Jürgen Ludwig

Fehlalarm

Acht Kriminalgeschichten

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- gekürzte Vorschau -

Mörderisches Manuskript

Cornelia ‚Conny’ Fuhrmann hatte sich den Sonnabend anders vorgestellt. Nachdem sie einen feuchtfröhlichen Abend in der Rockdisco ‚Dreams verbracht hatte, riss sie das Geklingel des Telefons aus dem Schlaf.

Ohne zu wissen, wo sie sich in diesem Augenblick befand, tastete sie nach dem schwarzen Ungeheuer und krächzte: „Wer stört?“

„Hannes hat sich beim Fußball spielen das Bein gebrochen und wir haben einen ominösen Fall.“

„Toll. Ganz toll. Wieso dürfen Beamte vom Dauerdienst so einen mörderischen Sport treiben?“ Hannes Becher war für den Bereitschaftsdienst eingeteilt worden.

Alles lamentieren nutzte nichts, Conny blieb keine andere Wahl, als sich mit Wechselduschen, tiefschwarzem Kaffee und einer Handvoll Aspirin einigermaßen frisch zu machen. Sie schlüpfte in die enge Lederhose, zog ein ungebügeltes T-Shirt über und schnürte ihre hohen, derben Lederschuhe.

Gerade einmal vierzig Jahre alt hatte es Conny, wie sie allgemein genannt wurde, zur Hauptkommissarin gebracht und konnte auf eine Aufklärungsreihe verweisen, die andere Beamte, speziell die Herren der Schöpfung, bleich werden ließ. Wegen ihrer lässigen, zum Teil recht schnoddrigen Art galt sie nicht unbedingt als das, was man sich unter einer vorbildlichen Beamtin des gehobenen Dienstes vorstellte, aber Conny ging unbeeindruckt ihren Weg.

Nachdem ihr Ex-Mann nach diversen sexuellen Exzessen, ganz im Gegensatz zu seiner so ehrwürdigen Herkunft, die gemeinsame Wohnung hatte verlassen müssen, war Conny wieder auf der Suche nach einem Lebenspartner, weshalb sie auch gerne ihre freien Wochenenden im ‚Dreams’ verbrachte.

Sie hörte eine Autohupe, der neue Kollege hatte ihr mitgeteilt, dass er sie von Zuhause abholen wollte. Cornelia schüttelte den Kopf. Diese recht junge Beamte namens Holger von Bohlbach, ein Schlacks, der fast zwei Köpfe großer als sie war, zudem noch überzeugter Anzugträger, war für sie eine Reizfigur.

Auf der Fahrt zum Schloss Bieberach, in dem ein Schreibseminar abgehalten wurde, teilte ihr der Assistent erste Details mit:

„Der Schriftsteller Sven Overt hat als spezieller Gast eine Lesung seines neuen Buches ‚Das Geheimnis der Mönche’ veranstaltet. Als Besonderheit hat Overt darauf bestanden, dass alle Teilnehmer des Seminars in Kutten gekleidet waren.“

Conny nickte. Sie hatte schon so einiges über den Exzentriker gelesen. Overt galt als Frauentyp, Liebling der Boulevardpresse, aber auch als sehr arrogant und allgemein schwierig. Sein kometenhafter Aufstieg hatte ihn zum Büchermillionär werden lassen.

„Ja und? Was ist nun passiert?“ Trotz der bösen Blicke ihres Kollegen hatte Conny ein Zigarillo angezündet.

„Nun liegt er tot unter einem Plakat von Bram Stokers ‚Dracula’. Ein Wachmann hat ihn bei seinem Rundgang entdeckt.“

Wenig später stoppte das Fahrzeug, die beiden Beamten hatten das Ziel erreicht. Mehrere Einsatzfahrzeuge mit Blaulicht säumten den Parkplatz.

Ein uniformierter Beamter führte die beiden zu der Fundstelle, die bereits von den Kollegen der KTU frequentiert worden war. Der Gerichtsmediziner, dem ebenfalls die Hoffnung auf ein freies Wochenende zerstört worden war, grummelte herum: „Ich weiß, am besten gestern fertig und das Gutachten auf Ihrem Tisch. Die Todesart werden Sie selbst erkennen, Frau Fuhrmann.“

Passend zu dem Plakat hatte der Täter dem Schriftsteller einen Holzpflock in die

Herzgegend eingeschlagen.

Conny Fuhrmann, die für ihren schwarzen Humor bekannt war, kommentierte:

„Der Fall ist so gut wie gelöst. Ich kenne den Verantwortlichen. Van Helsing.“

Der junge Beamte von Bohlbach, dessen Familie angeblich beste Kontakte zum Innenministerium haben sollte, nahm die Aussage für bare Münze.

„Getrennt oder zusammen?“ Er hatte den Notizblock diensteifrig gezückt.

„Was meinen Sie?“

„Na, den Namen, Van Helsing. Wie schreibt er sich?“

Conny Fuhrmann und die übrigen Kollegen brüllten vor Lachen los und deuteten auf das Plakat.

Erst da begriff der Assistent, welche Peinlichkeit er begangen hatte.

„Der Tod wird gegen 23 Uhr eingetreten sein, so viel konnte ich schon ermitteln. Offenbar hat er vorab einen Schlag auf den Hinterkopf bekommen.“

Nun begann der ermittlungstechnische Alltag für Fuhrmann und ihren Assistenten. Neben dem Seminarleiter und vierzehn Teilnehmern erhielt die Hauptkommissarin eine Liste von Gästen, die an dem Abend geladen worden waren. Vierzig an der Zahl.

Die Befragungen, die sich bis in den Morgen hinzogen, ergaben zumindest einen Ansatz. Drei Personen hatten kurz nach dem vermutlichen Todeszeitpunkt recht eilig den Saal verlassen. Die Beschreibung hingegen war jedoch durchaus dürftig, denn sie trugen wie alle Teilnehmer Kutten.

Nach ausführlicher Überprüfung der Gästeliste stieß Conny auf einen Namen, der ihr im Zusammenhang mit dem Ermordeten auffiel: Ina Gruhl. Sie hatte in einer Talkshow recht erbost über Overt gesprochen und ihn einen Blutsauger

genannt. Weitere Ermittlungen ergaben, dass Frau Gruhl als Ghostwriterin für den

Schriftsteller gearbeitet hatte und zudem dessen frühere Geliebte gewesen war. Offenbar hatte sie der Krimiautor, der so gerne im Rampenlicht gestanden hatte, mit einem Butterbrot abgespeist.

