nach draußen. Regentropfen liefen das Fenster entlang, verwandelten die Straßenlaternen zu verzerrten Sonnen. Die drei Türen in seinem Sichtfeld waren dunkel und unbeschriftet.

»Sind Sie sicher, dass wir hier richtig sind?«, wollte Mario wissen.

»Ohne Zweifel«, antwortete der Fahrer. »Sie gaben mir diese Adresse, ich hab Sie hierhergebracht. Sind Sie sicher, dass es der richtige Ort ist?«

Mario nahm ein Straßenschild an der Seite des viktorianischen Gebäudes wahr.

Metus Haus.

»Das ist es«, sagte er. »Muss es wohl sein.« Er fischte seine Geldbörse aus der Tasche und überreichte dem Fahrer drei Zehn Pfund-Noten. »Der Rest ist für Sie.«

»Vielen Dank«, sagte der Fahrer. »Schauspielerei muss sich wohl lohnen, was? Schönen Abend noch.«

»Werde ich haben«, sagte Mario, während er seinen Reißverschluss zuzog. Er öffnete die Tür des Wagens und stieg ins Dunkel der Nacht.

Ein Windstoß schlug die Autotür zu.

»Jesus«, entwich es Mario. Er richtete seinen Kragen auf. Die Kälte küsste seine Wangen mit nadeligen Lippen, und eine Brise strich durch seine dunklen Stirnfransen. Er bibberte.

Langsam entfernte sich das Taxi.

Mario sah sich um, er wollte dem prasselnden Regen entkommen. Er steuerte auf die Tür zu, die sich unter einer verwitterten Veranda, die von Steinsäulen gestützt wurde, befand. Geduckt schüttelte er sich die Wassertropfen vom Körper und atmete durch.

»Scheiße.«

Mario begutachtete den Eingang von oben bis unten. Sein Agent hatte ihm versichert, dass dies das einzig Wahre sei, ein Ort, über den er schon so viele Gerüchte gehört hatte. Eigentlich hatte er ein Hotel erwartet. Etwas mit Lichtern und Glamour, an einem regulären Londoner Treffpunkt. Niemand war auf der Straße zu sehen, kein Fotograf, kein Star. Niemand. Das Haus erinnerte Mario an ein Justizgebäude, das nachts geschlossen war. Seit seiner Kindheit hatte er genügend solcher Justizgebäude gesehen und oft genug in Strafverteidigungsräumen gesessen. Ihn fröstelte. »Ein verdammter Witz ist das.«

Mario sah sich gezwungen, mit der Hand in seine Designerjeans zu greifen und sein Handy herauszuholen. Er las eine Nachricht von seiner Freundin, eine weitere Bitte, sich aus dem Gewerbe zurückzuziehen. Sie hatte ihm eine gute Nacht gewünscht und wollte wissen, wann er das nächste Mal vorbeikommen würde.

»Eher aussichtslos«, sagte er und löschte die Nachricht. Er drückte die Kurzwahltaste, um seinen Agenten zu erreichen und hielt sich das Telefon ans Ohr. »Komm schon …«

»Das ist die Nummer von Oliver Stenson …«

Mario stöhnte auf und wartete, bis die Ansage der Sprachbox zu Ende war.

»Olly? Wo zum Teufel hast du mich nur hingeführt? Ich stehe hier draußen und friere mir im strömenden Regen die Eier ab! Wenn ich nächste Woche nicht bei der Arbeit erscheine, weil ich krank bin, kannst du das dem verdammten Studio beibringen.« Er beendete den Anruf. »Wichser.«

Er suchte Jonnos Nummer. Sein Assistent wusste sicher, wo sich sein gottverdammter Agent herumtrieb. Vermutlich in Soho. Wieder mal. Sex schien auf jeder Ebene des Geschäfts zu laufen. Bevor er noch die Chance hatte, die Nummer zu wählen, ertönte hinter ihm ein Klick. Sein Schatten wurde länger und von einem goldenen Licht umrahmt.

»Ah, ein weiterer Gast. Ich dachte mir schon, dass ich eine Stimme von hier draußen vernommen habe.«

Mario blickte über seine Schulter.

Durch den Türspalt gelangte Licht auf die dunkle Veranda. Ein kleiner, älterer Mann stand gebeugt vor ihm. Er hatte zerzauste, graue Haare und einen buschigen Oberlippenbart. Er zwirbelte ein Barthaarbüschel mit Daumen und Zeigefinger.

»Wollen Sie eintreten, Mr. Fulcinni? Oder wollen Sie weiter im Regen stehen?«

Trotz der Kälte stieg Hitze in Marios Gesicht.

