FRANK MEYER

RAUM 101

ERZÄHLUNGEN ÜBER MÄNNER

2. Auflage

© Bertuch Verlag GmbH, Weimar 2005

www.bertuch-verlag.com

Alle Rechte vorbehalten

Layout, Herstellung: Corax Color, Weimar

Titelbild: Carsten Grasmück, Christian Jost (ILTIS Design)

1. Auflage erschien 2002 im Cambria Verlag, Hildesheim

ISBN 9783863970321

Die Jäger

Sein Vater und er waren ganz allein auf der Welt. Obwohl er sich immer wieder die Augen reiben musste, um die Müdigkeit zu vertreiben, blickte er erwartungsvoll um sich. Sie entfernten sich weiter und weiter von der Landstraße. Ihr Auto, am Randstreifen geparkt, sah schon so klein wie ein Spielzeug aus, und sie konnten von hier oben gut das ganze Tal überblicken, das dunkelgrün unter ihnen lag. Der geschlängelte Flusslauf war vage zu erkennen. Es hatte eben erst begonnen, hell zu werden. Das Dorf war von hier aus nicht mehr zu sehen. Es ging immer weiter hinauf in die bewaldeten Hügel.

Sein Vater marschierte nicht besonders schnell. Sie hatten noch ein gutes Stück vor sich. Und in den Gummistiefeln konnte der Kleine nicht besonders gut gehen. Er hatte zwar zwei Paar dicke Wollstrümpfe übereinander angezogen, trotzdem schlappten die Stiefelränder bei jedem Schritt von der Wade zum Schienbein, und das gleichmäßige Geräusch störte die gespannte Stille. Er sah zu seinem Vater. Der hatte den oberen Teil seiner Kniestrümpfe über den Gummirand geschlagen. Die Muskeln seiner Waden drückten bei jedem Schritt gegen den Stiefelschaft. Obwohl es noch kalt war, standen die beiden oberen Knöpfe seines Hemdes offen. Die Hemdsärmel waren bis zu den Oberarmen hochgekrempelt und die Muskeln spannten den Stoff, so dass die Ärmel bis zu den breiten Schultern eng anlagen. In dem schwarzen Bart hingen ein paar winzige Wassertropfen.

Die Augen seines Vaters glänzten wach, wie immer morgens. Egal wie früh sie auch aufstanden, die lustigen Fältchen um die Augenwinkel bewegten sich immer schon und verbündeten sich mit dem beruhigenden Lächeln, das sich vom Mund zu den Wangen zog.

Als der Weg schmaler wurde, unterbrach sein Vater den Gang für eine kurze Weile und blickte über einen Hang mit Apfelbäumen. Die Stämme ragten aus hohem Gras, das übersät war mit Wassertröpfchen. Er atmete langsam und ruhig.

„Das Stück hier hat mal uns gehört.“ Seine Stimme klang warm und schmiegte sich unaufdringlich an den grünen Hang.

„Weiß ich.“

Sein Vater nahm den Plastikeimer in die andere Hand und ging weiter.

„Warum gehört’s uns jetzt nicht mehr?“

„Hab’ ich dir doch schon mal erzählt. Oma hat das Geld gebraucht. Sie hat’s so billig verkaufen müssen …“

„Aber es ist doch noch da. Wir können immer hier hingeh’n. Wann wir wollen. Wir können doch auch durchs Gras gehen und zu den Bäumen und alles.“

„Ja, das stimmt.“ Ein freundliches Lächeln huschte über sein Gesicht.

„Darf ich mal den Eimer tragen?“

„Na klar!“

Der schmale Weg war zum Pfad geworden, und sie gingen durch einen Fichtenwald weiter bergan auf eine Lichtung zu. Hier war der Kleine noch nie zuvor gewesen. Er beschleunigte das Tempo und begann etwas zu keuchen. Der Eimer störte beim Gehen. Er wechselte ihn oft von einer Hand zur anderen, aber dauernd schlug er sich das grüne Plastikding gegen die Knöchel. Trotzdem eilte der Kleine unruhig vorneweg. Seine Wollstrümpfe waren jetzt über den Stiefelrand geschlagen.

