Eva Württemberger

Das Sonnenwirtle – Friedrich Schwahn und seine Braut

Historische Romanbiografie

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1. Auflage 2016

Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

Herstellung/E-Book: Mirjam Hecht

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart

unter Verwendung des Bildes: © https://commons.wikimedia.org/wiki/File:Antonio_de_Pereda_-_El_sueño_del_caballero_-_Google_Art_Project.jpg

ISBN 978-3-8392-5096-9

Vorwort

Der Fall des berühmt-berüchtigten Räubers und Ausbrecherkönigs Sonnenwirtle steht wie ein Fanal in der württembergischen Rechtsgeschichte. Kein anderer Verbrecher Süddeutschlands hat die Gemüter nicht nur seiner Zeitgenossen, sondern auch die nachfolgender Generationen so sehr bewegt. Sein Name ist längst sprichwörtlich.

Schillers berühmtes Essay »Verbrecher aus verlorener Ehre« und in Teilen selbst sein später so erfolgreiches Drama »Die Räuber« basieren auf dem Leben des Friedrich Schwahn, wie das Sonnenwirtle mit bürgerlichem Namen hieß. Damit wurde im 19. Jahrhundert der Grundstein für die äußerst populäre Figur des galant-edlen Räuberhauptmanns gelegt, wie er uns seither in zahlreichen Romanen und Filmen begegnet. Nicht zuletzt Schwahns schmähliches Ende rief viele scharfe Kontroversen hervor. War er ein zu Unrecht Verfolgter, ein geschmähtes Opfer gesellschaftlicher Ablehnung und obrigkeitlicher Willkür, wie Schiller und auch Hermann Kurtz in seinem epochalen Roman »Der Sonnenwirt« (veröffentlicht zu Tübingen, 1847) behaupten, oder vielleicht doch eine Art schwäbischer Robin Hood?

Wer war dieser Mann wirklich? Niemand kann das wohl besser beurteilen als die junge Frau, die er zu seiner Liebsten erkor. Christina Müllerin, ein einfaches Mädchen aus dem Volke, wurde so unfreiwillig zur wichtigsten Zeitzeugin. Ich verfolgte also ihre Spuren in der Geschichte. Zahlreiche Gerichtsprotokolle, wissenschaftliche Abhandlungen und auch bisher unbekannte Fakten und Archivfunde wurden für diesen Roman zusammen mit Archivaren und Museumsleitern gesichtet und auch – soweit möglich – vor Ort überprüft. Was sich fand, wirft in der Tat ein anderes Licht auf das dramatische Geschehen …

Prolog

Alarmiert hielt Christina in ihrer Arbeit inne. Deutlich war der Gleichschritt auf den Pflastersteinen zu hören. Oh, sie kannte ihn, den Klang marschierender Stiefel, und sie hatte ihn weiß Gott fürchten gelernt. Ihre Angst verstärkte sich, als das rhythmische Trap-Trap immer näher kam. Wollten sie etwa hierher?

Das Kind zu ihren Füßen, ein Knabe mit wolligem, rötlichem Haar und den noch vollen Wangen der frühen Kindheit, schien ihre Anspannung zu spüren. Fragend schaute er zu ihr hoch, dann legte er die glatte Stirn in Falten und begann zu greinen.

»Nicht weinen, Peterle!« Sie nahm ihn hoch. Das Kind war an sie gewöhnt und beruhigte sich rasch. Glucksend griff er in ihr goldblondes Haar. Selbst er konnte sich der verführerischen Kraft dieser leuchtenden Flut nicht entziehen, wie so viele Männer. Christinas Herz pochte laut, dehnte sich mit jedem Schlag schmerzhafter in ihrem Brustkorb. Ein seltsam flatterndes Gefühl breitete sich in ihrem Magen aus. Was, was nur konnten die Soldaten des Herzogs hier wollen?

Ihr Brotherr, der angesehene Bäckermeister Peter Schönleber, schien das ebenso wissen zu wollen. Vernehmlich dröhnte sein brummiger Bass vom Hof durch die geschlossenen Fenster herein. Was er fragte, konnte sie nicht genau verstehen. Doch war seine Verärgerung deutlich zu spüren. Wie konnte man es wagen, wie konnten die Männer des württembergischen Herzogs es wagen, einen solchen Aufstand auf seinem Hof zu veranstalten? Das verscheuchte die Kundschaft. Und war er, Peter Schönleber, nicht ein Mitglied des Rates auf Lebenszeit und damit ein einflussreicher Mann in der Stadt? Man hatte sich schließlich nichts zuschulden kommen lassen, und neuerliche Willkür des Herzogs Karl Eugen – wohlweislich fehlte der Zusatz edel in den nun sehr lauten und recht zornigen Worten des Alten – sah man auch in Waiblingen nicht gern. Der Herrscher Württembergs war in der Tat nicht allzu beliebt, besonders bei den wohlhabenden Zunftmeistern, die sich von seinem ausschweifenden Lebensstil und dem damit zusammenhängenden unablässigen Geldbedarf um ihr wohlverdientes Eigen gebracht sahen.

Der schneidende, doch noch recht junge Tenor des anführenden Offiziers wischte die Einwände rüde beiseite. Man sei hier auf allerdurchlauchtigsten Befehl und verbitte sich jede Einmischung seitens Unbeteiligter. »Christina Müllerin … unverzüglich festzunehmen …« Die Worte drangen wie Gewehrkugeln durch die milchigen Butzenglasscheiben der Wohnküche und verwandelten Christinas Furcht in nackte Panik.

Ihr Blick jagte zur Tür. Nein, da kam sie nicht hinaus. Sie würde den Soldaten direkt in die Arme laufen. Sollte sie versuchen, aus einem der Fenster zu springen? Auch das war keine Option! Nie und nimmer würde sie den Sprung aus dem ersten Obergeschoss auf das harte Pflaster des Hofes unbeschadet überstehen. Im Erdgeschoss lagen die Backstube, die Stallungen und der Laden des Bäckermeisters. Schon hörte sie die Tritte der Männer auf den Stufen der außen liegenden Steintreppe, die zum Obergeschoss des Hauses führte. Da wurde die Tür aufgerissen.