Auch der Verleger Gerion Bastenhaupt, ein dicklicher kleinwüchsiger Herr, der das Schreibseminar nach besten Kräften unterstützte, hatte wohl noch eine Rechnung mit dem Toten offen gehabt. Overt hatte kurzfristig seine Verträge gekündigt und war zu einem Konkurrenzverlag gewechselt.

Somit hatte Fuhrmann zwei Verdächtige auf ihrer Liste.

Zu ihrem Erstaunen lieferte von Bohlbach eine weitere Person, die durchaus motiviert gewesen war, dem Schriftsteller einen Denkzettel zu verpassen.

„Dieser Hans Demond, ein Literaturkritiker, der die neuen Bücher von Overt übel verrissen hat. Overt hat ihn als Retourkutsche öffentlich als homosexuell geoutet, sodass der Kritiker seinen äußerst lukrativen Arbeitsplatz bei einer betont konservativen Tageszeitung eingebüßt hat.“

„Dann sollten wir die Alibis überprüfen.“ Fuhrmann war überrascht, dass ihr junger Mitarbeiter bei der kriminalistischen Kleinarbeit sehr viel Fingerspitzengefühl bewies.

Nachdem die drei Verdächtigen vorgeladen worden waren, war der Traum einer schnellen Aufklärung fürs Erste geplatzt, denn jeder von ihnen hatte ein Alibi. Sie waren gemeinsam um 20 Uhr bei dem Rechtsanwalt Ingo Norden verabredet gewesen, da sie eine Gemeinsamkeit hatten: Alle drei wollten Sven Overt verklagen.

„Schon merkwürdig, dass sich die drei an einem Samstag im Privathaus des

Rechtsanwaltes getroffen haben wollen. Wir sollten uns diesen Norden vornehmen.“

„Und sie haben bis spät in die Nacht diskutiert, das sieht sehr konstruiert aus.“

Am anderen Tagen suchten die beiden Beamten den renommierten Anwalt in seinem Haus auf. Conny trat zufällig in den ausladenden Wintergarten.

„Das sieht aber nach einem Kahlschlag aus“, wandte Conny ein, denn der Garten war mit Baumstümpfen übersät.

Norden, ein distinguierter Herr Mitte Vierzig, wechselte die Farbe.

„Es hat einen sehr traurigen Hintergrund. Wissen Sie, meine Frau hat die Fichten anpflanzen lassen, doch sie verstarb vor drei Monaten bei einem schrecklichen Unglücksfall. Daher habe ich einen Gärtner beauftragt, die Bäume zu fällen.“

Völlig frustriert kehrte Conny mit ihrem Assistenten ins Büro zurück. „Das Alibi ist wasserdicht und es gibt keine Beziehung zwischen den Dreien und dem Anwalt.“

Bohlbach schien jedoch nicht zuzuhören. Er telefonierte mehrmals, nickte und notierte. Dann wandte er sich an seine Chefin:

„Vielleicht habe ich doch eine Verbindung. Eine gute Bekannte aus meiner Studienzeit, die als Reporterin für die yellow press arbeitet, hat mir einen Hinweis gegeben, dem ich jetzt noch einmal nachgegangen bin. Die gute Frau Norden hatte eine Affäre mit Sven Overt. Nicht nur das, sie war von ihm schwanger, aber er hat sie mehr oder minder aus seiner Villa geschmissen.

Gerüchte zufolge, so meine Bekannte, hat Frau Norden dann den Autounfall.

Sie raste mit ihrem Sportwagen vor einen Brückenpfeiler. Unfall oder Selbstmord?“

„Und Norden wusste davon?“

Gebieterisch nickte der junge Beamte und ergänzte: „Frau Norden war um

einiges jünger als ihr Mann. Meine Quelle, die Reporterin und die Verstorbene, waren gute Freundinnen.“

„Verdammt, jetzt müssen wir die vier irgendwie festnageln.“

„Der Seminarleiter hat noch einmal bestätigt, dass einer der Kuttenträger möglicherweise der Verlagschef war. Er kennt seine Stimme recht gut.“

„Das reicht nicht.“

„Wir sollten den Gärtner vorladen“, schlug von Bohlbach vor und lächelte sardonisch.

„Was dann?“ Conny legte ihre Vorurteile langsam ab.

„Wie viele Baumstümpfe haben Sie gezählt?“

„Zwölf. Jeweils sechs Bäume haben sich gegenüber gestanden.“

„Dann müsste der Gärtner folglich die gleiche Anzahl an Stämmen beseitigt haben.“

Nach dem Gespräch mit dem Landschaftspfleger, der zudem die Rechnung mitgebracht hatte, sprachen die beiden bei der Staatsanwaltschaft vor.

„Zwölf Fichten gefällt, elf Stämme entsorgt, so haben wir es schriftlich. Zudem ist bewiesen, dass der Pflock aus frisch geschlagenem Fichtenholz gefertigt worden war und man fand Spuren von Harz am Boden.“

Mit den Durchsuchungsbefehlen in der Tasche machten sich die Kriminalisten auf den Weg. Tatsächlich fanden sie Reste eines Fichtenstammes und Werkzeug in dem Geräteschuppen des Rechtsanwaltes und Harzspuren im Kofferraum des Fahrzeugs des Verlegers.

Neben weiteren Faserspuren, die die Beweiskette weiter schlossen, fand ein Beamter bei Ina Gruhl ein Manuskript mit dem Titel: Tod eines Blutsaugers.

Dies sollte den Teilnehmern des Schreibseminars als Übungsmaterial zur Verfügung gestellt werden.

Demond, der geschasste Kritiker, brach das Schweigen und gestand die Tat. Er hatte unter einem Vorwand die Autoren herbeigelockt, während die drei anderen in einer Nische gelauert hatten und ihn niederschlugen. Rechtsanwalt Norden hatte sich unter falschen Namen als Teilnehmer ins Seminar eingeschrieben. Jeder von ihnen hatte auf den Pflock eingeschlagen.

Conny Fuhrmann lud ihren Assistenten ins ‚Dreams’ ein, und war überrascht, dass er in Motorradkluft erschien.

„Nanu, das hätte ich nicht erwartet. Sie und ein Rocker?“

„Dienst ist Dienst und Freizeit ist Freizeit.“

„Jetzt sagen Sie mir aber, wie kamen Sie auf diese Geschichte mit den Fichten?“

Von Bohlbach lachte lauf. „Intuition, liebste Chefin. Ich hatte mir das Motto des Seminars angesehen: Ein Krimiseminar mit dem Thema: Der Mörder ist immer der Gärtner.“

Conny merkte, wie ihr das Blut in den Kopf schoss.

