ADDICTED TO YOU

Abhängig 1

Krista und Becca Ritchie

Aus dem Englischen von Jutta E. Reitbauer

© 2016 Sieben Verlag, 64823 Groß-Umstadt
© 2016 Umschlaggestaltung: Andrea Gunschera
Aus dem Englischen von Jutta E. Reitbauer
Englische Originalausgabe © 2013 by Krista and Becca Ritchie

ISBN Taschenbuch: 9783864435935
ISBN eBook-PDF: 9783864435942
ISBN eBook-epub: 9783864435959

www.sieben-verlag.de

1

Ich wache auf. Mein T-Shirt liegt zusammengeknüllt auf einem plüschigen Teppich. Meine Shorts verirrt auf einer Kommode. Und ich glaube, meine Unterwäsche hat sich für immer verabschiedet. Irgendwo zwischen den Falten der Laken oder vielleicht von der Tür verborgen. Ich kann mich nicht erinnern, wann ich sie ablegte oder ob ich das überhaupt selbst getan habe. Vielleicht hat er mich ausgezogen.

Mir wird ganz heiß im Nacken, als ich einen schnellen Blick auf Dornröschen werfe, irgendein Kerl mit goldenen Haaren und einer Narbe entlang seines Hüftknochens. Er dreht sich ein wenig, wendet mir sein Gesicht zu, und ich erstarre. Seine Augen bleiben geschlossen, und er umklammert schlaftrunken sein Kissen, küsst quasi den weißen Stoff. Als er mit offenem Mund geräuschvolle Schnarchlaute von sich gibt, weht der intensive Geruch von Alkohol und Salamipizza genau in meine Richtung.

Ich hab echt ein Händchen dafür, mir die Richtigen auszusuchen.

Mit meisterhafter Übung rutsche ich aus dem Bett und schleiche auf Zehenspitzen durch seine Wohnung, während ich mir meine schwarzen Shorts hochziehe – ohne Höschen. Ein weiterer Slip an einen namenlosen Kerl verloren. Als ich mein graues geripptes Top aufhebe, zerrissen und praktisch in Fetzen, klärt sich das nebelige Bild der letzten Nacht. Ich trat über die Türschwelle in sein Zimmer und riss mir buchstäblich die Kleider runter wie der wütende Hulk. War das überhaupt sexy? Ich erschauere. Muss sexy genug gewesen sein, um mit mir zu schlafen.

Verzweifelt hebe ich ein verblasstes Muskelshirt vom Boden auf und ziehe es über mein schulterlanges braunes Haar, dessen wellige Strähnen verworren und fettig sind. Dabei finde ich meine Wollmütze. Bingo. Ich setze mir dieses Baby auf und verziehe mich schnell aus seinem Schlafzimmer.

Leere Bierdosen liegen im engen Gang, und ich stolpere über eine Flasche Jack Daniels, gefüllt mit schwarzer Spucke und etwas, das nach einem Fruchtbonbon aussieht. Eine Fotocollage von betrunkenen Collegemädchen verziert die Tür zu meiner Linken – zum Glück nicht der Raum, den ich gerade verlassen habe. Irgendwie habe ich es geschafft, diesem Kappa Phi Delta Lüstling auszuweichen und einen Kerl zu finden, der seine Eroberungen nicht öffentlich bekanntmacht.

Ich sollte es besser wissen. Nach meinem letzten Erlebnis mit Alpha Omega Zeta hatte ich Verbindungshäusern abgeschworen. In der Nacht, in der ich im Studentenheim ankam, gab AOZ eine Mottoparty, was ich nicht wusste. Als ich durch den Torbogen des vierstöckigen Gebäudes ging, wurde ich mit Eimern voller Wasser und von johlenden Jungs begrüßt, die mich anfeuerten, damit ich mir meinen BH herunter riss. Es war wie Spring Break, nur völlig aus dem Ruder gelaufen. Nicht, dass ich viel obenrum hätte, womit ich angeben könnte. Bevor ich mich vor Verlegenheit wand, duckte ich mich schnell unter Armen hindurch, zwängte mich an Leibern vorbei und fand mein Vergnügen woanders mit anderen Leuten. Leute, bei denen ich mich nicht fühlte wie eine Kuh, die auf einer Schau bewertet wird.

Letzte Nacht brach ich eine Regel. Warum? Ich habe ein Problem. Okay, ich habe viele Probleme. Aber nein zu sagen ist eines davon. Als Kappa Phi Delta ankündigte, dass Skrillex in ihrem Keller spielen würden, dachte ich, die Zuschauermenge würde eine Mischung aus Studentinnen einer Verbindung und gewöhnlichen Collegebesuchern sein. Vielleicht würde ich es schaffen, einen normalen Typen aufzureißen, der gerne House-Musik mag. Es stellte sich heraus, dass Jungs von Studentenverbindungen den Großteil der Demographie ausmachten. Eine Menge Jungs. Sie lauerten jedem mit zwei Brüsten und einer Vagina auf.

Und Skrillex sind nie aufgetaucht. Es war nur ein lahmer DJ mit ein paar Verstärkern da. Man stelle sich vor.

