Rainer Stenzenberger

Blutige Jagd

Ein Berlin Werwolf Roman

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Alle Rechte vorbehalten.

Dieses Werk, einschließlich aller seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außerhalb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne Zustimmung des Verlages unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen, Verfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung auf DVDs, CDROMs, CDs, Videos, in weiteren elektronischen Systemen sowie für Internet-Plattformen.

ebook im be.bra verlag, 2014

© der Originalausgabe:

berlin edition im be.bra verlag GmbH

Berlin-Brandenburg, 2014

KulturBrauerei Haus 2

Schönhauser Allee 37, 10435 Berlin

post@bebraverlag.de

Lektorat: Marijke Topp, Berlin

Umschlag: Ansichtssache, Berlin

ISBN 978-3-8393-4114-8 (epub)

ISBN 978-3-8148-0203-9 (print)

www.bebraverlag.de

Vor wenigen Tagen

Sie dreht ihren Kopf nach rechts zum Beifahrerfenster, damit er ihr Strahlen nicht bemerkt. Das wird eine geile Nacht! Voller Sex und Abenteuer, und wenn sie Glück hat, vielleicht sogar mit ein bisschen Liebe.

Ann-Cathrin streckt ihre Nase aus dem Fenster und genießt die nächtliche Luft. Danach lässt sie sich zurück in den Sitz fallen und blickt an ihren Beinen herab. Ihre Schenkel zeigen sich frisch rasiert und gebräunt, die Füße stecken in hohen Sommerhacken, der Körper in einem gelben Sommerkleid. Sie hat sich den halben Nachmittag für ihn hübsch gemacht und das Ergebnis kann sich sehen lassen. Verstohlen blickt sie zu ihm und trifft dabei seinen Blick.

»Alles klar?«, fragt er und schiebt seinen rechten Mundwinkel ein wenig nach oben.

Er sucht in der Brusttasche seines Hemdes nach einer Zigarette, was ihr weniger gefällt. Aber davon lässt sie sich den Abend nicht verderben. Alles kann man eben nicht haben, denkt sie sich. Ihr Faible für böse Jungs hat ihr schon einige ungute Erlebnisse beschert, auf die sie lieber verzichtet hätte. Aber irgendeinen Ausgleich braucht sie für ihr perfektes Leben. Mit den weichen, lieben Jungs aus der Greenpeace-Zentrale kann sie privat wenig anfangen. Wenn die wüssten, in was für einem Benzinfresser sie gerade sitzt, gäbe es erst mal eine Predigt.

Sie lächelt bei dem Gedanken und blickt in ihren Ausschnitt. Was ein Push-Up doch ausmacht! Als sie sich vorhin zum zweiten Date trafen, bemerkte sie sofort, wie er in ihr Dekolleté starrte.

Na und, warum denn nicht?

Immerhin hat er sich bei der ersten Verabredung richtig benommen. Sie war mit Steffi anschließend alles noch einmal durchgegangen: Er hat bezahlt, sie abgeholt und nach Hause gebracht. Und er drängte beim ersten Treffen nicht gleich auf Sex.

Heute kann es passieren. Nein, heute soll es passieren!

Inzwischen haben sie die Außenbezirke der großen Stadt verlassen. Erster Programmpunkt: Ein feines Essen im Schwarzen Eber.

»Ich bin ein Jäger. Esse am liebsten Wild. Ist das okay für dich?«, hatte er sie vorgestern gefragt und seine Stimme klang so, als erwartete er keinen Widerspruch. Diese harte Kerlsnummer zog immer bei ihr. Dass sie sich künftig vegan ernähren will, hat sie ihm verschwiegen. Alle Kolleginnen verzichten inzwischen auf Fleisch und überhaupt auf Tierprodukte. Aber sie will ihm gegenüber nicht zickig oder wie eine verklemmte Ökotante erscheinen.

