Siegfried von Vegesack

Das fressende Haus

Roman

E-Book-ISBN: 978-3-86512-052-6

 Printbuch-ISBN: 978-3-86512-009-0

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Inhalt

Erster Teil

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Zweiter Teil

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Dritter Teil

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Vierter Teil

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Impressum

Für Clara Nordström

Geschrieben in Pontiggia bei Lugano, Herbst 1931

Dies Haus ist mein und doch nicht mein.

Dem zweiten wird es auch nicht sein.

Den dritten trägt man auch hinaus.

Drum, Wandrer, sprich: Wem ist dies Haus?

Alter Hausspruch im Bayrischen Walde

Erster Teil

Das Haus

Hab’ keinen Kalender und keine Uhr,

keine Zeitung dringt in mein Haus.

Sonne und Mond und Sterne nur

kommen und gehen tagein und tagaus.

Reißt mich die Sonne früh aus der Ruh`,

stürz` ich hinaus in unendlichen Raum.

Und der Mond deckt am Abend mich zu,

Sterne umkreisen nachts meinen Traum.

Weiß nicht, wann und wo ich gelebt:

ob ich einst war? oder noch bin?

Unter tanzenden Sonnen schwebt –

schwebt und schwindet mein Leben dahin.

Kapitel 1

Als der Mittagszug an der kleinen Station hielt, stieg ein fremder Herr, ohne Hut, einen braunen Überzieher auf dem linken Arm, ein Lederköfferchen in der rechten Hand, aus dem Wagen. Nun stand er da, groß, breitschultrig, mit zerzausten Haaren und sah sich unschlüssig um.

Ein Mann mit viel zu kleiner Mütze, auf der in goldenen, etwas abgeschabten Buchstaben „Gasthof zum Schimmelwirt“ zu lesen war, lehnte vorgeneigt, ein lauerndes Fragezeichen, gruß- und griffbereit, an der Sperre.

Lederkoffer – für den kam doch nur der Schimmelwirt, das erste Haus am Platz, in Frage.

Aber der Fremde schien keine Eile zu haben. Er wartete, bis der Bahnvorstand das Zeichen zur Abfahrt des Zuges gegeben hatte, trat dann auf ihn zu und verschwand im Stationsgebäude.

Der wird eine Fahrkarte nachzulösen haben, überlegte Prims, der Hotelknecht vom Schimmelwirt, und beschloß auszuharren. Jetzt kam der Fremde wieder zum Vorschein, aber ohne Koffer und ohne Überzieher. Gleichgültig schritt er am Hotelknecht vorbei durch die Sperre. Ohne Hut? Ohne Koffer? Mürrisch löste sich Prims von der Brüstung, spuckte aus und griff vergrämt nach seinem leeren Handkarren.

Da schlenderte der Fremde mitten auf der Straße, die vom Bahnhof zum Marktflecken führte, mit großen, langsamen Schritten, wie einer, der viel Zeit hat und nicht weiß, was er mit ihr anfangen soll. Links hinter einem Bretterzaun, auf dem „Bauwarengroßhandlung Michael Ponkratz“ prangte, lagen Dachpfannen, Ziegelsteine, Zementrohre aufgestapelt. Rechts erhoben sich einige villenartige Gebäude mit Balkons, Türmchen und vorspringenden Erkern. Schmucklose, kleine Kramläden, Tändler und Spenglerei folgten. Auf einem Hausschild war ein Storch mit einem Kind im Schnabel aufgemalt. Darunter stand „Notburga Dimpfl, Hebamme“.

Dann bog die Straße nach rechts und überquerte aufgewölbter Steinbrücke einen Fluß. Der Fremde blieb überrascht stehen: da lag der Marktflecken, am jenseitigen Ufer, mit seinen dichtgedrängten Häuserwürfeln und flachgiebligen Dächern, überragt von einem stämmigen, kantigen Kirchturm. Der Goldknauf blitzte in der Sonne. Unten, auf dem noch gefrorenen Fluß schlitterten Burschen runde Holzscheiben über das Eis.

Wie mag dieser Ort heißen? überlegte der Fremde. Ich habe ja ganz vergessen, nach dem Namen der Station zu sehen. Nein, ich will nicht wissen, wo ich bin, wohin dieser verrückte Zufall mich verschlagen hat. Zu dumm, daß ich in den verkehrten Zug stieg und daß ich mich nun drei Stunden hier herumtreiben muß! Was fang ich an?

Der Hotelknecht war jetzt auch auf der Brücke angelangt. Mißmutig schob er, ohne den Fremden eines Blickes zu würdigen, den ratternden Karren über das holprige Pflaster. Die Straße verengte sich. Der Messingteller eines Barbiers funkelte blank und rund. Ein Jüngling im weißen Kittel mit rosigem Gesicht und kühn geschwungenem Haarschopf stand einladend lächelnd in der offenen Tür. Aber der Fremde ging gleichgültig an ihm vorbei. Der weiße Kittel blickte ihm mißbilligend nach: welche unmöglichen, im Nacken viel zu langen Haare! Bedauernd zuckte er die Schultern und kehrte seufzend in die leere Frisierstube zurück und betrachtete sich wohlgefällig im schmalen Wandspiegel.

Drüben, im Schaufenster des Metzgers, hingen pralle Blutwürste, ein Preßsack, rote Rinderkeulen und Schinken. Neben einem wachsgelben Schweinekopf stand ein rosiges Porzellanschweinchen mit weißer Metzgerschürze, neckisch und vergnügt auf zwei Beinen. Aus der offenen Tür strömte der beißende Geruch von Fleisch und Blut. Der Fremde ging schnell weiter.