Ein mysteriöser Mordfall in Amsterdam-Noord: An einer Laterne hängt ein toter Mann. Die Szene erinnert an eine berühmte Rembrandt-Zeichnung. Durch einen Zufall ist Kyra Slagter eine der Ersten am Tatort. Die 19-Jährige will unbedingt Polizistin werden. Auf eigene Faust beginnt sie zu ermitteln, was Maud Mertens, die mit dem Fall betraut wird, natürlich nicht gefällt. Die altgediente Kommissarin hat eine pubertierende Tochter zu Hause und nimmt die selbst ernannte Kollegin zunächst nicht ernst. Aber dann findet Kyra eine Spur – und gerät selbst ins Visier des Täters, dessen Blutgier noch lange nicht gestillt ist. Ein Wettlauf gegen die Zeit beginnt. Gelingt es Mertens, den Mörder zu fassen, bevor es zu spät ist?

ISA MARON

DUNKLE        
FLUT

DIE NORDSEE-MORDE

Aus dem Niederländischen
von Stefanie Schäfer

eBook 2016

DuMont Buchverlag, Köln

Die niederländische Originalausgabe erschien 2014

unter dem Titel ›Galgenveld‹ bei Uitgeverij Mistral, Amsterdam.

© Isa Maron 2014

Published by agreement with Overamstel Uitgevers B.V.

© 2016 für die deutsche Ausgabe: DuMont Buchverlag, Köln

Alle Rechte vorbehalten

Übersetzung: Stefanie Schäfer

Umschlaggestaltung: Lübbeke Naumann Thoben, Köln

Umschlagabbildungen: Wasser © underworld/fotolia.com;

Leuchtturm © franzeldr/fotolia.com; Möwe © MauritiusImage/Alamy

Satz: Angelika Kudella

eBook-Konvertierung: CPI books GmbH, Leck

ISBN eBook: 978-3-8321-8915-0

www.dumont-buchverlag.de

1

Montag

Wieder dieser Traum. Immer derselbe verdammte, erstickende Traum. Kyra Slagter liegt im Bett, im Jogginganzug, eine Tasse dampfenden Kamillentee neben sich auf dem Nachttisch. Manchmal hilft das, die quälenden Gedankenschleifen zu unterbrechen, dem Herumwälzen ein Ende zu machen. Aber diesmal nicht.

Mama sitzt am Küchentisch, das Handy klingelt, sie geht dran. Sonntagmorgen. Ihr rosafarbener Kimono klafft vorne etwas auf, man sieht den Spitzen-BH. Sie stellt die Kaffeetasse hin, ohne einen Schluck getrunken zu haben. Ihr Gesicht ist schreckverzerrt. So sieht Todesangst aus.

Kyra rollt sich fluchend auf die Seite, schaltet die Nachttischlampe ein und greift zu ihrem Buch. Sie gähnt. Kapitel 11. »An Introduction to Crime Reconstruction. Insect Activity«. Fliegen, Ameisen, Käfer. Blutige Wunden voller Eier und Maden. Der schwarze geöffnete Mund eines Toten, der dem Schmeißfliegennachwuchs sicheren Unterschlupf bietet.

Mama wird schlagartig leichenblass. Sie will etwas sagen, aber verschluckt sich am eigenen Speichel. Sie hustet. Weint. Lässt sich nicht beruhigen. Den ganzen Tag über wiederholt sie gebetsmühlenartig – anderen gegenüber, aber auch zu sich selbst: Das ist nicht gut, das ist nicht gut …

Sechzig Kilometer. Eine Fliege kann einen Kadaver unmittelbar nach dem Tod in einem Radius von sechzig Kilometern riechen. Innerhalb von acht Stunden werden die ersten Eier gelegt. Manchmal fast unmittelbar nach Eintritt des Todes. Nach fünfzehn Stunden schlüpfen die ersten Larven, die vom Fleisch der Leiche zehren.

