Vera Leyss

Damengambit oder falsche Eröffnungen

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- gekürzte Vorschau -

Vorwort

Die beiden Freundinnen lagen nebeneinander auf einer Decke im Garten und dösten in der Nachmittagssonne. Grillen zirpten, Insekten schwirrten, Vögel pickten im Laub unter Sträuchern, und gelegentlich fuhr der Wind leise rauschend durch die mächtigen Baumkronen. Sonst herrschte friedliche Ruhe um sie herum.

Weder Garten noch Decke gehörten ihnen, sie hüteten nur die Villa eines wohlhabenden Ehepaars in Berlin-Grunewald. Sie waren jung und begabt, sie hatten Träume, ihre Freundschaft und Zeit. Mit geschlossenen Augen hingen sie ihren Gedanken nach.

„Möchtest du lieber geliebt oder beneidet werden?“, fragte Marina plötzlich.

„Hm?“

„Ich meine nicht, von einem Mann, sondern allgemein. Möchtest du von deinen Mitmenschen lieber geliebt oder beneidet werden?“

Alma überlegte einen Moment, bevor sie sagte: „Liebe ist zu unbestimmt und Neid zu negativ. Vielleicht wäre es am schönsten, bewundert zu werden.“

„Ich glaube, die meisten Menschen würden lieber beneidet als geliebt werden“, sagte Marina. „Neid ist irgendwie solider und verlässlicher als Liebe. Er gibt einem das sichere Gefühl, anderen gegenüber im Vorteil zu sein. Bei der Liebe hat man oft das Problem, von den falschen Menschen geliebt zu werden, was einen noch bemitleidenswerter macht, als wenn man gar nicht geliebt würde.“

Es verging wieder ein Augenblick, bevor Alma sagte: „Also, ich bleibe dabei, ich würde am liebsten bewundert werden. In Bewunderung verbinden sich Liebe und Neid zu etwas Höherem.“

„Zu hoch, wenn du mich fragst. Niemand kann so tief fallen, wie jemand, der mal dort oben bewundert worden ist. Dem menschlichen Charakter ist es nicht gegeben, dauerhaft nach oben zu blicken. Schadenfreude ist ein menschliches Grundbedürfnis.“

Alma seufzte. „Dann werde ich mich eben damit zufrieden geben, angebetet zu werden“, sagte sie, gähnte kurz und fuhr fort: „Verehrung und Anbetung sind in der Regel kritiklos und deshalb so gut wie unerschütterlich.“

Pause. Dann meinte Marina: „Ich glaube, im Großen und Ganzen ist es wahrscheinlich einfacher, beneidet als geliebt zu werden.“

Sie hatten sich während der Unterhaltung nicht gerührt und weder Kopf noch Blick einander zugewandt. Nun schwiegen sie wieder und hingen weiter mit geschlossenen Augen ihren Gedanken nach.

1. Konzert

Der Auftritt war vollkommen. Mit dem Aufgehen der seitlichen Bühnentür erlosch alles Licht im Saal, und das verhaltene Raunen verstummte zu atemloser Stille. Ein einzelner Scheinwerfer erfasste mit seinem Strahl die Künstlerin und geleitete sie zur Bühnenmitte. Das leise Rascheln ihres langen Seidenkleides war das einzige Geräusch und schien zugleich der akustische Ausdruck für die knisternde Spannung im Raum zu sein. Das Kleid hatte die Farbe tiefer Abenddämmerung, und die blasse Haut ihrer nackten Schultern darüber schimmerte mondfarben. Das dunkle Haar war zu einem Knoten im Nacken gesteckt, was die zarte Eleganz ihrer Gestalt betonte. Neben dem Flügel blieb sie stehen. Erst jetzt erwachte das Publikum aus seiner Erstarrung und fing an zu klatschen Es war ein unsicherer Applaus, zögernd respektvoll, den die Künstlerin schnell mit einer leichten Verbeugung zum Saal und dann nach hinten zu den Orchesterplätzen auf der Bühne beendete.

Noch vor wenigen Tagen hätte niemand mit diesem Auftritt der weltweit umjubelten Violinistin gerechnet, denn drei Wochen zuvor war ihr Lebensgefährte gestorben, der sie auch seit vielen Jahren am Flügel begleitet hatte. Völlig überraschend hatte sie verlauten lassen, das Konzert würde trotz des tragischen Ereignisses stattfinden.

Alma hatte in der völlig ausverkauften Münchener Philharmonie nur noch Orchesterplätze bekommen und verfolgte mit Franz von dort aus diesen bemerkenswerten Auftritt der Geigerin Reza Stein. Einen Moment lang stand diese nur reglos da, die Arme mit dem Instrument und dem Bogen seitlich herunterhängend, den Kopf geneigt. Wie eine kostbare Statue, die durch den Lichtstrahl zugleich exponiert und schützend umhüllt wurde. Mit einer leichten Kopfbewegung wandte sie ihren Blick dem verwaisten Flügel zu, der heute stumm bleiben würde. Aber Tastaturklappe und Flügeldeckel standen offen, als solle er zuhören und jeden Ton in sich aufnehmen. Dann hob sie die Geige zur Schulterbeuge und führte den Bogen zum ersten Akkord von Paganinis Nel cor più non mi sento.

Alma sah das zarte Spiel der Muskeln auf dem dekolletierten Rücken der Geigerin und manchmal das markante Profil mit den geschlossenen Augen, wenn sie sich, bewegt von der Musik, mit anmutigem Schwung zur Seite wiegte. Nach dem Verklingen des letzen Tones verharrte Reza Stein lange mit erhobenem Bogen, und bis auf ein paar vorlaute Klatscher, die schnell verstummten, begriff das Publikum, dass sie keinen Applaus wollte. Hier sollte nichts gefeiert werden. Dies war eine Andacht.

Es gab keine Pause. Nach zwei kurzen Sonaten von Eugène Isaye spielte Reza Stein zunächst die Partita No.1 von Johann-Sebastian Bach und danach (Alma hatte es so sehr gehofft) die Partita Nr. 2 mit dem ergreifenden Schlusssatz, der Chaconne. Immer wieder und auch heute war es Alma, als käme diese Musik irgendwo aus der Unendlichkeit. Eine nicht recht geheure Romantik durchströmte diese Komposition wie ein unterirdischer Fluss, doch Reza Stein spielte sie ohne jede eitle Sentimentalität und Selbstbetrachtung. Was blieb, war reine Musik als Ausdruck eines universellen Geistes, entrückt und sphärenhaft, als entströme der Geige ein himmlischer Odem aus Klängen, der den träumenden Lauschern Seele einhauchte. Ja, sie war wirklich gut. Vollkommen.

Alma ließ die Tränen laufen. Diese Musik raubte ihr immer die Kontenance. Auch ohne fremde Todesfälle. Aber in diesem Moment weinte sie vor allem um sich selbst. Sie weinte um den Verlust einer solchen Vollkommenheit, die auch ihr eigenes Spiel durchdrungen hatte, um die verwirkte Chance, selber von dieser Bühne aus die Menschen mit ihrer Kunst in Bann zu schlagen. Sie weinte um ihr jämmerlich vergeudetes Talent, dieses außergewöhnliche Talent, das gleichwohl nie stark genug gewesen war, den Kampf gegen die Angst für sich zu entscheiden.

Nach dem Konzert saß sie schweigend neben Franz im Wagen. Auch das Autoradio und Franz schwiegen. Sie konnte verstehen, warum Reza Stein heute lieber aufgetreten war, anstatt sich mit ihrer Trauer zu verkriechen. Musik war Balsam, aber in einer solchen Stimmung konnte sie auch wie eine finstere Macht an der Seele reißen, und dann durfte man nicht allein mit ihr bleiben. Die Öffentlichkeit hingegen, anonym und distanziert, bot einen gewissen Schutz vor dem bodenlosen Fall ins einsame Nichts. Sie wünschte, sie selbst hätte auch diese Möglichkeit gehabt damals nach dem Tod von Stephan. Der Trost von Freunden? Schwierig, sie waren meist zu dicht dran. Dann rangen sie um die richtigen Worte und verdrückten sich mit den falschen. Aber ein Publikum konnte echte Anteilnahme entwickeln, so wie heute Abend, und sei es auch nur deshalb, weil jeder Einzelne sich in dem Moment an Rezas Stelle gewünscht hätte, damit auch ihm einmal dieses wunderbare Mitgefühl entgegenschlüge, das er selber gerade empfand.

Ein wütendes Hupen schreckte Alma aus ihren Gedanken.

„Es ist einfach nicht richtig, dass man nach so einem erhabenen Genuss ohne Übergang in die Niederungen verkorkster Verkehrspolitik gestoßen wird,“ schimpfte sie. „Warum ist hier um diese Zeit rote Welle?“

Franz drückte ihre Hand und fragte mit belustigtem Seitenblick: „Besuch von Mel?“

Alma hob nur kurz die Schultern. Besuch von Mel hieß soviel wie einen melancholischen Anfall haben. Der Ausdruck stammte noch aus der lange vergangenen Zeit ihrer Freundschaft mit Marina. Immer wenn eine der Freundinnen niedergeschlagen gewesen war, hatte sie die andere vor ihrer Unleidlichkeit mit dem Hinweis gewarnt, dass sie gerade Besuch von Mel habe.

