Brigitte Bühler, 1956 in Köln geboren, lebt seit 2005 in Boston, MA (USA). Sie ist promovierte Ethnologin und derzeit als freischaffende Autorin und Dozentin für deutsche Sprache und Literatur am Goethe-Institut tätig. In den USA entwickelte sie auch die Idee zu einem Kriminalroman. Die Ermittlungen in den Untiefen Bayreuther Lebens basieren auf intimer Kenntnis der Stadt, die die Autorin während ihrer Tätigkeit als Wissenschaftsmanagerin an der Universität erwarb.

Dieses Buch ist ein Roman. Handlung, Personen und manche Orte sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind rein zufällig.

© 2013 Hermann-Josef Emons Verlag
Alle Rechte vorbehalten
Umschlagfoto: Bayreuth, Markgräfliches Opernhaus,
Foto: Bayerische Schlösserverwaltung
Umschlaggestaltung: Tobias Doetsch
eBook-Erstellung: CPI – Clausen & Bosse, Leck
ISBN 978-3-86358-351-4
Originalausgabe

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EINS

Frank Landmann stellte seinen Opel als einer der Ersten auf dem Parkplatz der Eremitage ab. Je älter er wurde, desto wichtiger war ihm Pünktlichkeit. Gleich würde der Oberbürgermeister den Empfang eröffnen, und er, Landmann, sollte für die Bayreuther Nachrichten darüber berichten.

Die letzten Tage waren von der Meldung bestimmt gewesen, dass es der Stadt gelungen war, das landesweite Ringen um die Nominierung als Weltkulturerbe für sich zu entscheiden. Der heutige Festakt zur Auszeichnung seiner Heimatstadt ließ ihn nicht ungerührt, und so wurde seine letzte Reportage im sogenannten aktiven Berufsleben in gewisser Weise auch für ihn selbst zum krönenden Abschluss. Morgen würden ihn die Kollegen von der Zeitung feierlich verabschieden. Danach ging er offiziell in den Ruhestand.

Beim Gedanken daran schwindelte es ihm. Er sträubte sich dagegen, schon zum alten Eisen zu zählen. Die neue Freiheit, die das Alter bot, war bestimmt eine herrliche Sache, aber nur dann, wenn man es schaffte, immer wieder etwas Neues anzufangen. Für ihn bedeutete das: Er würde weitermachen – aber nicht mehr als fest angestellter Reporter, sondern als freier Journalist. Dann würde er sich endlich aussuchen können, worüber er berichten wollte, und mehr Zeit auf Hintergrundinformationen verwenden, die er oft schmerzlich vermisst hatte.

Einfach würde das nicht werden. Er dachte an seine Kollegin Emma Schiller, die noch ganz am Anfang ihrer Berufslaufbahn stand. Unter den jüngeren Journalisten wehte zuweilen ein recht scharfer Wind, und er fürchtete insgeheim, sich nicht mehr durchsetzen zu können.

Landmann hatte gründlich vorrecherchiert und war in seinem neuen Anzug angemessen gekleidet. Trotzdem fühlte er sich seltsam angespannt, fast so aufgeregt wie an seinem ersten Arbeitstag. Schon seit heute Morgen nagte etwas an ihm, eine vage Unruhe, die er nicht fassen konnte. Er konnte nur hoffen, dass er den Grund dafür rechtzeitig begreifen würde. Als er aus dem klimatisierten Wagen stieg, schlug ihm die Mittagshitze entgegen. Viel zu heiß für einen Tag im April, hatte der Wetterbericht festgestellt.

Eilig hastete er die Treppen hinauf. Am üppigen Gold der Fassade blitzten gleißend helle Lichtspitzen, er kniff die Augen zusammen und tastete in der Jacketttasche nach der Sonnenbrille. Sein Blick fiel auf eine Säule, die an der Innenseite der Arkaden mit Farbstiften beschmiert war. Das Gekritzel ähnelte Noten. Doch ohne die üblichen Hilfslinien waren die Symbole der Ordnung beraubt, die ihre Tonhöhe bestimmten. Seltsam, dachte er. Ein Spickzettel? Gestern hatte die Musikschule hier für das Konzert geprobt. Schade um die frisch renovierte Fassade. Er zwang sich zu Gelassenheit und schlenderte in den Schlossgarten. Gerade wurden die Fontänen der oberen und unteren Grotte nach dem langen Winter getestet. Die barocken Wasserspiele würden ein Teil des heutigen Festakts sein.