Panik. Vater, Mutter und Bruder reden durcheinander, und ihr dreht sich der Kopf. Ist sie … Kann es sein … Könnte … Vielleicht … Jarno verschickt fieberhaft SMS. Mama macht sich erbittert Vorwürfe. Sie hätten viel früher … Warum haben sie nicht … Wenn …

Bereits nach dreißig Minuten können sich Leichenflecken bilden. Das Blut sammelt sich an den am tiefsten gelegenen Körperstellen. Dreht man die Leiche um, verlagern sich die Leichenflecken. Das Phänomen hält so lange an, bis sich das Blut zu zersetzen beginnt.

Die Sonne scheint ihr in die Augen. Sie sieht alles grellweiß. Sie hat etwas verloren. Sie blickt sich panisch um. Wo zum Teufel ist es? Sie wird sterben, wenn sie es nicht findet. Jemand wird sterben, wenn sie es nicht findet.

Ihre Mutter schreit. Schrill und gellend. Wie eine Industriesäge, die durch Hartholz fährt. Kyra hält sich die Ohren zu. Sie steht in der Küche. Der Wasserhahn läuft. Sie will ihn abstellen, wagt aber nicht, die Hände von den Ohren zu nehmen.

Mama läuft in der Küche auf und ab. Sie hat kein Gesicht. Kyra sieht nur ihre Hände, die an den Kopf greifen, sich verschränken wie zum Gebet. Dieses entsetzliche Klagelied! Dieses Heulen! Sie kann es nicht ertragen. Die Trauer von Generationen scheint darin mitzuschwingen. Krankheit, Verlust, Tod.

Plötzlich steht Jarno in der Küche, einen großen Koffer neben sich. Er brüllt etwas, bedrohlich und tief. Sie beginnt zu zittern.

»Wir müssen los!«, ruft ihr Bruder. »Sofort!«

Aber ich habe etwas verloren, denkt Kyra. Ich muss es suchen. Ich brauche es unbedingt. Die Angst ist erdrückend. Eine Unruhe erfasst sie, ein mächtiger Drang zu fliehen. Sie muss … sie muss … Sie weiß nicht was.

Sie machen sich auf den Weg. Mutter, Vater, Bruder. Sie stehen auf der Straße, im alles überstrahlenden Sonnenlicht. Die Häuser wachsen, dehnen sich aus, berühren einander irgendwo hoch über ihr. Es wird dunkel.

»Du nicht«, sagt ihre Mutter, während sie in ein riesiges Auto einsteigt. »Du bist noch zu klein.«

Sie hat etwas verloren.

Ihr Handy klingelt und reißt Kyra Slagter aus ihren Träumen. Mein Gott, denkt sie. Wer ist das? Was ist passiert? Ihr Herz klopft heftig. Da ist er wieder, dieser Fluchtimpuls. Sie stützt sich hoch und spürt, dass eine Buchseite an ihrer Wange klebt. Sie löst sie und sieht im Schein der Leselampe neben dem Bett die Bilder, von denen ihr gestern übel geworden ist: die nüchternen Autopsiefotos eines ermordeten Kindes.

Wieder leuchtet das iPhone auf, spielt eine Melodie. Jarno. Sie nimmt ab, sagt »Ja?«, ihre Stimme klingt belegt und brüchig. Ihr Bruder legt ohne Begrüßung los. Was für ein Glück, dass ich beim Lesen von Criminal Profiling eingeschlafen bin, denkt Kyra, noch in Jogginganzug und Socken. Das spart das Anziehen. Innerhalb von Minuten ist sie unten, hat ihren Roller gestartet und rast am Noordhollands Kanaal in Richtung IJ.

Die Natur schimmert in satten Grüntönen durch den dichten Nebel. Es kommt ihr vor, als flöge sie in einer kleinen, hellen Luftblase durch die weißen Fetzen. Noch immer hat sie das ermordete Mädchen aus dem Buch vor Augen. Den leicht geöffneten Mund. Die rosa Klammer im wirren Haar. Die dunklen Flecken am schmalen Hals. Sie schluckt und versucht, das Bild wegzudrängen.

