Rita Hausen

SCHILLER-CODE

Kriminalroman

© 2012 AAVAA Verlag

Alle Rechte vorbehalten

1. Auflage 2012

Umschlaggestaltung: Rita Hausen

Fotografie: Svilen Milev, Bulgarien

Printed in Germany

ISBN 978-3-8459-0162-6

AAVAA Verlag

www.aavaa-verlag.com

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Alle Personen und Namen innerhalb dieses Romans sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Dieser Roman wurde bewusst so belassen, wie ihn die Autorin geschaffen hat, und spiegelt deren originale Ausdruckskraft und Fantasie wider.

„… wir müssen mit … dem Verbrecher … bekannt werden, eh er handelt, wir müssen ihn seine Handlung nicht bloß vollbringen, sondern auch wollen sehen. An seinen Gedanken liegt uns unendlich mehr als an seinen Taten, und noch weit mehr an den Quellen seiner Gedanken als an den Folgen jener Taten.“

(Friedrich Schiller, Der Verbrecher aus verlorener Ehre)

Tübingen, Dienstag, 10. November 2009

Sie sah einen abgetrennten Kopf und viel Blut. Agathe riss den Mund auf, um zu schreien, aber kein Ton kam über ihre Lippen. Schnell schloss sie die Tür, um das furchtbare Bild zu verbannen. Aber es gelang ihr nicht. Sie setzte sich bebend auf einen Hocker und starrte auf ihr Putzzeug. Ein feierlich-ernster Gesang drang aus dem CD-Player im Nebenraum. Das war ungewöhnlich, zumal um diese Zeit normalerweise noch niemand da war. Nach einer Weile stand sie auf und öffnete erneut die Tür. Das war doch Professor John! Sein Kopf lag etwa einen Meter entfernt von seinem Körper. In seiner Hand hielt er einen Fetzen Papier. Ihr Blick glitt hinüber zu den Glasvitrinen, in denen präparierte Knochen und Schädel lagen, über Gläser mit Körperteilen in Formaldehyd und alle möglichen Gefäße. Ihr schauderte. Diese Räume mochte sie nicht, sie war jedes Mal froh, wenn sie hier mit dem Putzen fertig war. Die Schädel schienen zu grinsen, während das Gesicht des Professors einen Ausdruck des Erstaunens zeigte, als wundere er sich darüber, plötzlich von Körper und Leben getrennt zu sein. Agathes Knie fingen an zu zittern. Normalerweise war sie eine beherzte und zupackende Person, doch nun stand sie regungslos da und starrte auf den blutüberströmten Boden. Irgendwo im Haus knarrte eine Treppe, dann fiel eine Tür ins Schloss. Sie zuckte zusammen und besann sich. Da kam sie endlich auf die Idee, die Polizei anzurufen.

Als Lukas Ackermann sein Büro im Kommissariat betrat, rief ihm seine Kollegin Malwine Wiesental, von allen Lena genannt, entgegen, dass sie sofort zu einem Einsatz aufbrechen müssten. Sie reichte ihm einen Zettel mit der Adresse und erläuterte, was vorgefallen war. Ackermann fuhr sich durch sein aschblondes, an manchen Stellen schon ergrautes Haar. Lena fiel erneut der Gesichtsausdruck ihres Chefs auf, der, sobald ein neuer Fall zu lösen war, etwas Lauerndes annahm, wie bei einem Raubtier. Vielleicht lag es aber auch an seiner spitzen Nase und dem durchdringenden Blick seiner blassblauen Augen. Er nahm wortlos den Zettel und schloss den Reißverschluss seines Anoraks, den er im Hereinkommen geöffnet hatte. Nun kam auch Rolf Steinfeld, sein jüngerer Kollege, der Probleme damit hatte, morgens pünktlich zum Dienst zu erscheinen. Sein dunkles Haar wirkte ungekämmt, doch er war tadellos in eine dunkelbraune Hose, ein gestreiftes Hemd und ein hellbraunes Sakko gekleidet. Ackermann packte ihn gleich beim Arm und zerrte ihn, während er ihm über den neuen Fall unterrichtete, nach draußen. Lena hastete hinter den beiden her. Ackermann setzte sich ans Steuer des Dienstwagens, raste zum Österberg und dann die steile, gepflasterte Auffahrt zur Alten Anatomie hinauf. Sie durchquerten mit eiligen Schritten Vorraum und Flur des Gebäudes, keuchten die gewundene Holztreppe empor zu den Räumen des Institutes, in dem sich die umfangreiche Knochen- und Schädelsammlung befand.

Auf dem Flur wimmelte es von Polizisten, Leuten von der Spurensicherung, wissenschaftlichen Assistenten und Dozenten. Studenten, die auf dem Weg zum Hörsaal waren, reckten die Hälse. Polizisten in Uniform hatten Mühe, Neugierige vom Tatort fernzuhalten. Die Frauenstimme aus dem CD-Player, die einen lateinischen Text sang, drang bis hierher, wurde nun aber abrupt zum Schweigen gebracht.