Als er zum Schlossplatz zurückkehrte, herrschte dort inzwischen geschäftiges Treiben. Der OB, wie die meisten den Oberbürgermeister kurz nannten, war eingetroffen und begrüßte die Gäste, die nach und nach die Stuhlreihen vor dem Sonnentempel füllten. Auch Landmann wurde von allen Seiten gegrüßt und antwortete stets mit einem freundlichen »Grüß Gott«. Die meisten der Anwesenden kannte er. Der Kreis der einflussreichen Persönlichkeiten in Bayreuth war überschaubar, und er genoss es, nach all den Jahren bei der Zeitung ein Stück weit dazuzugehören. Um sich auf die Arbeit zu konzentrieren, ließ er sich vor dem Terrassencafé nieder und holte seine Aufzeichnungen aus der Tasche. Mehr oder weniger stand der Artikel für die Samstagsausgabe schon, denn er hatte einen guten Draht zum Rathaus und die geplante Rede des OB bereits gelesen.

Ein kurzer Klingelton seines Handys riss ihn aus den Gedanken. Eine SMS war gekommen. Neugierig setzte er die Lesebrille auf und tippte linkisch auf die Tasten, um den Text aufzurufen. Diese Funktion nutzte er selten.

»Verkaufe Schlagzeile. 500.000 Euro, Interesse?«, hieß es da. So ein Unsinn, bestimmt ein Scherz von Emma, dachte er und lächelte. Gleich nach der Rede wollte er sie anrufen.

Ihm war heiß, Schweiß sammelte sich unter Kragen und Krawatte. Er zog sein Jackett aus und schob den Stuhl hinter eine schlanke Säule. Viel zu wenig Schatten, seufzte er und musterte den Boden der Arkaden, der eine angenehm feuchte Frische verströmte.

Bis eben war hier aufgewischt worden. Jetzt räumten zwei Arbeiter in blauen Overalls die Reinigungsutensilien zusammen und schütteten das restliche Wasser aus. Dabei stellten sie sich derart ungeschickt an, dass der Fußboden vor dem Wintergarten ein weiteres Mal vollständig durchnässt wurde. Kopfschüttelnd trat die Wirtin vor den Eingang und deutete auf ihre Armbanduhr, woraufhin die Arbeiter hastig ihren Kleintransporter beluden und verschwanden. Die Wirtin ließ das Büfett richten, und die Techniker aus dem Rathaus verkabelten das Mikrophon am Rednerpult.

Als endlich alles bereit war, trat der Oberbürgermeister hinzu und wurde vom Publikum mit freundlichem Beifall empfangen. Landmann war immer wieder aufs Neue fasziniert, wie sich der OB von seinem Manuskript nach und nach freisprach und trotzdem druckreif formulierte.

Er ließ seinen Blick über die ovalförmige Anlage schweifen, deren Mitte durch einen mächtigen Springbrunnen beherrscht wurde. Die Fontänen hatten Landmann schon immer gefallen. Früher hätte er bei einem Wetter wie heute seine Füße darin gebadet, doch das war lange her. Jetzt hielt er seine Notizen in Händen und fügte die ein oder andere Bemerkung hinzu. Plötzlich stutzte er. Am Büfett sah er Rauch aufsteigen. Brannte es da etwa? Er stand auf, um nachzusehen. In diesem Moment zuckte mit lautem Knall ein Blitz durch den Säulengang. Der Luftdruck schleuderte Landmann gegen eine Mauer. Dann war es still.

Als er wieder zu sich kam, sah und hörte er nichts. Das Atmen fiel ihm schwer. Der Rauch biss in seine Lunge, und er fühlte unerträgliche Hitze. Sein letzter Gedanke galt dem kühlen Wasser des Springbrunnens.

* * *

Kriminalhauptkommissar Georg Vandendaele presste sich den Hörer seines Diensttelefons ans Ohr. Er verstand kaum ein Wort. Durch das Fenster drang Verkehrslärm.

»Wie bitte? Was ist mit der Eremitage?«, fragte er in klarem Hochdeutsch und schloss das Oberlicht. Dank der neu eingesetzten Thermopenscheiben war es jetzt bedeutend leiser, und er konnte sich auf den Bayreuther Dialekt konzentrieren. Aber als er seine Frage wiederholte, war die Leitung bereits tot; der Kollege hatte aufgelegt. Kaum zu fassen. Vandendaele versuchte es mit der Rückruftaste, doch auch das klappte nicht. Die Symbole auf dem Display waren anders als auf seinem alten Apparat in München. Ungeduldig tippte er auf den Tasten des Hightech-Geräts herum. Es half nichts, er musste so bald wie möglich Zeit finden und sich durch das umfangreiche Handbuch arbeiten. Verärgert knallte er den Hörer zurück auf die Gabel. So einen unfreundlichen Umgang unter Kollegen war er nicht gewöhnt – anscheinend hatte er hier in Bayreuth noch viel zu lernen. Zwei der wichtigsten Dinge beherrschte er nicht: das Telefon und das Fränkische.

Er verließ sein Büro, um in Erfahrung zu bringen, was es mit dem Anruf auf sich hatte. Entschieden verdrängte er eine böse Vorahnung. Bloß kein weiterer Anschlag! Erst heute Morgen hatte ein Waldbrand in Sanspareil gewütet. Das Feuer im Felsengarten hatte eine einzigartige, etwa dreihundert Jahre alte Kulturstätte des Landkreises zerstört. Bislang waren nur Reste einer Wolldecke und Spuren eines Picknicks gefunden worden; ob es sich um Brandstiftung handelte, war noch nicht geklärt. Die Laboruntersuchungen liefen auf Hochtouren.

