Punk Stories

Herausgegeben von
Thomas Kraft, Alexander Müller
und Arne Rautenberg

LangenMüller

Besuchen Sie uns im Internet unter

www.langen-mueller-verlag.de

© für die Originalausgabe: 2011 LangenMüller in der
F.A. Herbig Verlagsbuchhandlung GmbH, München
© für das eBook: 2011 LangenMüller in der
F.A. Herbig Verlagsbuchhandlung GmbH, München
Alle Rechte vorbehalten
Umschlaggestaltung und Illustrationen: Anja Kosak, Augsburg
Herstellung und Satz: Ina Hesse
eBook-Produktion: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN 978-3-7844-8036-7

Inhalt

Thomas Kraft, Alexander Müller und Arne Rautenberg
Es war einmal »No Future«

Sven Amtsberg
Wie mein Vater den Punk sterben liess (The Ramones)

Arne Nielsen
»3000 sind 2998 zu viel!« (The Jam)

Lucy Fricke
Ein Drittel Heizöl, zwei Drittel Benzin (Slime)

Michael Wildenhain
The Loneliness of a Long Distance Runner (Black Flag)

Enno Stahl
Frische Früchte aus der Flasche (Dead Kennedys)

Jan Off
Auf hoher See im Nichtschwimmerbecken (EA 80)

Franzobel
Der gute Mensch aus Essex. Oder: Vom Traum, die Welt zu ändern (Billy Bragg)

Thomas Stangl
Schwarzer Regen (Nick Cave)

Nora Gomringer
Du, du warst Punk (Galloping Elephants)

Marc Höpfner
Johnny Rotten und ich (Sex Pistols)

Annette Mingels
Raum für Helden (The Cure)

Silvia Szymanski
Übach-Palenberg brennt! (KFC)

Matthias Schamp
Ausziehen kann sich jeder, aber sich so ausziehen, dass es auch lustig ist – das ist die Kunst! (Die Kassierer)

Yorck Kronenberg
Careering (Public Image Limited)

Martin Brinkmann
Die Süße des Schmerzes (The Wipers)

Christoph Nußbaumeder
Froschberger (NOFX)

Stan Lafleur
Anschwellen und Verschwinden (Hüsker Dü)

Andree Hesse
Autokino (Straßenjungs)

Anne Hahn
Bördeferkel (Schleimkeim)

Roland Spiegel
Der Schmutz, aus dem die Träume sind (The Pogues)

Thomas Kastura
Anarchie im Schuhkarton (Madness)

Thomas Kraft
Buntspechte (United Balls)

Simone Kucher
Alles wär so klar (Grauzone)

Patrick Findeis
Licht an / Licht aus (Bad Brains)

Thomas Lang
Ich kann über Pogo nur aus eigener Erfahrung schreiben (Blondie)

Jakob Hein
Erwachsene erschrecken (Tina has never had a teddybear)

Jan Faktor
Alles muss in eine tobende Ordnung gebracht werden (Freygang)

Peter Wawerzinek
Wichtig sind die Tage, die unbekannt sind (Brigada S)

Ronald Galenza
Sturm im Gepäck (Der Demokratische Konsum)

Ahne
Wie ich wurde, was ich bin (Niveauvoller Jugendtanz)

Jochen Schmidt
Radio Days (Mekanik Destrüktiv Komandöh)

Thomas Kapielski
The Tonekneaters (The Tonekneaters)

Heike Geißler
Haltungsschaden (Throwing Muses)

Alexander Müller
MySpace is wrong (No Means No)

Alexander Pfeiffer
Johnny wird sterben … aber nicht an Langeweile (The Replacements)

Mirko Bonné
Entflammbare Güter (Stiff Little Fingers)

Thorsten Krämer
De Nihilo non est disputandum (Nichts)

Nikolai Vogel
Geldgeil gegen den Strich (Flying Lizards)

Norbert Niemann
Lass dich nicht täuschen (Talking Heads)

Stefanie Richter
Is it really so strange (The Smiths)

Thomas Askan Vierich
Trost durch Traurigkeit (Joy Divison)

Frank Apunkt Schneider
Frau Hitler empfiehlt (Palais Schaumburg)

Nora Bossong
Es war einmal Kanada (Jim Gray)

