Informationen zum Buch

Abgründig, weiblich – tödlich

Immer wieder hat Maria auf die große Liebe gehofft, auf den Mann fürs Leben und das lang ersehnte Kind. Stattdessen erlebte sie Rücksichtslosigkeit, Lüge, Betrug. Als auch Tom sie hintergeht, ihre letzte Hoffnung auf glückliche Zweisamkeit, bricht Maria aus der Opferrolle aus. Schluss mit der Demut! Erbittert rechnet sie ab und nimmt blutige Rache. Ganz oben auf ihrer Liste steht Johannes, der ihre intimsten Geheimnisse preisgegeben hat. Ihm folgen sechs weitere Kandidaten, denen sie Verletzung und Verrat heimzahlen will. Doch dann heftet sich Hauptkommissar Tesoro an ihre Fersen, und ein gefährliches Spiel beginnt.

Ein hochspannender Roman über eine Frau, die die Männer das Fürchten lehrt.

Christine Eichel

Der Rache süßer Atem

Roman

Für Anton,

meinen Schützenkönig

Prolog

Sie riss die Smith & Wesson hoch. Zu schnell. Verdammt. Jetzt bloß nicht die Nerven verlieren, tief einatmen, ganz ruhig.

Im Ausatmen senkte sie die Waffe kontrolliert ab, so lange, bis Kimme und Korn die nackte Brust des Mannes fokussierten, der etwa drei Meter von ihr entfernt saß. Auf seinem Bett, die Augen weit aufgerissen. Ein letzter Funken Hoffnung, der in jäh hochschießender Panik erlosch.

»Scheiße, Prinzessin, das meinst du nicht ernst.«

Und ob. Todernst. Ihr rechter Zeigefinger legte sich um den Abzug, langsam, ganz langsam zog sie das kühle, gebogene Stück Metall zu sich heran. Von irgendwoher hörte sie die Stimme ihres Vaters: Nicht bewusst abdrücken, Kleines, durch die Schießerwartung zuckt deine Hand, dann verreißt du die Waffe. Nähere dich dem Druckpunkt wie absichtslos. Lass es einfach geschehen.

Millimeterweise schob sich ihr Zeigefinger weiter. Der Revolver war schwer. Sie musste die Muskeln ihrer ausgestreckten Arme aufs äußerste anspannen, um den silberfarbenen Lauf präzise auszurichten. Sechs 44er Magnum-Patronen steckten in dem Trommelmagazin, eine würde nach den Gesetzen der Zielballistik reichen: hohe Penetrationskraft, gute Splitterbildung, schnelle Tötungswirkung, das war das Wichtigste. Ein mit Adrenalin gefluteter Körper konnte sonst ungeahnte Energien mobilisieren.

»Prinzessin, was habe ich dir denn getan?« Die Stimme des Mannes bekam etwas Flehendes. »Denk dran, wie wir …«

Nicht hinhören. Alles ausblenden. Konzentrier dich.

Das Blut pochte in ihren Ohren. Sie hatte keinen Blick mehr für das weitläufige Loft, für die großformatigen Bilder an den Wänden, die Stahlrohrmöbel, den matt glänzenden dunkelbraunen Pitchpineboden. Das zerwühlte Bett. Auch das Gesicht des Mannes sah sie nicht mehr, weder seinen sprachlos geöffneten Mund noch seine wasserhellen Augen, die sich selbst in Momenten größter Lust nie verdunkelten. Für sie existierte nichts auf der Welt außer dieser nackten, aufgepumpten, haarlosen Brust.

Sie zielte aufs Herz. Was sonst.

Von draußen drang Sirenengeheul in den Raum. Sie versuchte, es zu ignorieren. Unmöglich. Die Sirenen wurden lauter, der Kopf des Mannes fuhr herum, zum Fenster, von wo blau zuckendes Licht auf das Bett fiel.

»Die sind hinter dir her! Die kriegen dich, Prinzessin!«

Wie von selbst erreichte ihr Zeigefinger den Druckpunkt, ein Knall zerriss die Luft, doch ihre Hände hatten im letzten Moment gezittert, ganz leicht nur, aber was hieß das schon, wenn es auf äußerste Präzision ankam. Mit einem scharfen Plopp bohrte sich das Geschoss in das gepolsterte Kopfteil des Betts. Verrissen.