Auf dem langen, schnurgeraden Radweg durch den Florapark ruft sie ihren Bruder zurück.

»Du verarschst mich doch nicht, oder?«

»Um diese Uhrzeit? Ich bin doch nicht bescheuert«, sagt Jarno ernst. »Das war Mord. Ganz sicher. Die Polizei ist noch nicht da.«

»Wie lange hängt er schon da? Kann noch nicht lange sein, was? Liegt kein Stuhl unter ihm, war es kein Selbstmord?«

»Nein, nein, da ist nichts, nur dieser tote Mann am Laternenpfahl.«

»Scheiße! Bis gleich. Bin fast da.«

Johan van Hasseltweg, die Schule, an der ihr Bruder seinen Abschluss gemacht hat – noch etwa eine Minute, dann ist sie da, aber der Weg am Noordhollands Kanaal entlang erscheint ihr auf einmal entsetzlich lang.

Maud Mertens träumt von Urlaub an einem ruhigen Ort – nicht verregnet, aber auch bloß nicht zu heiß, vielleicht in einer kleinen Pension in einer idyllischen Berglandschaft. Ihre Tochter würde sich vermutlich lieber erschießen, als hier mit ihren Eltern rumzuhängen, aber Edwin und sie könnten ausschlafen und hätten nichts Wichtigeres zu tun, als über Wanderwege und das Mittagessen nachzudenken … Das Telefon klingelt. Es dauert einen Augenblick, bis sie die Melodie erkennt. Schnell, in der vergeblichen Hoffnung, Edwin nicht zu wecken, greift sie nach ihrem Handy auf dem Nachttisch.

»Ja?«

Ein Anruf von den Kollegen so früh am Morgen bedeutet in der Regel nichts Gutes. Sie setzt sich auf und wirft einen Blick auf den Wecker. Viertel nach fünf.

»Bin schon unterwegs. Buiksloterveer? Alles klar.«

Sie zwängt sich zwischen Wasserbett und Hometrainer hindurch, zieht rasch ein paar Kleidungsstücke aus dem Schrank und hüpft ungeschickt durchs Zimmer, während sie in zwei Hosenbeine gleichzeitig zu schlüpfen versucht. Na prima. Ein Toter an der Fähre beim Sixhafen. Keine zehn Minuten von dem ruhigen Neubauviertel entfernt, in dem sie seit einem halben Jahr wohnt. Ihr erster Fall in ihrem neuen eigenen Viertel. Handy. Schlüssel. Schnell, schnell, schnell! Mein Gott.

Kyra Slagter holt das Letzte aus ihrem klapprigen Roller heraus. Eine Leiche an einem Laternenpfahl in Amsterdam-Nord, am Ufer des IJ. Wow! Aus heiterem Himmel bietet sich ihr die Chance, dabei zu sein, wenn sich die Polizei an die Arbeit macht, so sieht die Realität aus. Und sie kann alles aus nächster Nähe miterleben! Wurde hier eine offene Rechnung beglichen? Aber mit so etwas würde man eher in Amsterdam-West rechnen. Oder im piekfeinen südlichen Teil der Stadt.

Hauptsache, sie kommt vor der Polizei an. Das ist meine Leiche, denkt sie, mein Mord. Mein Bruder hat sie entdeckt. Und ich wusste als zweite davon. Kyra will alles mitansehen, alles miterleben. Niemand darf irgendetwas unternehmen, bevor sie kommt.

Endlich da. Sie hält auf der Plattform bei der Fähre an, sieht die Leiche – mein Gott, der Mann hat keine Hosen an –, zieht den Roller auf den Ständer und läuft auf Jarno zu, der sich mit einem älteren Mann unterhält. Ein paar Leute haben sich versammelt, gebannt von dem grausigen Bild, das sich ihnen bietet. Kyra nickt ihrem Bruder zu, der mit einer knappen Kopfbewegung antwortet, und geht ohne zu zögern weiter zum Kai Richtung Leiche. Der Mann hängt weit oben in der Luft, an einem etwa sechs Meter hohen Laternenpfahl. Mit dem Rücken zu ihr und dem Gesicht zum Wasser, als sei der Mörder so aufmerksam gewesen, an die Aussicht des toten Mannes zu denken. Kyra erschauert und weicht ein Stück zurück.