Als Vandendaele auf den Flur trat, war es so still, als hätte er den Betriebsausflug verpasst. Nur die bei den Kollegen unbeliebte Sekretärin Veronika Braun saß noch an ihrem Schreibtisch. Mit Kopfhörern transkribierte sie die Zeugenaussagen, die er am frühen Morgen aufgenommen hatte. Es war ihr anzusehen, dass sie keine Unterbrechung wünschte, aber ihr mürrisches Gesicht hellte sich auf, als sie ihn sah. Von Anfang an hatte er sie respektvoll behandelt und ihr offenbar mehr zugetraut als alle seine Vorgänger zusammen. Die neue Verantwortung ließ sie über sich hinauswachsen.

Bereitwillig schob sie die Kopfhörer beiseite und gab eine Erklärung im Telegrammstil ab. »Explosion in der Eremitage. Sind alle gerade weg. Bin bis siebzehn Uhr hier, dann kommt Ablösung.« Sie wandte sich wieder dem Diktiergerät zu.

Vandendaele schluckte. Erst vor ein paar Stunden der Großbrand und jetzt eine Explosion. Das war es also, was man ihm hatte mitteilen wollen. Er hustete und atmete tief durch, denn der Qualm von heute Morgen steckte noch in seiner Lunge.

»Danke, Frau Braun«, sagte er. Die Bürokraft schien die Einzige, auf die er sich wirklich verlassen konnte.

Als er die Leitung der Dienstgruppe übernahm, hatte man ihm einen ruhigen Job versprochen. Es hieß, er könne sich vom Arbeitsstress aus München erholen, denn in ganz Oberfranken gebe es weniger Verbrechen als auf dem Münchner Marienplatz. Ob die Statistiken diese Behauptung bestätigten, wusste er nicht, aber jetzt sah es jedenfalls ganz anders aus, und wenn es der oberfränkischen Polizei tatsächlich an Erfahrung mangelte, würde das die Ermittlungen sicher nicht leichter machen. Als Erstes war die interne Koordination zu verbessern. Anscheinend gab es vor Großeinsätzen bislang keine Absprachen. Vielleicht hatten ihn die Kollegen schonen wollen, weil er schon heute Morgen im Einsatz gewesen war? Aber eine derartige Arbeitsteilung war ihm neu. In München hätte man niemals auf seine Anwesenheit am Tatort verzichtet, galt er doch als gewiefter, mit allen Wassern gewaschener Ermittler.

Vor seiner Versetzung nach Bayreuth hatten ihn Münchner Freunde gewarnt, mit den Franken könne es zuweilen schwierig werden. Besonders die Oberfranken in Bayreuth galten als humorlos, stur und schwer zugänglich. Aber von solchen Vorurteilen ließ sich der frischgebackene Erste Hauptkommissar Georg Vandendaele nicht beeindrucken. Verallgemeinerungen mochte er nicht, und Schwierigkeiten gab es seiner Erfahrung nach überall. Er hielt sich an das Motto »Wer den Himmel auf Erden sucht, hat beim Erdkundeunterricht geschlafen«.

Vandendaele nahm das Jackett vom Haken. Anstatt auf den Aufzug zu warten, lief er die Treppen hinab. Nach dem mächtigen fränkischen Kloß zum Mittagessen würde ihm die Bewegung guttun. Aber schon auf halber Strecke wurde er atemlos und spürte seine Kniegelenke. Er musste schon wieder ein paar Pfund zugelegt haben. Im Erdgeschoss drückte der Pförtner auf die Entsicherung der Tür. Das Erstaunen über die unerwartete Eile des leitenden Beamten stand ihm ins Gesicht geschrieben.

Vandendaele machte ihm ein Zeichen, denn sein Dienstwagen war in der Werkstatt, und die anderen Polizeifahrzeuge hatten den Parkplatz bereits verlassen. Es musste ein Taxi her. Hastig griff der Mann zum Telefon, doch die Rufnummern der Bayreuther Unternehmen waren hoffnungslos überlastet. Als der Pförtner erneut den Kopf schüttelte und mit den Schultern zuckte, stürmte Vandendaele auf die Straße, um das Taxi anzuhalten, das gerade an der Kreuzung stand. Er winkte heftig, doch der Fahrer nahm keine Notiz von ihm. Kein guter Start in Bayreuth, dachte er und ließ die Arme sinken. Nichts klappte. Die Untersuchungen des Waldbrands von Sanspareil hatten keine schnellen Ergebnisse gebracht, der Kontakt zu den Kollegen ließ stark zu wünschen übrig, und die Begehung des neuen Tatorts würde wohl ohne ihn stattfinden.