Martin Beyer
Friday, I’m almost dead (but still in love). Die Geschichte einer Verspätung (The Cure)

Marc Fischer
Wovon wir reden, wenn wir von Jonathan Richman reden (Modern Lovers)

Kathrin Röggla
Psykick Dance Hall (The Fall)

Judith Kuckart
Ballettmusik wollte ich schon immer mal schreiben (Einstürzende Neubauten)

Steffen Kopetzky
Zwakkelmanns letzter Lift (Schlaffke)

Eckhart Nickel
Das Konzert auf dem Dach der Welt (Television Personalities)

Hartmut Pospiech
Freund Hein oder Wie mir ein Idol meiner Jugend abhandenkam ( Fehlfarben)

Arne Rautenberg
Ich und die Wirklichkeit (DAF)

Ulrich Woelk
Auf dem Vulkan (Hans-a-Plast)

Lutz Seiler
Heavy listening in Edenkoben (Peking im Herbst)

Alexander Posch
Musik perlt durch das Haus (Siouxsie and the Banshees)

Sylvia Geist
Fighting The Law (The Clash)

Lydia Daher
Blitzkrieg Pop (The Ramones)

Lesetipp

Es war einmal »No Future«

Ist Punk nun tot oder nicht? Von Beginn an stand diese blöde Frage im Raum; der Punk-Musik war es schon immer scheißegal. Sie ist die vitalste Leiche unter den untoten Genres der Popkultur, ein Zombie, der mit drei Akkorden zum Pogo auffordert, um Lebensfreude und Weltekel Ausdruck zu verleihen. Frei nach der Weisheit des Volksmunds: Totgesagte riechen strenger. Punk erklärte sich zur anti-autoritären und anti-bürgerlichen Haltung, die sich mit dem Gedanken des Do-It-Yourself, mit provozierenden, (auto-)aggressiven und ungehobelten Gesten, dem Nonkonformismus verschrieb. Punk rennt keine offenen Türen ein, er rennt gegen Wände. Er bläst zum Angriff und steht auf verlorenem Posten. Über seine Vereinnahmung – beispielsweise durch eine Zeitschrift wie Business Punk oder selbsternannte »Investment Punks« – kann er nur dreckig lachen. Zur nächsten Finanzkrise wird er den Soundtrack liefern: One, Two, Three, Four …

Wie soll man nun ein Phänomen der Subkultur erfassen, das sich jeder Kategorisierung und Theoretisierung widersetzt? Punk Stories liefert keinen historischen Überblick, kein Lexikon des Punk. Wir lassen vielmehr jene zu Wort kommen, die Punk liebten oder immer noch lieben, die sich darin wiederfinden und davon geprägt wurden. In Erzählungen, Essays und persönlichen Erinnerungen widmen sich die Autorinnen und Autoren dieser Anthologie einer Musikrichtung, die stets mehr war als das. Ein Rückblick in Wehmut ist indes nicht Sinn der Sache. Und schon gar keine Glorifizierung der Vergangenheit, kein Tanz auf den Gräbern einstiger Heroen. Denn wie sang Jello Biafra, ehemals Kopf der Dead Kennedys, lange nach Auflösung der Band so gewohnt unschön und ironisch: Why can’t all the old bands reform / Stick to playing their old songs / It ain’t punk / If it ain’t just like the old days. Der Song, aus dem diese Zeilen stammen, heißt Nostalgia For An Age That Never Existed. Man hüte sich also davor, eine Ära zu verklären, die es so nie gab.

Zum Punk gehört zwar der Schlachtruf des »No Future«, dass früher alles besser gewesen wäre, behauptet er aber ebenso wenig. Er betraf immer das Hier und Jetzt, das, was in nicht mehr als drei Minuten gesagt, gesungen, gebrüllt und mit ein paar harten Gitarrenriffs zerlegt werden kann. Nein, wir weinen dem Punk keine Träne nach und scheren uns nicht um Definitionen. War diese oder jene Band noch Punk oder nicht doch eher Post-Punk? New Wave? Hardcore? New Space Age Folk Rock? Sei’s drum. Gegen Uniformität und klar umrissene Grenzen hat Punk ohnehin stets rebelliert.

