Manfred H. Krämer
Spargelmord
Ein Rhein-Neckar-Krimi

Gesamtherstellung:
WAP Waldkirch Produktion GmbH, Mannheim
Titelidee: Manfred H. Krämer
Satz & Gestaltung: Verena Kessel

ISBN Taschenbuch               978-3-927455-83-2

ISBN E-Book EPUB             978-3-86476-502-5

ISBN E-Book PDF                978-3-86476-503-2

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nur mit ausdrücklicher Erlaubnis des Verlags.

Manfred H. Krämer

Spargelmord

Ein Rhein-Neckar-Krimi

Verlag Waldkirch

Für Moni

Ohne Dich wär ich nicht ich.

Liebe Leserinnen und Leser,

aus Gründen des regionalen Bezugs und der Authentizität werden in diesem Roman viele gängige Lampertheimer Namen verwendet. Dies führt zwangsläufig zu Ähnlichkeiten oder gar Namensgleichheiten mit realen Personen. Seien sie jedoch versichert, dass fast alle Personen in diesem Roman rein fiktiv sind und auch keinerlei reale Vorbilder haben. Einige wenige gibt es allerdings wirklich. Diese wissen jedoch über ihren „Auftritt“ Bescheid und erteilten mir die Erlaubnis, sie literarisch zu verewigen. Darunter befindet sich der Autor selbst in einer Hitchcockschen Kleinstrolle. Viel Glück bei der Suche.

Die Geschichte selbst ist in allen Teilen frei erfunden. Die örtlichen Gegebenheiten wurden in manchen Szenen der Dramaturgie angepasst. Das Hausboot, auf dem Tarzan und Solo leben, gibt es längst nicht mehr, das beschriebene Großgewächshaus in den Böllenruthen steht in Wirklichkeit woanders.

Die Spargelstadt Lampertheim allerdings wurde weitgehend authentisch dargestellt, so dass sich auch Ortsfremde ein Bild von dieser schönen, lebens- und liebenswerten Stadt machen können.

Es liegt in der Natur von Kriminalromanen, dass recht oft Fachbegriffe aus der Kriminalistik, Dienstgradkürzel und Ermittlerslang verwendet werden. Zu Ihrem besseren Verständnis habe ich am Ende des Buches ein Glossar eingefügt, in dem diese Begriffe erklärt werden.

Ein kleines Lampertheimer Wörterbuch gibt darüber hinaus Einblick in den Dialekt der Südhessen.

Ich wünsche Ihnen spannende Unterhaltung.

Direkter Link zum Bilderbogen
http://www.verlag-waldkirch.de/pics/Spargelmord1.pdf

Prolog

Der Mann stand am Waldrand, die Axt über der Schulter, den verschlissenen Rucksack schlaff auf dem Rücken und schaute hinab ins Tal. Sein kantiges Gesicht mit den buschigen Augenbrauen und dem dunklen Bartschatten hatte etwas Furchteinflößendes an sich. Die tief in den Höhlen liegenden stechenden Augen wanderten über die sanften bewaldeten Hügel zu dem mäandernden kleinen Fluss, der das Rad der Mühle trieb. In der regenschweren Abendluft sah das alte Fachwerkhaus mit seinen windschiefen Anbauten aus, als kauere es ängstlich in der Senke. Aus dem Schornstein stieg ein dünner Rauchfaden in den windstillen Himmel, aus den Fenstern drang warmer Lichtschein. Der Mann hatte heute länger gearbeitet als sonst. Hatte fast doppelt so viele Festmeter Fichtenholz geschlagen, wie an einem normalen Arbeitstag. Die Angst hatte ihn am heiligen Sonntag in den Wald getrieben. Dieselbe Angst, die ihn trotz der Kälte schwitzen ließ, als er wie gebannt auf sein Haus starrte.

Es war das Brüllen. Dieses grauenerregende heisere Brüllen wie von einem todkranken Stück Vieh, das sich in Krämpfen wand. Der Mann mit der Axt hatte gehofft, dass es vorbei wäre, wenn er nur lange genug fortblieb. Er hatte sich getäuscht. Ein Schauer lief über seinen Rücken, als sich die Haustür öffnete und eine gedrungene Gestalt eine Schüssel mit einer dampfenden Flüssigkeit ausschüttete.

Wieder das Brüllen. Dem Mann schien es, als wäre es im ganzen Tal, ja im ganzen Umland zu hören. Nichts Menschliches war an diesen Lauten, sie schienen direkt aus dem Schlund höllischer Kreaturen zu dringen, steigerten sich zu einem sägenden Kreischen und verstummten so plötzlich, dass dem Mann die Ohren klangen, ob der mit Wucht über ihn hereinbrechenden Stille.

Die Stille war ebenso unwirklich wie das ihr vorangegangene Gebrüll. Dann, nur wenige Augenblicke später, wurde sie verzaubert durch ein leises, auf die Entfernung kaum hörbares Weinen. Kein schmerzvolles, angestrengtes Wehklagen, eher ein erschöpftes, resigniertes Jammern, fein und zart und … unschuldig.

