Informationen zum Buch

»Very British, very witzig – very spannend.« Kieler Nachrichten

Hotelbesitzerin Honey Driver liest in der Zeitung, dass Casper St John Gervais, Vorsitzender des Hotelfachverbands von Bath, tot aufgefunden wurde. Doch Casper lebt! Die Leiche ist sein Halbbruder. Casper bittet Honey zu ermitteln. Aber ihr Freund Detective Chiefinspector Steve Doherty ist entschieden dagegen. Er hält die Sache, auf die sich Honey da einlassen will, für viel zu gefährlich. Und den blonden Schönling, der neuerdings immer mal in ihrer Nähe auftaucht, mag er gar nicht.

Der neue Bestseller von Jean Goodhind – der Meisterin des britischen Kriminalromans.

Jean G. Goodhind

Mord unter Brüdern

Honey Driver ermittelt

Kriminalroman

Aus dem Englischen
von Ulrike Seeberger

Kapitel 1

VERDÄCHTIGER TODESFALL –

MÄNNLICHE LEICHE AM BAHNDAMM

»Die männliche Leiche, die in Bradford on Avon am Bahndamm im Schlamm gefunden wurde, ist Casper St John Gervais, Besitzer des La Reine Rouge Hotels in Bath …«

Nein! Das konnte doch nicht stimmen!

Während Honey Driver die Zeitungsmeldung zum zweiten Mal durchlas – beim ersten Mal wäre sie vor Schreck fast vom Stuhl gefallen –, stolperte sie über eine Katze. Wo diese Katze herkam, wusste Honey nicht, und sie hatte auch keine Ahnung, was das Tier auf dem Flur ihrer Privatwohnung zu suchen hatte. Aber eine streunende Katze, die ins Haus gestromert war, eine solche Nebensächlichkeit konnte sie nicht von dem Zeitungsartikel ablenken. Casper war tot? Wie? Warum?

Noch ganz benommen ließ Honey die Hände sinken. Wäre ein Fotograf zur Stelle gewesen, er hätte ihr Gesicht sofort geknipst, die kugelrunden Augen, das vollkommene »O« ihres Mundes. Ein tolles Bild, aber gruselig, ein bisschen wie »Der Schrei« von Edvard Munch, nur ohne den künstlerischen Anspruch.

Honey Driver, Besitzerin des Green River Hotels und Verbindungsperson des Hotelfachverbands von Bath zur Kripo, riss die Titelseite vom Rest der Zeitung ab. Sie ging in die Ecke des Flurs, in die sie ihre Sportschuhe geschleudert hatte. Aus irgendeinem geheimnisvollen Grund schien die Katze die Turnschuhe für ihren persönlichen Besitz zu halten, der um jeden Preis gegen alle Ansprüche anderer zu verteidigen war.

Fauchend und knurrend saß sie zwischen Honey und den Turnschuhen, die diese dort nach ihrer Rückkehr von einem Einmeilenlauf, der eigentlich ein Lauf über zwei Meilen hätte werden sollen, einfach von den Füßen gestreift und liegen gelassen hatte. Das Laufpensum war wegen eines plötzlichen Gelüstes nach einem Schokokeks so drastisch verkürzt worden. Eine Nanosekunde lang hatten noch der Fitnessdrang und der Bärenhunger miteinander gerungen. Dann hatte der Schokokeks gesiegt.

Wäre Honey nicht so schockiert gewesen, sie hätte der Katze gründlich die Meinung gesagt und ihr einen kleinen Tritt versetzt. Aber die Nachricht war zu schrecklich. Casper St John Gervais, der Vorsitzende des Hotelverbands von Bath, war der Mann, der ihr den Job der Verbindungsperson zur Kripo angeboten hatte. Damals hatte sie den Giftkelch nur zögerlich akzeptiert – niemand sonst wollte die Aufgabe übernehmen –, weil Casper ihr versprochen hatte, auch im Winter für gute Belegungszahlen in ihrem Hotel zu sorgen.

Zu diesem Zeitpunkt waren ihre Geschäfte nicht gerade blendend gelaufen, also waren die zusätzlichen Gäste und das damit verbundene Einkommen nicht zu verachten.