„Also nicht immer Van Helsing?“

„Nein“, lachte Conny, „darauf sollten wir trinken. Prost!“

DIE PRÄMIE

Die Heirat von Maria Quasten und Björn Hennemeyer vor rund sieben Jahren hatte für reichlich Furore, aber auch unendliche Diskussionen gesorgt. Die überregionale Boulevardpresse dichtete: „Die Lady und der Tramp.“

Carola Reimers, Marias Vertraute seit fast zwei Dekaden, machte all ihren Einfluss geltend, doch ohne Erfolg. Wenn Maria sich etwas in den Kopf setzte, bewies sie eisernen Willen. Dieser Wesenszug hatte Maria zu dem gemacht, was sie war: Die erfolgreichste Börsianerin der Republik, eine Koryphäe in der Welt der Wertpapiere aller Art, geachtet und gefürchtet zugleich und wie einst die Pennepole von Freiern belagert.

Ihre herbe Schönheit, gepaart mit einem messerscharfen Verstand, zog die Männer wie Motten das Licht an. Bis auf einige Affären blieb der Platz neben ihr und in ihrem Herzen jedoch unbesetzt. Die Regenbogenpresse zerriss sich ständig das Maul und publizierte Gemeinheiten der Männer, die ihrem Frust freien Lauf ließen. Maria blieb davon unbeeindruckt.

Die Wirtschaftspresse hingegen überschüttete sie mit Ehrungen und Auszeichnungen. „Frau des Jahres“, „Die Top-Managerin“, „Quasten schlägt alle Analysten und Fondsmanager“ – Maria wurde schon zu Lebzeiten zur Legende.

So sehr die Journalisten auch bemüht waren, in Marias Privatleben einzudringen, sie hatten keine Chance. Umso mehr überraschte sie mit der Meldung, den Bund der Ehe einzugehen. Ihr Auserwählter: Björn Hennemeyer, acht Jahre jünger als Maria, dem man zudem nachsagte, mehr Geld durch Liebesdienste bei alleinstehenden, reichen Damen zu verdienen als durch seine künstlerische Arbeit. Maria hingegen, die Björn auf einer Vernissage kennengelernt hatte, war von seinen künstlerischen Fähigkeiten zutiefst überzeugt. Björn nahm ihren Namen an und fiel durch unflätiges Benehmen und Provokationen auf, während Maria weiterhin das Image der kühlen Rechnerin beibehielt.

Unter Alkoholeinfluss fuhr Björn ein Motorrad zu Bruch und verprügelte schon einmal einen Fotografen, wenn er ihm zu nahe kam. Carola, Marias beste Freundin, geriet auf einer Party in sein Visier und er beleidigte sie derart, dass sie sich vollkommen zurückzog. Sie drohte sogar damit, die langjährige Freundschaft zu Maria zu kündigen. Diese nahm ihren gut aussehenden Ehemann aber in Schutz: „Künstler wie Björn sind Exzentriker.“

Während sie weiterhin den Reichtum ihrer Klienten vermehrte und ihre Konten kräftig auffüllte, schuf Björn ein Kunstwerk nach dem anderen. Tagelang schloss er sich in sein Atelier ein, das ihm Maria eingerichtet hatte. Zwar war Maria glücklich, wie kreativ ihr Mann war, andererseits litt sie unter dem subtilen Liebesentzug.

Björn hingegen verfolgte sein Ziel: Sie mehr und mehr abhängig zu machen und mit jedem Tag kam er seinem Ziel einen Schritt näher.

„Meine Muse“, säuselte Björn bei einem Dinner zu zweit, „ich habe so viele epochale Werke geschaffen. Ein Künstler braucht Öffentlichkeit.“

Wenige Tage später ließ Maria seine Arbeiten ausstellen. Die renommierte Galerie wurde von vermeintlichen Kunstkennern bevölkert, die zwar wenig mit den Bildern und Skulpturen anfangen konnten, aber nahezu alle Werke kauften.

Marias Freundin unternahm einen letzten Vorstoß: „Bist du denn blind?

Die Leute, die gekauft haben, gehören zu deiner Klientel und wollen dir nicht vor den Kopf stoßen. Björn ist ein Wasserkocher!“

„Es ist besser, wenn du jetzt gehst.“ Maria wies Carola den Weg zur Tür.

Der wahre Grund jedoch, warum die Managerin so gereizt war, hatte blaue Augen und einen unwiderstehlichen Körper. Wieder und wieder las sie den mehrseitigen Bericht und betrachtete voller Abscheu und zutiefst verletzt die Farbfotos, die keinen Zweifel erlaubten.

Das grässliche Gespenst der Eifersucht hatte sie schon seit Monaten heimgesucht; jetzt fand sie die Bestätigung. 

Nur ihrer nahezu perfekten Selbstdisziplin verdankte Maria, ihren Schmerz und Bestürzung nicht in ihre geschäftlichen Entscheidungen einfließen zu lassen. Sie behielt einen kühlen Kopf.

Sie klopfte mehrmals an die Tür zu seinem Atelier: „Björn, du kommst jetzt unverzüglich zu mir. Wir haben zu reden!“

Er lachte sie aus: „Du bist und bleibst ein Spießer, eine geldgeile, emotionslose Maschine in einem verwelkenden Frauenkörper.“

„Björn, du verletzt mich! Ich liebe dich immer noch!“

Der vermeintliche Künstler wartete einen Augenblick mit seiner Erwiderung.

„Du sprichst von Gefühlen? Dein zur Schau gestellter Altruismus ist Ausdruck deiner inneren Wertlosigkeit. Ich brauche Inspiration, die du mir nicht geben kannst. Dann hole ich sie mir eben woanders.“

„Björn, Liebster, du hast mich doch deine Muse genannt!“

Der Angesprochene lachte aus vollem Hals und kippte den kostbaren Wein wie Wasser herunter. „Du gefühlsloses Ding. Für dich hat der Sonnenuntergang keine Bedeutung, da er nicht an der Börse gehandelt werden kann.“

„Dafür wirst du büßen“, dachte Maria. Die unsichtbaren Wunden, von Worten zugefügt, bluten heftiger als die sichtbaren.

Der unscheinbare Mann mit einem Dutzendgesicht und in einem Anzug von der Stange bekleidet brauchte keine Tarnung. Wie ein Chamäleon passte er sich der Umgebung an. In seiner Arroganz hätte Björn ihn nicht einmal beachtet, wenn er in feuerrot gekleidet gewesen wäre, den Chef der Detektei „Secret Eye“, Norbert Rotzek.

Nachdem er seinen Auftrag erledigt hatte, meldete er sich bei seiner Auftraggeberin, Maria Quasten. 