Alma wollte jetzt nicht an Marina denken. Erst recht nicht, da sie sie vorhin unter den Zuschauern im Parkett gesehen hatte. Wie immer auf einem der besten Plätze und, wie immer - immer noch - distinguiert schön. Und distinguiert allein. Alma hatte nicht erkennen können, ob sie ihrerseits auch von Marina entdeckt worden war, aber sie hatte unwillkürlich eine Bewegung gemacht, die Franz veranlasste, den Arm um sie zu legen. Nicht unwillkürlich aus Schutz-, nein aus Demonstrationsbedürfnis. Auch daran wollte sie jetzt nicht denken.

Sie drehte sich zu Franz. „Weißt du, was man bräuchte? So eine Druckausgleichskammer, wie Taucher sie haben, damit ihnen beim Aufsteigen aus der Tiefe nicht die Lungen platzen. Sie müssten Musikschleusen einrichten in allen Konzert- und Opernhäusern, Durchgangsräume, in denen man langsam seine Benommenheit abstreifen und sich wieder an die Schwerkraft gewöhnen kann.“

„Es war tatsächlich ein überwältigendes Ereignis“ gab Franz zu, während er Gas gab. „Eine grandiose Show.“

„Sag nicht Show, Franz. Das klingt so berechnend. Es war großartige Kunst. Und dazu gehört halt auch Selbstbewusstsein, Disziplin und emotionale Kontrolle.“ Eigenschaften, die ihr selbst immer gefehlt hatten.

„Stimmt“, lachte er. „Aber sie hat auf unseren Gefühlen genauso virtuos gespielt wie auf ihrer Geige.“

„Herrgott!“, sagte Alma grimmig.

Franz bog in die Maximilianstraße ein und sagte: „Okay. Ist eine Flasche Rotwein Druckausgleich genug?“

Sie warf ihm einen Blick zu, und er drehte sich zu ihr mit diesem Lächeln, das sie so mochte. Es war verschmitzt und offen zugleich und nahm ihr wie immer allen Wind aus den Segeln. Ihre Schwermut verflog. Na gut, die Karriere hatte sie vermasselt, aber mit Franz hatte sie ein anderes Glück an ihrer Seite. Sie lächelte dankbar zurück und sagte:

„Leg noch ein Wiener Schnitzel mit Bratkartoffeln drauf und ich fühle wieder Boden unter den Füssen.“

2. Couch

Marina konnte ihn nicht sehen, aber sie spürte seinen Blick. Professor Tasvani saß hinter ihr am Kopfende der Couch, auf der sie lag, und wartete geduldig, ob sie noch etwas sagen würde. Er konnte sich die Geduld leisten, denn er wurde gut dafür bezahlt. Sie hörte ihn mit seinen Notizblättern rascheln, aber es klang geistesabwesend, nicht als würde er darin nach etwas suchen. Sie zog die Beine an, und der kurze, enge Rock rutschte ihr weit über die Knie. Das wiederum konnte sie sich leisten, denn sie hatte sehr schöne Beine. Allerdings hatte diese Bewegung nichts Berechnendes, sondern geschah aus reiner Nervosität. Sie streckte die Beine wieder aus.

Vor zehn Monaten war sie zum ersten Mal zu einem Termin in der Praxis von Professor Tasvani erschienen, hatte sich, während er noch die Tür zumachte und bevor er sie davon abhalten konnte, auf die Couch gelegt und gesagt: „Ich glaube, ich bringe Leute um.“

„Und ich glaube, Sie sind hier ein wenig zu voreilig“, hatte er streng erwidert. „Ich möchte Sie bitten, von der Couch aufzustehen und sich auf den Stuhl dort zu setzen. Dies ist nur ein Vorgespräch und noch keine Sitzung.“ Er stand noch immer neben der Tür, ein paar Meter hinter der Couch.

„Ich will Sie nicht sehen.“

„Oder wollen Sie nicht, dass ich Sie sehe?“

„Was weiß ich. Sie sind doch der Fachmann.“

Es war nicht unbedingt ihre Absicht, ihn zu provozieren, sie kaschierte nur ihre Verlegenheit, ihre Scham, überhaupt hier zu sein. Sie mochte diesen Mann schon jetzt und allein dafür nicht, dass er Dinge über sie erfahren würde, die ihn nichts angingen, die niemanden etwas angingen. Ich spinne, dachte sie. Ja, und genau deshalb war sie hier. Weil sie mit irgendjemandem darüber reden musste, aber keinen Menschen hatte, mit dem sie das tun konnte oder wollte.

Tasvani versuchte, durch Schweigen die Kontrolle wiederzugewinnen. Aus dem Augenwinkel sah Marina, wie er vom Schreibtisch die Karteikarte aufnahm, die seine Sekretärin ihm hingelegt hatte. Die würde ihn nicht weit bringen, denn sie enthielt nur ein paar knappe Angaben, die sie zu ihrer Person gemacht hatte: Marina Asberg, achtundvierzig Jahre alt, ledig und selbständig.

„Sind Sie noch da?“ fragte sie.

„Woher wollen Sie wissen, ob ich für Sie der richtige Therapeut bin?“

„Woher soll ich wissen, ob sie es nicht sind?“ Sie legte einen Fuß über den anderen und gleich wieder zurück. Sie würde nur diesen einen Versuch machen. Sollte Tasvani sie als Patientin ablehnen, würde sie sich kein weiteres Mal einer so demütigenden Situation aussetzen.

„Was ist jetzt?“ fragte sie.

Auch das kam wieder viel zu kratzbürstig heraus, und wahrscheinlich würde er sie rauswerfen. Aber er ließ nur einen gebührenden Moment verstreichen, bevor er sagte: „Ich kann ihnen im Moment nur einen Termin in der Woche anbieten. Für eine Analyse bräuchten wir min--“

„Einmal die Woche ist mehr als genug“, unterbrach sie ihn und holte tief Luft wie nach einer Überanstrengung.

Ich glaube, ich bringe Leute um. Eigentlich hatte Marina etwas ganz anderes sagen wollen, es war nur nicht richtig herausgekommen - damals nicht und auch in den ganzen vergangenen zehn Monaten nicht, in denen sie sich bemüht hatte, Professor Tasvani den Weg zu den verschatteten Winkeln ihrer Seele zu weisen. Sie hatte sich wirklich bemüht, doch über den Bemühungen war ihr klar geworden, dass sie in diesen Winkeln doch lieber alleine war.

Jetzt starrte Marina aus dem Fenster ihr gegenüber auf einen hohen Baumwipfel, an dessen Ästen sich einige unansehnliche Blätter mit letzter Kraft festhielten und auf den erlösenden Windstoß warteten. Ein Eichhörnchen raste den Stamm hinauf und über einen langen, dünnen Zweig, der unter ihm nachgab, und es lief noch schneller und sprang dann mit einem langen Satz ins scheinbare Nichts. Wohl auch ein Kind seiner Zeit, dachte Marina, das, befreit von der Aufgabe, Nüsse für den Winter zu suchen, die Langeweile durch Grenzerfahrung zu bekämpfen versuchte.

Die Novembersonne fand eine Wolkenlücke und warf ihre Strahlen auf das Fenster. Als hätte jemand einen Schalter angeknipst, wurde durch das Gegenlicht ein Schmutzschleier auf der Scheibe aktiviert, der sie beinahe undurchsichtig machte. Marina spürte einen Impuls, aufzustehen und mit dem Finger etwas in den Schmutz zu schreiben. Wie die kurzen Mitteilungen, die sie und Alma sich früher gegenseitig auf das angestaubte oder angehauchte Fenster des Schuppens zwischen den elterlichen Grundstücken geschrieben hatten.

Dieser Schuppen war für Marina als Kind ein Refugium gewesen. In einer Ecke hatte sie immer eine Höhle aus Brettern, Kissen und Decken gehabt und stundenlang dort gelesen, nie abgeschickte Beschwerdebriefe an ihre Mitmenschen geschrieben, geträumt, gesungen, geheult, sich mit roten Lakritzstäbchen die Lippen geschminkt, Insekten beobachtet, die Bilder in Malbüchern ausgemalt und geglaubt, dass auch ihr Leben später mal diese klaren, bunt auszufüllenden Konturen und keine größeren Herausforderungen haben würde, als dabei nicht über den Rand zu malen.

Doch spätestens nach dem Tod ihres drei Jahre älterer Bruders, ihres abgöttisch geliebten Bruders Marius, erkannte sie ihren Irrtum, denn statt Konturen waren da nur noch hässlich ineinander verlaufende Farbschlieren aus roter Wut und gelber Angst und weißer Leere. So wie dann auch das Blut die Kontur ihres Haaransatzes verschwinden ließ, als sie ihren Kopf wild mit den Drahtstacheln von Marius’ Haarbürste traktierte, weil sie überzeugt war, schuld an seinem Tod zu sein. Sie wollte den Schmerz nicht nur fühlen, sie wollte ihn auch sehen. Sie wollte ihn den anderen zeigen und versteckte dann doch den Kopf die nächsten zwei Wochen unter einer Mütze, die sie Tag und Nacht trug, und die alle nur als ein weiteres Zeichen ihrer Unberechenbarkeit und Widerborstigkeit deuteten. Damals war Marina fünfzehn gewesen, und seither hatten sich die Konturen nicht wieder verschärft.