Sein Vater wurde allmählich langsamer und sah sich aufmerksam nach allen Seiten um. Am Ende der Lichtung führte der Pfad über eine kleine Kuppe. Man konnte deutlich sehen, dass dahinter eine Senke lag. Sein Vater ging ein paar Schritte vor, blickte hinunter und sah sich noch einmal in aller Ruhe um. Der Kleine hastete zu ihm, ergriff die schwere, warme Hand und gemeinsam blickten sie hinunter: Ein fast kreisrunder Teich lag vor ihnen. Die gleichmäßige Form war nur durchbrochen von einer kleinen Sandbank, die einige Schritte in das Rund hineinragte. Auf der Sandbank stand eine Eiche, deren frisches, grünes Laub sich im Wasser spiegelte. Außer dort, wo die Eiche stand, wucherte überall üppiges Schilf, so dass der Teich wie eingerahmt aussah. Über dem Wasser dampfte es, wie bei Oma in der Küche, wenn sie eine Suppe kochte.

„In unserer Schulbibel gibt’s ein Bild vom Paradies. Das sieht genauso aus wie hier“, flüsterte der Kleine aufgeregt.

„Komm“, sagte sein Vater, nahm dem Kleinen den Eimer ab und lief den Abhang hinunter. Er stellte den Eimer an den Stamm, sah sich wieder nach allen Seiten um, trat ans Wasser und sah hinein.

„Komm!“

Mit behutsamen Schritten näherte sich der Kleine dem Teich. Als er zur Sandbank kam, stockte er, reckte vorsichtig den Hals. Aufgeregt schaute er hin und her. Die Unterlippe schob sich hinter die Schneidezähne. Die Augenbrauen hoben sich.

Jetzt erst bemerkte er den Höllenlärm um sie herum. Lautes Gequake. Wie Geschrei.

Im Wasser war ein Gewimmel zu sehen.

„Das sind ja Hunderte“, flüsterte sein Vater begeistert.

Der Kleine rückte näher zum Baum. Blieb dort regungslos.

Sein Vater machte einen Schritt ins Wasser. Vom Stiefel liefen gleichmäßige Kreise über den Teich. Ein kurzer, ruhiger Griff ins Wasser, dann drehte er sich um und streckte dem Kleinen die Faust hin. Es war nur ein kleiner, grauer Kopf zu sehen. Mit einem riesigen, hellen Maul, das auf und zu ging. Sein Vater kramte mit der anderen Hand in der Hosentasche. Zog sein altes Taschenmesser heraus. Flüsterte: „Normalerweise schneidet man einfach die Beinchen ab und wirft die Frösche wieder ins Wasser. Aber das machen wir nicht.“

Er kramte weiter, zog ein handliches, fingerdickes Stöckchen hervor. Aus einem kleinen Buchenzweig geschnitzt. „Du hältst den Frosch so in der Faust, dass der Kopf zwischen Daumen und Zeigefinger gerade noch herausguckt, sooo – dann über den Eimer – und haust so auf den Kopf!“ … Patsch. Der Frosch glitt aus der Hand, fiel zu Boden. Hüpfte jämmerlich. Sein Vater griff ihn wieder. Und fester: Patsch. Der Frosch bewegte sich nicht mehr.

„Du kannst ihn auch ein bisschen weiter hinten packen, wenn du ihn so halten kannst, dich so neben den Eimer knien, und ihn einfach am Stiefelabsatz kaputtschlagen.“

Sein Vater demonstriere es mit dem bewegungslosen Frosch. Eine schnelle Bewegung. Kaum zu hören. Er warf den Frosch in den Eimer. Dort lag er regungslos auf dem Bauch und streckte Arme und Beine weg. Unter dem breiten Kopf rann ein dünner, dunkelroter Strich hervor.

„Die Beinchen schneiden wir später ab. Also wie willst du’s machen? Am besten kniest du dich so hin! Ich werf’ sie dir genau hier vor den Eimer.“

Die Stiefel des Vaters wühlten den Schlamm im seichten Wasser auf. Trieben mit einem gluckernden Geräusch kleine Wellen vor sich her. Er griff ins Wasser. Wühlte ein bisschen. Drehte sich um und warf dem Kleinen einen Frosch genau vor die Füße. Der Kleine fasste ihn an. Glatt … und kalt. Hielt ihn in der Faust. Zwischen Daumen und Zeigefinger schaute der Kopf hervor. Er holte mit dem ganzen Arm aus. Schloss die Augen. Und zack. Er hatte seinen Absatz nur gestreift. Der Frosch flutschte raus. Hüpfte.

„Nein, nicht so, lockerer, aus dem Handgelenk.“

Der Kleine legte die flache Hand auf den Frosch. Nahm ihn. Drehte ihn um. Unten drunter war er ganz hell! Er machte eine Faust. Probierte aus dem Handgelenk. Und ohne hinzusehen warf er ihn in den Eimer.