Maria starrte auf die Fotos. „Das ist Stefanie Klaas, seit einigen Jahren meine Privatsekretärin. Hat er denn keinen Funken von Anstand?“

Rotzek setzte ein mitfühlendes Gesicht auf. In seinem Kopf rechnete er seine Honorare zusammen. Das Mitleid war gut bezahlt.

Maria schaute auf, als sie Geräusche vor ihrer Bürotür vernahm. Elvira, eine Mitarbeiterin, trat herein, gefolgt von zwei unbekannten Männern.

Der größere von beiden, ein distinguierter Herr von knapp fünfzig Jahren, leicht übergewichtig, sonst aber eine angenehme Erscheinung, ergriff sofort das Wort. „Frau Quasten? Wir bitten, unseren Besuch zu entschuldigen, darf ich uns vorstellen? Hauptkommissar Höhne und mein Assistent Wanders.“

Maria war aufgesprungen. „Polizei? Was ist geschehen? Björn?“

Sofort hatte sie ihre Kontrolle wiedergefunden und bot den Beamten einen Platz und Kaffee an.

„Frau Quasten, Ihre Sekretärin, Frau Stefanie Klaas, “ der Beamte schaute noch einmal in seine Unterlagen, „ist heute Morgen nicht zum Dienst erschienen?“

„Sie haben recht. Ich bin sehr verwundert und habe versucht, sie zu Hause zu erreichen. Leider ohne Erfolg.“

„Ich muss Ihnen eine traurige Mitteilung machen. Frau Klaas ist mit Ihrem Firmenwagen am Freitagnachmittag tödlich verunglückt. Eine schreckliche Nachricht, doch ich hoffe, Sie können mir einige Fragen beantworten.“

„Ein Unfall? Welch schreckliches Unglück.“

„Kein Unfall, Frau Quasten, deshalb sind wir bei Ihnen. Es wurde an dem Fahrzeug offensichtlich manipuliert.“

Für Augenblicke herrschte eisiges Schweigen.

„Wie meinen Sie das, Herr Höhne?"

„Die Bremsleitungen. Eindeutig kein Verschleiß. Vermutlich galt der Anschlag Ihnen.“

„Das ist ungeheuerlich. Was wollen Sie damit andeuten?“

„Wir ermitteln in alle Richtungen. Hatten Sie nicht am Freitag einem Termin nachgehen wollen? Mit Ihrem Sportwagen, dem späteren Unglücksfahrzeug?“

Björn Quasten bemerkte sehr schnell, dass er die Kripobeamten mit seiner subversiven und zynischen Art nicht beeindrucken konnte.

„Warum sollte ich das Huhn, das goldene Eier legt, denn schlachten? Wegen einer Affäre mit einem Vorzimmermädchen? Ernsthaft, das können Sie mir nicht unterstellen.“

„Wären Sie nicht der Nutznießer? Universalerbe?“ fragte der Assistent.

„Moment, da sind Sie auf dem falschen Dampfer. Per Ehevertrag bekäme ich monatliche Zuwendungen. Ich sage doch, Marias Tod wäre für mich mit gewissen Einbußen verbunden.“

Nach dem Verhör besprachen sich Höhne und Wanders.

„Schau an, sie weiß offensichtlich von seinem Fremdgehen.“

„Und sie hat ein Motiv. Eifersucht. Doppelte Eifersucht, “ fügte Wanders an.

„Wir werden die Grande Dame der Finanzen noch einmal besuchen.“ 

Die Beamten warteten vor der schmiedeeisernen Haustür auf Einlass. Maria Quasten öffnete ihnen und bat sie, einzutreten. In Jeans und Sweatshirt gekleidet hatte sie ihr Flair eingebüßt. Aus einer Topmanagerin war eine verletzte, fragile Person geworden.

„Kommen wir zur Sache. Ihr Mann hat bei uns ausgesagt. Wissen Sie, Eifersucht ist eines der häufigsten Mordmotive.“ Der Hauptkommissar lehnte sich in dem prunkvollen Sessel zurück.

„Sie meinen, diese kümmerlichen Affären von Björn?“

„Nein, nicht nur die Eigenarten Ihres Gatten. Vielmehr Stefanie Klaas.“

Maria verbarg ihr Gesicht in ihren Händen.

„So ein Schwein. Ihm ist alles recht, den Kopf aus der Schlinge zu ziehen.“

Wanders setzte nach: „Sie hatten also eine Affäre mit Frau Klaas?“

„Eine Liebesbeziehung, wenn dies Ihnen auch unmöglich erscheint, Herr Wanders.“

Der Hauptkommissar warf seinem Gehilfen einen bösen Blick zu.

„Es steht uns nicht zu, über Moral zu urteilen. Sie verstehen aber, dass durch diese Umstände der Verdacht gegen Sie noch erhärtet wird.“

„Ich verstehe nicht ganz ...“

„Sie hätten zwei Fliegen mit einer Klatsche erledigen können. Der untreue Ehemann und die ehemalige Geliebte.“

Wanders rief dazwischen: „Wollen Sie einen Anwalt konsultieren?“

Maria Quasten lächelte: „Doktor Welfers, ja, er sollte zu uns kommen, bevor das Gespräch in eine falsche Richtung läuft.“

„Ein Geständnis wäre sinnvoll“, ereiferte sich Wanders.

Maria Quasten schaute ihn abschätzend an. „Bleiben Sie geduldig.“

Der dickliche, bebrillte Anwalt und Notar, seit Jahr und Tag rechtlicher Berater und Freund von Maria, war innerhalb einer halben Stunde vor Ort. Nach den allgemeinen Begrüßungsfloskeln übernahm er das Gespräch.

„Meine Mandantin hat Ihnen vielleicht noch nicht alle Details geliefert“, begann er und atmete schwer.

„Am besten, Frau Quasten macht reinen Tisch.“

„Warten Sie es ab, mein junger Freund, und haben Sie die Güte, meine Ausführungen nicht ständig zu unterbrechen.“ Wanders, der so gemaßregelt wurde,

lief puterrot an. Sein Chef grinste innerlich.

„Frau Quasten hat einen inneren Kampf zu führen. Ihre Entlastung bedeutet, eine andere Person massiv zu belasten. Ihr Gatte, Björn, wird in Schwierigkeiten geraten. Zuerst aber der Ablauf von Freitag. Für den Nachmittag hatte sie einen Termin bei mir, den ich aber absagen musste.