Sie blickt sich um zu den Gaffern und überlegt, was sie tun soll. Respektvollen Abstand halten, wie es der Anstand gebietet? In der Ferne hört sie das anschwellende Heulen einer Sirene. Jetzt schon, so schnell? Schön, dass die Ordnungsmacht so gut funktioniert, aber warum so eilig? Gerettet werden muss hier niemand mehr. Nein, nicht respektvoll auf Abstand bleiben, denkt Kyra. Nutze deine Chance!

Sie holt das iPhone aus der Hosentasche und beginnt zu filmen. Erst die Umgebung, den Kai, die Fähre, das Grüppchen von Leuten, den Laternenpfahl, dann den Boden unter dem Mann. Sie bewegt das Smartphone langsam nach oben, filmt die cognacfarbenen Lederschuhe, die schicke Hose, die zerknautscht um die Knöchel hängt, die nackten, leicht behaarten Beine, die schlaffen Hände. Etwas zu hektisch – Details! Details sind alles – huscht sie mit der Kamera über den nackten Hintern und den reglosen Rücken, das Sakko, das blutige Hemd und den nach vorn geneigten Kopf. Das Gesicht des Mannes ist unter üppigen halblangen wilden Locken verborgen. Sie zoomt auf den Hinterkopf, wo sie eine Wunde zu sehen glaubt, oder jedenfalls verklebtes Haar. Und was ist das da an seinem Rücken? Ein Seil? Das Kamerabild ist grob und verschattet, es ist einfach noch zu dunkel!

Sie hört quietschende Reifen hinter sich und sieht, wie ein Polizeifahrzeug quer auf dem Weg zum Stehen kommt. Nur noch wenige Augenblicke, dann werden sie sie wegjagen. Kyra umkreist mit kleinen Schritten das Opfer. Sie wandert mit der Kamera an dem Polizeifahrzeug und am Café De Pont entlang, das dunkel und verlassen daliegt, an der Laufbrücke zur IJ-Promenade und wieder zurück zur Leiche, die jetzt im aufkommenden Wind leicht hin- und herschaukelt. Der Anblick hat etwas unbeschreiblich Trauriges. Der nüchterne Laternenpfahl, der sich plötzlich in einen Galgen verwandelt hat, die unerbittliche Schlinge, die Leiche, die dort in einer so gelassenen Haltung am Strick hängt, den Kopf schief, das Kinn gesenkt. Das Blut. Die Nacktheit des Mannes. Als wäre der Tod allein nicht schon erniedrigend genug.

»Als ich den Kai vor einer halben Stunde verlassen habe, war nichts zu sehen, so neblig war es«, hört sie den Mann brummen, der bei Jarno steht. Sicher der Fährmann. »Ich habe mindestens fünf Minuten hier gelegen, bevor ich wieder rübergefahren bin.«

»Wie viele Fahrgäste sind an Bord gekommen?«

»So fünf, sechs, meine ich. Nicht viele. Es ist eine ungewöhnlich ruhige Nacht gewesen. Bis jetzt jedenfalls.«

Kyra Slagter filmt schnell noch weitere Ansichten des Opfers, merkt aber, dass sie sich nicht mehr konzentriert. Ihre Aufmerksamkeit wird von den Polizisten abgelenkt. Irgendwann werden sie ihre Kollegen sein. Sie ist hautnah dabei. Mitten in einer Folge von Dexter, CSI, Wallander, Luther. Irgendwann werden sie ihre Kollegen sein. Sie sieht, dass sie nur ein Stück neblige Luft gefilmt hat und richtet dann die Kamera auf die Umstehenden und die Polizei. Inzwischen wird es von Minute zu Minute heller.