Der Job hatte sich in mehrerlei Hinsicht als sehr interessant herausgestellt. Erstens kam Honey beim Kampf gegen das Verbrechen auch mal aus dem Hotel raus und in die große weite Welt. Und zweitens hätte sie sonst niemals Steve Doherty, ihren Kontaktmann bei der Kripo, kennengelernt.

Der Job war allerdings beileibe nicht nur eitel Sonnenschein gewesen. Wenn ein schweres Verbrechen geschehen war, lag ihr Casper ständig in den Ohren, bis es endlich aufgeklärt war.

»Wir dürfen nicht zulassen, dass die Kriminalität unsere wunderschöne Stadt und ihr einzigartiges Erbe zerstört«, hatte er immer wieder zu ihr gesagt.

Er hatte nicht hinzugefügt, dass sich das Verbrechen auch sehr ungünstig auf die Einnahmen der Hotels auswirken könnte, aber das wusste sie ohnehin.

Und jetzt war er tot. Na gut, wir müssen alle irgendwann sterben, aber Casper war nicht der Typ Mann, der tot an einem Bahndamm aufgefunden wurde. Er war ein Mann der großartigen Auftritte, also war es doch nur vernünftig, von ihm einen mindestens ebenbürtigen Abgang zu erwarten. Honey konnte sich überhaupt nicht vorstellen, dass Casper tot war. Der Zeitungsartikel enthielt auch keine näheren Angaben über die Todesart. Selbstmord? Ein Unfall? Mord? In Schlamm begraben. War er ausgerutscht? Das kam ihr alles sehr vage vor.

Nachdem die Katze die Turnschuhe endgültig zu ihrem Bett umfunktioniert hatte, zog Honey resigniert ein Paar Stiefeletten in zwei Brauntönen aus dem Schrank. Das Haar stand ihr in alle Richtungen vom Kopf ab, und sie hatte keine Spur Make-up auf dem Gesicht, als sie die Haustür hinter sich zuschlug und über die Steinplatten zum Hintereingang des Hotels eilte.

Smudger Smith, ihr Chefkoch, war bereits in der Küche. Sein Gesicht war rosig vor Anstrengung und der Hitze des Herdes. Der Duft von gebratenem Speck stieg Honey in die Nase und ließ ihren Magen knurren. Normalerweise hätte sie sich ein paar knusprige Scheiben mit Rührei und Toast gegönnt. Doch Caspers Tod hatte ihr völlig den Appetit verdorben.

»Chefin«, rief Smudger, eine Hand zum Gruß erhoben. Aus dieser Geste schloss sie, dass er Redebedarf hatte.

Sie hob ihrerseits die Hand zum universalen »Stopp«-Zeichen – mit der Handfläche nach außen. »Jetzt nicht. Alle Probleme müssen warten, bis ich zurück bin. Es ist was Schlimmes passiert. Was sehr Schlimmes.«

»Es gibt keine Probleme. Na ja, zumindest keine, mit denen ich nicht fertig werde. Ich dachte nur, du siehst irgendwie …«

Sie vermutete, dass er sagen wollte, sie sähe ziemlich bleich aus, beinahe als wäre ihr ein Gespenst begegnet. Er hatte sich diese Bemerkung aber gerade noch verkneifen können. Leute, die in Bath leben, erblicken ja dauernd irgendwelche Gespenster.

»Ich erkläre es dir später«, rief sie ihm noch zu.

Und damit war sie weg.

Smudger schüttelte den Kopf. »Ich wollte doch nur fragen, ob sie was dagegen hat, dass meine Katze hier einzieht«, sagte er zu Lester, seinem Jungkoch. »Die hat ganz schön verstört ausgesehen, was?«

Lester schnitt mit atemberaubender Geschwindigkeit und großem Schwung eine Gurke – wie ein Scharfrichter im Akkord.