Davon hätte Marina hier gerne erzählt, von ihrer Bitterkeit und Wut und den zehrenden Anstrengungen der Selbstbeherrschung, von ihrer Unzugänglichkeit und Verschlossenheit und der panischen Suche nach Vertrauen und Zuneigung.

Aber sie hatte nur diesen blöden Satz rausgebracht, Ich glaube, ich bringe Leute um, und sich im selben Moment gefragt, ob er mehr falsches Schuldgefühl oder mehr echtes Wunschdenken ausdrückte.

Tasvani wartete weiter geduldig, und Marina sagte schließlich: „Ich habe vor ein paar Tagen Alma wiedergesehen.“ Und als Tasvani nicht reagierte, fuhr sie fort: „In München, im Konzert von Reza Stein. Sie hat hinten auf der Bühne gesessen, Sie wissen schon. Orchesterplätze.“

„Haben Sie mit ihr gesprochen?“

„Sie hat geweint“, sagte Marina in einem Ton, der offen ließ, ob sie das beneidenswert oder lächerlich fand.

„Wegen der Musik?“

„Vermutlich. Dieses Konzert hatte irgendwie etwas... Mystisches.“

„Haben Sie mit ihr gesprochen?“, wiederholte er.

„Wozu? Eine ausgekühlte Freundschaft ist keine Erbsensuppe, die bei Aufwärmen immer besser wird“, sagte Marina. „Ich hatte eigentlich ein Interview mit der Stein machen sollen. Ist verständlicherweise abgesagt worden. Ihr Partner ist vor kurzen gestorben. Es hätte mich, ehrlich gesagt, auch überfordert.“ Sie zupfte den Rock zurecht. „Sie wissen ja, ich hab’s nicht so mit der Trauerarbeit.“

„Ja, das weiß ich. Aber im Gegensatz zu Ihnen halte ich das nicht für eine Überlegenheit. Sie könnte Ihnen helfen. Auch jetzt noch.“

„Warum? Ist sie steuerbegünstigt, und kriegt man dafür auch Nachtzuschläge und Weihnachtsgeld? Wie muss man sich die eigentlich vorstellen, Trauerarbeit? Ist Trauer vielleicht ein Marmorblock, den man behaut, bis er so aussieht wie Ramses der Zweite? Oder schleppt man dabei Säcke mit Altlasten aus seinen neuropsychischen Kellerräumen, um Platz für Regale voller Glückseligkeit in Einmachgläsern zu schaffen?“

Manchmal ließ Tasvani sich ein Lachen entlocken, wenn sie solche kleinen Tiraden von sich gab, die reine Ablenkungsmanöver waren, was sie auch gar nie verhehlte. Heute verkniff er sich jede Reaktion.

„Sind Sie eifersüchtig?“ fragte er stattdessen.

„Auf wen? Auf Reza Stein, auf ihren Ruhm? Unbedingt. Ich wäre gerne berühmt, weil man dann ungestraft seinen schlechten Eigenschaften frönen und sie als Kreativpotential ausgeben kann.“

„Ich meinte auf Alma.“

„Warum sollte ich auf Alma eifersüchtig sein?“

„Beruhigt es Sie, dass Alma nicht ebenso erfolgreich und berühmt geworden ist wie Frau Stein?“

„Finden Sie nicht, dass Sie sich Ihre Arbeit manchmal etwas zu einfach machen, Herr Professor?“, meinte sie. Und weil sie in eben dieser Sekunde ein unerträgliches Gefühl von Lächerlichkeit befiel, fragte sie plötzlich: „Würden Sie heute Abend mit mir essen gehen?“

Wieder spürte sie seinen Blick, voller Kritik einerseits und jenem unerlaubtem Begehren andererseits, das sie schon öfter beim Weggehen in seinen Augen gesehen hatte. „Keine Angst“, sagte sie schnell. „Das war nicht ernst gemeint. Aber wissen Sie was? Und das ist jetzt ernst gemeint. Ich hasse es, hier auf dieser muffigen, abgewetzten Couch vor Ihnen zu liegen, wie ein unterlegenes Tier, das dem Stärkeren seine Kehle darbietet.“

„Sie wissen, dass das Unsinn ist. Und es war Ihr Wunsch, während der Behandlung zu liegen.“

Nein, das war nie ihr Wunsch gewesen, aber sie hatte ihren alten Fehler gemacht. Wie immer hatte sie sich hingelegt, weil sie gedachte hatte, sie würde etwas dafür kriegen, jemand würde ihr sagen, was für ein wundervoller Mensch sie sei. Sie hatte gedacht, wenn sie sich nur hinlegte, würde alles gut werden, dann würde irgendjemand sie irgendwann von ihren Schuldgefühlen und Versagensängsten befreien, ihr Schutz und Liebe anbieten. Nichts Geringeres.

Und zugleich hatte sie, auch wie immer, nichts davon zugelassen, sondern so getan, als würde sie weit darüber stehen, als sei das Ganze nur ein Experiment, dass ohnehin schief gehen würde. Ja, und nun hatte es tatsächlich Puff gemacht, und statt in eine klare Lösung blickte sie in einen sich ausbreitenden Nebel.

Tasvani sagte nichts, und Marina sagte auch nichts mehr. Es vergingen einige Minuten, dann sah sie auf ihre Armbanduhr, erhob sich von der Couch, schlüpfte in die Schuhe, nahm ihre Handtasche und reichte ihm die Hand zum Abschied. „Es tut mir leid“, sagte sie und sah an seiner Miene, dass er bereits wusste, was ihr selbst erst in dieser Sekunde klar wurde. Sie würde nicht mehr wiederkommen.

3. Alma

Sie stand nun schon etliche Minuten unentschlossen in der großen Schiebetür zum Musiksalon, lauschte dem leisen Surren des Luftbefeuchters und betrachtete die Unordnung. Die Couch unterm Fenster war übersäht mit aufgeschlagenen Büchern, Zetteln, Heften, Unterlagen, vor den überfüllten Regalen, die zwei Wände einnahmen, häuften sich weitere CDs und Schallplatten, über einem der Stapel hing ein vergessener Schal, auf einem Fensterbrett standen ein leeres Glas und eine Teekanne, in der drei Beutel in einem kalten Fußbad hingen, und auf dem anderen welkte ein Strauß ehemals gelber Ringelblumen vor sich hin. Auf dem Boden vor dem schwarzen Flügel in der Mitte des Raums lag ein verknicktes Notenheft mit der Chaconne von Bach in der Klavierbearbeitung von Ferruccio Busoni, das Alma nach einem misslungenen Ansatz, das Stück zu spielen, dorthin geschmissen hatte. Dabei waren ihr gar nicht die Noten, sondern nur ihre Emotionen in die Quere gekommen.

Später. Sachte schob Alma die Türflügel wieder zu. Sie konnte morgen noch darin aufräumen. Franz war am Tag nach dem Konzert zu einer einwöchigen Dienstreise aufgebrochen und würde erst morgen Abend zurückkommen. Er musste nicht wissen, dass sie den Salon seit jenem Abend (bis auf den einen Versuch) nicht mehr betreten hatte, weil sie entweder zu aufgewühlt oder zu verzagt gewesen war, um zu spielen.

Im Wohnzimmer ließ sie sich in einen Sessel sinken und schaute hinaus in den winterlich kahlen Garten, ohne ihn wirklich wahrzunehmen, bis es ohnehin nichts mehr zu sehen gab, weil das Zwielicht der Dämmerung alles zu einem grauen Gleichmaß verschmolz. Die Stille ging ihr auf die Nerven, sie musste eine Musik auflegen, viel mitreißendes Drama, klagende Chöre, Wahnsinnsarien, betörende Duette. Jedenfalls nichts mit Klavier.

Als sie gerade aufstehen wollte, um Licht anzumachen und Verdis Macbeth aufzulegen, hörte sie, wie die Haustür aufgeschlossen wurde und ins Schloss fiel. Sie erschrak und blieb reglos im Sessel sitzen. Als sie dann Franz’ Stimme hörte, die leise und etwas verwundert nach ihr rief, erschrak sie fast noch mehr und antwortete zunächst nicht, weil sie sich aus irgendeinem Grund ertappt fühlte. Sie hörte weiter, wie er die Schiebetür zum Musikzimmer öffnete und das Licht darin einschaltete und auf der Schwelle stehenblieb. Einen Moment lang verharrte er dort, und obwohl sie ihn nicht sah, konnte sie seine Enttäuschung ganz unmittelbar fühlen. Er kannte sie viel zu gut, um nicht von dem Zustand des Zimmers die richtigen Schlüsse über ihre Gemütslage zu ziehen. Erst recht nach jenem Konzertabend neulich.

Zu einem würdigen Ausklang des Abends waren sie nach dem Essen noch in die Bar vom Hotel Vier Jahreszeiten gegangen. Alma studierte gerade die Getränkekarte, als sie plötzlich merkte, dass Franz aufgestanden war. Sie blickte erstaunt hoch zu ihm, und dann hinüber zu der zierlichen Frau, die unsicher vor ihrem Tisch stand und Alma halb überrascht und halb zweifelnd ansah.