Sie blickt erneut aus den Augenwinkeln zu ihm. Was für ein attraktiver Kerl! Auf der Brust und an den Wangen ein bisschen zu behaart für ihren Geschmack, aber sein markantes Gesicht, seine athletische Figur und seine schönen, kräftigen Hände gefielen ihr auf Anhieb. Vielleicht wird sogar mehr daraus als nur ein heißes Abenteuer.

Was ihr weniger behagt, ist das zunehmende Keuchen und Husten, das ihn seit einigen Minuten plagt. Leidet er unter Asthma oder Heuschnupfen?

Er biegt mit seinem sportlichen Schlitten von der Landstraße ab und verreißt kurz das Lenkrad, als er wieder einen Hustenanfall bekommt, der so stark ausfällt, dass er sich im Sitz krümmt. Ann-Cathrin glaubt, ein Hinweisschild auf ein Lokal gesehen zu haben, konnte die Aufschrift beim Vorbeifahren aber nicht lesen. Nach zwei Kurven lässt er den Wagen ausrollen und hält nur wenige Meter vom Seeufer entfernt an.

»Sind wir schon da?«, fragt sie. Er räuspert sich, schlägt mit der Faust auf seinen Brustkorb und nickt, scheint nicht sprechen zu können.

Sie steigt aus und läuft vergnügt auf den See zu. Wie verlockend! Zu schade, dass sie keinen Bikini dabei hat. Wenn er glaubt, dass sie noch vor dem Essen hier nackt ins Wasser springt, hat er sich allerdings geschnitten. Erst wird fürstlich gespeist!

Vielleicht danach. Wenn er sich benimmt.

Sie blickt auf die Oberfläche des Wassers, das so ruhig wie die spiegelnde Platte eines Glastisches wirkt. Erstaunlich, dass sie sich um diese Uhrzeit fast darin erkennen kann.

So hell strahlt der Mond heute Nacht.

»Wo…?«, fragt sie in Richtung Auto, kann ihn aber nicht sehen. Leicht irritiert geht sie ein paar Schritte zurück und erkennt ihn schemenhaft im Nachtschatten eines Baumes hinter dem Wagen. Ist er das überhaupt? Er kniet auf dem Boden, zuckt und krümmt sich, als würde ihm jemand ein Messer in den Leib jagen.

»Du?«, fragt sie zaghaft mit aufkommender Besorgnis. Muss er sich übergeben? Inzwischen hat er sich beruhigt. Er richtet sich ächzend auf, wirkt größer und kantiger als zuvor. Schließlich verlässt er leicht gebückt den Schatten. Das Mondlicht beleuchtet sein Gesicht.

Ann-Cathrins Puls beschleunigt in wenigen Sekunden, ihr Herz schlägt bis zum Hals, als sie IHN erkennt. Bevor sie einen klaren Gedanken fassen kann, setzt er zum Sprung an. Sie stolpert vor Schreck nach hinten, wodurch er sie nur an der Schulter streift, dann aber mit seinen Krallen den Unterarm aufschlitzt und an ihr vorbei in das schlammige Ufer stürzt.

Ihr Überlebensinstinkt verdrängt die Fassungslosigkeit und sie wird nur noch von einem Gedanken beherrscht: Weg hier! Sie rennt, schreit, gibt Gas, so gut sie kann. Im Laufen schleudert sie die High Heels von den Füßen und spürt kaum die warme Erde des Ufers. Soll sie ins Wasser springen? Ja! Gute Idee! Sie setzt zum Sprung an.

Bevor sie abhebt, wird sie mit ungeheurer Wucht von den Beinen gerissen. Beide verknäulen sich und rutschen ins Wasser.

»Tu mir nicht weh!«, wimmert sie, als er sie auf den Rücken dreht. Doch sie wird nicht erhört.