„Ja, so geht’s!“ Und platsch, platsch flogen die beiden nächsten direkt vor den Eimer. Er schlug aus dem Handgelenk. Sehr schwach. Am Stiefelabsatz waren Blutflecke. Verschmiert. Aber im Eimer bewegte es sich noch. Und schon fielen die nächsten vor seine Füße.

„Los, du musst schnell machen!“ Und wieder: Platsch! Einige begannen zurück ins Wasser zu hüpfen. Platsch. Ein ganz dicker. Nein. Zwei, sie saßen aufeinander. Es war schwierig, sie in der Faust zu packen. Zu groß.

„Nein, nein, du musst sie erst auseinander machen!“ Es ging schwer. Sie schienen aneinander zu kleben. Jetzt hatte er in jeder Hand einen. Schlug den einen gegen den Absatz. Der andere flutschte weg. Platsch, wieder zwei aufeinander. Er nahm sie, sah sie kurz an und schmiss sie wieder ins Wasser.

„He, was machst du denn da! Mach schnell!“ Es wimmelte vor seinen Füßen. Er nahm einen einzelnen. Zack – aus dem Handgelenk. Und in den Eimer. Die Lippen fest aufeinander gepresst. Und der nächste: Zack. Nicht fest genug. Er sah hinein. Ein paar Frösche krabbelten ‘rum. Der grüne Boden des Eimers war nicht mehr grün. Alles rot. Und platsch, platsch, platsch. Er stand auf, zitterte. Schrie: „Ich kann das nicht!“

„Mach doch nicht so’n Krach!“ Sein Vater kam ruhig auf ihn zu. Der Kleine wischte sich rasch mit der Hand durchs Gesicht, streifte dabei auch seine Lippen und schmeckte einen kalten, ekligen Schleim.

„Na komm, so geht das nicht.“ Der Kleine ging ein paar Schritte vom Eimer weg. „So brauchen wir ja ewig. Jetzt wirfst du mir die Frösche zu.“

Erstaunt öffnete er den Mund, verharrte einen Moment. Sein Vater lachte amüsiert. „Kannst sie wohl nicht kaputtmachen? Du wolltest doch mal Froschschenkel essen!“

Der Kleine runzelte die Stirn: „Nein, Frösche fangen gehen!“

„Also los! Und pass auf, dass dir das Wasser nicht oben in die Stiefel läuft. Geh nur bis dahin. Wir müssen nicht alle kriegen.“

Er ging vorsichtig rein. Machte kaum Wellen. Bückte sich vorsichtig. Es wimmelte. Er konnte einen fassen. Er warf ihn nach hinten, ohne sich umzudrehen.

„He, pass doch auf, wo du hinwirfst!“ Als nächstes erwischte er zwei aufeinander. Er machte sie auseinander. Warf sie nacheinander schnell nach hinten, einen mit der rechten, einen mit der linken Hand. Ohne sich umzudrehen.

„He, he, was soll denn das?“ rief sein Vater. Und wieder flüsternd: „Du musst genau hierher werfen! Die hüpfen ja alle wieder rein.“

Der Kleine griff wieder ins Wasser. Warf nach hinten – ohne sich umzudrehen.

Sein Vater sprach wieder mit normaler Stimme. „Komm raus.“ Er drehte sich um, ging auf seinen Vater zu. Der lachte nicht mehr. Sah ihn besorgt an: „Wir geh’n lieber nach Hause. Da schau, viel haben wir nicht. Da lachen uns die Mama und die Oma ja aus!“ Der Kleine hatte den Kopf gesenkt. Schaute auf seine Stiefel. Dann hielt er den Kopf kurz über den Eimer. Ein schleimiges Durcheinander. Dunkle Flüssigkeit. Und einige kleine, helle Bäuche.

„Das nächste Mal nehm’ ich dich nicht mehr mit“, sagte sein Vater mit ruhiger Stimme.

Er ging rasch aus der Senke, schaute sich vorsichtig um.

„Alles in Ordnung. Komm!“ Sie gingen schnell. Unten im Tal zeichnete sich deutlich das schmale Flussbett ab. Als sie näher zum Auto kamen, spiegelte sich die Morgensonne in der Windschutzscheibe wider. Der Kleine kniff die Augen zusammen. Von der Landstraße drang das Tuckern eines Traktors herauf. Diesmal trug der Kleine den Eimer nicht.

Mit dem kleinen, scharfen Messerchen schnitt Oma die Beinchen ab.