Sein Blick fiel auf das Fahrrad, das am Geländer lehnte. Auf Anraten des Arztes fuhr er neuerdings damit zur Dienststelle. Leider half es in dieser Situation wenig. Bis zur Eremitage brauchte er mindestens zwanzig Minuten, auch wenn er kräftig in die Pedale trat. Außerdem war es seiner Autorität als Vorgesetzter wohl kaum förderlich, wenn er mit hochrotem Kopf auf dem Fahrrad am Tatort erschien. Ratlos kehrte er zur Pforte zurück und rückte sein Jackett zurecht, das ihm über der Brust spannte.

»Kann ich Sie mitnehmen?« Vandendaele drehte sich um und blickte in das Gesicht seines jungen Kollegen Reiner Niedermeier, der die Beifahrertür seines Privatwagens aufhielt. Ausgerechnet Niedermeier, dachte er. Der Polizist aus einer kleinen oberfränkischen Ortschaft war ihm heute Morgen zur Aufklärung des Großbrandes in Sanspareil unterstellt worden. Auf den ersten Blick hatte er ihn als Leisetreter eingeschätzt, der es verstand, sich stillschweigend aus dem Staub zu machen, wenn man ihn brauchte. Wie man sich täuschen kann, dachte Vandendaele und ließ sich dankbar auf den Beifahrersitz fallen. Kaum hatte er die Tür geschlossen, da passierten sie bereits die blauweiße Schranke, die vor dem heranbrausenden Auto salutierend in die Höhe fuhr. Niedermeier gab erneut Gas, und während Vandendaele ihn über den kürzesten Weg, den nur Fahrradfahrer kannten, zur Schlossanlage dirigierte, kehrte sein Selbstvertrauen allmählich zurück.

Bald sahen sie dichten weißen Rauch in der Talsenke von St. Johannis und rasten mit hohem Tempo zwischen Wiesen und Feldern hügelabwärts über die Königsallee. Es war unglaublich, wie Niedermeier das Auto beherrschte. Als sie die Eremitage erreichten, waren Michaela Vogt und Axel Bauer, zwei junge Streifenpolizisten, sofort zur Stelle. Sie machten betretene Gesichter. Es war ihnen eingefallen, dass Vandendaele keinen Dienstwagen zur Verfügung hatte, außerdem fühlten sie sich mit der Situation am Tatort überfordert.

»Hier ist der Teufel los. Wir konnten uns bislang noch keinen Überblick verschaffen. Sicher ist nur, dass es zahlreiche Verletzte gibt. Nicht alle waren ansprechbar. Darum haben wir nur einen Teil der Namen.« Vogt reichte Vandendaele die Liste. »Tote gibt es, soweit wir gesehen haben, keine. Aber ein Arzt meinte, dass Rauchvergiftungen und Infektionen bei Brandverletzungen besonders gefährlich seien und man nicht für die nächsten Tage garantieren könne. Leider ist das schon alles, was wir wissen«, fügte sie hinzu. Die Erleichterung über die Anwesenheit der beiden erfahrenen Polizisten war ihr anzusehen.

»Die Feuerwehr soll den Brand jetzt zwar unter Kontrolle haben, aber an zahlreichen Stellen lassen sich die Flammen nicht löschen. Eben hat der Brandmeister erklärt, dass das Feuer immer wieder von Neuem auflodert«, ergänzte Bauer.

Vandendaele schaute sich um. Der beißend stinkende Qualm zog langsam in Richtung Laineck ab und gab den Blick auf die vom Feuer geschwärzte Schlossfassade frei. Zahlreiche elegant gekleidete Besucher irrten ziellos auf dem Platz umher, andere hatten sich auf die Stühle gesetzt und rührten sich kaum. Die Menschen standen unter Schock, atmeten schwer und husteten. Am laufenden Band trafen Krankenwagen mit lautem Sirenengeheul ein.

Vandendaele nahm sich eine der Schutzmasken. Der Gestank war noch immer beißend. Routinemäßig wies er die Brandexperten an, mit der Untersuchung zu beginnen. Uniformierte Polizeibeamte beauftragte er, Personalien und Zeugenaussagen aufzunehmen sowie den gesamten Schlosspark abzusperren. Schließlich wandte er sich an den Arzt, der sich über einen Bewusstlosen am Brunnenbecken beugte.

»Schwere Brandverletzung«, sagte dieser und half den Sanitätern, den Körper auf die Bahre zu legen. »Es grenzt an ein Wunder, dass er noch lebt. Geistesgegenwärtig ist er ins Wasser gesprungen. Das hat ihn gerettet. Ob er durchkommt, kann ich aber nicht sagen.«

Vandendaele nickte. Ihm war, als hätte er den Mann schon einmal gesehen. Er überlegte. So viele Leute kannte er ja noch gar nicht in Bayreuth. Das Namensschild am Revers war zusammengeschmolzen, aber es wies zumindest darauf hin, dass der Mann nicht zufällig hier gewesen war. Er musste eine offizielle Aufgabe während des Empfangs gehabt haben. Das Gesicht war jedoch derart entstellt, dass es keinen Sinn machte, weiter darüber nachzudenken. Die Wunden mussten extrem schmerzhaft sein. Armer Kerl.

