Inhaltsverzeichnis

Autor

Widmung

Anmerkung des Autors

Inschrift

BUCH VIER – Bonanza

Barbarei-Küste – OKTOBER 1689

BUCH FÜNF – Das Komplott

Dundalk, Irland – 6. SEPTEMBER 1698

Residenz des Marquis und der Marquise d’Ozoir in Dünkirchen – 21. OKTOBER 1689

BUCH VIER – Bonanza

Thronsaal des Paschas, Kasba, Algier – OKTOBER 1689

BUCH FÜNF – Das Komplott

Château Juvisy – 10. DEZEMBER 1689

Residenz der d’Ozoirs in Dünkirchen – 13. DEZEMBER 1689

Cap Gris-Nez, Frankreich – 15. DEZEMBER 1689

Brief von Daniel Waterhouse an Eliza – JANUAR – FEBRUAR 1690

Brief von Eliza an Daniel – APRIL 1690

La Dunette – MITTE JULI 1690

BUCH VIER – Bonanza

Der Golf von Cadiz – 5. AUGUST 1690

Vor Malta – ENDE AUGUST 1690

BUCH FÜNF – Das Komplott

Eliza an Leibniz – ENDE SEPTEMBER 1690

Leibniz an Eliza – ANFANG OKTOBER 1690

Schloss Wolfenbüttel, Niedersachsen – DEZEMBER 1690

Irland – 1690-1691

Eine Heumiete, St. Malo, Frankreich – 9. APRIL 1692

Château d’Arcachon, St. Malo, Frankreich – 11. APRIL 1692

Eliza an Lothar von Hacklheber – 12. APRIL 1692

Eliza an König Wilhelm III. von England – 12. APRIL 1692

Eliza an Monsieur le Chevalier d’Erquy – 13. APRIL 1692

Café Esphahan, Rue de l’Orangerie, Versailles – 26. APRIL 1692

Daniel Waterhouse an Eliza – 19. APRIL 1692

Roger Comstock, Marquis von Ravenscar, an Eliza – 20. APRIL 1692

Leibniz an Eliza – 21. APRIL 1692

Eliza an Samuel de la Vega – 5. MAI 1692

Eliza an den Marquis von Ravenscar – 15. MAI 1692

Eliza an Samuel Bernard – 18. MAI 1692

Samuel Bernard an Eliza – 23. MAI 1692

Kajüte der Météore vor Cherbourg, Frankreich – 2. JUNI 1692

London – 4. JUNI (N.Z.)/25. MAI (A.Z.) 1692

Gresham’s College – 10./20. JUNI 1692

BUCH VIER – Bonanza

Ahmedabad, das Mongolenreich – SEPTEMBER 1693

An der Straße zwischen Surat und Broach, Hindustan – EINEN MONAT SPÄTER ...

BUCH FÜNF – Das Komplott

Mrs. Blighs Kaffeehaus, London – SEPTEMBER 1693

Bonaventure Rossignol an Eliza – MÄRZ 1694

Eliza an Rossignol – MÄRZ 1694

Eliza an Pontchartrain – MÄRZ 1694

Rossignol an Eliza – APRIL 1694

Pretzsch, Sachsen – APRIL 1694

Pontchartrain an Eliza – APRIL 1694

Eliza an Pontchartrain – MAI 1694

Der Witwensitz von Pretzsch – APRIL UND MAI 1694

Jean Bart an Eliza – MAI 1694

Leipzig – MAI 1694

Eliza an Jean Bart – MAI 1694

BUCH VIER – Bonanza

Südliche Ränder des Mongolenreichs – ENDE 1696

Malabar – ENDE 1696 / ANFANG 1697

BUCH FÜNF – Das Komplott

Auf der Themse – FEBRUAR 1696

Dünkirchen – MÄRZ 1696

Eine verlassene Kirche in Frankreich – MÄRZ 1696

Winterquartier der King’s Own Black Torrent Guards nahe Namur – MÄRZ 1669

Der Weg nach Pretzsch – APRIL 1696

Ein Haus mit Blick auf das Tal der Meuse – APRIL 1696

Schloss Herrenhausen, Hannover – AUGUST 1697

BUCH VIER – Bonanza

Japan – MAI 1700

BUCH FÜNF – Das Komplott

Berlin – JANUAR 1701

BUCH VIER – Bonanza

Der Pazifische Ozean – ENDE 1700 / ANFANG 1701

BUCH FÜNF – Das Komplott

Schloss Charlottenburg, Berlin – JULI 1701

BUCH VIER – Bonanza

La Ciudad de México, Neu-Spanien – LAUBHÜTTENFEST 1701

La Ciudad de México – DEZEMBER 1701

Qwghlm – AUGUST 1702

BUCH FÜNF – Das Komplott

Hôtel Arcachon – OKTOBER 1702

BUCH VIER – Bonanza

Unterwegs von Paris nach London – OKTOBER 1702

Quellen der Zitate

Copyright

Buch

Man schreibt das Jahr 1689. An der »Barbarei-Küste« bei Algier liegt eine Galeere vor Anker. Mit an Bord: Jack Shaftoe, selbsternannter König der Vagabunden und einst heroischer Befreier der einzigartigen Eliza aus einem türkischen Harem, nun aber geschundener Galeerensklave. Doch Shaftoe ist nicht bereit, sich dem launischen Spiel des Schicksals zu fügen, und fasst einen verwegenen Fluchtplan – der Beginn einer wilden Abenteuerfahrt rund um den Globus. Unterdessen führt Eliza, mittlerweile Gräfin de la Zeur, am prächtig-dekadenten Hof von Versailles einen Feldzug in eigener Sache. Eine neue Zeit bricht an. Doch nicht jeder ist den Herausforderungen des zerrissenen Europa am Vorabend der Moderne so gewachsen wie Eliza oder Jack. Der Puritaner und Querdenker Daniel Waterhouse, ein Gesinnungsgenosse Isaac Newtons, sucht sein Heil in der Flucht – den Verheißungen der Neuen Welt entgegen …

Autor

Neal Stephenson wurde 1959 in Fort Meade, Maryland, geboren. Für »Diamond Age« wurde ihm der Hugo Award verliehen, und bei der Ars Electronica 2000 erhielt er für sein bisheriges Gesamtwerk die »Goldene Nica«. Seit seinem frühen Roman »Snow Crash« gilt er als eines der größten Genies der amerikanischen Gegenwartsliteratur. »Cryptonomicon« sowie »Quicksilver«, der erste Band der Barock-Trilogie, stießen weltweit auf euphorische Begeisterung und wurden wie auch die nachfolgenden Bände sensationelle Bestseller. Der dritte Band der Trilogie, »Principia«, wird im Herbst 2008 als Hardcover im Manhattan Verlag erscheinen.

Von Neal Stephenson außerdem bei Goldmann lieferbar:

Snow Crash. Roman (45302)
Diamond Age. Die Grenzwelt. Roman (45154)
Cryptonomicon. Roman (45512)
Quicksilver. Roman (46183)

Für Maurine

Vielen Menschen gilt mein Dank
für ihre Unterstützung bei der Entstehung der Barock-Trilogie,
deren zweiter Band das vorliegende Buch, »Confusion«, ist.
Die Danksagungen finden sich in »Quicksilver«, Band 1 der Trilogie.

Anmerkung des Autors

Dieser Band enthält zwei Romane, »Bonanza« und »Das Komplott«, die beide im Zeitraum von 1689-1702 spielen. Statt nun den einen an den anderen anzuhängen (was den Leser zwingen würde, mitten im Buch wieder ins Jahr 1689 zurückzuspringen), habe ich Teile des einen mit Teilen des anderen Romans verwoben, so dass die beiden Geschichten sich nun zeitlich parallel entwickeln. Ich hoffe, dass ihre Kon-Fusion sie für den Leser weniger konfus macht.