»Christina!«

Es war Veith. Lieber, lieber Veith. Hager, hochgewachsen, Mehlstaub in den ungeordneten dunklen Haaren. In seinen aufgerissenen Augen sah sie deutlich die Verwirrung, ja Verzweiflung, die sich gewiss genauso in den ihren spiegelte.

»Was können sie denn noch wollen? Du hast doch schon … ich meine …« Seine Stimme kippte. Ein Schluchzen entrang sich ihm.

»Ich weiß es nicht, Veith!«

»Ich lass das nicht zu!«

»Veith, ich bitte dich, tu nichts …«

Da wurde er von hinten beiseitegedrängt.

»Christina Müllerin?« Der Tonfall des Offiziers war übermäßig barsch. Vermutlich wollte er damit seine Jugend wettmachen. Der Mann zählte kaum 20 Jahre, während die ihn begleitenden einfachen Soldaten beide im mittleren Alter waren. Alle drei drängten sich nun in die Wohnküche des Hauses. Das Kind auf Christinas Armen schlang beim Anblick der Soldaten in Uniform ängstlich die runden Ärmchen um ihren Hals und verbarg das Gesicht in der weichen Kuhle nahe ihres Schlüsselbeins. Sie spürte, wie der kleine Körper bebte.

»Deins?«, fragte der Offizier.

»Nein«, Christina schüttelte den Kopf. »Ich bin nur die Kindsmagd. Seine Mutter starb bald nach der Geburt.«

»Dann muss sich jetzt eben jemand anders darum kümmern.«

Veith drängte sich nach vorne und nahm ihr den Kleinen ab. »Es ist mein Sohn. Ich bin der Schwiegersohn von Bäckermeister Schönleber und ich will wissen …«

Kühl richtete der Offizier seinen Blick auf ihn. »Was will er1? Er hat hier gar nichts zu wollen!«

Ein Augenblick des stummen Kräftemessens zwischen den beiden Männern, doch Veith war nicht willens nachzugeben. Das musste der andere schließlich einsehen.

»Ich will wissen, was man ihr vorwirft. Sie hat sich nichts mehr zuschulden kommen lassen, seit sie aus dem Zuchthaus entlassen wurde. Das kann ich bezeugen.«

Der Offizier zuckte betont gleichgültig mit den Schultern. Doch offenbar spürte er endlich, dass seine Arroganz fehl am Platze war und die Dinge nicht eben vereinfachte. »Ich weiß es nicht. Der Befehl lautet, dass man alle, die mit dem Schwahnen Friedrich zu tun haben oder hatten, nach Vaihingen an der Enz bringen soll, und zwar unverzüglich.«

»Aber …?«

»Habt Ihr es denn nicht gehört?«

»Was gehört?« Deutlich war nun ein Beben in Veiths Stimme zu vernehmen. Christina wusste kaum zu sagen, ob es Wut oder Angst war. Vermutlich etwas von beidem.

Ein zufriedenes Lächeln stahl sich auf die Lippen des Herzöglichen. »Nun, man hat ihn endlich geschnappt. Gefangen wie einen gewöhnlichen Spitzbuben.«

»Das Sonnenwirtle … gefangen?«

»Das wurde ja auch allmählich Zeit. Hat uns alle lange genug zum Narren gehalten, der Teufelsbraten! Und nun wird ihm und seinem ganzen Gesindel in Vaihingen der Prozess gemacht.«

Das ließ Veith auffahren. »Sie hat nichts mehr mit ihm zu schaffen, wollte es auch nie!«, schrie er. »Warum begreift ihr und euer verfluchter Herzog das nicht?« Seine Haut unter der hellen Mehlschicht färbte sich rot im Zorn. Der Junge begann nun ebenfalls aus Leibeskräften zu schreien.

»Du wagst es …?« Der Offizier gab seinen beiden Untergebenen einen Wink. Diese nahmen sofort ihre Waffen mit den aufgepflanzten Bajonetten hoch und legten an auf Veith, der immer noch das schreiende Kind an sich gepresst hielt.

»Ich werde mitgehen!« Rasch schob sich Christina dazwischen. Es durfte ihnen nichts geschehen! Nicht noch mehr Leben, die Frieders wegen zerstört wurden. Ihres war es bereits. Wie hatte sie nur glauben können, der Albtraum sei vorbei? Es würde nie vorbei sein! Nie!

Tränen liefen ihr über die Wangen. Doch dann machte sie tapfer einen Schritt auf den Offizier zu und hielt ihm ihre nach oben gedrehten, zu Fäusten geballten Hände entgegen, die Handgelenke dicht aneinandergepresst. Vermutlich würde man sie in Ketten legen, bevor man sie abführte und durch die Gassen der Stadt Waiblingen zerrte, unter den neugierigen Blicken und dem Getuschel der Leute. Ihr grauste es bei dem Gedanken. Doch sie hatte keine Wahl. Sie hatte nie eine Wahl gehabt.

1 Diese im 18. Jahrhundert übliche Anredeform für das ›gemeine Volk‹ in der 3. Pers. Sing. soll im Roman mit kleinem Anfangsbuchstaben geschrieben werden.

Teil I

Ein grüner Berg, ein dunkles Tal,

und das ist weynen und klagen.

Und warum hab’ ich auch so sehr,

mich an ihm festgehangen?

(Volksweise)

Ebersbach, 1749, Ende November …

Kapitel 1

Margarethe schob unnötigerweise die Schüsseln mit dem in Honig und Essig eingelegten Wintergemüse auf dem Brett ein weiteres Mal in eine andere Position. Als ob sie damit mehr Kunden anlocken könnte.