Vandendaele drehte sich um. Eine ältere Frau bekam einen schweren Hustenanfall und wurde mit einer Sauerstoffmaske beatmet. Die Tochter hielt ihr die Hand und weinte.

»Herr Vandendaele!«, rief Niedermeier plötzlich. Er stand zusammen mit Veit Funke, dem leitenden Spezialisten für Branduntersuchungen, unter dem Säulengang der Orangerie.

»Schauen Sie sich das mal an.« Aufgeregt deutete er auf einen Haufen Lumpen.

Vandendaele trat näher und erkannte Körperteile und Reste eines hellen Anzugs in dem Aschehaufen.

»Was ist denn das?« Er versuchte sein Entsetzen zu verbergen.

»Der Mensch muss direkt im Zentrum der Explosion gestanden haben«, erklärte Funke.

Vandendaele wich zurück.

»Der Körper ist wie von Flammen durchbohrt«, sagte Niedermeier schockiert und schaute auf das tiefe Loch in der verstümmelten Brust. »Wie ist das möglich? Das sieht ja aus, als wäre das Herz herausgerissen worden.«

»Grausam, beinahe teuflisch.« Vandendaele schauderte es.

»Das kann kein normales Feuer gewesen sein. Spontan würde ich sagen: Brandbombe, weißer Phosphor«, erklärte Funke.

Vandendaele und Niedermeier schauten ihn fragend an.

»Zuletzt gab es so etwas im Krieg. Um Genaues zu erfahren, müssen wir aber auf das Labor warten«, fuhr Funke fort und verstaute kleine Proben in Plastiktütchen. »Sie wissen ja, das kann dauern.«

Damit spielte er auf die jüngsten Proteste der Polizei beim Innenministerium an. Wegen Überlastung der Labors dauerten kriminaltechnische Untersuchungen unverhältnismäßig lange. In Bayreuth rechnete man für chemische Analysen, die Zuordnung von Textilfasern oder die Auswertung von Blut- und Schmauchspuren derzeit mit bis zu mehreren Monaten.

Vandendaele war das entschieden zu lange. Er nahm sich vor, noch heute mit den Laboranten persönlich zu sprechen und sie von der Dringlichkeit des Falls zu überzeugen. Die Brutalität, mit der hier Leben vernichtet worden war, überstieg jede Vorstellungskraft und musste schnellstmöglich aufgeklärt werden. Erschüttert machte er dem Notarzt Platz, der sich jetzt neben den menschlichen Aschehaufen hockte. Mit einer Pinzette hob er die verbliebenen Teile des Anzugs an und schnitt sie vorsichtig auseinander.

»Es wird sich um einen Mann gehandelt haben«, sagte er. »Schätzungsweise Mitte fünfzig.«

»Ich würde nicht ausschließen, dass es der Attentäter selbst ist. Wenn man die Reaktion des weißen Phosphors unterschätzt, kann man leicht selbst zum Opfer werden«, sagte Funke.

»Die Identifizierung wird nicht leicht. Aber wir haben eine Chance«, sagte Niedermeier und zeigte auf den Oberkiefer, der größtenteils erhalten geblieben war.

»War er schon tot oder ist er etwa lebendig verbrannt?«

»Gute Frage, Herr Vandendaele. Möglicherweise kann die Gerichtsmedizin mehr sagen. Viel Hoffnung gibt es aber nicht«, antwortete der Notarzt leise.

Vandendaele schaute auf das Handy, das die Treppen heruntergefallen war. Ob es dem Opfer gehörte? Sicher gab es Fingerabdrücke, und vielleicht konnte die SIM-Karte weiterhelfen. Er musste auf die Spurensicherung warten.

»Früher oder später klären wir das Verbrechen hier auf«, sagte er und klopfte Niedermeier, der völlig bleich geworden war, auf die Schulter. Vor der Bestimmtheit, mit der er das sagte, schreckte Vandendaele selbst zurück. Plötzlich wurde ihm richtig bewusst, dass er der Boss im Team war. An Misserfolg war nicht zu denken.

»Wir lassen nicht locker, darauf können Sie sich verlassen«, bestätigte Funke und nickte den beiden Polizisten zu.

Vandendaele schaute sich jetzt am Tatort um. Auf den ersten Blick hielt sich der Schaden an der Schlossfassade in Grenzen. Die Arkaden sowie die dahinter gelegene Orangerie mit dem Terrassencafé waren zwar rußgeschwärzt, aber das Mauerwerk war nicht beschädigt. Allerdings hatte die Druckwelle sämtliche Fenster und sicher auch einen Großteil der Einrichtung zerstört. Der Wintergarten war jetzt Ödland.