Ein Polizist telefoniert. Sie hört die Wörter Staatsanwalt und Rechtsmediziner, der Mann spricht von einem Einsatzteam. Dann entdeckt er sie, und winkt sie zu sich. Sie steckt das Handy in die Jackentasche und ignoriert ihn. Das hier ist viel besser als jeder Film, dabei wird dieser Teil der Geschichte immer übersprungen. Die erste Szene startet mit einer Einstellung auf das Absperrband um den Tatort und irgendwelchen Leuten, die in weißen Plastikanzügen umherlaufen. Doch die ersten Minuten, unmittelbar nach dem Fund der Leiche, haben Kyra immer am meisten interessiert. So fühlt sie sich also an, die Ruhe vor dem Sturm.

Sie steht reglos da, den Rücken zum Geländer am Kai, neben dem toten Mann, mit nichts als glucksendem Wasser hinter sich, und überblickt alles. Die Szene erscheint ihr wie unter einem Vergrößerungsglas. Es ist, als würden sich die Nebelschwaden plötzlich verziehen und alle Konturen messerscharf hervortreten. Ultra HD. Sie sieht alles gleichzeitig. Den nervösen Tick des alten Schiffers, der ununterbrochen an der Spitze seines Schnurrbarts zupft. Den unsicheren Blick des jungen Polizisten. Ein Mädchen, das an seinem Handy nestelt. Einen ungepflegten alten Kerl. Zwei Typen, die miteinander reden und gestikulieren. Es herrscht eine seltsame Stille am Kai. Vielleicht liegt es an den letzten Nebelfetzen über dem Wasser und an der Nähe des Toten.

Ein weiteres Polizeifahrzeug trifft ein. Mehrere Beamte steigen aus. Die Rolle mit Absperrband erscheint. Ein Beamter holt eine Fotokamera aus einer Tasche, ein anderer betrachtet die Szene mit dem Camcorder im Anschlag. Unwillkürlich legt Kyra die Hand auf die Jackentasche mit dem iPhone. Vielleicht hat niemand gesehen, wie sie gefilmt hat, und sie kann die Aufnahme behalten. Die ganze Zeit rechnet sie damit, dass einer der Beamten auf sie zukommt und ihr befiehlt, die Bilder zu löschen.

»Hey, du da …« Ein junger Polizist marschiert mit großen Schritten zu ihr hinüber. »Geh mal bitte auf Abstand.« Gereizt mustert er sie. Inzwischen sind es drei Streifenwagen und ein Zivilfahrzeug. Eine hochgewachsene Frau in einem langen schwarzen Mantel mit leuchtend bunten Blumen darauf steigt eilig daraus aus. Desigual, denkt Kyra. Sophie hat letztes Jahr auch so einen getragen. Sie wirft noch einen Blick auf die Leiche am Galgen. Tritt einen Schritt nach vorn. Es ist, als ob … Plötzlich kommt ihr der Tote bekannt vor. Die Locken hatten das Gesicht verborgen, aber jetzt, wo der Nebel sich verzogen hat und die Sonne über dem Hauptbahnhof aufgeht, jetzt, wo sie genau vor ihm steht und seine ganze Gestalt plötzlich deutlich erkennbar wird … Kann das sein? Sie geht noch einen Schritt weiter, schaut zu ihm hinauf. Der auffrischende Wind weht die Haare für einen kurzen Moment beiseite. Das Bild des toten Mannes mit den halb geschlossenen Augen und der unnatürlichen Gesichtsfarbe verschwindet und wird von einem anderen überlagert: derselbe Mann, lebendig, redend, gestikulierend, die Locken lässig nach hinten zu einem Zopf gebunden. Aber das kann unmöglich sein! Ihr fröstelt plötzlich in der dünnen Jeansjacke und der Trainingshose.