Tiefe, männliche Stimmen hallen von den Marmorsäulen des Geländers auf Balkon und Treppe wider, und meine Füße verharren wie einzementiert neben der Mauer. Es gibt schon wache Leute? Im Erdgeschoss? Oh nein.

Der 'Walk of Shame' ist ein Risiko, das ich während der ganzen vier Jahre in der College-Gemeinschaft zu vermeiden gedachte. Einer der Gründe ist, ich werde rot. Intensives Tomatenrot. Keine süßen geröteten Wangen. Nur rote Flecken auf meinem Hals und meinen Armen, wie bei einem Ausschlag, als wäre ich allergisch auf Verlegenheit.

Das männliche Lachen wird lauter, und mein Magen verknotet sich bei den albtraumhaften Bildern, die mir im Kopf herumgeistern. Das eine Bild, wo ich die Treppe hinunterstolpere und sich alle Köpfe in meine Richtung umdrehen. Ein überraschter Ausdruck ist auf ihren Gesichtern, während sie sich fragen, welcher ihrer „Brüder“ sich dazu entschlossen hat, ein flachbrüstiges, mageres Mädchen abzuschleppen. Vielleicht werfen sie mit Hühnerknochen nach mir und ziehen mich auf, damit ich was esse.

Traurigerweise ist mir das in der vierten Klasse passiert.

Vermutlich werde ich unverständliche Worte stottern, bis sich einer der Typen meiner flammend roten Leopardenflecken erbarmt und mich durch die Tür schiebt wie unerwünschten Abfall.

Das hier war ein solcher Fehler (das Studentenheim, nicht der Sex). Niemals wieder werde ich mich dazu zwingen lassen, Tequila wie ein Staubsauger aufzusaugen. Gruppenzwang. Den gibt es wirklich.

Meine Möglichkeiten sind begrenzt. Eine Treppe. Ein Schicksal. Wenn ich es nicht schaffe, mir ein Paar Flügel wachsen zu lassen und hoch zum Fenster des zweiten Stocks zu fliegen, bleibt mir nur der Walk of Shame, so demütigend es auch ist, sich am Morgen aus der Wohnung eines One-Night-Stands davonzustehlen. Ich schleiche zum Balkon und beneide plötzlich Veil aus einem meiner letzten Comics. Die junge Avenger kann sich in Nichts auflösen. Eine Superkraft, die ich jetzt gebrauchen könnte.

Sobald ich die oberste Stufe erreiche, klingelt die Türglocke und ich spähe über das Geländer. Ungefähr zehn Verbindungsbrüder hocken auf Ledersofas, in verschiedene Versionen von Khakishorts und Poloshirts gekleidet. Der nüchternste Typ nominiert sich selbst als Türöffner. Er schafft es, auf beiden Beinen zu stehen. Seine braunen Haare hat er zurückgestrichen und sein Kinn ist einschüchternd kantig. Als er die Tür öffnet, hebt sich meine Laune.

Ja! Das ist meine beste Chance, unbemerkt zu verschwinden.

Ich erwecke meine innere Veil und nutze die Ablenkung, um unentdeckt die Stufen hinunterzugleiten. Unten lehnt Kantenkinn am Türrahmen und blockiert den Eingang. „Die Party ist vorbei, Alter.“ Die Worte, die aus seinem Mund kommen, hören sich gedämpft an. Er schlägt die Tür dem anderen Mann vor der Nase zu.

Ich hüpfe über zwei weitere Stufen.

Die Klingel läutet wieder. Aus irgendeinem Grund hört sie sich wütender an.

Kantenkinn stöhnt und reißt hart an der Türklinke. „Was?“

Ein anderer Student lacht. „Gib ihm einfach ein Bier und sag ihm, er soll sich verpissen.“

Nur noch ein paar Stufen. Vielleicht schaffe ich es wirklich. Ich war nie ein Mensch, der besonders viel Glück hat, aber ich schätze, heute bin ich endlich fällig für eine Dosis davon.

Kantenkinn belässt seine Hand auf dem Türrahmen und blockiert damit weiterhin den Zugang. „Rede.“

„Als Erstes, sehe ich so aus, als könnte ich die Uhrzeit nicht ablesen oder wüsste nicht, wie Tageslicht aussieht? Kein Scheiß, hier gibt's keine Party.“ Heilige … ich kenne diese Stimme.

Ich bleibe auf drei Viertel des Weges nach unten stehen. Sonnenlicht dringt durch einen winzigen Spalt zwischen dem Türrahmen und dem hell orangefarbenen Poloshirt von Kantenkinn. Er beißt seine Zähne zusammen, bereit, die Tür dem anderen ins Gesicht zu schlagen, aber der Eindringling legt seine Hand dagegen und sagt: „Ich habe letzte Nacht etwas hier gelassen.“

„Ich erinnere mich nicht daran, dass du hier warst.“

„War ich.“ Er macht eine Pause. „Kurz.“

„Wir haben eine Kiste mit Fundsachen“, sagt Kantenkinn kurz angebunden. „Was ist es?“ Er weicht vom Türrahmen zurück und nickt jemandem auf der Couch zu. Die anderen sehen zu, als würden sie die Wiederholung einer Reality-TV-Sendung auf MTV anschauen. „Jason, schnapp dir die Kiste.“

Als ich wieder zur Tür sehe, bemerke ich den Typen draußen. Augen genau auf mich gerichtet.

