Cover

Titel

Dieter Wölm

Mainfall

Kriminalroman

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen

sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alle Rechte vorbehalten

1. Auflage 2011

Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

Herstellung/Korrekturen: Katja Ernst / Sven Lang, Susanne Tachlinski

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart,

unter Verwendung eines Fotos von: Helgi / photocase.com

ISBN 978-3-8392-3618-5

1

Niemals werde ich dieses große, rundliche Gesicht des Feuerwehrmannes vergessen, das unter einem dunkelgrauen Helm hervorsah und sich dicht über mich beugte. Seine blauen Augen blickten ernsthaft und entschlossen, die schmalen Lippen waren zusammengepresst, als ob die Entscheidung über Leben oder Tod kurz bevorstand.

»Gott sei Dank! Er hat das Wasser ausgekotzt«, hörte ich ihn wie aus weiter Ferne zu einem seiner Kameraden sagen. Mir war kalt, eiskalt. Ich zitterte am ganzen Körper, obwohl sie eine Decke über mich gelegt hatten. Ich wusste nicht, wo ich war, wusste überhaupt nichts, glaubte auf einer Wiese zu liegen, in der Nähe einer Brücke. Menschen standen im Kreis um mich herum und starrten mich an. Dann drückte mir der Feuerwehrmann ein Beatmungsgerät auf den Mund und Sterne begannen vor meinen Augen zu tanzen.

»Wir bringen ihn sofort ins Klinikum«, vernahm ich den Feuerwehrmann, fühlte, dass man mich auf eine Trage legte, die Menge machte eine Gasse frei, man trug mich zwischen den Menschen hindurch, schob mich in einen Rettungswagen, ich hörte die Sirene, sah den Notarzt, spürte den Stich einer Spritze im Arm, dann nichts, Ruhe, weiße Gänge, hastende Schwestern, Ärzte, noch eine Spritze und völlige Leere, bis ich in einem Zimmer wieder zu mir kam, das ich noch nie gesehen hatte, ebenfalls weiß getüncht, mit einem Bettnachbarn, der mich erstaunt ansah.

»Na, wieder munter?«, fragte er freundlich.

»Wo bin ich?«, stammelte ich unsicher.

»Im Krankenhaus, auf der Intensivstation«, antwortete er. »Sie können sich wohl an nichts mehr erinnern …«

»Nein, an nichts!«

»Man hat Sie aus dem Main gezogen, Sie wären fast ertrunken. Haben großes Glück gehabt!«

Gedanken rasten durch meinen Kopf. War ich jemals am Main gewesen? Hatte mich jemand in den Fluss gestoßen? War ich hineingefallen? Wie konnte das passieren?

»Was ist das für ein Krankenhaus?«

»Das Klinikum«, antwortete mein Nachbar.

»Ich meine, wo sind wir?«

»Auf der Intensivstation. Zur Beobachtung.«

Mein Bettnachbar schien nicht zu verstehen. Für ihn war alles klar, aber ich wusste absolut nichts.

»In welcher Stadt?«, wollte ich genauer wissen.

»In welcher Stadt?«, wiederholte der Mann verwundert. »Wissen Sie denn nicht, wo Sie sind …?« Es war für ihn wohl unglaublich, dass ich keine Ahnung hatte, was passiert war. Fassungslos starrte er mich an.

»Nein, keine Ahnung! Ich weiß nichts«, antwortete ich, nach wie vor überrascht.

Es war mir unangenehm, so völlig ahnungslos zu sein. Ich kam mir verdammt dumm und klein vor in diesem weiß getünchten Zimmer, das vollgestopft war mit Apparaten. Mein Blick ging zu meinem Nachbarn, der jetzt nicht mehr lächelte, sondern mich besorgt ansah. Schräg hinter seinem Bett stand ein fahrbarer Wagen mit verschiedenen Geräten. Giftgrüne Kurven flimmerten über einen Monitor. Über seinem Bett hing silbern glänzend eine Flasche, aus der Tropfen für Tropfen eine Flüssigkeit durch eine Plastikkanüle in seinen Arm floss.

»Wir sind in Aschaffenburg, in Aschaffenburg am Main«, erklärte er. »Bayern, Deutschland«, fügte er hinzu, so als ob er sichergehen wollte, dass ich wirklich verstand. »Ich bin übrigens Max, Max Obermayer«, stellte er sich vor.