Am Anfang, als die Feder in die Hand
ich nahm, um dies zu schreiben, da verstand
ich längst noch nicht, dass daraus sollte
ein Buch wie dieses werden; nein, ich wollte
ein andres, doch bevor ich es vollendet,
hatt’ ich mich jählings diesem zugewendet.

- John Bunyan, »Die Pilgerreise«,
Des Autors Rechtfertigung für sein Buch

BUCH VIER

Bonanza

So groß sind die Würde und die Vorzüglichkeit der menschlichen Natur und so lebhaft die Funken des himmlischen Feuers, an dem sie teilhat, dass jene als höchst armselig und des Namens Mensch nicht würdig gelten sollten, die sich aufgrund von Kleinmut, den sie Vorsicht nennen, oder Faulheit, für sie Mäßigung, oder auch Geiz, den sie mit dem Wort Sparsamkeit betiteln, unter allen Umständen weigern, große und edle Taten zu vollbringen.

Giovanni Francesco Gemelli Careri,
Giro del Mondo

Barbarei-Küste

OKTOBER 1689

Er war nicht einfach nur geweckt, sondern aus einem ungewöhnlich langen, sich ständig wiederholenden Traum gesprengt worden. Jetzt, da der Traum vorbei war, konnte er sich an kein einziges Detail erinnern. Er hatte jedoch das unbestimmte Gefühl, dass es viel um Rudern und Abkratzen gegangen war, und um wenig mehr; deshalb hatte er nichts dagegen, geweckt worden zu sein. Selbst wenn er in der Stimmung gewesen wäre, dagegen zu protestieren, hätte er doch die Klugheit besessen, den Mund zu halten und seine Verärgerung hinter der albernen Fassade des fröhlichen Landstreichers zu verbergen. Denn was ihn heute aufgeweckt hatte, war der mörderischste verfluchte Lärm, den er je gehört hatte – es war irgendeine gottähnliche Kraft, der man besser nicht mit Gebrüll oder Gezeter begegnete, jedenfalls nicht direkt.

Kanonen wurden abgefeuert. Und wie viele und was für riesige! Ganze Batterien von Belagerungsgeschützen und Küstenartillerie gingen gleichzeitig los, in Reihen feuerten sie wellenartig an den Mauerkronen entlang. Er rollte unter dem mit Bernakelmuscheln übersäten Rumpf eines gestrandeten Schiffs hervor, wo er offensichtlich ein Mittagsschläfchen gehalten hatte, und fühlte sich durch die herabsengende Sonne gleichsam in den Sand gepresst. An dieser Stelle wäre ein kluger, in militärischen Angelegenheiten erfahrener Mann bäuchlings zum nächsten Flankenfeuer gekrochen. Aber der ganze Strand um ihn herum war mit behaarten Knöcheln und Füßen, die in Sandalen steckten, bepflanzt; außer ihm lag niemand flach auf dem Boden.

Auf dem Rücken liegend blinzelte er nach oben, durch den feuchten, mit Sand panierten Saum eines Männerkleidungsstücks hindurch: eines wallenden, locker gewebten Gewandes, das den Körper dessen, der es trug, golden erglühen ließ, so dass er selbst unmittelbar in das blinde Auge vom Penis dieses Mannes sehen konnte – der auf seltsame Weise verändert war. Zwangsläufig war er derjenige, der zuerst den Blick abwenden musste. Mit anderthalb Aufwärtsdrehungen rollte er zurück in die andere Richtung, und als er sich empört aufrappelte, vergaß er die Rundung des Schiffsrumpfs und schürfte sich den Schädel an einer Phalanx von Bernakelmuscheln auf. Dann schrie er, so laut er konnte, aber niemand hörte ihn. Nicht einmal er selber hörte sich. Er probierte es damit, sich die Ohren zuzuhalten und zu schreien, aber selbst da hörte er nichts als den Lärm der Kanonen.

Höchste Zeit, sich darüber klar zu werden, was hier überhaupt los war, und die Situation in die Hand zu nehmen. Der Rumpf versperrte ihm die Sicht. Alles, was er außer ihm noch sehen konnte, war eine schäumende Bucht und ein steinerner Wellenbrecher. Er machte ein paar große Schritte ins Meer hinein, neugierig beäugt von dem Mann mit dem pilzköpfigen Schwanz, und wandte sich, als er knietief im Wasser stand, wieder um. Was er dann sah, machte es mehr oder weniger obligatorisch, dass er sofort auf den Arsch fiel.

Diese Bucht war in Küstennähe mit knochenartigen Inselchen übersät. Auf einer von ihnen erhob sich eine kompakte, runde Festung, die (falls er sich in Sachen Architektur überhaupt ein Urteil erlauben durfte) unter großen Opfern von verzweifelt um ihr Leben fürchtenden Spaniern errichtet worden war. Und anscheinend waren diese Befürchtungen wohl begründet gewesen, denn oben auf dieser Festung wimmelte es von grünen Panieren mit silbernen Halbmonden. Die Festung wies drei Geschützreihen auf (genauer gesagt, sie bestand aus drei Geschützreihen), und jedes einzelne Geschütz sah aus und donnerte wie ein Sechzigpfünder, der eine Kanonenkugel vom Umfang einer Melone mehrere Meilen weit zu schleudern vermochte. Diese Festung war größtenteils in Pulverdampf gehüllt, aus dem hie und da lange Flammen herausstießen, so dass man hätte meinen können, ein Gewitter wüte in einem verschlossenen Fass.

Ein weißer, steinerner Wellenbrecher verband diese Insel mit dem Festland, das er auf den ersten Blick nur als eine imposante Steinmauer wahrnahm, die vierzig oder fünfzig Fuß aus diesem schmalen, schlammigen Strandstreifen emporragte und mit einer Unmenge weiterer gewaltiger Kanonen bestückt war, von denen jede, kaum dass sie ausgewischt und nachgeladen war, sogleich wieder abgefeuert wurde.

Auf der anderen Seite erhob sich eine weiße Stadt. Da er selbst am Fuß einer ziemlich hohen Mauer stand, hätte er gar nicht erwartet, jenseits davon noch etwas anderes als den einsamen Turm einer Kathedrale ausmachen zu können, der über die Festungsmauern hinausragte. Doch diese Stadt war, wie es schien, mühevoll an einen steilen Berg geklebt worden, dessen Abhänge sich unmittelbar aus der Hochwasserlinie erhoben. Sie wirkte ein bisschen wie ein keilförmiges Stück Paris, das irgendein reinlicher Gott hochkant gestellt hatte, um endlich alles Stinkende und Faulige daraus ablaufen zu lassen. Am höchsten Punkt, dort, wo man die Brechstange oder den Greifhaken vermutet hätte, mit dessen Hilfe der hypothetische Gott dieses Wunder vollbracht hätte, befand sich stattdessen eine weitere Festung – diesmal in einer sonderbaren maurischen Bauweise, umgeben von ihrer eigenen achtseitigen Mauer, die, wie konnte es anders sein, von noch wuchtigeren Kanonen strotzte; außerdem gab es hier Mörser, um Bomben aufs Meer hinauszuschleudern. Sie alle wurden auch abgefeuert – ebenso wie sämtliche Geschütze, die ihre Geschosse aus den verschiedenen zusätzlichen Festungen, Bastionen und Geschützstellungen rund um die Stadtmauer herauskatapultierten.