„Alma?“ fragte die Frau mit leiser Stimme. „Alma Erbach?“

Alma starrte sie einen Moment sprachlos an. Das offen herabhängende Haar verdeckte zum Teil ihr Gesicht, und eine randlose Brille und der dunkle Hosenanzug ließen sie strenger und natürlich viel weniger glamourös aussehen als noch vorhin auf der Bühne. Alma schien für einen kurzen Moment in sich zusammenzusacken, bevor sie, noch immer ohne Worte, aufstand und um den kleinen Tisch herum auf Reza Stein zutrat. Die beiden Frauen sahen sich an und sanken dann in eine stumme Umarmung.

„Es tut mir so leid“, flüsterte Alma mit brüchiger Stimme und meinte damit sowohl die Tragödie in Rezas Leben als auch die Tatsache, dass sie vor einigen Jahren den Kontakt zu ihr abgebrochen hatte.

Alma stellte Reza und Franz einander vor und fragte Reza dann zögernd. „Bist du hier verabredet?“

„Nein. Ich bin nur vor den immer näher rückenden Wänden meines Hotelzimmers geflohen.“

„Würdest du dich zu uns setzen? Bitte.“

„Gern.“

Sie setzten sich, und Franz bestellte eine Flasche Rotwein, auf die sie sich geeinigt hatten. Dann wandte er sich zu Reza. „Sie haben heute Abend Erstaunliches geleistet. In jeder Hinsicht.“

„Danke“, sagte sie ernst. Erst nach einem kurzen Moment lächelte sie unmerklich und sagte: „Ich kann kaum mehr sagen, was mich dazu bewegt hat. Ich habe einfach nicht gewusst, was ich sonst tun soll. Aber jetzt fürchte ich, es könnte wie eine billige Inszenierung ausgesehen haben. Das war nicht meine Absicht gewesen.“

„Manchmal entstehen durch die Musik solche Augenblicke, entrückt und magisch, vielleicht sogar melodramatisch, aber gewiss nicht billig“, erwiderte Franz. „Es war ein sehr kostbarer, hoch emotionaler Kunstgenuss.“

„Danke“, sagte Reza noch einmal und ließ ihren Blick einen Moment auf Franz ruhen. Dann wandte sie sich Alma zu. „Zuhause habe ich es nicht ausgehalten. Ich lebe mit Adrian seit einigen Jahren in England, aber ohne ihn ist es kein Zuhause für mich. Das habe ich vorher nicht gewusst. Und mit Freunden, sogar mit Verwandten ist es manchmal schwierig in so einer Zeit, zumal die Kontakte mit ihnen, nun ja, nur sehr sporadisch waren.“

Alma nickte. Es waren inzwischen neun Jahre vergangen seit dem Tod von ihrem Mann Stephan, aber Alma konnte sich noch gut an die Reaktionen erinnern. Weil sie nicht wussten, was sie sagen sollten, schienen manche Freunde mehr Trost zu brauchen als sie selbst.

„Die Anteilnahme war wirklich überwältigend“, meinte Reza. „Aber ich fand es sehr anstrengend, für mich und alle anderen.“

„Wie geht es Marsha und Andy?“ fragte Alma.

Reza überlegte kurz. „Gut. Sie leben bei ihrem Vater in der Nähe von Boston. Nächste Woche fliege ich zu ihnen. Ich habe schreckliche Sehnsucht, aber ich brauchte etwas Zeit, um mich zu fangen. Ich wollte sie nicht überfordern mit der Trauer um einen Mann, der nicht ihr Vater war. Sie haben Adrian sehr gemocht, aber…“ Sie ließ den Satz unvollendet. „Auch deshalb habe ich gedacht, Routine, Disziplin und Musik sind die Dinge, die mir im Moment am ehesten helfen können.“

„Reza, es tut mir leid.“

„Ja, ich weiß. Ich danke dir.“

„Ich meine... Es tut mir auch leid, dass ich mich nicht mehr gemeldet habe. Dass ich einfach den Kontakt abgebrochen habe nach Stephans Tod. Er hat mich damals ziemlich aus der Bahn geworfen, und ich habe mich von allen zurückgezogen. Ich war genervt von mir selber und dachte, ich würde auch alle anderen nerven. Und dann habe ich irgendwie den Anschluss nicht mehr gefunden.“

Reza schüttelte den Kopf. „Ich hätte mich auch melden können und habe es versäumt. Es geht alles so schnell in diesem Betrieb, wie man neue Menschen kennenlernt und alte Freunde vergisst. Nein, nicht vergisst, aber vernachlässigt und dann irgendwann…“ Sie lachte resigniert auf. „Ja, doch, vergisst. Einige jedenfalls.“ Dann blickte sie ernst zu Alma. „Dich habe ich nicht vergessen.“

Nach einem kurzen, verlegenen Schweigen, in dem alle nach ihren Weingläsern griffen, sagte Reza: „Adrian und ich haben vor einigen Wochen in München ein Haus gekauft. Wir wollten hierher ziehen. Er hat es nur einmal gesehen.“

Alma zögerte kurz, bevor sie fragte: „Und nun? Willst du auch alleine herkommen?“

Reza nickte. „Ja. Die Arbeiten am Haus sind weitgehend abgeschlossen, und wenn ich aus Boston zurück bin, werde ich den Umzug in Angriff nehmen.“ Sie nickte noch einmal. „Ich möchte wieder in Deutschland leben, ich fühle mich hier nach wie vor verwurzelt. Und ich möchte, dass meine Kinder dieses Land irgendwann als zweite Heimat annehmen und sich in seiner Kultur zu Hause fühlen.“ Als sie Franz’ fragenden Blick sah, fügte sie an ihn gewandt hinzu: „Es war mit ihrem Vater immer so verabredet gewesen, dass sie nach dem College, wenn sie selbstständiger sind und wenn sie selbst es auch wollen, zu mir kommen und bei mir leben.“

Sie unterhielten sich noch eine Weile, tranken den Wein aus, bis Reza sich verabschiedete und beteuerte, wie sehr sie sich über das Wiedersehen mit Alma gefreut habe. Zurück blieb Franz’ Verwunderung darüber, dass Alma mit diesem Weltstar nicht nur bekannt, sondern anscheinend recht gut befreundet war. Sie hatte es nie erwähnt, und zu ihrer großen Erleichterung hatte er sein Erstaunen eben überspielt.

„Ich danke dir“, sagte sie, nachdem er die Rechnung bestellt hatte.

Franz nickte kurz und sah sie mit offener Neugier an.

„Ein andermal, okay?“ sagte Alma ausweichend, und Franz akzeptierte den Aufschub mit hochgezogenen Augenbrauen und einem erneuten Nicken.

„Franz?“, rief Alma leise aus dem Dunkel des Wohnzimmers. Dann lief sie auf ihn zu und schlang ihm stürmisch die Arme um den Hals, denn der kurze Schreckmoment war verflogen, und nun war do nur noch die Freude über seine vorzeitige Rückkehr.

„Ich bin eingenickt. Ich habe dich nicht kommen hören“, flunkerte sie und machte es sogleich mit einem innigen Kuss wett, den Franz mit gleicher Heftigkeit erwiderte. Er legte ihr die Hände auf die Pobacken und drückte sie an sich. Sie strahlte ihn an.

„Warum hast du mir nicht gesagt, dass du früher kommst?“

„Ich wollte dich überraschen.“

„Aber ich habe nichts eingekauft. Ich hätte etwas gekocht.“

„Ich wollte mit dir zum Essen ausgehen.“

„Das klingt feierlich“, sagte Alma zwischen zwei Küssen. Dann rückte sie von ihm ab und fragte: „Gibt es etwas zu feiern?“

„Kommt darauf an“, sagte Franz. Er zog sein Sakko aus, warf es über die Sofalehne und ging zu einem halbhohen Schrank, aus dem er eine Flasche Malt-Whiskey und zwei Gläser holte. „Möchtest du auch einen?“

Alma lachte. „Wäre zum Feiern nicht Champagner passender?“

Franz zögerte, aber als er gerade gehen wollte, nahm Alma seine Hand und hielt ihn zurück. „Später. Ich bin viel zu neugierig. Jetzt erzähl schon.“

Franz stellte die beiden Gläser auf den Couchtisch und schenkte von dem Whiskey ein, bevor er sagte: „Hättest du Lust, nach Berlin zu ziehen?“

„Nein“, antwortete sie aus dem Stand, stutzte dann aber und blickte ihn alarmiert an. „Warum?“

„Man hat mir das Amt des Staatssekretärs im Wirtschaftsministerium angeboten.“

„Oh“, war zunächst alles, was ihr dazu einfiel. Sie ließ sich in eine Sofaecke sinken. „Können wir uns das finanziell überhaupt leisten?“

Franz musste lachen. Tatsächlich würde er weniger verdienen als jetzt mit seiner Professur und den unzähligen Gutachten und Vortragshonoraren. Aber er wusste, dass es Alma eigentlich nicht darum ging.

„Seit wann weißt du es?“ fragte sie.

„Seit gestern Nachmittag“, sagte er. „Die Anfrage des Ministers kam nach der Sitzung des Sachverständigenrates.“

„Wie ist er denn ausgerechnet auf dich gekommen?“

„Durch meine Arbeit?“ meinte er trocken.