»Freut mich, angenehm«, sagte ich, so wie ich das gewohnt war. »Ich bin …« Auf einmal stockte ich. »Ich bin …«, setzte ich nochmals an, aber ich konnte nicht weitersprechen. Mein Name kam mir nicht über die Lippen, ich suchte im hintersten Winkel meines Gehirns nach ihm, ich wusste, dass er da sein musste, aber ich konnte ihn nicht finden.

»Schon gut, schon gut«, tröstete mich Max, der offensichtlich meine Verzweiflung bemerkte. »Es wird Ihnen bestimmt wieder einfallen.«

»Tut mir leid«, stammelte ich ratlos. »Ich kann mich wirklich nicht erinnern.«

Ich wusste meinen Namen nicht mehr. Konnte mich anstrengen, wie ich wollte, doch er fiel mir einfach nicht ein. Dabei lag mir der Name auf der Zunge. Ich hatte das Gefühl, dass meine Stimmbänder schon zu schwingen begannen, ihn aussprechen wollten, aber sie brachten es nicht fertig, blieben stumm wie die Fische, während ich verzweifelt nachdachte.

Wie hieß ich?

Wo kam ich her?

Wer war ich?

Nichts! Keine Antwort! Alles wie weggeblasen. Keine Erinnerung. An nichts und niemanden.

Ratlos lag ich im Bett, beobachtete jetzt die giftgrünen Kurven auf meinem eigenen Monitor und starrte anschließend ratlos gegen die Zimmerdecke. Was war nur geschehen? Warum diese gähnende Leere in meinem Kopf? Ich kannte Aschaffenburg bestimmt nicht, wusste nicht, wie ich hierher gekommen war, konnte mir das alles nicht erklären und schlief erschöpft wieder ein.

»In seinem Anzug war absolut nichts«, hörte ich irgendwann eine Stimme. Ärzte und Schwestern standen an meinem Bett. Ich sah sie zunächst wie durch eine Nebelwand, so als ob sie mich von einem anderen Stern besuchten.

»Wirklich nicht?«, fragte erstaunt ein großer, hagerer Mann mit Nickelbrille, welcher der Chefarzt zu sein schien. Er blätterte in meiner Krankenakte und runzelte nachdenklich die Stirn.

»Nein, nichts. Kein Geldbeutel, keine Papiere …«, antwortete eine kräftige ältere Krankenschwester mit glatten weißen Haaren.

»Seltsam«, wunderte sich der Chefarzt. »War die Kripo schon da?«

»Nein. Kommissar Rotfux hat bereits nachgefragt, aber ich sagte ihm, das sei für den Fremden noch zu viel«, antwortete die Schwester.

»Gut so«, nickte der Chef zufrieden. »Soll sich erst mal erholen. Hallo! Hören Sie mich?«, sagte er zu mir und fühlte meinen Puls.

»Ja, ich höre Sie«, antwortete ich leise und versuchte krampfhaft, die Augen offen zu halten.

»Na prima«, freute er sich. »Wie heißen Sie denn eigentlich?«

»Ich …, ich …«, stammelte ich verlegen, »ich kann mich leider nicht erinnern.«

Jetzt war es heraus! Ich wusste nicht, wie ich hieß, versank vor Scham in meinen Kissen, so entsetzlich jämmerlich fühlte ich mich.

»Das wird schon wieder«, tröstete mich der Chefarzt. »Man hat Sie aus dem Main gezogen. Sie können froh sein, dass Sie überhaupt noch leben!«

Aber sein Trost half mir wenig.

Ich weiß nicht, ob sich irgendjemand auf der Welt vorstellen kann, wie es ist, wenn man seinen eigenen Namen vergisst. Ich hätte es mir auch nie vorstellen können. Doch genau das war passiert und ich musste damit fertig werden.

»Nun schlafen Sie sich erst mal aus«, verabschiedete sich der Chefarzt. »Wenn alles klargeht, können Sie morgen die Intensivstation verlassen und wir verlegen Sie in die Neurologie. Dort werden wir Ihre Vergesslichkeit näher untersuchen.«

Von Vergesslichkeit hatte er gesprochen. Aber war das wirklich nur Vergesslichkeit? Ich wusste doch absolut nichts mehr! Ich lag im Bett und versuchte krampfhaft, mich zu erinnern. Ich fragte mich, wer meine Eltern waren, ohne Erfolg. Wie ausradiert schien alles in meinem Hirn zu sein.