Der Mann sprang auf. Sein überdefinierter, muskulöser Körper flog, seine Halsadern pulsierten. Wie hypnotisiert hatte er dagesessen, jetzt machte er einen Schritt auf sie zu, ohne den Revolver aus den Augen zu lassen, den sie für den nächsten Schuss spannte. Das Trommelmagazin drehte sich und rastete klickend ein. Plötzlich ging alles ganz schnell. Vom Hausflur hörte man Fußgetrappel, der Mann sprintete los, sie wirbelte herum, rannte ins Badezimmer, der zweite Schuss löste sich, verfehlte knapp ihren rechten Fuß. Herrgott, du machst Fehler wie eine Anfängerin! Fluchend verriegelte sie die Badezimmertür hinter sich, sicherte den Revolver und schob ihn in den linken Stiefel. Mit einem Satz war sie am Fenster, dessen Flügel weit geöffnet waren, eiskalte Nachtluft legte sich wie eine Maske auf ihr Gesicht.

Na los doch, spring!

Den Bruchteil einer Sekunde lang schätzte sie die Höhe ab. Knapp drei Meter, zu hoch, aber sie kletterte schon auf das Fensterbrett und ließ sich einfach fallen.

Großer Gott, was tue ich da?

Wie eine Katze landete sie auf allen vieren, stechende Schmerzen in Unterarmen und Knien, ihre Handflächen wie zerfleischt, was Scharfkantiges im Dreck, vielleicht Scherben, sie achtete nicht darauf. Im Zickzack lief sie über den dunklen Hinterhof, sah das Blaulicht in der Toreinfahrt, wich zurück, stürzte die Stufen zum Kellereingang des Nachbarhauses hinunter. Die Holztür ließ sich leicht aufstoßen. Atemlos hastete sie durch muffige Schwärze, ertastete Wände, stolperte keuchend durch die Gänge, raus, raus, bloß raus hier, fand die Kellertreppe, erreichte den Hausflur.

Obwohl sie kein Licht einschaltete, sah sie im Halbdunkel das Blut an ihren Händen. Egal, später. Hart klopfte ihr Herz gegen die Rippen, während sie zum Hauseingang schlich und die Tür öffnete. Als hätte sie alle Zeit der Welt, schlenderte sie gemächlich hinaus. Schaulustige strömten heran, Sirenen gellten, die ganze Straße voller neugieriger Gesichter, vom flackernden Blaulicht zerhackt. Alle sahen zum Nachbarhaus.

Tief zog sie ihre Mütze in die Stirn, dann mischte sie sich ohne Eile unter die Gaffer, ihre blutenden Hände in den Manteltaschen vergraben. Stimmengewirr umgab sie. »Was’n da los?« – »Schießerei.« – »Bestimmt wieder Ausländer.« – »Ja, die ballern rum wie bekloppt.« – »Hey, mach mal Platz für den Krankenwagen.« – »Nee, ist ein Mercedes mit Blaulicht.« – »Kiek ma, was will der feine Pinkel denn hier?«

Aus dem Augenwinkel sah sie den Mann, der aus der silbergrauen Limousine stieg, im Trench, elegant wie immer, mit diesen unerträglich geschmeidigen Bewegungen, formvollendet, das Gesicht schmal und blass, die dunklen Augen … O Gott. Bloß nicht hinsehen. Und doch trafen sich ihre Blicke, aber vielleicht bildete sie sich das auch nur ein, vielleicht schützte sie die Dunkelheit, beschattete ihr Gesicht, vielleicht …

»Bleib stehen!«

Er hatte sie erkannt. Blitzschnell tauchte sie ab, glitt in die Menge, bahnte sich mit eckigen Schwimmbewegungen ihrer Arme einen Fluchtweg, schlug Haken, fing an zu laufen, da, hinter der nächsten Ecke die Straßenbahn, rein da, spring rauf, los doch, schnell jetzt, die Türen schlossen sich hinter ihr.