„Kein Bedarf“, sagt er.

Ich lasse meinen Blick über seine Gestalt schweifen. Hellbraune Haare, kurz an den Seiten, oben füllig. Ein ziemlich trainierter Körper versteckt unter verblassten Khakihosen und einem schwarzen T-Shirt mit Rundhalsausschnitt. Wangenknochen, die Eis schneiden könnten und Augen wie flüssiger Scotch. Loren Hale ist ein alkoholisches Getränk, und er weiß es nicht mal.

Seine gesamte 1,88 Meter große Gestalt füllt die Tür aus.

Während er mich anstarrt, zeigt er eine Mischung aus Erheiterung und Verärgerung. Die Muskeln in seinem Kiefer zucken wegen beidem. Die Studenten folgen seinem Blick und fokussieren sich aufs Ziel.

Mich.

Ich hätte mich genauso gut aus dem Nichts zurückverwandeln können.

„Hab sie gefunden“, sagt Lo mit einem schmalen, bitteren Lächeln.

Hitze steigt mir ins Gesicht, und ich benutze meine Hände als menschliche Scheuklappen, mit denen ich versuche, meine Erniedrigung zu verbergen, als ich praktisch zur Tür sprinte.

Kantenkinn lacht, als hätte er ihre Machtprobe unter Männern gewonnen. „Deine Freundin ist eine Schlampe, Alter.“

Ich höre nichts mehr. Die frische Septemberluft füllt meine Lungen, und Lo schlägt die Tür mit mehr Kraft zu, als er vermutlich vorhatte. Ich ducke mich hinter meinen Händen, presse sie an meine heißen Wangen, als sich das Erlebnis in meinem Kopf wiederholt. Oh. Mein. Gott.

Lo schließt rasch zu mir auf, seine Arme legen sich von hinten um meine Taille. Er stützt sein Kinn auf meine Schulter und bückt sich ein wenig, um den Größenunterschied zwischen uns auszugleichen. „Er sollte es besser wert gewesen sein“, flüstert Lo, und sein heißer Atem kitzelt mich im Nacken.

„Was wert gewesen?“ Mein Herz schlägt mir bis zum Hals; seine Nähe verwirrt mich und führt mich in Versuchung. Ich weiß nie, was Los wahre Absichten sind.

Er schiebt mich sanft vorwärts, während wir gehen, mein Rücken noch immer gegen seine Brust gedrückt. Ich kann kaum meine Füße heben und schon gar keinen klaren Gedanken fassen. „Dein erster Walk of Shame in einem Studentenwohnheim. Wie fühlt es sich an?“

„Beschämend.“

Er drückt mir einen flüchtigen Kuss auf den Kopf und macht sich von mir los, während wir weitergehen. „Mach schneller, Calloway. Ich hab meinen Drink im Auto gelassen.“

Meine Augen fangen an größer zu werden, während ich den Sinn hinter seinen Worten verarbeite. Ich vergesse langsam den Horror, den ich gerade hinter mir habe. „Du bist nicht gefahren, oder?“

Er wirft mir einen Blick zu, der sagt ernsthaft, Lily? „Da mein üblicher Fahrer nicht verfügbar war“, er hebt anklagend seine Augenbrauen, „habe ich Nola angerufen.“

Er rief meine persönliche Chauffeurin an, und ich frage erst gar nicht, warum er sich entschloss, auf seinen eigenen Fahrer zu verzichten, der ihn liebend gern durch Philadelphia kutschiert hätte. Anderson hat eine recht lockere Zunge. Als Chloe Halbrook in der neunten Klasse eine geile Party schmiss, haben Lo und ich möglicherweise illegale Suchtmittel diskutiert, die im Haus ihrer Mutter von Hand zu Hand weitergereicht wurden. Unterhaltungen auf dem Rücksitz sollten von allen Beteiligten im Auto als privat angesehen werden. Anderson wusste anscheinend nichts von diesem ungeschriebenen Gesetz, denn am nächsten Tag wurden unsere Zimmer nach illegalen Substanzen durchsucht. Glücklicherweise vergaß das Hausmädchen im falschen Kamin nachzusehen, wo ich für gewöhnlich meine Kiste mit Erwachsenen-Spielzeugen aufbewahrte.

Wir kamen mit heiler Haut davon und lernten eine sehr wichtige Lektion. Vertraue niemals Anderson.

Ich bevorzuge es, den Fahrdienst meiner Familie nicht zu benutzen und mich dadurch noch mehr in ihre Fänge zu begeben, aber manchmal ist Nola eine Notwendigkeit. Wie jetzt. Wenn ich einen leichten Kater habe und nicht in der Lage bin, den ständig betrunkenen Loren Hale zu fahren.