Endlich kamen die Leute von der Spurensicherung und begaben sich an die Arbeit. Dankbar stellte Vandendaele fest, wie schnell und gründlich sie vorgingen. Lediglich der Fotograf schien etwas unbeholfen. Dabei fiel ihm seine ehemalige Kollegin Emma Schiller ein, die vor etwa sechs Monaten nach Bayreuth umgezogen war. Es war ein Jammer, dass sie den Dienst bei der Polizei quittiert hatte. Sie war die Beste ihres Jahrgangs gewesen und gleichzeitig eine passionierte Hobby-Fotografin, deren Aufnahmen zum Ärger der Polizeifotografen manchmal aussagekräftiger waren und zur Überführung von Tätern maßgeblich beigetragen hatten – ein Erfolg, der sich in den Fachkreisen schnell herumgesprochen hatte.

Er selbst hatte sie vor mehreren Jahren bei einem Fortbildungskurs kennen gelernt, dann aber aus den Augen verloren. Kurz danach war sie aus privaten Gründen zur Pressestelle der Polizei gewechselt. Die anstrengende Rufbereitschaft ließ sich eben nicht immer mit Familie vereinbaren. Davon konnte er selbst ein Lied singen.

Seitdem sie neuerdings beide in Bayreuth lebten, liefen sie sich wieder öfter über den Weg. Er mochte sie noch genau wie damals, obwohl sie jetzt bei den Bayreuther Nachrichten arbeitete und damit zu einem Berufsstand gehörte, dem er skeptisch gegenüberstand. Die Polizeiarbeit hatte sie sicher nicht verlernt, so etwas vergaß man nicht. Journalistin oder Polizistin, was hieß das schon. Das Wichtigste war doch, dass sie sich charakterlich nicht verändert hatte.

Was sollte ihn also davon abhalten, sie um Hilfe zu bitten? Angesichts der angespannten Personalsituation bei der Kriminalpolizei war ihre Anwesenheit in Bayreuth geradezu ein Glücksfall. Er schätzte den Austausch mit ihr, denn sie ergänzten sich auf eine Weise, die beide schon häufiger erstaunt hatte. Vielleicht würde sie sich bereit erklären, für eine begrenzte Zeit den Polizeifotografen zu unterstützen. Kurz entschlossen wählte er ihre Nummer. Leider konnte er sie nicht erreichen, und auf Anrufbeantworter sprach Vandendaele grundsätzlich nicht.

Er wollte es später noch einmal versuchen, aber eine Lösung für das grundsätzliche Problem war sie ohnehin nicht. Er brauchte Verstärkung. Um dieses Verbrechen zügig aufzuklären, war die Personaldecke der hiesigen Kriminalpolizei viel zu dünn, zumal ein Teil der Einsatzkräfte noch mit der Untersuchung des Waldbrandes im abgelegenen Sanspareil beschäftigt war.

Wer stand ihm denn schon zur Verfügung? Mit Ausnahme von Niedermeier, der ein kompetenter Mann zu sein schien, zählten zu den engen Mitarbeitern nur noch Bauer und Vogt, denen es an Erfahrung mangelte. Die Spurensicherung mit Heinrich Cor an der Spitze leistete zwar ausgezeichnete Arbeit, war aber selbst völlig unterbesetzt. Dann gab es noch das Team von Veit Funke, dem Brandexperten. Offiziell gehörten seine Leute aber gar nicht zur Polizei. Funke wurde lediglich bei Bedarf als Gutachter bestellt.

Vandendaele ärgerte sich. Das Innenministerium hatte die örtliche Kriminalpolizei geradezu kaputtgespart, und das sollte ausgerechnet er jetzt ausbaden. Er rief im Polizeipräsidium an. Die mussten sich sofort um die Verstärkung kümmern, Kosten hin oder her.

Dann ging er zu dem benachbarten Hotel hinüber, wo die wartenden Menschen großzügig mit Kaffee, Tee und Wasser versorgt wurden. Am anderen Ende der Eingangshalle war Niedermeier bereits mit zwei Kellnern im Gespräch. Vandendaele freute sich zu sehen, dass der junge Kollege so selbstständig arbeitete. Einen kurzen Moment beobachtete er die Szene. Noch etwas unsicher, dafür aber aufmerksam und drahtig hielt Niedermeier die Zeugen so lange in Schach, bis sie ihre Aussage gemacht hatten. Er war genau der Typ eines Leichtathleten, der Vandendaele früher gern selbst gewesen wäre.

Er selbst wandte sich der Hotelmanagerin zu, die bei jedem Hustenanfall in sich zusammensackte. Als er seinen Polizeiausweis zeigte, erklärte sie schnell, das Terrassencafé werde nur im Sommer betrieben, da die Orangerie nicht beheizbar sei. Im Winterhalbjahr diene der Raum zur Aufbewahrung empfindlicher Pflanzen aus dem Schlosspark.

