Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliographische Daten sind im Internet über http://dnb.ddb.de abrufbar.

E-Book-Ausgabe:

ISBN 978-3-89969-132-0

Copyright © 2011 by PRINCIPAL Verlag, Münster/Westf.

Print-Ausgabe:

ISBN 978-3-89969-127-6

Copyright © 2011 by PRINCIPAL Verlag, Münster/Westf.

www.principal.de

Umschlagfoto: © Carmen Steiner - Fotolia.com

Alle Rechte vorbehalten

Printed in Germany

Jörg von Bargen

Alsterrausch

PRINCIPAL VERLAG

Jörg von Bargen

Der promovierte Diplom-Kaufmann studierte in Hamburg Betriebswirtschaft und Soziologie. Zuletzt arbeitete er als Pressesprecher einer Konzernholding, bevor er sich als Unternehmensberater selbstständig machte. Heute lebt er mit seiner Familie in Buchholz in der Nordheide.

Meinen Eltern,

die das Buch leider nicht mehr in die Hand nehmen können.

Zum Buch

Fabian Hilpert hatte sich seinen Start bei der Hamburger Mordkommission ruhiger vorgestellt. Nach einem längeren Einsatz im Kosovo stolpert der Hauptkommissar bereits am ersten Abend auf dem Kiez über einen Mord. Das Opfer: ein Student aus der besseren Hamburger Gesellschaft.

Schon bald zeigt sich, dass sich das Bild des angepassten Bildungsbürgers nicht halten lässt. Vielmehr ist der Tote in Drogengeschäfte mit der ortsansässigen Mafia verwickelt. Weitere Morde folgen. Hilpert und seine Kollegin Alexandra Roeder stoßen auf junge Menschen, die ausschließlich für ihren Egoismus leben. Sie treffen auf eine junge Frau, die durch ihre Eltern mit vierzehn Jahren zu einer Abtreibung gezwungen wird. Vor allem aber müssen sie begreifen, dass nichts so ist, wie es scheint. Freund und Feind speisen sie mit Halbwahrheiten ab. Je weiter sie in ihrer Ermittlungsarbeit vorankommen, desto weniger Fragen werden beantwortet.

Hilperts Arbeit wird belastet durch Mitglieder einer Gruppierung aus dem Kosovo, die das Ziel verfolgen, ihn zu töten. Was war auf dem Balkan geschehen, dass man sein Leben selbst noch in Hamburg bedroht?

Prolog

Die ehrwürdige Jugendstilvilla in Hamburg-Othmarschen wirkte wie ein Relikt aus besseren, längst vergangenen Zeiten. Säulen im Eingangsbereich, eine sorgfältig restaurierte Putzfassade, Sprossenfenster aus Holz, ein penibel aufgeräumtes Grundstück, auf dem man sich verlaufen konnte, signalisierten, dass die Eigentümer nicht darüber nachdenken mussten, ob ihr Einkommen demnächst an den Lebenshaltungskostenindex angepasst würde. Vermutlich sah man mehr auf den DAX und freute sich über jeden Sprung nach oben. Wer in diesem Umfeld lebte, hatte es finanziell und gesellschaftlich geschafft. Er stand auf der Sonnenseite des Lebens.

Gleichwohl fügte sich das Gebäude harmonisch in die Nachbarschaftsbebauung ein. In dieser Straße hatte man architektonische Prunkstücke der Vergangenheit erhalten und war weitgehend der Idee entgegengetreten, durch Bagger neue Realitäten zu schaffen. Selbst Neubauten fingen deren Charme ein. Schließlich hielt man sich in einer der besseren Gegenden Hamburgs auf. Und es war durchaus gelungen, Geld und Ästhetik kongenial miteinander zu verbinden. Soweit man die Autos nicht vor dem neugierigen Blick unbedarfter Passanten in ihren Garagen versteckt hatte, dominierten die Edelmarken aus deutscher und gelegentlich italienischer oder britischer Fertigung.

Näherte man sich an diesem Abend dem Haus, empfingen einen brummende Bässe und das schrille Kreischen jugendlicher Stimmen. Diese Geräuschkulisse wollte so gar nicht zu dem stilvollen Ambiente passen, das auf den flüchtigen Betrachter eher Ehrfurcht gebietend eindrang. Wie sich zeigte, waren die Eigentümer geflüchtet und die Bediensteten hatten Ausgang bekommen. Der Sohn des Hauses hielt mit seinen Freunden das Ruder fest in der Hand und sie würden es erst in den frühen Morgenstunden wieder abgeben. Dies galt allerdings nur für das Souterrain. Die Verbindung in die oberen Geschosse war wohlweislich gekappt worden. Die Erfahrungen mit früheren Partys ließen dies offensichtlich angeraten erscheinen. Junge Leute ließen es gern mal krachen. Im alkoholisierten Zustand verabschiedete sich der Respekt vor unwiederbringlichen Werten schon mal.

Die Stimmung in der Kellerbar drohte überzubrodeln wie das Wasser in einem Kessel, den man auf der heißen Herdplatte vergessen hatte. Die Meute, die dort Party machte, verzichtete mittlerweile darauf, ihre Getränke aus den Gläsern zu trinken. Sie setzten die Wodka- und Weinflaschen an den Mund und tranken in hastigen Zügen, als befürchteten sie, man wolle ihnen etwas wegnehmen. Ineinander verkrallte Paare beließen es beileibe nicht nur bei unbedeutenden Liebkosungen. Man ging zur Sache. Ihre Zuschauer störten sie nicht, vermutlich, weil niemand sich für sie interessierte. Die kreischende Musik durchpflügte den Raum wie eine Tsunamiwelle. Die ersten Betrunkenen hingen in ihren Sitzen, kaum noch fähig, eine sinnvolle Bemerkung von sich zu geben. Sie stierten mit glanzlosen Augen in die Runde. War ihnen das Schicksal gnädig, überstanden sie die Party ohne Alkoholvergiftung. Eine junge Frau hatte sich übergeben und blickte entsetzt auf ihren Mageninhalt, der den Fliesenboden zierte. Eine Freundin wankte mit unsicheren Schritten auf sie zu und drückte ihr eine Rolle Haushaltspapier in die Hand. Andere kifften, als sei es das Selbstverständlichste der Welt. In einem der Nachbarräume gönnten sich zwei Gäste mithilfe eines zusammengerollten 50 Euroscheins eine Ladung Koks. Man merkte ihnen an, dass sie diesem Hobby nicht zum ersten Mal frönten. Aufgekratzt gesellten sie sich wieder zu ihren Freunden. Der hoffnungsfrohe Nachwuchs aus der sogenannten besseren Hamburger Gesellschaft ließ nichts aus. Man feierte, als stünde die Apokalypse vor der Haustür und verlange polternd Einlass.