Frau Klaas bekam dieses Gespräch mit und bat ihre Chefin, ihr doch den Sportwagen über das Wochenende zu überlassen. Dies geschah ja nicht zum ersten Mal. Daraufhin rief meine Mandantin ihren Ehemann an und bat ihn, sie mit dem Zweitwagen abzuholen. Zugleich wollte sie die Beziehung retten.“

„Worauf wollen Sie hinaus?“

„Frau Quasten hatte sowohl Ihrem Mann wie auch Frau Klaas, sagen wir einmal, verziehen. Um die Sache endgültig zu beenden, gab es einen notariell beglaubigten Vertrag, den ich Ihnen vorlege.“

„Warum aber sollte sich Herr Quasten denn verdächtig machen?“

„Dazu komme ich noch. Lesen Sie einfach den Vertrag.“ 

Zwei Stunden später erließ der zuständige Richter Haftbefehl gegen Björn Quasten. Aus dem Schriftstück war Folgendes ersichtlich: Sollte sich Björn Quasten innerhalb eines Monats von der Geliebten trennen, würde er von seiner Gattin zwei Millionen Euro ausbezahlt bekommen.

Eine Mitarbeiterin hatte zudem von einem Streit zwischen ihm und Frau Klaas berichtet, die ihn unter Druck setzen wollte. Freitag war der letzte Tag des Ultimatums.

Der Tod der Sekretärin hätte somit die Bedingung geschaffen, die Belohnung, wie es im Text stand, zu kassieren. Die beiden wären unwiderruflich getrennt.

Zudem wusste Björn, dass Frau Klaas das Fahrzeug seiner Frau nutzen wollte, hatte genug Zeit, die Bremsleitungen durchzuschneiden und zudem ausreichend Vorkenntnisse. Bevor er sein künstlerisches Talent entdeckt hatte, war er Autoschlosser. Alles sprach gegen ihn.

In Begleitung des Rechtsanwalts besuchte Maria ihren Mann in der Untersuchungshaft.

„Maria, du musst mir helfen. Ah, ich sehe, du hast den besten Anwalt mitgebracht.“

Dieser räusperte sich: „Das ist nicht ganz korrekt. Meine Mandantin wird die Scheidung einreichen und aufgrund der Vorkommnisse ist ein Trennungsjahr nicht einzuhalten. Ich kann und werde nicht Ihre Verteidigung übernehmen. Das Gericht stellt Ihnen einen Pflichtverteidiger.“

„Maria, ich liebe dich doch und du liebst mich! Maria!“

Schweigend verließ sie den Besucherraum.

Wenige Tage später erreichte Frau Quasten die Nachricht, dass sich Björn Quasten, der keine Perspektiven mehr sah, das Leben genommen hatte.

Der Fall war somit abgeschlossen und der Freitod wurde als letztendlicher Beweis seiner Schuld gewertet.

„Wann kann ich dich endlich sehen? Mein Herz schlägt wie verrückt nach dir. Bitte sei nicht so hart!“ Norbert Rotzek war bemüht, soviel Emotionen wie möglich zum Ausdruck zu bringen. 

„Mein Lieber, noch etwas Geduld. Trennung macht die Liebe nur stärker und wir haben alle Zeit der Welt.“ Maria Quasten spielte mit ihrer Halskette.

„Bleibt es denn bei unserer Reise nach Mauritius?“

„Aber natürlich, mein Lieber. Du sollst nicht leer ausgehen. Doch vorher haben wir beide noch einen gemeinsamen Termin. Und zwar bei meinem Notar.“

Maria Quasten legte auf und lächelte wissend und weise.

Der Prinz auf dem weißen Pferd

Vielleicht war die Erfahrung notwendig, auf jeden Fall war sie schmerzhaft. Denn die Wirkung von Worten kann langwierig sein.

In diesem Falle waren es genau genommen vier Worte, die eine besondere Form der Erniedrigung und sozialen Ächtung nach sich zogen. Vier Worte, so schnell daher gesagt und so vernichtend.

Eine Phrase zwar, eine plumpe Behauptung, aber für die Wahrnehmenden eine Botschaft.

Ganz nach der Zugehörigkeit zu einer bestimmten Gruppe gab es zwei Entscheidungen: Entweder selbst aktiv zu werden oder aber mit dem ausgestreckten Finger auf die Person zu zeigen.

„Die kann jeder haben.“

Wer auch immer der Urheber dieser vier Worte war, niemand zweifelte an der Authentizität seiner Behauptung, niemand eilte herbei, um Widerspruch einzulegen. Ausnahmslos niemand.

„Die kann jeder haben.“

Hatte es nicht ausgereicht, sie mit gebrochenem Herzen und unerfüllten Träumen zurückzulassen? Sie hatte doch all die Geschichten von dem Prinzen auf dem weißen Pferd für bare Münze genommen und sollte nun feststellen, dass ihre gemeinsame Nacht, ihre Hingabe und Leidenschaft zum Allgemeingut der Damen und Herren Mitarbeiter wurde.

Wie Haie, die Blut witterten, schwirrten die Herren der Schöpfung um sie herum und die Damenwelt mied sie, als hätte sie eine ansteckende Krankheit.

„Sie ist keine von uns!“ Niemand sprach das aus, aber sie trug das Mal.

Natürlich war sie so naiv, dem Werben des stellvertretenden Versandleiters nachzugeben, immerhin ein Ehemann und Vater von zwei Kindern, deren Familienbilder er so gerne herumzeigte.

„Weißt du, meine Frau und ich, das ist ein Drama. Wir haben uns nicht mehr viel zu sagen.“ Bittere Tränen erweichten ihr Herz.

Aus Mitleid hatte sie ihn mit nach Hause genommen, denn am Polterabend von Susi hatte er wohl zu viel getrunken und machte einen elendigen Eindruck.

„Da spielt sich nichts mehr ab, jeder geht seinen eigenen Weg“, klagte er sein Leid und zeigte den Willen zu einem Neuanfang – nur mit ihr!

„Du bist die Frau meiner Träume!“

Sie gestand sich ein, dass der fesche Dieter eine gewisse Wirkung auf sie hatte und als er ihr dann beichtete, dass ihn sein bester Freund mit seiner Gattin betrogen hatte, brachen alle Dämme.

„Was erlaubt sich deine Frau? Du bist viel zu schade für sie.“

Natürlich ergriff sie tröstend seine Hand und berührte ihn sanft. Anfänglich wehrte er sich, der Edelmann, doch sie redete ihm gut zu und der lange Kuss erfuhr eine ebenso wilde Erwiderung. Ihre Reize, dezent betont, machten ihn rasend und sie fielen in einer Weise übereinander her, dass es nicht lange dauerte, bis sie im Liebesreigen vereint waren.

Sie sangen im Duett das Hohelied der unsterblichen Liebe und sie schwebte im siebten Himmel, denn die Scheidung war nur noch eine Frage der Zeit.