Die Kommissare mussten sich einen Weg zur Tür der Schädelsammlung bahnen. Sie warfen einen Blick auf den Toten und sahen sich bestürzt an. Steinfeld, noch immer etwas verschlafen, fragte mechanisch den untersuchenden Arzt: „Welche Todesursache?“ Im gleichen Moment wurde ihm die Unsinnigkeit seiner Frage bewusst und er schlug sich gegen die Stirn.

„Vermutlich die Pest“, warf einer der Leute von der Kriminaltechnik sarkastisch ein, der Arzt meinte jedoch: „Die Frage ist berechtigt, wenn man bedenkt, dass er post mortem geköpft worden ist.“

Während sich Lena und Lukas weitere Einzelheiten von den Leuten der Kriminaltechnik berichten ließen, steuerte Rolf erst einmal den Kaffeeautomaten an, den er neben dem Hörsaal gesichtet hatte. Lukas war frühmorgens immer schon so fit, das ging ihm auf die Nerven. Der Kollege hatte ihnen während der kurzen Fahrt zum Tatort vom neuesten Stress mit seiner Frau erzählt, aber er hatte noch halb geschlafen und nicht richtig zugehört. Er nahm gerade seinen Becher aus dem Automaten, als Lukas neben ihn trat, seinen Block aufklappte und etwas notierte. Dann versorgte er sich ebenfalls mit einem Kaffee und stöhnte: „Das wird vermutlich kein einfacher Fall.“ Steinfeld gähnte und schlug vor, als Erstes das Büro des Professors in Augenschein zu nehmen. Als sie sich in Bewegung setzten, kam ihnen ein Mann im weißen Kittel entgegen. Auf seinem Namensschild lasen sie: Dr. Bürkle. Er stellte sich trotzdem vor und ergänzte: „Ich bin ein enger Mitarbeiter von Professor John gewesen und gerne bereit, Ihre Fragen zu beantworten.“ Ackermann entging nicht, dass Bürkles Mundwinkel nervös zuckten und er sehr übernächtigt wirkte. Sein schütteres blondes Haar fiel ihm in dünnen Strähnen fast bis auf die Schultern. Mit einer fahrigen Geste strich er sie sich hinter die Ohren. Der Kommissar schätzte ihn auf etwa vierzig. „Gut“, sagte er, und Bürkle bat die Ermittler in sein Büro. Er seufzte und rieb sich die Augen. „Eine furchtbare Geschichte, absolut der Horror.“ Steinfeld war durch den Kaffee wacher geworden und sah sich nun in der Lage, die Befragung einzuleiten. „Wie standen Sie denn zu dem Toten?“

„Ja, wie soll ich sagen, wir haben zusammen gearbeitet, geforscht. Ich habe manchmal auch seine Vorlesungen oder Seminare übernommen oder und einen Teil seiner Skripten erstellt.“

„Was erforscht man denn eigentlich in so einer Schädelsammlung?“

„Die Schädel sind nur ein Teil des anatomischen Instituts. An ihnen werden zahnmedizinische und anatomische Studien betrieben. Manchmal bestimmen wir auch das Alter und versuchen eine Zuordnung, gelegentlich machen wir DNA-Analysen. Dazu bohren wir Zähne auf und isolieren das Gen-Material. Unsere Sammlung geht bis ins 18. Jahrhundert zurück. Man glaubte damals, dass es einen Zusammenhang zwischen Schädelform und Charakter gibt, beziehungsweise, dass man bestimmte Eigenschaften an der Schädelform erkennen kann.“

Ackermann beschlich langsam das Gefühl, sich in einer Vorlesung zu befinden. Er unterbrach Bürkle und fragte:

„Und was erforschte Professor John? Gab es da etwas Besonderes?“

Dr. Bürkle hob die Schultern und lächelte schief: „Er hat mal durchblicken lassen, dass er auf der Suche nach Schillers echtem Schädel ist.“

„Hier in Tübingen? Ich denke, der ist in Weimar begraben.“

„Haben Sie das nicht mitbekommen? Letztes Jahr haben sich doch alle mutmaßlichen Schiller-Knochen in Weimar als unecht herausgestellt. In der Fürstengruft steht jetzt ein leerer Sarg.“

„Das ist ja ein Ding! Nee, davon habe ich nichts gewusst. Aber das erklärt immer noch nicht, warum er den Schädel hier in Tübingen suchte.“

„Er verfolgte irgendeine Spur, die mit einem Medizinalrat Froriep, der zu Schillers Zeit gelebt hat, zu tun hat. Mehr weiß ich auch nicht. Er tat immer sehr geheimnisvoll, er wollte wohl andere nicht einweihen, um alle mit seinem Fund überraschen zu können.“

„Und den Ruhm dann ungeteilt zu genießen“, ergänzte Ackermann.