Mit welcher Wucht die Idee Punk Ende der 70er Jahre aufs schlechte neue Deutschland traf und welche Nachbeben die Jugend damals erschütterten und heute noch erschüttern, ist kaum abzuschätzen. Punk war off und gerade deswegen hot, das Gegenteil von tot eben, allein das Problem war: Dass keiner so richtig wusste, was Punk genau zu sein und wie er richtig zu gehen hat. Ebendieser Umstand ließ alles möglich werden, und natürlich musste Musik her, Musik, Musik, Musik: als Pusher und Katalysator, aber später auch als Downer, frei nach dem Motto: Wenn es mir schon scheiße geht, dann bitte nicht nur mir allein.

Bunt wie ein Regenbogen-Iro war also die Idee, sich auf ein neues Kraftfeld einzulassen, bunt wie diese Sammlung von 56 Autorinnen und Autoren, deren Geschichten sich an der Punkidee reiben und entzünden. Und das Kraftfeld hat gigantische Ausmaße: Es beginnt in Vaters Plattensammlung, vor dem Radio, in Partykellern, in den metaphysischen Bereichen der Heimelektronik, es zieht sich weiter durch Schallplattenläden, Diskotheken, durch legendäre oder entsetzliche Konzerte, es ist der Nährboden für Land- und für Stadtpunks, Mitläufer tummeln sich darin, ebenso Loser, Hänger, Abgedrehte, Sauf- und Drogen-Freaks, straighte Puristen oder stille Wasser, die kaum etwas zu rühren scheint, kurz: mehr oder weniger Enthemmte jeder Art. In ganz speziellen Momenten scheint dieses Kraftfeld genauso auf wie in ganz allgemeinen (»In irgendeinem Laden in irgendeiner Nacht in irgendeiner Stadt…« – stan lafleur); und es spannt sich immer weiter von der Vergangenheit hinein in die Zukunft; manche der hier Schreibenden waren noch nicht geboren, als Sid Vicious mit und ohne Nancy Spungen den harten Drogen zusagte.

Es ist auffällig, dass viele der Erzählerinnen und Erzähler inzwischen im bürgerlichen Leben angekommen sind und auch kein Problem damit haben. Es galt und gilt eben, etwas von der Energie des Punk mit in sein Leben hinein zu retten und damit zu wissen, dass man in der Lage sein kann, gegen den Strich zu bürsten. Das süße Gefühl der Entgrenzung, der Freiheit, der Energie, natürlich auch des Scheiterns – bestenfalls des Scheiterns als Chance – hat Folgen für alles, was folgt. Aus Niederlagen muss man Siege machen, das gilt immer. Punk ist mehr, als sabbernd in der Gosse zu liegen und nach Bierbüchsen zu betteln – obwohl das auch lustig sein kann.

And all the hippies work for IBM, sang Joe Jackson in den 80ern. And all the Punks? Manche der hier erwähnten Musiker touren immer noch oder wieder mit ihren Bands, oder sie tauchen (wie Sid und Nancy) plötzlich bei den Simpsons auf; andere, wie der radikale Individualist John Lydon, fluchen sich durchs britische Dschungelcamp und schütteln angewidert ihr schütter werdendes Punkhaar über die hohlen Zeitgenossen; wieder andere haben mit der Hochkultur (z. B. dem Theater) angebandelt oder, wie der deutsche Punkhero Tommi Stumpff, erst erfolgreich auf Elektronik umgesattelt, um dann die musikalische Karriere komplett an den Nagel zu hängen und mit Vollgas in der IT-Branche mitzubrüten. Womit wir wieder bei Joe Jackson sind. Wie auch immer, Punk war, ist und bleibt. Gegen alle Widerstände. Auch heute noch. Jetzt.

Wenn man erleben darf, wie die schrille Beth Ditto von Gossip mit ihrer Körperfülle den Gaudiburschen Hansi Hinterseer bei Wetten dass …? platt macht und dann erklärt, dass sie sich vom Punk getragen fühlt, der sie ihre Schönheit selbst bestimmen lässt, dann spürt man die Energie des Punk, die immer noch währt und die Bastionen der Volks- und Hochkultur mit Verve und Ironie zu stürmen versteht. »No Future« – das war einmal.