»Diesen Namen trag ich schon lange nicht mehr«, berichtigte er. »Niemand nennt mich mehr so.«

»Gewiss, gewiss«, antwortete der Mann, der von seinem Bart abließ, welcher ihm jetzt vom Gesicht abstand. »Wollen Sie nun eintreten?«

Mario blieb stehen. »Wer sind Sie?«

»Mein Name«, sagte der Mann leicht vornübergebeugt, »ist Worth. Für diesen Abend bin ich Ihr Gastgeber.«

»Mein Gastgeber«, schnaubte Mario. »Dann bin ich hier richtig.«

»In der Tat. Wenn Sie nun eintreten möchten.«

Während Mario eintrat, steckte er sein Telefon in die Tasche zurück.

»Um ehrlich zu sein, es ist nicht das, was ich erwartet hatte. Bin ich der Einzige hier?«

Worth schüttelte seinen Kopf. »Alle warten drinnen. Sie sind spät dran. Auf der Einladung stand 21:00 Uhr, aber das ist jetzt egal. Schließlich werden wir von ihnen bezahlt, also spielt es keine Rolle …«

Mario nickte.

Worth trat beiseite, um ihm Einlass zu gewähren. Mario schlüpfte an ihm vorbei. Eine weitere Reihe schwerer, abgenutzter Holztüren versperrte ihm den Weg.

»Es gibt einige Dinge, die wir abklären sollten, bevor wir beginnen«, erklärte Worth und schloss die Tür. Zwei Lampen mit verzierten Messingbeschlägen spendeten sanftes Licht. »Es sollte nicht viel Zeit in Anspruch nehmen. Ich bin mir sicher, dass wir sofort loslegen können.«

»Loslegen?«, fragte Mario. »Womit soll ich den loslegen? Olly hat mir nicht viel gesagt.«

»Womit schon, mit der besten Nacht ihres Lebens natürlich!«, sagte Worth. »Deswegen sind doch alle hier.«

»Alle?«, fragte Mario mit hochgezogener Augenbraue.

»Alle landen irgendwann mal am selben Punkt«, gab Worth lächelnd kund. »Popstars, Rechtsanwälte, Athleten, Börsenmakler. Jeder, der es sich leisten kann, und jeder, der nach mehr verlangt, Mr. Fulcinni.«

»Ich habe Ihnen doch gesagt …«

Worth verbeugte sich, was seinen Buckel noch mehr zur Geltung brachte. Mario fürchtete, dass sein Rückgrat gleich brechen würde.

»Ich bitte vielmals um Entschuldigung«, sagte der alte Mann, seine Stimme war kaum mehr als das Flüstern eines sterbenden Mannes. »Mein Gedächtnis ist nicht das, was es einmal war. Würden Sie es bevorzugen, wenn ich Sie bei Ihrem Künstlernamen anspreche?«

Mario schnaubte. »Ich denke nicht, dass der hier angemessen wäre. Nennen Sie mich einfach Mario.«

»Alles klar.«

Der Eingangsbereich erweckte eine leichte Klaustrophobie. Die Nähe von Worth, dessen billiges Rasierwasser und der Geruch von Mottenkugeln schienen Marios Nebenhöhlen zu verstopfen. Eigentlich hatte Mario erwartet, dass der alte Kauz zumindest einen neuen Anzug trug. Genug Geld musste er doch machen …

»Ich denke, wir sollten fortfahren«, meinte Worth. »Wie ich schon sagte, zuerst sollten wir einiges abklären, bevor wir mit der Party loslegen können.« Er räusperte sich. »Wir möchten von jedem unserer Gäste wissen, was ihn dazu gebracht hat, hierherzukommen. Warum sind Sie hier, Sir?«

Ein Rinnsal aus Schweiß schlängelte sich von Marios Achselhöhlen seitlich hinab. Es tränkte sein Hemd und rann hinunter bis an den Bund seiner Jeans. Der kleine Raum schien plötzlich zu kochen. Vermutlich aufgrund des Temperaturunterschieds, schätzte er.

»Das Übliche, denke ich«, antwortete er.

»Das Übliche?«, hakte Worth grinsend nach. »Woher wissen Sie denn, was das Übliche ist? Unsere Gäste sind der Verschwiegenheit verpflichtet. Ich versichere Ihnen, dass keiner unserer Gäste jemals den Grund seines Aufenthalts im Metus Haus preisgegeben hat! Erinnern Sie sich, Sir. Nicht Sie waren es, der uns gefunden hat, wir haben Sie gefunden.«

Abermals schlug die Hitze Mario ins Gesicht und er kämpfte gegen den plötzlichen Drang an, Worth eine zu verpassen. Der alte Knacker schien die Geheimniskrämerei wahrlich zu genießen. Mario hatte bezahlt, das Geld wurde heute abgebucht. Also warum wurde er mit diesem müden alten Mann, dessen Rätseln und nicht enden wollendem Geschwätz konfrontiert?