Hatte ich Geschwister?

Wann war mein Geburtstag?

War ich verheiratet oder sogar Vater?

Fragen über Fragen, nur keine Antworten. Je mehr ich nachdachte, umso verzweifelter wurde ich. Ich war geistig tot, ausgelöscht, erledigt, ein namenloses Nichts, das sich schämte, in diesem Krankenhaus zu liegen.

Die Taschen meines Anzuges waren leer, jedenfalls hatte das die Schwester gesagt. Ich besaß also kein Geld, keinen Ausweis, keinen Namen, nichts. Einen Moment lang wünschte ich mir, dass die scharfzackigen, giftgrünen Kurven auf meinem Monitor flacher würden, dass sie in einer ruhigen geraden Linie auslaufen würden, ganz sanft, so wie ein Leben erlischt, das keinen Sinn mehr hat, so wie mein Leben, das mir ohne Vergangenheit so sinnlos vorkam.

Wozu war ich noch gut?

Was konnte ich?

Welchen Beruf hatte ich erlernt?

Verzweifelt versuchte ich, Antworten zu finden, aber jede neue Frage machte alles nur schlimmer.

Am Nachmittag bekam Max Besuch. Eine nette Frau in einem hellblauen Kittel betrat unser Zimmer.

»Besucher müssen auf der Intensivstation diese Umhänge überziehen und sich mit Desinfektionslotion die Hände waschen«, erklärte sie lächelnd, als sie meinen verwunderten Blick bemerkte.

»Mein neuer Bettnachbar wäre um ein Haar im Main ertrunken«, stellte mich Max seiner Frau vor.

»Ach was, Sie sind das?«, sagte sie. »Ich habe schon in der Zeitung davon gelesen. Hier – sehen Sie mal!«

Sie hielt mir das Main Echo, die örtliche Tageszeitung, unter die Nase und deutete auf die Titelseite. ›Unbekannter fast im Main ertrunken‹, war dort zu lesen. Dazu ein Bild vom Ufer des Mains mit mehreren Feuerwehrautos, einem Krankenwagen und einem Polizeiauto.

»Im Innenteil bringen sie einen längeren Bericht. Sie können ihn gern lesen«, sagte Max’ Frau und ihre Augen leuchteten. Es schien so, als ob sie sehr stolz darauf war, dass ausgerechnet sie mich hier im Krankenhaus angetroffen hatte. »Lesen Sie ruhig«, wiederholte sie lächelnd und reichte mir die Zeitung.

Dem Bericht zufolge hatten mich tags zuvor um 16 Uhr am Nachmittag zwei Jungen unterhalb der Willigisbrücke im Main treiben sehen. Ein Spaziergänger rief per Handy sofort die Feuerwehr und stürzte sich in die Fluten. Nachdem er mich ans Ufer geschleppt hatte, trafen die Rettungskräfte ein und begannen mit der Wiederbelebung. Wasser aus mir herauspressen, Herzmassage, Beatmung – die ganze Rettungsaktion wurde minutiös beschrieben. Auch mein Bild war in der Zeitung.

›Wer kennt diesen Mann?‹, wurden die Leser gefragt. ›Wer hat beobachtet, wie er in den Main gelangte? Wem ist etwas Besonderes an diesem Nachmittag aufgefallen?‹ Die Antworten sollten an Kommissar Rotfux von der örtlichen Kriminalpolizei gemeldet werden, der den Fall bearbeitete.

Ich war sogar schon ein Fall. Deshalb war die Frau von Max so an mir interessiert.

»Können Sie sich denn gar nicht erinnern, was mit Ihnen passiert ist?«, wollte sie neugierig wissen.

Ich musste auch ihr gestehen, dass ich mich an nichts erinnerte, sogar nicht einmal an meinen Namen. Dieses Geständnis steigerte allerdings ihr Interesse ins Unermessliche.

»Vielleicht hat man Sie ausgeraubt und in den Fluss gestoßen?«, erging sie sich sofort in den wildesten Spekulationen. »Oder wollten Sie sich womöglich das Leben nehmen?«

»Aber Linda!«, mischte sich jetzt Max ein. »Das würde Herr …, äh, das würde mein Bettnachbar doch sicher wissen!«

Sie entschuldigte sich für diesen Gedanken, obwohl sie damit eine Möglichkeit ausgesprochen hatte, die mir auch schon durch den Kopf gegangen war.