»Nun lass doch«, ermahnte Christina ihre jüngere Schwester ärgerlich, »du machst mir noch die Webtücher schmutzig. Dann verkaufen wir erst recht nichts.« Hastig zog sie den Stapel mit den sorgfältig geplätteten, groben Leinenstoffen beiseite. Ein paar schön geratene Stücke waren darunter, bei denen sie zusammen mit Anna und Margarethe in mühevoller Arbeit an langen Abenden zu Hause einzelne Webfäden herausgelöst und somit ein reizvolles Lochmuster hatte entstehen lassen. Das würde sich gewiss als Betttuch oder Aussteuerstück eignen. Wenn es doch nur jemand kaufen würde.

Doch die Bürger und Fuhrleute warfen, wenn überhaupt, nur achtlose Blicke auf ihre Waren. Ohnehin war wenig los an diesem Markttag. Aber auch wenn mehr Kaufwillige unterwegs gewesen wären, man misstraute ihnen. Die Bürger Ebersbachs jedenfalls zogen es vor, bei ihren Verwandten und Bekannten zu kaufen und nicht bei ihnen, die sie erst im Frühjahr hergezogen waren.

Dabei hatte sich der Vater einiges davon versprochen, die Brücken in Plüderhausen hinter sich abzubrechen und einen neuen Anfang im Oberamt Göppingen zu wagen. Woher allerdings die fast 1.000 Gulden kamen, die der nicht eben kleine Hof am Ortsrand Ebersbachs gekostet hatte, hatte Christina nicht zu fragen gewagt. Vermutlich hätte sie auch keine Antwort erhalten. Der Vater sprach nicht viel, und wenn, dann waren seine Worte barsch und ungnädig – und das ganz besonders ihr gegenüber. Christina wusste, dass er sie insgeheim für ein Kuckucksei hielt, das sein Weib ihm frech ins Nest gelegt hatte. Und wer konnte es ihm verdenken? Tatsächlich wirkte sie aus der Art geschlagen. Sie war ganz anders als ihre Schwestern und Brüder, die alle eher dunkel und von kräftigem Wuchs waren. Ihre Glieder jedoch waren schlank, zierlich, und ihr Haar seidig und lang und von einer Farbe wie reife Kornähren unter der Mittagssonne. Niemand in ihrer ganzen Familie hatte Haar von dieser Farbe. Nicht einer.

Margarethe murrte. »Ich mach das, wie ich es für richtig halte. Du hast mir gar nichts zu sagen!«

»Ich will nur nicht, dass du die Möglichkeit vergibst, doch noch etwas einzunehmen. Du weißt, wir brauchen das Geld.«

»Ja, ja, ja, wir brauchen das Geld und alles andere auch.«

»Sei nicht dumm, die Steuern müssen gezahlt werden, und wenn wir wieder nicht zahlen können …«

»Hör schon auf! Das ewige Lamento, ich kann es nicht mehr hören.« Ärgerlich wandte sich Margarethe ab, begann aber gleich darauf zu kichern. »Er guckt schon wieder.«

»Wer?«, fragte Christina unwillig. Ihre Schwester war nahezu besessen von dem Wunsch, das Interesse der Männer auf sich zu ziehen. Das geschah leider allzu selten. Die Mutter hatte ihre letzte Tochter schwer geboren. Das Kind, so hieß es, hatte einige Zeit im Mutterleib festgesteckt, und es war schon befürchtet worden, dass weder Mutter noch Kind die Geburt überleben würden. Dann aber war es dank der Kunstfertigkeit der Dorfhebamme nach etlichen Stunden doch noch gelungen. Das Neugeborene war jedoch nicht unbeschadet davongekommen. Eine leichte Lähmung des rechten Arms und vor allem der rechten Gesichtshälfte war die Folge gewesen und hatte den Mund Margarethes von früher Kindheit an schief und ihr Augenlid schlaff werden lassen. Kein schöner Anblick jedenfalls.

»Der da drüben. Da, bei den Metzgern.« Margarethe kicherte erneut albern. Die Bauersfrau am Nachbarstand, die Eier und einige selbst geschlachtete Hühner feilbot, schüttelte missbilligend den Kopf.

Verstohlen folgte Christinas Blick dem ihrer Schwester. Tatsächlich, drüben auf der anderen Seite des Marktes, wo die Metzger ihre Stände aufgeschlagen hatten, stand ein junger Mann und sah zu ihnen hinüber. Aber es war nicht Margarethe, der seine Aufmerksamkeit galt. Christina schoss das Blut in die Wangen und sie senkte rasch den Blick. Fahrig ordnete sie die Leinentücher vor ihr auf der groben Holzlade2, obwohl es nichts zu ordnen gab.

Margarethe verhaspelte sich fast vor Aufregung: »Sieh! Sieh doch, jetzt kommt er tatsächlich her. Er sieht gut aus, oder?« Rasch fuhr sie sich noch einmal mit der gesunden Hand durch das braune, etwas strohige Haar. Christina wagte es nicht, den Blick zu heben. Da stand der junge Mann auch schon vor ihr.

»Seid Ihr von hier? Ich bin mir nicht sicher, ob ich Euch schon einmal hier gesehen habe.« Seine Stimme war kräftig, geradezu energisch, dazu beachtlich männlich für seine Jugend.

»Sicher sind wir von hier, was denn sonst? Du bist wohl ein wenig dumm«, antwortete Margarethe in etwas zu keckem Ton. Christina hätte ihr gerne einen zurechtweisenden Stoß in die Seite versetzt. Leider wusste ihre Schwester, wie so oft, nicht, was sich gehörte. Deutlich war sich Christina der Blicke der Ebersbacher Bauersleute und Krämer um sie her bewusst, als ob diese geradezu auf die Reaktion, die zwangsläufig erfolgen würde, lauerten.

Statt einer Antwort griff der junge Mann nun nach den Stoffen, die in einem säuberlichen Stapel vor ihr lagen. Rasch durchsuchte er das Leinen und zog schließlich ein Tuchstück mit einem besonders gelungenen Lochmuster heraus. Anna hatte es gemacht. Sie war sehr geschickt in diesen Dingen. »Das da, was kostet das?«

»Kannst du dir das überhaupt leisten? Und was willst du auch damit? Du schmierst es doch nur mit Blut voll«, meinte Margarethe frech.