Einem der jungen Mädchen sah man an, dass es zum ersten Mal an solch einer ausgelassenen Feier teilnahm. Verloren stand es an der Theke, unsicher darüber, wie es sich verhalten sollte. Gequält lachend griff sie nach der angebotenen Weinflasche und nahm einen vorsichtigen Schluck daraus, ängstlich darauf bedacht, nicht als Spielverderber zu gelten. Ein hoch aufgeschossener, breitschultriger Heranwachsender gesellte sich zu ihr. Lässig sprach er sie an.

»Na, gefällt es dir bei mir?«

Sie nickte ihm mit großen Augen zu. Damit hatte sie nicht gerechnet, dass sich der Gastgeber speziell für sie interessieren würde. Selbstbewusst nahm er sie in den Arm und griff nach einer geöffneten Champagnerflasche und zwei Gläsern.

»Komm, gehen wir nach nebenan. Da sind wir für uns. Hier wieseln mir zu viele Leute rum.«

Die Tür zu seinem Privatbereich hatte er vorsorglich abgesperrt. Wenn die Party ihren Höhepunkt erreichte, war es angebracht, sein Refugium vor betrunkenen und bekifften Gästen zu bewahren. Da reichte der Aufstand, der im Partykeller veranstaltet wurde. Er schloss auf und ließ sie eintreten. In diesem Augenblick wäre sie mit ihm in Turnschuhen zum Nordpol gegangen. Und ihr war sehr wohl bewusst, was er von ihr erwartete. Sie war zu allem bereit. Schließlich gehörte sie nun dazu. Da durfte man nicht die Landpomeranze spielen, die auf ihre Tugend bedacht war.

Alles, was sie erlebte, war für sie das erste Mal. Ein gnädigeres Schicksal hätte ihr gegönnt, sich später positiv daran zu erinnern. Es sollte anders kommen. An diesem Abend lernte sie eine weitere Lektion für ihr Leben. Nahm man, was einem geboten wurde, hatte man die Konsequenzen seines Tuns zu akzeptieren. Zu diesem Zeitpunkt regierten die Schmetterlinge in ihrem Bauch. Und sie ließ ihnen freien Lauf. Sie würden nicht lange überleben. Wochen danach war die Ausgelassenheit der Party längst vergessen. Deren Spuren waren beseitigt. Geblieben war ein Stück Erinnerung und vor allem die bittere Realität des Alltags. Diese stellte sich gnadenlos gegen das junge Mädchen.

* * *

Es war einer dieser grausigen Spätherbsttage, an denen man sich vorzugsweise innerhalb seiner vier Wände verkroch und nur hinausging, wenn es sich nicht vermeiden ließ. Vermutlich gab es in Hamburg an solchen Tagen mehr Suizide als Geburten. Der Wind schien gleichzeitig von allen Seiten zu wehen und den wenigen Passanten auf den Straßen den Regen mit hämischer Lust ins Gesicht zu peitschen. Wer auf die verwegene Idee kam, einen Schirm aufzuspannen, durfte sich des Geräts nicht lange erfreuen. Die verbleibenden Fetzen und das metallene Gerippe waren anschließend gerade noch abfalleimertauglich. Es herrschte Hamburger Schmuddelwetter at its best. Wieder verrichtete ein Tiefdruckgebiet über dem Atlantik sein Werk und vergaß auch diesmal nicht, die Hansestadt mit einem Ausläufer zu bedenken. Wer sich mit dieser Witterung auskannte, hatte sich damit arrangiert oder war auf dem Absprung in angenehmere Gefilde.

Das aufgewirbelte Laub, abgebrochene Äste und die flüchtigen Teile eines umgestürzten Abfallcontainers, die durch die Luft gewirbelt wurden, bildeten den geeigneten Rahmen für die unansehnlichen Mietkasernen in Hamburg-Rahlstedt, die einander lieblos gegenüberstanden. Sie ergänzten die ungepflegten Außenanlagen, die Rasenflächen vor den Gebäuden mit den unzähligen kahlen Stellen, die unaufgeräumten Hinterhöfe, die kippeligen Gehwegplatten, die längst hätten erneuert werden müssen. Wie viele Blutergüsse und sonstige Blessuren hier wohl im Jahr zu beklagen waren? Ein paar mäßig begabte Sprayer hatten sich auf der Putzfassade der Häuser verewigt. Wie oft war vergeblich versucht worden, die Spuren jugendlicher Frustration zu entfernen? Ab wann hatte man den Kampf dagegen aufgegeben? Mittlerweile interessierte sich niemand mehr für die Antworten auf diese Fragen, weil niemand sie mehr stellte.

Die äußeren Bedingungen passten sich nahtlos an das Gespräch an, das lauthals in einer der Wohnungen geführt wurde. Wie Raubtiere vor dem Sprung saß das Elternpaar vor seiner Tochter. Sie blickte mit rot geweinten Augen auf den fleckigen Teppich. Die Luft war rauchgeschwängert. Auf dem zerkratzten Couchtisch lagen mehrere zerknüllte Zigarettenpackungen. Der Aschenbecher quoll über vor Kippen. Auf die Idee, ihn zu leeren, kam man anscheinend erst, wenn absolut nichts mehr hineinging.

Das Mädchen mochte etwa vierzehn Jahre alt sein. Ihr kleines Gesicht mit den dominanten braunen Augen drückte alle Empfindungen aus, die sie in diesem Augenblick beherrschten. Hilflos schaute sie sich um und fuhr mit zittrigen Fingern durch ihre langen dunklen Haare. Sie musste ihre Sache durchstehen, allein, ohne jegliche Unterstützung. Die Hände ihrer Mutter waren voller Wut zu Fäusten geballt. Ihr Vater musste an sich halten, um nicht auf sie einzuschlagen. Dieses Tribunal entschied über ihr künftiges Leben. Ihre Eltern verkörperten Kläger und Richter. Sie würden auch die Funktion des Henkers übernehmen. Auf einen Verteidiger für sie hatte man geflissentlich verzichtet. Erklärungen ihrerseits waren unerwünscht. Entnervt sprang der Vater auf und schlurfte in die Küche. Dreckiges Geschirr stand in der Spüle. Essensreste klebten auf dem Küchentisch. Das Geschirr vom Mittagessen war noch nicht abgeräumt worden, obwohl es bereits nach 17 Uhr war. Er blieb davon unberührt, ging an den Eisschrank, entnahm zwei Flaschen Bier und öffnete sie mit seinem Einwegfeuerzeug. Nach einem Flaschenöffner zu fahnden war ihm vermutlich zu aufwendig. Er gönnte sich einen tiefen Schluck und rülpste kräftig. Offensichtlich ging es ihm danach besser. Anschließend begab er sich zurück ins Wohnzimmer und reichte seiner Frau die volle Flasche. Gläser wurden keine benötigt. Die würde man nur spülen müssen. Sie setzte ebenfalls die Flasche an den Mund und trank hastig. Vorsichtig, als habe sie Angst, die Tischplatte zu beschädigen, stellte sie sie danach ab. Wenig damenhaft wischte sie sich mit dem Handrücken über die Lippen.