»Vielleicht ist einem Familienmitglied was zugestoßen?«

Smudger schüttelte den Kopf. »Da fällt mir niemand ein. Ihre Mutter ist nicht mehr die Jüngste, aber die hat viel zu viel zu tun, um zu sterben.«

Das La Reine Rouge wirkte fröhlich und sommerlich mit den Hängekörben voller Lobelien, Geranien und anderen leuchtend bunten Blumen, die in gleichmäßigen Abständen an der ganzen eleganten Fassade entlang prangten.

Von der Schreckensnachricht und von ihrem gehetzten Lauf in Winterstiefeln über die sommerlichen Straßen von Bath hatte Honey so weiche Knie, dass sie vor dem Rezeptionstresen aus weißem Eichenholz beinahe zusammengeklappt wäre.

Kevin, der sommersprossige Rezeptionist, schaute auf sie herab. Seine Nase bebte über dem eierschalenfarbenen Halstuch. Sein Gesichtsausdruck war von übertriebener Fadheit. Die sandfarbenen Brauen waren bis fast zum Haaransatz hochgezogen. »Stimmt was nicht?«

Honey stand der Mund offen vor Staunen. Wie konnte der junge Mann in Zeiten wie diesen so sorglos daherreden?

Ihr Mund war zu trocken, als dass sie eine detaillierte Erklärung hätte abgeben können, also reichte sie ihm die Zeitungsseite und tippte auf die Schlagzeile.

»Das hier!«

Kevin nahm die Zeitungsseite vorsichtig mit den Fingerspitzen, als wäre sie mit irgendwas höchst Ansteckendem infiziert, zum Beispiel mit der Wirklichkeit.

Als er die Schlagzeile gelesen hatte, stand auch ihm der Mund offen vor Staunen, und seine Finger umklammerten das Papier fester.

Honey nutzte den Augenblick. »Sagen Sie mir, dass das nicht stimmt!«

Kevins Kopf ruckte so plötzlich nach oben, dass man beinahe fürchten könnte, er würde vom Hals abbrechen.

»Es stimmt auf gar keinen Fall. Ich habe ihm gerade eine Tasse Kaffee gebracht – stark und schwarz, genau wie er ihn mag.«

Honey schnappte sich den Artikel wieder, bat nicht darum, vorab angemeldet zu werden, sondern rannte gleich die Treppe hinunter, die in Caspers Büro im Souterrain führte.

In voller Lebensgröße – und wie immer mit farblich bestens koordiniertem Outfit, diesmal in blassgelben Tönen – saß Casper an seinem Schreibtisch und schaute auf den Bildschirm seines Computers. Ein kühler Windhauch strich durch eine neu eingebaute doppelflügelige Verandatür von einem Innenhof herein, der im japanischen Stil bepflanzt war. Caspers Lebensgefährte war Japaner. Er war in den letzten fünf Jahren immer wieder mal hier auf der Bildfläche erschienen. Caspers Leidenschaft waren Uhren. Takardos Leidenschaft war das Gartendesign.

Ein Medley aus verschiedenen Glockenschlägen läutete elf Uhr, als Casper endlich lange genug aufschaute, um Honeys Gesichtsausdruck wahrzunehmen.

»Du liebe Güte. Ihr Teint ist weiß wie der Schnee. Entweder haben Sie ein Gespenst gesehen, oder Ihre Mutter ist bei Ihnen im Hotel eingezogen.«

»Nein zur ersten Vermutung und zum Glück auch zur zweiten.«

Sie konnte ein Schaudern kaum unterdrücken. Wenn ihre Mutter bei ihr einziehen würde, so wäre das eine schlimme Anfechtung, aber nicht annähernd so schrecklich wie das hier.

Sie hielt Casper die Schlagzeile unter die Nase.

»Dieser Meldung zufolge sind Sie tot!«

Caspers ruhige Haltung veränderte sich kein bisschen, als seine Augen auf die Zeitungsmeldung fielen.

»Der erste Absatz«, sagte Honey und tippte mit dem Finger auf die fürchterlichen Worte.

Nun versteifte sich der ruhige Gesichtsausdruck zu wächserner Blässe. Casper dachte darüber nach, und seine Haltung blieb steif. Er ließ sich so leicht nicht aus der Ruhe bringen.

