Manfred H. Krämer

MaiMarktMord
Ein Mannheimer Rhein-Neckar-Krimi

Titelidee: Manfred H. Krämer

Satz & Gestaltung: Verena Kessel

ISBN Taschenbuch

978-3-86476-040-2

ISBN E-Book EPUB

978-3-86476-508-7

ISBN E-Book PDF

978-3-86476-509-4

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© Verlag Waldkirch Mannheim, 2013

Alle Rechte vorbehalten. Nachdruck, auch auszugsweise, nur mit ausdrücklicher Erlaubnis des Verlags.

Manfred H. Krämer
MaiMarktMord

Ein Mannheimer Rhein-Neckar-Krimi

Liebe Leserinnen und Leser,

dies ist ein Roman. Jede Ähnlichkeit der handelnden Personen mit lebenden oder toten ... Halt! Das stimmt nicht. Als Autor, der bemüht ist, möglichst nah am richtigen Leben zu schreiben, bediene ich mich ziemlich unverfroren aus meinem persönlichen Umfeld und dem Rest der Welt. Sollte Ihnen neben meinem Professor Erich Maria Luzent also noch ein weiterer Heidelberger Anatom bekannt sein, der gerne schwarze Hüte trägt, so seien Sie versichert, ich kenne (und bewundere) ihn auch. Wenn Bella Block im TV ermittelt, so schaut sie in manchen Szenen haargenau so aus wie Elke Lukassow und Tarzan ist zwar einen ganzen Kopf kürzer als Andreas Hoppe, aber sonst ...

Ach ja: Solo ist nicht, ich wiederhole NICHT, meine Frau Monika. Ganz anderer Typ, Bier statt Prosecco, Barrashosen statt Seidenkleid und Meckifrisur statt Barbiemähne. Okay, das Mundwerk könnte passen, die Respektlosigkeit gegenüber dem „Herrn“ im Haus und der ausgeprägte Gerechtigkeitssinn auch. Trotzdem: Solo ist eine der wenigen Kunstfiguren in meinen Büchern. Meine Schöpfung. Ich bin stolz auf sie! Dann gibt es noch die Komparserie: Angefangen von meinen Nachbarn mit dem stimmlosen W im Nachnamen über Kollegen und Vorgesetzte der Spedition, bei der ich immer noch (gerne!) meinen Hauptberuf ausübe, bis zu estnischen Fußballspielern und Regierungsmitgliedern, die mich mit baltischem Namensgut versorgten.

Frau Maimarkt, Pardon, Stefany Goschmann, spielt sich selbst und ein aus Südhessen stammender Krimiautor geistert in Sekundenauftritten durch den Stoff. Was Hitchcock recht war, ist mir nur billig.

Apropos Hitchcock: Very british bastelte ich mir auch den smarten Jungverleger Maximilian Appelgaaden aus meinem Neffen, meinem Sohn und dem Schauspieler Benedict Cumberbatch aus der BBC-Produktion „Sherlock“ zusammen. Warum ich so gerne schreibe? Jetzt wissen Sie’s.

Eines noch: Dies ist ein Roman. Nehmen Sie ihn bloß nicht zu ernst! Trotzdem sollten Sie beim nächsten Maimarktbesuch besser eine Kamera oder Ihr Smartphone bereit halten. Wer weiß ...

Spannendes Lesevergnügen wünscht Ihnen

Direkter Link zur Lesung
http://youtu.be/3T6IdOPmZjA

Prolog

Urawa

Estland

18. März

Das Land atmete Dreck. Aus den Pfützen, die der kurze Frühlingsschauer hinterlassen hatte, stiegen die Dämpfe des Todes, und von den Blättern der schwindsüchtigen Birken tropften silbern glitzernde Tränen in den Morast der Verzweiflung. Taavi spuckte aus. Zu Hause würde er das aufschreiben. Wenn er es schaffte, auf dem Weg zum Küchentisch an der Flasche vorbeizukommen, ohne sich um den Verstand zu saufen. Wenn er es schaffte, dieses armselige Begräbnis hinter sich zu bringen.