Tag 1, 18.30 Uhr

»Mann, Gero, das ist ein Traum hier! Morgen kaufe ich mir einen Bart, lasse mir einen Norwegerpulli wachsen … halt, umgekehrt! Du weißt, was ich meine? Der Dude fühlt sich sauwohl! Wie ein Flummi in der Turnhalle! Schade, dass du nicht hier bist.«

»Erzähl mir was Neues, Dude«, knurre ich ins Telefon. »Ich wäre auch lieber auf den Lofoten geblieben.«

»Ich war mit deinem Vater fischen. Dein Alter ist noch ganz schön fit! Wie der die Netze an Bord zieht, meine Herren! Im Ernst, Gero, das ist … und heute Abend gehen wir zum Sommertanz. Der Dude wird sich an eine schöne Maid in Clogs und mit blonden Zöpfen ranmachen! Norwegen-Prom-Queen, falls du verstehst, was ich meine.«

Ich antworte nicht und wünsche mir, dass er sich beim Tanzen den Knöchel bricht. Okay: Den Fuß verdreht. Warum darf er sich amüsieren, während ich wieder zurück nach Berlin musste?

»Isser eigentlich aufgetaucht?«, fragt der Dude nach.

»Normalerweise spüre ich schon von Weitem, wenn er in der Nähe ist. Aber bisher habe ich nichts bemerkt.«

»Pass auf dich auf, Gero. Was die hier alle über deinen Cousin erzählen, klingt gar nicht gut.«

»Mach dir da ma keene Platte drum«, berlinere ich.

Wir plaudern noch ein wenig, dann gibt er das Telefon an meine Mutter weiter, die ebenfalls nach Ansgar fragt. Wir tauschen ein paar Freundlichkeiten aus, bis mir meine Mutter erzählt, dass sie mit meinem Vater im Herbst nach Berlin kommt. Vermutlich hat sie sich das spontan ausgedacht, um mich über den abgebrochenen Trip hinweg zu trösten. Meine Mutter eben. Paps bekommt man seit Jahren nicht mehr weg von seiner Insel, da mache ich mir keine Illusionen. Ich schicke ihr eine Umarmung durchs Telefon und lege auf.

Im Sommer ist Norwegen einfach fantastisch. Am Polarkreis kann man Ende Juni um Mitternacht noch Zeitung lesen. Die salzhaltige Luft, der raue Wind, die Orcas in der Ferne und natürlich meine Eltern, das alles steht für meine alte Heimat. Ich hatte großes Heimweh danach, bezahlte dem Dude und mir die Flugtickets und musste schon nach einer einzigen Nacht wieder abreisen, weil mein unberechenbarer Cousin Ansgar sich auf den Weg zu mir nach Berlin gemacht hatte.

Einen großen Teil meiner Kindheit habe ich mit ihm verbracht. Dickste Freunde waren wir, wie Brüder, nein, wie Blutsbrüder. Unseren ersten Lachs haben wir gemeinsam geangelt und uns in den dunklen, langen Polarnächten Geschichten von zornigen Göttern erzählt. Wir schworen uns ewige Freundschaft und unseren Feinden den Tod.

Dann wurden wir älter.

Die Pubertät bedeutet für einen Lupus noch sehr viel mehr als für einen Menschen. Sie fungiert als Weggabelung und markiert die Richtung, die ER danach einschlägt.

Ansgar nahm einen anderen Pfad als ich und uns beiden war bewusst, was das bedeutete.

Seit zwei Tagen sitze ich nur in der Bude und mir fällt die Decke auf den Kopf. Bevor ich die Wohnung verlasse, streife ich wie immer mit den gespreizten Fingern meiner rechten Hand durch das Rentierfell an der Wand.

Jetzt besuche ich erst mal denjenigen, an dem ich besonders hänge. Meinen Wagen.

Kaum trete ich vor die Tür, empfängt mich der für diesen Teil Kreuzbergs so typische Mix aus Gerüchen und Geräuschen. Ich sehe und spüre die Vibration der U-Bahn, die hier oberirdisch verläuft. Ein Zug der U1 verschwindet eben hinter der Kurve beim Schlesischen Tor.