Am folgenden Sonntag verbrachte sie den Nachmittag mit Tagträumen. Eine weiße Hochzeitskutsche, eine romantische kleine Kapelle und ein Chor sang so süß und ergreifend das „Ave Maria“, wie bei ihrer Arbeitskollegin.

Umso erschrockener war sie, als sie am Montag nach dem Polterabend mitbekam, wie ihr Held seinem Kollegen erklärte: „Die kann jeder haben.“

Hansi, in der Fertigung beschäftigt, pirschte sich als Erster heran. Er lud sie ins Kino ein und erwähnte so nebenher, es wäre ja noch so früh, man könnte doch noch etwas zusammen trinken. Schon im Auto begann sein Vollkörperkontakt, der so ungestüm war, dass er die Kontrolle über die Lenkung verlor. Den Rest erledigte sie.

Die Polizei hatte keine Zweifel daran, dass er einen tödlichen Verkehrsunfall erlitten hatte. Immerhin konnten auch noch Alkoholreste in seinem Blut festgestellt werden. Zwar hatte sie sich leicht verletzt retten können, aber für Hansi kam jede Hilfe zu spät. Er war eingeklemmt und verbrannte in dem Wrack des Sportwagens.

Sie hatte eine Entscheidung getroffen und suchte nach einem Mittel, der ihr den für Männer sichtbaren Stempel entfernte. Die klassische Kontaktanzeige hatte ihr nicht weiter geholfen. Was sich dort zum Stelldichein bereithielt, kannte sie zu genüge. Mittlerweile hatte sie einen Blick für die Gier in den Augen, für die feuchten Hände und ebensolche Fantasien.

Nur ein einziges Mal fiel sie auf einen dieser Typen herein, aber in ihrem Hinterkopf hatte sie schon ganz andere Pläne, denn sie sparte für einen Computer. Die neue Medienwelt hatte es ihr angetan. So kann man mit Fug und Recht behaupten, dass sie auf ihren letzten Kandidaten, den sie auf die altehrwürdige Art kennengelernt hatte, schon gewartet hatte.

Hans-Peter, ein Mitarbeiter aus dem Controlling, galt als der Vorstadt-Casanova und konnte die Aussicht, die ihm der Minirock bot, nicht widerstehen. Nur zu gerne wartete er in der Badewanne auf seine vermeintliche Gespielin. Der Duft von Moschus betörte ihn und dann betrat sie, eine Sektflasche in der Hand und in ein zartes Negligé gekleidet, das Badezimmer. Selbst, als der Fön in die Wanne fiel, hatte er noch dieses Lächeln des Genießers im Gesicht.

Kaum hatte sie die wunderbare virtuelle Computerwelt für sich entdeckt, hoffte sie, den Mann fürs Leben zu finden. Singletreffs, Chaträume und sonstige Kontaktmöglichkeiten sollten ihr den lang ersehnten Wunsch nach einer echten und aufrichtigen Partnerschaft ermöglichen.

Soeben war sie von der Arbeit heimgekehrt und hatte ihre Einkäufe in den Schränken verstaut, gönnte sie sich ein Glas Rotwein zur Entspannung und begann ihre Reise in die schöne neue Datenwelt. Hier gab es für jede und jeden das geeignete Forum, um Wünsche zu äußern und Träume real werden zu lassen. Sie tauchte in die Welt der unbegrenzten Möglichkeiten an, ohne sich in zweitklassigen Kneipen oder Restaurants in Positur zu bringen.

Dem dicklichen Herbert, der einer Klassefrau wie ihr nur in einschlägigen, unrealistischen Filmen begegnete, wurde sein schwaches Herz zum Verhängnis. Als sie in Spitzendessous und Strapse das

Schlafzimmer betrat, brauchte er unverzüglich seine Herzpillen. In der Aufregung griff er zum falschen Medikament, was für ihn eine tödliche Folge hatte. Dabei war er so nett und verbindlich gewesen, als sie nächtelang im Internet philosophiert hatten. Zugegeben, er war nicht ganz so sportlich, wie er vorgegeben hatte und das Foto nicht sein eigenes. Das jedoch hätte sie ihm verziehen, denn er schien sein Glück nicht fassen zu können. Wenn sie sich in den Folgenächten einloggte und unter der Bezeichnung „Spider woman“ an den bundesweiten Diskussionen und Unterhaltungen teilnahm, lief ihr ab und an eine Träne aus den Augen, denn Herbi, wie sie ihn genannt hatte, hätte es sein können. 

Sie hatte einfach kein Glück mit ihren Liebhabern.

Klaus-Dieter, Chef einer kleinen Firma und zum dritten Male geschieden, liebte die harte Tour. Die Handschellen waren praktisch und das angebliche Potenzmittel entpuppte sich als Narkotikum. Er machte, entsprechend beschwert, Bekanntschaft mit dem Grund des nahe gelegenen Sees und war für die Bewohner des Gewässers ein gefundenes Fressen.

Sollte sich vielleicht die Geschichte wiederholen? Hatte diese Art Mann, die nach Abenteuern und Wunscherfüllungen Ausschau hielten, die ihnen zu Hause nicht geboten wurden, etwa auch das neue Medium für sich entdeckt?

Eine gewisse Naivität konnte man „Spider woman“ nicht absprechen, wobei es eine zum Himmel schreiende Ungerechtigkeit ist, gerade diesen Menschen so übel mitzuspielen. 

Wieder einmal hatte sie Nächte damit verbracht, in den Weiten des Internets zu suchen und stöbern, aber außer Vergnügungsfreudigen, die alles andere als eine Familienplanung im Sinn hatten, blieb ihre Suche erfolglos.

Das Problem mit dem hartnäckigen Kai-Uwe, Außendienstmitarbeiter, der schon einmal wegen sexueller Nötigung vor Gericht gestanden hatte, aber freigesprochen worden war, löste sich wie von selbst, als sein Körper in den Säurebehälter deponiert wurde. Die Mühlen der Gerechtigkeit, und so betrachtete die Spinnenfrau ihren Einsatz, mahlten zwar langsam, aber mit Erfolg.

Wie einen Computervirus, der die Arbeit von Tagen, Wochen, Monaten, ja vielleicht sogar Jahren in Sekundenschnelle zerstörte, so wollte sie diejenigen aus dem weltweiten Netz entfernen, die hier nach neuen Jagdgründen Ausschau hielten. Mittlerweile hatte sie unzählige Kontaktseiten besucht und im Schutze der Anonymität so manchen Lüstling enttarnt oder einfach nur bloß gestellt.

Letzten Endes, so ihr sehnsüchtiger Wunsch, würden nur noch die Männer übrig bleiben, die edel vom Geblüt und mit besten Absichten nach der einen großen Liebe fahndeten.