»Ich bin nicht von der Steuerfahndung«, sagte Vandendaele. »Ich interessiere mich nur für den Brand. Haben Sie irgendetwas beobachtet, was Ihnen ungewöhnlich vorkam?«

»Heute ist alles a weng ungewöhnlich, Herr Kommissar. Sie können sich nicht vorstellen, was hier los war. Wir mussten das Büfett für die Gäste des Oberbürgermeisters vorbereiten und gleichzeitig die Saison eröffnen«, erklärte sie.

Vandendaele überhörte die unvollständige Anrede. Er legte wenig Wert auf Titel, solange das Gehalt stimmte.

»Das heißt, es waren viele Leute da, die Sie nicht kannten«, vermutete er.

»Nein, das eigentlich nicht. Ich kenne diese Herrschaften seit Jahren. Es sind mehr oder weniger immer dieselben Leute, die auf die Empfänge eingeladen werden«, antwortete sie und überreichte ihm die Gästeliste des Rathauses.

»Wer war sonst noch vor Ort? Was ist mit dem Catering? Wer hat das Essen und wer die Getränke geliefert?«

»Wir haben alles selbst vom Hotel herübergeschafft. Das waren unsere eigenen Leute. Wir bereiten ja auch alles selbst zu. Daher die Qualität. Zusätzlich eingestellt haben wir nur zwei Kellnerinnen.«

»Gut, das heißt, wir haben es mit einem einigermaßen begrenzten Personenkreis zu tun«, sagte Vandendaele und nickte. »Sonst gab es also niemanden, der Ihnen unbekannt vorkam?«

Die Managerin hustete wieder, griff sich an die Brust und begann plötzlich zu weinen.

»Sonst niemand, alles nur Leute aus dem Hotel?«, insistierte Vandendaele mit ungewollt scharfer Stimme. Er befürchtete, sie könnte sich mit einem vorgetäuschten Schwächeanfall aus der Affäre ziehen und ihm eine Antwort schuldig bleiben.

»Das genügt«, mischte sich der Arzt ein, der die Verletzten betreute, und gab der Wirtin eine Beruhigungsspritze.

Vandendaele überlegte, was wohl ihren Stimmungsumschwung ausgelöst hatte. Weinte sie aus Erschöpfung, oder ahnte sie plötzlich, es könnte einer ihrer Mitarbeiter hinter dem Anschlag stecken? Er würde sie zu einem späteren Zeitpunkt noch einmal befragen müssen.

Er legte eine Pause ein und nahm sich einen Kaffeebecher von dem Tablett, das gerade zu den wartenden Gästen herausgetragen wurde. Mit einer geschickten Handbewegung glich die Kellnerin die neue Gewichtsverteilung aus und tänzelte ungeachtet ihrer barocken Formen beinahe leichtfüßig durch die Drehtür. Vandendaeles Blick blieb an der weißen Schürzenschleife haften, die wie ein Dampfer auf hoher See auf ihren breiten Hüften saß. Zu gern hätte er gewusst, wie sie dieses Kunststück mit den übervollen Bierkrügen bewerkstelligte, die im Sommer hinausgetragen wurden.

Er trank einen Schluck aus dem Styroporbecher und verzog das Gesicht. Die gefilterte Brühe war bitter und viel zu stark. Gut gemeint, aber ungenießbar. Er stellte den Becher auf die Theke.

Die Wirtin, die sich nach der Spritze ein wenig gefangen hatte, trat noch einmal zu ihm. »Da war noch die Gebäudereinigung«, sagte sie unvermittelt. »Stellen Sie sich das mal vor: Vereinbart war, dass sie gestern mit allem fertig sein sollten. Heute Mittag kamen aber schon wieder zwei und panschten noch bis kurz vor der Rede des OB mit Wasser herum! Ich werde mich bei der Firma beschweren.«

Vandendaele versprach, die Beanstandung selbst weiterzuleiten, und ließ sich den Firmennamen geben. »Pico Bello« war leicht zu merken, trotzdem schrieb er den Namen in sein Notizbuch.

»Können Sie beschreiben, was danach noch bis zur Explosion geschah?«, fragte er weiter und winkte Niedermeier herbei, der das Protokoll aufnehmen sollte.

»Wir haben das Büfett aufgebaut, sonst eigentlich nichts. Der Oberbürgermeister hielt seine Rede, und plötzlich brannte es hinter dem Tisch, auf dem die warmen Speisen standen. Als ich den Rauch sah, dachte ich, das Tischtuch hätte durch die Warmhalteplatten Feuer gefangen. Das war aber nicht der Fall. Der Boden brannte. Es war kaum zu glauben, aber überall dort, wo das Wasser trocknete, loderten Flammen in prächtigen Farben auf. Das war sehr ungewöhnlich, Herr Kommissar. Ich dachte zunächst an ein Theaterfeuer, da gar nichts Brennbares herumlag. Erst als wir im Rauch beinahe erstickten, wurde uns die Gefahr bewusst.«

»Zu Beginn habe ich sogar noch Fotos gemacht«, ergänzte die mollige Kellnerin, die gerade wieder hereingekommen war. Sie zog ihr Handy hervor und ließ auf dem Display eine Diashow ablaufen. Viel war nicht zu sehen, aber trotz der schlechten Qualität bat Vandendaele sie darum, Kopien auf das Polizeinotebook zu überspielen, das bei Niedermeier im Auto lag.