Wütend herrschte sie ihre Tochter an: »Dr. Heinrich hat uns die ganze Wahrheit erzählt! Du bist schwanger! Wie konntest du uns das nur antun? Wir haben wirklich Probleme genug. Nenn uns augenblicklich den Namen dieses Kerls, der das verbrochen hat!«

Das Mädchen presste die Lippen fest aufeinander, als sei dies ein probates Mittel, auf diesem Weg die Wahrheit für sich zu behalten. Wieder mischte sich der Vater ein. Er beugte sich zu ihr herüber, packte sie mit beiden Händen an den Schultern und schüttelte sie.

»Sag uns, wer das Schwein war, oder ich prügel es aus dir heraus!«

Für einen kleinen Moment schienen sich bei der Mutter Gefühle für ihr Kind zu regen. Sie legte eine Hand auf seinen Arm und bedeutete ihm resolut, sich zurückzuhalten. Die hagere Frau war kräftiger, als man auf den ersten Blick vermuten mochte. Trotz der unerwarteten Hilfe hielt das Mädchen ihren Widerstand gegen ihre Eltern nicht lange durch. Sie war eine zarte Person. Erste weibliche Formen deuteten sich gerade mal an. Dicke Tränen liefen ihr übers Gesicht. Schniefend, mit bebender Stimme, kam sie der Aufforderung ihres Vaters nach.

»Sein Name ist Bartels, Tom Bartels.«

»Und wie ist die Adresse?«

Er pfiff voller Erstaunen, als sie ihm diese nannte. »Alle Achtung, ein Haus in Othmarschen in bester Gegend. Das muss man dir lassen. Da hast du dich ja anscheinend in die feine Hamburger Gesellschaft hineingebumst. Und das mit gerade vierzehn Jahren. Meinen Glückwunsch. Das hast du großartig hingekriegt! Das schafft nicht jede! Viele sind in deinem Alter noch nicht mal schwanger!«

Seine Stimme war zunehmend angeschwollen. Er holte mit der flachen Hand aus, ließ sie dann aber sinken. Er wusste, seine Frau würde es auch diesmal nicht zulassen, dass er seine Tochter schlug. Er griff stattdessen nach seiner Flasche und leerte sie mit einem weiteren Schluck. Mit offensichtlichem Bedauern schob er sie von sich weg.

»Na, mit diesen Herrschaften werde ich wohl reden müssen«, setzte er erneut an.

Sie sah ihm an, dass er etwas im Schilde führte. »Papa, bitte, ich ...«

»Du hältst gefälligst den Mund!«, unterbrach er sie unwirsch. »Du hast genug Mist angestellt! Mal sehen, wie wir den Schaden begrenzen können.«

»Ab ins Bett!«, wies ihre Mutter sie an. Auch sie hatte sich ihre Gedanken gemacht. »Wir müssen uns besprechen.«

Mit einer barschen Handbewegung wischten die beiden ihren Versuch, sich zu äußern, beiseite. Sie erhob sich wie eine alte Frau. In diesem Zustand war es unmöglich, sich mit ihren Eltern auseinanderzusetzen. Sie wusste, dass ihre Meinung nicht zählte. Stumm verließ sie das Wohnzimmer. Seit Jahren war es für sie das Sinnbild für die Spießigkeit ihrer Eltern. Sie hasste deren lallende Sprache und die aufgedunsenen Gesichter, wenn sie Alkohol tranken.

Diese steckten die Köpfe zusammen. Leise unterhielten sie sich, ohne dass ein Laut zu ihrem Kind ins Nebenzimmer herübergedrungen wäre. Die Stimmung begann sich zu drehen. Die Wut verflüchtigte sich und machte einer geradezu euphorischen Stimmung Platz. Das Ehepaar glaubte die Lösung des Problems oder das, was sie dafür hielten, gefunden zu haben. Zufrieden suchten sie kurz darauf ihr Schlafzimmer auf. Der Schluchzen ihrer Tochter, das von nebenan zu ihnen herüberdrang, berührte sie nicht wirklich. Eher störte es ihre Tagträume. Vor ihren Augen tanzten Geldscheine, die jegliche Ansätze von Mitgefühl oder Liebe im Keim erstickten. Der pralle Egoismus hatte sich in Teilen der kleinen Familie breitgemacht. Dazu bedurfte es allerdings keiner sonderlichen Anstrengungen.

Nur langsam fand sie ihren Schlaf. Ständig gingen ihr die Gedanken durch den Kopf, wie sie Tom kennengelernt hatte. Er hatte sie auf dem Schulhof angesprochen und zu einer Party bei sich zu Hause eingeladen. Er gefiel ihr. Außerdem schmeichelte es ihr, dass einer aus der Oberstufe sie zur Kenntnis nahm. Also sagte sie zu. Das Bild der imposanten Villa drang auf sie ein, der riesige Partykeller, sein Schlafzimmer mit der gewaltigen Stereoanlage. Anfangs fühlte sie sich an dem Tag wie im Märchen. Alles, woran es ihr bei den Eltern mangelte, war dort wie selbstverständlich. Und sie durfte daran teilhaben. Bartels musste keine sonderlichen Verführungskünste aufwenden, um sie dorthin zu bekommen, wo er sie hin haben wollte. Zwar hatte sie Alkohol getrunken, eigentlich aber wollte sie ihm gefallen. Sie duldete seine direkte Annäherung, spürte bis heute das leichte Zittern, als er mit der Hand unter ihren Slip fuhr. Und dabei blieb es nicht. Es hatte nicht einmal Spaß gebracht. Man konnte kaum behaupten, dass ihn ihre Bedürfnisse interessierten. Alles, was man ihr vom ersten Mal erzählt hatte, schien gelogen. Er brach unsensibel in sie ein. Ihre Schmerzen waren ihm gleichgültig. Es schien, als benutze er sie nur, um sich abzureagieren. Zu ihrem Glück kam er schnell zu einem Ende. Anschließend reichte es gerade noch für ein Handtuch, mit dem sie die Spuren ihrer Entjungferung beseitigen konnte und einen dummen Spruch. An diesem Abend benutzte er sie ein weiteres Mal. Dabei ging es erneut nur um ihn, um seine Lust. Sie befriedigte ihn, wie er es ihr auftrug, mit dem Mund. Sie vermeinte sein Stöhnen zu hören, als er kam. Danach verflüchtigte sich sein Interesse an ihr vollends. Er überließ sie sich selber, alberte mit seinen Freunden herum und ignorierte sie wie eine Fremde. Irgendwann verschwand er abermals nach nebenan. Diesmal mit einem anderen Mädchen. Sie war schon im Verlauf des ersten Abends Geschichte für ihn. Das begriff sie allerdings erst, als einer seiner Freunde versuchte, ebenfalls mit ihr das Zimmer aufzusuchen. Da setzte bereits wieder ihr Verstand ein und sie lehnte ab. Nach zwei Uhr morgens fuhr sie mit einer Freundin im Taxi zu ihr nach Hause. Deren Eltern waren auf einem Kurzurlaub, sodass sie die Wohnung für sich hatten.

