Oliver Kern

Und die Vögel singen nicht mehr

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- gekürzte Vorschau -

Und die Vögel singen nicht mehr

von Oliver Kern

Den Teufel traf ich mit acht. Zu jener Zeit lebte er im Wald hinterm Haus meiner Großeltern, und bei unserer ersten Begegnung war er satt. Später hatte er Hemmungen, mich zu fressen, weil er mich mochte. Ich weiß bis heute nicht warum!

Die Sommerferien verbrachte ich bei Oma und Opa, während meine Eltern im Zuge der Selbstfindung durch Indien reisten, um den Kapitalismus mit dem Wasser des Ganges von sich abzuwaschen. Meine Großeltern wohnten im Gesindehaus eines Bauernhofs, an einem versteckten Ort im Bayerischen Wald. Dahinter gab es nur noch Bäume, Einsamkeit und die tschechische Grenze. Vielleicht kam der Teufel von dort, hatte sich bei Nacht und Nebel heimlich herübergeschlichen, ungesehen von Suchscheinwerfern und Patrouillen. Ich habe ihn nie gefragt. Er sah nicht aus, wie ich mir einen Tschechen vorstellte. Auch nicht wie Gerd Fröbe, den ich bis dato für den Teufel hielt, nachdem ich Es geschah am hellichten Tag schauen durfte. Eigentlich sah er ganz normal aus in seinem dunkelblauen Anzug, gerade so, als würde er aus dem Sonntagsgottesdienst kommen. Ein Erwachsener wäre sicher enttäuscht gewesen, dass er nicht mal Hörner und erst recht keinen Schwanz hatte.

Zur selben Zeit meiner satanischen Offenbarung luden Verwandte einen entfernten Cousin bei Oma ab. Guntram teilte ab da ein Zimmer mit mir. Ich hasste ihn vom ersten Moment an, und noch viel mehr, nachdem er das Maul aufgemacht hatte. Ein übergewichtiger Klugscheißer vor dem Herrn, der alles hatte, alles wusste und gemessen an seinem prahlerischen Gerede eine Lebenserfahrung von mindestens fünfzig Jahren aufwies. Tatsächlich war er zehn – und mir zu meinem größten Leid körperlich überlegen.

Glücklicherweise gab es noch Michael, den Sohn des Bauern, der seinerseits froh war, dass ein annähernd gleichaltriger Junge ab und an in seine Abgeschiedenheit deportiert wurde. Mit ihm konnte man Kühe erschrecken, Hühner jagen, halsbrecherisch vom obersten Dachbalken des Stadels ins Heu springen, unten am Bach Forellen fischen, heimlich Traktor fahren, auf Stöcke gespießtes Fallobst über das Stalldach schleudern. Oder in den Wald gehen.

Es gab drei Dinge, die Oma ein Stoßgebet abnötigten. Zum einen war das der Hofhund der Rechbergs, ein 120 Kilo schwerer Bernhardiner, der gelegentlich am Kamm des Hügels auftauchte und selbst auf die Entfernung von dreihundert Metern noch gigantisch wirkte. Zum anderen war es die Kunde vom Mörtel Heini, die Großmutter Sorgen bereitete. Der trieb sich in periodischen Abständen in der Gegend herum und war für sie die Ausgeburt des Leibhaftigen. Zumindest gebrauchte sie diese Worte, wenn ich nicht zuhörte. Nur einmal gelang mir ein Blick auf die perfide Person, bevor ich wie üblich mit Nachdruck ins Haus gescheucht wurde. Der Heini war eine hässliche, dürre Gestalt mit einem verdrehten irren Blick, zerzaustem Strohhaar und einem weit vorgestreckten Kinn. Er besaß mitnichten die bestechende Eleganz und Schönheit des Teufels, aber das konnte ich Oma schlecht auf die Nase binden.

Selbst wenn Rechbergs Hund und der Mörtel Heini einen kalten Grusel bescherten, konnten sie mich nicht locken. Weder hatte ich Lust, mit dem Gebiss oder dem Sabber des Bernhardiners Bekanntschaft zu machen, noch wollte ich in die Spinnenfinger des dürren Landstreichers geraten. Aber der Wald war immer da und rief mich sirenengleich. Er war ein Mysterium. Unausweichlich, schön und schauderhaft. Zum Leidwesen von Großmutter gab es einen unchristlichen Flecken hinter hohen, dunklen Fichten und knorrigen Kiefern, den wir nicht betreten durften. Dort führten die Pfade ins Nichts, und der morastige Boden stank nach Fäulnis. Ein verborgener Ort, an dem die Vögel nicht sangen und den nicht Gott erschaffen hatte.