Thomas Kraft
Alexander Müller
Arne Rautenberg

Wie mein Vater den Punk sterben liess

SVEN AMTSBERG

Wir hatten nie gewusst, was Vater früher wirklich getan hatte. Er wäre in Amerika gewesen, hieß es dann immer. Als wäre Amerika eine Tätigkeit. Erklärung genug dafür, warum Vater war, wie er war. Man hätte ihn verschlossen nennen können. Verschroben nannten ihn die Nachbarn, und je älter ich wurde, umso weniger konnte ich mich dem Gefühl erwehren, dass Vater nicht nur eine Person war, sondern zwei. Mindestens. Der Vater bei uns und der, der er allein in seinem Zimmer war. Manchmal drang laute Musik daraus hervor. Doch kaum kam wer, um nachzusehen, was mit Vater war, so war es mit einem Mal wieder still, und Vater saß bloß am Fenster und sah hinaus.

Vaters Zimmer war wie Vater selbst. Eine Anhäufung von vielem, was Vater im Laufe seines Lebens begegnet war und für das sich zu interessieren er spontan begonnen hatte. Behaarte Dinge aus Afrika. Bunte Bilder, auf denen nichts zu erkennen war. Alte Zeitungen, als könne Vater so die Zeit aufheben, sie irgendwann einmal, würde sie ihm knapp werden, wiederverwenden. Vater war schon einmal gestorben. Nur erfuhren wir das erst sehr viel später.

Manchmal fragten wir uns, wie Vater überhaupt zu uns gekommen war. Im Grunde passte er nicht hierher. Nicht zu uns, nicht zu Mutter, und manchmal schien er das selbst zu merken. Dann überkam ihn diese tiefe Traurigkeit, und wir alle mussten kommen, um ihn zu berühren. Minuten konnten wir dann so dastehen wie eine menschliche Skulptur. Die Kleineren von uns umklammerten seine Beine, die Größeren nahmen die Arme. War Mutter zugegen, so nahm sie sein Gesicht in beide Hände wie einen Hundenapf.

Sie hätten sich an der Universität kennen gelernt, sagte Mutter, wenn wir wieder einmal drängten, sie möge uns erzählen, wie es gekommen war mit ihr und Vater und warum überhaupt, so unvorstellbar schien es uns. Allein dass Vater studiert haben sollte, klang wie eine Lüge.

Aber was Vater denn studiert hätte, fragten wir, woraufhin sie ernst entgegnete: Geschichte.

Wir fragten uns oft, ob Mutter Vater überhaupt so wahrnahm wie wir ihn. Hörte man sie von ihm erzählen, glaubte man nicht, dass es derselbe Mann sein sollte, der Bier trinkend auf unserem Sofa saß. Wahllos Dokumentationen über Uruguay und Blutwurst sah. Der Bauch nach außen gestülpt wie ein großes Sitzkissen, die Haare strähnig und lang.

Dass Vater so viel wüsste, sagte Mutter uns, Vater wüsste einfach so unglaublich viel.

Und wir fragten dann, aber was Vater denn wüsste?!

Vater wüsste zum Beispiel, was vor dem Krieg gewesen wäre und was 1448. Und was mit den Juden passiert wäre und woher die Bezeichnung Jude überhaupt käme.

Fragten wir Vater etwas, so sagte er nur, wir sollten es selbst herausfinden. Die Suche wäre sowieso meist viel besser als das Finden.

Je älter wir wurden, umso drängender wurden unsere Fragen. Irgendeine Vergangenheit hätte schließlich jeder. Selbst Vater, der oft den Eindruck erweckte, als hätte er sein Leben ebenso wie die Gegenstände, die sein Zimmer verunstalteten, irgendwo gefunden. Als wäre es das eines anderen, der es nicht mehr gewollt hatte.

Einmal sagte Mutter, sie hätte Vater im Urlaub kennen gelernt. Auf Hawaii. Später musste sie selbst darüber lachen, denn man konnte sich Vater überall vorstellen, aber nicht nackt und schlaff an irgendeinem Strand rumliegend. Vater ging stets umher. Schien auf der Suche nach etwas zu sein, das nicht er, sondern jemand anders verloren hatte. Vater glaubte hartnäckig, sein Glück wäre eng verbunden mit dem Fund eines Gegenstandes. Er sammelte Holzpuppen aus Afrika, doch nichts geschah, wenn Vater sie auf den Boden legte und um sie herumtanzte. Manchmal wusste man gar nicht, ob er wirklich tanzte oder nur auf die andere Seite seines Arbeitszimmers gelangen wollte. Dass Vater Fahrkartenkontrolleur gewesen wäre, aber auch das glaubten wir nicht, und schließlich erzählte Mutter uns die Wahrheit.