Vielleicht konnte ich mein Leben nicht mehr ertragen, hatte Ärger mit der Frau oder der Familie, wurde von Schulden erdrückt und hatte keinen anderen Ausweg mehr gesehen?

Allerdings – hätte ich mich dann im Anzug in einen Fluss gestürzt, den ich anscheinend gar nicht kannte?

Meine Gedanken drehten sich wie im Kreis und ich merkte, dass ich müde wurde. Still lag ich da, starrte an die Zimmerdecke, beachtete Max und seine Frau nicht mehr und schlief wieder ein.

Zum Mittagessen bekam ich erstmals eine Suppe und nach dem Essen Besuch.

»Ich muss Sie in ein anderes Zimmer schieben«, erklärte mir Patricia, eine hübsche, blonde Schwester, die mir bereits die Suppe serviert hatte. »Kommissar Rotfux möchte Ihnen ein paar Fragen stellen.«

In einem Einzelzimmer ganz am Ende des sterilen Krankenhausgangs wartete bereits der Kommissar.

»Rotfux, Kriminalpolizei«, stellte er sich vor und zeigte seinen Ausweis. Er sah eigentlich nicht aus, wie ich mir einen Kommissar vorgestellt hatte, war klein und ziemlich dick, trug keine Lederjacke, sondern einen gelben Pulli, und wirkte auch nicht streng, sondern freundlich und offen. Einzig sein rotbrauner Oberlippenbart, der beim Sprechen auf und ab tanzte, und seine munteren dunkelbraunen Augen passten zu meiner Vorstellung, die ich mir in den letzten Stunden von einem Kommissar gemacht hatte.

Rotfux sah mich fragend an. Irgendwie hatte ich das Gefühl, dass ich mich nun vorstellen müsste, aber ich wusste nicht wie. Also sagte ich nur: »Ich weiß meinen Namen leider nicht mehr, Herr Kommissar. Tut mir leid!«

»Schon okay«, antwortete er. »Professor Schönfels hat mich über Ihren Zustand informiert. Aber vielleicht können Sie mir trotzdem weiterhelfen.«

Daraufhin schlossen sich viele Fragen an, von denen ich allerdings keine einzige beantworten konnte. Wie lange ich bereits in der Gegend wäre und wo mein Wohnsitz sei, ob man irgendjemand anrufen könne, ob ich wisse, wie ich in den Main gekommen sei, und so weiter, und so weiter …

Zum Ende der Befragung schien Rotfux langsam, aber sicher die Nerven zu verlieren und irgendwie an mir und meinen Auskünften zu zweifeln.

»Wenn Ihnen irgendetwas einfällt, rufen Sie mich bitte an!«, sagte er mit leicht drohendem Unterton und überreichte mir sein Kärtchen. »Sie haben doch sicher nichts dagegen, wenn wir Ihren Anzug untersuchen?«

»Nein, natürlich nicht. Ich möchte ja selbst wissen, wie das alles gekommen ist«, stammelte ich und konnte mich des Gefühls nicht erwehren, dass sich hier etwas über mir zusammenbraute. Er traute mir nicht wirklich, zweifelte an meinen Auskünften, konnte sich bestimmt nicht vorstellen, dass ich so gar nichts wusste.

»Wenn wir etwas in Erfahrung bringen, werde ich Ihnen Bescheid geben. Vielleicht haben wir ja Glück und jemand kennt Sie«, verabschiedete er sich von mir.

Aber das Glück war mir nicht hold. In den nächsten Tagen konnte ich zwar die Intensivstation verlassen und es ging mir gesundheitlich zunehmend besser, aber es kam kein Besuch, niemand meldete sich, keiner schien mich zu kennen. Dafür klopften grausame Fragen an die Tür meines Lebens. Wer würde für meine Behandlung bezahlen? War ich versichert? Wo würde ich nach der Entlassung aus dem Krankenhaus Unterschlupf finden? Man hatte mich inzwischen auf die Neurologie verlegt, zahlreiche Untersuchungen durchgeführt, aber alles ohne Erfolg. Ich konnte mich einfach an nichts erinnern! Sogar mit Elektroschocks hatte man es versucht und mir bewusstseinsverändernde Medikamente gespritzt, dennoch blieb alles ohne brauchbare Resultate. Ich hatte daraufhin zwar wirre Träume gehabt, doch ein Bezug zu meiner Vergangenheit war nicht festzustellen gewesen.