Er hatte sie ferngehalten. Fern von den verdorbenen Früchten dieses verrottenden Landstrichs, von allem, was hier allen Verboten zum Trotz noch angebaut wurde. Fern vom angeblich so streng kontrollierten Trinkwasser aus den Leitungen. Er hatte Wasser in Flaschen gekauft. War einmal im Monat mit seinem klapprigen Lada ins fast fünfzig Kilometer entfernte Tartu gefahren, um importierte Lebensmittel zu kaufen. Er wollte weg. Anneli nicht. Sie pflegte ihre alte Tante, die für sie Mutter und Vater gleichzeitig gewesen war, seit ihre Eltern 1992 bei der Explosion in der Chemiefabrik umgekommen waren. Die Fabrik. Alle nannten sie nur die Fabrik. Seit der Katastrophe war es, als beschwöre allein die Nennung des Firmennamens neues Unheil über den ökologisch verheerten Landstrich, in dem selbst die Würmer eingingen, wo kein Vogel mehr sang und die Bäche und Flüsschen rochen wie eine chemische Reinigung.

Er hatte sie ferngehalten vom Gift im Essen und im Trinken. Doch er hatte nicht verhindern können, dass sie atmete, dass Regen ihre Haut benetzte und Staub durch ihre verschlissenen dünnen Kleider kroch, in ihre Poren drang, sich auf den Schleimhäuten niederließ und in den Tiefen ihres Leibes das winzige neue Leben verseuchte, das seit zehn Wochen in ihr wuchs.

In den wenigen lichten Augenblicken zwischen zwei Flaschen hatte er sich das Hirn zermartert über die Frage, ob sein Kind gleichzeitig mit seiner Frau gestorben war oder ob es noch eine gewisse Zeit in dem erkaltenden, versiegenden Körper gelebt hatte. Hatte es gekämpft? Hatte der kleine Fötus sich aufgebäumt gegen die giftige Flut aus dem Kreislauf der Mutter? Er würde es nie erfahren. Er würde auch nie wissen, ob es ein Junge oder ein Mädchen gewesen war. Hauptsache gesund, hatten sie einander immer versichert. Hauptsache gesund. Ein Satz, an den sie sich klammerten wie Ertrinkende an einen Rettungsring in haiverseuchtem Gewässer. Naiv? Dumm? Verzweifelt. Gesund war im Umkreis von dreißig Kilometern um die armselige, halbverfallene Werkssiedlung nichts mehr. Urawa war ein Dorf ohne Hunde und Katzen. Nur Raben. Raben gab es genug. Ihr Krächzen war allgegenwärtig. So auch hier auf dem verwilderten Friedhof mit den halb versunkenen schiefen Grabsteinen.

Asche zu Asche? Staub zu Staub? Taavi zog einen Schleimbatzen hoch, als er hinter den vier Sargträgern her schlurfte. Selbst die Maden schreckten vor der mit weißlich-gelben Schlammblasen durchsetzten Masse zurück, die man beim besten Willen nicht Erde nennen konnte. Taavi in seinem dunklen Geschäftsanzug und mit dem sorgfältig getrimmten Bart wirkte zwischen den zerlumpten Dorfbewohnern wie ein Außerirdischer. Er war einer der wenigen, aus dieser Gegend, die es geschafft hatten. Elektronikingenieur. Arbeitete als Entwicklungsleiter in einer erst vor einem Jahr gegründeten Firma, die Aufträge für die estnische Marine ausführte.

Die kleine Trauergesellschaft hatte das offene Grab erreicht. Die Totengräber trugen Schutzmasken wie Chirurgen und hüfthohe Gummistiefel wie Angler. Das Räuspern, Würgen und Rotzen verstummte, als der Priester eine Hand hob.