»Können wir jetzt reingehen?«, forderte Mario. »Ich brauche einen Drink.«

»Kommt schon noch, wir haben genügend Zeit für die Frivolitäten. Zuerst erklären Sie mir bitte, warum Sie hier sind.«

Mario seufzte und strich sich die Haare aus seinen Augen.

»Gut. Also, Sie wollen es wirklich wissen, alter Mann?«

Worths Grinsen wurde breiter und sein Bart sah nun wie ein zerlumpter Vorhang aus.

»Weil ich gelangweilt bin, alles klar? Ich bin mir sicher, Sie haben Ihre Hausaufgaben gemacht und wissen bereits alles über mich. Was ich tue. Was ich getan habe. Meinen … Lebensstil der letzten Jahre.«

»Ja, das haben wir«, bestätigte Worth. »Sie haben eine wahre Achterbahnfahrt hinter sich, das muss ich zugeben! Obwohl ich hinzufügen muss, dass Ihr Agent seine Aufgabe alles aus den Zeitungen fernzuhalten, gut gemeistert hat. Die britische Presse kann oftmals zum Geier werden. Ich meine, stellen Sie sich die Schlagzeile einmal vor: Pornostar leidet unter der Angst einer Überdosis. Sie würden einen großartigen Tag haben.«

»Maul halten«, fluchte Mario mit geballten Fäusten. »Halten Sie Ihr verdammtes Schandmaul!«

Worth Augen funkelten. »Dann würde der Rest hervorkommen, hab ich recht, Mr. Fulcinni? Das Geschehene? Alles für alle offen gelegt. Ich bin mir sicher, Ihr Vater würde diese Aufmerksamkeit genießen …«

Mario packte Worth an den Schultern und presste ihn gegen die Wand. Der verworrene Busch grauer Haare traf auf die gold-rote Tapete.

»Sprechen Sie niemals, wirklich niemals wieder darüber!«, brüllte Mario dem alten Mann ins Gesicht. »Verstehen Sie mich? Sonst schlage ich Ihnen alle Zähne aus …«

Worth blickte ihn unbeeindruckt an. »Ist das lang aufgestaute Frustration, Sir?«, fragte er. »Bitte kriegen Sie sich wieder ein. Kein Grund, nun alles hinzuwerfen.«

»Nehmen Sie das zurück«, knirschte Mario. »Sofort!«

»Okay, tut mir leid«, sagte Worth, dabei hielt er immer noch Augenkontakt. »Sie haben mein Wort, dass ich niemals wieder ein Wort darüber verliere.«

Mario schubste ihn noch einmal und trat zurück.

»Öffnen Sie die Tür«, befahl er. »Ich bin hier fertig. Ich habe nicht dafür bezahlt, dass die ganze vergangene Scheiße hier ausgegraben wird. Stecken Sie sich ihre Scheißparty sonst wohin.«

Worth richtete seine Krawatte und sein Sakko.

»Sie werden morgen von meinem Agenten hören«, fuhr Mario fort. »Und jetzt, öffnen Sie die verdammte Tür!«

»Warum?«, fragte Worth. Er drückte sich mit einer Hand auf die Brust. Womöglich ein Herzinfarkt, schoss es Mario durch den Kopf. »Was ist da draußen? Der Regen, die Straße, die Stadt. Alles, was Sie brauchen, ist hier.«

Worths Atem rasselte, langsam ließ er seine Hand sinken.

»Und woher wollen Sie wissen, was ich brauche?«, wollte Mario wissen.

»Weil Sie gekommen sind.«

Worth streckte seine Hand aus und schob Mario durch die offene Tür.

Plötzlich war Mario von Licht, Musik und Geplapper umgeben.

»Willkommen auf der Party, Sir.« Worth stand so gerade da, wie es ihm seine krumme Wirbelsäule erlaubte. »Nun lassen Sie uns zusehen, dass Sie einen Drink bekommen …«

2

Die Türen hatten den gesamten Lärm der Party abgeblockt. Nicht ein einziges Wort oder Lachen war durchgedrungen. Erst jetzt nahm er den Bass, zackige Gitarrenriffs und das hämmernde Schlagzeug wahr.

Worth tippte ihm auf die Schulter.

»Folgen Sie mir.«

Mario gehorchte und starrte mit offenem Mund in die große Halle.

Der Raum wurde durch große Gesteinsbögen in zwei Bereiche geteilt; dicke, geschwungene Säulen ragten bis zur Decke. In beiden Teilen befanden sich Bars, die durch teuflisch rotes Licht beleuchtet waren. Junge Männer in weißen Shirts und schwarzen Krawatten sausten durch das Gemenge der Nachtschwärmer, servierten Drinks, öffneten Flaschen und mixten Cocktails.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!