In den seltenen Pausen zwischen dem dumpfen Krachen der Sechzigpfünder konnte er von allen Seiten gepfefferte Salven aus Pistolenund Flintenläufen hören, und jetzt (da er allmählich auch kleinere Dinge bemerkte) sah er, dass aus den Mauerkronen eine Art qualmender, dichter Rasen wuchs – nur, dass dieser Rasen nicht aus Grashalmen, sondern aus Menschen bestand. Manche trugen schwarze Kleidung, manche weiße, aber die meisten waren farbenfroher gewandet: bauschige weiße Hosen mit Seidenbändern in kräftigen Farben als Gürtel, fröhlich bestickte Westen – oft mehrere davon übereinander – und Turbane oder rote, zylindrische Hüte.

Der Mann mit dem exotischen Johannes – dunkelhäutig, das gewellte schwarze Haar sonderbar frisiert und mit einem gestrickten Käppchen versehen – raffte sein Gewand zusammen und watete hinaus, um zu sehen, ob mit ihm alles in Ordnung war. Er hielt sich nämlich immer noch die Hände an den Kopf, zum einen, um die Blutung aus den Schürfwunden zu stillen, die er sich an den Bernakelmuscheln zugezogen hatte, und zum anderen, um zu verhindern, dass der Krach ihm die Schädeldecke aufs Meer hinausblies. Der Mann schaute auf ihn hinab, sah ihm in die Augen und bewegte dabei die Lippen. Seine Miene war ernst, und dennoch wirkte er leicht amüsiert.

Er griff nach der Hand dieses Burschen und zog sich an ihr hoch. Die Hände beider Männer waren so schwielig, dass sie damit Musketenkugeln in der Luft hätten fangen können, und ihre Knöchel bluteten oder waren frisch verschorft.

Er war aufgestanden, weil er sehen wollte, was das Ziel dieser ganzen Schießerei war und wie es überhaupt noch existieren konnte. Im Hafen war eine Flotte von drei oder vier Dutzend Schiffen aufgefahren, die (nicht gerade überraschend) alle ihre Geschütze abfeuerten. Allerdings feuerten nicht etwa diejenigen, die wie holländische Fregatten aussahen, auf die, die wie heidnische Galeeren wirkten, oder umgekehrt, noch schienen sie auf die Schwindel erregende weiße Stadt zu schießen. Alle Schiffe, sogar die europäischer Bauart, führten die Halbmondflagge.

Schließlich blieb sein Blick an einem Schiff hängen, dessen Besonderheit darin bestand, dass es als einziges Schiff oder Gebäude weit und breit nicht in alle Richtungen Rauch und Feuer spuckte. Es war eine Galeere, ganz im mohammedanischen Stil, aber außerordentlich fein, jedenfalls für jemanden, der unzüchtiges Zierwerk ansprechend fand – die funktionslosen Teile waren ein Haufen mit Blattgold versehener Tand, der, selbst durch die vorbeiziehenden Schwaden aus Pulverdampf hindurch, in der Sonne glänzte. Ihr Lateinsegel war eingeholt worden, und sie bewegte sich mit Ruderkraft vorwärts, jedoch auf majestätische Weise. Er ertappte sich dabei, wie er die Ruderbewegungen etwas zu genau in Augenschein nahm und die Gleichförmigkeit der Ruderschläge mehr bewunderte, als für einen Vagabunden bei Verstand gesund war, was die Fragen aufwarf: War er immer noch ein Vagabund, und war er wirklich bei Verstand? Er erinnerte sich dunkel, dass er einen Teil seines elenden Lebens in der Christenheit verbracht hatte und im Verlieren seines Verstandes an die Syphilis schon ziemlich weit gediehen war – aber jetzt schien es ihm gut zu gehen, abgesehen davon, dass er sich nicht erinnern konnte, wo er war, wie er dorthin gekommen war und was sich in jüngster Zeit um ihn herum zugetragen hatte. Und dass es sich wirklich nur um die jüngste Zeit handelte, wurde durch die Länge seines Bartes infrage gestellt, der ihm bis zum Bauch reichte.

Die Intensität der Kanonade nahm zu, falls das überhaupt noch möglich war, und erreichte ihren Höhepunkt, als die mit Gold überzogene Galeere an einer steinernen Mole anlegte, die in nicht allzu großer Entfernung in den Hafen hineinragte. Dann brach der Lärm urplötzlich ab.

»Was, um Himmels willen...«, hob er an, doch der Rest seiner Äußerung ging unter in einem Geräusch, das durch Schrillheit wettmachte, was ihm – gegenüber Hunderten von gleichzeitig abgefeuerten Kanonen – an Lautstärke fehlte. Während er ihm verwundert lauschte, begann er, gewisse Ähnlichkeiten mit Musik zu entdecken. Es gab einen Rhythmus, wenn auch einen ausgesprochen komplizierten und übermütigen, und ebenso eine Melodie, die allerdings nicht in irgendeine zivilisierte Form gegossen war, sondern die wilden, durchdringenden Intonationen irischer Weisen besaß – und noch viel mehr. Harmonie, Lieblichkeit des Klangs und andere Eigenschaften, die man normalerweise mit Musik assoziiert, fehlten dagegen. Denn diese Türken oder Mauren oder was immer sie waren hatten kein Interesse an Flöten, Violen, Theorben oder sonstigen wohlklingenden Instrumenten. Ihre Kapelle bestand aus Trommeln, Zymbeln und einer grässlichen Schar riesiger Kriegsoboen, die aus Messing gehämmert und mit kreischenden, summenden Rohrblättchen versehen waren, und das Ergebnis klang ganz so wie ein bewaffneter Angriff auf einen von Staren besetzten Bergfried.

»Alle Schotten, denen ich jemals begegnet bin, muss ich ergebenst um Verzeihung bitten«, rief er, »denn es ist gar nicht wahr, dass ihre Musik die jämmerlichste auf Erden ist.« Sein Gefährte neigte ein Ohr in seine Richtung, hörte aber wenig und verstand noch weniger.

Nun war von der Stadt so ziemlich alles durch jene Mauer geschützt, die in der Christenheit nicht ihresgleichen fand. Aber diesseits davon gab es verschiedene Wellenbrecher, Molen, Geschützstellungen und Spuren schmutzigen Sandes, und alles, was das Gewicht eines Menschen oder eines Pferdes zu tragen vermochte, tat das auch und war bedeckt mit Reihen von Männern in unterschiedlichen prächtigen und exotischen Uniformen. Mit anderen Worten, alles, was man für eine Parade brauchte, war hier versammelt. Und nachdem viel hin und her gebrüllt, eine höllische Musik gespielt und eine weitere Kanonade abgefeuert worden war, begannen tatsächlich mehrere gewichtig erscheinende Türken (er war sich zunehmend sicher, dass es sich hier um Türken handelte), zu Pferd oder zu Fuß ein breites, in die mächtige Mauer eingelassenes Tor zu passieren und in der Stadt zu verschwinden. Die Spitze bildete ein unglaublich prachtvoller und Furcht einflößender Krieger auf einem schwarzen Schlachtross, flankiert von zwei die Kesselpauke schlagenden »Musikanten«. Der Trommelschlag erzeugte in ihm den unerklärlichen Drang, nach einem Ruder zu greifen.

»Das, Jack, ist der Agha der Janitscharen«, sagte der Beschnittene.

Dieser Vorname »Jack« kam ihm vertraut und auf jeden Fall brauchbar vor. Also war er Jack.