Für eine weitere Einladung wurde sie nicht mehr für wert befunden. Sie war sich darüber unsicher, ob sie dort nochmals hätte feiern wollen.

Nun war sie schwanger. Wie ein dummes Kleinkind, das an den Klapperstorch glaubte, war sie in die Falle getapst. Wütend auf sich und die Welt hatte sie vor ihren Eltern gesessen. Sie kannte die beiden. Vor allem ihr Vater würde alles daransetzen, seinen persönlichen Vorteil aus dieser Situation zu ziehen. Sie hatte dies hinzunehmen. Ihre Meinung war nicht gefragt. Und Tom? Vermutlich hatte der längst ihren Namen vergessen. Sie strich sich über den Bauch. Noch war kaum etwas zu sehen oder zu spüren. Sie wollte es behalten, ihr Baby, wollte sich besser darum kümmern, als man es bei ihr getan hatte. Sie war das einzige Kind in der Familie und fühlte sich wie ein Störenfried, den man allenfalls duldete.

In der ungepflegten Wohnung erhielten ihre Eltern wenige Tage später Besuch von einer Frau in mittlerem Alter. Es bedurfte keiner psychologischen Kompetenz, um festzustellen, dass sie sich in dieser Umgebung unwohl fühlte. Ihr Outfit, ihre Sprache passten nicht zu ihren Gesprächspartnern. Zu Hause würde sie sich vermutlich sofort unter die Dusche stellen und ihre Kleidung in die Reinigung geben oder anderweitig entsorgen. Die Eheleute bemühten sich um sie, verzichteten sogar auf ihr traditionelles Bier. Allerdings mit mäßigem Erfolg. Das zerschlissene Mobiliar, die Glasränder auf dem Mahagonitisch, die Flecken auf dem Teppich stießen die Dame ab wie eine eiternde Wunde. Kalter Rauch hing in den Räumen, als habe er die Funktion, ihre Verweildauer auf ein absolutes Minimum zu reduzieren. Sie wollte so schnell wie möglich diese Welt der Unordnung und Mittellosigkeit wieder verlassen. Also unterließ sie jedes Wort, das nach so etwas wie Interesse für ihre Gesprächspartner klingen mochte. Sie lehnte das angebotene Getränk ab und sprach hastig und kurz angebunden. Worauf hatte sich ihr Sohn da nur eingelassen? Besaß er keine Augen im Kopf? Nervös zog sie an ihrer Zigarette, die nicht auszugehen schien. Wenigstens dieses Laster verband sie mit dem Ehepaar. Damit hatten sich alle Gemeinsamkeiten verbraucht.

»Kann ich mich darauf verlassen, dass das Problem mit 20.000 Euro aus der Welt ist?!«, fragte sie mit gehetztem Unterton.

»Absolut«, versprach der Mann.

Sie griff in ihre Handtasche. »Abgemacht, die Hälfte jetzt, der Rest, wenn Sie Vollzug gemeldet haben.« Mit diesen Worten warf sie einen prall gefüllten Briefumschlag auf den Wohnzimmertisch. »Es erübrigt sich nachzuzählen.«

Gleichzeitig erhob sie sich und verließ die Wohnung, ohne sich umzublicken oder zu verabschieden. Es reichte gerade zu einem angedeuteten Nicken. Das Ehepaar schaute ihr überrascht hinterher. Für solch einen gewichtigen Vorgang empfanden sie das Intermezzo für unangemessen kurz. Andererseits bekamen sie, was sie forderten, ohne weitere Diskussionen und Gefeilsche. Der Hausherr griff nach dem Umschlag und öffnete ihn mit zittrigen Fingern. Noch nie in seinem Leben hatte er solch ein dickes Bündel an Banknoten auf einem Haufen gesehen, geschweige denn besessen. Gierig zählte er nach.

»10.000 Euro, sie hat die Wahrheit gesagt. Es fehlt kein Cent.«

»Die hat es nicht nötig, uns zu bescheißen«, bemerkte seine Frau wie unbeteiligt.

Mit einem Anflug von Nachdenklichkeit wedelte er mit den Scheinen. »Wer weiß, vielleicht hätte die wesentlich mehr ausgespuckt. So wie die aussah, muss die in der Kohle nur so schwimmen.«

Seine Frau hielt ihm eine geöffnete Hand entgegen. »Was wir haben, kann uns niemand mehr nehmen. Her mit dem Geld! Ich bewahre es auf. Du verprasst es nur für unnötige Sachen.«

Für einen Augenblick schien er zu zögern. Dann entschied bei ihm eher unerwartet die Vernunft. Seine Frau kannte ihn besser als er sich. Er entnahm dem Umschlag einen Hunderter und reichte ihr den Rest.

»Du hast recht. Mir zerrinnt das Geld zwischen den Fingern. Aber den Schein hier versauf ich mit meinen Kumpels. Das steht mir zu.«

»Tu, was du nicht lassen kannst«, antwortete sie resigniert. »Wenn du schlau bist, teilst du es dir ein. Mehr gibt es nicht!«

Er nickte zustimmend. In den nächsten Tagen würden sie alle erforderlichen Vorbereitungen treffen, um sich das restliche Geld zu verdienen.

Ihre Besucherin hastete die Treppe hinunter, als befürchtete sie, von den beiden verfolgt zu werden. Vor der Haustür atmete sie tief durch. Die frische Luft tat ihr gut. Sie strich ihren Rock glatt und bewegte sich auf eine Limousine zu, die auf sie wartete. Als sie näher trat, stieg ein Mann etwa in ihrem Alter aus, ging um den Wagen herum und öffnete ihr die Beifahrertür.

»Na, wie war es?«, fragte er interessiert.