“Im Namen des Vaters, des Sohnes und des Heiligen Geistes ...“, trotz schweren Suffs und vom Gift zerfressener Innereien besaß er eine erstaunlich klare Stimme. Die Ansprache war kurz. Normalerweise durften hier schon seit vielen Jahren keine Begräbnisse mehr stattfinden. Doch die Bezirksverwaltung drückte beide Augen zu, wenn es sich um Bewohner aus der Umgebung handelte. Zu groß wäre der finanzielle Aufwand gewesen, um eine Leiche aus Urawa ordnungsgemäß zu entsorgen. So warteten die Oberen mit der Geduld von Tempelwächtern, bis eines Tages der letzte ost-estische Sturkopf ins toxische Gras gebissen hatte.

Taavi faltete die Hände. Sein Gesicht war eine steinerne Maske. Die Sargträger hoben die Balken, auf denen die einfache Kiefernkiste ruhte, wieder an, um sie über der triefenden Grube zu platzieren, als es passierte: Jarmo, der vorne links den Balken auf der Schulter trug, knickte in den Knien ein. Ein Raunen ging durch die Trauernden, als sich der Sarg neigte, ins Rutschen geriet und mit einem hässlich schmatzenden Geräusch gegen die Wand des Lochs prallte. Der nur notdürftig mit billigen Zinknägeln gehaltene Deckel sprang auf und gab den Blick frei auf zwei pralle Sandsäcke, die noch die Aufschrift des sieben Jahre zuvor geschlossenen Landhandels trugen ...

Mannheim, 25. März 2013

“Zehntausend. Sie haben richtig verstanden. Zehntausend Euro in nicht fortlaufend nummerierten, gebrauchten Scheinen.“ Roggenfell kostete die Situation voll aus. Dabei hatte der ungepflegt wirkende Mann mit dem fettigen Haarkranz noch nicht einmal eine Waffe auf die alte Kassiererin der Neckarauer Volksbankfiliale gerichtet. Trotzdem strahlte er eine Sicherheit aus wie ein unzufriedener Ölscheich, der die Bude aufkaufte, in der er schlecht behandelt worden war, um den Chef zu feuern.

Die Frau schaute ihn misstrauisch an, seine Kundenkarte in der Hand.

“Jetzt zieh die schon in deinen Scheißcomputer rein, Mutti, dann wird dir das blöde Glotzen schon vergehen!“ Das war eindeutig zu laut gewesen. Die beiden Kunden, die im Vorraum am Geldautomaten und am Kontoauszugsdrucker standen, reckten die Hälse, und auch der Jungbanker im hinteren Teil der kleinen Filiale blickte hinter seinem Computerterminal hervor. Roggenfell war bekannt in dieser Bank. Ein guter Kunde. Einer, der regelmäßig sein Konto überzog, bis Wasser kam, der sein Häuschen hier finanziert hatte und dem die Schufa höchstens noch einen Ratenkredit für einen elektrischen Wasserkocher genehmigte. Rockefeller nannten sie ihn, wenn keine Kunden zuhörten. Der Mann hatte ein geregeltes Einkommen. Er war Lkw-Fahrer bei einem namhaften Transportunternehmen in Mannheim. Die Frau war vor vier Monaten davongelaufen. Er strampelte sich ab. Immer kurz vor dem Bankrott, wie so viele. Einträglicher Kunde. Massenmarkt hieß das in der Bank. Leute wie Roggenfell bildeten die Muttererde des Kapitalismus.

“Weißt du was? Mach fünfzehn draus. Mir ist noch was eingefallen. Fünfzehn, verstanden? Capito? Comprende?“ Derweil huschten die Finger der Kassiererin wieselflink über die Tastatur. Die Augen hinter der altmodischen Brille hatten ihre Verblüffung längst professionell unterdrückt. Die Summe, die sich auf dem Konto befand, war gewaltig. Jedenfalls für jemanden wie Roggenfell. Überwiesen von einer Firma mit Sitz in Cambridge. Schön für den dämlichen Proleten, dachte sie und schenkte ihm ihr verbindlichstes Lächeln:

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