Alma blickte hoch zu Franz, der sein Glas vom Tisch nahm, eine winzige Geste zu ihr machte und „Zum Wohl“ sagte. Sie wusste, dass ihre Fragen nicht neugierig, sondern nörgelig klangen. Sie fühlte sich nörgelig und überrumpelt, und obwohl ihr klar war, dass sie Franz’ kurz angebundene Antworten provozierte, ärgerte sie sich darüber. Sie bemühte sich zu lächeln, um ihren Ärger zu überspielen, als sie sagte: „Herrje, Franz. Ich bin nur... du musst zugeben, dass das vollkommen überraschend kommt. Ich meine, du bist in keiner Partei, und überhaupt, haben die nicht schon genug Staatssekretäre?“

„Ralf Fechtner kann sein Amt aus gesundheitlichen Gründen nicht antreten“, sagte Franz in nüchternem Ton. „Und ja. Es kam überraschend. Auch für mich. Und ich kann es, ehrlich gesagt, selbst noch kaum fassen.“

Er nippte versonnen an seinem Glas. „Ich müsste natürlich noch ein paar persönliche Gespräche in Bonn führen. Der Umzug nach Berlin soll dann wohl im nächsten Frühjahr stattfinden. Und ich müsste sehen, ob ich von der Universität beurlaubt werde. Aber ich habe nicht viel Zeit, um mich zu entscheiden. Eine Woche vielleicht, höchstens.“

„Du hast dich doch schon entschieden, oder? Du willst es machen."

„Und du hast dich anscheinend auch schon entschieden. Du willst, dass ich es nicht mache.“

„Nein, Franz, das ist es nicht. Ich habe nur keine Ahnung, wie ich damit umgehen soll.“ Du könntest dich, zum Beispiel, für ihn freuen, Mädchen, dachte Alma. Du könntest ihn umarmen, ihm gratulieren, mit ihm feiern, ihn fragen, wie du ihn unterstützen kannst, anstatt immer nur an dich selbst zu denken. Sie breitete die Arme in einer weit umfassenden Geste aus. „Ich habe hier endlich ein Zuhause gefunden, Franz. In dieser Stadt. In diesem Haus. Bei dir.“

„Das alles bleibt dir erhalten. An den Wochenenden wäre ich immer hier.“

„Du willst mit mir eine Wochenendbeziehung anfangen?“ sagte sie mit einem leichten Anflug von Sarkasmus, griff nach dem Glas und nahm einen kräftigen Schluck.

„Ich möchte dich gerne heiraten. Das weißt du.“

„Toll. Und was unterscheidet eine Wochenend-Beziehung von einer Wochenend-Ehe? Außer dass es sich in der politischen Szene besser macht, verheiratet zu sein?“

Franz trank sein Glas aus und warf Alma über den Rand einen kurzen Blick zu. Sie sah ihn herausfordernd an, aber er schien entschlossen, die Herausforderung nicht anzunehmen.

„Alma“, sagte er lächelnd. „Ich wollte dich schon heiraten, bevor ich überhaupt wusste, wie du heißt.“

Er stellte sein Glas ab, setzte sich neben sie und nahm zärtlich ihr Gesicht in die Hände. „Mensch, Alma. Liebes“. Sein ganzer Blick strahlte glückliche Zuversicht aus. „Das ist eine hochinteressante Aufgabe. Und wahrscheinlich meine letzte Chance, noch mal etwas Neues zu machen. Eine Herausforderung. Und ich möchte es mit dir zusammen machen. Wir kriegen das hin. Wir nehmen uns eine kleine Wohnung in Berlin. Du kommst mit, wann immer du willst.“

Aber Alma kriegte die Kurve nicht mehr. Franz’ Energie blockierte sie. „Wie stellst du dir das vor? Was soll ich da machen? Ich könnte nicht mal Klavier spielen in unserer niedlichen, kleinen Wohnung.“

„Herrgott!“, verlor nun auch Franz die Geduld. Er ließ ihr Gesicht los, griff nach seinem leeren Glas und stellt es frustriert lautstark wieder zurück. „Du spielst doch hier auch nicht!“

„Was soll denn das jetzt, bitte schön?“

„Du bist seit Tagen nicht mal in der Nähe von dem Flügel gewesen. So, wie du es immer machst, wenn--"

„Wenn was?“, unterbrach sie ihn drohend.

„Wenn du auf der Flucht bist.“

„Haben wir einen Vertrag, in dem steht, wie oft oder wie lange ich jeden Tag spielen muss?“

„Quatsch! Du bist mir keine Rechenschaft schuldig. Aber dir selbst Ehrlichkeit.“

„In Bezug auf was?“

„Auf deine Unzufriedenheit. Es geht nicht darum, dass du dauernd Klavier spielen sollst. Es geht darum, dass es kein Ziel hat, wenn du es tust.“

„Was für ein Ziel sollte es denn haben? Staatssekretärin im bayerischen Kultusministerium?“

„Du hast wunderbare Filmmusiken komponiert. Das könntest du wieder machen. Dir stehen so viele Möglichkeiten offen. Du könntest--“

„Diesen Mist muss ich mir nicht anhören!“ unterbrach Alma ihn, sprang empört auf und wischte dabei aus Versehen mit der Hand ihr Whiskeyglas vom Tisch. Sie kümmerte sich nicht darum. Franz kramte sein Taschentuch raus, beugte sich vor und tupfte die Flüssigkeit vom Parkettboden auf. Alma packte der Zorn über diese Gelassenheit, über dieses ruhige Beseitigen der Folgen ihres Fehlverhaltens. „Du kommst nach Hause mit schlechtem Gewissen, weil du ohne mich eine Entscheidung über unser Leben getroffen hast, und jetzt machst du mir Vorwürfe? Das ist wirklich stark!“

„Verdammt noch mal, andere Menschen haben auch Ehrgeiz und Lebensträume! Warum soll ich meine aufgeben, nur weil du deine nicht erfüllen konntest? Kannst du mir das sagen?“ Franz lehnte sich zurück in die Sofakissen und warf das nasse Taschentuch auf den Tisch.

Alma brachte keinen Ton mehr heraus. Es war ein gezielter Tiefschlag gewesen, und er hatte gesessen. Sie wünschte sich, Franz würde aufstehen und sie in den Arm nehmen und trösten. Aber er goss sich nur einen neuen Whiskey ein.

Sie ging wortlos in die Küche, ohne zu wissen, was sie hier eigentlich wollte. Sie machte den Kühlschrank auf, starrte geistesabwesend hinein, machte ihn wieder zu und gleich darauf wieder auf, holte eine offene Flasche mit einem Rest Weißwein aus dem Türfach, nahm einen großen Schluck, stellte sie zurück, schlug die Tür zu, wandte sich zum Gehen, machte kehrt, holte erneut die Weinflasche aus dem Kühlschrank und ging damit nach oben ins Schlafzimmer, schloss betont leise die Tür zu, zog sich aus und legte sich ins Bett.

Das war nicht fair gewesen von Franz. Natürlich hatte er recht, aber gerade deshalb war es nicht fair gewesen. Sie wünschte ihn zum Teufel und hoffte zugleich, er würde ihr hinterherkommen und sie trösten. Aber er würde warten, dass sie sich wieder einkriegte und auf ihn zukam. Schön, das war sein gutes Recht, sie hatte angefangen und sie musste es auch beenden. Aber Herrgott noch mal! Warum konnte ein so verdammt ausgeglichener Mensch wie er nicht einfach mal alle Fünfe gerade sein lassen und sie trösten, obwohl, nein, gerade weil sie im Unrecht war?! War das so verdammt schwierig?! Sie gab sich alle Mühe, aber sie konnte die Tränen nicht zurückhalten. Schon allein deswegen könnte sie heulen. Irgendwann musste doch mal Schluss sein mit dem Selbstmitleid, das vor fast vier Jahrzehnten begonnen hatte.

Alma schloss die Augen und lauschte dem Applaus. Vorfreude erfüllte sie und dämpfte das Lampenfieber, bevor es richtig von ihr Besitz ergreifen konnte. Sie stand hinter dem Bühnenvorhang der Aula und wartete auf ihren Auftritt, der dem eben recht qualvoll gestorbenen Schwan aus der Parallelklasse folgen sollte.

Zwei Phantasiestücke von Robert Schumann hatte sie dazu ausgewählt: Des Abends und In der Nacht. Das erste ein melancholisches Kleinod, das zweite ein Lass-die-Finger-fliegen-Stück.

„Ja! Lass die Finger fliegen!“ hatte ihre Mutter früher immer begeistert gerufen, wenn Alma die Tastatur des Klaviers hinauf und hinunter jagte. „Lass sie fliegen!“, hatte ihre Mutter gelacht und dabei lustig mit ihren Fingern geflattert, wie ein hungriger Kolibri überm Blütenkelch. Ihre Mutter liebte klassische Musik, und hatte selbst eine wunderschöne Sopranstimme, mit der sie ein kleines Repertoire romantischer Lieder beherrschte. Doch inzwischen hatte sich ein feierlicher Ernst zwischen Almas Klavierspiel und ihre Mutter geschlichen, den Alma als stummen Ehrgeiz deutete und manchmal belastend fand.