„So, den Rest können wir nicht gebrauchen, den schmeißen wir weg … so, schau her, so zieht man die Haut ab, sooo.“

Der Kleine sah genau hin. Das Fleisch unter der glatten Haut war ganz hell. Noch heller als die kleinen Bäuche. Oma machte das ganz schnell. Sein Vater saß mit Mama und Opa am Tisch und erzählte. Sie lachten.

Und sagten: „Ach, du lieber Gott“ und „Also, so was …“ Opa erzählte: „Früher haben wir ihnen einfach die Beinchen abgeschnitten und den Rest wieder ins Wasser geworfen. Da gab es Tausende von Fröschen.“

Mama war aufgestanden, um Oma beim Zubereiten zu helfen. Sie nahm den Teller mit den gehäuteten Froschschenkeln. „Na, das lohnt sich ja kaum!“

Die Froschschenkel wurden gewaschen, abgetupft. „Jetzt salzen wir sie, schau her!“ Die Beinchen zappelten wieder. Aber nicht lange. In der Pfanne war das Fett heiß. „Gleich siehst du sie noch einmal hüpfen.“

„Quatsch!“ entgegnete der Kleine. Aber die Beinchen hüpften wirklich in dem heißen Fett. Zuckten. Aber nur kurz.

„Ich hab’ gar nicht viel Hunger.“

„Na, viel ist ja sowieso nicht da“, sagte Mama, „aber das ist eine echte Delikatesse. Du wolltest doch dringend mal Froschschenkel probieren. Eine echte Delikatesse!“

„Wieso ich?“

„Na, als wir gesagt haben, dass es Froschschenkel gibt, hast du doch gesagt …“

„Jetzt lass ihn doch mal in Ruhe“, brummte sein Vater.

„Aber probieren musst du!“

„Ich hab’ keinen Hunger. Ich will nur ganz wenig.“

Sie saßen alle um den Küchentisch. Der Kleine hatte nur einen einzigen genommen und nagte ganz vorsichtig an dem winzigen Knöchelchen. Es dauerte lange, bis er fertig war.

„Na, wie schmeckt’s?“

Er überlegte. „Schmeckt nach nichts!“

„Aber das ist eine echte Delikatesse, da zahlt man im feinen Restaurant … wer weiß wie viel.“

„Ich schmecke aber wirklich nichts.“

Sein Vater aß nichts davon. Auch Opa ‘hatte nichts an so was’. So war genug da für Oma und Mama.

Oma hatte dem Kleinen noch ein Butterbrot gemacht, das er schnell aß.

„Habt ihr als Kinder auch Frösche gefangen?“ fragte er die beiden Frauen.

„Früher gab’s oft Froschschenkel. Es hat damals nur so von Fröschen gewimmelt. Für mich war das als Kind immer ein Erlebnis…„

„Ich bin müde, ich geh ins Bett“, sagte der Kleine.

„Was? Jetzt, am helllichten Tag?“

Der Kleine nickte, die Lippen fest aufeinander gepresst.

„Wir waren ja auch früh auf, nicht wahr“, meinte sein Vater beruhigend.

Oma und Mama hatten die blanken Knöchelchen auf einen extra Teller getan, der in der Mitte des Tisches stand.

„Na gut, aber bevor du dich hinlegst, bringst du noch die Knöchelchen raus in die Mülltonne“, befahl Mama.

Er trug den Teller mit einer Hand, den Arm lang ausgestreckt. Er blickte beim Gehen auf seine Füße. Als er mit der freien Hand den runden Blechdeckel öffnete, hielt er die Luft an, um nichts von dem fauligen Geruch einatmen zu müssen. Er kippte den Teller ein wenig. Mit einem raschen Geräusch rutschten die Knöchelchen in den geöffneten Schlund der Tonne.

Der Kleine zögerte noch einen Augenblick. Hielt den Deckel immer noch geöffnet. In der anderen Hand den leeren Teller. Zaghaft schaute er über den Tonnenrand und sah ein Häufchen blanke, helle Stäbchen kreuz und quer übereinander liegen, an manchen hing noch ein Fetzchen Fleisch. Dann musste er ausatmen, und mit einem blechernen Geräusch fiel der Deckel zu.

Melanie

Eng aneinandergelehnt saßen sie im hohen Gras. Von hier aus konnten sie den ganzen Hang überblicken, wenn sie den Kopf ein wenig hoben, und bis zum Dorf hinuntersehen. Vorsichtig legte er den Arm um ihre Schulter. Sie lehnte ihren Kopf an seine Brust und nahm seine Hand. Hielt sie fest. Und lächelte.

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