Entnervt winkte sie ab. »Unglaublich, wie manche Menschen hausen. Und der Gestank in der Wohnung. Die lüften wahrscheinlich nur, wenn sie zu ersticken drohen.« Sie schüttelte sich. »Tom muss sich die Menschen, mit denen er umgeht, wirklich näher ansehen. Du hättest die schrecklichen Leute erleben sollen.«

»Du wolltest mit ihnen allein reden.«

»Ich weiß. Jetzt könnte ich einen großen Cognac vertragen.«

»Da musst du dich ein wenig gedulden«, erwiderte er gereizt und startete den Motor. »Noch haben wir keine Bar im Auto.«

Eine dreiviertel Stunde später hatte sie ihre hochhackigen Schuhe abgestreift, sich in einen Sessel gesetzt und die Füße hochgelegt. Sie hielt das gewünschte Glas in Händen und nahm einen kräftigen Schluck. Es würde an diesem Tag nicht der letzte bleiben. Wieder kamen ihr die Eltern des schwangeren Mädchens und deren Lebensumstände in den Sinn. Ihr wurde übel, wenn sie nur an die unaufgeräumte Wohnung und den Geruch dachte. Dass ihr Sohn eine Vierzehnjährige geschwängert hatte, schien sie weniger zu berühren. Für sie galt es nur, sich ein Problem vom Hals zu schaffen.

* * *

Sie hatten ihre Tochter fest in die Mitte genommen, als wollten sie verhindern, dass sie weglief. Mit tränengeröteten Augen blickte sie starr geradeaus. Ihre Schritte hallten durch den langen schlauchartigen Flur. Sterilität und Schlichtheit sprang ihnen entgegen. Es hatte nicht einmal für ein Kalenderblatt an der Wand gereicht. Wen es hierher verschlug, den hielt es nicht lange an diesem Ort. Die Schilder an den Türen der Räume, die sie auf beiden Seiten passierten, trugen fremdländische Bezeichnungen. Dennoch ließen sie sich nach kurzer Überlegung gut entziffern. Sie gingen direkt auf eine Flügeltür zu, die sich automatisch vor ihnen öffnete, als sie für einen Moment ihren Schritt verlangsamten. Eine stämmige, mittelgroße Frau mit kurzen hellblonden Haaren trat ihnen entgegen. Sie trug einen weißen Kittel und sprach sie in gut verständlichem Deutsch an.

»Sie sind Familie Teichmann aus Hamburg? Wenn Sie mir bitte folgen wollen. Das Zimmer ist vorbereitet.«

Vergeblich sträubte sich das Mädchen ein letztes Mal gegen den festen Griff ihrer Eltern.

Ihre Mutter zischte sie an: »Du hast es nicht besser gewollt. Jetzt gibt es kein Zurück.«

»Aber ...«

»Halt die Klappe und mach kein Theater, sonst bekommst du den größten Ärger deines Lebens!«, fuhr der Vater seiner Tochter über den Mund. »Sei froh, dass du so gut davonkommst. Dein ganzes Leben hättest du dir versaut!«

Ihre Kraft für weiteren Widerstand schien verbraucht. Ergeben nahm sie für den Augenblick ihr Schicksal hin. Man hatte den Eingriff gleich für den nächsten Morgen vorgesehen. Ihre Eltern verabschiedeten sich von ihr mit wenigen Worten. Wie Racheengel schritten sie von dannen, mit der inneren Überzeugung, das Richtige für sich und ihre Tochter veranlasst zu haben. Sie würden in dieser Nacht in ihrem Hotel den Schlaf der Gerechten schlafen. Wen interessierten die Gefühle des jungen Menschen, den sie allein zurückließen? Auf sie warteten nochmals 10.000 Euro und damit die weitere Lösung manches finanziellen Problems.

Fünfeinhalb Jahre später irgendwo auf dem Balkan ...

Der Arzt nahm ihm das verletzte Mädchen aus den Armen. Stirnrunzelnd betrachtete er das kleine Gesicht. Er nickte seinem Gegenüber zu.

»Schauen wir, was wir machen können. Was tun Menschen nur einander an?!«

Er verzichtete auf eine Antwort, sondern trug die Elfjährige vorsichtig zu dem wartenden Helikopter. Die beiden verschwitzten Männer sahen ihm hinterher, wie er darin mit dem Kind verschwand. Noch wirkte die Spritze. Die Schmerzen würden ohne Ankündigung wiederkehren und ebenso die Erinnerung an den Brandanschlag. Wenig später verließ sie das knatternde und pfeifende Fluggerät. Nun mussten andere helfen. Was sie tun konnten, hatten sie getan. Eigentlich sogar mehr als das.

Sie benötigten eine dreiviertel Stunde, um die knapp dreißig Kilometer zu diesem relativ sicheren Landeplatz zurückzulegen. Glücklicherweise hatte ein Arzt der Verletzten vor Ort Erste Hilfe leisten können, sodass es von der Fahrt auf den holprigen Straßen ebenso wenig mitbekam wie von der kurzen Schießerei an einer hastig errichteten Straßensperre. Der Polizist aus Deutschland und sein einheimischer Kollege waren exzellente Schützen. Mit ihren modernen Schnellfeuergewehren verschafften sie sich schnell Respekt. Offensichtlich hatten sie es mit schlecht ausgebildeten Freischärlern zu tun, weniger mit erfahrenen Kämpfern. Vermutlich rettete das ihr Leben.

»Du solltest zurückfahren, Fabian«, sprach einer der beiden seinen Gefährten an. Sein Akzent war kaum herauszuhören. Er hatte viele Jahre im Ruhrgebiet gelebt.

»Wie das?«

»Ich gehe heute noch in die Berge.«

»Ist es dafür nicht zu dunkel?«

»Mag sein, ich kenn mich aus. Dort oben warten ein paar Leute, die abgestraft werden müssen.«

»Du weißt, wo sich die Attentäter aufhalten?«

»Sieht so aus.«

»Wie bist du an deren Aufenthaltsort herangekommen?«

»Jemand aus dem Ort hat es mir gesteckt.«

»So einfach aus freien Stücken?«

»Das kann man nicht behaupten.«

»Und wenn es eine Falle ist?«

»Das Risiko muss ich eingehen. Aber wer lügt schon mit einem Messer an der Kehle?«

»Egal, ich begleite dich.«

»Du hast bereits so viel für unsere Leute getan, Fabian. Niemand erwartet das von dir.«

»Ich muss mitkommen! Ich kann die verkohlten Kinderleichen nicht vergessen!«

»Dann sei es so. Wir können noch zehn Kilometer mit dem Geländewagen zurücklegen. Danach steht eine kleine Bergwanderung an.«

Sie munitionierten ihre Waffen auf und fuhren weiter. Zwei Polizisten auf einer gnadenlosen Vergeltungstour. Der Marsch durch die Berge berührte sie nicht weiter, sie waren gut durchtrainiert. Sie sollten die Attentäter treffen. Sie fühlten einen tiefen Hass in sich. Der Geruch der verbrannten Leichen wollte ihnen ebenso wenig aus dem Kopf gehen wie die Trauer der betroffenen Verwandten und Freunde. In dieser Nacht hatten sie nicht die Absicht, Gefangene zu machen. Der Deutsche war Teil einer Auseinandersetzung im Kosovo geworden, die nach offizieller Lesart längst geregelt sein sollte. Er sollte helfen, Ordnung zu schaffen, und hatte nun die Rolle des Rächers übernommen. Dafür war er eigentlich nicht ausgewählt und trainiert worden. In diesem Augenblick war es ihm gleichgültig. Der Kater würde früh genug kommen. Er war kein Rambo, der vermeinte, hinter jedem Busch einen Bösewicht bekämpfen zu müssen. Dieser Tag sollte sein Leben verändern.