Auch Kommissar Rotfux war keinen Schritt weitergekommen. Er hatte zwar ermittelt, dass mein Anzug aus einer Kleiderfabrik in der Nähe von Aschaffenburg stammte, aber die Firma lieferte gehobene Anzüge in ganz Europa an gute Fachgeschäfte.

So schnürte sich mir die Kehle täglich mehr zu, fast als ob mich jemand zum zweiten Mal unter Wasser drücken wollte. Ich besaß keinen Cent, was mir schmerzlich bewusst wurde, als ich den Shop in der Eingangshalle des Klinikums besuchte und dort feststellte, dass ich mir nicht einmal eine Zeitschrift kaufen konnte oder etwas Obst. Mein Leben war zwar gerettet worden, was nach Aussagen der Ärzte an ein Wunder grenzte, aber was war das für ein Leben?

Ohne Geld!

Ohne Freunde!

Ohne Verwandte!

Ohne Vergangenheit und ohne Hoffnung!

In meinen Tagträumen sah ich ein Altersheim vor mir, mit diesen jämmerlichen Gestalten, die ihre Kinder nicht mehr erkannten, die nicht mehr wussten, wer sie waren, nur noch einen Tag nach dem anderen lebten, einsam und allein in ihrer kleinen Welt. Ich dagegen war nicht alt. Die Ärzte schätzten mich auf 35.

»Sie können nochmals neu anfangen«, machten sie mir Mut. »Sie müssen nur Geduld haben.«

So näherte sich der Tag der Entlassung. Die Wäscherei des Krankenhauses hatte meine Kleidung gewaschen und den Anzug gereinigt und aufgebügelt. Vom Sozialamt hatte ich fürs Erste 300 Euro erhalten und ein Zimmer im Aussiedlerheim der Stadt Aschaffenburg angeboten bekommen.

Wenn es so etwas wie einen absoluten Nullpunkt im Leben gab, hatte ich ihn offensichtlich erreicht, jedenfalls kam es mir so vor. Ratlos spazierte ich am Vortag der Entlassung im Park des Krankenhauses umher, um mich wieder an die Natur draußen zu gewöhnen. Die kühle Herbstluft zog mir unter den Bademantel und ließ mich frösteln. Der Herbstwind wirbelte die goldgelben, herzförmigen Blätter einer Birke durch den Park, bedeckte den Rasen damit, so als ob es gelb geschneit hätte. An einem Rollator kam mir ein Mann entgegen, vielleicht 45 Jahre alt, leichenblass, mit aufgeblähtem Bauch, der ebenfalls diesen Blätterregen bewunderte.

»Alles hat seine Zeit«, sagte er zu mir und lächelte.

Zunächst verstand ich nicht ganz, was er meinte, doch als wir ins Gespräch kamen, erzählte er mir, dass ihn der Darmkrebs schon ziemlich zerfressen hatte, es mit der Verdauung und dem Stuhlgang überhaupt nicht mehr klappte und er das Schlimmste befürchtete.

»Wenn nur meine Kinder nicht wären«, seufzte er. »Das ist für mich am schwersten, aber man kann es nicht ändern.« Er machte eine Pause. »Wieso sind Sie hier?«, wollte er von mir wissen.

»Ach, nichts von Bedeutung«, gab ich zur Antwort. Es kam mir plötzlich lächerlich vor, ihm von meinem Problem zu erzählen.

»Aber irgendetwas müssen Sie doch haben«, ließ er nicht locker.