»Ich will sofort die Telefonnummer dieses Reporters! Die Telefonnummer seines Chefredakteurs! Das ist alles sehr bedauerlich.« Ein hervorragend manikürter Fingernagel deutete auf die Zeitungsseite. »Wo steht die wohl?«

»Auf der zweiten Seite?«, vermutete Honey.

Casper schaute nach. Honey hatte recht. Nachdem Casper die Telefonnummer der Zeitung gefunden hatte, langte er nach seinem Telefon.

Rasch hatte er die üblichen Hürden – tippen Sie 1 für diese Abteilung, 2 für die Anzeigenabteilung und 3 für Familiennachrichten – überwunden. Nachdem man ihn ein bisschen in der Redaktion herumgereicht hatte, hatte er endlich den Verantwortlichen – den Chefredakteur – am Apparat.

»Hören Sie mal, Sie Dämlack. Das bin nicht ich. Ich bin nicht tot. Ich lebe. Sie können mich hören, oder nicht? Ich lebe!«

Casper stürmte im Zimmer auf und ab, hielt mit der einen Hand das Telefon umklammert, mit der anderen die zerknüllte Zeitungsseite.

»Tot? Dem gebe ich tot!«

»Vielleicht war es ein Versehen …«

»Das nenne ich fahrlässig. Er hätte doch hier anrufen und nachfragen können.«

»Ja, aber wenn Sie doch tot sind …?«

»ICH BIN NICHT TOT!«

Seine Stimme war lauter als sonst, aber Casper verlor die Beherrschung nicht. Sein Tonfall war eiskalt und ausgesprochen präzise.

So cool würde ich nicht reagieren, dachte Honey. Ich wäre stocksauer. Ich würde verlangen, dass Köpfe rollen, und natürlich eine schriftliche Entschuldigung in der nächsten Ausgabe fordern.

»Ich würde eine Entschuldigung verlangen«, flüsterte sie. »Casper, Sie sind so cool.«

Was immer es an ihrem Kommentar gewesen war, jedenfalls reagierte Casper darauf. Plötzlich fluchte er unheimlich, und sein Gesicht spiegelte so viel ungeheure Wut, dass er kaum reden konnte. Er begann heftig zu stottern, so dass er Honey das Telefon reichen musste.

»Sagen Sie es ihm?«

Das erwischte Honey auf dem falschen Fuß.

Casper bekam einen Hustenanfall und trommelte sich mit den Fäusten auf den Brustkorb. »Hab den verdammten Kaffee in den falschen Hals bekommen …«

Honey erklärte dem Chefredakteur, was geschehen war und dass Casper St John Gervais nun beinahe vor Wut erstickte. Sie bestätigte auch, dass die Identität, die man in dem Artikel dem Toten zugeordnet hatte, keineswegs korrekt sei. Casper St John Gervais sei quicklebendig. »Und es kann unmöglich zwei Personen geben, die so heißen. Ich meine, Casper St John Gervais ist ja nicht gerade ein gewöhnlicher Name.«

Caspers Augen funkelten beim bloßen Gedanken wütend.

Der Chefredakteur entschuldigte sich. »Schauen Sie. Es tut mir leid, aber wir haben den Bericht über seinen Tod, Verzeihung, über diesen Tod aus einer zuverlässigen Quelle.«

»Dann hat sich Ihre Quelle eben geirrt.«

Casper mischte sich wieder ein, riss ihr das Telefon aus der Hand und schaltete auf Lautsprecher.

»Ich will wissen, wer oder was diese Quelle war. Ich will die Adresse. Jetzt sofort!«

»Es tut mir leid, aber wir können keine Angaben zu unseren Quellen und Mitarbeitern an die Öffentlichkeit …«

»Ich bin nicht die Öffentlichkeit. Ich bin ich. Ich habe Verbindungen zu den höchsten Kreisen. Zum Adel. Und jetzt machen Sie schon. Nennen Sie mir Namen.«

»Ich möchte Sie darauf hinweisen, Mr Gervais, dass der Name des Autors unter dem Artikel steht.«

Honey und Casper schauten erneut auf die Zeitungsseite. Geoffrey Monmouth.