1

Das sanfte Rütteln des Zuges ließ ihn schläfrig werden. Er war seit dem frühen Morgen unterwegs. Es schien ihm, als wollte die Fahrt kein Ende nehmen. Seine interessierten Blicke nach draußen auf die vorbeihuschende Landschaft wurden spärlicher. Die windschiefen Häuser, die einfach gekleideten Menschen auf den Bahnhöfen verloren für ihn ihre Faszination. Fabian Hilpert hatte sich die Fähigkeit der Jugend erhalten, in nahezu allen Situationen einzuschlafen, obwohl man ihn mit seinen 32 Jahren nicht mehr zu den Twens rechnen durfte. Der unregelmäßige Polizeidienst zwang ihn, den Schlaf zu suchen, wenn sich die Gelegenheit dazu anbot. Momentan verfügte er über alle Zeit der Welt. Nach seinem Aufenthalt auf dem Balkan war er auf dem Weg nach Hause, zu alten Freunden und zu neuen beruflichen Herausforderungen. Der Zug war relativ pünktlich abgefahren. Er würde wohl fahrplanmäßig gegen 21 Uhr in Hamburg ankommen. Seine Schläfen pochten. Der Abschied, den er von seinen Kameraden gefeiert hatte, war nicht nur fröhlich sondern vor allem auch feucht gewesen. Als mäßiger Trinker reichten bei ihm einige wenige Gläser, um sich von den Beschwerden noch am nächsten Tag begleiten zu lassen. Sein Frühstück, das er sich vorsichtshalber hatte einpacken lassen, schlummerte in seinem Seesack. Vermutlich war es angesagt, es zu seinem Mittagessen umzufunktionieren. Der Gedanke an feste Nahrung bereitete ihm Übelkeit. Ihm sollte es recht sein. So schnell verhungerte man nicht. Und irgendwann würde sich der Hunger bei ihm einstellen. Dafür kannte er sich zu gut.

Als er einige Stunden später aufwachte, verriet ihm der relativ ordentliche Zustand der Gebäude entlang der Strecke, dass er wieder in heimatlichen Gefilden gelandet war. Dies, obwohl auch in Deutschland die Bahntrassen nicht gerade von preiswürdiger Architektur gesäumt wurden. Bis dahin hätte er sich kaum träumen lassen, Gefallen an einigermaßen gut erhaltene Fassaden oder halbwegs gepflegten Gärten zu finden. Selbst aufgeräumte Hinterhöfe begannen ihn zu faszinieren. Dort wo er herkam, galt es andere Probleme zu lösen, als eine Straße zu fegen oder Fensterläden zu streichen. Eigentlich ging ihm in der Vergangenheit der Blick für solche Feinheiten ab. Nach der ereignisreichen Zeit in einem vom Bürgerkrieg gezeichneten Land hatte sich nicht nur seine Wahrnehmung, sondern vor allem seine Wertewelt gewandelt.

Deutschland, man wertschätzte und vermisste das Land erst, wenn man es längere Zeit hinter sich gelassen hatte. Er sehnte sich nach funktionierenden Strukturen, nach einer berechenbaren Ordnung, nach halbwegs sauberen Straßen. Er wollte nichts mehr hören von Improvisation und Chaos, wollte ohne die Hand an der durchgeladenen Waffe nachts durch die Straßen seiner Stadt gehen können.

Die schlimmsten Kopfschmerzen hatten sich verflüchtigt und langsam verriet ihm sein Magenknurren, dass er an diesem Tag bislang nichts zu sich genommen hatte. Er ließ sich von dem IC-Schaffner einen Kaffee bringen und trank ihn in aller Ruhe aus. Dabei verzehrte er seine Brotstullen in einer Geschwindigkeit, als habe man ihn einen Monat lang auf halbe Kost gesetzt. Die belebende Wirkung des Koffeins hielt sich bei ihm in engen Grenzen. Erneut übermannte ihn der Schlaf. Die Beine weit von sich gestreckt, die Arme vor der Brust verschränkt, gab er aus halb geöffnetem Mund leise Schnarchgeräusche von sich. Als er wieder erwachte, vermeinte er, bereits die Elbe zu riechen. Es war allerdings ein Trugschluss. Die nächste Station verdeutlichte ihm, dass er diese Hoffnung noch ein paar Stunden konservieren musste. Es war gerade mal 15 Uhr durch. Ob er letztendlich die Elbe wirklich roch, blieb dahingestellt. Zumindest aber erblickte er einige Stunden später kurz vor dem Hamburger Hauptbahnhof die ihm wohlbekannten Hafenbecken. Das reichte ihm allemal. Er war zurück in seiner Stadt.

Auf dem Bahnsteig reckte er sich genüsslich. Mit Schwung hievte er den Seesack über die Schulter und schaute sich neugierig um. Der Bahnhof war im Wesentlichen der alte geblieben. Menschen in Eile umkurvten ihn. Ruhig abwartende Fahrgäste standen vor den ausgehängten Fahrplänen oder langweilten sich auf den Ruhebänken. Irgendwie ähnelten sich die Bahnhöfe dieser Welt. Sie unterschieden sich allenfalls durch ihre Größe und die unterschiedliche Modelle der Züge, die einliefen oder davonfuhren. Ihr gemeinsames Merkmal waren eine durchgängige Hektik, Lärm, Gedränge und ein ultra-kurzfristiges Interesse der Menschen an dieser Umgebung.