»Ich kenne ihn«, flüstert sie dem Polizisten zu, der inzwischen neben ihr steht. »Mein Gott … Das ist Meneer Gaullier!«

2

Maud Mertens steht neben dem Auto, vor ihr das blanke Chaos: Zwei Kollegen sperren eilig den Tatort ab, andere drängen die schaulustigen Berufspendler beiseite, die sich inzwischen eingefunden haben. Die Stadtbusse versuchen, trotz der Menschenmenge wie üblich im Wendehammer der Sackgasse zu drehen. Ein Autofahrer hupt aggressiv, weil er nicht durchkommt.

An dem Laternenpfahl, der rechts von ihr am Kai steht, hängt der Tote. Eine dunkle Gestalt vor verschwommenem Hintergrund. Ein Galgen am Volewijck, denkt Maud Mertens. Wie damals im siebzehnten Jahrhundert, als das menschenleere Ufer dazu genutzt wurde, verurteilte Straftäter zur Schau zu stellen. Ein Freilichtmuseum mit halb aufgefressenen Leichen war das damals.

»Was haben wir?«, fragt Mertens den Einsatzleiter.

»Die Leiche wurde gegen fünf Uhr heute Morgen gefunden.« Der Einsatzleiter, der trotz seiner geringen Körpergröße Autorität ausstrahlt, nickt in Richtung des Opfers. »Vom Fährschiffer und seinem einzigen Passagier. Opfer ist männlich. Wohl schon eine Weile tot, soweit ich das beurteilen kann. Niemand hat etwas gesehen. Wir haben ihn erst mal hängen lassen.«

»Wurde die Staatsanwältin schon informiert?«, fragt Mertens. »Sonderkommando beantragt?«

»Klar.« Der Chef schaut auf die Uhr. »Aber es kann noch etwas dauern. Wie soll’s weitergehen?«

Vor dem Café hält ein Auto und ein Mann mit einer großen Filmkamera steigt aus.

»So schnell wie möglich dichtmachen«, antwortet Mertens. »Schirmt mir die Leiche ab.«

»Ich habe schon nachgefragt, aber wir haben keinen Sichtschutz, der hoch genug ist.«

Mertens blickt hinauf zur Leiche, deren Füße in ungefähr zwei Metern Höhe hängen.

»Ein Zelt passt auch nicht drüber«, bemerkt überflüssigerweise einer der Kollegen, der sich genähert hat.

Improvisieren lernt man nicht auf der Polizeischule, sondern nur in der Praxis, und manchmal ist es verdammt mühsam. Am Absperrband stehen bereits Fotografen. Wo kommen die bloß so schnell her? Sie muss so rasch wie möglich herausfinden, wer der Mann ist und seine Angehörigen informieren.

»Bevor die Fähre ablegt, will ich, dass die Namen aller Passagiere notiert werden«, sagt sie. »Am besten sofort.«

Sie blickt sich um. Ein paar Meter weiter sieht sie ihren Kollegen Niels Bingsten mit verschlafenem Gesicht aus dem Auto steigen. Groß, mager, ein bisschen schlaksig– er sieht aus wie ein verwirrter Professor, ist aber ein hervorragender Polizist. Sie kennen einander schon seit Jahren.

»Fotografieren und Spuren sichern«, sagt sie zu den beiden Kriminaltechnikern. »Alles. Vom Kai bis hinter das Gebäude. Einschließlich der Fahrradständer und der Terrasse da.«

Als Bitter, der Einsatzleiter, die Augenbrauen hochzieht, schüttelt sie den Kopf.

»Ich weiß. Trotzdem will ich jede Zigarettenkippe und jedes Schokoladenpapierchen haben. Man weiß nie. Und schickt die Journalisten weg. Oder besser, trommle sie alle zusammen, um die Ecke, am Café. Ich will den Schlamassel hier innerhalb von fünf Minuten abgeschirmt haben.« Mertens deutet mit dem Arm in Richtung der Fähre und der Laufbrücke ein Stück weiter. Es sind die besten Plätze zum Fotografieren, und auch wenn das Abschirmen schwierig werden wird, der Tote hat ein Recht auf Privatsphäre.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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