Man könnte sie als eiskalten, männermordenden Racheengel einstufen, doch dies wäre eine zu simple Sichtweite.

Wenn sie in den Single-Bars wie eine Spinne im Netz hockt, lauert sie nicht etwa auf ein Opfer.

Niemand braucht ihrem Aufruf zu folgen, den sie ins Internet gestellt hat.

Wer aber der Versuchung erliegt, nach dem Chat zu urteilen, sie ist nur so eine für eine Nacht, die es mit ihrer Anzeige nicht so ernst meint, die werden bezahlen.

Unverdrossen glaubt sie an die große Liebe und an den Tag, an dem sie ihm begegnen wird: dem Erlöser, dem Retter, dem Prinzen auf dem weißen Pferd. 

Seine letzte Rolle

Vier Schimmel zogen den Leichenwagen, auf dem die sterblichen Überreste von Verena Brunsbach aufgebahrt waren. Die letzte Reise der Frau, die nahezu fünfzehn Jahre an der Seite des weltbekannten Schauspielers Matthias Brunsbach verbracht hatte. Der Wagen schien unter der Last der Trauerkränze und Blumengestecke zusammen zu brechen. Schweigend begleiteten die Sargträger das Gespann und Matthias führte den Trauerzug von Verwandten, Freunden und Bekannten an. Seine ungewöhnlich gebeugte Haltung machte allen Trauergästen deutlich, wie sehr er unter der Last des Todes litt.

Immer wieder wischte er sich die Tränen aus den Augen.

Gelernt ist gelernt, denn niemand konnte erahnen, dass er Freudentränen vergoss.

Auf dieses Rührstück hatte er sich fast vier Jahre vorbereitet und der zweite Mord, dem seine Ehefrau zum Opfer gefallen war, würde notwendigerweise eine weitere Tat nach sich ziehen.

Die besten Freunde von Matthias, das Ehepaar Hans-Peter und Jovita Golowski, folgte dem Trauernden mit gebührendem Abstand, jederzeit bereit, dem Freund beizustehen, sollte ihn der Schmerz am offenen Grab übermannen.

Matthias, der Schauspieler und seine Frau, erfolgsverwöhnte Leiterin einer Künstleragentur, galten als Vorzeigemodell einer Prominentenehe. Sie lebten von der Regenbogenpresse nahezu abgeschirmt fernab der Metropolen und nur ab und an drangen Gerüchte über die eine oder andere Affäre publikumswirksam an die Öffentlichkeit. Ihre Versöhnung feierten sie dann im Rampenlicht, so dass die beiden in aller Munde blieben.

Matthias hatte sicherlich ein unvergleichliches Talent für die Schauspielerei, was ihn den Weg bis in die Stadt der Illusionen, nach Hollywood, ebnete. Diese Gabe allein jedoch hatte nicht gereicht, um derart bekannt zu werden, so dass er dem Glück etwas nachhalf.

Allen Warnungen zum Trotz hatte er seine Geliebte und spätere Ehefrau Verena nicht nur in sein kleines Geheimnis eingeweiht, sondern vielmehr aktiv an seinen Machenschaften beteiligt. Fast zehn Jahre hielt die Kumpanei, doch dann trat unvermittelt der Stuntman Johnny Drange in Verenas Leben. Es entwickelte sich nicht eine von diesen Schmalspuraffären, die sich beide absprachegemäß gönnten, sondern sie wollte die Scheidung und Geld. Verdammt viel Geld.

Nachdem Johnny einen tödlichen Unfall erlitt, als er in einem Actionfilm Matthais doubelte, herrschte für einige Monate eine trügerische Ruhe.

Durch einen dummen Zufall fand Verena Beweise für ihre Vermutung, dass ihr Liebster ein wenig nachgeholfen hatte. Sie drohte ihm, all seine Schurkereien und den Mord publik zu machen, wenn er nicht ihre Forderungen erfüllte, die sie ordentlich erhöht hatte. Nur dank seines schauspielerischen Talents gelang es ihm, Zeit zu gewinnen. Was

Verena nicht ahnen konnte, ihr Todesurteil hatte Matthias bereits angefertigt und unterschrieben.

Matthias war sich vollkommen bewusst, dass ein perfekter Mord, wie es ihm vorschwebte, nicht von heute auf morgen zu praktizieren wäre. Bald aber fand er einen Weg, das Risiko, enttarnt zu werden, so gering wie möglich zu halten.

Hierbei spielten seine Freunde, das Ärzteehepaar Golowski, eine bedeutende Rolle. Eine Doppelrolle, sozusagen.

Aufgrund seiner Vielzahl von Aufträgen, die Matthias in den Jahren übernommen

hatte, verfügte er über umfangreiche Kenntnisse, die ihm dienlich waren.

Ober er einen Polizisten, Richter oder Verbrecher darstellte, er recherchierte im Vorfeld sehr sorgfältig. Sogenannte Haushaltunfälle, so hatte er von einem Kriminalisten erfahren, tarnten oftmals ein Mordgeschehen. Selten machten sich die Ärzte, die die Opfer untersuchten, die Arbeit, um die Toten nach Formen von Fremdeinwirkung zu überprüfen. Tod durch Genickbruch, Prellungen und Hautabschürfungen, all das waren die Indizien für die Folge eines Sturzes. Folglich wurde ein natürlicher Tod aufgrund eines Unfalles bescheinigt.

Wenn der Arzt, der die Untersuchung vornehmen würde, zudem noch ein enger Freund der Familie wie Hans-Peter Golowoski, nicht unbedingt ein Beispiel für Gewissenhaftigkeit, war der Totenschein nur noch eine Proforma-Sache.

Des Weiteren würde der Sturz zumindest eine Ohrenzeugin haben, niemand geringerer als Jovita Golowski, die Medizinergattin, die just in dem Augenblick mit Matthias telefonierte, als die unglücklich Verena stürzte und ihren letzten Schrei ausstieß.

Den Rest übernahm Matthias, der völlig verzweifelte Ehemann, den der Tod seiner geliebten Frau völlig aus der Bahn war.

Wie bereits erwähnt, er war ein begnadeter Schauspieler.

Jovita hatte gute Gründe, Matthias das Alibi zu liefern, denn der Schauspieler war nicht nur ihr Geliebter, sondern zugleich die Fahrkarte in die Welt aus Ruhm und Glanz und unermesslich viel Geld und Luxus. Bald schon würde sie das Dasein einer Landärztin und artigen Ehefrau an der seinen eines banalen, einfältigen Arztes gegen die Traumfabrik eintauschen.

Oftmals jedoch erweist sich das vermeintlich schwache Glied einer Kette als durchaus extrem widerstandsfähig.