»Dich habe ich nicht gefragt«, knurrte der junge Mann böse. Margarethe verstummte augenblicklich.

»Einen Gulden und acht Kreuzer«, sagte Christina rasch und sah auf. Das war gewiss nicht wenig, aber sie mussten noch die Standgebühr und die übliche Sozialabgabe an den zuständigen Obmann des Marktes leisten. »Es stecken viele Stunden Arbeit darin«, setzte sie fast entschuldigend hinzu. Die Leute um sie her starrten immer noch. Sie wagte es, ihren ersten Kunden an diesem Markttag genauer in Augenschein zu nehmen.

Er sah wirklich nicht übel aus, auch wenn eine gewisse Rauheit von ihm ausging. Breitschultrig und sehr kräftig war er, wie viele Metzger, wenn auch nicht sehr groß, eigentlich kaum größer als sie selbst. Dennoch traute sie ihm ohne Weiteres zu, ein halbes Schwein ganz allein zu schultern. Ebenso breit und etwas derb war seine Stirn. Ein dichter, störrischer Schopf braunen Haares krönte den runden Schädel. Eigentlich hatte sie, dem rauen Ton nach zu urteilen, den er eben an den Tag gelegt hatte, eine gewisse Dumpfheit in seinen Zügen erwartet, doch seine Augen sprachen eine ganz andere Sprache. Der Blick aus diesen nussbraunen Augen zeugte von einer überaus wachen Intelligenz und von großem Interesse. Einem außerordentlichen Interesse – und zwar an ihr. Verwirrt senkte sie die Lider. Ihre Hände zitterten ein wenig. Sie wusste selbst nicht, warum.

»Ich geb dir einen Gulden und eine Wurst, in Ordnung?«

»Ich … äh …«

»Das geht in Ordnung«, sagte Margarethe, die soeben ihre Sprache wiedergefunden zu haben schien. »Aber wir suchen sie uns selbst heraus, drüben bei deinem Stand. Abgemacht?«

»Sie sucht sie aus, nicht du.«

Margarethe, nun sichtlich beleidigt, öffnete den Mund, um zu widersprechen, doch Christina kam ihr zuvor. »Lass nur, Margarethe. Bleib du hier beim Stand. Ich gehe schnell mit hinüber. Eine geräucherte, was meinst du?«

»Hm.« Margarethe war immer noch verärgert. Wut schlich sich in ihre Augen, und Neid. Neid darüber, dass es wieder einmal die hübsche Christina war, die das Interesse des männlichen Geschlechts, und ganz besonders dieses Vertreters desselben, auf sich zog. »Mach doch, was du willst. Ist mir egal.«

Christina seufzte, beeilte sich dann aber, hinter ihrem Stand hervorzukommen und ihrem einzigen Kunden zu den Fleischerständen gegenüber zu folgen.

*

»Du hättest besser auf die acht Kreuzer bestanden.« Noch einmal sog die Mutter den verführerischen Räucherduft der Stangenwurst ein. Christina wusste, dass sie nur aus Prinzip ihren Unmut äußerte. Die Wurst war definitiv mehr wert als acht Kreuzer und jetzt im Winter überdies eine sehr willkommene Abwechslung in ihrer sonst eintönigen Küche.

»Den Gulden hat er mir auch gegeben, und dann hat er seinen Knecht angewiesen, noch etwas von unseren Rüben zu kaufen. So haben wir wenigstens ein bisschen verkaufen können. Heute lief es nicht gut … bei allen nicht«, setzte Christina nach und hielt ihrer Mutter den Verdienst des heutigen Tages, fast eineinhalb Gulden, hin, bevor diese ihr weitere Vorhaltungen machen konnte.

Margarethe saß auf der Bank am Ofen, die Knie dicht unter das Kinn gezogen, und wärmte sich die durchgefrorenen Glieder. »Die Bergerin sagt, das sei der Sohn vom Sonnenwirt gewesen. Frieder sei sein Name und kein Mädchen wär gut beraten, sich mit dem einzulassen. Aber Christina ist ja gleich mit ihm mitgegangen. Das hätte ich nicht gemacht. Ich hab gleich gemerkt, was das für einer ist.«

Christina bedachte ihre Schwester mit einem langen Blick. »So, hast du das. Ich sage dir etwas, Schwesterherz, ich habe mich nicht mit ihm eingelassen. Ich habe ihm lediglich ein Stück Leinen für gutes Geld verkauft. Und jetzt will ich nichts mehr davon hören.«

Doch die Mutter war mit einem Mal sehr aufmerksam geworden. »Der Sohn des Sonnenwirts, sagst du? Das ist ja sehr interessant. Hat er sonst noch etwas gesagt?«

Christina biss sich auf die Lippen. Tatsächlich war es ihr unangenehm, ihrer Mutter darüber zu berichten, dass dieser Friedrich Schwahn sie gar nicht mehr hatte gehen lassen wollen. Wo sie denn wohne, hatte er gefragt, wer ihre Eltern seien und ob sie schon eine Liebschaft habe. Ja, eigentlich hatte sie sich ein wenig bedrängt gefühlt, aber irgendwie auch geschmeichelt. Noch nie hatte einer der Ebersbacher Jungmänner so demonstrativ Interesse an ihr bekundet, obwohl sie oft genug guckten und manchmal auch feixten und schrill pfiffen. Dass es sich bei ihrem neuen Verehrer um den Sohn des reichsten Schildwirtes3 im Ort handelte, machte die Sache nicht nur für ihre Mutter spannend.