»Bleib stehen, verdammt!«

Sein heiserer Schrei durchdrang das Zischen der Türen, das elende Gebimmel der Straßenbahn, das Rumpeln der Räder auf den Schienen. Es war noch nicht vorbei.

Kapitel 1
Vier Wochen zuvor

Ein Vorhang aus Nieselregen. Das Geräusch sirrender Reifen auf nassem Asphalt. Zeitlupenhaft vorbeigleitende Passanten, deren Konturen in den Wasserschlieren auf der Fensterscheibe verschwammen wie in einem Aquarell. Bleierner November.

Untätig saß Maria am Empfangstresen der Contemporary Cum Gallery. Der hohe, langgestreckte Raum war fast leer. Aber was sollte man schon erwarten an einem verregneten Novembertag außer ein paar gestrandeten Gestalten, die vor dem Mistwetter ins Trockene flohen? Weder das Touristenpaar in identischen magentafarbenen Nylonjacken würde etwas kaufen noch die beiden jungen Mädchen, die sich gegenseitig mit ihren Handys fotografierten. Kichernd standen sie vor einem Bild, das einen schönen jungen Mann zeigte, in einer Badewanne, den nackten Körper in Plastikfolie gehüllt.

Maria fegte nichtexistente Stäubchen vom Revers ihres grauen Blazers. Grau ist das neue Schwarz, hatte Henry gesagt. Grau entsprach ihrer Gemütsverfassung. Zum hundertsten Mal an diesem Vormittag checkte sie ihr Smartphone. Keine Nachricht. Nichts.

Mein Handy, meine Hölle. Dennoch griff sie immer wieder danach und wischte über das glatte Rechteck, als könne sie ihm das Ersehnte durch die Beschwörungsmagie dieser Geste entlocken.

Jedes Mal, wenn das Display leer blieb, fühlte es sich an wie eine persönliche Niederlage.

Es hatte schon zu viele Niederlagen gegeben. Marias Selbstbeherrschung glich dem mürben Firnis eines alten Gemäldes – ein Craquelé feiner Haarrisse, ein Zustand fortschreitender Auflösung. Wieder und wieder strich sie eine Haarsträhne aus der Stirn, rieb an ihrem Revers, knetete ihre Hände. Nur eine tiefe innere Erschöpfung hinderte sie daran, wild um sich zu schlagen.

Die letzte Nachricht von Tom war zehn Tage her, zehn lange Tage und Nächte. Der Fluch des Schweigens. Es ließ so viel offen, eigentlich alles. Ihre anfängliche Enttäuschung hatte sich längst in Panik verwandelt. Warum meldet er sich nicht? Zweifelt er an unserer Liebe? Oder denkt er ernsthaft und in Ruhe darüber nach, wie es mit uns weitergeht?

Sie fürchtete sich vor den Antworten.

Manchmal weiß ich selbst nicht mehr, was ich denke, hatte Tom bei ihrem letzten Treffen vor vier Wochen gesagt, und der ratlose Blick aus seinen wasserhellen, nahezu eisblauen Huskyaugen hatte Maria frösteln lassen. Sagte man so etwas nach einem vollen Jahr Beziehung? Sagte man es, wenn man darüber sprach, wie es wäre, zusammenzuleben?

Der Schock plötzlich einsetzender Kälte vereiste ihre Lungen und ließ ihren Atem gefrieren. Er verlässt dich. Mein Gott, Tom verlässt dich.

Nein. Sie parkte diesen Gedanken in einer weit entfernten Sackgasse ihres Bewusstseins. Eher hielt sie für möglich, dass ihm etwas zugestoßen war. Vor ihrem inneren Auge sah sie Tom schwer verletzt auf einer Krankenstation, mit verbundenem Kopf und bandagierten Händen, außerstande, ihr auch nur ein einziges Wort zu schreiben.

Unsinn. Man kann nicht nicht kommunizieren. Auch Schweigen ist eine Botschaft. Es interessiert Tom nicht, wie es dir geht, was du denkst, was du fühlst. Es interessiert ihn nicht einmal, dass auch du ihm nicht schreibst. Sein Schweigen ist laut und unbarmherzig, dein Schweigen verhallt ungehört.