Der Mann nahm einen tiefen Atemzug, sein düsteres Wolfsgesicht glättete sich um eine Nuance und in seinen Augen schimmerte ein schwacher Abglanz von Zärtlichkeit.

Es war vorbei. Vorbei, und gleichzeitig begann etwas Neues, Wunderbares. Er hatte gewusst, dass es die Mutter nicht überleben würde. Hatte es schon gewusst, bevor die alte Amme die hochschwangere Frau untersuchte und ihn kopfschüttelnd aus ihren wässrigen Augen ansah.

Adam Schwarz lauschte noch einen Moment dem nun leiser werdenden Weinen des Säuglings, packte die schwere Axt fester und hinkte mit müdem aber festem Schritt nach Hause.

Katharina Schmidt, die sie überall nur die „Lumbekaddel“ nannten und der Mutter Natur zum höhnischen Ausgleich für ihr geschädigtes Gehirn gewaltige Brüste und einen unersättlichen Trieb beschert hatte, hatte der im Krieg zerrissenen Welt eine stramme Tochter geschenkt. Der herbeigerufene alte Doktor hatte das Neugeborene untersucht und behauptet, im letzten Jahr nicht ein einziges Baby gesehen zu haben, das so rundherum gesund und drall und rosig war wie dieses. Es schien, als strecke die Lumbekaddel ihrer Nachwelt damit die Zunge heraus.

Sie würden ein Kind haben. Frieda und er. Es war ein milder, verregneter Winter im Jahre 1943/44. Ringsumher tobte die Weltenschlacht, die den Müllermeister verpönt hatte, wegen seines Klumpfußes und des fast blinden rechten Auges.

Oben auf den Sommerweiden hatte eine Lancaster nach einem Flaktreffer ihre Bombenlast anstatt auf Mannheim auf die sumpfigen Wiesen abgeworfen. Das war alles, was der Krieg für das abgelegene Odenwaldtal übriggehabt hatte. Zum Glück für Frieda und Adam Schwarz und die winzige rosige Katharina. So sollte sie heißen. Katharina, nach ihrer Mutter, die der völlig aufgelöste Hans-Adolf hierhergebracht hatte, vor vier Tagen.

Ja nichts dürfe herauskommen! Hatte er Adam und Frieda beschworen, Er wäre erledigt, könne sich gleich aufhängen, sein Ansehen! Sein Leben! Seine Familie! Um Gottes Willen, seine Familie! Er würde für alles aufkommen, für alle sorgen, es sollte ihr Schaden nicht sein, aber kein Wort! Zu keinem lebenden Wesen auch nur ein einziges Wort!

1964

Sie war noch immer schön. Auch jetzt noch, verrenkt und nackt auf dem festgestampften Sandboden des Spargelhäuschens. Ihre sonnengebräunten Beine, der sanft gerundete Leib, die schweren Brüste, fast weiß im Kontrast zu Armen, Gesicht und Hals. Das von der Sonne gebleichte Haar …

Die geschlossenen Holzläden des winzigen Häuschens ließen nur ein paar wenige Sonnenstrahlen durch. Wie die Bahnen von Filmprojektoren schnitten sie durch den kleinen, quadratischen Raum. Staubpartikel tanzten darin, die stickige Luft roch nach Spargel, alten Kartoffelsäcken … und Blut.

Sein Herz schlug bis hinauf in seinen dröhnenden Kopf. In den Ohren rauschte es. Ihr Haar … lang, blond und fransig. Er hatte es schon so oft bewundert, wie es im Sommerwind fröhlich flatterte, wie sie Strähnen davon lächelnd aus ihrem Gesicht wischte. Ihr Lächeln … oft hatte sie es ihm geschenkt. Mal freundlich, manchmal frech, dann wieder auffordernd neckend. So wie heute.

Alle waren schon am frühen Morgen mit ihren Fahrrädern hinaus zum Klippelacker gekommen. Dort wartete schon ein rostiger VW-Pritschenwagen. Der alte Klippel stand daneben, die unvermeidliche Zigarre im Mund. Körbe wurden ausgegeben, die Stecheisen und die Kellen verteilt. Der Korb mit der Vesper und den Getränken wurde im Spargelhäuschen abgestellt. Dort befand sich auch ein großer steinerner Wassertrog samt Handpumpe. Hier würden später die Frauen den Spargel putzen, sortieren und sorgfältig in den großen braunen Weidenkörben ablegen.

Sie waren fast durch, als sie ihm gegenüber am letzten Spargelbalken ankam. Tief bücken musste sich, wer Spargel stechen wollte. Er hatte es immer genossen, dabei den Frauen in den Ausschnitt zu schauen. Viel welkes Fleisch gab es da zu sehen, Altersflecken und Hälse wie von hundertjährigen Schildkröten. Aber auch die appetitlich gerundeten Äpfelchen der Schulmädchen. Am besten gefielen ihm jedoch große, vollentwickelte Brüste. Wie diese hier…

Die Frauen waren längst fort, der VW-Bus des alten Klippel schon vor Stunden schwerbeladen in Richtung Spargelhalle gerumpelt.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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