Er hat mich zu seinem persönlichen nüchternen Fahrer erhoben und weigert sich, Geld für irgendein Taxi auszugeben, seitdem wir einmal beinahe in einem ausgeraubt worden wären. Wir erzählten unseren Eltern nie, was passiert ist. Erklärten ihnen nie, wie nahe wir etwas wirklich Furchtbarem gekommen waren. Hauptsächlich deshalb, weil wir den Nachmittag mit zwei gefälschten Ausweisen in einer Bar verbracht hatten. Lo hatte mehr Whiskey als ein erwachsener Mann gesoffen. Und ich hatte zum ersten Mal Sex auf einer öffentlichen Toilette. Unsere anstößigen Taten wurden unsere Rituale, und unsere Familien brauchten davon nichts zu wissen. Mein schwarzer Cadillac Escalade steht am Bordstein der Straße, in dem die Gebäude der Studentenverbindungen liegen. Häuser, die mehrere Millionen Dollar wert sind, reihen sich aneinander, eines größer als das andere. Der Rasen ist übersät mit roten Plastikbechern, ein umgedrehtes Fass liegt einsam im Gras. Lo geht vor mir her.

„Ich dachte nicht, dass du auftauchen würdest“, sage ich und umrunde eine Pfütze voller Kotze auf der Straße.

„Ich sagte, ich würde kommen.“

Ich schnaube. „Das ist nicht immer zutreffend.“

Er bleibt neben der Autotür stehen. Die Scheiben sind zu dunkel getönt, um dahinter Nola auf dem Fahrersitz zu erkennen. „Ja, aber das hier ist Kappa Phi Delta. Wenn du dich mit einem von ihnen einlässt, kann es sein, dass sie alle von dir abbeißen wollen. Ich hatte ernsthaft Albträume davon.“

Ich verziehe das Gesicht. „Davon, wie ich vergewaltigt werde?“

„Deshalb heißen sie Albträume, Lily. Sie sollen nicht angenehm sein.“

„Tja, das ist vermutlich mein letzter Ausflug in das Haus einer Studentenverbindung fürs nächste Jahrzehnt. Oder zumindest, bis ich diesen Morgen vergesse.“

Das Fenster auf der Fahrerseite rollt herunter. Nolas tiefschwarze Locken umranden ihr herzförmiges Gesicht. „Ich muss Miss Calloway in einer Stunde vom Flughafen abholen.“

„Wir sind gleich soweit“, sage ich zu ihr. Das Fenster gleitet wieder hinauf und verbirgt sie vor meinen Augen.

„Welche Miss Calloway?“, fragt Lo.

„Daisy. Die Modewoche in Paris ist gerade zu Ende.“ Meine kleine Schwester schoss über Nacht auf beeindruckende Einsachtzig hinauf, und mit ihrer dürren Figur war sie wie geschaffen für Haute Couture. Meine Mutter hat aus Daisys Schönheit sofort Kapital geschlagen. Keine Woche nach ihrem vierzehnten Geburtstag hatte sie einen Vertrag bei der IMG Modelagentur.

Los Finger zucken an seiner Seite. „Sie ist fünfzehn und vermutlich von älteren Models umgeben, die sich in einem Waschraum eine Nase reinziehen.“

„Ich bin sicher, dass sie jemanden haben, der sie begleitet.“ Ich hasse es, dass ich keine Details kenne. Seit ich an der Universität von Pennsylvania studiere, ist mein neues Hobby, Telefonanrufen und Besuchen aus dem Weg zu gehen. Die Trennung vom Haushalt der Calloways wurde viel zu leicht, seitdem ich auf dem College bin. Ich schätze, das war mir vorbestimmt. Ich dehnte schon immer die Grenzen meiner elterlichen Sperrstunde aus und verbrachte wenig Zeit in der Gesellschaft meiner Mutter und meines Vaters.

Lo sagt: „Ich bin froh, dass ich keine Geschwister habe. Ehrlich gesagt, hast du genug für mich.“

Ich zog nie in Betracht, dass drei Schwestern eine große Sippe wären, aber eine sechsköpfige Familie zieht schon einige Aufmerksamkeit auf sich.

Er reibt sich müde die Augen. „Okay, ich brauche einen Drink und wir müssen los.“

Ich hole tief Luft, um die Frage zu stellen, die wir bis jetzt vermieden haben. „Tun wir heute so als ob?“ Mit Nola in unmittelbarer Nähe ist es immer eine ungewisse Sache. Einerseits missbrauchte sie nie unser Vertrauen. Selbst damals in der zehnten Klasse nicht, als ich auf dem Rücksitz einer Limousine mit einem älteren Fußballspieler vögelte. Die Trennscheibe war oben und verbarg uns vor Nolas Blicken, aber er stöhnte ein wenig zu laut und ich schlug ein wenig zu hart gegen die Tür. Natürlich hörte sie es, aber sie hat mich nie verpfiffen.

Es besteht immer das Risiko, dass sie uns eines Tages verraten wird. Geld lockert die Zunge, und dummerweise schwimmen unsere Väter in Geld.

Es sollte mir egal sein. Ich bin zwanzig. Ich darf Sex haben. Ich darf Partys feiern. Ihr wisst schon, all die Dinge, die von Erwachsenen im College-Alter erwartet werden. Aber meine lange Liste voller schmutziger (wirklich schmutziger) Geheimnisse könnte im Kreis der Freunde meiner Familie für einen Skandal sorgen. Die Firma meines Vaters würde diese Werbung nicht im Geringsten schätzen. Wenn meine Mutter von meinem ernsthaften Problem wüsste, würde sie mich in eine Sucht-Klinik und zur Therapie schicken, bis ich wieder schön repariert bin. Ich will nicht repariert werden. Ich will einfach nur leben und meinen Hunger stillen. Es hat sich so ergeben, dass mein Hunger sexueller Natur ist.