Hinter den Kesselpauken ritt ein Graubart, fast so prachtvoll anzuschauen wie der Janitscharen-Agha, nur nicht so schwer bewaffnet. »Der Erste Minister«, erklärte Jacks Gefährte. Als Nächste folgten zu Fuß ein paar Dutzend mehr oder minder prächtig anzuschauende Offiziere (»die Agha Baschis«) und dann ein ganzer Haufen von Kerlen, die wunderschöne, mit erstklassigen Straußenfedern verzierte Turbane trugen – »die Bölük Baschis«, erfuhr er.

Inzwischen war sonnenklar, dass dieser Bursche, der da neben Jack stand, zu der Sorte Mensch gehörte, die unermüdlich mit ihrem großen Wissen prahlte und ständig versuchte, gemeine Leute wie Jack zu belehren. Jack wollte schon anmerken, dass er derlei Belehrung weder wünschte noch brauchte, aber irgendetwas hinderte ihn daran. Vielleicht war es das vage, unwiderstehliche Gefühl, dass er diesen Burschen kannte, und zwar schon eine ganze Weile – was, wenn es stimmte, bedeutete, dass der andere nur versuchte, Konversation zu machen. Es konnte auch sein, dass Jack einfach nicht wusste, wo er sprachenmäßig anfangen sollte. Er wusste irgendwie, dass der Bölük Baschi einem Hauptmann entsprach, der Agha Baschi einen Rang darüber stand und der Janitscharen-Agha ein General war. Er wusste aber nicht, warum er die Bedeutung solcher heidnischer Bezeichnungen kennen sollte. Also hielt Jack so lange den Mund, dass mehrere Staffeln von Oda Baschis (Leutnant) und Wekelichard Baschis (Hauptfeldwebel) sich aufstellen und ans Ende der Parade setzen konnten. Ihnen folgten verschiedene Hocas wie der Salz-Hoca, der Steuer-Hoca, der Hoca für Maße und Gewichte und allen voran der Ober-Hoca, dann die sechzehn Cavusse in ihren langen smaragdfarbenen Roben mit karmesinroten Schärpen, ihren weißen Lederkappen, ihren phantastischen, nach oben gerichteten Schnurrbärten und ihren roten, mit groben Nägeln beschlagenen Stiefeln, die auf dem steinernen Kai einen Furcht erregendem Lärm verursachten. Dann waren die Kadis, Muftis und Imame an der Reihe. Zum Schluss marschierte eine Truppe prachtvoller Janitscharen von Deck der goldenen Galeere, gefolgt von einem einzelnen Mann, der in viele Meter kalkweißen Stoffes gehüllt war; dieser Stoff wurde mithilfe verschiedener juwelenbesetzter Broschen aus massivem Gold zu einem richtigen Gewand zusammengehalten, wäre dem Mann aber wahrscheinlich vom Leib gefallen, hätte er nicht auf einem weißen Schlachtross mit rosafarbenen Augen gesessen, dessen Sattel und Zaumzeug mit so viel Silber und Edelsteinen versehen war, wie es tragen konnte, ohne darüber zu stolpern.

»Der neue Pascha – direkt aus Konstantinopel!«

»Ich werd verrückt – haben sie deswegen die ganze Schießerei veranstaltet?

»Es ist üblich, einen neuen Pascha mit fünfzehnhundert Salutschüssen zu begrüßen.«

»Wo ist das üblich?«

»Hier.«

»Und hier ist...?«

»Verzeih mir, ich vergaß, dass du ja nicht ganz richtig im Kopf warst. Die Stadt, die sich auf jenem Berg dort erhebt, ist die unbesiegbare Bastion des Islam – der Ort der immerwährenden Wache und des nie endenden Kampfes gegen die Ungläubigen -, die Geißel der Christenheit, der Schrecken der Meere, das Zaumzeug Italiens und Spaniens, die Heimsuchung der Inseln: Sie stellt das Meer unter ihr Gesetz und macht alle Nationen zu ihrer gerechten und gesetzmäßigen Beute.«

»Ein ganz schöner Bandwurm, nicht wahr?«

»Die Europäer nennen die Stadt Algier.«

»Also in der Christenheit habe ich erlebt, wie ganze Kriege mit weniger Aufwand an Schießpulver geführt wurden, als Algier braucht, um einem Pascha Hallo zu sagen – deine Worte sind also vielleicht nicht nur Prahlerei. Was für eine Sprache sprechen wir überhaupt?«

»Sie wird mal Lingua Franca, mal Sabir genannt, was mit spanisch saber, ›wissen‹, verwandt ist. Manches davon kommt aus dem Occitan, dem Spanischen und Italienischen, manches aus dem Arabischen und Türkischen. Dein Sabir enthält viel Französisch, Jack, meins dagegen mehr Spanisch.«

»Du bist aber doch kein Spanier...!«

Der Mann verneigte sich, allerdings ohne sein Käppchen zu ziehen, und sein Stirnhaar fiel ihm von der Schulter und baumelte in der Luft. »Moseh de la Cruz, zu Euren Diensten!«

»›Moses vom Kreuz‹? Was zum Teufel ist denn das für ein Name?«

Moseh schien das nicht besonders lustig zu finden. »Das ist eine lange Geschichte – selbst für deine Verhältnisse, Jack. Nur so viel: Als Jude auf der Iberischen Halbinsel zu leben, ist kein Zuckerschlecken.«

»Und wie bist du hier gelandet?«, hob Jack gerade an zu fragen, als er von einem kräftigen, mit einem Bullenpenis bewaffneten Türken unterbrochen wurde, der Jack und Moseh aus dem Wasser herauswinkte und ihnen befahl, ihre Arbeit wieder aufzunehmen – die Siesta sei finie und jetzt, da der Pasha durch das Beb in die Cité geritten sei, sei es wieder Zeit für Trabajo.

Der Trabajo bestand darin, die Bernakelmuscheln vom Rumpf der Galeere abzukratzen, die auf den Strand gezogen und zur Seite gekippt worden war, um ihren Kiel freizulegen. Jack, Moseh und ein paar Dutzend weiterer Sklaven (denn dass sie Sklaven waren, daran führte kein Weg vorbei) machten sich mit verschiedenen groben Eisenwerkzeugen an die Arbeit, während der Türke, seinen Ochsenziemer schwingend, längs des Schiffsrumpfs auf und ab schlenderte. Hoch über ihnen, hinter der Mauer, konnten sie eine Art fortwährende Salve hören, die sich mit der weiterziehenden Parade durch die Stadt bewegte; das dumpfe Schlagen der Kesselpauken und das Aufschreien der Belagerungsoboen und Angriffsbassons wurde durch die Stadtmauer glücklicherweise gen Himmel abgelenkt.