Als sie aus Dr. Bürkles Zimmer traten, kam ihnen der Journalist Julius Quentin mit wehendem Mantel und wirrem Haar entgegen und rief: „Wissen Sie eigentlich, was heute für ein Tag ist?“

Die Kommissare sahen sich verdutzt an und Steinfeld meinte mit Blick auf seine Armbanduhr: „Es ist der 10. November.“

„Na, und dazu fällt Ihnen nichts ein?“

„Zwanzig Jahre Mauerfall war gestern, hm, vielleicht die Reichskristallnacht?“

„Ach was, und es heißt korrekt ‚Reichspogromnacht‛, die war aber auch am 9. November. Heute feiern wir den 250. Geburtstag von Friedrich Schiller.“

„Ach nee“, sagte Ackermann sarkastisch, „uns hat er aber nicht eingeladen. Meinen Sie …“ Er hielt inne. Zweimal kurz hintereinander ein Hinweis auf Schiller, das konnte kein Zufall sein. Steinfeld sagte schnell: „Meinen Sie, das hat eine Bedeutung für unseren Fall?“ Quentin zuckte die Schultern: „Ihr seid die Ermittler. Aber ich denke mir meinen Teil.“

Malwine Wiesental hatte vor etwa zehn Jahren bei der Kriminalpolizei angefangen. Damals hatte sie ständig zu hören bekommen, wie ähnlich sie doch der sympathischen Tatortkommissarin Lena Odenthal sei. Das lag vielleicht daran, dass sie sich einen Kurzhaarschnitt hatte machen lassen, hinten kurz, vorne lang, wie es damals Mode war. Die Kollegen fanden ihren Namen Malwine furchtbar und sagten, dass er überhaupt nicht zu ihr passe. Sie nannten sie einfach von Anfang an Lena, sie konnte nichts dagegen machen, und mittlerweile hatte sie sich daran gewöhnt, auch wenn ihre Frisur sich inzwischen geändert hatte und sie ihre Haare halblang und gelockt trug. Sie liebte ihren Beruf und hatte immer wieder an Fortbildungsmaßnahmen teilgenommen, sodass sie auf dem neuesten Stand war, was neue Ermittlungsmethoden anging. Sie hatte auch eine Ausbildung zur Fallanalytikerin gemacht und wusste, dass sie von den Kollegen wegen ihrer gründlichen Recherchen geschätzt wurde.

Als Ackermann und Steinfeld zurück in ihr Büro kamen, zeigte Lena ihnen den abgerissenen Zettel, den der Tote in der Hand gehabt hatte. Er war Teil eines Schriftstückes, das einige schwer verständliche Daten enthielt. „Es sieht so aus, als ob der Mörder versucht hätte, ihm dieses Papier aus der Hand zu reißen“, kommentierte sie. „Aber nachdem er ihn umgebracht hatte, hatte er wohl kein Interesse mehr daran oder er hat ihn bewusst in der Hand gelassen.“

„Oder hineingelegt, quasi als Botschaft“, ergänzt Steinfeld. „Kannst du mit dem Inhalt etwas anfangen?“

Lena legte das Blatt bedächtig vor sich auf den Tisch.

„Teilweise. Es ist die Rede von autosomalen STRs, das hat was mit Genanalyse zu tun. Es geht um eine genetische Identifizierung, mehr kann ich erstmal nicht erkennen.“

„Hm, hast du sonst noch irgendwas?“

„Die Kriminaltechniker haben neben der Leiche ein scharfes Messer gefunden, mit dem vermutlich der Kopf vom Rumpf getrennt wurde. Es weist Blutspuren auf, aber keine Fingerabdrücke. Es wird noch genauer untersucht.“

Lena zeigte ihnen Fotos vom Abdruck einer Schuhsohle. „Vermutlich vom Täter. Er muss in das Blut hineingetreten sein und hat diesen Teilabdruck hinterlassen. Einige Kollegen sind schon dabei, die Schuhe der Institutsleute zu inspizieren.

Dann habe ich hier die CD, die lief, als die Reinigungskraft die Leiche entdeckt hat. Es handelt sich um Mozarts „Requiem“, und zwar die ergänzte Fassung von Robert Levin.“

„Na, da hat unser Mörder einen exquisiten Geschmack bewiesen. Aber wie passt das zusammen? Er schneidet seinem Opfer den Kopf ab und legt dann Mozart auf?“

Weimar, 11. Mai 1805

Carl Leberecht Schwabe, Sohn des Weimarer Bürgermeisters, sprang behände aus seiner Kutsche und eilte zu seiner Verlobten. Nach der mehrtägigen Reise freute er sich, Christiane endlich wieder in die Arme zu schließen. Sie empfing ihn herzlich, aber er merkte gleich, dass ihr irgendetwas auf der Seele lag. Als er fragte, was sie bedrücke, sprudelte sie hervor: Schiller ist vorgestern gestorben. Er soll heute Nacht ohne jede Feierlichkeit beerdigt werden. Ist das nicht skandalös? Der größte Dichter Deutschlands soll in aller Stille von ein paar Schneidern zu Grabe getragen werden. Carl war betroffen. Schiller tot! Unvorstellbar. Er war doch noch jung, schrieb jedes Jahr ein neues Theaterstück, eins genialer als das andere. Obwohl, kränklich war er schon gewesen.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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