»Aber die Bergerin sagt, das sei ein rechter Tunichtgut und hätte seinem Vater schon viel Kummer bereitet.« Margarethe schien plötzlich sehr erpicht darauf, die negativen Seiten des Wirtssohnes herauszustellen. »Wisst ihr, wo der das letzte halbe Jahr war? Im Zuchthaus zu Ludwigsburg!« Der Triumph in ihrer Stimme war unüberhörbar. »Es heißt, er hätte sich betrunken und einen seiner Zechkumpane verprügelt.«

»Und wenn schon!«, ertönte da eine männliche Stimme. Hans-Jerg, der ältere Bruder, hatte soeben die Wohnküche betreten. »Den er da verprügelt hat, der hat es gewiss verdient.« Das Gesicht gerötet von der winterlichen Kälte, warf er die schaffellverbrämte Joppe ab und ging hinüber zur Feuerstelle, um die dort köchelnde Suppe zu inspizieren. Unzufrieden verzog er das Gesicht. »Wieder nur Graupen mit Wurzeln«, murrte er. »Nicht mal für ein paar Knöpfle4 langt es mehr. Ein Schweinefraß ist das.« Dann erspähte er die Wurst in der Hand der Mutter. »Vom Sonnenwirt etwa? Haben wir einen Festtag, oder was geht hier vor sich?«

»Ein Tauschgeschäft, weiter nichts«, erläuterte Christina willig. »Sag, was weißt du von der Sache?«

Hans-Jerg ließ sich ebenfalls auf der Bank am Ofen nieder und streckte die Beine stöhnend von sich. »Ach, das schwätzen sie eben unter den Männern im Ort. Das war der Kreuzwirt, der Lorenz Schenck. Der soll irgendwann behauptet haben, der Frieder habe ihm Ranktrauben vom Haus gestohlen, und da hat Frieder ihm das Maul gestopft, aber so richtig. Musste nachher sogar einige Tage das Bett hüten, so hat der Frieder ihm Bescheid gestoßen. Geschieht dem Schenck auch recht. Eine alte Schwatzbase ist das. Der macht des Teufels Großmutter noch Konkurrenz mit seinem losen Maul.«

»Und dafür haben sie ihm gleich ein halbes Jahr Zuchthaus aufgegeben?«, fragte Christina ungläubig. »Die Betrunkenen prügeln sich doch immerzu wegen irgendetwas, und sei es wegen der Fliege an der Wand. Hier genauso wie andernorts. Das ist doch nichts, was man so aufbauschen müsste.«

»Jaaa …«, Hans-Jerg brummte gedehnt, »war wohl nicht das erste Mal. Davor hat er auch schon einige Händel mit seinem Vater gehabt. Das ist aber ein ganz sturer Hund, zumindest sagen das die anderen. Irgendwas haben sie auch von einer Geldkassette erzählt, die er bei seinem alten Herrn einmal hat mitgehen lassen, aber das muss anscheinend schon Jahre her sein. Schnee von gestern jedenfalls. So übel ist der Frieder gar nicht.«

»Du kennst ihn also?«, fragte die Mutter und stellte ihrem Ältesten rasch eine Schüssel Suppe hin. Er, als zweiter Mann im Haus, bekam selbstverständlich zuerst zu essen, vor den Mädchen. Die Wurst hängte sie jedoch in den Rauch, solche Schätze galt es, wohl zu verwahren.

Hans-Jerg zuckte mit den Schultern und widmete sich sichtlich enttäuscht seiner Graupensuppe. »Ein wenig. Hab kürzlich mit ihm beim Ochsenwirt eine Runde Karten gespielt mit ein paar anderen zusammen. Er ist noch nicht lange wieder zurück aus dem Zuchthaus. Reden wollt er auch nicht drüber, was ja zu verstehen ist. Scheint aber ein Bursche auf dem Quivive5 zu sein. Hättest sehen sollen, wie der uns ausgezogen hat beim Geigeln6. Bis aufs Hemd! Dem macht so schnell keiner was vor.«

»Wem macht keiner was vor?« Die knurrige Stimme des Vaters, der soeben, dicht gefolgt von den zwei letzten Familienmitgliedern, den Raum betrat, ließ sie aufschrecken. Der Vater war ein reizbarer Mann, aufbrausend und oft wenig einsichtig. Darin war er seinem Ältesten, der als Stammhalter den Namen des Vaters trug, nicht unähnlich. Matthäus, der jüngere Bruder, den alle Matthis nannten, war da ganz anders. Aber der zählte nicht viel, ebenso wenig wie die Mädchen. Eigentlich war er nichts als ein besserer Knecht, und so oblag ihm auch die Aufgabe des täglichen Stallausmistens. Eine Arbeit, die er soeben brav erledigt hatte. Beißend scharf hing der Geruch des Viehdungs in seinen Kleidern. Hans-Jerg gab seinem Bruder mit einem knappen Ruck des Kinns zu verstehen, dass er sich gefälligst an die gegenüberliegende Seite des Tisches zu verziehen hatte, so wie er stank. Matthis wehrte sich nicht, sondern nahm still, fast demütig seinen Platz ein. Er war von der Natur nicht eben mit besonderer Geistesschärfe ausgestattet worden. Ja, oft genug schimpfte ihn die Mutter einen tumben, unbrauchbaren Klotz, weil er nicht schnell genug verstand, was man ihm auftrug. Hatte er aber verstanden, dann verrichtete er seine Aufgabe mit großer Ernsthaftigkeit. Christina mochte ihn fast am liebsten von der ganzen Familie. Aber auch zu Anna, ihrer älteren Schwester, hatte sie Vertrauen. Weit mehr als die Mutter war diese der ruhende Pol des Müller’schen Clans. Doch nicht mehr lange. Anna hatte sich kürzlich verlobt und würde bald von zu Hause weggehen. Vermutlich mit nicht allzu großem Bedauern.

»Ich habe etwas gefragt und erwarte eine Antwort.« Der Tonfall des Vaters hatte schon jetzt diese besondere Bedrohlichkeit, die die ganze Familie zur Genüge kannte und auch fürchtete.