»Ich glaube, es stimmt – du bist geheilt.«

»Egal was deine Alchimisten und Chirurgen dir erzählen werden – gegen die Syphilis gibt es kein Heilmittel. Ich befinde mich gerade in einem kurzen Zwischenstadium geistiger Gesundheit, mehr nicht.«

»Ganz im Gegenteil – gewisse arabische und jüdische Ärzte von hohem Rang behaupten, dass der Körper vollkommen und auf Dauer von besagter Krankheit befreit werden kann, wenn der Patient es aushält, mehrere Tage hintereinander ein extrem hohes Fieber zu haben.«

»Mir geht es zwar nicht gerade gut, aber Fieber habe ich keins.«

»Aber vor ein paar Wochen bist du zusammen mit ein paar anderen schwer an der suette anglaise erkrankt.«

»Nie von einer solchen Krankheit gehört – und dabei bin ich Engländer!«

Moseh de la Cruz zuckte die Achseln, so gut das beim Abschlagen einer Ansammlung von Bernakelmuscheln mit einer rostzerfressenen Eisenhacke ging. »In dieser Gegend hier ist das eine wohlbekannte Krankheit – in diesem Frühjahr wurden ganze Häuserviertel von ihr befallen.«

»Vielleicht haben sie den Fehler begangen, zu viel Musik zu hören...?«

Moseh zuckte wieder die Achseln. »Es ist eine durchaus reale Krankheit – vielleicht nicht so furchtbar wie manche von den anderen wie zum Beispiel die Aufgehenden Lichter, der Ring-Popel, die Lachende Niere oder die Briefe aus Venedig...«

»Genug!«

»Jedenfalls hast du sie dir eingefangen, Jack, und ein solches Fieber bekommen, dass sämtliche Tutsaklars im Banyolar vierzehn Tage lang Kebab auf deiner Stirn gebraten haben. Eines Morgens wurdest du schließlich für tot erklärt, aus dem Banyolar hinausgetragen und auf einen Wagen geworfen. Unser Besitzer schickte mich zur Finanzbehörde, um dem Hoca el-pencik Bescheid zu sagen, damit dein Besitztitel als ›verstorben‹ gekennzeichnet werden konnte, was ein notwendiger Schritt ist, wenn man einen Versicherungsanspruch geltend machen will. Der Hoca el-pencik wusste jedoch, dass ein neuer Pascha unterwegs war, und wollte sichergehen, dass alle Bücher in Ordnung waren, damit nicht bei einer Rechnungsprüfung irgendeine Unregelmäßigkeit entdeckt würde, die ihm wenigstens die Bastinado einbringen würde.«

»Darf ich daraus schließen, dass Versicherungsbetrug unter Sklavenbesitzern an der Tagesordnung ist?«

»Manche von ihnen sind vollkommen unmoralisch«, vertraute Moseh ihm an. »Ich wurde also angewiesen, den Hoca el-pencik zum Banyolar zu führen und ihm deinen Körper zu zeigen – allerdings erst, nachdem man mich Stunden um Stunden in seinem Hof hatte warten lassen, die Mittagsstunde gekommen und gegangen war und der Hoca el-pencik dort unter dem Zitronenbaum seine Siesta gehalten hatte. Schließlich gingen wir zum Banyolar – doch in der Zwischenzeit war dein Wagen zum Begräbnisplatz der Janitscharen gezogen worden.«

»Wieso?! Ich bin genauso wenig ein Janitschar wie du.«

»Schsch! Das war mir klar, Jack, nachdem ich mehrere Jahre neben dir angekettet gewesen war und deine autobiografischen Phantastereien gehört hatte: Geschichten, die anfangs einfach zu grotesk waren, um glaubhaft zu sein, dann aber doch einen gewissen Unterhaltungswert besaßen – und zuletzt, nach der hundertsten oder tausendsten Wiederholung...«

»Halt! Bestimmt hast du selber auch langweilige und unerträgliche Eigenschaften, Moseh de la Cruz, aber du bist mir gegenüber im Vorteil, weil ich mich nicht an sie erinnern kann. Mich interessiert eigentlich nur eins: Warum dachten sie, ich wäre ein Janitschar?«

»Der erste Hinweis war, dass du bei deiner Gefangennahme ein Janitscharenschwert trugst.«

»Ausbeute einer routinemäßigen Leichenplünderung im Krieg, sonst nichts.«

»Der zweite: Du hast mit einer solchen Tapferkeit gekämpft, dass man deinen Mangel an Fertigkeit kaum bemerkt hat.«

»Ich wollte ja getötet werden, sonst hätte ich weniger vom einen und mehr vom anderen an den Tag gelegt.«

»Drittens: Der unnatürliche Zustand deines Penis wurde als Zeichen strenger Keuschheit gedeutet...«

»Richtig, gezwungenermaßen!«

»... und als selbst auferlegt betrachtet.«

»Ha! Das stimmt ganz und gar nicht...«

»Halt!«, sagte Moseh und schlug die Hände vors Gesicht.

»Ach, ich vergaß, das kennst du ja schon.«

»Viertens: die auf deinem Handrücken eingebrannte arabische Ziffer sieben.«

»Unsinn. Das ist der Buchstabe V, für Vagabund.«

»Von der Seite gesehen könnte man ihn aber für eine Sieben halten.«

»Und wieso macht mich das zu einem Janitscharen?«

»Wenn ein neuer Rekrut den Eid ablegt und Yeni yoldash wird, was der niedrigste Rang ist, wird die Nummer seiner Baracke auf seinen Handrücken tätowiert, so dass man erkennen kann, welcher Seffara er angehört und welcher Bash yoldash für ihn verantwortlich ist.«

»Gut – man nahm also an, ich wäre aus der Baracke Nummer sieben in irgendeiner osmanischen Garnisonsstadt gekommen.«

»Ganz genau. Und dennoch warst du offensichtlich nicht bei Verstand und zu kaum etwas anderem zu gebrauchen als zum Rudern, deshalb wurde beschlossen, dass du Tutsaklar bleiben solltest, bis du stirbst oder wieder bei Verstand bist. Im ersten Fall solltest du ein Janitscharenbegräbnis bekommen.«

»Und im letzten?«

»Das wird sich noch herausstellen. Jedenfalls nahmen wir das Erstere an. Also gingen wir zu dem hoch gelegenen Areal außerhalb der Stadtmauer, dem Begräbnisplatz der Ocak…«

»Wie bitte?«

»Ocak: ein türkischer Janitscharen-Orden nach dem Vorbild der Ritter von Rhodos. Sie herrschen über Algier und bilden hier ein Gesetz und eine Gesellschaft für sich.«

»Gehört der Mann, der gerade auf uns zukommt, um uns mit seinem Bullenpenis eins überzuziehen, auch zu diesem Ocak?«

»Nein. Er arbeitet für den Korsaren-Kapitän, dem die Galeere gehört. Die Korsaren sind noch einmal eine Gesellschaft für sich.«

Nachdem der Türke Jack und Moseh ein paar belebende Schläge mit dem Bullenpenis verpasst hatte und weitergegangen war, um andere Bernakelmuschel-Abkratzer zu verbläuen, forderte Jack Moseh auf, mit seiner Geschichte fortzufahren.

»Der Hoca el-pencik, einige seiner Gehilfen und ich gingen zu diesem Ort. Und der war düster, Jack, mit seinen zahllosen Gräbern, zumeist in Form halber Eierschalen, wohl eine Erinnerung an die Yurten -Dörfer in den Steppen Zentralasiens – der Urheimat der Türken, nach der sie sich ewig sehnen werden -, obwohl ich mir, wenn sie auch nur die geringste Ähnlichkeit mit diesem Begräbnisplatz hat, überhaupt nicht vorstellen kann, warum. Jedenfalls wanderten wir auf der Suche nach deinem Leichnam eine Stunde lang zwischen diesen steinernen Yurten umher und wollten, da die Sonne bereits unterging, schon aufgeben, als wir eine gedämpfte, widerhallende Stimme in einer fremdartigen Sprache unablässig irgendeine Beschwörung oder Prophezeiung murmeln hörten. Nun war der Hoca el-pencik ohnehin nervös, denn dieser endlose Spaziergang kreuz und quer durch den Begräbnisplatz hatte ihn an Dämonen, Ifrits und andere Ungeheuer erinnert. Als er diese Stimme hörte, die (wie wir bald merkten) aus einem großen Mausoleum kam, in dem ein Agha bestattet worden war, fehlte nicht viel und er wäre in Richtung Stadttore losgerannt. Und seine Gehilfen ebenso. Da sie aber jemanden bei sich hatten, der nicht nur ein Sklave, sondern obendrein noch Jude war, schickten sie mich in dieses Grab, um zu sehen, was passieren würde.«