Als er Hamburg verließ, hatte er die Wandelhalle als kulinarische Stätte gerade mal wahrgenommen. Es gehörte eher nicht zu seinen Gewohnheiten, hier seine Freizeit zu verbringen. Nun nutzte er deren Angebotsvielfalt und genehmigte sich an einem der zahlreichen Verkaufsstände ein Fischbrötchen. Erst jetzt realisierte er, wie gut der zarte Matjes, großzügig mit Zwiebelscheiben belegt, schmeckte. Früher hatte er ihn in sich hineingestopft, wenn ihm der Sinn danach stand. Jetzt genoss er ihn. Er ließ ein Brötchen mit Nordseekrabben folgen. Diese Delikatessen wurden ihnen auf dem Balkan eher selten kredenzt‚ wenn er richtig überlegte, eigentlich nie. Trotzdem musste es bereits ein paar Tage her sein, als sich die niedlichen Tierchen noch in der Nordsee herumtummelten. Er nahm es hin. Hätte es ihn nach Belle Cuisine verlangt, wäre das Hotel Atlantik vielleicht die geeignetere Adresse gewesen. Seine Laune blieb trotzdem im oberen Drittel. Abschließend genehmigte er sich ein Bier. Seltsamerweise kam es aus Bayern und schmeckte besser als jeder Champagner. Genüsslich leerte er das Glas. Er war mit sich und der Welt zufrieden. Angestrengt überlegte er seine nächsten Schritte. Nichts trieb ihn. Er entschied sich dagegen, mit einem Vorortszug nach Buchholz in der Nordheide zu fahren. Seine Eltern würden ihn mit offenen Armen empfangen und vermutlich am nächsten Tag die gesamte Verwandtschaft und die halbe Nachbarschaft zu sich einladen. Um die Rolle des heimgekehrten Sohnes zu spielen, fehlte ihm an diesem Abend die rechte Lust. Er wollte etwas erleben. Das hatte er sich verdient. Auf dem Balkan standen die hübschen Mädchen nicht gerade Schlange, um sich um ihn und seine Bedürfnisse zu kümmern. Dafür fand er in Hamburg garantiert die besseren Alternativen. Er entschied sich für einen Bummel über den Kiez. Entschlossen verstaute er sein Gepäck in einem Schließfach und winkte wenig später nach einem Taxi, bereit, die Dinge auf sich zukommen zu lassen, wie sie sich ergeben würden. Im Prinzip war er für alles offen.

* * *

Die Reeperbahn hatte ihr Gesicht in den letzten Jahren mächtig verändert. Wie Lindwürmer fraßen sich neu erbaute Wohn- und Geschäftshäuser in die alte Bausubstanz hinein und verdrängten sie wie unliebsames Gesindel. Restaurationsbetriebe in den Erdgeschossen sorgten dafür, dass sich das Publikum deutlich verändert hatte. Teuer gekleidete junge Leute, auf dem Weg in ihre bevorzugten Diskotheken, mischten sich mit normalen Durchschnittsbürgern, die nach dem Musicalbesuch im Operettenhaus einen Absacker trinken wollten. Selbstverständlich fehlten ebenso wenig die viel zu jungen Prostituierten, bettelnde Drogensüchtige und schwankende Betrunkene beiderlei Geschlechts. Wo waren die Freier geblieben, die für teuer Geld ihr kurzfristiges Vergnügen suchten? Gab es sie noch? Sie fanden insbesondere in den Nebenstraßen, in denen die älteren Strukturen angesagt waren, ihr Vergnügen. Doch selbst hier setzte die Neuzeit an. Teuer renovierte Wohnungen verdrängten zunehmend die früheren Einwohner und sorgten für den Zuzug von Menschen, die um diese Gegend vor fünfzehn Jahren einen weiten Bogen geschlagen hätten. In nicht allzu ferner Zukunft würde man sich fragen, wer dieser Hans Albers überhaupt war, nach dem man sogar einen Platz benannt hatte. Möglicherweise ein bekannter Städteplaner oder ehemaliger Politiker? Wie hieß eigentlich der erste Bundespräsident?

Im Verlauf des Abends hatte sich Fabian Hilpert eine Currywurst mit Pommes und ein paar Biere geleistet. Den lautstarken Einladungen der Türsteher war er weiträumig ausgewichen. Sollten sie die unbedarften Touristen und Kegelbrüder abkassieren, die von ihren Erlebnissen zu Hause berichten wollten. Ihn konnte man mit dem Angebot nicht reizen. Er streifte mehr oder minder ziellos umher. Vor einem kleinen Laden mit Dessous, Handschellen und künstlichen Penissen jeglicher Couleur blieb er stehen und fragte sich, ob sich mit solch einem Angebot in heutiger Zeit noch Geld verdienen ließ. Vielleicht war er in seinen sexuellen Bedürfnissen einfach nur zu anspruchslos. Suchend blickte er sich in einer der vielen Gassen nach einer ganz bestimmten Kneipe um, deren Name ihm leider entsprungen war. In jungen Jahren waren sie dort einmal versackt. Er erinnerte sich an den Spaß, den sie damals hatten. Hier wollte er bei einem weiteren Bier, umgeben von den schrillsten Typen des Viertels, darüber nachdenken, wo und mit wem er die nächsten Stunden verbringen würde. Sein Auslandsaufenthalt hatte zumindest dafür gesorgt, dass er in der Zeit den größten Teil seines Einkommens sparen konnte. Am nötigen Kleingeld würde es also nicht scheitern.

Die ersehnte Lokalität entdeckte er nicht, wohl aber eine kleine Gruppe jüngerer Leute, die wild gestikulierend vor zwei Männern standen, die sie offensichtlich zu bedrohen schienen. In deren Händen vermeinte er blinkendes Metall zu erkennen. Schlagringe, Messer, ein vernickelter Revolver? Mit großen Schritten eilte er auf sie zu und griff instinktiv an seine Seite. Doch er war wieder in Hamburg. Hier trug man gemeinhin keine großkalibrigen Waffen am Mann. Da half nur ein Bluff.

»Polizei!«, schrie er aus Leibeskräften. »Lassen Sie die Waffen fallen!«

Die Angreifer stutzten einen kurzen Moment. Dann wandten sie sich ab und liefen auf eine dunkle Limousine zu, die wenige Meter hinter ihnen stand und auf sie wartete. Als er die kleine Gruppe erreichte, entfernte sich das Fluchtfahrzeug bereits aus seinem Blickfeld. Schnell verschwand das rote Band der Rücklichter. Alles war zu überraschend gekommen, als dass er sich Wagentyp oder Nummernschild hätte merken können. Vermutlich hätte es eh nichts gebracht. Wer fuhr schon im eigenen Auto zu einem Raubüberfall?

Den jungen Leuten sah man den Schrecken nach dem versuchten Überfall an. Trotz des schwachen Lichts erkannte er, dass sie kreidebleich waren und sich erst sammeln mussten, bevor sie in der Lage waren, sich zu äußern. Hilpert griff zum Handy und informierte seine Kollegen. Wenige Minuten später standen ihnen drei Uniformierte von der Davidswache gegenüber, die nur wenige Hundert Meter entfernt ihr berühmtes Dasein fristete. Professionell notierten sie die Personalien der Betroffenen und stellten Fragen zum Tathergang.