Sie seufzte tief. Ach, Maria, du und dein Herzeleid, was für eine abgedroschene Geschichte.

Sonderliches Glück mit Männern hatte sie nie gehabt. Ihr Liebesleben glich einem Wagen mit stotterndem Motor, über den sich sorgenvolle Mechaniker in Form von Freundinnen beugten, die seit Jahren ergebnislos darüber debattierten, wie man die unbrauchbare Karre flottmachen könnte.

Nachdenklich beobachtete Maria das Touristenpaar. Die Frau, eine geländegängige hochrote Mittsechzigerin, kramte ein Butterbrot aus ihrem Rucksack und reichte es dem Mann. Die Art, wie er danach griff, wortlos, vertraut, und dann lächelnd nickte, als er auch noch ein gekochtes Ei in Empfang nahm, hatte etwas Rührendes. Eigentlich war Essen nicht erlaubt in der Galerie, aber Maria ließ die beiden gewähren. Sollten die doch ihren Spaß haben, inklusive Rucksack, Ei und Stulle. Sollten die doch ihre komischen Beziehungsrituale ausleben, um die Maria sie hilflos beneidete.

Warum bestanden ihre eigenen Beziehungen aus einem verwirrenden, unübersichtlichen, immer nur vorläufigen Ausprobieren von etwas, was nie eintraf?

Oder täuschte sie sich? Schließlich hatte es schon häufiger Phasen gegeben, in denen Tom sich zurückzog, Tom, der Künstler, der Einzelgänger, der einsame Wolf, der von Zeit zu Zeit ganz allein den Mond anheulen muss. Er braucht halt viel Zeit für sich selbst. Lass ihm seinen Freiraum. Die lange Leine.

Mit ihren Butterbroten schritten die beiden Touristen so zackig an den Bildern entlang, als nähmen sie eine Truppenparade ab. Es war offensichtlich, dass ihnen nicht gefiel, was sie sahen. An den kalkweißen Wänden hingen großformatige Fotoarbeiten einer russischen Künstlerin. Auf dem größten krümmte sich ein skelettartig abgemagertes Mädchen im Herbstlaub, ihre nackte Haut schimmerte bläulich. Die anderen Bilder wirkten nicht minder verstörend. Eine clownesk geschminkte Frau posierte breitbeinig in ihrer vermüllten Küche, wie aufgebahrt lag ein lebloser Mann im blauen Trainingsanzug zwischen Essensresten auf einem Tisch. Nur der schöne Jüngling in der Badewanne war dem gnadenlosen Blick der Künstlerin entronnen.

Mit einem Ausdruck größter Missbilligung studierte das Paar die ausgelegte Preisliste. Längeres Räuspern.

»Zehntausend Euro?«, erkundigte sich die Frau ungläubig. »Sie verlangen zehntausend Euro für diese – Bilder? Was sollen sie überhaupt bedeuten?«

Immer dieser Erklärungsbedarf. Maria hatte nie verstanden, warum das Schauen und Staunen in Vergessenheit geraten waren. Jeder wollte heute eine Gebrauchsanleitung für die Kunst. Sie hätte gern eine Gebrauchsanleitung fürs Leben gehabt.

»Die Ausstellung heißt ›Vom Vernichten der Musen‹.« Ihr Blick richtete sich auf das Bild einer Hochschwangeren, notdürftig von weißer Gaze verhüllt, dem Blick des Betrachters schutzlos ausgeliefert, erdenschwer. »Die Künstlerin will herausfinden, wie weit sich ein Mensch einem anderen ausliefern kann. Deshalb verstrickt sie ihre Modelle in ein Spiel von Macht, Abhängigkeit und Hingabe, bis hin zur völligen Vernichtung.«

So stand es jedenfalls im Katalog. Ein Akt der Wahrhaftigkeit. Eine Hommage an die Vergänglichkeit.

Zwei entsetzte Augenpaare starrten Maria an.