»Und was passierte?«

»Ich fand dich, Jack, wie du aufrecht in diesem gespenstischen, aber herrlich kühlen Raum standst, mit den Fäusten den Sarg des Agha traktiertest und ständig bestimmte englische Worte wiederholtest. Ich wusste nicht, was sie bedeuteten, aber sie klangen ungefähr so: ›Sei ein guter Junge, du da drin, und bring mir einen Halben von deinem besten Bitter!‹«

»Ich muss wirklich übergeschnappt gewesen sein«, murmelte Jack, »das leichte Lagerbier aus Pilsen passt doch viel besser zu diesem Klima.«

»Du warst immer noch verrückt, hattest aber ein gewisses Fünkchen an dir, das ich in den ein oder zwei Jahren zuvor nicht gesehen hatte – jedenfalls nicht, seit wir nach Algier verkauft worden waren. Ich vermutete, dass die Hitze deines Fiebers im Verein mit den glühend heißen Strahlen der Mittagssonne, in der du stundenlang gelegen hattest, die Syphilis aus deinem Körper ausgetrieben hatte. Und tatsächlich bist du seither jeden Tag ein bisschen klarer geworden.«

»Was hielt der Hoca el-pencik denn davon?«

»Als du herauskamst, warst du nackt und von der Sonne so rot wie ein gekochter Krebs, und es wurde darüber gemutmaßt, ob du wohl irgendeine Art von Ifrit seiest. Dazu muss ich dir sagen, dass die Türken in Bezug auf alles und jedes abergläubisch sind, allem voran in Bezug auf Juden – sie meinen, wir hätten übersinnliche Kräfte, und in letzter Zeit haben die Kabbalisten auch eine Menge dazu beigetragen, dass solche Phantasien sich halten. Auf jeden Fall hatte das Problem sich bald erledigt. Unser Besitzer bekam mit einem Stock vom Durchmesser meines Daumens einhundert Schläge auf die Fußsohlen, und anschließend wurden die dabei entstandenen Wunden mit Essig übergossen.«

»Oje, da will ich lieber jeden Tag den Bullenpenis!«

»Man geht davon aus, dass er in ein oder zwei Monaten wieder auf den Beinen sein dürfte. Da wir ohnehin das Ende der Äquinoktialstürme abwarten müssen, verbringen wir die Zeit bis dahin, wie unschwer zu erkennen ist, mit dem Reinigen und Instandsetzen unserer Galeere.«

Während dieses Berichts hatte Jack einen Seitenblick auf die anderen Galeerensklaven geworfen und festgestellt, dass sie ein äußerst heterogener und multikultureller Haufen waren: Da gab es Schwarzafrikaner, Europäer, Juden, Inder, Asiaten und viele andere, die er nicht eindeutig zuordnen konnte. Er erkannte jedoch niemanden von der Besatzung der Wunden Gottes.

»Was ist mit Jewgeni und Mr. Foot? Oder um es poetisch auszudrücken: Sind für sie Versicherungssummen gezahlt worden?«

»Sie sitzen an Backbord. Jewgeni rudert für zwei, und Mr. Foot rudert überhaupt nicht – was sie im Sinne einer gut funktionierenden Galeere mehr oder minder unzertrennlich macht.«

»Sie sind also am Leben!«

»Sie sind am Leben und das gar nicht schlecht – wir werden sie später treffen.«

»Warum sind sie nicht hier und kratzen, wie wir alle, Bernakelmuscheln ab?«, fragte Jack missmutig.

»In Algier erhalten die Rudersklaven während der Wintermonate, wo die Galeeren sich nicht aufs Meer hinauswagen, die Erlaubnis – ja, sie werden sogar dazu ermuntert -, Handel zu treiben. Einen Anteil des Gewinns bekommt unser Besitzer. Und diejenigen, die dazu nicht fähig sind, kratzen Bernakelmuscheln ab.«

Jack gefielen diese Neuigkeiten ausgesprochen gut, und er attackierte eine Ansammlung von Bernakelmuscheln mit solcher Wucht, dass er fast in den Schiffsrumpf hineingestochen hätte. Das zog prompt eine Rüge nach sich – aber nicht von der türkischen Peitschenhand, sondern von einem kleinen, stämmigen, rothaarigen Galeerensklaven auf der anderen Seite von Jack. »Mir ist egal, ob Ihr verrückt seid – oder so tut, als wärt Ihr’s -, jedenfalls sorgt Ihr dafür, dass dieser Schiffsrumpf seetüchtig bleibt, sonst gehen wir nämlich alle baden!«, bellte er in einem Englisch, das halb holländisch klang. Jack war einen Kopf größer als dieser Holländer und zog in Erwägung, diese Tatsache auszunutzen – allerdings konnte er sich nicht vorstellen, dass ihr Aufseher gute Miene zu einem richtigen Tumult machen würde, wo doch schon bloßes Reden mit Peitschenhieben bestraft wurde. Außerdem stand hinter dem Karottenkopf ein um einiges größerer Bursche, der Jack mit demselben skeptischen bis angewiderten Gesichtsausdruck beäugte. Er schien ein Chinese zu sein, aber keiner von der zarten, kriecherischen Sorte. Beide, er und der Holländer, machten einen beunruhigend vertrauten Eindruck.

»Jetzt halt aber mal die Luft an, Kurzer – du bist hier weder der Besitzer noch der Kapitän – und solange das Schiff sich über Wasser hält, macht doch eine kleine Delle oder ein Kratzer uns nichts aus, oder?«

Der Holländer schüttelte ungläubig den Kopf und machte sich wieder an einer einzelnen Muschel zu schaffen, die er mit der Sorgfalt eines Chirurgen, der einen Stein aus der Harnblase eines Großherzogs entfernte, aus einer Planke des Rumpfs herauspräparierte.

»Danke, dass du keinen Aufstand gemacht hast«, sagte Moseh, »es ist wichtig, dass wir an Steuerbord die Harmonie wahren.«

»Sind das unsere Ruderkumpane?«

»Ja, und der fünfte ist in der Stadt und geht seinen Geschäften nach.«

»Und warum ist es so wichtig, mit ihnen auf gutem Fuß zu bleiben?« »Abgesehen davon, dass wir acht Monate im Jahr eine enge Ruderbank mit ihnen teilen, meinst du?«

»Ja.«

»Wir müssen alle zusammen rudern, wenn wir mit Backbord gleichauf bleiben wollen.«

»Und wenn nicht?«

»Wird die Galeere...«

»Ja, ja, sich im Kreis drehen. Aber was kümmert das uns?«

»Abgesehen davon, dass dieser Ochsenziemer uns die Haut von den Rippen peitschen wird?«

»Davon gehe ich sowieso aus.«

»Ruderriemen kommen immer in kompletten Sätzen daher. Wie die Dinge liegen, sind wir genau so viele wie die an Backbord und stellen deswegen einen kompletten Satz von zehn Sklaven dar. Als solcher wurden wir auch an unseren jetzigen Besitzer verkauft. Wenn aber Jewgeni und seine Rudergenossen anfangen, stärker zu rudern als wir, wird man uns trennen – deine Freunde werden sich auf anderen Galeeren oder gar in anderen Städten wiederfinden.«