Darüber hinaus würde sich mein Treuhandfonds in Anbetracht meines ungebührlichen Verhaltens auf magische Weise in Luft auflösen. Ich bin nicht bereit, mich von dem Geld zu trennen, das mir das College finanziert. Los Familie ist genauso wenig nachsichtig.

„Wir tun so als ob“, sagt er zu mir. „Los, Liebes.“ Er klopft mir auf den Hintern. „Ab ins Auto.“ Ich wundere mich kaum mehr über seine häufige Verwendung von Liebes. In der Unterstufe erzählte ich ihm, dass ich es für den heißesten Kosenamen überhaupt hielt. Und obwohl britische Jungs auf den Ausdruck Anspruch erhoben haben, hat ihn Lo für sich akquiriert.

Ich sehe ihn prüfend an, und er schenkt mir ein breites Lächeln.

„Hat dich der Walk of Shame zum Krüppel gemacht?“, fragt er. „Muss ich dich auch über die Schwelle des Escalade tragen?“

„Das ist nicht nötig.“

Sein schiefes Grinsen macht es schwer, nicht zurückzulächeln. Lo kommt mit Absicht näher, um mich zu irritieren, und schiebt eine Hand in die Gesäßtasche meiner Jeans. „Wenn du dich nicht aus diesem erstarrten Zustand befreist, werde ich dich herumdrehen. Mit Gewalt.“

Meine Brust zieht sich zusammen. Oje … Ich beiße auf meine Lippe und stelle mir vor, wie Sex mit Loren Hale wäre. Das erste Mal ist zu lange her, als dass ich mich genau daran erinnere. Ich schüttle den Kopf. Denk nicht daran. Ich drehe mich um, um die Tür zu öffnen und in den Escalade zu steigen, als mich eine gewaltige Erkenntnis trifft.

„Nola ist zu den Studentenheimen gefahren … Ich bin tot. Ohmeingott. Ich bin tot.“ Ich fahre mir mit den Händen durch die Haare und beginne, wie ein an den Strand gespülter Wal zu schnaufen. Ich habe keine gute Ausrede, um hier zu sein, außer der, dass ich nach einem Kerl suchte, mit dem ich schlafen könnte. Und diese Antwort versuche ich für gewöhnlich zu vermeiden. Besonders, seit unsere Eltern denken, dass Lo und ich eine ernsthafte Beziehung führen – eine, die seine gefährliche Partysucht änderte und aus ihm einen jungen Mann machte, auf den sein Vater stolz sein kann.

Das hier, mich nach einer Collegeparty mit dem schwachen Geruch von Whiskey in seinem Atem abzuholen, ist nicht das, was sich sein Vater für seinen Sohn vorstellte. Es ist nichts, das er billigen oder gar akzeptieren würde. Vielmehr würde er Lo vermutlich anbrüllen und ihm mit dem Entzug seines Treuhandfonds drohen. Wenn wir uns nicht vom Luxus verabschieden wollen, den unser ererbtes Vermögen mit sich bringt, müssen wir vorgeben, zusammen zu sein. Und vortäuschen, dass wir zwei perfekt funktionierende, wohlerzogene Menschen sind.

Und das sind wir nicht. Wir sind's einfach nicht. Meine Arme zittern.

„Whoa!“ Lo legt seine Hände auf meine Schultern. „Entspann dich, Lil. Ich hab Nola erzählt, dass du bei einer Freundin zum Geburtstagsbrunch warst. Du bist abgesichert.“

Mein Kopf fühlt sich noch immer an, als würde er forttreiben, aber das ist wenigstens besser als die Wahrheit. Hey Nola, wir müssen Lily von einem Studentenheim abholen, wo sie einen One-Night-Stand mit irgendeinem Loser hatte. Und dann würde sie Lo ansehen und darauf warten, dass er vor Eifersucht explodiert. Und er würde hinzufügen: Genau, ich spiele nur ihren Freund, wenn es sein muss. Reingelegt!

Lo spürt meine Nervosität. „Sie wird es nicht herausfinden.“ Er drückt meine Schultern.

„Bist du sicher?“

„Ja“, sagt er ungeduldig. Er setzt sich in den Wagen, und ich folge ihm. Nola startet den Escalade.

„Zurück zum Drake, Miss Calloway?“ Jahrelang habe ich sie gebeten, mich anders zu nennen, sogar kleines Mädchen (aus irgendeinem Grund dachte ich, das würde sie dazu bringen, mit dem Theater aufzuhören, aber ich glaube, ich habe sie stattdessen beleidigt), und habe mittlerweile aufgegeben. Ich schwöre, dass mein Vater sie für diese Förmlichkeit extra bezahlt.

„Ja“, sagte ich, und sie fährt in Richtung der Drake Apartment Anlage.

Lo trinkt aus einer Thermoskanne für Kaffee, und obwohl er große Schlucke nimmt, bin ich mir sicher, dass darin kein koffeinhaltiges Getränk ist. Ich entdecke eine Dose Fizz Light in der Mittelkonsole und öffne sie. Die dunkle kohlensäurehaltige Flüssigkeit beruhigt meinen aufgebrachten Magen.