»Es geht um den Sohn des Sonnenwirts, den Friedrich Schwahn«, sagte Christina schnell. Sonst schien keiner in der Familie den Mut aufzubringen, dem Befehl des Vaters Folge zu leisten. Im Falle ihrer Mutter war es vermutlich auch die schlichte Weigerung. Die Ehe der Eltern war beileibe kein Hort der Christlichkeit und Liebe, wie es der Pfarrer in der Kirche so oft predigte. Die Mutter ließ keine Gelegenheit aus, dem Vater vorzuwerfen, es nicht weiter gebracht zu haben. Und wenn sie es nicht sagte, so sprachen ihre Blicke und ihr unfreundliches und übellauniges Wesen lauter als ihr übliches Gezänk. Dabei war sie selbst aus bescheidenen Verhältnissen. Irgendwann vor vielen Jahren hatte sich der Vater auf ihr Drängen hin sogar zu einer Dummheit hinreißen lassen, die ihm zwei Jahre Festungshaft auf dem Hohen Neuffen eingebracht hatte, aber keine Verbesserung seiner Lage. Ganz im Gegenteil. Auch das war ein Thema, an das man besser nicht rührte, wenn man sich nicht eine Maulschelle oder Schlimmeres einzufangen gedachte. Der Umzug nach Ebersbach sollte ein letzter Versuch eines Befreiungsschlags aus der drohenden Armut sein, doch es sah nicht gut aus.

»Er hat uns heute etwas abgekauft und eine Stangenwurst dazugegeben, weil Christina ihm die ganze Zeit schöne Augen gemacht hat«, krähte Margarethe, vorlaut wie immer. »Die Leute haben sich recht das Maul über sie gewetzt.«

Wütend starrte Christina sie an. Konnte sie nicht einfach still sein? Doch Margarethe hatte die schroffe Zurückweisung des Sonnenwirtssohns auf dem Markt noch immer nicht verdaut und versuchte offenbar, sich zu rächen.

Wie ihre Schwester es erhofft hatte, reagierte der Vater schroff. »Du Unglücksmensch! Willst du, dass im Dorf noch mehr über uns getratscht wird als ohnehin schon? Es kommt noch so weit, dass man dich eine Hure nennt, so wie du dich aufführst, du …«

Wütend funkelte die Mutter den Vater an. »Du trägst gewiss nichts dazu bei, dass man besser über uns denkt. Unfähig, den Hof aus dem Gröbsten herauszubringen, das bist du, jawohl! Ein Bauer willst du sein? Dass ich nicht lache! Ich weiß ja nicht einmal, was ich morgen noch auf den Tisch bringen soll.«

»Was? Was redest du da?« Der Vater erhob sich halb vom Stuhl, auf den er sich gerade erst niedergelassen hatte. Seine Gesichtszüge wurden bleich und verzerrten sich vor Wut. Dann fegte er mit einer einzigen heftigen Bewegung die Suppenschüssel vom Tisch, die ihm die Mutter hingestellt hatte.

Das kam einer Kriegserklärung gleich. Die Mutter ließ sich nicht zweimal bitten. Sie nannte weiß Gott eine gut gewetzte Zunge ihr Eigen. »Ich wag es wohl, es kann nicht schaden, wenn Christina dem Wirtssohn ein wenig schöntut. Lass sie doch! Dann kommt wenigstens einmal etwas Ordentliches zum Essen auf den Tisch. Du bekommst das ja nicht zustande. Wir werden alle miteinander noch verhungern.«

»Wag es ja nicht, mir Vorhaltungen zu machen. Ich arbeite, dass mir die Knochen brechen.« Seine Stimme wurde gehässig. »Doch das ist der feinen Herrin ja nicht genug. Stattdessen erziehst du sie jetzt zu einer Hure, gerade so, wie ihre eigene Mutter eine ist. Willst du, dass wir noch mehr zum Gespött werden? Dann nur so weiter!«

»Komm, Matthis!«, flüsterte Christina und nahm den jüngeren Bruder, der die Augen ängstlich zusammengekniffen hatte, bei der Hand. Sie wusste aus langer Erfahrung, wann es Zeit war, den Schauplatz der elterlichen Auseinandersetzungen zu verlassen. Leider bedeutete das auch, dass das Abendessen, so kärglich es war, für heute ausfiel. Ein Jammer, aber nicht zu ändern. Alles besser, als zwischen die Fronten zu geraten.

»Hat er dir wirklich eine ganze Wurst geschenkt?«, fragte Matthis, als er hinter ihr die Stiege zu den Schlafkammern hinaufstieg. Verlangend leckte er sich die Lippen. »Das ist aber nett von ihm. Vielleicht bekomme ich ja auch etwas davon. Morgen, was meinst du?«

»Bestimmt, morgen.« Christina lächelte gequält und schirmte die Kerze in ihrer Hand gegen den kühlen Luftzug ab, der jetzt die schmale Stiege hinunterstrich. Das Licht flackerte, brannte aber weiter. Die Chancen für ihren kleinen Bruder, auch ein Stückchen des Leckerbissens zu ergattern, standen leider ausgesprochen schlecht. Das würden wahrscheinlich die Mutter und Hans-Jerg unter sich ausmachen und vielleicht der Vater, sollten sich die beiden heute Abend nicht noch die Augen auskratzen.

»Geh jetzt schlafen, Matthis. Morgen ist auch noch ein Tag.«

»Ich habe aber Hunger«, maulte dieser.

»Ich auch! Aber weißt du was, ich werde später noch einmal in die Küche hinuntergehen, und wenn noch etwas von der Suppe da ist, dann bringe ich dir etwas. Gut so?«

»Ja!« Matthis nickte eifrig. »Aber nicht vergessen, Christina.«

Dann verschwand er in der zugigen Kammer, die ihm als Schlafstatt diente. Auch Christina machte sich, sorgsam auf die flackernde Kerze achtend, auf in ihr Zimmer. Immerhin hatte der Umzug dazu geführt, dass sie jetzt eine Kammer für sich hatte und nicht mehr mit Margarethe zusammen in einem Bett schlafen musste, auch wenn das bedeutete, mit einem ungeheizten Raum vorlieb nehmen zu müssen. Eine Welle des Zorns wallte in ihr auf. Das war wirklich gehässig von ihrer jüngeren Schwester gewesen. Dabei konnte sie doch am allerwenigsten dafür, dass dieser Friedrich Schwahn ein Auge auf sie geworfen hatte. Sie hatte ihn gewiss nicht dazu ermutigt. Ärgerlich stieß sie mit dem Fuß die Tür zu ihrer Kammer auf, als ein feines Klirren die Fensterscheibe erzittern ließ. Christina schrak zusammen, dann lauschte sie. Stille …

Doch, da war es wieder.