Honey deutete darauf. »Ah ja. Da steht er.«

Casper war gewöhnlich nicht so unaufmerksam, aber der Artikel hatte ihn aus der Fassung gebracht. Schließlich las man nicht jeden Tag eine Nachricht über den eigenen Tod in der Zeitung, noch dazu eine, die viele Fragen über die Einzelheiten offenließ.

Der Chefredakteur war wenig einsichtig. »Wir können Ihnen die Adresse des Verfassers nicht geben. Tut mir leid.«

»Ist er in der Redaktion? Dann komme ich.«

»Er ist nicht hier.«

Honey bemerkte, dass sich Panik in die Stimme des Chefredakteurs schlich. »Er ist freier Mitarbeiter. Wir setzen ihn nur gelegentlich ein.«

Honey konnte es dem Mann nicht verübeln, dass er den Vorstand des Hotelverbands von Bath nicht in seinem Büro haben wollte. Doch wenn Casper sich eine Sache in den Kopf gesetzt hatte – wie zum Beispiel jetzt –, dann war er wie ein Schlitten, der ohne Bremse einen Hügel hinunterdonnerte.

Honey strich das Zeitungsblatt wieder glatt, so dass alles wieder deutlich lesbar war.

Casper warf erneut einen Blick auf die Titelseite. »Ich entnehme der ersten Seite, dass er einen weiteren Artikel für Sie geschrieben hat, und zwar über eine zweitausend Jahre alte Leiche, die man vor einiger Zeit auf dem Anwesen von Lord Torrington ausgegraben hat. Der steht auf derselben Seite. Sind Sie sicher, dass wenigstens diese Leiche wirklich tot war? Und nicht irgendwo wach im Bett sitzt?«

»Ihre Ironie können Sie sich sparen.« Die Stimme des Chefredakteurs klang pikiert.

»Ich könnte Sie dafür verklagen. Ja, ich werde mich mit meinem Rechtsanwalt in Verbindung setzen, sobald ich dieses Gespräch beendet habe.«

Die Entschuldigung des Chefredakteurs und sein Versprechen, die Sache wieder in Ordnung zu bringen, kamen nun sehr schnell und aus tiefstem Herzen. »Hören Sie. Wir drucken einen Widerruf. Und eine Entschuldigung, die erklärt, dass es ein Irrtum war. Was würden Sie davon halten? Schließlich ist ja kein Schaden entstanden. Sie leben doch noch.«

»Allerdings.« Caspers Augen verengten sich bösartig, als er Honey anschaute. »Wer war es also wirklich, diese Leiche, die Sie für meine gehalten haben?«

»Ich weiß es nicht. Ich werde Monmouth bitten, sich mit seinem Kontaktmann bei der Polizei in Verbindung zu setzen. Der weiß vielleicht mehr.«

»Da bin ich mir sicher«, antwortete Casper.

Das Gespräch wurde nun rasch beendet.

Honey kannte diesen Ausdruck auf Caspers Gesicht. Sie sah, dass er sich beunruhigend aufblähte, als hätte er es Alice im Wunderland nachgetan und den kleinen Kuchen mit der Aufschrift »Iss mich« gegessen und würde nächstens zu groß für dieses Zimmer werden.

Sie ahnte, was jetzt kommen würde.

»Bis zum jetzigen Zeitpunkt habe ich es stets vermieden, mich mit der weniger schönen Seite des Lebens zu befassen. Derlei liegt nicht in meiner Natur. Das habe ich immer Ihnen überlassen.«

»Tausend Dank«, murmelte Honey.

Casper schien gar nicht zu bemerken, dass er eine Spur beleidigend gewesen war.

»Ich würde selbstverständlich liebend gern diesen Monmouth besuchen und ihn wissen lassen, wie sehr mich sein Artikel gekränkt hat. Ich werde auch eine Wiedergutmachung fordern. Ich werde mich daranmachen, den Chefredakteur schriftlich wissen zu lassen, dass ich die Absicht habe, die Zeitung zu verklagen.«

»Es war wahrscheinlich ein echtes Versehen. Allerdings frage ich mich, wie man sich so irren konnte. Schließlich ist die Wissenschaft inzwischen weit gediehen, mit all dem DNA-Zeug und so. Ich wüsste zu gern, wer die Leiche wirklich ist.«

Casper legte den Kopf in den Nacken. Er musterte die Zimmerdecke, als hinge dort oben eine Entscheidung, die er nur noch herunterpflücken müsste.