»Ja schon, natürlich, aber es ist nicht der Rede wert.«

»Nun reden Sie schon, mein Lieber«, ermunterte er mich nochmals. »Geteiltes Leid ist halbes Leid.«

»Ich wäre fast ertrunken«, gestand ich. »Man hat mich aus dem Main gefischt. Vielleicht haben Sie es in der Zeitung gelesen.«

»Ach, Sie sind das!«, sagte er überrascht. »Ja, natürlich, davon habe ich gehört. Und Sie können sich an nichts erinnern …«

»Nein, an nichts. Ich weiß nicht einmal meinen Namen.«

»Ist ja Wahnsinn«, stammelte er. »Trotzdem würde ich mit Ihnen tauschen.«

»Obwohl Sie Ihre Kinder nicht mehr kennen würden?«

Jetzt zögerte der Krebskranke. »Ich weiß nicht«, flüsterte er auf einmal kaum hörbar. »Vielleicht ist doch alles gut so, wie es ist …«

Zum Abschied zog er seinen Geldbeutel aus dem Bademantel und reichte mir 20 Euro. »Hier, alter Freund, trinken Sie mal einen auf mich. Ich denke, wir hätten uns noch viel zu sagen. Hier, mein Kärtchen«, fügte er hinzu. »Besuchen Sie mich mal, wenn Sie wieder draußen sind!«

2

Am nächsten Vormittag wurde ich aus dem Klinikum entlassen. In der Krankenhausverwaltung hatte ich noch einige Formulare auszufüllen und zu unterschreiben. Da kein Mensch meinen Namen kannte, schlug man mir vor, mit ›Unbekannter‹ oder ›Fremder‹ zu unterzeichnen. Ich entschied mich für ›Fremder‹, weil das kürzer war und mir praktischer erschien. Schließlich stand ich in meinem dunklen Anzug in der Eingangshalle des Krankenhauses, mit ein Paar Schuhen, die mir mein Zimmernachbar Max geschenkt hatte, und 300 Euro Startgeld in der Hosentasche, die ich vom Sozialamt erhalten hatte.

Wie einsam ich mich in diesem Moment fühlte. Ich sah Besucher mit Blumensträußen durch die Halle hasten, die Schwestern und Pfleger von einer Seite zur anderen huschen, beobachtete einen Patienten, der am Automaten seine Telefonkarte auflud, aber alles war mir fremd, alles schien mich überhaupt nicht zu betreffen, schien so weit weg zu sein, dass ich mich völlig leer und verlassen fühlte, wie ein Sandkorn in der Wüste, wie jemand, den man von seinen Freunden getrennt hat und der nie wieder zu ihnen zurückfinden wird.

Unschlüssig verließ ich das Krankenhaus. Ein trüber Nieselregen hinterließ winzige Wasserperlen auf meinem Anzug, aber da ich keinen Schirm besaß, ließ sich das nicht vermeiden. Beim Besucherparkplatz fragte ich einen älteren Herrn nach dem Bus in die Stadt.

»Wenn Sie wollen, nehme ich Sie im Auto mit«, bot er freundlich an, was mir natürlich sehr recht war.

Das Aschaffenburger Klinikum lag oberhalb der Stadt im Grünen, weshalb sich die Straße zunächst bergab durch ein Waldstück schlängelte.

»Wo soll ich Sie denn absetzen?«, fragte mich der ältere Herr, der seine Frau im Krankenhaus besucht hatte.

»Wo es Ihnen am besten passt«, antwortete ich, »es ist nicht so wichtig.«

»Irgendein Ziel müssen Sie doch haben?«, wunderte er sich.

»Ich kenne Aschaffenburg nicht. Wollte einfach mal einen Rundgang unternehmen«, erklärte ich ihm. »Wissen Sie, ich wäre fast im Main ertrunken. Vielleicht haben Sie es in der Zeitung gelesen. Und jetzt fahre ich zum ersten Mal in diese Stadt.«

»Ja, dann …«, sagte der ältere Herr, »… dann fahre ich Sie am besten zum Schloss. Von dort aus können Sie sich alles ansehen.«

Etwa zehn Minuten später ließ er mich vor dem Aschaffenburger Schloss aussteigen. Ich betrat die steinerne Brücke vor dem Haupteingang. Die mächtigen hölzernen Flügel am Eingangstor wirkten wehrhaft und abweisend. Der linke Flügel war geschlossen und zeigte seine prachtvollen Ornamente, während der rechte Flügel mich in den Schlosshof passieren ließ.

Außer mir war niemand da. Meine Schritte hallten auf dem Kopfsteinpflaster wider und verloren sich in der Weite des Schlosshofes. Ich stand dem mächtigen Bergfried gegenüber, einem Überbleibsel der mittelalterlichen Aschaffenburger Johannisburg, was meine Einsamkeit noch steigerte. Der Bergfried hob sich durch seine ockergelbe Färbung vom rotgoldenen Sandstein der übrigen Bauten ab.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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