»Es ging alles so schnell«, antwortete einer der Männer. »Ich habe niemanden erkannt. Eigentlich ist mir sogar unklar, was die von uns wollten. Es lohnt sich doch nicht, uns die paar Kröten, die wir dabeihaben, abzunehmen.«

Hilpert betrachtete die jungen Leute etwas eingehender. Tom Bartels, offensichtlich ihr Wortführer, hatte als Erster seine Fassung zurückgewonnen. Es schien sogar, als habe ihm das kurze Erlebnis Spaß bereitet. Der gut aussehende, groß gewachsene Mann trat selbstbewusst auf und sprach mit fester Stimme. Seine teure Kleidung ließ ein wohlhabendes Umfeld vermuten. Dies galt allerdings gleichermaßen für seine Begleiter, einen weiteren Mann und zwei Frauen. Er schätzte alle auf Mitte zwanzig. Er kannte diesen Typus Mensch, deren unverhohlene Arroganz aus seiner Schulzeit, die er in Hamburg verbracht hatte. Wer finanziell nicht mithalten konnte, mit achtzehn kein Cabrio sein Eigen nannte, gehörte nicht dazu. Der durfte maximal als Lückenfüller dienen. Manche dieser Kinder aus gutem Haus wurden irgendwann zwangsweise ausgesondert und durften auf ausgewählten Internaten im In- und Ausland ihren Abschluss machen. Lieblingsadresse Südengland. Ob mit großer Freude, blieb dahingestellt. Zumindest bekamen manche von ihnen, neben einem Abschluss, eine qualifizierte Einführung ins Kiffen, wenn sie diesem Hobby nicht schon früher frönten.

Die vier outeten sich als Studenten und waren nach eigener Aussage auf dem Weg zu den Docks. In der bekannten Diskothek startete man selten vor dem späten Abend und blieb entsprechend länger.

Der zweite Mann unterstrich die Worte des Freundes. »Keine Ahnung, warum die gerade auf uns gekommen sind.«

Einer der Polizisten wandte sich an Hilpert. »Das muss man Ihnen lassen, Herr Kollege, völlig unbewaffnet auf die Typen loszugehen, dazu gehört Mut.«

»Nur bedingt«, beteuerte er. »Da war ich noch in Gedanken im Kosovo. Ich hab erst mit Verspätung realisiert, dass man in Deutschland nur im Dienst eine Pistole trägt. Da war ich bereits in die Gänge gekommen.«

»Sie sind als Polizist auf dem Balkan tätig gewesen?«, interessierte sich eines der Mädels. »Da ist es sicherlich heiß hergegangen.«

»Eigentlich hoffte ich, hier etwas ruhiger starten zu können«, erwiderte er ungerührt. »Wie man sich irren kann. Nun gut, wo steht geschrieben, dass in Hamburg nichts los ist?«

»Trotzdem sind wir Ihnen zu Dank verpflichtet. Wer weiß, was die vorhatten. Ich bin Silke Volkert.«

Nun stellten sich auch die anderen vor. »Stephan Schlage, das ist Christina Werner, meine Verlobte.«

Alle reichten ihm die Hand, um sich bei ihm zu bedanken.

Kurzfristig eingeleitete Fahndungsmaßnahmen führten wie erwartet zu keinen greifbaren Ergebnissen. Vermutlich hatten sich die Angreifer längst von dem Auto getrennt und liefen wie normale Passanten durch die Gegend. Der Streifenführer schaute auf seine Armbanduhr.

»In Anbetracht der späten Zeit schlage ich vor, Sie kommen morgen im Verlauf des Tages zu uns aufs Revier und unterschreiben dort die Protokolle. Vielleicht ist es für heute besser, Sie brechen den Abend ab und fahren nach Hause.«

Niemand kam auf die Idee, ihm zu widersprechen. Stephan Schlage winkte einem Taxi zu, das langsam um die Ecke schlich, auf emsiger Suche nach potenter Beute, mit möglichst langem Fahrweg.

»Komm, Christina, fahren wir.«

»Mein Wagen steht um die Ecke«, erklärte Silke Volkert. Dabei schaute sie sich hilflos um.

Hilpert lächelte sie an. »Ich begleite Sie dorthin.«

Erleichtert blickte sie zu ihm hoch. »Das finde ich nett von Ihnen.«

»Was ist mit Ihnen, Herr Bartels, wie kommen Sie zurück?«, fragte ihn einer der Uniformierten mit ernster Stimme. »Sollen wir Sie irgendwohin begleiten oder nehmen Sie ebenfalls ein Taxi?«

»Nein, ich will nur zum Parkhaus in der nächsten Straße. Das sollte ich allein schaffen. Den Wagen muss ich unbedingt mitnehmen, er gehört meinem Stiefvater. Er sieht es nicht so gern, wenn ich den Jaguar über Nacht in der Fremde stehen lasse. Es ist ein Klassiker, der gelegentlich sogar fahrbereit ist.« Er verabschiedete sich von seiner Freundin mit einem sanften Kuss auf die Wange. »Wir sehen uns morgen.«

2

Auf dem Weg zu ihrem Wagen hakte sich Silke Volkert haltsuchend bei Hilpert ein.

»Irgendwie geben Sie mir Kraft. Ich muss gestehen, ich hatte einen Höllenschiss. Mein Herz pocht noch immer wie wild.« Sie fasste in ihre Magengegend. »Mir ist richtig übel.«

»Wen wundert’s?«, versuchte er sie zu beruhigen. »Schließlich wird man nicht jeden Tag auf offener Straße überfallen. Ich gehe davon aus, dass sich die Angreifer längst verzogen haben. Sind wahrscheinlich auf der Suche nach neuer fetter Beute.«

»Ihre Nerven möchte ich haben. Für Sie muss das ja wohl eher Alltagsgeschäft gewesen sein.«

»Keine Angst, auch auf dem Balkan ist es ruhiger geworden. Nicht jede Woche versucht jemand, seinen Nachbarn aus dem Weg zu räumen.«

»Trotzdem. Man hört doch, dass dort laufend was passiert.«

»Klar, es ist eine andere Welt. Der Bürgerkrieg hat in die Seelen der Menschen tiefe Rillen gefräst. Die wachsen nicht so ohne Weiteres zu. Aber dies liegt hinter mir. Ich freue mich auf ein Stück Normalität.«

»Sie meinen Normalität wie heute Abend?«

»Nicht wirklich. Buchen wir ihn einfach unter Abnormität ab. Ist ja nicht so, als sei die Kriminalität in Deutschland ausgestorben. Sonst wäre ich ja arbeitslos.«

»Das kann niemand wollen«, erwiderte sie schon gelöster.

Kurz darauf standen sie vor einem Käfer-Cabrio. Mit Kennermiene registrierte Hilpert, dass es sich um ein getuntes Modell handeln musste.

»Tolles Gerät. Geht bestimmt ab wie Schmidts Katze.«

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!