Honey hatte eine ungute Vorahnung. Sie konnte sich nur zu genau vorstellen, was nun kommen würde. Und da war es auch schon.

»Ja. Das halte ich für angemessen. Ja. Ich brauche Klarheit. Ich will wissen, wer dieser Mann ist. Lassen Sie alles andere stehen und liegen. Ich möchte, dass Sie gründliche Erkundigungen einziehen.«

»Ich habe ein Hotel zu führen …«

»Das ist jetzt nicht wichtig. Nehmen Sie sich eine Auszeit. Stellen Sie Nachforschungen an. Wenn es im Green River Probleme gibt, schicke ich jemanden rüber, der dort aushelfen kann.«

Honey wusste, dass er dieses Versprechen halten würde. Die Aussicht auf die Ermittlung war schon ziemlich aufregend. Womöglich würde sich der Fall als recht interessant erweisen. Zunächst musste sie herausfinden, wie genau der Mann ums Leben gekommen war. Wieso Schlamm? Es konnte doch gewiss niemand im Schlamm Selbstmord begehen? Sie witterte bereits ein Verbrechen. Ihre Gedanken wirbelten bei der bloßen Überlegung, was als Nächstes zu tun wäre.

»Doherty weiß bestimmt was davon. Und mit dem treffe ich mich später …«

»Nein! Nicht später. Jetzt gleich. Ich möchte, dass Sie sich so schnell wie möglich mit dieser Angelegenheit befassen. Gehen Sie da hin, wo dieser Mann gestorben ist, und verschaffen Sie sich einen Eindruck. Wir haben keine Sekunde zu verlieren. Ich bin zutiefst verstört. Ich brauche Klarheit. Und zwar jetzt. Machen Sie sich gleich an die Arbeit!«

Casper war immer brüsk, aber diesmal war sein Tonfall so scharf, dass er Honey gut und gern den Kopf hätte abtrennen können. Na ja, so war er eben. Es gab nur einen Casper St John Gervais, für zwei war auf dieser Erde ganz entschieden kein Platz.

Kapitel 2

Nachdem sich Honey ein wenig von dem Schreck erholt hatte, den ihr die Nachricht von Caspers Tod eingejagt hatte, marschierte sie zu ihrem Hotel zurück, drängelte sich auf den Bürgersteigen durch die bunte Schar der Einkäufer, der Touristen und der Leute, die unter den von den Laternenmasten herabhängenden Blumenkörben Selfies aufnahmen.

Doherty, ihr Verbindungsmann bei der Polizei, mit dem sie auch gelegentlich das Bett teilte, ging nicht ans Telefon. Verärgert versuchte sie es weiter. Immer noch keine Antwort. Sie wusste, dass er bald zu einem Teambildungskurs aufbrechen würde, war sich aber ziemlich sicher, dass er noch nicht weggefahren war.

Sie probierte es noch einmal zähneknirschend und grummelte: »Wo bist du, Steve Doherty?«

»Versuchst du mich zu erreichen?«

Sie zuckte zusammen, als sie seine Stimme hörte. In Bath konnte man leicht jemanden übersehen, besonders in der Hochsaison, wenn die Stadt von Touristen nur so wimmelte.

Sie blieb stehen, kam zu dem logischen Schluss, dass er, da er nicht vor ihr stand, wohl hinter ihr sein musste. Sie drehte sich so unvermittelt um, dass sie erfreulicherweise gleich mit ihm zusammenstieß und mit seinem üblichen schwarzen T-Shirt und den abgewetzten Jeans auf Tuchfühlung ging. Er hatte ganz lässig einen Zeigefinger in den Aufhänger seiner schwarzen Lederjacke gehakt und sie sich über die Schulter geworfen.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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