»Komm«, sagte der Mann, »wir gehen.«

An der Tür stieß er fast mit Henry zusammen, Marias Chef, ihr bester Freund. Die obligatorische schwarze Lederjacke über ein weißes T-Shirt geworfen, kam er herein und schwenkte eine Flasche Champagner. Während er Maria umarmte, schloss sie die Augen. Ihr verwaister Körper verzehrte sich nach Berührungen. Es tat so gut, den Kopf an Henrys graublondem Bart zu reiben, sich in seinen rheinisch gefärbten, singenden Tonfall fallen zu lassen.

»Miami war super, ich habe zwei große Arbeiten verkauft, die Leute stehen auf ultravisionäre Totalutopisten, ich sag immer: Queer läuft, weil die ungelüftete Normalität das Wünschen beleidigt, wir brauchen die Wunderkammern der Imagination, es muss sich radikal indiskret anfühlen, Schatzi, ich habe dir Mandelmousse mitgebracht, das ist ayurvedisch, ich glaube, du könntest Soulfood gebrauchen, oder?«

Er brach in Lachen aus, erheitert über seine eigenen quecksilbrigen Assoziationsketten.

Obwohl er auf die fünfzig zuging, wirkte er wie ein großes Kind, vergnügt, verspielt, unzerstörbar. Den Erfolg seiner Galerie in der noblen Charlottenburger Fasanenstraße verdankte er einem seismographischen Kunstgespür, gepaart mit untrüglichem Geschäftssinn, wesentlich jedoch der Gabe, das Gewicht der Welt in Schwerelosigkeit zu verwandeln. Selbst Marias Anfälle von Schwermut nahm er hin, als seien es amüsante Fehlleistungen.

»Wie läuft es mit Tom? Immer noch geräuschvolles Schweigen?«

Als flehe sie unsichtbare Gottheiten an, hob Maria die Hände.

»Ja, aber das ist bestimmt nur eine Phase.«

Henrys graue Augen lächelten matt.

»Schatzi, du lebst in einem Traumland der guten Feen und tanzenden Plüschbären. Wach mal auf.«

Kopfschüttelnd entfernte er das Stanniolpapier von der Champagnerflasche und drehte am Korken.

»Glaub mir, ich weiß, was es heißt, Sex mit Liebe zu verwechseln. Die Oxytocin-Falle. Nach einer guten Nummer kuscheln – und baam, baam, baam ist es passiert. Du bist emotional unterzuckert. Deshalb verliebst du dich immer gleich, wenn du mit einem Mann im Bett landest, und erwartest, dass er dich gefälligst zurückliebt.«

Maria funkelte ihn an.

»Du bist schamlos.«

»Danke.«

»Das war kein Kompliment, Henry.«

Mit einem Knall, der wie ein Pistolenschuss von den Wänden widerhallte, sprang der Korken aus der Flasche. Während Maria in die Teeküche ging, um Gläser zu holen, spürte sie einen nadelfeinen Stich. Hatte Henry recht? Verliebte sie sich zu schnell? Und war das überhaupt Liebe? Oder ein lachhafter Wahn, hervorgerufen durch körperliche Vertrautheit, die sie für emotionale Nähe hielt? Was konnte man schon wissen über die Maschinenräume der menschlichen Seele, über das, was tief im Unterbewusstsein vor sich ging?

Als sie mit zwei Gläsern in den Galerieraum zurückkehrte, waren auch die beiden jungen Mädchen verschwunden. Henry lehnte am Empfangstresen, mit diesem Gesichtsausdruck, den Maria an ihm kannte – besorgt und belustigt zugleich. Er nahm ihr die Gläser ab und goss sie voll.

»Auf uns Mädels.«

Sie tranken einen Schluck.

»Maria, Liebes, ich versteh ja, dass du leidest. Dein Gefühlsleben besteht aus lauter Sollbruchstellen, aber glaube mir – Ghosting ist ein verbreitetes Phänomen.«

»Ghosting?«

»Na ja, wenn der Lover abtaucht. Passiert mir öfter. Sogar mit Jim, obwohl wir schon über zwei Jahre zusammen sind. Irgendwie. Und irgendwie eben auch nicht.«

Klirrend setzte Maria ihr Glas auf dem weißlackierten Empfangstresen ab.