»Das geschähe ihnen recht.«

»Du verzeihst?«

»Du verzeihst«, sagte Jack, »aber wir sind hier an diesem verdammten Strand. Und ich bin vielleicht ein verrückter Vagabund, aber du scheinst doch ein gebildeter Jude zu sein, und dieser Holländer ist garantiert ein Schiffsoffizier, und Gott allein weiß, was dieser Chinese...«

»Eigentlich ein Japaner, aber von Jesuiten ausgebildet.«

»Auch gut – das untermauert nur meinen Standpunkt.«

»Und der wäre?«

»Was können Jewgeni und Mr. Foot nur haben, was wir nicht haben?«

»Sie haben eine Art Unternehmen gegründet, in dem Jewgeni die Arbeiterschaft und Mr. Foot die Verwaltung darstellt. Sein genauer Zweck ist schwer zu erklären. Du wirst später dahinterkommen. Bis dahin ist es unbedingt notwendig, dass wir zehn zusammenbleiben!«

»Warum, zum Teufel, ist es dir nur so wichtig, dass wir zusammenbleiben?«

»Während der letzten paar Jahre, in denen ich auf einer Ruderbank das Mittelmeer durchstreift habe, habe ich insgeheim einen Plan geschmiedet«, sagte Moseh de la Cruz. »Es ist ein Plan, der uns allen zehn Reichtum und dann die Freiheit bringen wird, wenn auch vielleicht nicht in dieser Reihenfolge.«

»Gehört bewaffnete Meuterei zu deinem Plan? Weil...«

Moseh rollte mit den Augen.

»Ich habe nur versucht, mir vorzustellen, welche Rolle ein Mann wie ich in irgendeinem Plan spielen könnte – zumindest in einem, der nicht von einem Wahnsinnigen im Delirium entworfen wurde.«

»Das ist eine Frage, die ich mir selbst häufig gestellt habe, bis heute. Ich gebe zu, dass du in einigen früheren Versionen des Plans über Bord geworfen werden solltest, sobald die Umstände es zuließen. Als aber heute fünfzehnhundert Geschütze aus den dreireihigen Batterien des Peñon und den dräuenden Türmen der Kasba ertönten, lösten sich, wie es scheint, ein paar hartnäckigere Blockaden in deinem Kopf und das machte deinen Verstand wieder klar – oder jedenfalls so klar wie überhaupt möglich. Und jetzt, Jack, kommt dir in dem Plan tatsächlich eine Rolle zu.«

»Und dürfte ich gnädigst wissen, worum es sich dabei handelt?«

»Ja natürlich, du wirst unser Janitschar sein.«

»Aber ich bin doch gar kein...«

»Nun mal langsam! Siehst du den Burschen, der Muscheln abkratzt?«

»Welchen? Das müssen doch an die hundert sein.«

»Der große Kerl, der aussieht wie ein Araber mit einem Hauch von Neger, kurz: der Ägypter.«

»Den sehe ich.«

»Das ist Nyazi – einer von der Backbord-Mannschaft.«

»Ist er ein Janitschar?«

»Nein, aber er hat genug Zeit unter ihnen verbracht, dass er dir beibringen kann, wie du als einer durchgehst. Von Dappa – dem Schwarzen dort – kannst du ein paar Worte Türkisch lernen. Und Gabriel – dieser japanische Jesuit – ist ein tapferer Fechter. Er wird dich im Handumdrehen in Bestform bringen.«

»Warum genau verlangt dieser Plan einen falschen Janitscharen?«

»Eigentlich verlangt er einen echten«, seufzte Moseh, »aber man muss im Leben mit dem zurechtkommen, was man hat.«

»Damit ist meine Frage aber nicht beantwortet.«

»Später, wenn wir alle zusammen sind, werde ich’s dir erklären.«

Jack lachte. »Du redest wie ein Höfling, ein honigsüßer Schönfärber. Was meinst du damit, wenn du ›zusammen‹ sagst? An unseren Halseisen zusammengekettet in irgendeinem Rattenloch unter dieser Kasba?«

»Streich dir mal über den Hals, Jack, und sag mir: Fühlt deine Haut sich an, als hättest du vor kurzem ein eisernes Halsband getragen?«

»Jetzt, wo du es sagst: Nein.«

»Das Ende des Arbeitstages naht – dann werden wir in die Stadt gehen und die anderen treffen.«

»Wie? Einfach so? Wie freie Menschen?«, fragte Jack und noch einiges mehr in ähnlichem Ton. Doch eine Stunde später erhob sich von mehreren hohen, quadratischen Türmen rund um die Stadt herum ein seltsames Heulen, und vom höchsten Punkt der Kasba aus wurde ein einzelner Schuss abgefeuert. Daraufhin legten sämtliche Sklaven ihre Werkzeuge hin und schlenderten allmählich, in Gruppen zu zweit oder zu dritt, über den Strand davon. Sieben von ihnen, die, wie Moseh ihm erklärt hatte, zu den zwei Ruderbänken aus seinem Plan gehörten, blieben noch einen Moment da, bis alle zum Aufbruch bereit waren; van Hoek, der Holländer, wollte nicht gehen, bevor er nicht mit allem fix und fertig war.

Moseh bemerkte ein liegengebliebenes Handbeil, runzelte die Stirn, hob es auf und wischte den feuchten Sand ab. Dann begannen seine Blicke umherzuschweifen und nach einem geeigneten Platz dafür zu suchen. Währenddessen fing er an, das Beil geistesabwesend hochzuwerfen. Da dessen ganzes Gewicht in seinem Kopf lag, wirbelte der Griff wild umher, während es durch die Luft kreiste. Doch Moseh fing das Beil jedes Mal geschickt auf. Dann blieb sein Blick an einem der alten vertrockneten Baumstämme hängen, die in den Sand gerammt worden waren, um die Galeere so abzustützen, dass ihr Rumpf frei lag. Er fixierte dieses Ziel und warf das Beil noch zwei, drei Mal hoch; dann führte er das Werkzeug weit hinter den Kopf, schob die Zunge vor, hielt einen Moment inne und ließ das Beil losfliegen. Es beschrieb eine einzige träge Umdrehung, während es mehrere Faden Luft durchmaß und dann mit einem Mal anhielt, eine Spitze seiner Klinge, hoch und trocken, im Holz des Baumstamms vergraben.

Die sieben Rudersklaven kletterten auf den Sockel der gewaltigen Mauer hinauf und steuerten auf das Stadttor zu. Jack schloss sich der Menge an, obwohl er in Erwartung eines Peitschenhiebs über den Rücken unwillkürlich die Schultern hochzog. Aber es gab keinen Hieb. Je näher er dem Tor kam, desto aufrechter und freier wurde sein Schritt, und er spürte, wie sich um ihn und Moseh herum eine Gruppe sammelte: der reizbare Holländer, der japanische Jesuit, ein Schwarzafrikaner mit klebrigen Locken, der Ägypter namens Nyazi und ein Spanier mittleren Alters, der unter irgendeiner spastischen Störung zu leiden schien. Als sie das Stadttor passierten, drehte dieser Bursche sich um und rief den Janitscharen, die dort Wache standen, etwas zu. Jack verstand nicht jedes Wort von seinem Spanisch, aber es war so etwas wie: »Hört gut zu, ihr Knaben fickender heidnischer Abschaum, wir haben uns insgeheim alle miteinander verschworen!« Was nicht gerade dem entsprach, was Jack unter diesen Umständen gesagt hätte – aber Moseh und die anderen tauschten nur ein breites, wissendes Grinsen mit den Janitscharen aus, und schon waren sie in der Stadt: der Mördergrube, dem Wespennest, der Geißel der Christenheit, der festen Burg des Glaubens.