Lo legt einen Arm um meine Schulter, und ich lehne mich ein wenig an seine harte Brust.

Nola wirft einen Blick in den Rückspiegel. „War Mr. Hale nicht zu dem Geburtstagsbrunch eingeladen?“, fragt sie, um freundlich zu sein. Trotzdem zehrt es jedes Mal an meinen Nerven, wenn Nola in den Frage-Modus schaltet, und löst Paranoia aus.

„Ich bin nicht so beliebt wie Lily“, antwortet Lo für mich. Er war immer der bessere Lügner. Ich schreibe es der Tatsache zu, dass er fortwährend betrunken ist. Ich wäre auch eine weitaus souveränere und selbstbewusstere Lily, wenn ich den ganzen Tag Bourbon hinunterkippen würde.

Nola lacht, und ihr praller Bauch stößt mit jedem Lacher gegen das Lenkrad. „Ich bin mir sicher, dass Sie genauso beliebt sind wie Miss Calloway.“

Jeder (wie anscheinend auch Nola) nimmt an, dass Lo Freunde hat. Auf der Attraktivitätsskala rangiert er zwischen dem Leadsänger einer Rockband, den du vögeln willst, und einem Laufstegmodel für Burberry und Calvin Klein. Er war nie in einer Band, aber eine Modelagentur hat ihn tatsächlich einmal angesprochen. Sie wollten ihn für eine Burberry-Kampagne. Sie zogen das Angebot zurück, als sie ihn direkt aus einer fast leeren Flasche Whiskey trinken sahen. Auch die Modeindustrie hat ihre Standards.

Lo sollte eine Menge Freunde haben. Hauptsächlich von der weiblichen Sorte. Und die kommen für gewöhnlich in Scharen. Aber nicht für lange.

Das Auto fährt eine weitere Straße entlang, und ich zähle in meinem Kopf die Minuten. Lo dreht seinen Körper zu mir, während seine Finger beinahe liebevoll über meine nackte Schulter streichen. Ich sehe ihm kurz in die Augen, und mein Nacken brennt heiß, als er mir einen tiefen Blick zuwirft. Ich schlucke hart und versuche, den Blickkontakt nicht zu unterbrechen. Da wir ein Paar sein sollen, sollte ich nicht wie ein linkisches, unsicheres Mädchen Angst vor seinen bernsteinfarbenen Augen haben.

Lo sagt: „Charlie spielt heute Abend im Eight Ball Saxophon. Er hat uns eingeladen, hinzukommen.“

„Ich habe noch nichts vor.“ Lüge. Ein neuer Club namens The Blue Room öffnete in der Innenstadt. Dort soll buchstäblich alles blau sein. Sogar die Drinks. Ich werde nicht die Gelegenheit verpassen, es in einem blauen Waschraum zu treiben. Hoffentlich mit blauen Toilettensitzen.

„Dann haben wir eine Verabredung.“

Stille (die von der peinlichen Sorte) breitet sich aus, als seine Worte verklungen sind. Normalerweise würde ich mit ihm über den Blue Room und meine unanständigen Absichten für heute Abend reden und Pläne deswegen machen, schließlich bin ich sein persönlicher Fahrer. Aber in diesem Auto herrscht Zensur, da ist es schwierig, eine Unterhaltung zu führen, für die Jugendverbot gilt.

„Haben wir was im Kühlschrank? Ich bin am Verhungern.“

„Ich war gerade im Supermarkt“, erklärt er mir. Ich sehe ihn mit schmalen Augen an und frage mich, ob er lügt, um den Part des gewissenhaften Freundes zu spielen oder ob er wirklich im Biomarkt war. Mein Magen knurrt. Wenigstens wissen wir jetzt alle, dass ich nicht gelogen habe.

Sein Kiefer spannt sich an, weil er verärgert ist, dass ich eine Schwindelei nicht von der Wahrheit unterscheiden kann. Normalerweise schaffe ich das locker, aber manchmal zeigt er eine so lässige Gleichgültigkeit, dass die Grenzen verwischen. „Ich hab dir Zitronen-Baiser-Torte gekauft. Deine Lieblingstorte.“

Ich würge innerlich. „Das wäre doch nicht nötig gewesen.“ Nein, wäre es wirklich nicht gewesen. Ich hasse Zitronen-Baiser. Anscheinend will er Nola glauben machen, dass er ein toller Freund ist, aber die einzige Freundin, die Loren Hale jemals gut behandeln wird, ist seine Flasche Bourbon.

Wir halten an einer Ampel und sind jetzt nur mehr ein paar Blocks von der Apartmentanlage entfernt. Ich kann die Freiheit bereits schmecken, und Los Arm fängt an, sich mehr wie ein Gewicht als eine beruhigende Gliedmaße auf meiner Schulter anzufühlen.

„War das eine ungezwungene Feier, Miss Calloway?“, fragt Nola. Was? Oh … Scheiße. Ihre Augen verharren auf dem Muskelshirt, das ich mir vom Boden des Collegetypen geschnappt habe. Voller weißlicher Flecken von weiß Gott was.