»Tom ist kein Lover, das ist eine echte Beziehung. Wir kennen uns seit einem Jahr. Wir wollten sogar zusammenziehen.«

»Du wolltest mit ihm zusammenziehen, Schatzi. Was macht dich so sicher, dass auch er es wollte?«

Was macht dich so sicher? Dass er eine eigene Zahnbürste in deinem Badezimmer hat? Einen Stapel Wechselwäsche in deinem Kleiderschrank? Dass ihr sonntags gemeinsam eure Lieblingsserie angesehen habt?

»Tom hat ein Nähe-Distanz-Problem. Das meint auch sein Therapeut.«

»Also, mit Distanz hat er ganz offensichtlich keinerlei Probleme«, grinste Henry. »Der will nur spielen und hält sich alle Optionen offen. Kein Heiratsmaterial, wenn du mich fragst.«

Touché. Wie ertappt zuckte Maria zusammen. Seit langem schon wünschte sie sich einen Mann, der blieb, der sich zu ihr bekannte. Sie wünschte sich ein Kind. Ein Zuhause. Nichts davon hatte sich erfüllt. Bis zu ihrem dreißigsten Geburtstag war sie mit Spaßaffären zufrieden gewesen, angstlos und unverliebt. Danach hatte sie sich auf die Suche nach der echten Liebe begeben, nach dem märchenhaften Glück, und wenn sie nicht gestorben sind, dann leben sie noch heute. All ihre Freundinnen waren mittlerweile verheiratet oder konnten feste Beziehungen vorweisen, die meisten hatten Kinder. Nur Maria war irgendwie übrig geblieben.

Wieder knetete sie ihre Hände und betrachtete den leeren rechten Ringfinger, den sie zunehmend als Schmach empfand.

»Tom ist meine letzte Chance.«

»Ach, was. Du bist attraktiv, du bist klug, du bist …«

»In sieben Wochen werde ich vierzig!«, unterbrach sie Henry heftiger als gewollt. »Vierzig ist die Schallgrenze, danach kommt nichts mehr, kein Mann, kein Kind, nichts.«

»Aber …«

»Ausgerechnet am Heiligen Abend Geburtstag zu haben, war für mich schon als Kind eine unverdiente Strafe. Doch jetzt wird ein Countdown runtergezählt, verstehst du das nicht? Wenn Tom mich verlässt, wartet nur noch der Boulevard der Dämmerung auf mich.«

Mit den Tränen kämpfend hastete Maria zur Toilette. Vier Quadratmeter graugekachelte Zuflucht, wo sie sehnsuchtsbesoffen weinen durfte, ohne den Vorwurf, sie solle gefälligst ein wenig Selbstachtung zeigen. Mit beiden Händen stützte sie sich auf das Waschbecken. Wer war die Frau auf der anderen Seite des Spiegels?

Für knapp vierzig wirkte Doktor Maria Hafner, promovierte Germanistin und Gelegenheitskunsthändlerin ohne jegliches Talent für Liebesangelegenheiten, noch fast mädchenhaft. Schulterlanges rotes Haar rahmte ein ebenmäßiges, ovales Gesicht mit einem rührenden Grübchen im Kinn. Aber hier, im gnadenlosen Neonlicht, sah Maria die Spuren der Erschöpfung, die Schatten unter den grünen Augen, die Falten, die wie mit einem scharfen Messer eingeritzt von den Nasenflügeln abwärts verliefen. Sie sah auch den ungeküssten Mund, für den sie sich schämte.

Glücklichsein war nie ihre Stärke gewesen. Ihre Mutter nannte sie therapiebedürftig, ihre Freundin Evi sozial kompliziert, Henry sprach von einem emotionalen Pflegefall. Und Tom?

Ghosting. Eigentlich ein passender Begriff. Tom hatte sich entmaterialisiert, ein durchsichtiger Schemen aus Erinnerungen und Hoffnungen. War diese Beziehung jemals real gewesen? Maria schluckte. Oder hatte sie eine bedeutungslose Affäre nachträglich beseelt? Ihr Spiegelbild schien nicht ganz sicher zu sein. Als ob ihm das Wirklichkeitsvertrauen abhandengekommen sei.

Doch, doch, alles real, sagte sie sich. Aber was habe ich dann falsch gemacht? Womit habe ich Tom vertrieben? Mit meiner Liebe? Die habe ich doch immer runtergespielt.