„Alma... du bist jetzt dran.“ Eine Lehrerin legte ihr aufmunternd die Hand auf die Schulter und schob sie sanft in Richtung Vorhang.

Alma machte die Augen auf. Der Applaus war verebbt, und der wiederauferstandene Schwan schlüpfte durch die aufgehaltene Vorhanglücke und lief freudestrahlend zu ihren Freundinnen hinter den Kulissen. Der Tütü hüpfte, die zerrupften Federn fielen aus dem Haar, die Wangen glühten vor überstandener Aufregung.

„Hast du deine Noten, Alma?“

Nein, sie brauchte keine Noten. Sie konnte die Stücke auswendig vor und zurück und diagonal spielen. Sie trat auf die Bühne vor den vollbesetzten Saal, und der Vorhang fiel hinter ihr zu. Sie ging nach vorn, stellte sich neben den Flügel und machte einen artigen Knicks zum Publikum, was von freundlichem Beifall begleitet wurde. Sie vergaß zu lächeln, weil sie zu sehr darauf konzentriert war, ihren Blick irgendwo nach hinten ins Ungefähre zu richten, jedenfalls irgendwo über ihre Mutter hinweg, die in der ersten Reihe saß, und deren Anwesenheit sie anstrahlte wie eine auf Höchststufe gestellte Heizsonne im eiskalten Badezimmer.

Sie setzte sich auf den runden Klavierhocker, wobei sie unter sich das Kleid glatt zog, und legte einen Moment die Hände in den Schoß. Sie schaute hinunter auf die vertrauten Tasten.

„Lass die Finger fliegen!“ Sie hob die Hände, und mit dieser Bewegung verrutschte ihr Blick unversehens zu ihrer Mutter, deren Gesicht einen vollkommen unbekannten Ausdruck zeigte. In den braunen Augen schien eine dunkle Drohung zu lauern. Ein stiller Zorn. Aber nein, es war wohl eher ein hartes Flehen, eine Angst: „Enttäusche mich nicht, mein Mädchen! Lass die Finger fliegen!“

Alma zwang ihren Blick zurück auf die schwarz-weiße Fläche vor sich, aber alles, was flog, waren ihre Gedanken. Sie entfleuchten in entfernte Gefilde, von wo aus sie keine Taste mehr erkennen konnten, stoben hoch hinauf in eine gleißende Leere, deren Stille von keinem Ton je durchdrungen würde. Ihr fiel nicht eine einzige Note mehr ein.

Obwohl Alma wusste, dass Franz neben ihr im Bett auch wach lag, gab sie vor, ihn nicht wecken zu wollen, indem sie betont leise aufstand und das Zimmer verließ. Als sie nach zwanzig Minuten ins Schlafzimmer zurückkam, hatte Franz den Fernseher eingeschaltet und zappte sich lustlos durch die Programme. Er wandte ihr den Kopf zu. Auf einem großen Tablett balancierte Alma eine Flasche Champagner, zwei kurzstielige Sektgläser und eine Platte mit belegten Broten.

Franz machte Platz in der Bettmitte und sah sie abwartend an, während sie das Tablett vorsichtig abstellte, die Gläser voll schenkte und dann die Flasche auf dem Boden in Sicherheit brachte. Sie war barfuß und trug eine seiner ihm zu eng gewordenen Boxershorts und ein hauchdünnes, ärmelloses T-Shirt, das sich eng an ihren Oberkörper schmiegte, einen sehr weiblichen Oberkörper, einer schmalen Taille und runden Hüften. Die nicht übermäßig langen Beine waren von wohlgeformter Festigkeit.

„Schau mich nicht so an. Ich sehe schrecklich aus.“

„Nicht da, wo ich hingucke.“

„Gut. Denn wenn ich gewollt hätte, dass du mein verquollenes Gesicht ansiehst, hätte ich mir etwas anderes angezogen“, sagte Alma und setzte sich im Schneidersitz so aufs Bett, das ihre Brüste aufreizend dicht vor seinem Gesicht waren. Franz grinste amüsiert, nahm aber das Angebot nicht an, obwohl ihm die Erleichterung über das Ende des Streits anzusehen war. Er richtete sich etwas auf und wartete.

„Ich bin nicht eifersüchtig, Franz. Es kam nur einfach völlig unerwartet. Und ich--" Sie holte tief Luft und stieß sie wieder aus. „Ich bin mal wieder ins Loch gefallen. Von da unten scheint es irgendwie immer viel einfacher, jemanden zu sich herunterzuziehen, als zu ihm hochzuklettern. Es tut mir leid. Meine Reaktion, meine ich. Und können wir jetzt bitte endlich etwas trinken und feiern?“

Franz richtete sich auf und lehnte sich gegen das gepolsterte Kopfteil. Sie stießen an und tranken beide in einem Zug ihre Gläser leer. Alma bückte sich zur Flasche, um nachzuschenken.

Franz nahm sich eins der Brote. „Warum hast du mir nie erzählt, dass du Reza Stein kennst?“ fragte er.

Alma ließ sich Zeit, bis sie die Flasche wieder weggestellt und sich die Bettdecke um die Schultern drapiert hatte. Statt zu antworten, sagte sie: „Wir haben früher mal zusammengespielt.“

Franz zog die Brauen hoch und wiederholte erstaunt: „Ihr habt früher mal zusammengespielt?“

Alma biss in ein Käsebrot und kaute einen Moment gedankenverloren. „Das ist lange her. Das erste Mal beim ARD Musikwettbewerb in München. Sechsundsechzig. Da haben wir uns kennengelernt. Ich habe sie dort auf dem Klavier begleitet.“ Alma war um Beiläufigkeit bemüht. „Danach haben wir uns über viele Jahre immer wieder gesehen und zusammen musiziert, allerdings nur privat, bis sie zu Anthony, ihrem damaligen Mann, nach Amerika gezogen ist, und schließlich... habe ich den Kontakt ganz einschlafen lassen.“

Franz hielt ein angebissenes Brot in der Hand. „1966? Das war das Jahr, in dem Reza Stein in ihrer Kategorie gewonnen hat, oder?“ Alma nickte. „Und da hast du sie auf dem Klavier begleitet?“

„Hm-hm. Beim Semifinale.“ Sie trank wieder ihr Glas leer. „Es gibt eigentlich professionelle Begleiter für alle Wettbewerbsteilnehmer, aber Reza war mit ihrem Lehrer gekommen, und der fiel mitten im Wettbewerb wegen Krankheit oder so aus, ich weiß nicht mehr. Von den anderen Begleitern war niemand mehr frei. Reza war völlig aus der Bahn geworfen und wollte schon abreisen, da habe ich mich angeboten. Sie war unsicher, hatte Angst, wollte nicht. Sie könne sich nicht einfach auf jemand anderen umstellen, meinte sie. Aber ich habe sie schließlich überreden können. Warum nicht einen Versuch? Nur den ersten Satz, mal sehen, wie es läuft. Abreisen könne sie immer noch. Und dann haben wir es versucht--"

„Was habt ihr gespielt?“

Alma nahm sich ein weiteres Brot, sah es aber nur nachdenklich an. „Die Frühlingssonate von Beethoven“, sagte sie. „Und es lief einfach gut, als hätten wir schon ewig zusammengespielt.“

„Und sie ist damit ins Finale gekommen, und du bist ausgeschieden.“

Alma biss in ihr Schnittchen und sagte mit vollem Mund: „Ich bin gar nicht erst angetreten und habe mich nicht einmal schlecht dabei gefühlt.“ Sie kaute zu Ende und schluckte den Bissen runter. „So konnte ich kneifen, ohne mein Gesicht zu verlieren. Im Gegenteil, ich bekam Anerkennung, denn ich habe wirklich sehr gut gespielt.“ Sie vertilgte das restliche Schnittchen.

„Kannst du mir erklären, wie du das geschafft hast? Ich denke, du hast nie mehr--“

„Weil es nicht um mich ging, nehme ich an“, unterbrach sie ihn. „Weil alle Zuhörer, alle Jurymitglieder auf Reza fokussiert waren. Ich war nur wie der Hintergrund zu einem Bild, den man nicht wahrnimmt, der nur für den richtigen Grundton sorgt.“

Franz sah sie an, zog ihre Hand zu sich und küsste sie mit einer Mischung aus Verehrung und ironischem Trost. „Ach, Alma... Und warum der Sturz ins Loch jetzt?“

Alma zog sich die Bettdecke von den Schultern und warf sie hinter sich. „Wir haben uns getroffen. Sie hat mich am Tag nach dem Konzert angerufen und hier besucht. Es war schön, und es war schrecklich, weil ich die ganze Zeit gehofft und gefürchtet habe, sie könnte mich fragen, ob wir wieder einmal zusammen spielen wollen.“

„Warum gefürchtet? Was hast du denn zu verlieren?“

„Meine Seelenruhe. Was ist, wenn ich mir wieder falsche Hoffnungen mache und wieder eine furchtbare, niederschmetternde Enttäuschung einstecken muss?“

Alma reichte ihm die Flasche vom Boden, und er schenkte nach. „Weißt du was? Das ist als würdest du verdurstend in der Wüste herumlaufen und jemandem, der dir einen Schluck Wasser anbietet, sagen: ‚Nein danke. Was ist, wenn ich anschließend wieder Durst bekomme?’“ Er reichte ihr das Glas. „Und mach dir nichts vor, mein Schatz. Du kannst nur etwas verlieren, das du besitzt. Seelenruhe gehört nicht dazu.“ Er hielt das letzte Brot hoch. „Möchtest du noch, oder kann ich das haben?“

Alma schnappte ihm das Brot aus der Hand. Sie hatte wirklich Hunger. Sie war nicht böse auf Franz wegen seiner Unverblümtheit, sondern erleichtert, dass sie ihm nichts vormachen musste. Sie ließ sich gegen das Kopfteil fallen.