Ich muss kurz warten, bis der Strom der Autos, Lieferwagen und Radler auf der Skalitzer Straße abreißt, um die Fahrbahn überqueren zu können.

Der Mustang steht wie immer unter der Hochbahn. Ich nutze eine Lücke im dichten Verkehr und springe auf den erhöhten Mittelstreifen, der als Fundament für die Stahlträger der darüber fahrenden Hochbahn und natürlich auch als Parkplatz dient. Auch beim fünftausendsten Mal freue ich mich noch, meinen Schlitten zu sehen.

Der dunkelgrüne Mustang steht nur ein paar Schritte entfernt. Selbst in den wenigen Tagen hat er ordentlich Staub angesetzt, was einiges über die Luftqualität aussagt. Ich blicke ins Innere und sehe Sammy eingerollt auf der Rückbank schlafen.

Vorsichtig klopfe ich an die Scheibe, doch er hört nichts. Mein persönlicher Park- und Autowächter Sammy, dessen Nachnamen und Eltern niemand kennt, schläft wie ein Murmeltier. Kein Wunder, denn normalerweise pennt dieser aus Nepal stammende Straßenjunge unter den Stahlträgern der Hochbahn. Der Rücksitz meines Wagens muss sich dagegen himmlisch anfühlen.

Ich starte den Motor. Das kräftige »Dumm-dumm« des Anlassers legt auch bei mir den Schalter um, meine Laune geht steil nach oben. Ich fahre vorsichtig über die Kante auf die Straße und reihe mich in den Verkehr ein. Da mir der Magen knurrt, steuere ich einen Hähnchenstand an. Als ich an der Ampel scharf bremsen muss, weil ein Angsthase bei Orange in die Eisen steigt, purzelt Sammy von der Rückbank in den Fußraum.

»Scheiße!«, krächzt er, rappelt sich auf und klettert auf den Vordersitz. Er gähnt so herzzerreißend, dass ich ihm leicht eine Billardkugel in den Mund stopfen könnte.

»Willste mich umbringen, Alter? Und wieso biste schon zurück?«, fragt er, während er sich die Augen reibt und das Beifahrerfenster herunterkurbelt.

»Ich bekomme Besuch«, erwidere ich. »Hast du Hunger, Sammy? Ich wollte mir im Hühnerhaus 36 was holen.«

»Alter, da war ich gestern schon. Lass zu Mäckie!«

»Hmkay.« Ich beschleunige den Wagen, biege vor dem Schlesischen Tor nach links in die Wrangelstraße zu McDonald’s ab und muss scharf bremsen, weil eine Gruppe asiatischer Touristinnen mitten auf der Straße ihren Stadtplan entfaltet. Sie kichern und entschuldigen sich, laufen zurück und bringen fast einen Fahrradkurier zum Sturz. Wir nehmen uns beim Drive-In zwei Big Macs, vier Hamburger und zwei Cokes mit. Während wir am Außenschalter auf unser Fleisch warten, knufft Sammy mich und hält die Hand auf.

»Du weißt schon.«

Ich weiß schon und pflücke einen Zehner aus meinem Geldbeutel, den ich ihm für seine Wachdienste in die offene Hand lege. Wie immer küsst er den Schein, rollt ihn zusammen und schiebt ihn in die Hosentasche.

»Wo ist denn das Gothic-Mädel?«, frage ich ihn nach seiner hübschen Begleitung von neulich. Auch wenn Sammy schätzungsweise erst elf oder zwölf sein dürfte, bewegt er sich gern mit Mädchen durch Kreuzberg, die mindestens vierzehn sind.

»Die wollte nur meinen Körper!«, grinst er und fummelt eine Zigarette hinter seinem rechten Ohr hervor.

»Sammy!«, schnauze ich ihn an.

»Was denn?«, blökt er zurück.

»Nicht vor dem Essen! Wir bekommen doch gleich die Burger.«

Kurz darauf befinden wir uns wieder auf der Skalitzer und mampfen dabei unsere Hamburger, während sich mein Pony durch die türkischen Dreier BMWs, die Taxen, Paketausfahrer, Fahrschulautos und verirrten Lkws hindurchschlängelt.