Gelegentlich verloren Michael und ich uns beim Streunen durchs Unterholz aus den Augen. War man dann zufällig in der Nähe des verhexten Winkels, allein gelassen, lächerliche neun Jahre alt, mit einem unangenehmen Drücken im Enddarm, verunsichert darüber, ob man je wieder aus dem Gehölz herausfinden oder doch versehentlich auf eine tschechische Mine treten würde, dann, ja dann konnte es vorkommen, dass einem der Teufel begegnete. Noch heute frage ich mich, ob selbiger mich auch verschont hätte, wenn Michael an jenem Tag bei mir gewesen wäre. Oder ob er in diesem Fall nicht seine gelben Fänge in unsere zarten Kinderhälse geschlagen hätte. Nicht aus Hunger, sondern der reinen Begierde wegen.

Selbst Michael erzählte ich nichts von meinem Geheimnis. Auch wenn er sich alles traute und wesentlich mutiger war als ich, redete ich mir ein, dass er sich trotzdem nicht in die Gesellschaft des Bösen gewagt hätte. Vielleicht wollte ich den gefallenen Engel auch nur nicht mit ihm teilen?

»Ich habe Hunger«, sagte der Teufel eine Woche nach Guntrams Auftauchen. Ich vermochte mich unbemerkt davonzustehlen, was schwierig war, seit mein dicker Cousin mir die Ferien verdarb. Es war mein dritter Besuch bei den großen Felsen – drei mächtige Granitblöcke, die der Regen rund gewaschen hatte und die nicht nur an der Nordseite dick mit Moos bewachsen waren –, jenem dämonischen Platz, den meine Oma niemals zu betreten wagte, auch wenn dort die dicksten Steinpilze mit den wenigsten Würmern darin wuchsen. Die Erde hatte die Granitquader ausgespuckt, vor tausend Jahren, direkt aus der Hölle, behauptete Großvater. Seitdem lehnten sie sich aneinander wie besoffene Riesen und bildeten eine Höhle, die dem Beelzebub als Unterschlupf diente.

Guntram hatte mich im Laufe jenes Vormittags zur Weißglut getrieben, zwei meiner besten Spielzeugsoldaten stibitzt und mich im anschließenden Kampf darum Gras fressen lassen, bis Michael ihn endlich von mir runterzerrte. Ein guter Grund, mich nach dem Mittagessen davonzuschleichen und den Teufel zu besuchen.

»Es sind noch Marillenknödel da«, schlug ich vor. Oma hatte zum Mittag so viele gemacht, dass nicht einmal Guntram sie vertilgen konnte, wenn er auch sonst alles wegfraß, schneller als die Mastschweine des Bauern.

»Bah«, erwiderte der Teufel. »Ich hasse Mehlspeisen!«

»Fang dir doch ein Reh!«

»Reh, Reh! Seit Wochen fresse ich Rehe und Hasen, selbst vor einem Eichhörnchen habe ich nicht haltgemacht. Hör’ mir auf, ich kann kein Wild mehr sehen!«

»Schwammerl?«

»Jetzt reicht’s, du Pimpf!«, schrie er mich an und sprang von dem Baumstumpf, den er vor seinen Fuchsbau gerollt hatte. Er konnte zuweilen aufbrausend werden, aber mittlerweile zuckte ich kaum mehr zusammen. Er bemerkte meine eingeschüchterte Reaktion und rückte sein Revers zurecht. »Kennst du nicht jemanden, den wir zum Essen einladen können?«, fragte er und grinste breit. Es dauerte eine Weile, bis ich die Anspielung verstand. Er lachte grollend, und ich rutsche nervös auf dem verrottenden Baum herum. Von der Feuchtigkeit klebte mir die Hose an den Arschbacken. »Ich könnte Guntram mitbringen.«

»Den, der dich immer verdrischt? Hah, das hast du dir ja fein ausgemalt.«

»An dem ist wenigstens was dran«, machte ich ihm meinen V ...

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Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Covermotiv: © FinePic®, München

ISBN13: 978-3-8476-0292-7

Tag der Veröffentlichung: 16.11.2012

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