Die Hauptstraße von Algier war ungewöhnlich breit und dennoch vollgestopft mit Türken, die draußen saßen und aus Wasserpfeifen, so groß wie Springbrunnen, Tabak rauchten, aber Jack, Moseh und die anderen Sklaven hielten sich nicht lange dort auf. Moseh schoss durch einen spitz zulaufenden Schlüssellochbogen, der so eng war, dass er sich seitwärts drehen musste, und führte die anderen in einen steinernen Korridor, der auch nicht viel breiter war und sie zwang, im Gänsemarsch zu gehen und sich an die Wände zu drücken, wenn ihnen jemand entgegenkam. Es war fast wie der Flur im rückwärtigen Teil eines alten Gebäudes, nur konnte Jack, als er nach oben schaute, zwischen glatten Mauern, die sich zehn bis zwanzigYard über seinem Kopf erhoben, hier und da ein Stückchen Himmel leuchten sehen. Leitern und Brücken waren ganz oben zwischen den Dächern montiert worden und verbanden nun die Terrassen und Dachgärten der Stadt zu einem hoch über dem Boden gespannten privaten Netz. Manchmal sah Jack eine schwarz verhüllte Gestalt von einer Seite zur anderen huschen. Man konnte sie nur vage ausmachen, denn sie waren dunkel und flüchtig wie Fledermäuse, aber sie schienen dieselbe Art von Kleidung zu tragen wie Eliza, als Jack ihr unter Wien begegnete, und an der Art, wie sie sich bewegten, konnte Jack erkennen, dass sie auf jeden Fall Frauen waren.

Unten auf der Straße – falls man dieses Wort überhaupt für einen so schmalen Durchgang verwenden konnte – gab es keine Frauen. Männer dagegen in einer unglaublichen Vielfalt. Die Janitscharen, die das Infanteriekorps (Ocak) bildeten, waren leicht zu erkennen – manche sahen griechisch oder slawisch aus, die meisten hatten jedoch einen asiatischen Zug um die Augen, und alle waren prachtvoll gekleidet: bauschige, plissierte Hosen, gegürtet mit einer Schärpe, die alle möglichen Pistolen, Krummsäbel, Dolche, Börsen, Tabaksbeutel, Pfeifen und sogar Taschenuhren festhielt. Über einem weiten Hemd eine oder mehrere reich verzierte Westen, gleichsam eine Art Schaukasten für Seidenbänder, Goldnadeln und Musterbücher feiner Stickerei. Ein Turban oben, spitz zulaufende Pantoffeln unten und über allem manchmal noch ein langer Umhang. So viel zu den Mitgliedern des Ocak, denen von allen, die an ihnen vorbeigingen, größter Respekt entgegen gebracht wurde. In Algier wimmelte es von allen möglichen anderen Leuten: vor allem von Mauren und Berbern, deren Vorfahren hier gelebt hatten, bevor die Türken gekommen waren, um für Ordnung zu sorgen. Sie trugen zumeist lange, einteilige Umhänge oder aber Gewänder aus vielen schmalen Stoffbahnen, die mithilfe von Nadeln und Schärpen um den Körper gewunden und festgehalten wurden. Es gab ein paar Juden, die immer schwarz gekleidet waren, und eine ganze Menge Europäer, die trugen, was in ihrer Heimat Mode gewesen war, als sie beschlossen hatten, Türken zu werden.

Manche dieser Weißen sahen genauso à la mode aus wie die jungen Galane, die es sich zur Aufgabe gemacht hatten, Eliza in der Maid in Amsterdam zu belagern, aber hin und wieder gab es auch den wunderlichen Kauz, der mit Halskrause, dem Hut der Pilgerväter und einem Van-Dyck-Bart eine Treppe herunterwankte. »Herrgott!«, rief Jack aus, während er einen von ihnen beobachtete. »Warum sind wir Sklaven und Leute wie diese alte Motte da angesehene Bürger?«

Die Frage sorgte bei allen nur für Verwirrung, außer bei dem Afrikaner mit den seilartigen Haaren, der lachend den Kopf schüttelte. »Gewisse Fragen zu stellen ist sehr gefährlich«, sagte er. »Ich sollte das wissen.«

»Wer bist du denn, und wie kommt es, dass du besser Englisch sprichst als ich?«

»Ich werde Dappa genannt. Ich war – bin – Linguist.«

»Das sagt mir überhaupt nichts«, sagte Jack, »aber da wir nur ein paar Sklaven sind, die in einer heidnischen Zitadelle umherirren, schadet es vermutlich nichts, eine ziemlich knappe Erklärung zu hören.«

»In Wirklichkeit irren wir keineswegs umher, sondern befinden uns auf dem direktesten Weg zu unserem Ziel«, sagte Dappa. »Aber meine Geschichte ist einfach – anders als deine, Jack -, und ich werde noch mehr als genug Zeit haben, sie dir zu erzählen. Also: Jeder Sklavenhafen entlang der afrikanischen Küste braucht einen Linguisten – das heißt, jemanden, der in vielen Sprachen bewandert ist; wie sonst könnten die schwarzen Sklavenhändler, die ihre Ware aus dem Hinterland dorthin bringen, Geschäfte mit den Schiffskapitänen machen, die vor der Küste ankern? Die Sklavenhändler kommen aus vielen verschiedenen Nationen und sprechen alle möglichen Sprachen; desgleichen können die Kapitäne Engländer, Holländer, Franzosen, Portugiesen, Spanier, Araber oder was auch immer sein, je nach dem Ausgang diverser europäischer Kriege, von denen wir Afrikaner so lange nichts wissen, bis die Burg an der Quelle des Flusses plötzlich eine andere Flagge hisst.«

»Genug zu dem Thema – schließlich habe ich in manchen dieser Kriege gekämpft.«

»Jack, ich komme aus einer Stadt an dem Fluss, den die Weißen Niger nennen. Das ist ein angenehmer Ort zum Leben – das Essen wächst auf Bäumen. Ich könnte ins Schwärmen geraten, werde mich aber zügeln. Nur so viel: Es war ein Garten Eden. Bis auf die Institution der Sklaverei, die uns immer begleitet hat. Seit so vielen Generationen, wie unsere Priester und Ältesten sich erinnern können, sind immer wieder Araber in Booten den großen Fluss heraufgekommen und haben uns gegen Stoffe, Gold und andere Waren Sklaven abgekauft...«

»Aber woher kamen die Sklaven, Dappa?«

»Das ist eine gute Frage. Vor meiner Zeit kamen sie größtenteils von weiter oben am Fluss, von wo sie, durch hölzerne Joche miteinander verbunden, in Kolonnen an die Küste marschierten. Auch aus meiner Stadt wurden ein paar Leute versklavt, weil sie ihre Schulden nicht bezahlen konnten, oder als Bestrafung für ihre Verbrechen.«

»Dann habt ihr Vögte? Richter?«

»In meiner Heimatstadt waren die Priester sehr mächtig und taten vieles von dem, was in deinem Land Vögte und Richter tun.«

ENDE DER LESEPROBE

Die Originalausgabe erschien 2004 unter dem Titel
»The Confusion. Volume Two of the Baroque Cycle«
bei William Morrow, New York

1. Auflage
Taschenbuchausgabe Mai 2008

Copyright © der Originalausgabe 2004

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2006
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
unter Verwendung des Designs
von HarperCollins Publishers, New York
Umschlagmotiv: © Richard L. Aquan
Illustration: Plan von Versailles, 1746/Birmingham Gov. UK
An · Herstellung: Str.

eISBN : 978-3-894-80576-0
V002

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