Jemand warf kleine Steine an ihr Fenster. Schnell steckte sie die Kerze in den irdenen Halter auf ihrem Nachttischchen, dann ging sie hinüber zum Fenster und öffnete es. Die Kälte der Winternacht raubte ihr fast den Atem.

»Christina?«

Es war der Sonnenwirtssohn, der da unten im gefrierenden Matsch des Hinterhofs stand und nun sehnsüchtig zu ihr hinaufblickte.

»Frieder, du?« Die Überraschung machte sie für einen Augenblick sprachlos. Der Kerl war ja reichlich dreist. Einfach so hier aufzutauchen! Dabei hatten sie doch heute erstmals ein Wort miteinander gewechselt. »Was machst du hier? Und überhaupt, woher wusstest du, dass das mein Fenster ist?«

Er grinste. Das Mondlicht beleuchtete sein Gesicht und hob die breite Stirn und die kühne Nase hervor. »Das war nicht schwer zu erraten. Die unverheirateten Weiber einer Familie schlafen meistens auf der Rückseite eines Bauernhauses, direkt unter dem Dach. Ich habe einfach gewartet, ob ich Licht sehe, und dann habe ich mein Glück versucht. Wenn es deine schiefmäulige Schwester gewesen wäre, hätte ich ihr eben einen Stein an den Kopf geworfen und mich dann davongemacht.« Er lachte leise. »Aber ich habe richtig geraten, wie du siehst.«

»Was willst du denn?« Christina wusste wirklich nicht, ob sie empört oder erfreut sein sollte.

»Du scheinst schlechter im Raten zu sein als ich. Kannst du dir nicht denken, was ich will?«

Gegen ihren Willen schoss Christina jäh die Röte ins Gesicht. Die Worte des Vaters klangen ihr noch in den Ohren. »So weit kommt es noch. Was denkst du von mir? Mach, dass du wegkommst!«

»Sei doch nicht gleich so garstig. Genauso könnte ich fragen, was du von mir denkst. Glaubst du etwa, ich will gleich bei dir liegen?« Er feixte kurz, wurde dann aber wieder ernst.

Christina schämte sich. »Nein … nein, ich …«, stotterte sie verlegen. Tatsächlich hatte sie genau das angenommen. Was war ihr nur in den Sinn gekommen?

»Da siehst du’s.« Der Sonnenwirtssohn klang ganz vernünftig. »Ich wollte dich nur fragen, ob du noch eine Weile herauskommst. Ich würde gerne ein wenig mit dir reden. Bitte sag ja.«

»Ich weiß nicht.«

»Nur reden, weiter nichts. Was ist schon dabei?«

Sie schluckte. »Nun gut. Wart, ich komme hinunter. Bleib einstweilen dort.«

Als sie leise die schmale Stiege hinunterschlich, hörte sie, wie die Eltern in der Küche noch immer erbittert stritten. Üble Reden flogen im hitzigen Wortgefecht hin und her. Sie zögerte. Was, wenn gerade jetzt jemand in den Gang trat und sie auf der Treppe entdeckte? Nun, dann würde sie eben einfach behaupten, sie habe sehen wollen, ob noch etwas von der Abendsuppe da sei. Wer konnte es ihr verdenken?

Rasch huschte sie an der Tür zur Wohnküche vorbei hi-nüber zum Hintereingang des Hauses, trat auf den Hof hinaus und schloss die Tür schnell hinter sich.

»Da bist du.«

Er stand direkt neben ihr, als wäre er aus der Dunkelheit gewachsen. Unwillkürlich zuckte Christina zusammen.

»Ich hatte doch gesagt, du sollst dort unter meiner Kammer warten.«

»Ich konnte nicht. Ich hatte solche Sehnsucht.« Sie spürte, wie sich seine Hand warm und fest um die ihre schloss. »Komm!«

»Wohin?«

»Ich möchte dir etwas zeigen.«

»Etwas zeigen? Was denn?«

Seine Augen blitzten übermütig. »Das verrate ich nicht.«

Sie ließ sich von ihm mitziehen, obwohl sie nicht wusste, ob sie das Richtige tat. Sie kannte diesen Kerl doch gar nicht und darüber hinaus … Immerhin war er schon mehrfach mit der Obrigkeit aneinandergeraten, hatte sogar schon im Zuchthaus gesessen. »So wie dein eigener Vater«, flüsterte eine Stimme missbilligend in ihrem Kopf. Wahrhaftig, es war dieser Tage wirklich keine Kunst, sich die unerfreuliche Aufmerksamkeit der Gerichtsbehörden zuzuziehen. Dazu brauchte es nur eines ein wenig zu freimütigen Geistes oder vielleicht allzu leerer Taschen. Wie konnte sie es sich also anmaßen, diesen Wirtssohn zu verurteilen, ohne seine Sicht der Dinge zu kennen?

Der Wald, der die Höhen bedeckte, stand schwarz in der sternenklaren Nacht, als sie den Hügel hinter dem Dorf hinaufgingen. Frieder plauderte unentwegt, machte ihr unverhohlen Komplimente. Christina wurde es ein wenig unheimlich. Vielleicht hätte sie sich doch nicht auf dieses Abenteuer einlassen sollen? Was führte der Sonnenwirtssohn im Schilde, und was wollte er mit ihr ausgerechnet im Wald?

»Wie weit ist es noch?«, fragte sie schließlich, bemüht, ihre Ängstlichkeit zu verbergen.