Seit jenem Versagen auf der Bühne als Schülerin hatte sie es nie wieder geschafft, in der Öffentlichkeit vor einem größeren Publikum aufzutreten. Zwar konnte sie bei Partys herumklimpern, oder wo immer sie ein Klavier entdeckte, in einem Lokal, bei Freunden spontan ein paar musikalische Häppchen zum Besten geben. Aber sobald sie den Eindruck hatte, dass es wirklich um etwas ging, dass sie ihr Können vor geschulten, kritischen Ohren unter Beweis stellen musste, versagte sie. Nichts und niemand hatte es vermocht, sie von diesem Trauma zu erlösen.

Franz nahm das Tablett und stellte es auf den Boden neben das Fußende vom Bett. Dann machte er den Fernseher aus. Alma rutschte von der Kopfstütze runter, legte sich mit dem Rücken zu Franz auf die Seite und zog seinen Arm um sich herum, so dass er mit der Hand ihre Brust umfassen konnte. Sie gähnte. „Jetzt haben wir wieder die ganze Nacht nur über dich geredet“, sagte sie und ruckelte sich noch ein Stück enger an ihn heran.

4. Marina

Marina wachte zerschlagen auf und musste einen Moment überlegen, wo sie war. Jedenfalls nicht zu Hause. Dazu war es zu dunkel hier.

Es war so dunkel, dass sie nicht mal den Mann neben sich im Bett erkennen konnte. Er schlief ruhig und fest. Das half ihr nicht viel weiter, denn fast alle Männer, mit denen sie je ins Bett gegangen war, schliefen ruhig und fest. Sie schliefen umso ruhiger und fester, je aufgewühlter und verstörter sie selber war. Dabei wimmelte es in der Literatur von sensiblen Protagonisten, die, geplagt von der Unzulänglichkeit der Welt oder gar der eigenen Person, nachts kein Auge zubekamen, aber keiner dieser empfindsamen Helden war je in ihr Leben getreten und hatte sich schlaflos neben ihr herumgewälzt.

Es fiel ihr wieder ein. Sie hatte sich gestern Abend mit Reinhard getroffen. Sie kannten sich schon seit vielen Jahren, waren aber nie fest miteinander liiert gewesen. Sie riefen sich gelegentlich an, gingen Essen oder ins Kino und anschließend miteinander ins Bett. Es war unkompliziert.

Reinhard war Dramaturg am Theater. Marina fand ihn intellektuell überschaubar, aber sympathisch. Jedenfalls war er keiner dieser vergrübelten Weltschmerzler. Und er war außerordentlich hübsch anzusehen mit seinem gewellten Blondhaar über dem römischen Profil und den vollen Lippen. Sie umarmte gerne seinen athletischen, stets leicht gebräunten Körper, und er seinerseits empfand wohl ein wenig Respekt vor ihr, nannte sie mit freundlicher Ironie „Ma grande Dame“, aber ihre Zusammenkünfte waren beiderseits frei von Leidenschaft. Außerdem war er erst sechsunddreißig und damit viel zu jung für sie.

Dennoch hatte sie gestern die Initiative ergriffen und ihn angerufen. Das war nach der Essenseinladung von Rolf in einem neu eröffneten Restaurant in Kreuzberg gewesen.

„Du siehst hinreißend aus“, sagte Rolf, als er ihr im Lokal den Mantel abnahm. Sie trug ein eng anliegendes, anthrazitfarbenes Jerseykleid mit tiefem, schmalen V-Ausschnitt. Dazu silbergraue Pumps und feine, goldene Ohrhänger. Er bestellte eine Flasche Champagner und nahm den kumpelhaft herübergrüßenden Besitzer eines Szenelokals zum Anlass, von einem Friseur zu erzählen, der ihn in seiner Kanzlei aufgesucht hatte, um Urheberrechtsschutz für seine Haarkreationen zu beantragen. Dr. Rolf Classen war Anwalt für Urheberrecht, und zu seinen Mandanten gehörten Schriftsteller, Schlagerkomponisten, Opernsänger, Drehbuchautoren, Filmproduzenten und Verleger, aber ein Friseur war neu.

„Vielleicht könntest du deine Klientel auch noch um ein paar Köche erweitern, die ein Copyright auf ihre Gerichte anmelden wollen“, schlug Marina vor. „Ich glaube ohnehin, dass den Künstlern von den Kulturschaffenden der Rang abgelaufen wird.“

„Ist das nicht mehr oder minder dasselbe? Oder was meinst du mit Kulturschaffenden?“ Er wartete, bis sie saß und setzte sich dann ebenfalls.

Marina zuckte mit einer Schulter. „Alle die Leute, die nicht unmittelbar kreativ, sondern nur mittelbar um ein kreatives Werk herum beschäftigt sind, wie etwa sämtliche Medienangehörige. Und Leute, die die profanen Dinge, die sie tun, zu Kultur erklären und zum Beweis irgendwann unweigerlich ein Buch schreiben, wie die ganzen Sternchen, Moderatoren, DJs, Models, Modedesigner, Szenewirte, Partygirls, Eventmanager. Starfriseure, Sterneköche und Sportpromis, um nur einige zu nennen.“

Rolf sah sie forschend an und fragte: „Was ist mit dir? Zählst du dich als Journalistin auch zu den Kulturschaffenden?“

„Ungern“, sagte Marina leicht grimassierend.

Rolf nickte bedächtig und mit einem merkwürdigen Lächeln, das zu geistesabwesend war, als dass es mit dem eben Gesagten etwas zu tun haben konnte. Er nahm ihre Hand, die neben dem Besteck lag, und hielt den Blick darauf gesenkt. „Marina...“, setzte er an und schien dann verloren zu sein auf der Suche nach den weiteren Worten, und bevor er fündig werden konnte, kam der Kellner mit dem Champagner, ein anderer breitete die Speisekarten vor ihnen aus, und Rolf ließ ihre Hand los.

Fast erleichtert senkte Marina den Blick auf die handgeschriebenen Menüs. Sie wusste, dass Rolf in sie verliebt war. Er war höflich, kultiviert und humorvoll und sprach noch richtiges Deutsch in ganzen Sätzen ohne aufgesetzten Jugendjargon. Er hatte das richtige Alter (einundfünfzig) und die richtige Größe (eins neunundachtzig) und ein interessantes Gesicht mit kräftigem Grübchenkinn und hoher Denkerstirn, wie er seinen zurückweichenden Haaransatz nannte. Im Bett war er kein Virtuose, aber ein angenehmer Liebhaber. Sie sehnte sich nach mehr Rolf in ihrem Leben, und deshalb war sie vorsichtig gewesen, hatte ihm Raum zum Atmen gelassen. Männer brauchten immer Raum zum Atmen und bekamen sofort Erstickungsanfälle, wenn eine Frau ihre Zuneigung ausdrückte und damit andeutete, dass sie mehr wollte. Und egal, wie wenig das war, es war immer mehr, als die Männer vorrätig hatten.

Aber Rolf hatte Andeutungen gemacht, sie sollten zusammenziehen. Und sie vermutete, dass das wohl der Anlass dieses etwas feierlichen Abends war. War sie denn ihrerseits bereit, sich auf soviel Gemeinsamkeit einzulassen? Es würde ihr Leben grundlegend verändern. Anderseits wünschte sie sich nichts dringender als eine grundlegende Veränderung ihres Lebens.

„Wie bitte?“ fragte sie den Kellner, der neben ihr stand und etwas gesagt hatte.

„Sehr zum Wohle“ wiederholte er etwas steif in dieser beflissenen Sommelier-Pose mit dem linken Unterarm hinterm Rücken. Eine junge Frau nahm ihre Bestellungen auf, und Rolf hob das Glas, um Marina zuzuprosten. „Auf dich“, sagte er leise. Sie tranken und stellten die Gläser ab, und mit verlegenem Lächeln, die Hand noch immer am Glas, sagte Rolf:

„Das wird wohl so eine Art Abschied.“

„Inwiefern?“ fragte Marina innerlich amüsiert über diesen etwas melodramatischen Anlauf.

„Wir sollten so nicht mehr weitermachen.“

„Wie sollten wir denn weitermachen, wenn nicht so?“

Rolf räusperte sich. „Ich meine, wir... wir können uns nicht mehr treffen. Nicht privat. Es wäre nicht fair.“

„Nicht fair wem gegenüber?“ fragte Marina mit argloser Verblüffung.

„Auch dir gegenüber.“

„Auch mir gegenüber?“ Marina hatte plötzlich den Eindruck, als würde sie innerlich zusammenschnurren wie eine vakuumisierte Blechbüchse.