»Was machen wir eigentlich, alter Mann? Nur rumcruisen? Ist cool für mich«, meint Sammy und schlürft geräuschvoll die letzten Colareste aus seinem Becher, während er sich aus dem Fenster lehnt.

»Weiß ich selbst noch …«, will ich antworten, als ich ein Plakat an der Wand des Audi Händlers kurz vor dem Kottbusser Tor sehe. Ich ziehe halb auf den Bordstein und zeige auf das bunte Poster, das schöne Erinnerungen weckt.

»Deutsch-Amerikanisches Volksfest. Wie wär’s, Sammy? Bist du schon mal Achterbahn gefahren?«

»Deutsch-Amerikanisches Volksfest. Wie wär’s, Sammy? Bist du schon mal Achterbahn gefahren?«

Er schüttelt den Kopf und zieht die Stirn in Falten.

»Hat der große Sammy etwa Angst?«, grinse ich ihn an.

»Maul!«, lacht er. »Fahr los, Cowboy!«

Tag 1, 21 Uhr

Sammy futtert eine Portion Zuckerwatte, die fast so groß ist wie er selbst. Auch wenn er sich sonst rotzig und abgezockt gibt, auf diesem Rummelplatz verwandelt er sich zurück in ein Kind, das Freude an dem Getöse und den bunten Lichtern hat. Wie ich.

Im linken Arm hält er ein unglaublich hässliches, aber dafür umso größeres Stofftier, dessen Gattung ich nicht ermitteln kann und für das ich mindestens zwanzig Euro in Losen investiert habe. Wir sind bereits Achterbahn gefahren, ich habe uns zwei Plastikrosen geschossen, die hinter unseren Ohren klemmen, dann haben wir uns in einer Art schrägem Fass gegen die Wände pressen lassen und jetzt schlendern wir an den restlichen Fahrgeschäften vorbei. Weiter hinten leuchtet die Aufschrift der »Wilden Maus«, einer Kinderachterbahn, die es allerdings in sich hat.

Vor allem der Mix aus Gerüchen ist für meine hochempfindliche Nase ein kleines Fest. Mandeln, Zuckerwatte, Schaschlik, all die feinen Essensdüfte kriechen in meine Nase und die fast ebenso empfindlichen Ohren erfreuen sich an der Kakophonie aus Discoklängen, kreischenden Teens und zusammenstoßenden Autoscootern. Was mir sonst oft zu viel wird, der Overkill an Eindrücken aus Nase und Ohren, mixt sich hier zu einer herrlichen Rummelplatz-Sinfonie.

Langsam senkt sich die Sonne, was für ein Volksfest ja nicht das Schlechteste ist – umso besser erkennt man die Illuminationen an den Fahrgeschäften. Von denen gibt es allerdings nicht mehr allzu viele, denn das Deutsch-Amerikanische Volksfest erlebt seit Jahren einen Niedergang. Seit sie von dem angestammten Gelände an der Clayallee vertrieben wurden und hinter den Hauptbahnhof gezogen sind, geht es abwärts. Jedes Jahr werden weniger Attraktionen aufgebaut, aber immerhin ist der amerikanische Teil mit dem großen Zelt, den Steakbuden, dem elektrischen Bullen und der großen Bühne für Bands geblieben.

Aus der Ferne höre ich bereits vertraute Country- und Western-Klänge. Wir schlendern in die Richtung, aus der die Musik kommt, als mich Sammy am Ärmel zerrt. Er deutet auf eine kleine Menschenmenge, die vor einer Bühne steht, hinter der sich zwei Kassen befinden. Diese führen in eine Arena, wie ich auf dem großen Schild über der Bühne lese: »Frankie’s Box Tempel«, illustriert mit handgemalten Porträts großer Boxveteranen wie Muhammad Ali, Mike Tyson oder der Berliner Rocky.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!