»Oh, nicht mehr weit.«

»Ich weiß nicht, Frieder. Ich sollte zurückgehen. Meine Eltern werden sich fragen, wo ich bin.«

Er bedachte sie mit einem spöttischen Blick. »Das werden sie gewiss nicht tun. Die streiten sich so lange, bis einem von ihnen der Atem ausgeht. Und das wird nicht deine Frau Mutter sein, wie ich ihr Gezeter einschätze. War ja bis draußen zu hören. Die hat einige Erfahrung darin, stimmt’s?«

Christina entzog ihm gekränkt ihre Hand. Er hatte zweifellos recht, aber was gingen ihn die Auseinandersetzungen ihrer Eltern an? »Das hast du nicht zu beurteilen.«

Er lachte. »Nein, das habe ich nicht. Aber es wundert mich, dass du deine Leute so in Schutz nimmst. Im Dorf wird nicht allzu gut über euch gesprochen.«

Christina schwieg verstimmt.

»Nun sei nicht böse. Das Geschwätz der Leute kümmert mich nicht.«

»Das glaube ich allerdings gern!«, entgegnete Christina mit einem Hauch von Spott.

Die Anspielung entging ihm keineswegs. Für einen Augenblick zog er ärgerlich die Augenbrauen zusammen, doch dann lächelte er wieder. »Mich kümmert eigentlich nur die Tochter, weißt du. Du bist anders. Das habe ich gleich gemerkt.«

»Ach ja?«

»Und sehr hübsch dazu. Weißt du auch, dass du mir sehr gut gefällst, Christina Müllerin?« Er nahm sie jetzt an beiden Händen und sah ihr direkt in die Augen. Sein Gesicht näherte sich dem ihren. Sie roch seinen Atem, roch den Weingeist darin. Hatte er sich Mut angetrunken? Sie drehte den Kopf weg. »Was wolltest du mir denn so dringend zeigen? Entweder du sagst es jetzt oder ich kehre auf der Stelle um, damit du es weißt.«

Enttäuscht ließ er sie los. »Ich habe dir ein Geschenk gekauft beim Krämer auf dem Markt, aber wenn du es nicht haben willst …«

»Ein Geschenk für mich?« Christina staunte. Tatsächlich konnte sie sich kaum erinnern, wann sie zum letzten Mal ein Geschenk erhalten hatte. Die Patin in Plüderhausen hatte ihr zum Namenstag manchmal eine Kleinigkeit zukommen lassen, ein Büchlein mit Gebeten etwa, ein Säckchen mit Dörrobst und Nüssen oder auch einmal eine gemalte Karte mit einer schön gekleideten Frau darauf, die mit einem bunt bebänderten Stab in der Hand wolkenweiße Schafe hütete – als ob je ein Mensch Schafe in solchem Festgewand hüten würde! Doch die Patin war lange tot.

»Ich habe es dort im Holz in einem Eulenloch versteckt.« Er wies mit ausgestreckter Hand in Richtung Wald.

Sie traute ihm nicht, aber die Neugier siegte. »Also gut, aber dann gehe ich nach Hause.«

Er wirkte zufrieden. »Abgemacht. Nur noch bis zum Waldrand, dann bringe ich dich nach Hause.«

Es war tatsächlich nicht mehr weit bis zu dem angekündigten Versteck, und was er mit sicherem Griff aus dem verlassenen Eulenloch herausholte, ließ ihre Augen groß werden. Es war ein wunderbar gesticktes Haarband. Goldfäden und auch ein paar Glasperlen glänzten im Mondlicht auf dunklem Samt. Das Haarband einer wohlhabenden Frau, wenn nicht sogar einer Prinzessin. Im Leben hatte sie noch nicht so etwas gesehen, geschweige denn besessen. Ehrfürchtig glitten ihre Finger über die feine Arbeit. »Es ist wunderschön!«

»So schön wie du.« Seine Augen leuchteten. Wieder war er ihr sehr nahe. Sie verwehrte es ihm nicht.

Seine Hand griff in ihr Haar und zog sie an sich. Dann, ehe sie sich versah, presste er seinen Mund auf den ihren und küsste sie.

2 Breites Holzbrett, das als Verkaufsstand diente. Daher auch der Einkaufsladen.

3 Wirtschaft mit der Berechtigung, auch Übernachtungsgäste zu beherbergen. Nur diese Wirtschaften durften per Gesetz im Württembergischen ein Schild (z.B. eine Krone, einen Adler, ein Ross usw.) vor die Tür hängen.

4 Rundgeschabte Mehl-Eierspeise, den »Spätzle« ähnlich. Bis weit ins 19. Jahrhundert hinein die Hauptsättigungsbeilage der bäuerlichen Küche im Süddeutschen.

5 Entlehnt aus der franz. Militärsprache. »Qui vive?« war ursprünglich der Ruf der Wachsoldaten ab dem 16. Jahrhundert. In etwa vergleichbar dem deutschen »Wer da?« Der Begriff wurde ins Süddeutsche übernommen und bedeutete hier so viel wie: auf der Hut sein, gut informiert sein, seinen Vorteil achten.

6 Beliebtes württembergisches Kartenspiel mit einem besonderen, nur in Württemberg geläufigen Kartenblatt, bestehend aus Schelle, Eichel, Herz und Blatt. Am ehesten mit dem Kartenspiel »66« vergleichbar, jedoch mit doppeltem Kartendeck.

Kapitel 2

Die Mutter lächelte unterwürfig. »Vergelt’s Gott, kann ich nur sagen. So schöne Würste und sogar ein Stück Speck! Das kommt uns gelegen. Saatgut konnten wir wegen des späten Umzugs kaum mehr in die Erde bringen, und nun ist auch noch das Vieh krank geworden.«

Frieder grinste breit und legte seine Hand um Christinas Hüfte, die neben ihm auf der Bank saß. »Ist schon recht. Ich will ja nicht, dass die Familie meiner Braut darben muss.«

Der Vater, der auch dabeisaß, ließ ein unwilliges Brummen hören. Frieder warf ihm einen herausfordernden Blick zu. »Passt dir das etwa nicht, Hans-Jerg Müller?«

»Selbstverständlich passt es ihm.« Die Stimme der Mutter bekam einen drohenden Unterton, während sie ihren Mann scharf ansah. »Was kann er auch dagegen einzuwenden haben, dass der Sohn des reichsten Wirtes in Ebersbach um seine Tochter freit?«

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