„Ingrid.“ Rolf reichte ihr diesen Namen wie eine zerbrechliche Kostbarkeit, aber sie griff nicht danach, aus Furcht, ihn an die nächste Wand zu schmettern. Also wartete sie, während Rolf um weitere Worte rang.

„Es hat mich selbst überrollt. Wie soll ich dir das erklären, Marina...? Um die Wahrheit zu sagen, ich liebe dich.“ Er lächelte und machte eine vage Handbewegung. „Das weißt du natürlich. Aber ich hatte keine Ahnung, keinen Hinweis, wie das mit uns weitergehen sollte. Du bist ständig unterwegs, und ich--" Er unterbrach sich. „Nein, das ist nicht das Problem. Das Problem ist, dass ich nie gewusst habe, ob du wieder zurückkommst. Ob du zu mir zurückkommst. Ich meine, ob du mich auch liebst.“

„Du hättest fragen können.“ Das war blöd, aber ihrer Erfahrung nach eine gängige Replik in so einer Situation.

Rolf nickte. „Aber ich hatte gehofft, du würdest von dir aus etwas sagen. Ich hatte gehofft...“ Er hielt inne und sah sie dann eindringlich an. Er nahm wieder ihre Hand. „Marina... Wenn du mir nur einmal gesagt hättest, dass du mich liebst...“

„Was wäre dann aus Ingrid geworden?“ meinte Marina, entzog ihm ihre Hand und griff nach dem Glas, um mit beherrschter Damenhaftigkeit einen Schluck daraus zu trinken.

Rolf lachte auf. Es klang verletzt, ratlos, enttäuscht. Also hatte sie noch eine Chance. Sie konnte ihm noch sagen, was er so dringend hören wollte, und was ihm zu hören zustand, denn es entsprach ihrer ehrlichen Empfindung, und während sie noch überlegte, wie sie ihm die Tiefe ihrer Zuneigung vermitteln konnte, ohne zugleich zuviel von sich preiszugeben, hörte sie seine leisen Worte: „Ich werde Vater.“

Einen Moment war sie einfach nur sprachlos, und sie dachte, er hat nicht gesagt: „Ingrid ist schwanger.“ Er hat gesagt: „Ich werde Vater.“ Und das heißt, es geht nicht um ein Dilemma oder ein Problem, sondern um eine Sache, zu der er steht, zu der er sich bekennt, die er begrüßt und die so passieren wird. Also sagte sie einfach: „Herzlichen Glückwunsch.“

Rolf erwiderte nichts. Sie sahen beide gebannt dem Kellner zu, der die Gläser nachfüllte. Und während Rolf weiterhin beteuerte, was für eine phantastische Frau sie sei, und zugleich seinen neuen Lebensentwurf vor ihr ausbreitete und erläuterte, welche unerwartete Freude er empfunden habe, als er von dem Baby erfuhr, wie überrascht er selber gewesen sei, dass er anscheinend einen verborgenen, aber innigen Traum von Familie, Kindern, Verantwortung und Verbindlichkeit in sich gehegt habe, dachte Marina: Ich bin der kleine Zinnsoldat, der immer Haltung bewahrt. Man kann mich aus dem dritten Stock schubsen oder den Gully hinunterspülen oder ins Feuer werfen, bis nur noch ein verkohltes Zinnherz von mir übrig ist. Ich weine keine Träne, ich rufe nicht um Hilfe. Ich bleibe immer standhaft.

Es war wirklich stockfinster in der Bude hier.

Marina schob die Bettdecke weg, stand auf und tastete sich vorsichtig durch das Dunkel. Von den früheren Besuchen her wusste sie, dass Reinhards Schlafzimmer karg eingerichtet war, und wo sich die Tür und der Lichtschalter befanden, so dass sie dort ohne Verletzungen ankam. Als das ungemütliche Deckenlicht anging, rührte sich Reinhard grummelnd und drehte sich zur anderen Seite. Merkwürdig, wie manche Leute anscheinend auch in den fortgeschrittenen Dreißigern noch meinten, eine dürftige Wohnungseinrichtung künde von reicher Kreativität und eine nackte Glühbirne an der Decke zeuge von geistiger Jugend und Unverbrauchtheit.

Marina suchte ihre Sachen zusammen und zog sich eilig an.

„Du willst schon gehen?“ Reinhard rieb sich die Augen und drehte sich zu ihr. „Ich dachte, wir frühstücken zusammen.“

„Wir haben noch nie zusammen gefrühstückt.“

Reinhard suchte neben dem Bett nach seiner Brille. „Hättest du Interesse an einem Interview mit Kötzner? Ich könnte das vermitteln. Seine Medea wird ein Knüller, glaube mir. Zeffirelli meets Charles Manson, so was in der Art.“

Marina warf ihm einen Blick zu, ob er das erst meinte, aber er setzte die Brille auf und grinste sie an. „Nein, ehrlich. Es wird eine unheimlich aufregende Inszenierung. Also, was ist?“

„Vielleicht komme ich mal zu einer Probe vorbei.“

„Das geht nicht. Kötzner lässt keine Journalisten zu seinen Proben.“

Auch gut. Marina sah nach, ob sie alles hatte. Dann drehte sie sich noch einmal zu Reinhard um, der sich verschlafen mit der Hand durchs Haar fuhr. „Hattest du nicht vor, irgendwann mal ein eigenes Stück zu schreiben?“ fragte sie mit einem Anflug von Gehässigkeit.

Als hätte er die Frage nicht gehört, stand er auf und schlüpfte langsam in seine Unterhose. Dann strich er sich wieder wie gedankenverloren mit den Fingern durchs Haar und sagte schließlich gähnend: „Der Verlag will noch ein paar kleine Änderungen. Ich schicke dir dann sofort ein Exemplar, okay?“

Klar. Vielen Dank. Sie musste ja fragen.

Marina merkte, dass sie Reinhard mit halb offenem Mund anglotzte, während er auf die Vorhänge zuschlurfte, um das graue Licht eines verhangenen Dezembermorgens ins Zimmer zu lassen. Verzweiflung brach in ihr Herz, und sie griff nach der Türklinke, bevor Reinhard sich ihr zu einem peinlichen Abschied nähern konnte, doch beim Hinausgehen geriet ihr irgendwie die nackte Birne an der Decke noch einmal ins Blickfeld, und ihr fiel das kleine Helferchen von Daniel Düsentrieb ein und sie dachte: Ich brauche eine Idee. Ich muss mein Leben ändern.

5. Kunstraub

Marina zerrte so heftig am Sitzgurt, dass er blockierte. Und dann zerrte sie noch heftiger daran, weil nichts anderes da war, um sich daran auszulassen. Niemand anderer, dem sie die Schuld geben konnte. Sie hatte es sich selber eingebrockt.

Sie hatte Reinhard angerufen, weil sie sich ihm immer ein wenig überlegen fühlte und gedacht hatte, sie könne sich an seiner leicht saloppen Verehrung ein wenig aus der Rolf-Niederlage empor hangeln. Aber im Rückblick musste sie sich eingestehen, dass Reinhards ganzes Verhalten nur ziemlich salopp und sehr wenig verehrungsvoll gewesen war. Jedenfalls nicht annähernd so verehrungsvoll, wie der Blick, den der Mann an Almas Seite dieser während des Konzerts zugeworfen hatte.

Was hupt der Idiot so blöd? Kann doch einen Moment warten, wenn er schon meinen Parkplatz will.

Und dann war sie noch über diesen Artikel im Berliner Tagesspiegel gestolpert. Sie hatte ihn auf dem Foto daneben sofort wiedererkannt. Prof. Dr. Franz Haven, 54, Lehrstuhl für Nationalökonomie und Finanzwissenschaft an der LMU München, Gastdozenturen in England und in den USA, Gutachter der Bundesregierung, Mitglied bzw. Vorsitzender verschiedener Kommissionen, parteilos. Nachfolger von Ralf Fechtner im Amt des Staatssekretärs im Wirtschaftsministerium.

Immerhin schien er kein solcher Versager zu sein wie Stephan, Almas verstorbener Mann, aber ein Adonis war er nicht gerade. Eher unscheinbar, sehr angegrautes Haar. Allerdings hatte er einen sinnlichen Mund, den etwas Uneindeutiges zwischen Strenge und Schmunzeln umspielte, und die Augen strahlten Vitalität und Humor aus. Auf dem Zeitungsfoto blickte er den Betrachter ernst und selbstbewusst an, und es war gerade dieser fordernde Ausdruck, der Marina einen neidischen Stich versetzte und die quälende Frage aufwarf, warum eine Frau wie Alma, die in ihrem Leben außer ein bisschen Lampenfieber und Eskapismus nichts Grandioses zustande gebracht hatte, einen Mann vom Format dieses Professor Franz Haven halten konnte, während sie selbst alle Beziehungen verspielte.

Fahr endlich, da vorne! Oder hast du dein Portemonnaie verloren?

Ach, verdammt noch mal! Warum ließ sie sich noch immer, nach all den Jahren von Eifersucht auffressen. Sie hatte das nicht nötig. Sie verdiente gut. Sie war eine erfolgreiche Journalistin. Na gut, Gesellschaftsreporterin. Aber sie kannte Gott und die Welt. Sie sprach Englisch, F ...

- Ende der Buchvorschau -

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