„Ähm, ich … ich …“, stammle ich. Neben mir versteift sich Lo. Er schnappt sich seine Thermoskanne und kippt den Rest seines Drinks runter. „Ich … ich hab Orangensaft auf meinem Top verschüttet. Es war total peinlich.“ War das überhaupt eine Lüge?

Mein Gesicht wird unkontrollierbar rot, und zum ersten Mal heiße ich die ausschlagmäßigen Flecken willkommen. Nola wirft mir einen mitleidigen Blick zu. Sie kennt mich, seit ich zu schüchtern war, um im Kindergarten den Treueeid vor der amerikanischen Flagge zu leisten. Fünf Jahre alt und ängstlich. Das fasst recht gut die ersten Jahre meiner Existenz zusammen.

„Ich bin mir sicher, dass es nicht so schlimm war“, tröstet sie mich.

Die Ampel springt auf Grün um, und sie widmet ihre Aufmerksamkeit wieder der Straße.

Problemlos schaffen wir es bis zum Drake. Das gewaltige Gebäude aus kastanienfarbenen Backsteinen erhebt sich mitten im Herzen der Stadt. Der historische Komplex mit 33 Stockwerken beherbergt Tausende und verjüngt sich an seiner Spitze zu einem Dreieck. Mit Einflüssen des spanischen Barock sieht es aus wie die Kreuzung einer spanischen Kathedrale mit einem gewöhnlichen, alten Hotel aus Philadelphia.

Ich liebe es genug, um es mein Zuhause zu nennen.

Nola verabschiedet sich und ich bedanke mich bei ihr, bevor ich aus dem Escalade hüpfe. Kaum berühren meine Füße den Bordstein, als Lo seine Hand um meine schließt. Die Finger seiner anderen Hand streicheln über meine glatte Haut am Hals, und seine Augen folgen meinem Ausschnitt. Er legt seine Hände auf die Öffnungen meine Muskelshirts und berührt meine nackten Rippen, verbirgt aber gleichzeitig auch meine Brüste vor den Fußgängern in Philly.

Er beobachtet mich. Jede kleinste Bewegung. Und mein Herz schlägt schneller. „Schaut sie uns zu?“, flüstere ich und frage mich, warum er auf einmal so aussieht, als wolle er über mich herfallen. Es ist Teil unserer Lüge, erinnere ich mich selbst. Das hier ist nicht real.

Aber es fühlt sich real an. Seine Hände auf mir. Seine Wärme auf meiner weichen Haut.

Er leckt über seine Unterlippe und beugt sich vor, um mir zuzuflüstern: „In diesem Moment gehöre ich dir.“ Er steckt seine Hände in die Armlöcher meines T-Shirts und lässt sie auf meinen nackten Schulterblättern ruhen.

Ich halte meinen Atem an und erstarre. Ich bin eine Statue.

„Und als dein Freund“, murmelt er, „hasse ich es wirklich, dich zu teilen.“ Dann knabbert er spielerisch an meinem Hals, und ich schlage ihm auf den Arm, werde aber dennoch ein Opfer seiner Neckerei.

„Lo!“, rufe ich, während mein Körper sich unter seinen Zähnen windet, die sich leicht in meine Haut graben. Plötzlich schließt er den Mund und küsst mich, saugt an meinem Halsansatz und lässt seine Lippen nach oben wandern. Meine Glieder zittern, und ich halte mich an seinen Gürtelschlaufen fest. Er lächelt zwischen jedem Kuss, weil er genau weiß, welche Wirkung er auf mich hat. Seine Lippen drücken gegen meinen Kiefer … meinen Mundwinkel … er hält inne. Und ich halte mich davon ab, ihn in meine Arme zu schließen und zu beenden, was er angefangen hat.

Dann schiebt er seine Zunge in meinen Mund, und ich vergesse, dass alles nur vorgetäuscht ist, und glaube, für diesen einen Moment, dass er wirklich mir gehört. Ich küsse ihn zurück, und ein Stöhnen entkommt meiner Kehle. Dieses Geräusch scheint ihn zu beflügeln, und er kommt mir noch näher, küsst mich wilder, stürmischer als zuvor. Ja.

Und dann öffne ich meine Augen und sehe, dass der Escalade nicht mehr am Randstein parkt. Nola ist weg. Ich will nicht, dass dies hier aufhört, aber ich weiß, dass es das muss. Also beende ich als Erste den Kuss und fasse mir an die Lippen, die anzuschwellen beginnen.

Seine Brust hebt und senkt sich mit jedem heftigen Atemzug, und er starrt mich für einen langen Augenblick an, ohne mich loszulassen.

„Sie ist weg“, informiere ich ihn. Ich hasse, was mein Körper sich sehnlichst wünscht. Ich könnte ganz einfach ein Bein um seine Taille schlingen und ihn gegen das Gebäude knallen. Mein Herz flattert ganz aufgeregt bei dem Gedanken. Ich bin nicht immun gegen diese warmen bernsteinfarbenen Augen, wie ein funktionierender Alkoholiker wie Lo sie hat. Zärtlich, machtvoll und abwesend. Augen, die ständig fick mich! schreien. Die mich bis in alle Ewigkeit verfolgen.