Nur ein einziges Mal hatte sie ihm die drei verräterischen Worte gesagt, in einer klirrend kalten Winternacht, als sie nackt unter seiner Felldecke gelegen und wie in einem sentimentalen Film die Sterne im dunklen Viereck des Fensters gezählt hatten. Er hatte sie vage angelächelt, ohne »ich dich auch« zu sagen. Trotzdem war sie sicher gewesen, dass er es fühlte. Zumindest hatte sie es gedacht. Oder eher gehofft. Ihre Augen füllten sich erneut mit Tränen. Ich denke zu langsam und hoffe zu schnell.

»Maria!« Henrys Stimme hinter der Tür. »Komm sofort da raus, Schatzi. Vergiss Tom. Lass uns lieber noch ein Glas trinken.«

Vergessen? Tom vergessen? Sie vermisste ihn so sehr, dass es körperlich weh tat. Ihr Brustkorb eine Bleikammer, ihr Herz ein Brandherd, ihr Kopf ein Schmerzzentrum. Aus der Handtasche holte sie eine Migränetablette, drehte den Wasserhahn auf und schöpfte mit der hohlen Hand Wasser, um die Tablette hinunterzuspülen.

Ich muss mein Leben ändern. Ich will nicht mehr kontrolliert verzweifelt sein.

Ein feines Glöckchenklingeln ließ sie zusammenzucken. Mit zitternden Fingern griff Maria nach dem Handy. Eine SMS. Von ihm! Sie war kaum in der Lage, die Buchstaben zu entziffern, so heftig tanzten sie vor ihren Augen.

Liebe Maria, ich melde mich morgen. Tom.

Von einem Moment auf den anderen taumelte sie in eine Wolke des Glücks. Tom! Endlich! Sie las die Nachricht ein weiteres Mal. Mit der ganzen Kraft ihres wunden Herzens versuchte sie, den Worten einen vielversprechenden Sinn zu verleihen. Liebe Maria, klang das nicht fast zärtlich? Und dann das ich melde mich morgen – was für eine Verheißung!

»Maria! Was tust du da drin? Muss ich mir Sorgen machen?«

Nein, sie war kein emotionaler Pflegefall. Ihr Herz war leicht, alles fühlte sich leicht und richtig an. Das geduldige Warten hatte sich gelohnt. Sie beglückwünschte sich, dass sie nicht die Nerven verloren und Tom bedrängt hatte. Gut gemacht, Maria. Du hast nicht geklammert, ganz so, wie es in allen Ratgebern und Chatforen steht. Kompliment. Du bist die Souveränität in Person.

Vermutlich war es ein Test gewesen. Sie hielt den Atem an. Ein Test wofür? Für eine echte Beziehung, spätere Heirat nicht ausgeschlossen?

Kapitel 2

Am nächsten Morgen wachte Maria um viertel nach fünf Uhr auf und konnte nicht mehr einschlafen. Heute war der Tag, an dem Tom sein Schweigen brechen würde. Alles schien verwandelt, verzaubert. Wie ein Kind am Morgen der weihnachtlichen Bescherung genoss sie die Wonnen der Vorfreude.

Während sie sich die Zähne putzte, entdeckte sie im Spiegel einen eigentümlichen Glanz in ihren Augen. Beschwingt lief sie in die Küche, stellte die Espressomaschine an und lehnte sich an die Küchenzeile, späte Siebziger, knalliges Orange. Weder die scheußliche Farbe noch der schadhafte grau-weiß gekachelte Küchenboden konnte ihrer guten Laune etwas anhaben. Selbst der doppelte Espresso schmeckte besser als sonst.

In einem mohnroten Kleid erschien Maria pünktlich um elf in der Galerie, erklärte Besuchern die Kunst, entwarf Einladungen für die nächste Vernissage, erledigte Anrufe, beantwortete Mails. Und das alles in der Gewissheit, dass die Zeit des Wartens ein Ende hatte. Keine Tränen mehr, kein Hoffen, kein Bangen, nur selige Gewissheit. Sie hätte jeden einzelnen Besucher umarmen können.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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