Hans-Peter war zu einem dreitätigen Kongress abgereist, sodass Jovita und Matthias ihrer Liebe ungestört frönen konnten.

„Wie lange soll dieses Versteckspiel noch dauern?“ maulte die schwarzhaarige Schönheit, die das gemeinsame Liebeslager verlassen wollte.

„Bitte, habe noch etwas Geduld, mein Glücksstern. Es sollte noch etwas Zeit ins Land ziehen, bevor wir uns von wir auf immer und ewig verabschieden.“

Mürrisch wehrte sie seine Liebkosungen ab.

„Dieser Idiot kriegt doch nichts mit.“

In diesem Punkt irrte Jovita. Sie hatte die Abhöranlage im ehelichen Schlafzimmer nicht entdeckt.

Es klingelte am Tor. Matthias blickte auf den Monitor der Überwachungskamera und erkannte seinen Freund Hans-Peter, zumindest gaukelte er dies dem Mediziner vor. Wie gewöhnlich suchte Hans-Peter ihn auf, um mit ihm Schach zu spielen. Geübt setzte Matthias seine Leidensmiene auf und betätigte den elektronischen

Türöffner. Er betrachtete den groß gewachsenen Mann, der schnurstracks aufs Haus zugestampft kam. Arme Jovita, fuhr es Matthias durch den Kopf, wenn ich nicht wäre, hättest du dein Leben lang an seiner Seite ein Mauerblümchendasein ertragen müssen. Aber ich schwöre dir, bei allem, was mir heilig ist, die Tage sind gezählt.

Hans-Peter trat ein und sie begrüßten einander mit einer innigen Umarmung.

Fehlt nur noch der Judaskuss, lachte der Schauspieler innerlich, doch sprach zu

dem Arzt: „Gut, dass es dich gibt, mein Freund. Gerade in so schweren Zeiten.“

Die Männer, von der Statur ähnlich, verweilten für einen Augenblick.

„Du trägst ja einen Bart?“ Hans-Peter deutete auf das Gesicht seines Gegenübers. „Jetzt sehen wir uns tatsächlich ähnlich.“

Matthias zuckte unmerklich zusammen. „Irgendwann habe ich den Schmerz überwunden und daher habe ich eine neue Rolle akzeptiert. Mit Bart.“

Er seufzte, verweilte für einen Augenblick in den Erinnerungen und führte seinen Gast sodann zu dem Tisch, auf dem das Schachspiel aufgebaut war.

Sie tranken Rotwein und lauschten dem Klang von Mozarts ‚Zauberflöte’ im Hintergrund.

„Sei auf der Hut, gleich habe ich dich!“ warnte ihn Hans-Peter.

„Noch nicht.“ Geschickt wehrte Matthias den Schachzug ab.

Der Arzt, der wieder an der Reihe war, unterbrach kurz. „Du, ich habe hier eine Kassette, etwas sehr interessantes.“

„So etwas wie Mozart?“

Hans-Peter lachte: „Oh, noch viel besser du wirst begeistert sein. Darf ich?“

Matthias nickte, der Arzt legte das Band ein und drückte die Starttaste.

Die Stimmen! Der Schauspieler erkannte sie auf Anhieb!

Der Mediziner kehrte lächelnd zum Spielgeschehen zurück, nur ein Flackern in seinen Augen spiegelte seine Gefühle wider. Dann schaute er auf das Schachbrett, bewegte seine Dame und eröffnete Matthias: „Schachmatt.“

Jovita legte Blumen am Grab ihrer Freundin nieder. Matthias, in einem grünfarbigen Arbeitsanzug als Gärtner verkleidet, näherte sich ihr und zischte: „Wir haben noch drei Tage. Höre jetzt genau zu!“

„Kommen Sie schnell zu der Villa Hohenburg. Ja, am Schlosspark, das abgelegene Anwesen. Mein Name? Golowski, Hans-Peter Golowski. Richtig, der Doktor.“

Als Kommissar Zwiesel den Kiesweg zum Haus des Schauspielers Matthias Brunsbach erreichte, begegnete ihm ein junger Polizist, der leichenblass aussah. Ihn begleitete eine charmante Frau, die sich als Frau Doktor Golowski vorstellte.

Zwiesel, einem Brummbären nicht unähnlich, und nach dreißig Dienstjahren durch nichts zu überraschen, fuhr den jungen Beamten an: „Was ist denn mit Ihnen? Sie kippen gleich aus den Schuhen, was?“

Beschwichtigend hob die Ärztin die Hände. „Gehen Sie nicht zu hart mit ihm ins Gericht. Ein wirklich schrecklicher Anblick, Matthias, ich meine, Herr Brunsbach...“

Als wollte der Uniformierte ihre Worte unterstreichen, begann er wieder zu würgen.

Der Assistent von Zwiesel, Klaus Mönch, hockte mit Doktor Golowski an einem Tisch, auf dem ein Schachspiel aufgebaut war.

„Vor drei Tagen haben wir hier noch zusammen gespielt. Sehen Sie, die Gläser hat er nicht mehr weggeräumt.“

Eine Mitarbeiterin des Erkennungsdienstes brachte ein Schriftstück in einer transparenten Tüte. „Der Abschiedsbrief, handgeschrieben.“

Zwiesel zog einen Stuhl heran und lauschte den Ausführungen des Arztes.

„Er hatte Andeutungen gemacht, mir und meiner Frau gegenüber. Sie wissen schon, der Tod seiner Frau, all das. Deshalb haben wir ihn regelmäßig besucht.

Ich habe ihm ein Antidepressivum verschrieben, Matthias hat mir versprochen, es zu nehmen.“

„Ich habe erfahren, er hat ein lukratives Filmangebot abgelehnt?“

Der Freund nickte. „Unglaublich. Ich hatte gehofft, er würde sich fangen.“

Der Gerichtsmediziner winkte Zwiesel zu sich: „Schrotflinte. Der Lauf abgesägt. Von dem Gesicht ist kaum noch etwas übrig. Normalerweise hätten wir ihn gar nicht identifizieren können, aber dank des Arztpaares sollte es keine Probleme geben. Sie haben Unterlagen für uns, es gibt unter anderem zwei Narben und natürlich die Blutgruppe und all das.“

Kommissar Zwiesel las den Abschlussbericht. Auf der Waffe waren ausschließlich Fingerabdrücke von Matthias Brunsbach gefunden worden.

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Impressum

Texte: © Copyright by Jürgen Ludwig, j.ludwig@cenarius-verlag.de

Bildmaterialien: © Copyright by Jürgen Ludwig

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Tag der Veröffentlichung: 31.03.2014

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