Bei meinen Worten spannt sich sein Kiefer an. Langsam löst er seine Hände von mir und reibt über seinen Mund. Spannung breitet sich zwischen uns aus, und mein Inneres befiehlt mir stürz dich auf ihn, sagt mir, ich soll ihn wie ein kleiner bengalischer Tiger bespringen. Aber ich kann nicht. Weil er Loren Hale ist. Weil wir ein System haben, das nicht zerstört werden darf.

Nach einem langen Augenblick wird ihm plötzlich etwas klar und sorgt für Abscheu. „Sag mir, dass du dem Kerl keinen geblasen hast.“

Oh mein Gott. „Ich … also …“

„Verdammt, Lily.“ Er fängt an, sich die Zunge mit den Fingern abzuwischen und nimmt mit einer dramatischen Geste den letzten Schluck aus seiner Flasche, spült sich den Mund aus und spuckt auf den Boden.

„Ich hab's vergessen.“ Ich erschauere. „Ich hätte dich sonst gewarnt …“

„Da bin ich mir sicher.“

„Ich wusste nicht, dass du mich küssen würdest!“, versuche ich mich zu verteidigen. Sonst hätte ich nach Zahnpasta in dem Wohnheim gesucht. Oder einer Mundspülung.

„Wir sind zusammen“, erwidert er. „Natürlich werde ich dich verdammt noch mal küssen.“ Mit diesen Worten nimmt er seine Thermosflasche und richtet seinen Blick auf den Eingang des Drake. „Ich seh dich drinnen.“ Er wirbelt herum und geht rückwärts. „Du weißt schon, in unserer Wohnung. Die wir uns als Paar teilen.“ Er lächelt dieses bittere Lächeln. „Lass mich nicht zu lange warten, Liebes.“ Er zwinkert. Und ein Teil von mir verwandelt sich vollkommen und absolut zu Mus. Der andere Teil ist einfach nur verwirrt.

Los Absichten zu erahnen verursacht mir Kopfschmerzen. Ich folge ihm und versuche, seine wahren Gefühle zu enttarnen. War das nur vorgetäuscht? Oder war das echt?

Ich schüttle meine Zweifel ab. Wir sind seit drei Jahren in einer vorgetäuschten Beziehung. Wir leben zusammen. Er hat mich im Nebenzimmer zum Höhepunkt kommen gehört. Ich habe ihn in seiner eigenen Kotze schlafen gesehen. Und obwohl unsere Eltern glauben, dass wir nur mehr einen kleinen Schritt vor der Verlobung stehen, werden wir nie wieder Sex miteinander haben. Es ist einmal passiert, und das muss genug sein.

2

Ich inspiziere den Inhalt des Kühlschranks. Champagner und Rum von der teuren Sorte nehmen den meisten Platz ein. Ich öffne eine Lade und entdecke eine armselige Tüte mit vorgeschnittenen Karotten. Als ein Mädchen, das oft tausende von Kalorien durch das Reiten auf fremden Hüften verbrennt, brauche ich mein Eiweiß. Ich habe genug gemeine Kommentare über meine abgemagerte Figur gehört, um mir mehr Fleisch auf den Rippen zu wünschen. Mädchen können grausam sein.

„Ich kann nicht glauben, dass du wegen des Einkaufs gelogen hast“, sage ich verärgert. Ich schlage die Kühlschranktür zu und hüpfe auf die Anrichte. Das Drake mag ein historisches Gebäude sein, doch das Innere sieht mehr nach einer modernen Zuflucht aus. Weiße und silberne Einrichtung. Weiße Arbeitsplatte. Weiße Decken und Wände. Wenn wir keine rot und grau gepolsterten Möbel und gerahmte von Warhol inspirierte Bilder hätten, könnten wir genauso gut in einem Krankenhaus wohnen.

„Wenn ich gewusst hätte, dass ich in der Deppenstraße einen Boxenstopp machen würde, hätte ich dir einen Bagel aus dem Lucky-Markt mitgebracht.“

Ich starre ihn an. „Du hast heute Morgen etwas gegessen?“

Er wirft mir einen Ach-nee-Blick zu. „Frühstücksburrito.“ Er kneift mich ins Kinn. Obwohl ich auf der Anrichte sitze, ist er noch immer größer als ich. „Schau nicht so mürrisch drein, Süße. Ich hätte auch im Diner bleiben können, während du alleine einen Weg nach Hause hättest finden müssen. Soll ich die Zeit zurückdrehen?“

„Ja und während du es mir überlässt, wie ich aus dem Wohnheim rauskomme, kannst du losziehen und Lebensmittel einkaufen, wie du es Nola erzählt hast.“

Als er seine Hände links und rechts neben mir aufstützt, stockt mir der Atem. „Ich hab meine Meinung geändert. Ich mag diese Realität nicht.“ Ich will mich an ihn lehnen, doch er weicht zurück und fängt an, Flaschen mit Alkohol aus den weißen Schränken zusammenzusuchen. „Nola glaubt, dass ich dich füttern sollte, Lil. Du siehst ein wenig knochig aus. Wenn du atmest, kann ich deine Rippen sehen.“ Jungs können genauso grausam sein. Er gießt Whiskey in ein eckiges Glas neben mir.

Ich schürze meine Lippen und öffne einen Schrank über seinem Kopf. Als ich die Tür zuschlage, zuckt er zusammen und verschüttet Whiskey über seine Hände.

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