Auf dem Parkplatz versuchte es Vandendaele erneut bei Emma Schiller. Leider vergeblich, schon nach drei Klingeltönen meldete sich der Anrufbeantworter. Vermutlich steckte sie im Zeitungsarchiv und hatte im Keller keinen Empfang.

Die Arbeitskollegen bei der Zeitung wussten die neue Fotojounalistin nicht zu schätzen und begruben die talentierte Mitarbeiterin unter alten Dokumenten – vielleicht, um sich gegen unerwünschte Konkurrenz zu schützen. Vandendaele kannte Emmas berufliche Probleme. Schon des Öfteren hatte sie sich ihm anvertraut, genau wie er ihr von seinen Startschwierigkeiten bei der Bayreuther Polizei erzählte. Der Austausch darüber half beiden, den Neuanfang zu meistern. Er war froh, dass sie in Bayreuth war.

Vandendaele schaute sich jetzt genauer auf dem Parkplatz um und entdeckte dabei einen Mann, der mit einer Fototasche beladen in ein Auto stieg. Wahrscheinlich ein Journalist, dachte er. Er musste in Erfahrung bringen, ob er schon vor der Explosion auf dem Empfang gewesen war. Dann wollte er sich auf die Suche nach dem Oberbürgermeister machen.

Entschlossen stellte er sich dem Wagen in den Weg und erfuhr, dass der Mann Hans Vogel hieß und ein Mitarbeiter des Oberbürgermeisters war. Auch er machte sich Gedanken über den Verbleib des OB.

»Ich weiß, dass er heute einen extrem engen Terminkalender hat. Gleich nach der Rede musste er nach Nürnberg, um den Flug nach Indien zu nehmen. Über das Wochenende ist ein Treffen mit neuen Investoren geplant«, sagte Vogel.

»Glauben Sie denn, er ist trotz der Explosion abgereist?«, fragte Vandendaele.

»Das wundert mich auch, aber er scheint tatsächlich weg zu sein. Das Auto ist nicht mehr da, und seine beiden persönlichen Referenten, die ihn begleiten sollten, habe ich auch nicht mehr gesehen«, antwortete Vogel und deutete auf die leere Parklücke. »Die Reise nach Indien war ihm sehr wichtig. Wahrscheinlich hat er seine Stellvertreterin beauftragt, heute Abend vor die Presse zu treten.«

»Haben Sie seine Handynummer? Das wäre sehr hilfreich.«

»Die kann ich Ihnen gerne geben, aber ich versuche es selbst schon die ganze Zeit. Weder er noch die Referenten gehen ans Telefon.« Vogel schaute auf die Uhr: »Jetzt werden wir sowieso kein Glück mehr haben. Sie sind schon in der Luft. Der Flug ging um sechzehn Uhr.«

Als Vandendaele alle Namen und Telefonnummern notiert hatte, bat er Vogel, sich umgehend zu melden, sobald es Neuigkeiten gab. Der Oberbürgermeister war nicht nur ein wichtiger Zeuge für den Tathergang in der Eremitage. Vandendaele musste auch dringend mit ihm über die Lage in Bayreuth sprechen.

ZWEI

Der Lärm störte Emma Schiller. Offenbar drang der Streit über die Planung der Wochenendausgabe sogar bis nach unten in die Kellerräume des Zeitungsarchivs. Sie rieb sich die Augen. Bedauerlich, dass das Arbeitsklima bei der Zeitung so schlecht war. Jeder dachte nur an sich selbst und schaute nicht auf das Gesamtprodukt. Vor einigen Monaten hatte der Chefredakteur, um den rückläufigen Abonnentenzahlen entgegenzutreten, schwerpunktmäßig auf die Lokalredaktion gesetzt. Bei der starken Konkurrenz durch große Tages- und Wochenzeitungen und andere Medien wie Radio, Fernsehen und Internet war es kaum sinnvoll, in den Bayreuther Nachrichten weiterhin ausführliche überregionale Meldungen zu bringen. Der Umstrukturierung waren betriebsbedingte Kündigungen gefolgt, und der Rest der Belegschaft teilte sich seitdem ein vergleichsweise kleines Arbeitsfeld. Den unter Erfolgsdruck arbeitenden Journalisten fiel es schwer, den scharfen Wettbewerb auszuhalten, und entsprechend gereizt war das Betriebsklima. Der Beginn der Schulferien an diesem Freitag trug anschei- nend nicht zur Entspannung bei.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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