Er käme tatsächlich aus Amerika. Dort hätte er Musik gemacht. Er wäre Sänger in einer Band gewesen.

Mutter verließ kurz das Zimmer und kehrte mit einer Kiste zurück. Ramones stand ungelenk mit Edding darauf.

Darin befände sich Vaters Vergangenheit, erklärte sie, und fast war es enttäuschend, dass sie in eine so winzige Kiste passen sollte. Irgendwie hatten wir an etwas Größeres gedacht. Napoleon. Mr. Ed.

In der Schachtel fanden sich Zeitungsartikel. Ein paar Singles. Fotos, auf denen Vater auf den ersten Blick nicht zu erkennen war. So schlaksig kannten wir ihn nicht. Auch trug er heute eher weite Cordhosen als enge, schwarze Jeans. Aber je länger wir die Fotos ansahen, mussten wir zugeben, dass zumindest in der Haltung eine gewisse Ähnlichkeit bestand. Auch Vaters Arme waren vom Sammeln lang geworden. Sein Rücken vom ständigen Sitzen krumm. Seine Haare waren länger gewesen. Auch gewaschener. Eine rötliche Nickelsonnenbrille.

Das ist Vater, fragten wir.

Mutter nickte. Er hätte damals in dieser komischen Band gespielt. Auch da schon hätte das Unglück ihn in seinen Klauen gehabt. Er hätte fortgewollt. Er hätte es einfach nicht mehr ertragen. Hinzu kam, dass sie sich ineinander verliebt hätten. Mutter kicherte. Sie hätte noch nie einen so dünnen Mann gesehen. Alles an ihm wäre dünn und spiddelig gewesen. Sähe man Vater heute, könne man es ja gar nicht mehr glauben.

Als Mutter zum Plattenspieler ging und die Abdeckung abnahm, quietschten ihre Schritte auf dem Boden. Gefolgt von dem Knistern, durch das wir kurz darauf Vater schreien hörten. Gabba Gabba Hey!

Jedermann in Amerika würde denken, unser Vater wäre tot. Gestorben an einem Non-Hodgkin-Lymphom. Doch das gäbe es gar nicht. Vater hätte es sich ausgedacht, um verschwinden zu können. Vater hätte schon immer geglaubt, er befände sich am falschen Ort. Ein Gefühl, das er auch heute noch empfinden würde, denn im Grunde gäbe es auf dieser Welt keinen Ort, an den Vater passte. Von daher wäre es ganz egal, ob er nun in New York oder Rahlstedt am Fenster sitze und hinaussähe. Hinzu käme, dass Vater der Umstand gefiele, dass er selbst für Mutter zu einer Art Fundstück geworden war. Und vielleicht gab es keinen Ort auf dieser Welt, an dem Vater angekommen war, aber zumindest gab es einen, an dem er fehlte.

Als Vater kurz darauf im Türrahmen erschien, wie immer nackt bis auf die getigerte Unterhose, die Augen nass vom Nachdraußensehen, da musste er nichts weiter sagen. Stumm standen wir auf, gingen und schmiegten uns an ihn. Umklammerten seine behaarten Beine. Seinen behaarten Bauch. Seine behaarten Arme. Nicht damit er wusste, dass wir da waren, sondern dieses Mal, damit er blieb. Damit niemand Vater für etwas Verlorengeglaubtes halten konnte und mitnahm. Damit jedermann sah, dass Vater zu uns gehörte. Ganz gleich, warum das so war.

*

SVEN AMTSBERG, 1972 in Hannover geboren, lebt in Hamburg und auf dem Land. Arbeitet als Autor, Moderator und Veranstalter verschiedener Kultur-Events. Darüber hinaus betreibt er das Büro für Literaturangelegenheiten sowie das Hamburger Autorendock. Zuletzt: Das Mädchenbuch (2003).

»3000 sind 2998 zu viel!«

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!